Tandis que je me vidais de mon sang, il allumait des lanternes pour elle

Une sensation aiguë, un déchirement, traversa le bas-ventre de June.

Ce fut si soudain, si violemment intense, que ses doigts s'engourdirent. Le verre d'eau glissa de sa main.

Il percuta le parquet, se brisant en dizaines d'éclats acérés. Le son résonna bruyamment dans l'immense chambre principale vide du domaine des Compton.

June tenta de faire un pas, mais ses genoux se dérobèrent.

Des sueurs froides perlèrent instantanément sur son front, collant ses cheveux à sa peau. Elle s'effondra sur le coûteux tapis persan, ses mains se portant vivement à son ventre.

Ses poumons oublièrent comment inspirer. La douleur n'était pas un simple élancement sourd ; c'était comme une lame dentelée qui se tordait dans ses organes.

Sa vision se brouilla sur les bords, virant au gris. Elle connaissait son corps. Elle était chercheuse en médecine. Ce n'était pas une crampe de grossesse normale. Ses signes vitaux s'effondraient.

Son téléphone était sur la table de chevet, à un mètre de là. Il lui parut être à des kilomètres.

Tremblant violemment, June traîna son corps sur le sol. Les éclats de verre acérés lui mordirent le genou, mais elle ne les sentit même pas, submergée par l'agonie qui ravageait son abdomen.

Elle tendit le bras, ses doigts griffant aveuglément la table de chevet jusqu'à ce qu'elle fasse tomber le téléphone.

L'écran lumineux lui transperça les yeux. Ses doigts étaient glissants de sueur froide. Elle appuya sur la touche de numérotation rapide. Le numéro 1.

Cole.

Le téléphone sonna une fois.

June ferma les yeux si fort que ses ongles s'enfoncèrent dans ses paumes jusqu'à en déchirer la peau. Décroche, s'il te plaît. S'il te plaît.

Il sonna une deuxième fois. Chaque seconde s'étirait, lourde et suffocante.

Puis, un déclic.

« Quoi ? » La voix de Cole retentit dans le haut-parleur.

Ce n'était pas une salutation. C'était un mur de glace. En arrière-plan, June pouvait entendre le tintement des flûtes de champagne et le jazz feutré d'un orchestre.

« Cole... » haleta June, la gorge serrée et sèche. « Aide-moi... le bébé... »

Avant que Cole ne puisse répondre, une voix aiguë et douce parvint à travers le combiné.

« Cole, qui est-ce ? On va être en retard pour le tapis rouge. »

Alycia.

L'estomac de June se souleva. La douleur s'intensifia, envoyant une vague de nausée lui remonter dans la gorge.

« June, » dit Cole, son ton se muant en un grognement sourd et impatient. « Si c'est ta pathétique tentative pour m'empêcher d'assister au gala, c'est une stratégie déplorable. »

« Non... » articula June avec difficulté. Elle sentit un goût métallique dans sa bouche. Du sang. « Je saigne. S'il te plaît. »

« Arrête ta comédie, » lança Cole sèchement. Elle pouvait presque le voir ajuster ses coûteux boutons de manchette, agacé par son existence. « Tu vas très bien. Nous montons sur scène dans deux minutes. Ne rappelle plus ce numéro ce soir. »

« Cole, attends... »

La communication fut coupée.

La tonalité bourdonna dans la pièce silencieuse. Elle sonnait comme une condamnation à mort.

June fixa l'écran noir. Son téléphone glissa de sa prise affaiblie, atterrissant sur le tapis.

Une chaleur soudaine et terrifiante se répandit entre ses cuisses.

June baissa les yeux. Une flaque sombre et épaisse de liquide rouge imbibait les motifs complexes du tapis persan.

Du sang. Tellement de sang.

Une panique primaire lui serra la poitrine. Elle était en train de perdre le bébé.

Avec la dernière once de force dans ses doigts tremblants, elle attrapa de nouveau le téléphone et composa le 911.

« 911, quelle est votre urgence ? »

« Manoir Compton... » murmura June, sa voix s'échappant à peine de sa gorge. « Hémorragie. Enceinte. Dépêchez-vous, s'il vous plaît. »

Elle laissa tomber le téléphone. Sa tête retomba contre le sol.

De l'autre côté de la pièce, l'immense télévision à écran plat était en mode silencieux, diffusant en direct le gala de charité.

À travers ses paupières mi-closes, June vit Cole. Il était à couper le souffle dans son smoking sur mesure. Il souriait.

Il souriait à Alycia, qui avait son bras enroulé fermement autour du sien. Alycia portait une superbe robe blanche, aux allures de robe de mariée. Les yeux de Cole exprimaient une tendresse que June n'avait pas vue en quatre ans de mariage.

Le contraste était brutal. Il était sous les feux des projecteurs, tenant une autre femme, pendant que sa propre épouse se vidait de son sang sur le sol de sa chambre.

Le hurlement des sirènes d'ambulance perça l'air de la nuit, s'intensifiant.

En bas, les lourdes portes en chêne s'ouvrirent avec fracas. Des bruits de pas précipités montèrent l'escalier.

Mrs. Lynch, la gouvernante en chef, apparut dans l'embrasure de la porte. Elle ne haleta pas d'horreur en voyant le visage blême de June. Au lieu de cela, son regard se porta vivement sur le sol.

« Grands dieux, » marmonna Mrs. Lynch avec dégoût. « Vous avez ruiné le tapis d'époque. »

Les ambulanciers bousculèrent la gouvernante. Ils laissèrent tomber un sac médical et s'agenouillèrent à côté de June.

« Madame ? Vous m'entendez ? » cria un ambulancier, dirigeant une lampe-stylo dans ses yeux.

June ne pouvait pas parler. La pièce se mit à tourner.

Ils la soulevèrent sur un brancard. Le mouvement envoya une nouvelle vague d'agonie à travers son bassin, et une larme silencieuse glissa sur sa tempe.

À l'intérieur de l'ambulance, les néons clignotaient.

« La tension chute ! » hurla un secouriste par-dessus la sirène. « Huit/quatre ! Suspicion de rupture de grossesse extra-utérine. Foncez ! »

Les portes des urgences s'ouvrirent à la volée. Les roues du brancard roulant cliquetèrent violemment contre le sol en linoléum. Les lumières du plafond défilaient dans un flou vertigineux.

Des infirmières l'assaillirent. Des ciseaux découpèrent ses vêtements imbibés de sang.

« Où est la famille ? » exigea un médecin, tenant un porte-bloc. « Où est le mari ? Nous avons besoin du consentement pour une intervention d'urgence ! »

Une infirmière se pencha sur June. « Mrs. Compton ? Où est votre mari ? »

June força ses lourdes paupières à s'ouvrir. Elle regarda l'infirmière. Ses lèvres tremblaient.

« Il... » La voix de June n'était qu'un murmure brisé. « Il ne viendra pas. »

Le médecin n'attendit pas. « On est en train de la perdre. Emmenez-la au bloc, maintenant ! »

Les lourdes portes du bloc opératoire se refermèrent. Un masque fut plaqué sur son nez et sa bouche.

L'odeur douce et chimique de l'anesthésiant emplit ses poumons. Sa dernière pensée consciente fut le son de Cole raccrochant le téléphone.

Des heures plus tard, le bip rythmé d'un moniteur cardiaque la réveilla.

June ouvrit les yeux. La chambre d'hôpital était sombre, éclairée seulement par les lampadaires de New York City qui filtraient à travers les stores.

Son abdomen lui semblait vide. Une douleur sourde et lancinante irradiait de ses incisions chirurgicales.

La chambre était complètement vide. Il n'y avait pas de fleurs. Il n'y avait pas de mari assis sur la chaise à côté de son lit.

Une infirmière entra pour vérifier sa perfusion. Elle adressa à June un regard de profonde pitié.

« Mrs. Compton, » dit doucement l'infirmière. « Nous avons essayé d'appeler le numéro d'urgence de votre dossier à plusieurs reprises. Un certain Mr. Compton. Il... il n'a pas répondu. »

June tourna lentement la tête pour regarder par la fenêtre. Les lumières de la ville se brouillèrent en traînées d'or et d'argent.

Elle ne pleura pas. Les larmes avaient disparu, remplacées par un bloc de glace solide et glacial dans sa poitrine.

Elle ferma les yeux. La June qui aimait Cole Compton était morte sur cette table d'opération.

Le soleil matinal piquait les yeux de June.

Elle était adossée aux oreillers raides de l'hôpital, le regard fixé sur l'écran de son téléphone.

Le titre du site d'actualités people l'agressait : Le Couple en Or de l'Empire Compton.

En dessous, une photo haute résolution de Cole et d'Alycia, prise la veille au gala. Ils riaient, leurs têtes rapprochées.

La porte de la chambre particulière fut poussée avec une force violente. Elle percuta le mur dans un grand fracas.

Cole entra dans la pièce à grandes enjambées.

Il portait encore le pantalon de smoking et la chemise de la veille. Sa cravate était desserrée. L'odeur âcre du scotch de luxe et du parfum floral d'Alycia s'accrochait à ses vêtements, emplissant la chambre d'hôpital stérile.

Il ne jeta pas un regard au dossier médical suspendu au pied du lit. Il ne jeta pas un regard à la perfusion scotchée sur sa main pâle.

Sa mâchoire était crispée. Il s'arrêta juste à côté de son lit, la foudroyant du regard.

« As-tu fini ton petit caprice ? » demanda Cole, la voix dégoulinante de venin. « Utiliser les urgences pour attirer mon attention ? Tu es tombée bien bas, June. »

June leva les yeux vers lui.

Son visage, ce visage qu'elle avait aimé pendant quatre ans, lui parut soudain complètement étranger.

« Sors », dit June. Sa voix était faible, mais son ton était glacial.

Les yeux de Cole se plissèrent. Il était habitué à ses supplications. Il était habitué à sa soumission silencieuse. Cette défiance soudaine sonnait comme un défi direct à son autorité.

Il se pencha, sa grande main jaillissant pour lui saisir le menton. Ses doigts s'enfoncèrent dans sa peau.

« Tu es ma femme », ricana Cole, son souffle chaud sur son visage. « J'ai parfaitement le droit d'être dans cette chambre. »

June tenta de détourner le visage, mais elle était trop faible. « Ne me touche pas. »

Cole laissa échapper un rire sombre et moqueur. « Tu as mis en scène tout ce drame pour me traîner ici, loin de la soirée la plus importante de mon année. Ne fais pas semblant de ne pas vouloir que je te touche. »

Il lâcha son menton et la repoussa brusquement par les épaules contre les oreillers, son poids appuyant sur le cadre du lit. Le mouvement fut brutal, une punition pour sa défiance.

La panique s'empara de la poitrine de June.

« Arrête ! » hurla-t-elle, ses mains se précipitant pour protéger son abdomen fraîchement suturé. « Je viens de me faire opérer ! »

Les préjugés de Cole étaient un filtre épais, bloquant toute raison. Pour lui, ce n'était qu'un autre mensonge, un autre numéro pour le manipuler. Il se pencha au-dessus d'elle, son genou s'enfonçant fermement dans le matelas pour prendre appui, avec l'intention de l'intimider pour la faire taire.

La pression soudaine et violente sur le lit irradia directement dans son torse. Un bruit sec, comme une déchirure, sembla résonner dans la tête de June.

Un éclair de douleur aveuglante lui déchira l'estomac. Les points de suture qui maintenaient sa chair se rompirent sous la tension indirecte mais puissante.

« Ah ! » hurla June, son dos se cambrant sur le lit. Son visage prit une couleur de cendre.

Cole se figea. Il sentit le corps de June devenir complètement rigide sous ses mains.

Il baissa les yeux.

Une tache rouge sombre s'épanouissait rapidement sur la blouse d'hôpital blanche, juste au-dessus de son bas-ventre. Le sang traversa le tissu, tachant les draps d'un blanc immaculé sous elle.

Cole recula vivement, ses yeux s'écarquillant une fraction de seconde.

Mais le choc disparut rapidement derrière un mur de froide indifférence. Il ajusta les poignets de sa chemise, refusant de croire qu'il avait causé de réels dégâts.

« C'est ce que tu voulais ? » ricana Cole en regardant le sang. « Faire des histoires ? Tu es pathétique. »

Son téléphone portable vibra dans sa poche. C'était une sonnerie personnalisée. La sonnerie d'Alycia.

Cole le sortit et répondit immédiatement. La dureté de son visage s'effaça instantanément.

« Salut, Alycia », dit-il doucement, tournant le dos à June. « Les médecins disent que c'était juste une petite frayeur, qu'elle fait du cinéma. Je sais. Je pars tout de suite. J'arrive. »

Il mit fin à l'appel et jeta un coup d'œil par-dessus son épaule à June.

« Nettoie-toi », ordonna-t-il froidement. « Arrête de faire honte au nom des Compton. »

Il sortit de la chambre, laissant la lourde porte se refermer derrière lui dans un déclic.

June gisait sur le lit, le souffle court. La douleur physique était atroce, mais la nausée qui lui barbouillait l'estomac était pire. Elle se sentit physiquement malade à l'idée d'avoir un jour laissé cet homme la toucher.

D'une main tremblante, elle tendit le bras et martela le bouton d'appel des infirmières.

Une infirmière se précipita quelques secondes plus tard. Quand elle vit la mare de sang sur les draps, elle eut un hoquet de surprise et courut dans le couloir en hurlant pour appeler un médecin.

L'équipe médicale arriva en trombe. Ils déchirèrent la blouse et commencèrent à appliquer une pression sur la plaie chirurgicale rouverte. « Elle fait une nouvelle hémorragie ! Apportez le chariot d'urgence ! Bopez le Dr. Evans, maintenant ! »

Au milieu du chaos, June ne fit pas un bruit. Elle fixait le plafond. Ses yeux, autrefois doux et suppliants, se durcirent jusqu'à devenir du verre tranchant.

Une fois l'hémorragie stoppée et son état stabilisé pour la deuxième fois en moins de douze heures, le médecin partit en l'avertissant sévèrement qu'elle devait rester alitée et au repos strict pendant au moins une semaine supplémentaire. Tout mouvement brusque pourrait être fatal.

June attendit que la chambre soit vide. Chaque muscle de son torse hurlait de protestation, mais elle l'ignora.

Elle plongea la main dans son petit sac posé sur la table de chevet. Elle en sortit une liasse de papiers pliés qu'elle avait préparée des semaines auparavant.

L'accord de divorce.

Elle se pencha et arracha l'aiguille de la perfusion du dos de sa main. Une goutte de sang perla et tomba, atterrissant directement sur la ligne de signature du document.

June attrapa un stylo. Sa main tremblait, mais elle appuya fermement la pointe sur le papier, signant son nom par-dessus la goutte de sang.

Puis, elle regarda sa main gauche. L'énorme bague en diamant lui parut lourde. Comme des menottes.

Elle la retira. Elle glissa facilement de son doigt.

Elle posa la bague en plein centre des papiers du divorce, la laissant sur la table de chevet où on ne pouvait pas la manquer.

Elle prit son téléphone et envoya un texto à sa meilleure amie, Vera.

C'est fini. Il faut que je parte.

June n'attendit pas de réponse. Elle ignora les ordres du médecin. Elle sortit ses propres vêtements du petit sac de voyage que Mrs. Lynch avait négligemment préparé.

Elle s'habilla, se mordant la lèvre si fort qu'elle sentit le goût du sang pour s'empêcher de crier de douleur. Chaque mouvement était une torture lente et atroce.

Elle sortit de la chambre, s'appuyant lourdement contre le mur pour se soutenir.

Quand elle passa enfin les portes vitrées coulissantes du hall de l'hôpital, le vent froid de New York lui fouetta le visage.

Elle jeta un dernier regard au bâtiment. Elle se jura, à cet instant précis, qu'elle ne saignerait plus jamais pour Cole Compton.

Une Porsche Cayenne rouge cerise freina brusquement, les pneus crissant sur l'asphalte juste devant l'entrée de l'hôpital.

Vera Vance ouvrit violemment la portière conducteur et se précipita en contournant le capot.

Quand elle vit June debout sur le trottoir, oscillant comme un fantôme dans le vent, Vera eut un hoquet de surprise. Le visage de June était complètement exsangue, et une nouvelle tache de sang rouge foncé suintait à travers son manteau.

« Oh mon Dieu, June ! » hurla Vera, rattrapant June juste au moment où ses genoux se dérobaient. « Que s'est-il passé ? Où diable est Cole ? »

June appuya sa tête contre l'épaule de Vera. Un faible sourire amer effleura ses lèvres.

« Même l'enfer est préférable à cet endroit », murmura June.

« Tu saignes à travers ton manteau ! » cria Vera, ignorant la tentative de June de marcher. Elle passa son bras autour de la taille de June et la porta presque jusqu'au siège passager de la Porsche.

Vera ne la conduisit pas au domaine des Compton. Elle ne la conduisit pas à son propre appartement. Elle enclencha une vitesse et fonça vers Mount Sinai, un hôpital privé où elle avait des relations.

À l'intérieur de la voiture, le chauffage tournait à plein régime. Vera agrippait le volant, les jointures de ses doigts blanches, des larmes de pure rage lui brûlant les yeux.

« Je vais le tuer », marmonna Vera, se faufilant dangereusement dans la circulation de Manhattan. « Je vais lui arracher le cœur à mains nues. »

June posa sa tête contre le siège en cuir frais. Sa vision se brouillait.

Alors que la voiture heurtait une bosse, une nouvelle vague de douleur la submergea, et son esprit glissa dans le passé.

Dix ans plus tôt.

Le bruit du métal qui se tord et du verre qui se brise. La pluie lavant le sang sur l'autoroute. Le jour où ses parents sont morts.

Elle se souvenait d'être debout sous la pluie, une adolescente de quinze ans qui n'avait plus rien. Son oncle, Richard Erickson, lui avait brandi une liasse de documents juridiques sous le nez, déclarant la famille en faillite et la chassant de sa propre maison.

Elle s'était effondrée sur le trottoir détrempé.

Puis, un garçon était sorti d'une berline noire. Il avait un visage d'ange. Il s'était agenouillé dans la boue, lui tendant un mouchoir en lin blanc qui sentait le cèdre et la pluie. Il l'avait regardée avec une pitié et une gentillesse si profondes.

Ce garçon avait été sa raison de vivre pendant la dernière décennie.

June rouvrit les yeux sur le présent, le souvenir s'estompant face à la dure réalité du tableau de bord de la voiture.

« Je pensais qu'il était mon sauveur », marmonna June dans le silence de la voiture. « J'avais tort. J'étais amoureuse d'un fantôme. »

Vera lui jeta un regard, confuse mais trop concentrée sur sa conduite pour poser des questions.

Elles arrivèrent à l'hôpital privé. Les relations de Vera leur permirent d'éviter complètement la salle d'attente. June fut emmenée d'urgence dans une suite VIP.

Le médecin de garde examina les points de suture déchirés. Son visage devint rouge de colère.

« C'est un traumatisme secondaire grave », lança le médecin en regardant Vera. « Qui lui a fait ça ? Cela nécessite un rapport de police. »

Vera se tenait près de la fenêtre, les bras croisés si fort que ses ongles s'enfonçaient dans sa propre peau. « Je m'occuperai de la police. Contentez-vous de la soigner. »

On lui posa une poche de transfusion sanguine et on resutura la plaie. Les analgésiques firent enfin effet, plongeant June dans un sommeil profond et sans rêves.

Quand June se réveilla, la chambre était silencieuse. Vera était assise sur une chaise à côté du lit, les yeux rouges et gonflés d'avoir pleuré.

Voyant June éveillée, Vera versa immédiatement un verre d'eau tiède et le porta à ses lèvres.

« As-tu signé les papiers du divorce ? » demanda Vera, la voix rauque.

June avala l'eau et hocha la tête. « Signés. Je pars sans rien. »

Vera bondit de sa chaise, les yeux écarquillés. « Quoi ? Tu es folle ? C'est l'argent des Compton ! Tu lui as donné quatre ans de ta vie, et tu pars les mains vides ? »

June regarda sa meilleure amie. Ses yeux étaient parfaitement calmes, vides de la panique et du chagrin qui l'avaient hantée pendant des années.

« Je n'ai pas besoin de son argent, Vera », dit June doucement. « Je veux juste effacer son nom de ma vie. »

Vera la dévisagea. Elle savait que June était un génie - elle la connaissait depuis l'université - mais elle l'avait vue jouer le rôle de la femme au foyer soumise pendant si longtemps qu'elle en avait presque oublié qui était vraiment June.

June tendit la main et attrapa le poignet de Vera. « Rends-moi un service. Va à mon ancien garde-meuble. Apporte-moi mon vieil ordinateur portable. Le gros, le noir. »

Vera fronça les sourcils, perplexe. « Ton ordinateur de la fac ? Pourquoi ? »

« Apporte-le, c'est tout. »

Deux heures plus tard, Vera revint avec un ordinateur portable noir, lourd et démodé.

June le posa sur ses genoux. Elle appuya sur le bouton d'alimentation. L'écran vacilla et s'alluma.

Ses doigts volaient sur le clavier, tapant une chaîne de code complexe dans une fenêtre de terminal noire. Un écran de connexion hautement crypté apparut.

Vera se pencha, plissant les yeux pour regarder l'écran. Elle ne comprenait pas une seule ligne du code, mais la vitesse pure à laquelle June tapait lui donna un frisson dans le dos.

À ce moment précis, la télévision accrochée au mur de la chambre VIP passa aux informations du soir.

Un journaliste tendait un micro sous le nez de Cole alors qu'il sortait d'un immeuble de bureaux.

« Monsieur Compton ! Votre femme était remarquablement absente du gala hier soir. Tout va bien dans votre couple ? »

À l'écran, Cole s'arrêta. Il ajusta la veste de son costume, son visage un masque de préoccupation parfaite et polie.

« Ma femme ne se sent pas très bien », mentit Cole avec aisance à la caméra. « Elle se repose à la maison. Merci de votre sollicitude. »

Vera attrapa la télécommande et la projeta contre l'écran. Le plastique se brisa contre le verre, laissant une fissure en toile d'araignée sur le visage souriant de Cole.

« Espèce d'hypocrite ! » hurla Vera.

June ne tressaillit pas au bruit. Elle regarda l'écran fissuré, ses doigts posés sur la touche Entrée de son ordinateur.

« Laisse-le sourire », dit June, sa voix s'abaissant en un murmure mortel. « Il ne sourira plus pour très longtemps. »