Son dernier souffle, sa froide fureur

Ma sœur, Léa, était en train de mourir.

Son seul espoir était une opération expérimentale qui coûtait 500 000 euros.

Avec seulement deux semaines pour trouver l'argent, j'ai dû ravaler ma fierté et me tourner vers la personne que je haïssais le plus au monde : mon frère, Damien, le milliardaire avec qui j'avais coupé les ponts.

Mais je n'ai jamais pu le voir.

Son assistante de direction, une femme nommée Garance, a jeté un seul regard à ma robe bon marché et a décidé que j'étais une stalkeuse. Elle a refusé de lui transmettre mon message.

Elle m'a traînée dans une arrière-salle, ricanant que mon histoire de sœur mourante était pathétique. Devant ses collègues, elle a réduit en miettes les dossiers médicaux qui auraient pu sauver la vie de Léa et les a jetés à la poubelle.

Elle m'a giflée, m'a versé du café brûlant sur la poitrine et a déchiré ma robe pour m'humilier encore plus.

Je gisais sur le sol, brisée et en sang, pendant qu'elle riait.

Je ne pouvais penser qu'à la fenêtre d'opportunité qui se refermait pour l'opération de Léa. Chaque morceau de papier qu'elle détruisait, chaque seconde qu'elle gaspillait, condamnait un peu plus ma sœur.

À cause de ce retard, Léa est morte.

Quand mon frère a finalement découvert ce que son assistante avait fait, le chagrin qui aurait dû nous anéantir a forgé à la place quelque chose de nouveau et de terrible.

Je l'ai regardé et j'ai dit que la prison n'était pas une punition suffisante.

Nous allions offrir à Garance tout ce dont elle avait toujours rêvé, juste pour avoir le plaisir de tout réduire en cendres nous-mêmes.

Chapitre 1

L'air de l'hôpital était rare et sentait l'antiseptique. C'était une odeur que j'avais appris à haïr.

La main de Léa était frêle dans la mienne, sa peau presque translucide. Sa respiration était un murmure doux et superficiel dans la pièce silencieuse. Elle m'a regardée, ses yeux, autrefois si brillants, maintenant obscurcis par une fatigue constante.

« Chloé, » a-t-elle chuchoté, sa voix à peine audible. « Ne sois pas si triste. »

J'ai essayé de sourire, mais mon visage était raide. « Je ne suis pas triste. Je réfléchis, c'est tout. »

Elle savait que je mentais. Nous étions tout l'une pour l'autre depuis la mort de nos parents. J'étais la grande sœur, la protectrice, celle qui était censée tout arranger. Mais je ne pouvais pas arranger ça.

Le médecin m'a trouvée dans le couloir une heure plus tard. Son visage était sombre.

« Son état se dégrade plus vite que prévu, Mademoiselle Lambert. »

Mon cœur s'est serré. « Qu'est-ce que ça veut dire ? » ai-je demandé, la voix tendue.

« Ça veut dire que les traitements standards ne suffisent plus. Il existe une nouvelle chirurgie expérimentale. C'est très risqué, mais c'est sa seule véritable chance. »

Une lueur d'espoir s'est allumée dans ma poitrine. « Une chance ? On la prend. Peu importe le prix. »

Il a baissé les yeux sur son presse-papiers, évitant mon regard. C'était mauvais signe.

« L'intervention elle-même, plus les soins post-opératoires, est estimée à un demi-million d'euros. »

Le chiffre m'a frappée comme un coup de poing en pleine figure. Cinq cent mille euros. Je gagnais moins de trente mille euros par an en enchaînant les services à la brasserie. J'avais quelques milliers d'euros d'économies. Ce n'était rien.

« Nous n'avons pas ce genre d'argent, » ai-je dit, les mots ayant le goût des cendres.

« Je comprends, » a dit le médecin, son ton professionnel mais distant. « Vous devrez prendre une décision rapidement. La fenêtre d'opportunité pour que la chirurgie soit efficace se referme. Nous avons peut-être deux semaines, tout au plus. »

Je suis retournée dans la chambre de Léa. Elle dormait. J'ai regardé sa poitrine se soulever et s'abaisser lentement, chaque respiration une victoire. Deux semaines. J'avais deux semaines pour trouver une somme d'argent impossible afin de sauver la vie de ma sœur.

Cette nuit-là, assise à notre petite table de cuisine, je fixais une pile de factures impayées. Le désespoir était une couverture lourde qui m'étouffait. J'avais vendu tout ce que nous possédions de valeur après l'accident de voiture de nos parents. Il ne restait plus rien.

Sauf une chose. Un souvenir.

Un nom que je n'avais pas prononcé depuis plus de dix ans.

Damien.

Mon frère.

Il s'appelait Damien Lambert à l'époque. Avant de prendre le nom de Moran, le nom de jeune fille de sa mère, pour nous effacer de sa vie. Avant de prendre sa part du petit héritage et de disparaître dans le monde du code et du silicium, pour réapparaître des années plus tard en tant que milliardaire de la tech.

Il n'était pas venu à l'enterrement. Il n'avait pas répondu à mes appels. Il nous avait rayées de sa vie aussi proprement qu'un scalpel de chirurgien.

Je le haïssais pour ça. Je le haïssais de nous avoir laissées ramasser les morceaux, de m'avoir abandonnée pour élever Léa toute seule.

Mais maintenant, cette haine était un luxe que je ne pouvais pas me permettre. Il était mon seul espoir. Le seul espoir de Léa.

J'ai passé les deux jours suivants à retrouver l'adresse de son siège social. MoranTech. Une tour de verre et d'acier étincelante en plein cœur de La Défense, un monument à un monde auquel je n'appartenais pas.

J'ai rassemblé tous les documents médicaux de Léa, les notes du médecin, le devis de l'opération. Je les ai mis dans une grande enveloppe kraft, les mains tremblantes. J'ai mis mes plus beaux vêtements – une robe bleue propre mais délavée que je gardais habituellement pour les fêtes.

Je me suis regardée dans le miroir. J'ai vu une femme fatiguée avec des rides de souci autour des yeux. J'ai vu quelqu'un qui n'avait pas sa place dans une tour de verre.

J'ai pris une profonde inspiration. Pour Léa, je ferais n'importe quoi. Je ramperais. Je mendierais. J'affronterais le frère qui nous avait jetées.

Le hall de MoranTech était comme une cathédrale dédiée à l'argent. Les plafonds étaient incroyablement hauts, les sols en marbre poli. Des hommes et des femmes en costumes chics et coûteux se déplaçaient avec un air déterminé et important.

Je me sentais comme un fantôme.

Je me suis dirigée vers l'accueil, mon sac à main usé serré dans ma main. La réceptionniste a levé les yeux, son expression un masque vide de désintérêt poli.

« Je peux vous aider ? »

« Je suis ici pour voir Damien Moran, » ai-je dit, ma voix plus faible que je ne l'aurais voulu.

Son sourcil parfaitement dessiné s'est levé d'une fraction de millimètre. « Avez-vous rendez-vous ? »

« Non, mais... je suis sa sœur. »

Le masque s'est fissuré. Une lueur d'amusement, puis de pitié, a traversé son visage.

« Bien sûr. Asseyez-vous là-bas. Quelqu'un viendra vous voir sous peu. »

Elle a fait un geste dédaigneux vers une série de chaises à l'allure inconfortable. Elle m'avait déjà cataloguée comme une fan délirante.

Je me suis assise pendant deux heures. Les gens allaient et venaient, m'ignorant. L'espoir auquel je m'étais accrochée commençait à s'effilocher.

Finalement, une autre femme s'est approchée de moi. Elle était grande, impeccablement vêtue d'un tailleur gris austère, ses cheveux roux tirés en un chignon serré. Ses yeux étaient des éclats de glace.

« C'est vous qui prétendez être la sœur de Monsieur Moran ? » a-t-elle demandé, sa voix dégoulinant de condescendance.

« Je suis sa sœur, » ai-je dit en me levant. « Je m'appelle Chloé Lambert. »

Elle m'a toisée de la tête aux pieds, son regard s'attardant sur ma robe élimée et mes chaussures bon marché. Un petit sourire cruel a effleuré ses lèvres.

« Je suis Garance Portier, l'assistante de direction de Monsieur Moran. C'est un homme très occupé. Il n'a pas de temps à perdre avec... les stalkeuses. »

« Je ne suis pas une stalkeuse, » ai-je dit, la colère montant en moi. « Léa, notre sœur, est en train de mourir. J'ai besoin de son aide. » J'ai tendu l'enveloppe kraft. « Toutes les preuves sont là-dedans. »

Garance ne l'a pas prise. Elle m'a juste dévisagée, ses yeux remplis d'une possessivité venimeuse qui m'a surprise.

« Monsieur Moran n'a pas de sœur, » a-t-elle dit sèchement. « Maintenant, je vous suggère de partir avant que je ne fasse appel à la sécurité pour vous faire escorter dehors. »

« S'il vous plaît, » ai-je supplié, toute combativité m'ayant quittée. « Donnez-lui juste l'enveloppe. C'est tout ce que je demande. S'il la voit, il comprendra. »

Son expression s'est durcie. « Je gère tout pour Monsieur Moran. Y compris les parasites comme vous. »

Elle a fait un pas de plus, sa voix baissant jusqu'à un sifflement bas et menaçant. « Vous n'êtes pas la première femme désespérée à débarquer ici avec une histoire à dormir debout pour attirer son attention. Mais vous serez la dernière dont j'aurai à m'occuper aujourd'hui. »

Avant que je puisse réagir, elle m'a arraché l'enveloppe des mains.

Les doigts de Garance se sont refermés sur l'enveloppe avec une force surprenante. Le papier rugueux a éraflé ma peau.

« Qu'est-ce que vous faites ? » ai-je crié, en essayant de la récupérer. « Rendez-moi ça ! »

« Je fais mon travail, » a-t-elle ricané, tenant l'enveloppe hors de ma portée. Ses yeux brillaient d'une joie froide et vicieuse. « Je protège Monsieur Moran de la racaille. »

Elle a regardé autour d'elle dans le vaste hall ouvert. Son regard est tombé sur une porte marquée « Salle du Personnel ».

« Vous croyez qu'une robe bon marché et une histoire inventée sur une sœur mourante vont vous obtenir un rendez-vous avec un milliardaire ? » a-t-elle dit, sa voix un grognement sourd. « Vous êtes toutes les mêmes. Pathétiques. »

Elle a attrapé mon bras, ses ongles s'enfonçant dans ma peau.

« Lâchez-moi ! » J'ai essayé de me dégager, mais elle était forte.

« Nous allons avoir une petite discussion, » a-t-elle dit, me traînant vers la porte de la salle. « Je vais vous apprendre une leçon sur le fait de déranger les gens importants. »

Elle m'a tirée dans la petite pièce sans fenêtre et a claqué la porte. Le clic de la serrure a résonné dans le silence soudain. La pièce sentait le café rassis et les produits de nettoyage.

Elle m'a jetée contre un comptoir. Le bord tranchant m'a labouré le dos, et j'ai eu le souffle coupé par la douleur.

« S'il vous plaît, écoutez-moi, » ai-je plaidé.

« Oh, j'en ai assez entendu, » a-t-elle dit. Elle a brandi l'enveloppe kraft. « Voyons voir quel genre de salades vous avez inventées. »

D'un geste sec et délibéré, elle a déchiré l'enveloppe.

« Non ! » Je me suis jetée dessus, mais elle m'a repoussée violemment.

J'ai trébuché et suis tombée par terre, ma tête heurtant le lino avec un bruit sourd. Pendant un instant, la pièce a tournoyé.

Elle ne m'a même pas jeté un regard. Elle a sorti le contenu – tout l'historique médical de Léa. Les lettres des médecins, les résultats des tests, le plan chirurgical détaillé qui représentait notre dernier espoir.

« Regardez-moi tout ça, » a-t-elle dit avec un soupir théâtral, éparpillant les papiers sur le sol. « Tant d'efforts. Vraiment, vous auriez dû essayer le théâtre. Vous auriez pu être douée. »

Elle a ramassé la première page, celle avec la photo de Léa.

« "Léa Lambert", » a-t-elle lu à haute voix, sa voix dégoulinant d'une fausse sympathie. « "Diagnostic terminal." Tellement dramatique. »

Elle a baissé les yeux vers moi, affalée sur le sol au milieu des archives éparpillées de la souffrance de ma sœur.

« Vous savez ce que je pense ? » a-t-elle dit en s'accroupissant pour que son visage soit au niveau du mien. « Je pense que vous êtes une menteuse. Et je déteste les menteurs. »

Sa main a jailli et m'a giflée en plein visage.

La douleur était vive, brutale. Ma tête a basculé sur le côté. Je suis restée là, abasourdie, le goût du sang dans la bouche.

« Ça, c'est pour avoir menti, » a-t-elle dit calmement.

Puis elle a commencé à déchirer méthodiquement les papiers. Chaque déchirure me brisait un peu plus. La lettre du médecin. La proposition chirurgicale. La page avec le détail des coûts. Elle les a déchirés en morceaux de plus en plus petits.

« Et ça, c'est pour avoir cru que vous pouviez me duper. »

Elle a rassemblé les confettis de notre dernier espoir dans ses mains.

« Ma petite sœur... » ai-je murmuré, les mots étranglés par les larmes. « Vous ne comprenez pas... »

« Je comprends que vous essayez de piéger un homme riche, » a-t-elle dit, sa voix montant avec une ferveur étrange et obsessionnelle. « Vous croyez que vous pouvez venir ici et mettre vos griffes sur lui ? J'ai dédié ma vie à Damien. C'est moi qui suis à ses côtés. Pas une traînée sortie du caniveau dans une robe bon marché. »

Elle s'est levée et s'est dirigée vers la poubelle industrielle dans le coin. Elle a tenu les poignées de papier déchiqueté au-dessus.

« S'il vous plaît, non, » ai-je sangloté, en essayant de me relever. Mon corps me faisait mal. Ma tête me lançait.

Elle a souri, un sourire vraiment terrifiant, triomphant.

Et elle a laissé tomber les morceaux.

Ils ont voltigé dans l'obscurité de la poubelle. Disparus. Tout était parti.

J'ai fixé la poubelle, mon esprit vide d'horreur. Le retard. Les mots du médecin résonnaient dans ma tête. La fenêtre se referme.

Garance n'avait pas fini. Elle a donné des coups de pied dans les papiers restants sur le sol, les maculant avec le talon de sa chaussure chère.

Puis elle a regardé mon sac à main, qui était tombé à côté de moi. Elle l'a ramassé et a vidé son contenu sur le sol. Une barre de céréales à moitié mangée, mes clés, un portefeuille usé avec vingt-sept euros dedans, et mon vieux téléphone à l'écran fissuré.

Elle a poussé le téléphone du bout du pied. « Vous essayiez d'appeler des renforts ? »

« C'est la vie de ma sœur que vous venez de jeter à la poubelle, » ai-je dit, ma voix tremblant d'une rage qui commençait à brûler à travers le choc.

Elle a ri. C'était un son aigu et laid. « La vie de votre sœur ? Ne soyez pas si mélodramatique. Ce n'est que du papier. »

Elle s'est penchée, son visage de nouveau près du mien. « Le message est ce qui est important. Et le message est : restez loin de Damien Moran. Il est à moi. »

Un coup sec et soudain à la porte de la salle a fait sursauter Garance.

« Garance ? Tu es là ? » a appelé une voix de femme de l'autre côté. « Tout va bien ? »

Une lueur d'espoir a percé mon désespoir. Quelqu'un était là. Ils allaient m'aider.

J'ai ouvert la bouche pour crier, mais Garance m'a lancé un regard de pur poison. Elle a mis un doigt sur ses lèvres dans un geste de faux secret, puis un sourire cruel s'est étendu sur son visage.

Elle a lissé son tailleur, s'est recomposée en un instant, et s'est dirigée vers la porte.

Elle l'a entrouverte, bloquant la vue de la pièce avec son corps. Deux autres assistantes, deux jeunes femmes en tenue de bureau similaire, se tenaient dans le couloir.

« Qu'est-ce qu'il y a ? » a demandé Garance, son ton revenu à son commandement habituel, vif et professionnel.

« On a entendu crier, » a dit l'une des assistantes, en essayant de regarder par-dessus l'épaule de Garance. « On a cru qu'il y avait un problème. »

Garance a ri légèrement, un son complètement fabriqué. « Un problème ? Non, je sors juste les poubelles. »

Elle s'est écartée juste assez pour qu'elles me voient, un tas pathétique sur le sol, entouré du désordre de ma vie.

Les deux femmes m'ont regardée. Il n'y avait aucune sympathie dans leurs yeux. Juste un mépris froid et dédaigneux qui reflétait celui de Garance.

« Oh, » a dit la première. « Encore une. »

« Elle a prétendu être la sœur de Monsieur Moran cette fois, » a dit Garance en levant les yeux au ciel. « Elles deviennent plus créatives, je leur accorde ça. »

La deuxième assistante, une blonde au nez pointu, a ajouté. « Tu as vu ses chaussures ? Je ne serais pas vue morte avec ça. »

Elles ont toutes gloussé. Elles formaient une meute, et j'étais la proie. Mon espoir est mort aussi vite qu'il était né. Ces personnes n'étaient pas là pour aider. Elles étaient là pour regarder.

Les yeux de Garance sont revenus sur moi, et elle a remarqué le téléphone posé sur le sol. Une nouvelle vague de colère a traversé son visage.

« Tu croyais que tu allais appeler quelqu'un ? » a-t-elle sifflé, en rentrant dans la pièce et en refermant la porte.

Je me suis précipitée vers le téléphone, mes doigts tâtonnant sur l'écran fissuré. Je devais appeler quelqu'un. L'hôpital. La police. N'importe qui.

Mon pouce a réussi à appuyer sur le bouton d'appel d'urgence juste au moment où la chaussure de Garance s'est abattue sur ma main.

J'ai hurlé alors qu'une douleur aiguë et atroce me parcourait le bras. Le téléphone a glissé hors de ma prise.

Garance l'a ramassé. Elle a regardé l'écran.

« Essayer d'appeler le 17 ? Pour leur dire quoi ? Que vous étiez entrée sans autorisation et que je vous ai demandé de partir ? » a-t-elle ricané.

Elle a retourné le téléphone dans sa main. Au dos se trouvait un autocollant délavé d'un tournesol, que Léa avait mis là des années auparavant. C'était notre fleur préférée. Damien en apportait à notre mère.

Les yeux de Garance se sont plissés. « Où as-tu eu ça ? »

« C'est juste un autocollant, » ai-je dit d'une voix étranglée, en berçant ma main douloureuse.

« Ne me mens pas ! » a-t-elle claqué. « Monsieur Moran a un tournesol tatoué sur le poignet. Je l'ai vu. Tu essaies de le copier ? Ça fait partie de ton petit fantasme pathétique ? »

Elle était délirante. Le tatouage était en mémoire de notre mère. Il l'avait fait l'année avant de partir.

Avant que je puisse expliquer, elle a jeté le téléphone par terre. Puis elle l'a piétiné, une, deux, trois fois avec un craquement écœurant de plastique et de verre. L'écran est devenu noir. L'autocollant de tournesol a été anéanti.

Ma dernière connexion avec le monde extérieur avait disparu.

« Voilà, » a-t-elle dit, en respirant lourdement. « Plus d'appels. »

La fureur en elle semblait avoir rompu ses chaînes. Elle a attrapé une poignée de mes cheveux et a tiré ma tête en arrière.

« Tu m'as causé tellement de problèmes aujourd'hui, » a-t-elle craché, son visage à quelques centimètres du mien. « Tu entres dans mon immeuble, tu me mens en face, tu me fais perdre mon temps. »

Elle m'a de nouveau poussée, et je suis retombée contre le mur, ma tête heurtant violemment la surface dure.

« Je pense que tu as besoin d'un rappel plus permanent de rester à l'écart. »

Elle a regardé autour de la pièce, ses yeux se posant sur une cafetière laissée sur une plaque chauffante. Une idée sombre s'est formée dans ses yeux.

« Tu as l'air d'avoir froid, » a-t-elle dit avec un sourire malveillant. « Réchauffons-toi un peu. »

Elle a attrapé la cafetière en verre. Elle était encore à moitié pleine. De la vapeur s'échappait du bec.

Mes yeux se sont écarquillés de terreur.

« Non, s'il vous plaît, ne faites pas ça ! »

Elle m'a ignorée. Elle s'est approchée de moi, la cafetière chaude tenue comme une arme. Les deux autres assistantes, qui s'étaient glissées dans la pièce derrière elle, se tenaient près de la porte et regardaient, leurs visages un mélange de peur et de curiosité morbide. Elles étaient maintenant ses complices, leur silence une forme de consentement.

Il ne s'agissait plus seulement de se débarrasser d'une prétendue stalkeuse. C'était de la cruauté pour le plaisir. Elle prenait son pied.