Tartes aux pommes et stéthoscopes

(Harry)

"Je me marie dans quelques mois." dit mon amant à travers la sensation floue et détendue "d'après le sexe" dans laquelle je me prélasse entouré des draps blancs de mon lit. Un sentiment épouvantable s'abat sur moi une fois que ses paroles sont enregistrées.

Mais, en même temps, mon esprit semble incapable de comprendre pleinement leur signification. "Quoi?" Je m'assieds et demande confus. "Je me marie." Il répète agacé.

Mark n'a jamais eu beaucoup de patience. Tout en me sentant paniqué, je souris narquoisement je dis "Ouais, bien sûr." parce qu'une partie de mon cerveau refuse tout simplement de croire. Cette partie attend avidement, non, c'est prier pour qu'il se tourne vers moi, qu'il me sourie et qu'il dise "Je plaisante". et puis je faisais semblant de m'énerver mais je souriais en retour à la fin et tout irait bien à nouveau. L'autre partie, cependant, sait qu'il est stupide de penser que je suis un idiot et, apparemment, je l'ai été pendant un certain temps.

Mark me regarde comme si j'étais devenu fou.

Et, peut-être que je l'ai fait parce que mon monde a cessé d'avoir un sens il y a quelques secondes. Il se brise en morceaux; se défaire sur les coutures; le remplissage s'échappant de mes doigts, peu importe combien j'essaie de le garder ensemble.

"Tu es sérieux." J'affirme plus que je ne demande parce que je sais que c'est vrai. Mark plaisante rarement ; ce n'est pas dans sa nature. Il se contente de hausser les épaules et de hausser un sourcil, signifiant 'bien sûr'. Et ça fait plus mal qu'avant ;

la confirmation fortuite, comme sans importance, de sa trahison. La façon dont il a pu me dire si froidement que je ne veux rien dire ; 'nous' ne veut rien dire.

Je couvre mes yeux avec ma main et essaie de retenir les larmes ou le cri ; Je ne sais pas lequel.

Nous avons été ensemble pendant deux ans. Bien sûr, nous n'étions pas parfaits mais quel couple est-ce ? Nous avons eu nos disputes et nos divergences d'opinion mais j'aimais être avec lui ; passer du temps à ne rien faire d'important avec lui. Se souvenir de tous ces moments heureux me fait mal à la poitrine.

Pourquoi? Pourquoi l'a-t'il fait?

Alors je baisse la vue et je la vois ; la marque rouge qu'il a laissée sur mon cou ;

le suçon parfaitement clair qui dit à tout le monde que je suis à lui.

Avec des doigts tremblants, je couvre l'endroit, puis m'accroupis sur le tapis. Comment osait-il?

Je veux qu'il disparaisse. Je veux que ça disparaisse putain ! Il a couché avec moi juste avant de rompre !

Prenant une profonde inspiration, je me lève et entre dans la baignoire en céramique classique ; le genre sinueux qui a les pieds d'or ; de l'époque de mes grands-parents, mais que Mark appellerait toujours « vieille chose ».

En ouvrant la douche, je laissai l'eau couler sur ma tête et mon corps, effaçant ses traces. Mes yeux se promènent sur les charmants carreaux des murs. Ils sont blancs et recouverts d'un motif bleu foncé de fleurs, de pétales et d'oiseaux que Mark a toujours méprisé comme étant féminins.

Ouais, Mark a beaucoup d'opinions, la plupart d'entre elles ne sont pas flatteuses, mais je ne m'en suis jamais soucié.

J'admettrais que je pouvais et ignorerais ses plaintes le reste du temps. Est-ce la cause ? Aurais-je dû être encore plus complaisant ? Ai-je échoué en tant que petit-ami ? Mais si c'est le cas, que voulait-il ?

Je ne pense pas être une personne particulièrement difficile à vivre - même si nous ne vivons même pas ensemble - alors pourquoi ? Les femmes sont-elles vraiment bien meilleures ?

Les larmes recommencent à couler, se mélangeant à l'eau chaude de la douche et disparaissant dans l'obscurité du drain.

####

Une fois de plus, je reviens de ces souvenirs désagréables pour me retrouver à dénigrer la pâte à pain avec une force inutile née de la haine.

Dernièrement, j'ai souvent eu un tel comportement en me souvenant de la dernière rencontre avec l'enculé qui m'a brisé le cœur. Eh bien, après cela, il a essayé d'appeler mais j'ai obstinément ignoré tout contact. Je ne lis pas ses messages non plus. Être boulanger, c'est bien à certains moments. Pétrir la pâte est un anti-stress incroyable.

Malheureusement, celui-ci n'est plus adapté à la consommation humaine à moins que je ne veuille donner du pain de pierre à mes clients. Eh bien, je ne peux rien y faire. Laissant la pâte maltraitée dans un coin du grand îlot en bois qui occupe le milieu de la cuisine de la boutique, je rassemble les ingrédients d'une tarte aux pommes.

La farine, le sucre, le beurre, une petite cuillère de levure chimique et la crème à fouetter vont tous dans un grand bassin. Mes pâtes à tarte sont faites avec de la crème à la place des œufs et, à mon humble avis, le goût et la consistance sont incomparables.

La sphère douce et marron clair qui sera la croûte va au réfrigérateur pendant une heure pendant que je pele, coupe et mets les tranches de pomme dans du jus de citron pour éviter le noircissement par oxydation.

Lorsque tout est assemblé et mis à cuire au four, l'odeur de cannelle et de pomme cuite se répand dans tout le bâtiment « conte de fées » qui abrite ma boutique au premier étage et ma maison au second.

Souriant, je commence à laver les bols sales quand le tintement de la clochette au-dessus de la porte d'entrée me dit qu'il y a un client. Oui, c'est parfaitement bien pour moi d'être ici à l'arrière pendant que le magasin est sans surveillance.

Parce que voyez-vous, mon magasin n'est pas une boulangerie traditionnelle avec des tas de pain et de longues files de clients mais quelque chose entre une boulangerie, une confiserie et un café, avec un groupe de clients réguliers intéressés à savourer une cuisine unique.

Mes clients savent que je ne servirai pas toujours le même menu et je pense qu'ils aiment le frisson de découvrir de nouvelles choses. Chaque jour, je choisissais quoi faire en fonction de la saison, de la fraîcheur des ingrédients et de mon humeur. Alors, oui, je vis une vie assez insouciante.

En allant vers l'avant, j'aperçois un homme grand et fatigué qui regarde autour de lui avec un visage qui dit clairement "Je ne sais pas quoi faire".

En arborant mon plus beau sourire, je salue « Bon après-midi. Est-ce votre première fois ici ? Que puis-je faire pour vous ? » Il prend peur et me fixe avec les yeux les plus verts et les plus fatigués que j'aie jamais vus incrustés dans un visage pâle comme un fantôme.

Qu'espérez-vous qu'il se passe ?

(Harry)

Il prend peur et me fixe avec les yeux les plus verts et les plus fatigués que j'aie jamais vus incrustés dans un visage pâle comme un fantôme.

« Ah, oui. J'ai vu ce café et je suis entré. Est-il ouvert ? » Il marmonne.

Curieusement, ce bâtiment a pour effet d'attirer les âmes perdues. Les murs de pierre recouverts de vignes, le parquet et les fenêtres surmontées de vitraux colorés et la cheminée que j'allume en hiver dégagent une sensation nostalgique et confortable qui doit avoir une sorte de capacité de guérison.

"Oui, nous sommes ouverts." Je confirme en lui adressant un sourire réconfortant.

"D'accord, puis-je avoir une tasse de café noir ? Pas de sucre ni de crème." demande-t-il d'un ton épuisé.

En regardant l'expression épuisée de son visage, je suis enclin à penser que cela a beaucoup souffert ces derniers temps.

"Bien sûr, monsieur. Vous pouvez choisir n'importe quelle table de votre préférence pour vous asseoir pendant que je vais préparer votre commande."

Il hoche la tête, faisant trembler les copieuses boucles noires de jais dans sa tête. Ils semblent si rebondissants et moelleux. Comme la fourrure de chien.

Une fourrure de chien très soignée, bien sûr.

Peu de temps après, je reviens avec une tasse de cappuccino et une tranche de cheesecake recouverte de gelée de myrtilles maison. Comme il n'a pas l'air d'aimer le sucré - puisqu'il a refusé le sucre sur le café - j'ai utilisé du chocolat noir dans la boisson. Le cheesecake n'est par nature pas excessivement sucré donc il rassasiera l'estomac sans déplaire à son palais et l'acidité des baies contribuera à stimuler sa somnolence.

Je pose les deux assiettes sur la table, près du vase avec des petites fleurs rouges séchées - C'était un cadeau d'une cliente et ont été élevées dans son jardin personnel.

Le client lève les yeux avec une expression confuse. « Hum, ce n'est pas ce que j'ai demandé ? »

La façon dont il demande au lieu de déclarer est en quelque sorte mignonne.

Souriant, je précise "C'est vrai, mais le sucre est bon pour un corps fatigué. Votre cerveau en a besoin. En tant que médecin, vous devriez mieux me connaître."

"Méd... comment ?" Il me regarde avec des yeux méfiants.

Waouh, calme-toi. Je ne suis pas une sorte de harceleur. D'un coup de tête, je pointe la blouse blanche pliée et « cette chose qu'ils utilisent pour entendre le cœur des gens » qu'on aperçoit entre les poignées de son sac. Il suit ma ligne de mire et dit "Sherlock". tout en ayant l'air surpris. Il a donc le sens de l'humour !

Malheureusement, les changements dans son expression auparavant fatiguée semblent être de courte durée car la lumière s'éteint soudainement dans ses yeux et il commence à regarder distraitement dans sa tasse avec un visage vide.

"Journée difficile?" je demande doucement.

Levant la tête, il me regarde avec une expression illisible pour se remettre rapidement à jouer avec l'anse de la tasse fumante.

"Vraiment difficile." marmonne-t-il d'une voix extrêmement fatiguée en fermant les yeux.

"Vous voulez en parler ? Parfois, parler avec quelqu'un peut aider."

Quand il se tait, je comprends que ce ne sont pas mes affaires et je me prépare à retourner à l'intérieur. Mais, alors que je vais lui dire qu'il peut me rappeler s'il a besoin d'autre chose, le médecin se met soudain à parler.

"J'ai perdu un patient aujourd'hui. Un enfant. Onze ans."

Il enfouit ses doigts dans ses cheveux ondulés en signe de frustration.

"Je ne suis généralement pas si émotif, mais cela fait quatre jours que je n'ai pas dormi une quantité décente. Et à la fin, nous n'avons toujours pas pu le sauver."

Je tire la chaise en face de la sienne et m'assois.

"Je suis désolé d'entendre ça. Que s'est-il passé ?" Ses yeux verts profonds avec d'énormes cernes se concentrent sur moi et il ne semble pas se soucier qu'un membre du personnel ait décidé sans vergogne de s'asseoir à sa table.

"Le garçon avait une malformation congénitale appelée Tétralogie de Fallot. C'est une maladie cardiaque qui, lorsqu'elle n'est pas correctement traitée, entraîne une mort précoce. Habituellement, le diagnostic est posé pendant la puerpéralité ou la petite enfance et géré par chirurgie ou suivi, selon sur l'évolution. Mais ses parents appartiennent à l'un de ces groupes religieux qui croient que tout type d'intervention humaine est un péché. L'enfant est venu nous voir trop tard car son cœur était déjà en mauvais état. Nous avons essayé la chirurgie et malgré avoir survécu la procédure, il est décédé le quatrième jour postopératoire, qui est aujourd'hui."

Avec son visage enfoui dans sa paume, il ressemble à quelqu'un sur le point d'abandonner.

"C'était juste un gamin. Onze ans, c'est trop tôt."

"Ce n'est pas de ta faute." dis-je calmement mais fermement.

"Je connais."

"Non, tu ne le penses pas. Tu penses que tu aurais dû sauver cet enfant. Mais tu n'as pas pu. Tu n'es pas Dieu. Tu ne peux pas décider qui vit ou meurt. Je suis sûr que tu as fait tout ce qui était en ton pouvoir pour l'aider. Mais il y a des choses dans la vie qui échappent à notre contrôle. Tu n'as rien fait de mal."

Ça a l'air dur, je sais. Mais ça doit l'être. De doux mots vides n'aideront pas ici. Il ne peut pas continuer à se battre pour quelque chose qui n'a jamais été exclusivement entre ses mains.

Prendre tout le blâme le fera juste casser un jour. Après un long silence, il soupire profondément et dit.

"Merci." Sa voix est si douce qu'elle échappe presque à mon attention.

Sentant qu'un changement de sujet serait le bienvenu, je commente

« Vous voudrez peut-être boire le cappuccino pendant qu'il est encore chaud. Ils n'ont pas si bon goût après avoir refroidi. » Il rit d'un air rouillé, c'est quand même mieux que rien.

Prenant la fourchette, il prend un morceau de cheesecake et le met dans sa bouche.

« Hmm, c'est bon ! » Il complimente surpris.

L'insulte ! Bien sûr, ça a bon goût. À votre avis, qui l'a fait ?

"Est-ce que c'est de la gelée maison ? Elle a un goût différent de celles achetées au supermarché."

"Bingo." dis-je avec un sourire fier sur mon visage. C'est toujours si bon d'être félicité !

« Alors, vous êtes pédiatre et chirurgien ? Je demande à moitié et à moitié affirme. Reposant la fourchette, il répond

"Non, pas vraiment. Je suis un cardiologue clinique. Je faisais juste partie de l'équipe qui s'occupait de ce cas. Mes patients sont généralement plus âgés et plus grincheux."

En haussant les sourcils, je taquine

"Oh, maintenant je sais où aller pour mon prochain examen. Je ne suis pas vieux, mais ma spécialité est d'être maussade le matin."

"Je peux imaginer ça." Il taquine en retour. Il ricane. Il est offensant et ricane !

" Hé, ça m'a blessé." je réprimande. La cloche sonne à nouveau, détournant notre attention de la conversation.

"Bonjour, abeille. Qu'est-ce que tu as aujourd'hui ?" Mme Bailey est l'une de mes plus anciennes clientes - dans les deux sens. Elle vient au magasin depuis que je l'ai ouvert il y a cinq ans et elle a presque soixante-dix ans. La vieille dame est vraiment petite, marche très lentement et ne voit pas assez pour lire le signal du tableau à l'avant où je poste le menu du jour.

Elle m'appelle aussi toujours par ce surnom étrange mais affectueux. Je l'aime autant que ma grand-mère décédée.

Précipitamment, je me lève pour la guider vers une table afin qu'elle puisse reposer ses jambes fatiguées.

"Bienvenue Mme Bailey. Tenez, asseyez-vous sur cette chaise."

Je dois me baisser pour rencontrer sa ligne de mire. Quelle? Je suis un homme grand. Le docteur est juste plus grand.

"Comment as-tu été?"

"Je vais bien, abeille. Je vais bien. Et toi ?" Elle répond avec un doux sourire et me tient la main.

"Je vais bien aussi." Sauf pour la situation de Mark, bien sûr, mais elle n'a pas besoin de le savoir. C'est marrant, ces dernières minutes je l'avais complètement oublié.

« Que puis-je faire pour vous aujourd'hui, Mme Bailey ? J'ai du pain aux pommes de terre et un autre assaisonné de romarin. Choux à la crème, gâteau au fromage, biscuits au beurre, gâteau à l'orange avec du chocolat et une tarte aux pommes presque cuite. »

"Tarte aux pommes", prononce-t-elle avec un sourire nostalgique.

"les goûts d'après-midi d'automne endormis et d'enfance."

« Hum, c'est vrai. Si vous pouviez attendre un peu, je vous servirais une tranche chaude et juste sortie du four. Comment ça sonne ? » Je demande en massant soigneusement ses mains belles et marquées.

"Ça sonne bien, abeille."

"Super, en attendant je vais te servir une tasse de thé à la camomille. Et tu peux aussi penser à quoi ramener à la maison en attendant." Debout, je commence à retourner dans la cuisine.

En chemin, les yeux du docteur croisent les miens et je lui adresse un sourire joyeux. Je ne peux pas m'en empêcher. Je me sens toujours meilleure quand Mme Bailey arrive. Il me sourit en retour. Un sourire chaleureux. Oh! L'aura de Mme Bailey l'affecte aussi !

Qu'espérez-vous qu'il se passe ?

(James)

Je suis si fatigué.

Au cours des quatre derniers jours, je n'ai pas dormi plus de trois heures ou dans un lit décent. Je sais que je ne devrais plus agir comme ça depuis que j'ai obtenu mon diplôme de stagiaire naïf, mais certains cas ne peuvent tout simplement pas être laissés à quelqu'un d'autre.

Après avoir été menacé de prendre un peu de repos, je quitte l'hôpital et marche inconsciemment par un itinéraire inconnu - probablement parce que je ne veux pas être seul à la maison en ce moment.

La rue semble avoir été oubliée par le passage du temps dégageant un sentiment nostalgique : arborisée, étroite, avec des pavés en blocs de pierre, et des maisons anciennes ornées de fleurs colorées en balcons. Quelques bistrots, cafés et librairies élégants mais petits sont dispersés ici et là.

Des personnes décontractées savourent leurs repas sur des tables posées sur le trottoir tout en souriant et en discutant agréablement avec leurs compagnons. Au bout d'un moment, mon nez perçoit la douce odeur de tarte aux pommes dans l'air.

Ma mère en faisait de très bonnes, mais je n'ai pas mangé de pâtisseries ces derniers temps. Pas par choix mais par manque de temps et de circonstances de la vie.

Il semble provenir d'un immeuble de deux étages aux murs de pierre recouverts de lierre.

Il y a de grandes fenêtres en bois avec du verre coloré, des escaliers raides sur le côté et une planche suspendue au-dessus de la porte d'entrée - comme celles que vous verriez dans une taverne médiévale - avec l'inscription "Die Hütte" et en dessous "Café Bakery".

J'ai besoin d'un café. Un fort. La porte s'ouvre avec le tintement d'une cloche et j'entre dans une ambiance très confortable.

Les tables sont recouvertes de serviettes pâles et il y a un balcon avec une caisse à l'arrière.

A côté de cela, un petit exposant présente un assortiment de pâtisseries et une table présente quelques sortes de pains différents.

Un arc ample mène à ce qui semble être la cuisine. Mais il n'y a pas d'accompagnateur. Le magasin est-il éventuellement fermé ?

« Bon après-midi. Est-ce votre première fois ici ? Que puis-je faire pour vous ? » Dit une voix masculine mélodieuse.

Je me retourne surpris et rencontre un jeune homme avec une apparence époustouflante : assez grand, juste pas autant que mes 6,2 pieds, des cheveux blond platine bien coiffés peignés en arrière, des yeux bleu glacier, une peau crème, des lèvres charnues dans un sourire éclatant qui en quelque sorte aussi l'air sexy et une attitude détendue.

Contrairement à son allure exceptionnelle, son habillement est simple : une chemise blanche et un pantalon noir, avec un tablier noir enroulé autour de sa taille fine.

L'ensemble fait de lui le genre d'homme que je ne voudrais pas près de ma femme.

Cependant, il ne dégage pas un sentiment désagréable ou orgueilleux. Je demande un café noir et m'avance jusqu'à une table à côté d'une des fenêtres, puis laisse mes yeux vagabonder en observant la rue à l'extérieur.

Le préposé revient avec quelque chose que je n'ai pas demandé, ce qui m'énerve un peu, mais il se peut qu'il n'ait pas bien entendu l'ordre.

Lorsque je signale l'erreur, il me lance un regard condescendant mais enjoué et dit.

"C'est vrai, mais le sucre est bon pour un corps fatigué. Votre cerveau en a besoin. En tant que médecin, vous devriez le savoir mieux que moi."

C'est vrai. Le cerveau fonctionne exclusivement à base de glucose. Mais attendez, comment connaît-il mon métier ? Quand je le regarde avec méfiance, il pointe du doigt ma blouse blanche et mon stéthoscope. Homme intelligent. Chris était comme ça aussi.

"Journée difficile?" Il demande.

Est-ce que j'affichais une expression triste ? Je préférerais ne pas le laisser sortir sur mon visage. Mais, quand j'enferme l'homme, il n'y a aucune trace de curiosité morbide juste de l'inquiétude.

"Vraiment difficile." Je finis par dire malgré moi.

"Vous voulez en parler ? Parfois, parler avec quelqu'un peut aider." Non, pas vraiment. Je ne pense pas que ça va aider.

Mais, quand il semble prêt à s'en aller, quelque chose me fait écarter les lèvres et raconter à cet inconnu la mort de Chris. Je m'en fiche même quand il s'assoit à table - bien qu'il s'agisse d'un comportement inhabituel pour un commis de magasin.

Se souvenir est douloureux mais, quand je commence à penser que ce n'était pas une bonne idée, il dit les mots que j'avais le plus besoin d'entendre.

« Vous n'êtes pas Dieu. Vous ne recevez pas de décider qui vit ou meurt. Je suis sûr que vous avez fait tout en votre pouvoir pour l'aider. Mais il y a des choses dans la vie en dehors de notre contrôle. Vous avez tort de rien. »

J'ai été si stupidement prétentieux. Quand je le remercie, il hausse les épaules et me dit de manger ma nourriture. Homme étrange. En plus intelligent et sage.

La nourriture est délicieuse et sa création, à en juger par sa réaction lorsqu'elle est félicitée. Donc cet homme n'est pas le serveur mais le cuisinier. En effet, ses mains et poignets pâles et effilés portent quelques petites cicatrices de coupures et de brûlures, compatibles avec son métier.

Lorsque la cloche sonne, interrompant notre agréable conversation, il se lève et va aider une petite vieille dame.

Il est si prudent et attentionné avec elle que quand il me sourit si joyeusement et insouciant, je ne peux pas m'empêcher de lui sourire en retour.

Qu'espérez-vous qu'il se passe ?