Sous le même toit

Je jette un coup d'œil à ma montre alors que je cours sur le trottoir en direction de l'école de ma fille. Quarante-deux minutes. Ça aurait pu être pire.

Il s'est écoulé exactement quarante-deux minutes depuis que la Wesley Prep Academy m'a appelé pour m'informer que ma fille de quatre ans avait eu un accident. Sa mère, qui est le contact principal, ne répondait pas à son téléphone. Lilaa été sortie de sa classe de maternelle et se cache actuellement dans le bureau de l'infirmière, en attendant que je lui apporte un change.

Dans ces moments-là, je suis furieux de n'avoir ma petite fille que les mercredis après-midi et un week-end par mois. Elle ne garde pas une garde-robe complète chez moi. De toute façon, il n'y aurait pas beaucoup de place pour ses vêtements dans mon petit appartement. En réalité, la coûteuse école privée où elle est inscrite est l'une des raisons pour lesquelles je vis dans un minuscule logement, tout au sud du Bronx.

N'ayant pas réussi à trouver un taxi disponible, j'ai dû me résoudre à commander un Uber Lux, la seule option immédiatement accessible. J'ai demandé au chauffeur de me déposer à la pharmacie du coin, en priant pour qu'ils aient des sous-vêtements pour enfants à la taille de Koda.

Le sac plastique froisse dans ma main tandis que je monte les marches en béton menant aux portes de la Wesley. C'est un peu anticlimatique d'avoir transpiré à petites gouttes en courant jusqu'ici juste pour rester planté à attendre devant les portes verrouillées, que Tillie, la secrétaire âgée de l'accueil, m'ouvre.

- Bonjour. Puis-je vous aider ? fait entendre sa voix dans l'interphone au-dessus de moi.

- Bonjour, Tillie. dis-je en affichant un sourire. Les caméras de sécurité ne sont pas visibles, mais je sais qu'elle peut me voir. J'apporte un change pour Dakota.

- Votre nom complet, le nom complet de l'enfant, le nom de l'enseignante, et le mot de passe familial, s'il vous plaît.

Je me retiens de lever les yeux au ciel.

- Tillie... Tu me connais. Je viens chercher Koda tous les mercredis.

Un court silence.

- C'est le protocole de sécurité, Monsieur Hawkins. J'aimerais garder mon emploi, merci.

Je souffle, résigné.

- Je m'appelleGabrielHawkins. Ma fille est LilaHawkins. Elle est dans la classe de maternelle de Mme Mazer. Et le mot de passe familial est : Go Giants.

Le football est la seule chose sur laquelle Hannah et moi sommes encore d'accord. J'ai cru que j'allais l'épouser et vieillir à ses côtés. J'ai cru qu'on donnerait plusieurs frères et sœurs à Dakota. Mais aujourd'hui, on se tolère à peine. Notre seul point commun se résume à notre loyauté inébranlable envers les New York Giants.

- Merci, répond Tillie. Ils ont vraiment l'air mal partis cette année, hein ? Les Cowboys les ont dévorés la semaine dernière. Ramenez-moi en 2012, vous voyez ? J'ai l'impression que ces garçons ne savent même plus ce qu'est un Trophée Lombardi.

Je souris en coin.

- Allez, ce n'est que le début pour le nouveau quarterback. Cette saison est perdue, mais ils auront meilleure allure l'an prochain quand on recrutera quelques bons linemen. Et puis, se lamenter sur les défaites, c'est la moitié du plaisir d'être fan des Giants. S'ils recommencent à gagner, on n'aura plus rien à dire, non ?

- Ha ! rit-elle amèrement tandis que le buzzer retentit, signalant que la porte est déverrouillée. Mlle Lilaest à l'infirmerie. Bonne journée, Monsieur Hawkins.

- Forrest, ça ira très bien, Tillie, je lui rappelle en attrapant la poignée.

- Protocole, réplique-t-elle.

Je franchis les doubles portes de la Wesley et prends immédiatement à gauche. J'ai pris soin de mémoriser le plan de l'école lors de la réunion d'orientation, il y a quelques mois. Je ne voulais pas passer pour le père dépassé qui ne voit sa fille que dix pour cent du temps. Même si, malheureusement, c'est la vérité.

Je frappe à la porte de l'infirmerie, m'attendant à voir Mme Jillian, une infirmière à la retraite douce comme du miel, qui a troqué l'assistance chirurgicale pour les pansements, les thermomètres et les poches de glace. Mais c'est une femme blonde, pulpeuse, et très loin d'être âgée, qui ouvre la porte.

- Vous êtes là pour Lila? demande-t-elle, sa voix presque mélodieuse. Je hoche la tête en levant le sac plastique.

- Comment va-t-elle ?

Elle jette un coup d'œil par-dessus son épaule.

- Je vous assure que les larmes viennent seulement d'un peu de honte. Elle n'est pas blessée. Entrez donc.

L'infirmière referme la porte derrière nous tandis que je me précipite vers ma petite fille, vêtue d'un T-shirt d'adulte trop grand, assise sur une petite chaise en bois dans un coin du bureau. Ses joues sont rouges, et de grosses traces de larmes descendent de ses yeux jusqu'à son menton.

- Salut, ma puce.

Lilafronce les lèvres et croise ses petits bras.

- Je ne suis pas une bébé.

J'essaie de ne pas rire devant sa moue renfrognée. Elle est en colère et veut que je la prenne au sérieux.

- D'accord, grande fille, alors. Tu vas bien ?

Je m'accroupis pour être à sa hauteur, mais elle détourne la tête.

- Tu as mis trop de temps. dit-elle d'une voix reniflante, prête à pleurer de nouveau.

- Je suis désolé, Koda. J'étais à l'autre bout de la ville. Je suis venu dès que j'ai pu.

J'ai littéralement quitté le tailleur en plein essayage quand j'ai reçu l'appel.

Elle souffle fort.

- Trop longtemps. C'était méchant.

Ma fille a quatre ans. Elle ne comprend pas que j'ai payé trois fois le prix normal pour une course en Uber, puis couru six pâtés de maisons depuis la pharmacie jusqu'à son école, le tout dans des chaussures de ville terriblement inconfortables, juste pour qu'elle ne reste pas une minute de plus dans ses vêtements sales. Je ne cherche pas à être raisonnable à cet instant. Elle souffre.

- Papa est vraiment désolé. Je ne voulais pas être si en retard. Mais je suis là maintenant. Tu veux te changer ?

Lilapivote sur sa chaise et me regarde droit dans les yeux. Sa moue boudeuse me brise le cœur.

- Je ne veux pas toi. Je veux Maman, marmonne-t-elle. Elle est où, Maman ?

Oubliez le cœur brisé. Là, c'est un coup de couteau en plein ventre.

Je m'éclaircis la gorge.

- Maman est... Dieu seul sait. Hannah ne travaille pas. Elle est la petite amie-trophée d'un type de Wall Street qui l'a installée, elle et ma fille, dans son immense penthouse de Midtown. Je ne suis pas jaloux qu'il soit avec Hannah. Je suis jaloux parce qu'il offre à ma fille tout ce que je ne peux pas lui donner.

- Je parie que Maman a juste perdu son téléphone et qu'elle n'a pas pu répondre. Mais moi, je suis là. Ça te va ?

Peut-être que Lilaperçoit la tristesse dans mes yeux. Elle est intuitive. D'un coup, elle m'entoure de ses bras et enfouit son visage dans mon cou.

Je sens ses larmes chaudes contre ma peau.

- Brody M. a vu, et puis il a dit à tout le monde que j'étais une « pisseuse ». Personne ne savait jusqu'à ce qu'il le dise. Tout le monde, Papa. Ils ont tous rigolé de moi. - Elle se lamente contre moi. - Mais je ne porte même pas de pantalon. Moi, j'aime les robes.

- Eh bien, Brody M. a tout l'air d'un gros crétin.

Lilas'écarte et me regarde avec de grands yeux brillants.

- C'est un crétin.

L'infirmière rit doucement derrière nous, puis s'éclaircit rapidement la gorge, feignant de ne pas entendre chaque mot de notre conversation.

- Tu sais, ma puce, parfois les petits garçons sont méchants avec les petites filles qu'ils aiment bien. Il te tire aussi les couettes ?

Elle grimace avec dégoût.

- Je ne suis pas un bébé. Je ne porte pas de couettes.

Je caresse ses cheveux blonds épais, en enroulant une mèche autour de mon doigt.

- Tu en portais avant.

Beaucoup de pensées contradictoires me traversent l'esprit...

Ses couettes me manquent. Elle grandit beaucoup trop vite. Pourquoi Hannah n'est-elle pas là ? Elle habite à quelques rues d'ici. Elle devrait garder son téléphone à portée dès qu'elle est loin de notre fille. Et puis j'ai envie de savoir qui est le père de ce Brody M. et d'aller lui casser la figure pour avoir élevé un sale petit morveux pareil.

- Tu veux te changer et retourner en classe ? - Elle nage dans le T-shirt blanc trop grand.

Un sourire espiègle se dessine sur son visage.

- Je crois que j'ai mal au ventre, Papa. - Elle prend sa petite voix suraiguë et trop mignonne, parce qu'elle veut quelque chose. - Ça veut dire que je dois rentrer à la maison. - Elle attrape même son ventre et contracte son visage comme si elle souffrait, s'investissant totalement dans sa comédie. Elle fait semblant, mais tu sais quoi ? Un petit idiot vient de l'humilier devant toute sa classe. Elle a bien le droit de sécher l'école aujourd'hui.

Je sors le paquet de culottes taille 4T avec Belle, Ariel et Cendrillon imprimées dessus et hoche la tête.

- Bonne idée. Mets-en une et je t'emmène à la maison. - Je me tourne vers l'infirmière, qui rayonne de bonheur. - C'est notre petit secret, d'accord ?

- Pour moi, Lilaa eu mal au ventre toute la journée, - répond-elle avec un grand sourire.

Je lui adresse un clin d'œil.

- Quel serait ton traitement ?

- Certainement un gros cookie et un après-midi de dessins animés en pyjama douillet. Ah, et absolument pas de devoirs. - Vu la façon dont elle me sourit, je crois qu'elle a mal interprété mon clin d'œil. - Qu'en dis-tu, Koda ?

- Oui, s'il te plaît. - Elle attrape le paquet de sous-vêtements neufs et file vers la salle de bain.

- Tu as besoin d'aide ? - je crie, mais elle claque la porte.

- Ses autres vêtements sont là. - L'infirmière désigne un sac plastique noué dans un coin. - J'espère que ça ne vous dérange pas, on lui a mis un T-shirt du vide-grenier. Il est neuf.

- Elle a des vêtements de rechange ? Quand Mme Mazer a appelé, elle a dit qu'il lui fallait juste...

- Tous les enfants de maternelle et de grande section doivent avoir un change dans leur casier. Lilaavait tout, sauf les sous-vêtements. Désolée d'avoir interrompu votre journée, mais le règlement de l'école nous interdit de donner des sous-vêtements...

Je lève les deux mains.

- Compris. Pas de souci, vraiment. Comment vous appelez-vous ?

- Kirsten. - Elle me tend la main en avançant de deux pas. - Je remplace Mme Jillian cette semaine, elle est en vacances.

Avant que je ne puisse lui serrer la main, un grand fracas retentit derrière la porte de la salle de bain. Instinctivement, je traverse la pièce en vitesse. Secouant la poignée verrouillée, j'appelle :

- Koda, ça va ?

- Ça va, - répond-elle d'une voix enjouée.

- C'était quoi ce bruit ? Tu veux que je vienne t'aider ?

- Non ! - réplique-t-elle sèchement.

Encore une preuve que Lilagrandit trop vite. Je l'ai changée depuis le jour de sa naissance. Je l'ai aidée à devenir propre. Et maintenant, soudainement, elle est gênée avec moi à l'heure du bain. L'univers m'a volé mon bébé pour me donner à la place une petite princesse maligne et pleine de répartie.

Grommelant à mi-voix, je reviens vers l'infirmière, cette fois en lui tendant correctement la main.

- Enchanté, Kirsten. Moi, c'est Forrest. Merci d'avoir aidé ma fille... qui visiblement ne veut plus rien avoir à faire avec moi.

Elle serre ma main avec fermeté, son regard soutenu.

- Je suis sûre que ce n'est qu'une phase. - Elle incline la tête et sourit.

- Quoi ? - je demande en observant son air un peu rêveur.

- C'est vraiment agréable de voir un père aussi impliqué. La plupart du temps, ce sont les nounous ou les jeunes filles au pair qui viennent déposer les repas oubliés, les projets de sciences et les changes.

- Ah... - Je reste en suspens, comprenant enfin l'air rêveur sur son visage. - Eh bien, effectivement, nous n'avons pas de nounou. Hannah l'a suggéré, mais je ne vois déjà pas assez ma fille comme ça. Pas besoin de partager encore plus.

- Nous, c'est-à-dire... ?

- La mère de Lilaet moi.

Kirsten rougit, ses joues pâles virant au rose en un éclair.

- Oh, désolée, je n'avais pas compris que par « nous » vous vouliez dire vous et Mme Hawkins...

- Ce n'est pas ce que j'ai dit, - j'ajoute vite, et elle retrouve immédiatement le sourire.

Je ne suis pas naïf. L'infirmière blonde, très séduisante, s'intéresse à moi. Elle est gentille, sûrement intelligente si elle est infirmière diplômée, et clairement, elle s'entend bien avec ma fille. Cette femme a tout pour plaire. Je suis certain que je prendrais plaisir à sa compagnie.

Le seul problème, c'est...

Le problème que je rencontre toujours en matière de relations. Les aventures, ça passe encore, mais une femme qui me sourit presque avec ses ovaires, c'est un terrain dangereux. Comment pourrais-je seulement expliquer mon travail ?

- La mère de Lilaet moi n'avons jamais été mariés. On partage juste la garde, - je précise.

En réalité, « partager » est un peu exagéré. L'un de nous a la grosse part du gâteau. L'autre se sent terriblement lésé, mais préfère ne pas provoquer la tempête. Si Hannah me traînait au tribunal, le juge me poserait des questions sur la pension alimentaire et sur mon emploi. Je pourrais mentir, mais ça ne me servirait pas. Je pourrais aussi dire la vérité et impliquer ma patronne. Et la dernière chose que Mayaveut, c'est que les fédéraux viennent renifler autour de ses affaires.

- D'accord, je vois. Dans ce cas... - Kirsten glisse une mèche de cheveux derrière son oreille, puis croise mon regard. Son sourire est timide, presque nerveux. - Je ne fais pas ça d'habitude, et c'est peut-être contraire au règlement de l'école - je ne sais pas, je ne suis qu'une remplaçante - mais... est-ce que je pourrais vous inviter à prendre un verre un jour ? - Elle bat des cils devant mon air figé. - Ou un café, si vous ne buvez pas ?

- Oh, je...

Son visage se déforme en une expression d'horreur quand je ne réponds pas tout de suite. Heureusement, Lilasort de la salle de bain, les bras levés en l'air, interrompant notre moment gênant.

- Tadaaa ! - Elle tourne sur elle-même, dévoilant une robe blanche à fleurs colorées. - Tu vois ? Moi, j'aime les robes.

- Tu es magnifique, Koda. Viens... - Je lui fais signe d'avancer, puis tourne mon doigt pour qu'elle pivote. Je ferme le bouton au dos de sa robe. Ça, au moins, elle me laisse encore le faire.

- J'ai choisi Cendrillon, - annonce-t-elle. - C'est pour ça que j'ai mis du temps. J'ai failli prendre Belle.

- Pourquoi Cendrillon ? - Je lisse ses cheveux sur ses épaules.

J'aime ces moments-là, quand elle a des problèmes que je peux résoudre.

- Mme Mazer dit que Cendrillon est la seule princesse qui a un travail et une épique de travail.

- Tu veux dire une éthique de travail ?

Elle hoche la tête avec enthousiasme. Je jette un coup d'œil à Kirsten, qui se mord les lèvres pour retenir un fou rire. Puis, me tournant de nouveau vers Lila:

- Tu sais ce que c'est, une éthique de travail ?

- Non. Mais je veux en avoir une. Comment je fais pour avoir un travail comme Cendrillon, Papa ?

- On joue un peu avec les mots, ma puce. Sa méchante belle-mère l'a forcée à faire tout ce travail. Elle n'aimait pas ça, et elle n'était pas payée.

Je vois les petits rouages tourner à toute vitesse dans sa tête. C'est presque comme si de la vapeur allait sortir de ses oreilles.

- Alors, tu es comme Cendrillon ?

Je lisse le devant de sa robe, sentant le tissu coûteux. Je n'ai aucun doute : Hannah a acheté ça dans une boutique hors de prix. Et ça, ce sont juste les vêtements de rechange qu'elle garde à l'école ?

- Pourquoi je suis comme Cendrillon ?

- Tu n'aimes pas ton travail. Tu me l'as dit.

L'honnêteté brutale de ma fille me prend parfois de court. À son âge, le monde est très noir ou blanc. Elle aime ou elle n'aime pas. Elle est bien trop jeune pour comprendre que, même si je n'aime pas mon boulot, c'est le seul moyen que j'ai trouvé pour m'en sortir. Je gagne plus aujourd'hui que je n'aurais jamais gagné comme avocat.

- Mais Papa est payé. C'est ça, la différence.

Étonnamment, ça lui suffit comme réponse. Normalement, Lilane lâche jamais l'os et enchaîne chaque phrase par un « pourquoi ? ».

- Va chercher ton sac dans ton casier. Je vais prévenir Mme Mazer que je t'emmène à la maison pour la journée.

Je reste un instant dans l'encadrement de la porte, la regardant sautiller dans le couloir - propre, sèche et heureuse. J'attends qu'elle disparaisse dans la classe de maternelle, sur la gauche. Kirsten s'approche derrière moi, tendant le sac plastique avec les vêtements mouillés de Dakota.

- Alors, Mme Mazer, hein ? - je lance.

Kirsten lève les sourcils.

- Je crois que, dans ses livres, les princesses devraient travailler.

Je ris.

- Je veux dire, Cendrillon comme seule princesse avec un travail... Ça ne peut pas être vrai, si ? - Nous plissons tous deux les yeux en cherchant.

- Blanche-Neige s'occupait bien de tous ces nains, non ? - Kirsten pince les lèvres, elle aussi perplexe.

- Je crois que c'est plutôt eux qui s'occupaient d'elle. Et puis les animaux faisaient la plupart des corvées.

Elle hoche la tête lentement.

- C'est vrai. Bon... eh bien c'est assez perturbant, Forrest. Je vais devoir faire des recherches sur Disney en rentrant, parce que je ne peux pas accepter que Belle soit ainsi dénigrée.

Je souris.

- Ah, fan de La Belle et la Bête, hein ?

- De tous les films de princesses Disney, en fait. Enfin, seulement les originaux. Les remakes me donnent une angoisse terrible.

Nous partageons un petit rire maladroit, puis vient le moment d'affronter l'éléphant dans la pièce. D'expérience, je sais qu'il vaut mieux y aller franchement.

- Kirsten, à propos de tout à l'heure... Tu sembles vraiment gentille, et je sais que « ce n'est pas toi, c'est moi » sonne comme une excuse bidon, mais je sais que je serais une déception. Mon travail me prend toutes mes nuits. En dehors de ça, ma fille est toute ma vie. Ma situation est trop compliquée en ce moment. Tu mérites un homme qui puisse se consacrer à toi.

Elle lève les yeux au ciel, mais avec un sourire doux.

- Honnête, séduisant, et qui communique clairement. Là, tu ne joues pas franc jeu.

Je baisse les yeux sur le carrelage à carreaux multicolores en mordillant ma lèvre. Après une longue expiration, j'ajoute :

- J'espère que tu n'es pas vexée.

- Bien sûr que non. C'était probablement idiot et gênant de te demander ça...

- Pas du tout. - Je lui adresse un sourire sincère pour la rassurer. - Je suis flatté. Et dans d'autres circonstances, j'aurais sans doute été le premier à t'inviter.

- Par simple curiosité... quelles circonstances ? Tu es dans le médical, par hasard ?

- Non. - Je lui lance un regard étonné. - Pourquoi tu demandes ça ?

« Tu as dit que ton travail t'occupe toute la nuit. Et tu es habillé comme un médecin en repos. » Elle désigne ma tenue, prévue pour un mariage chic à Manhattan la semaine prochaine avec l'une de mes régulières, Celeste. J'étais en train de faire ajuster le costume quand Wesley m'a appelé. Je me suis précipité hors de la boutique sans prendre le temps de me changer. « Peut-être que tu es trop modeste pour te présenter comme "Docteur Forrest". »

« Tu plaisantes ? Si j'avais fini la fac de médecine et passé mes examens de licence, j'obligerais même Koda à m'appeler "Docteur". C'est un rite de passage. Mais non, je ne suis pas aussi intellectuellement brillant. » C'est un demi-mensonge. J'ai bien été diplômé en droit à Columbia, je n'ai simplement jamais passé le barreau.

Elle relâche ses épaules en riant. « Alors, qu'est-ce que tu fais ? »

« Du consulting, » je réponds distraitement au moment où Lilaressort de sa classe avec son sac à dos rose vif solidement attaché sur ses épaules. Mme Mazer apparaît derrière elle et m'aperçoit au bout du couloir.

« Monsieur Hawkins, » m'appelle-t-elle en agitant son index pour que je vienne.

« On me convoque. Je devrais y aller, » dis-je précipitamment.

« Ravie de t'avoir rencontré, Forrest. »

« Toi aussi. »

Je suis à mi-chemin dans le couloir quand je m'arrête net et reviens en trottinant vers l'infirmerie. La porte est encore ouverte, alors je passe la tête. Kirsten, qui allait retourner à son bureau, s'arrête et se tourne vers moi, surprise de me voir revenir.

« Mulan, » je dis, un peu essoufflé. « Elle a survécu à l'entraînement militaire en pleine guerre. Soldat, c'est bien un métier, non ? »

Elle rit. « Tiens, prends ça, Mme Mazer. »

Je lui rends un large sourire. « Bon, prends soin de toi, Kirsten. »

Elle me fait un petit signe de la main, mais ses lèvres s'incurvent légèrement vers le bas en une moue triste. Ah, merde. J'espère ne pas lui avoir fait de peine, mais je tente de l'épargner. Si seulement elle savait la vraie raison pour laquelle ma vie amoureuse est inexistante...

Personne, et je dis bien personne, ne veut sortir avec un escort professionnel.

Putain. Il en reste un.

Monsieur Biscuitest toujours en rupture de leurs célèbres cookies « kitchen sink », surtout après l'affluence du déjeuner. À 13 h un vendredi, il n'y a normalement aucune chance de mettre la main sur un de ces énormes cookies dans l'un des coffee-shops les plus appréciés de New York. Mais voilà. Il est là, avec ses bords dorés parfaits, défiant toute logique. Ça doit être un signe.

Je fixe la vitrine de la boulangerie, en lisant beaucoup trop de choses dans ce cookie. La plupart du temps, je m'efforce de garder mes espoirs sous contrôle, mais ça... ça veut dire quelque chose. Un message venu d'en haut : ma réunion d'aujourd'hui va être décisive, bouleversante, et merde-le naufrage de ma carrière s'arrête ici. Ce cookie sera mon cookie de célébration.

Soyons honnêtes, les kitchen sink cookies sont des friandises pour enfants. Monsieur Biscuity met des mini M&M's pour ajouter de la couleur. Avec des morceaux de bretzel, du toffee, trois sortes de pépites et morceaux de chocolat, un filet de chocolat fondu et une pincée de noix concassées-oui, on dirait littéralement que trois desserts différents se sont alliés pour vomir collectivement dans un seul méga-cookie. Mais il y a quelque chose dans ce chaos qui me plaît. Ça me rappelle mon cerveau en ce moment. Trop d'éléments contradictoires qui s'entrechoquent. Pour ma vie, c'est désastreux, mais pour un cookie, c'est magique.

Je sursaute quand mon téléphone vibre si fort que j'ai l'impression qu'il va brûler un trou dans la poche arrière de mon jean. Purée. « Si seulement mon vibromasseur fonctionnait avec autant de vigueur, » je marmonne.

Je tourne brusquement la tête pour vérifier que personne n'a entendu. Tous les clients du café sont absorbés dans leurs conversations, assis autour de petites tables rondes en bois au fond, et je suis la seule dans la file d'attente au comptoir. Ça fait déjà quelques minutes que j'attends sagement que la barista, occupée à texter près de la machine à expresso, daigne lever les yeux de son téléphone et arrêter de claquer son chewing-gum.

Téléphone en main, je vois que j'ai manqué un appel de ma mère. Plutôt que de le ranger, je fixe l'écran noir. Attends un peu... elle appelle toujours deux fois.

Cette fois, je décroche dès que l'écran s'allume. « Salut, Maman. »

« Coucou, ma chérie. Que fais-tu ? »

« Oh, je profite de mes derniers instants d'obscurité agonisante. »