Son héritier, sa fuite

J'étais la femme qui avait sorti mon mari, le milliardaire de la tech Adrien de la Roche, du caniveau. Notre histoire était un conte de fées des temps modernes que tout le monde connaissait.

Puis j'ai découvert que j'étais enceinte. Mais le bébé n'était pas le mien. C'était un embryon créé par lui et ma pire ennemie, implanté en moi sans mon consentement. Je n'étais qu'une simple mère porteuse pour leur héritier.

Quand ma mère était mourante, il a refusé de l'aider, la laissant périr par négligence médicale parce qu'il était trop occupé avec sa maîtresse.

Quand j'ai essayé de le quitter, il a fait radier mon avocat du barreau et m'a enfermée dans notre hôtel particulier, prisonnière dans une cage dorée. Il m'a plaquée contre un mur et m'a dit que j'étais sa propriété, pour toujours.

Après qu'il m'a soumise à une terrifiante procédure médicale juste pour me rappeler qui était le maître, j'ai su que l'homme que j'avais sauvé était un monstre.

Il ne m'avait pas seulement trahie ; il avait assassiné ma mère et volé mon corps.

Alors, j'ai passé un pacte avec son plus grand rival. J'ai vendu ma participation majoritaire dans son entreprise pour cinq cents millions d'euros et un plan pour disparaître. Sur le pont du superyacht qu'il avait baptisé de mon nom, j'ai simulé une fausse couche, déclenché une explosion et je me suis jetée à la mer.

Adrien de la Roche me croirait morte. Il croirait qu'il avait poussé sa femme et son précieux héritier au suicide.

Qu'il vive avec ça.

Chapitre 1

« Vous étiez l'ange qui l'a sauvé du caniveau. C'est l'histoire que tout le monde connaît, Amélia. »

Étienne Chevalier était assis en face de moi, son costume coûteux parfaitement taillé, son expression un mélange de curiosité et de prudence. Nous étions dans le salon privé d'un restaurant si exclusif qu'il n'avait pas de nom.

« La femme qui tenait un food truck et qui est restée aux côtés du grand Adrien de la Roche pendant trois ans alors qu'il n'était rien. Un conte de fées des temps modernes. »

Je fixais le verre d'eau intact devant moi. L'histoire était vraie. J'avais fait tout ça. Et maintenant, j'étais la femme d'Adrien de la Roche.

« Je veux conclure un marché, Étienne. »

Il se pencha légèrement en avant, le regard acéré. Il était le plus grand rival d'Adrien dans le monde de la tech, un homme prêt à tout pour prendre l'avantage.

« Je vous écoute. »

« Je vous donne mes trente pour cent de participation dans le Groupe La Roche. »

Son sang-froid se fissura. Une lueur de stupéfaction traversa son visage. Trente pour cent. C'était une participation majoritaire. C'était assez pour détrôner Adrien.

« Que voulez-vous en retour ? » demanda-t-il, la voix basse.

« Cinq cents millions d'euros. Et vous m'aidez à disparaître. »

Je le regardai digérer l'information. L'argent n'était rien comparé au pouvoir que je lui offrais. Mais la deuxième partie était le problème.

« Disparaître ? »

« Je veux que vous m'aidiez à mettre en scène ma propre mort. »

Étienne Chevalier me dévisagea, la bouche légèrement ouverte. Le PDG pragmatique et opportuniste était, pour la première fois depuis que je l'avais rencontré, sans voix. L'air dans la pièce devint lourd, pesant.

Il retrouva enfin sa voix. « Madame de la Roche... Amélia. Avez-vous des ennuis ? Il y a d'autres moyens de mettre fin à un mariage. Les avocats spécialisés en divorce existent pour une raison. »

Il essayait d'être raisonnable, de me faire descendre d'un rebord qu'il ne pouvait pas voir.

« Un divorce ne marchera pas, » dis-je d'une voix plate. « Il ne me laissera jamais partir. »

Les mots avaient un goût de cendre. Je pensai aux derniers mois. La surveillance constante. La façon dont son regard s'assombrissait si je parlais trop longtemps à un autre homme. Cette possessivité qu'il déguisait en amour.

Je pensai au test de grossesse positif sur le comptoir de ma salle de bain, un test que j'avais fait il y a deux jours. Je pensai à la joie aveuglante sur le visage d'Adrien, une joie qui ressemblait à une cage se refermant sur moi.

Et je pensai à ma mère.

Son visage, pâle et amaigri sur un lit d'hôpital. Les appels frénétiques que j'avais passés à Adrien, le suppliant d'user de son influence, de lui obtenir le spécialiste dont elle avait besoin. Ses assurances méprisantes.

« Elle reçoit les meilleurs soins, Amélia. Ne t'inquiète pas. »

Elle était morte une semaine plus tard de ce que les médecins avaient appelé des « complications imprévues », résultat d'une négligence médicale. Le spécialiste n'avait jamais été appelé. Adrien avait été trop occupé à lancer un nouveau produit. Trop occupé avec Katarina Volkov.

Je pensai au moment où je les avais surpris. Adrien et Katarina, mon bourreau du lycée, la femme dont la cupidité familiale avait ruiné l'entreprise de mon père, le poussant au suicide des années plus tôt. Ils étaient dans notre lit. Mon lit.

Le souvenir était un coup physique, me coupant le souffle.

« Il me trouvera n'importe où sur cette planète, Étienne, » dis-je, ma voix tremblant légèrement avant que je ne la force à se stabiliser. Je le regardai droit dans les yeux, le laissant voir l'abîme en moi. « La seule façon pour moi d'être libre, c'est qu'il me croie morte. »

Je fis glisser un document sur la table. Un accord préliminaire de transfert d'actions.

« C'est une offre à durée limitée. Oui ou non. Si c'est oui, je veux l'argent sur un compte offshore avant la fin de la journée. Et je veux un plan. Un yacht, une explosion, une fausse couche mise en scène. Introuvable. »

Étienne prit le papier, ses yeux parcourant le texte. Le silence s'étira.

Puis, un léger "ping". Il jeta un œil à son téléphone. Il me regarda de nouveau, son expression indéchiffrable.

« Le virement est fait, » dit-il. « Cinq cents millions. Les détails du compte sont sur ce téléphone prépayé. » Il fit glisser un petit téléphone noir sur la table. « Mon équipe vous contactera pour coordonner le reste. Ce sont les meilleurs. Personne ne vous trouvera jamais. »

Je me levai, prenant le téléphone. Je ne dis pas merci. Ce n'était pas une faveur. C'était une transaction. Mon âme contre ma liberté.

Alors que je sortais, le laissant avec le pouvoir de ruiner mon mari, je l'entendis demander à son assistant : « Pourquoi la fausse couche ? Pourquoi ajouter ce détail ? »

Je n'attendis pas la réponse. Je savais pourquoi.

Parce que l'enfant que je portais n'était pas le mien.

Je montai dans ma voiture, mes mains tremblant si fort que je pouvais à peine saisir le volant. Je réussis à conduire quelques rues avant de m'arrêter dans une ruelle sombre et déserte.

Les murs que j'avais soigneusement construits autour de mon cœur s'effondrèrent. Un sanglot s'arracha de ma gorge, brut et angoissant. Je m'affalai sur le volant, la douleur de la dernière année, de la dernière décennie, s'abattant sur moi.

Ça ne devait pas se passer comme ça.

Je me souvins de la première fois que je l'avais vu. Adrien n'était pas un magnat de la tech à l'époque. C'était juste un homme, en sang dans une ruelle derrière mon food truck, battu et laissé pour mort par des usuriers. Il avait tout perdu. Son entreprise, sa fortune, sa fiancée.

Cette fiancée, c'était Katarina.

J'avais nettoyé ses blessures. Je lui avais donné de la soupe chaude et un endroit où rester. Je l'avais écouté me raconter ses rêves de tout récupérer. Ses yeux brûlaient d'une intensité qui m'avait aspirée. Il était brillant et brisé, et j'étais tombée amoureuse.

Pendant trois ans, j'avais enchaîné les services, investissant chaque centime que j'avais pour le soutenir pendant qu'il reconstruisait son empire depuis mon minuscule appartement. Il était impitoyable, implacable. Il voyait des ennemis partout.

Une fois, il avait cassé la main d'un homme qui m'avait sifflée dans la rue. Il m'avait regardée, les jointures en sang, et avait dit : « Personne ne manque de respect à ce qui est à moi. »

À l'époque, j'avais cru que c'était de la protection. Je n'avais pas vu la possession que c'était.

Il m'avait demandée en mariage une douzaine de fois. Sur les toits, dans les parcs, au milieu d'une rue bondée. Chaque fois avec une bague plus grosse, un geste plus grandiose. J'avais toujours dit oui.

Nous nous étions mariés. La première année fut un tourbillon de bonheur. Il me couvrait de cadeaux, d'affection. Il m'appelait sa reine, sa sauveuse. Il avait construit une histoire pour le monde : le milliardaire qui n'avait jamais oublié la femme qui l'aimait quand il n'avait rien.

C'était une histoire parfaite. Et il en était l'auteur parfait.

Puis, les fissures étaient apparues. Ses voyages d'affaires s'allongeaient. Son téléphone était toujours orienté loin de moi.

Je les avais trouvés il y a un an. Katarina, dans ma maison, portant mon peignoir. L'expression sur son visage était un pur triomphe. L'expression sur celui d'Adrien était... de l'agacement. Pas de la culpabilité. De l'agacement d'avoir été pris.

J'avais essayé de partir. Tellement de fois.

J'avais fait mes valises. Il m'avait trouvée à l'aéroport et m'avait ramenée à la maison comme une enfant.

J'avais demandé le divorce. Il avait fait radier l'avocat du barreau.

« Tu es ma femme, Amélia, » avait-il dit, sa voix d'un calme terrifiant alors qu'il me plaquait contre un mur. « Tu ne vas nulle part. Jamais. »

Puis il y a eu l'accident. Une petite chute dans la cuisine. Je m'étais cogné la tête. À l'hôpital, ils m'avaient dit que j'étais enceinte.

Pendant un instant, j'avais senti une lueur d'espoir. Un bébé. Peut-être qu'un bébé arrangerait les choses. Peut-être qu'il ramènerait l'homme dont j'étais tombée amoureuse.

Adrien était aux anges. Il était devenu attentionné, prévenant. Il avait promis de rompre avec Katarina. Il avait promis d'être le père parfait, le mari parfait.

Il mentait.

Il y a deux semaines, je l'avais entendu au téléphone avec son médecin. J'étais dans le jardin, juste sous la fenêtre de son bureau.

« La FIV a été un succès, » disait le médecin. « La mère porteuse est en bonne santé. »

Une terreur glaciale m'envahit. Je continuai d'écouter.

« Assurez-vous simplement qu'Amélia ne découvre jamais que l'ovule que nous avons utilisé était celui de Mademoiselle Volkov, » dit Adrien. « Elle est le réceptacle parfait. Forte. Saine. Elle portera mon héritier à terme, et ensuite... elle aura rempli son office. »

Mon office. Être un réceptacle pour l'enfant de mon mari et de sa maîtresse.

Le monde bascula sur son axe.

Puis vint le coup final, impardonnable. La maladie de ma mère. Sa cruauté désinvolte. Son refus d'aider. Ce n'était pas seulement de la négligence. C'était un choix. Il l'avait laissée mourir.

C'est à ce moment-là que l'amour que j'avais pour lui s'était transformé en quelque chose de froid et de dur. C'est à ce moment-là que j'avais contacté Étienne Chevalier.

Un léger coup sur la vitre de ma voiture me ramena brutalement au présent.

Mon sang se glaça.

C'était Adrien.

Je baissai la vitre, mon visage un masque soigneusement vide.

Il ne souriait pas. Ses yeux, de la couleur d'une mer d'orage, me parcoururent, cherchant quelque chose.

« Où étais-tu ? » Sa voix était basse, chargée de suspicion.

« Je prenais juste l'air, » dis-je, mon cœur battant contre mes côtes.

« Tu étais censée être à la maison il y a une heure. Je t'ai appelée. Tu n'as pas répondu. »

Ce n'était pas une question. C'était une accusation. Il voyait tout comme une trahison. Il y a un an, j'aurais été frénétique à l'idée d'apaiser sa colère possessive. Je me serais excusée, expliquée, je l'aurais rassuré.

Plus maintenant.

Je pensai à lui cassant la main de cet homme. Je pensai à lui disant à un avocat radié que j'étais sa propriété. Je pensai à ma mère, seule dans cette chambre d'hôpital.

Je croisai son regard et le soutins, mon silence une forme de défi.

« Amélia. » Il adoucit son ton, une tactique que je reconnaissais maintenant comme de la pure manipulation. Il passa la main par la fenêtre, sa main caressant ma joue. Son contact me brûlait la peau. « Ne fais pas ça. Ne me rejette pas. »

« Je suis fatiguée, Adrien. »

« Je sais que tu es encore bouleversée pour ta mère, » dit-il, sa voix dégoulinant d'une fausse sympathie. « Et je sais que je n'ai pas été... présent. Mais tout ça va changer. Pour toi. Pour notre bébé. »

Il essayait de réécrire l'histoire, de lisser les bords déchiquetés de sa trahison avec des promesses vides.

Je sentis un rire amer monter dans ma gorge, mais je le ravalai. Je devais jouer mon rôle. Juste un peu plus longtemps.

Je laissai paraître une lueur de soumission dans mes yeux. Je me penchai vers son contact, un geste qui me coûta tout.

« D'accord, Adrien, » murmurai-je.

Il sourit, un sourire triomphant et possessif qui ne me trompait plus.

« Rentrons à la maison, mon amour. »

Alors que je retournais vers la cage dorée qu'il appelait notre maison, une seule pensée résonnait dans mon esprit.

Je te quitte. Je quitte cette vie. Et tu ne me trouveras jamais.

Les funérailles étaient une affaire sombre, une mer de costumes noirs et de murmures feutrés. Le cercueil de ma mère était fermé, une gerbe de lys blancs drapée sur le bois sombre. Chaque regard de sympathie me semblait être un mensonge. Ils me voyaient comme la fille en deuil, l'épouse bien-aimée du grand Adrien de la Roche. Ils ne voyaient pas la femme qui étouffait.

Adrien se tenait à mes côtés, un pilier de force pour les caméras, sa main un poids lourd sur le bas de mon dos. Un gendre parfait et affligé.

Puis, je la vis.

Katarina Volkov, marchant vers nous, son visage un masque de chagrin qui n'atteignait pas ses yeux froids et calculateurs. Elle portait une robe noire ridiculement chère, plus adaptée à un cocktail qu'à des funérailles.

Mon sang se transforma en glace.

« Qu'est-ce qu'elle fait ici ? » sifflai-je à Adrien, ma voix basse et venimeuse.

Il me serra le dos, un avertissement silencieux. « Tiens-toi bien, Amélia. Les gens nous regardent. »

Katarina s'arrêta devant nous. « Amélia, je suis tellement, tellement désolée pour votre perte. Votre mère était une femme merveilleuse. »

L'hypocrisie était à couper le souffle.

« Dehors, » dis-je, ma voix tremblant de rage.

Elle feignit le choc, plaçant une main sur son cœur. « Je suis juste venue présenter mes respects. »

« Tu veux présenter tes respects ? » Ma voix s'éleva, attirant quelques regards curieux. « Mets-toi à genoux, Katarina. Mets-toi à genoux ici même sur ce sol froid et supplie ma mère de te pardonner. Pardon pour la vie que toi et ta famille avez détruite. Pardon pour mon père. »

Un hoquet de surprise parcourut la petite foule qui se rassemblait autour de nous.

Les yeux de Katarina brillèrent de colère avant que le masque de chagrin ne se remette en place. Elle regarda Adrien, en demoiselle en détresse.

« Adrien, je... »

« Amélia, ça suffit, » dit Adrien, son ton ne laissant aucune place à la discussion. Il la protégeait. Ici, aux funérailles de ma mère, il protégeait sa maîtresse.

« Assez ? » Je ris, un son sec et brisé. « Ce ne sera jamais assez. Je veux qu'elle parte. »

Il se pencha près de moi, son souffle chaud contre mon oreille. « Ne fais pas de scène. Nous en discuterons à la maison. » Les mots étaient une menace.

Katarina m'adressa un petit sourire triomphant par-dessus l'épaule d'Adrien. Elle avait gagné. Elle gagnait toujours.

Je fixai les lys blancs sur le cercueil, mon cœur un poids froid et mort dans ma poitrine. Je ne pouvais pas le combattre ici. Je ne pouvais pas lui donner cette satisfaction.

« Bien, » murmurai-je, le mot une reddition.

Il se redressa, son visage public de retour. « Katarina, peut-être qu'il vaut mieux que vous partiez, » dit-il, sa voix douce. Il la laissait s'en tirer.

Il la prit par le coude et l'emmena, murmurant quelque chose que je ne pouvais pas entendre. La foule les regardait, leurs chuchotements suivant le couple. Ils pensaient probablement qu'il était un saint, gérant sa femme hystérique avec une telle grâce tout en réconfortant une amie de la famille.

L'ironie était une pilule amère.

Je me détournai, incapable de les regarder. Je me sentais complètement seule, une île de chagrin authentique dans un océan de performance. Le reste de la cérémonie se déroula dans un flou. Je n'entendis pas l'éloge funèbre. Je ne sentis pas les tapes de sympathie sur mon épaule. Mon esprit était un espace vide, engourdi.

Après, Adrien nous ramena à la maison en silence. La tension dans la voiture était une chose vivante. Je regardais par la fenêtre, observant les lumières de la ville défiler, évitant délibérément son regard.

Il rompit finalement le silence alors que nous entrions dans notre allée. « Nous devons parler de ce qui s'est passé aujourd'hui. »

« Il n'y a rien à dire. »

« Tu m'as embarrassé, Amélia. Tu t'es embarrassée toi-même. »

Il gara la voiture mais ne coupa pas le moteur. Il se tourna vers moi, le visage dur. « Je connaissais ta mère depuis des années. Je tenais à elle. »

Le mensonge était si flagrant, si insultant, qu'il me fit presque rire. Je pensai à lui, des années auparavant, mangeant le ragoût maison de ma mère dans notre petit appartement, lui disant qu'il prendrait toujours soin de sa fille. Lui promettant le monde.

« Tu tenais à elle ? » demandai-je, ma voix dangereusement calme. « C'est pour ça que tu l'as laissée mourir ? »

Ses yeux brillèrent. « Ne sois pas ridicule. Ce n'est pas ce qui s'est passé. »

« Ah non ? »

Avant qu'il ne puisse répondre, un camion, ses phares éteints, déboula du coin de la rue. Il roulait à une vitesse impossible.

Je n'eus que le temps de crier son nom.

L'impact fut violent, un fracas brutal de métal et de verre brisé. Ma tête heurta la vitre latérale. La douleur, blanche et aveuglante, explosa dans mon abdomen.

Le monde tourna. Je sentis le goût du sang.

« Le bébé, » haletai-je, agrippant mon ventre.

La voiture avait été projetée sur le trottoir, le côté conducteur écrasé. Adrien semblait presque indemne, protégé par la masse du moteur.

Il me regarda, les yeux écarquillés avec quelque chose que je ne pouvais pas lire. La peur ? L'agacement ?

Son téléphone sonna. L'écran s'illumina avec une photo de Katarina.

Il répondit.

« Tu vas bien ? » dit-il dans le téléphone, sa voix tendue d'inquiétude. « Où es-tu ? Reste là. J'arrive. »

Il détacha sa ceinture de sécurité.

Je le fixai, mon esprit luttant pour comprendre ce qui se passait. La douleur irradiait à travers moi par vagues. Le sang se répandait sur ma robe.

« Adrien, non, » suppliai-je, ma voix faible. « Aide-moi. S'il te plaît. »

Il me regarda, son visage un masque froid et sans émotion. Il regarda le sang qui tachait ma robe. Il regarda de nouveau mon visage.

Et puis il sortit de la voiture.

Il ne se retourna même pas. Il se mit simplement à courir dans la rue, disparaissant dans l'obscurité, me laissant seule dans l'épave.

L'abandon était plus douloureux que l'accident. C'était une confirmation finale et brutale de ce que je savais déjà. Je n'étais rien pour lui. Le bébé n'était rien. Seule Katarina comptait.

Des larmes coulaient sur mon visage, se mêlant au sang. Je cherchai à tâtons la poignée de la porte, mais elle était coincée. La douleur dans mon ventre empirait, une sensation de déchirement aigu.

Un homme qui promenait son chien accourut à la fenêtre de la voiture. « Madame, vous allez bien ? J'appelle les secours ! »

« S'il vous plaît, » sanglotai-je, ma voix à peine un murmure. « Mon mari... il m'a laissée. S'il vous plaît, vous devez m'aider. Mon bébé... »

Le monde commença à s'estomper sur les bords. Des points noirs dansaient dans ma vision. La voix de l'homme devint distante, étouffée.

La dernière chose que je vis avant de m'évanouir fut la rue vide où Adrien avait été. Il était parti. Totalement et complètement parti.

Je me suis réveillée au son régulier d'un moniteur cardiaque et à une douleur sourde et lancinante dans l'abdomen. L'odeur d'antiseptique emplissait mes narines. J'étais dans une chambre d'hôpital privée, le genre de luxe stérile que l'argent d'Adrien pouvait acheter.

Ma première pensée fut pour le bébé.

Je me suis redressée, ignorant la protestation aiguë de mes muscles. Ma main est allée instinctivement à mon ventre. Il était toujours là. Une vague de soulagement, compliquée et confuse, m'a submergée.

Je devais sortir. Je devais savoir ce qui se passait.

J'ai basculé mes jambes sur le côté du lit, mon corps endolori à chaque mouvement. J'ai trouvé un peignoir drapé sur une chaise et je l'ai enfilé. Le couloir était silencieux, les sols polis reflétant l'éclairage tamisé de la nuit.

J'ai avancé lentement, en m'appuyant sur le mur. Je cherchais une infirmière, un médecin, n'importe qui. En approchant du poste des infirmières, j'ai entendu des voix provenant d'un petit salon privé.

Une voix était celle d'Adrien. L'autre appartenait à son assistant personnel, un homme nommé Marc. Je me suis figée, me pressant dans l'ombre du couloir.

« Monsieur, êtes-vous sûr de ça ? » Marc semblait hésitant, préoccupé. « Quitter Madame de la Roche juste après l'accident... les médias... »

« Je m'occuperai des médias, » claqua Adrien. Sa voix était froide, dénuée de toute inquiétude. « Katarina était hystérique. Elle pensait que le camion venait pour elle. Elle avait besoin de moi. »

Mon cœur s'est arrêté. Katarina. Il m'avait laissée en sang dans une voiture accidentée pour elle. Parce qu'elle avait peur.

« Mais Madame de la Roche est enceinte, monsieur. De votre enfant. Ce que vous avez fait ce soir... l'enfermer dans l'IRM... »

J'ai plaqué une main sur ma bouche pour étouffer un hoquet. De quoi parlait-il ?

« Elle est claustrophobe, » dit Adrien, sa voix plate et d'un détachement glaçant. « Une petite frayeur était nécessaire. Elle se rebelle. La scène aux funérailles. Son défi. Elle avait besoin d'un rappel de qui est le maître. »

Il ne parlait pas de l'accident de voiture. Il parlait de quelque chose d'autre. Quelque chose qui s'était passé après. On avait dû m'amener ici, et il... il m'avait fait quelque chose.

« Cet enfant est mon héritier, Marc. C'est la seule chose qui compte. Amélia n'est que le porteur. Un incubateur. Un moyen pour une fin. Une fois le bébé né, son utilité sera terminée. »

Les mots étaient comme des coups de poing, chacun atterrissant avec une force brutale. Un incubateur. Un moyen pour une fin.

« Et vous êtes certain qu'elle ne sait toujours rien sur la donneuse d'ovule ? » demanda Marc.

« Elle n'est pas assez intelligente pour le découvrir, » ricana Adrien. « Et même si elle le faisait, que ferait-elle ? Elle n'a rien. Personne. Sa mère est morte. Je m'en suis assuré. »

Le monde s'est dissous dans un cri silencieux. Je m'en suis assuré.

Ce n'était pas de la négligence. Ce n'était pas une erreur. Il avait intentionnellement refusé les soins. Il avait assassiné ma mère.

J'ai senti une vague de nausée si forte que j'ai dû m'agripper au mur pour ne pas m'effondrer. L'homme que j'avais aimé, l'homme que j'avais sauvé, était un monstre. Un tueur de sang-froid qui avait orchestré la mort de ma mère et utilisait maintenant mon corps pour porter son enfant avec une autre femme.

« Elle rentrera dans le rang, » continua Adrien, sa voix remplie d'une confiance arrogante qui me donnait la chair de poule. « Elle m'aime. Elle est faible. Elle me pardonnera de l'avoir laissée ce soir, tout comme elle pardonne tout le reste. Elle le fait toujours. »

Je ne pouvais plus écouter. J'ai reculé dans le couloir, mon esprit un maelström d'horreur et de chagrin. Il me pensait faible. Il pensait que je lui pardonnerais.

Il n'avait aucune idée de qui j'étais devenue.

Je devais être intelligente. Je devais faire semblant.

Je suis retournée dans ma chambre juste au moment où une infirmière entrait. Je me suis allongée dans le lit, composant mon visage en un masque de faible confusion.

« Madame de la Roche, vous êtes réveillée ! » dit-elle joyeusement. « Vous nous avez fait une belle frayeur. »

« Que s'est-il passé ? » demandai-je, ma voix un râle convaincant.

« Vous avez quelques contusions et une légère commotion cérébrale suite à l'accident, mais vous et le bébé allez parfaitement bien. Le médecin a ordonné que vous restiez en observation. Et nous devons vous emmener pour une IRM de routine, juste pour vérifier votre blessure à la tête. »

L'IRM. Les mots d'Adrien résonnaient à mes oreilles. Une petite frayeur était nécessaire.

Mon sang se glaça. Il avait planifié ça.

« D'accord, » dis-je, forçant un petit sourire confiant. Je devais jouer le jeu. C'était le seul moyen.

Deux brancardiers sont venus et m'ont transférée sur un brancard. Ils m'ont emmenée au service d'imagerie, les lumières vives de l'hôpital clignotant au-dessus de ma tête. Ils étaient gentils et professionnels. J'ai failli me laisser croire que c'était juste une procédure de routine.

Ils m'ont aidée à m'installer sur le lit étroit de l'appareil IRM.

« Nous allons vous faire glisser à l'intérieur maintenant, Madame de la Roche, » dit l'un d'eux. « Restez parfaitement immobile. »

Alors que le lit commençait à bouger, me faisant glisser dans le tube cylindrique et étroit, mon souffle se coupa dans ma gorge. Les murs semblaient se refermer sur moi.

Un souvenir, vif et terrifiant, a jailli dans mon esprit. J'étais une enfant, peut-être six ans. Jouant à cache-cache avec mes cousins. Je m'étais cachée dans un vieux réfrigérateur abandonné. La porte s'était refermée, le loquet s'enclenchant.

L'obscurité. Le silence. La sensation de l'air qui se raréfie. La panique, griffant et hurlant, piégée dans cette petite boîte suffocante. Mon père m'avait finalement trouvée, des heures plus tard, hystérique et respirant à peine.

J'avais une peur panique des espaces clos depuis. Adrien le savait. Il savait que c'était ma peur la plus profonde, la plus primale.

La machine s'est mise en marche, le bruit fort et rythmé des coups faisant écho au battement frénétique de mon cœur. J'étais piégée. Les murs étaient à quelques centimètres de mon visage. Je ne pouvais pas bouger. Je ne pouvais pas respirer.

J'ai hurlé. Je les ai suppliés de me laisser sortir. J'ai griffé les parois du tube, mes ongles raclant le plastique dur. Mais personne n'est venu. Les coups continuaient, une bande-son implacable à ma terreur.

Mes poumons brûlaient. Des points noirs dansaient dans ma vision. Le monde s'est rétréci à ce tube suffocant. La douleur dans mon abdomen est revenue, aiguë et insistante. J'allais mourir ici. Il allait me tuer, tout comme il avait tué ma mère.

Je ne sais pas combien de temps je suis restée là-dedans. Ça m'a semblé une éternité.

Puis, juste au moment où je sentais que j'allais perdre connaissance, le bruit s'est arrêté. Le lit a commencé à sortir.

Les lumières vives de la pièce étaient aveuglantes. Une silhouette se tenait au-dessus de moi. Ce n'était pas un médecin ou un brancardier.

C'était Étienne Chevalier.

« J'ai reçu votre message, » dit-il, le visage sombre. « On dirait qu'il faut accélérer le plan. »