Ton Nom Gravé sur Ma Peau

Juillet pesait sur Brooklyn comme un couvercle brûlant. L'air collait à la peau, saturé d'humidité.

- Grand-mère, s'il te plaît, continue les traitements. Je repasse demain.

Giselle quitta l'hôpital après y avoir passé la journée entière, les vêtements imprégnés d'odeur antiseptique. Elle retrouva son quartier usé par le temps, ses façades fatiguées. Une berline luxueuse, incongrue, stationnait devant l'une des maisons délabrées. Elle ralentit, surprise, puis poussa la porte de chez elle.

À peine avait-elle franchi le seuil que deux silhouettes vêtues de noir surgirent. Chacun lui attrapa un bras.

- Qu'est-ce que vous faites ? Lâchez-moi ! À l'aide !

Un tissu opaque glissa sur son visage. Le monde s'éteignit. Il y eut le vacarme d'un hélicoptère, le vertige d'un trajet sans repères, puis une brusque immobilité. On la fit avancer, on lui arracha la capuche. Une lumière crue l'obligea à cligner des yeux.

Elle se trouvait sous une coupole immense, rehaussée de feuilles d'or. Des fresques de Raphaël dominaient l'espace, des tapis d'une blancheur irréelle amortissaient les pas. Le luxe, partout, sans retenue.

Sur un canapé de cuir, un homme l'observait. Sa beauté avait quelque chose de dur, presque dangereux. La chemise ouverte laissait deviner une musculature sèche, prête à bondir. Il tapota la surface froide d'une table en marbre.

- Approche.

Giselle ne bougea pas. Elle le fixa avec la prudence d'un animal traqué.

Il esquissa un rire bref, désabusé, et augmenta la température.

- Trop frêle... Comment as-tu tenu tous ces mois en cavale ?

Comme elle demeurait figée, son impatience affleura.

- Dois-je venir te chercher moi-même ?

Elle finit par avancer, pas à pas, la gorge nouée, refusant de croiser son regard. La pièce vibrait d'une tension prête à rompre.

- Je ne reviendrai pas avec toi, murmura-t-elle.

Quelque chose se ferma en lui. Henry Jefferson attrapa son poignet et la tira contre lui. Une main ferme se posa à sa nuque, l'autre releva son menton.

- Répète.

- Je ne...

Il la fit basculer contre le canapé, son corps bloquant toute fuite. L'air conditionné soufflait froid, mais sa peau brûlait là où il la touchait. Son regard parcourut son visage, s'attardant trop longtemps. Il frôla ses lèvres d'un baiser bref, presque mesuré, comme s'il se retenait.

Elle détourna la tête. Le contact glissa le long de son cou. Ce refus attisa sa colère. Il captura sa bouche, sans douceur, jusqu'à ce qu'elle manque d'air.

- Arrête... parla-t-elle d'une voix étranglée. Parlons.

- Parler ? ricana-t-il. De ta prochaine fuite, peut-être ?

Il se redressa légèrement, la tenant toujours prisonnière.

- Ou de ta grand-mère. Les frais médicaux dépassent le million. Tu peux assumer ça ?

- Tu m'espionnais...

Sa mère était morte trop tôt. Il ne lui restait qu'elle. Le cœur de sa grand-mère déclinait depuis des années, chaque opération n'achetant qu'un sursis fragile. Cette fois, l'urgence était totale. Elle n'avait pas réuni la somme nécessaire. Si la fenêtre idéale se refermait, plus rien ne pourrait la sauver.

- Épouse-moi, dit Henry calmement. Les soins seront réglés immédiatement. Je te ferai installer dans l'Upper East Side.

- Je n'ai pas besoin de ça !

Elle refusa sans hésiter.

À sa surprise, il se calma. Il s'assit droit, la voix soudain posée.

- Quel est le taux de réussite de l'opération ?

Dans un hôpital ordinaire, à peine dix pour cent. Autrement dit, presque aucune chance.

Giselle se mura dans le silence.

- Au New York–Presbyterian, poursuivit-il, on atteint quatre-vingt-dix pour cent.

Ses poings se serrèrent.

- Je mettrai les meilleurs chirurgiens, les meilleures installations, ajouta-t-il, comme s'il empilait les promesses.

Elle tremblait malgré elle. Ses yeux, grands et brillants, trahissaient un désespoir qu'elle ne parvenait plus à cacher. La main d'Henry glissa le long de son flanc, insistante. Un simple effleurement suffit à la faire frissonner. Comme elle ne répondait pas, son geste devint plus intrusif, cherchant à imposer une proximité qu'elle refusait.

- Lâchez-moi... c'est une agression, souffla-t-elle, terrifiée.

Il la maintint au sol, ses mots étouffés par un baiser brutal. Dans ses yeux sombres brillait une possession froide.

- Dans ce cas, attaque-moi en justice, répondit-il sans la quitter des yeux.

Un rictus insolent effleura ses lèvres. Les menaces ne semblaient pas l'atteindre. Tandis qu'il défaisait lentement les boutons dans son dos, sa main frôla des zones sensibles. Un son lui échappa malgré elle, bref, incontrôlé. Pour Henry Jefferson, cette réaction fut un encouragement. Il s'en imprégna, gagnant en assurance, laissant ses gestes s'imposer davantage.

- Espèce de monstre... lâche-moi !

Giselle se débattit, frappant au hasard, mais il la domina sans effort. Il attrapa ses chevilles agitées, ses mains larges refermées autour de ses poignets trop fins. En soulevant ses jambes contre son bras, il la prévint d'un ton faussement calme :

- Reste tranquille. Je n'ai pas l'intention de te blesser.

- Ne me touche pas ! Éloigne-toi... je ne t'aime pas !

Il la fixa longuement. Son visage était étrangement apaisé, en décalage total avec la rudesse de ses gestes. D'un mouvement sec, il arracha le tissu qui la couvrait, les boutons sautant sur le sol. Puis il la cloua contre la surface froide, son poids l'empêchant de bouger.

- Dis-moi pourquoi, exigea-t-il. Pourquoi ce rejet ?

Depuis qu'il avait appris sa fuite, la colère ne l'avait pas quitté. Le plus jeune chef mafieux de sa génération, convoité, adulé, capable d'offrir des territoires entiers... et elle avait osé disparaître.

Son souffle se fit plus lourd. Ses lèvres cherchèrent la peau de Giselle avec une insistance brûlante. Elle, les yeux rougis de rage, lui lança :

- Tu te surestimes. Tu n'es rien de plus qu'un homme médiocre.

Il éclata de rire, amusé par son audace. Sa main passa sur sa bouche, comme pour étouffer d'autres mots. Il se pencha, murmura près de son oreille :

- Tu dis ça maintenant. Tu changeras d'avis.

- Je n'en veux pas !

Elle ne comprenait toujours pas ce qu'il lui trouvait. Elle n'était personne, sans nom ni fortune. Pourtant, depuis leur rencontre à l'université, il n'avait cessé de la poursuivre. À bout de patience, il lui immobilisa les bras, croisant ses poignets d'une seule main avant de les maintenir fermement. La pression laissa des marques rouges sur sa peau.

Un claquement agacé lui échappa. Son regard s'assombrit en observant ces traces.

- Trop fragile, murmura-t-il.

Il relâcha légèrement la prise, mais sa présence demeurait écrasante. Les yeux de Giselle brillaient de larmes qu'elle refusait de laisser couler. Elle serra les dents, l'insultant intérieurement, luttant contre l'envie de crier.

- Accroche-toi.

Ses lèvres se posèrent sur les siennes, étouffant toute protestation.

La nuit recouvrait le domaine de Laroc d'un silence pesant.

Lorsqu'elle reprit conscience, son esprit était embrumé, son corps douloureux. Elle peina à se redresser. L'épuisement la submergeait encore. Henry, inflexible, l'avait portée jusqu'à la salle de bain avant de la déposer. La chambre baignait dans une lumière jaune et douce, presque irréelle.

Des mois après sa fuite, elle était revenue au même point. La même cage.

Elle attrapa des vêtements près du lit, s'habilla à la hâte. En se levant, ses jambes tremblèrent, mais elle ravala la douleur et se dirigea vers la porte. Celle-ci était entrouverte. En l'ouvrant davantage, elle heurta un obstacle. Elle s'immobilisa.

Henry se tenait là. Son regard sombre la cloua sur place. Elle tenta de le contourner sans un mot.

- Essaie encore de t'enfuir sous mes yeux, Giselle Lambert, lança-t-il en lui saisissant le poignet pour la ramener dans la pièce.

- Lâche-moi !

Sa voix était rauque, brisée par l'épreuve.

- Te libérer ? répondit-il avec un rire froid. La mafia sicilienne ne connaît pas le divorce. Je te ramène en Sicile.

- Pourquoi me fais-tu ça...

- Parce que tu m'appartiens. Et si tu t'échappes encore, tu en paieras le prix.

Son emprise était implacable, comme s'il cherchait à l'ancrer à lui pour toujours. Sa peau rougit sous la douleur. Elle leva vers lui un regard chargé de dégoût.

- Henry Jefferson, je te hais.

- Je ne t'aimerai jamais. Je ne t'épouserai jamais. Jamais.

Une émotion furtive traversa ses yeux, aussitôt masquée. Le silence devint lourd. Un éclair fendit le ciel, suivi d'un tonnerre violent. La pluie s'abattit sans retenue.

Sa main trembla lorsqu'il la plaqua contre le mur, relevant son menton pour l'obliger à le regarder.

- Peu importe. Tu ne partiras jamais. Même attachée, s'il le faut. Compris ?

- C'est de la folie ! gronda-t-elle.

Toc. Toc. Toc.

- Monsieur Jefferson, votre porridge est prêt, annonça la nourrice, un plateau à la main.

- Apportez-le.

Il entraîna Giselle jusqu'au canapé et l'assit fermement sur ses genoux. La nourrice posa le bol, ainsi que deux pansements.

- Vous devriez soigner cette coupure, ajouta-t-elle.

Son index le lançait. Il s'était entaillé plus tôt, distrait par la peur qu'elle ne s'enfuie. Il observa les bandages, esquissa un sourire amer, conscient qu'elle n'éprouvait aucune pitié pour lui.

Le porridge était brûlant. Il en prit une cuillerée, la souffla légèrement, la présenta à Giselle. Elle détourna la tête. Il reposa le bol, lui saisit le menton, força son visage à revenir vers lui. La douleur l'obligea à céder. Il glissa la nourriture entre ses lèvres.

- Ne me pousse pas à la brutalité, avertit-il.

Une fois terminé, il la conduisit à la salle de bain.

- Je peux me laver seule, dit-elle avec une politesse inattendue.

Il accepta et referma la porte.

Face à la cour, la fenêtre était entrouverte. Une idée risquée prit forme. Elle ouvrit la douche à plein débit, plaça un petit tabouret sous l'ouverture. En équilibre, elle atteignait à peine le rebord. Ses mains glissèrent. Elle chuta lourdement, ses genoux heurtant le sol. La douleur la fit haleter. Elle retint son souffle, craignant d'avoir été entendue. Mais la pluie et le fracas de l'orage couvrirent le bruit.

Il lui fallut plus d'une heure, sous l'averse, pour arrêter un taxi. Elle se rendit à sa location. Devant la porte, plusieurs hommes l'attendaient dans le couloir.

- Mademoiselle Lambert, enfin, dit l'un d'eux, le visage marqué d'une cicatrice.

Elle s'arrêta net. L'envie de fuir la traversa. Puis la réalité s'imposa : les dettes. Pour financer les soins de sa grand-mère, elle avait contracté des prêts à des conditions démentes.

- Attrapez-la, ordonna l'homme.

Deux silhouettes se jetèrent sur elle et la saisirent de chaque côté.

Les épaules de Giselle Lambert étaient maintenues avec une fermeté implacable. Elle se débattait en vain. À une heure aussi avancée, l'immeuble dormait profondément, et face à six ou sept hommes robustes, toute tentative de fuite relevait de l'illusion.

Les yeux embués de détresse, elle fixait l'ampoule nue du couloir, dont la lumière crue lui brûlait la rétine, tandis que Scarface parlait d'un ton sec :

- Mademoiselle Lambert, vous payez, et on s'en va.

- Nous avions convenu du début du mois prochain. Tu reviens sur ta parole.

Elle savait que résister frontalement ne ferait qu'aggraver la situation. Son seul espoir était de gagner du temps, d'élever la voix, de provoquer une alerte quelconque.

Agacé, Scarface claqua la langue.

- Donne l'argent et épargne-toi l'effort.

- Je ne peux pas réunir une somme pareille si vite. Accordez-moi une semaine, supplia-t-elle.

- Une semaine ? Après le mal que j'ai eu à te retrouver ? Si je te laisse filer, tu disparaîtras encore.

Il s'approcha, son regard glissant sur elle sans retenue.

Giselle était fine, presque fragile. Ses traits délicats, ses yeux sombres en amande, ses lèvres pleines et ses longs cheveux noirs accentuaient une douceur trompeuse. L'effort avait coloré ses joues. Scarface caressa sa barbe naissante, puis ricana.

- Pas d'argent ? Tant pis. Je te cède à une boîte de nuit. Avec ton allure, tu rembourseras vite.

- Je t'en prie... laisse-moi encore un jour. Je te jure que je paierai.

- C'est fini, grogna-t-il.

Il lui saisit la main et la plaqua contre un lecteur biométrique. Un bip retentit. La porte s'ouvrit.

- Faites-la entrer.

Elle fut tirée à l'intérieur de l'appartement. La porte claqua derrière eux. Le regard de Scarface s'assombrit, chargé d'une intention claire.

- Puisque tu finis là-bas, autant que les gars profitent avant.

Des rires gras remplirent la pièce. Giselle sentit la sueur couler le long de son dos. Ses dents tremblaient, mais elle se força au calme.

- J'ai encore de l'argent sur mon compte. Et ces bijoux... je peux les mettre en garantie.

Scarface examina ce qu'elle portait avec un sourire railleur.

- Tes babioles ? Tu me dois un million.

- Ils sont authentiques, insista-t-elle.

À cet instant, elle pensa à Henry Jefferson. Il avait rempli ses placards d'objets précieux qu'elle n'avait presque jamais portés. Les bijoux qu'elle avait ce soir-là lui avaient été imposés après une nuit passée sous son toit. Ils n'avaient jamais été à elle, vraiment. Elle s'était toujours dit qu'elle les rendrait.

- La robe vaut trois millions. Le collier est une pièce de Marcello, un créateur italien. Sa valeur dépasse largement cent millions.

Scarface observa plus attentivement. La tenue était effectivement d'une qualité irréprochable. Il balaya ensuite l'appartement du regard, trop modeste pour correspondre à une telle richesse. Il comprit.

Sa main partit sans prévenir. La gifle résonna. Une brûlure éclata sur la joue de Giselle, ses yeux se remplirent de larmes.

- Tu me prends pour un imbécile ? s'emporta-t-il. Des faux, voilà ce que c'est.

Les hommes s'agitaient, impatients.

- Patron, assez parlé. Allons-y.

Ses poignets furent immobilisés. Elle se débattit, ses jambes cherchant un appui. Scarface lui attrapa les mollets, son geste lourd et envahissant.

- Quel gâchis de la vendre, lâcha-t-il.

Un autre la tira brusquement. Dans un réflexe désespéré, Giselle lança sa tête en avant. Le choc fut sec. Un cri éclata. Le sang jaillit du nez de l'homme.

- Putain !

La brutalité redoubla. Elle se tortilla, visant encore, frappant à l'aveugle. Un craquement sinistre retentit, suivi d'un hurlement.

- Salope !

La frappe suivante l'atteignit de plein fouet. Désorientée, elle chancela, recula et heurta une table basse. Sa vision se troubla. Le monde se mit à tourner. Alors qu'elle sombrait, un bruit frappa à la porte. Une voix, nette, l'appela par son nom.

Henry Jefferson avait connu les balles et le sang sans jamais fléchir. Pourtant, en entrant et en découvrant Giselle étendue au sol, meurtrie, les vêtements en désordre, une peur inconnue le traversa. Ce qui aurait pu se produire s'il avait tardé ne méritait même pas d'être imaginé.

Son visage se ferma. Son pouce fit lentement tourner la bague qu'il portait. L'air sembla se figer autour de lui, lourd, oppressant.

Scarface et ses hommes, surpris, s'apprêtaient à protester. Puis ils virent la bague. Le silence tomba. Ils ne l'avaient jamais rencontré, mais ils connaissaient le symbole. En Sicile, on murmurait que voir Henry Jefferson faire tourner sa bague annonçait une fin atroce.

Pris de panique, Scarface lâcha Giselle et se précipita en avant, tombant à genoux.

- Henry... qu'est-ce qui t'amène ici ?