Son Antidote, Son Tourment

Pendant cinq ans, j'ai été le sale petit secret de Julien Moreau. En tant que PDG d'un empire technologique, il était un roi, mais une neurotoxine rare avait fait de lui un prisonnier. Ma biochimie unique constituait son seul antidote, un remède exigeant des heures de contact intime pour le maintenir en vie.

Il était convaincu que c'était moi qui l'avais empoisonné – une harceleuse obsessionnelle qui l'avait piégé dans une dépendance abjecte.

Ce soir, il m'a offert l'« attention » que, selon lui, j'avais toujours convoitée, en diffusant en direct une vidéo de nos moments les plus privés lors d'une vente aux enchères privée.

Alors que les enchères grimpaient, il m'a présenté sa nouvelle fiancée, Cassandra. C'était elle, a-t-il annoncé, sa véritable sauveuse. Sa famille avait mis au point un remède permanent, dérivé de mon propre sang. Après cette nuit, il serait enfin libéré de moi.

Il s'était trompé du tout au tout. Je n'étais pas née avec l'antidote. J'étais une biochimiste qui avait passé une année entière dans un laboratoire secret à modifier mon propre code génétique, me transformant en un remède vivant afin de sauver l'homme que j'aimais depuis l'enfance.

Il m'a laissée dans cette pièce, la diffusion en direct toujours en cours, son rire résonnant dans le couloir. L'amour que j'avais pour lui s'est alors consumé, réduit en cendres.

Je suis sortie, j'ai trouvé une cabine téléphonique et j'ai appelé la seule personne qui connaissait la vérité.

« Je veux que tu m'aides à simuler ma mort. »

Chapitre 1

Pendant cinq ans, le premier de chaque mois s'imposait comme un rituel d'humiliation.

Et ce soir-là n'échappait pas à la règle.

Je me tenais dans la chambre froide et stérile du penthouse de Julien Moreau, une pièce que je connaissais mieux que la mienne mais que je ne pourrais jamais appeler mienne. L'air portait l'odeur entêtante de son parfum de luxe mêlée à une rage silencieuse.

Il était le PDG de Moreau Tech, un roi dans son empire parisien, mais une fois par mois, il devenait prisonnier d'une neurotoxine rare.

Et j'étais son antidote.

C'était le pacte secret auquel ma famille avait été contrainte. Ma biochimie unique, une anomalie génétique rarissime, constituait le seul remède capable d'empêcher le poison de le tuer. Ce remède ne prenait ni la forme d'une pilule ni celle d'une injection. Il exigeait des heures de contact intime, peau contre peau, pour que son corps absorbe les anticorps que le mien produisait.

Il pensait que c'était moi qui lui avais fait ça.

Il pensait que j'étais une harceleuse obsessionnelle, ayant orchestré son empoisonnement afin de l'enchaîner à cette dépendance répugnante.

Ce mensonge était la raison des cinq dernières années de ma vie. Une vie passée à être son secret, sa honte, et la cible de toute sa haine.

Le monde le voyait comme un génie froid et puissant. Moi, Chloé Lambert, ils me voyaient comme la femme sans vergogne qui s'était accrochée à lui, une sangsue dont il ne pouvait se défaire. Ils chuchotaient sur moi lors des soirées où j'étais forcée d'assister, leurs yeux remplis de mépris. Ils ne savaient pas que j'étais la raison pour laquelle il était encore en vie.

Je connaissais la vérité.

J'étais sa sauveuse, et il était mon bourreau.

La porte de la chambre s'est ouverte et Julien est entré. Il ne posait pas les yeux sur moi. Ses yeux étaient fixés sur un grand écran au mur, qui jusqu'à présent était resté noir.

Il tenait une tablette à la main, son pouce planant au-dessus de l'écran.

« Un cadeau spécial pour toi ce soir, Chloé. »

Sa voix était glaciale. Elle l'était toujours. Mais ce soir, une cruauté triomphante y résonnait, me glaçant jusqu'à l'âme.

L'écran s'est illuminé. Mon souffle s'est coupé.

C'était une vidéo de moi.

Une vidéo prise à mon insu, dans cette même pièce. Elle me montrait dans nos moments les plus privés, les moments du « traitement ». Des images intimes, vulnérables, désormais projetées sur un écran géant, exposées à son regard détaché et méprisant.

« Qu'est-ce que tu fais ? », ai-je murmuré, la voix tremblante.

« Je te donne l'attention que tu as toujours convoitée », a-t-il répondu, un rictus cruel aux lèvres. « C'est actuellement diffusé en direct. Pour une vente aux enchères privée. »

Mon sang s'est glacé. J'ai fixé l'écran, les chiffres des enchères qui grimpaient dans le coin. Des gens payaient pour assister à ma plus profonde humiliation.

« Julien, s'il te plaît », ai-je supplié, les larmes brouillant ma vision. « Arrête ça. S'il te plaît. »

Il s'est approché de moi, ses pas lents et délibérés. Il m'a saisi le menton, me forçant à le regarder. Sa prise était douloureusement serrée.

« Arrêter ? Pourquoi j'arrêterais ? C'est ce que tu voulais, n'est-ce pas ? Être proche de moi, faire partie de ma vie. Tu m'as drogué, Chloé. Tu m'as fait ça. Pendant cinq ans, j'ai dû te toucher, te supporter. Maintenant, c'est à ton tour de supporter ça. »

Il s'est penché, sa voix devenue un grognement bas et vicieux à mon oreille.

« Et quand j'aurai fini avec cette vente aux enchères, j'enverrai la vidéo à ton père déshonoré. Qu'il voie ce que sa précieuse fille est devenue. »

« Je ne l'ai pas fait », ai-je sangloté, les mots s'arrachant de ma gorge. « Je ne t'ai jamais rien fait. »

Il m'a ignorée, ses yeux sombres brillant d'une satisfaction qui me donnait la nausée. Il me regardait comme si j'étais une saleté qu'il avait raclée sous sa chaussure. Il a relâché mon menton, seulement pour me fourrer un verre de vin dans la main.

« Bois », a-t-il ordonné. « Tu fais pitié. »

Juste à ce moment, la porte s'est ouverte de nouveau. Une femme se tenait là, drapée dans un peignoir de soie, ses longs cheveux ruisselant en cascade sur ses épaules. C'était Cassandra Dubois, l'héritière d'un empire pharmaceutique rival.

Elle s'est dirigée droit vers Julien, a enroulé ses bras autour de son cou et l'a embrassé profondément, juste devant moi.

Mon cœur, que je croyais de pierre depuis longtemps, s'est brisé en mille éclats.

Julien s'est dégagé d'elle, un sourire sincère aux lèvres - un sourire que je n'avais jamais vu m'être destiné.

« Chloé, je te présente Cassandra », a-t-il dit, sa voix empreinte d'un plaisir venimeux. « Ma fiancée. »

Il regardait Cassandra avec adoration. « Et ma sauveuse. Sa famille a accompli ce que tu n'as jamais pu faire. Ils ont développé un remède permanent. Un remède définitif, dérivé de ton propre sang contaminé qu'ils analysaient depuis des mois. Après ce soir, je serai enfin libéré de toi. »

Il a tourné de nouveau ses yeux froids vers moi. « Et je m'assurerai que tu paies pour chaque seconde de l'enfer que tu m'as fait vivre. »

Je suis restée là, figée, tandis qu'il quittait la pièce avec Cassandra, leurs rires résonnant dans le couloir.

La diffusion en direct sur le mur continuait.

Il avait tout faux. Ce n'était pas ma famille qui possédait une capacité spéciale, magique. Ce n'était qu'un récit forgé d'un commun accord entre les Moreau et les miens pour dissimuler une vérité sordide.

La vérité, c'est que je n'étais pas née avec l'antidote.

Dès que j'avais appris qu'il avait été empoisonné, moi, une biochimiste, j'avais passé une année entière dans un laboratoire secret, une année d'expériences atroces, à modifier mon propre code génétique. Je m'étais transformée en un remède vivant, respirant. Je l'avais fait pour le sauver.

Je l'avais fait parce que je l'aimais depuis notre enfance.

Je croyais qu'un jour il découvrirait la vérité et verrait mon sacrifice. Je croyais qu'il se souviendrait du garçon qui avait promis de me protéger.

Au lieu de ça, il est resté là à regarder le monde, et maintenant une salle pleine d'inconnus, me mettre en pièces.

Mes larmes se sont enfin arrêtées. Il n'y avait plus rien à pleurer.

Je suis sortie du penthouse, l'esprit engourdi. J'ai trouvé une cabine téléphonique et j'ai passé un appel.

« Armand », ai-je dit, la voix creuse. C'était le grand-père de Julien, la seule autre personne qui connaissait toute la vérité.

« Chloé ? Qu'y a-t-il ? » Sa voix trahissait une inquiétude sincère.

« Je ne peux plus faire ça », ai-je dit, les mots à peine un murmure. « J'en ai fini. »

« Comment ça, tu en as fini ? Le remède n'est pas encore stable. Julien a encore besoin de toi. »

« Cassandra Dubois a le remède. Il est fiancé avec elle. Il est libéré de moi. » J'ai raconté la vente aux enchères, l'humiliation publique, le coup de grâce final et écrasant.

Un long silence a suivi à l'autre bout du fil. J'ai entendu son soupir, lourd et las. « Je suis désolé, mon enfant. Pour ce que ma famille t'a fait subir. »

« C'est fini maintenant », ai-je dit. « Je veux partir. Disparaître. » J'ai pris une profonde inspiration. « J'ai une requête. »

« N'importe quoi. »

« Je veux que tu m'aides à simuler ma mort. »

Je devais effacer Chloé Lambert du monde.

« Et Armand », ai-je ajouté, ma voix se durcissant avec une résolution que je ne me connaissais pas. « Je veux que tu me promettes une chose. Ne lui dis jamais, jamais la vérité. Laisse-le croire à ses mensonges. Laisse-le vivre avec ce qu'il a fait. »

Laisse-le penser qu'il m'a détruite. C'était la seule façon pour que je sois vraiment libre.

Armand Moreau a accepté sans hésiter. Sa culpabilité pesait si lourd que je l'ai ressentie, nette et palpable, même à travers le combiné du téléphone. Il a tout organisé : une nouvelle identité, un endroit tranquille pour disparaître, et une porte de sortie.

Je suis retournée au penthouse une dernière fois pour récupérer mes affaires. C'était rapide. En cinq ans, je n'avais presque rien accumulé. Julien détestait voir la moindre trace de moi dans son espace. Mes possessions se limitaient à une chambre d'amis, un placard et une table de chevet.

Il avait clairement fait savoir que ma présence était une tache sur sa vie parfaite.

J'ai ouvert le tiroir du bas de la table de chevet, plongeant la main au fond, derrière un faux panneau. Mes doigts se sont refermés sur une petite boîte en velours.

À l'intérieur se trouvait la seule chose qui m'appartenait vraiment ici : une photographie délavée.

C'était une photo de Julien et moi, prise enfants à la Fête des Tuileries. Il avait dix ans, j'en avais huit. Son bras entourait mes épaules, et il souriait à l'objectif, un sourire édenté illuminé par la joie pure de l'enfance. Moi, je le regardais, le visage rempli d'adoration.

Je me souvenais si clairement de ce jour-là. Il m'avait appelée sa « future femme » devant nos parents.

« Je vais épouser Chloé ! », avait-il déclaré, bombant le torse.

Les adultes avaient ri, lui ébouriffant les cheveux. « Bien sûr que oui, champion. »

Ce jour-là, il avait gagné un petit ours en peluche pour moi et m'avait acheté une bague en plastique bon marché dans un distributeur. Il m'avait aussi donné un petit porte-bonheur tressé, un « grigri » qu'il avait acheté à un vendeur de rue, promettant qu'il me protégerait toujours.

Je me souvenais aussi d'une autre fois, un an plus tard, quand j'étais tombée dans le ruisseau profond derrière le domaine de sa famille. Il avait sauté sans une seconde de réflexion, me sortant de l'eau et s'écorchant gravement le genou sur un rocher. Il n'avait jamais prononcé une seule plainte.

Maintenant, il était fiancé à une autre femme. Le garçon qui avait promis de me protéger était devenu l'homme qui me causait le plus de douleur.

Les larmes me piquaient les yeux en regardant la photographie. J'ai suivi du doigt le contour de son visage souriant, fantôme d'un garçon disparu depuis longtemps.

Avec un dernier souffle tremblant, j'ai pris la boîte, la photographie, la bague en plastique et le porte-bonheur, et je les ai jetés dans la cheminée. Je les ai regardés brûler, les flammes consumant les derniers vestiges de mon amour d'enfance, les réduisant en cendres.

Alors que j'allais partir, Clara, une femme de chambre toujours particulièrement cruelle, m'a barré le passage.

« Monsieur Moreau veut que le jardin soit replanté. Tu vas t'en occuper. »

« Je ne peux pas », ai-je répondu d'une voix plate. « Je suis allergique à ces fleurs spécifiques. Tu le sais. »

C'était vrai. Une allergie grave, d'origine génétique, dont Julien était parfaitement conscient. C'était l'une des nombreuses petites tortures qu'il aimait m'infliger.

« Il a dit que tu le ferais, ou tu le regretteras », a-t-elle ricané en me poussant vers la porte.

Je suis tombée, me rattrapant de justesse au chambranle. J'avais tant enduré, mais cette dernière cruauté mesquine était de trop. Je me suis retournée, ma main s'est abattue, et je l'ai giflée violemment au visage.

Le bruit a résonné dans le couloir silencieux.

Clara m'a fixée, stupéfaite, avant que son visage ne se torde de rage. « Salope ! »

Avant qu'elle ne puisse riposter, une voix froide a tranché l'air. « Que se passe-t-il ici ? »

Julien se tenait au bout du couloir, ses yeux me transperçant.

Clara a éclaté immédiatement en sanglots. « Monsieur Moreau ! Elle m'a giflée ! Je lui ai juste demandé d'aider avec les fleurs, et elle m'a attaquée ! »

Je n'ai même pas pris la peine de nier. À quoi bon ? Il ne me croirait jamais.

« Je... », ai-je commencé, mais il m'a coupée.

Son regard était glacial. « Tu vas aller dans ce jardin, et replanter chacune de ces fleurs. Maintenant. »

Il se fichait de la vérité. Il ne se souciait que de son pouvoir sur moi.

La dernière lueur d'espoir que le garçon de la photo puisse encore exister quelque part en lui s'est éteinte. C'était fini. Complètement.

« Très bien », ai-je dit, la voix vide d'émotion.

Je le ferais. Ce serait mon dernier acte de soumission. Un adieu définitif à l'homme que j'avais autrefois aimé et à la vie qui m'avait presque détruite.

J'ai passé des heures dans le jardin, les mains dans la terre, les poumons en feu. Les fleurs, belles et mortelles pour moi, libéraient leur pollen dans l'air. Ma peau s'est couverte de plaques rouges et brûlantes. Ma gorge a commencé à se serrer, chaque respiration devenant un halètement douloureux et rauque.

Quand j'ai fini, le soleil s'était couché. Clara, la femme de chambre, était introuvable. Elle avait probablement été renvoyée, un petit geste insignifiant de la part de Julien qui ne compensait en rien la souffrance infligée.

Je suis retournée en titubant dans ma chambre, la vision brouillée. J'ai cherché à tâtons mon stylo d'adrénaline d'urgence que je gardais toujours avec moi, une nécessité pour survivre dans le monde de Julien. L'injection s'est plantée dans ma cuisse, apportant un soulagement immédiat, mais insuffisant. Je savais que j'avais besoin d'un vrai médecin.

Avant même que je puisse réfléchir à la suite, la porte a explosé contre le mur.

Julien a fait irruption, le visage un masque de fureur. Il s'est jeté sur moi, ses mains se refermant sur ma gorge, me plaquant contre le mur.

« Tu es allée pleurer auprès de mon grand-père ! », a-t-il grondé, ses doigts se resserrant. « Tu lui as dit que je t'avais forcée à travailler dans le jardin ! »

Des points noirs dansaient devant mes yeux. Je ne pouvais ni parler, ni respirer. J'ai secoué la tête avec désespoir. Je n'avais pas parlé à Armand depuis notre premier appel.

« Ne me mens pas ! », a-t-il rugi. « Cassandra vient d'être humiliée par lui ! Il l'a traitée de pute et l'a jetée hors de sa maison ! Tout ça à cause de toi ! »

J'ai griffé ses mains, mes poumons hurlant pour de l'air. J'étais en train de mourir. Ici, dans cette pièce, entre les mains de l'homme pour qui j'avais tout sacrifié.

Juste au moment où ma conscience commençait à s'évanouir, il a lâché prise.

Je me suis effondrée sur le sol, toussant et haletant, des larmes coulant sur mes joues.

Il ne m'a pas laissé un instant pour récupérer. Puis il m'a attrapée par les cheveux, me relevant brutalement.

« Lève-toi », a-t-il sifflé. « Tu vas payer pour ça. »

« Où m'emmènes-tu ? », ai-je réussi à articuler.

« Tu vas aller chez Cassandra, et tu vas t'agenouiller à sa porte et la supplier de te pardonner. »

Mon sang s'est glacé. « Non. »

Il m'a traînée hors de la pièce et jusqu'au garage, me jetant sur le siège passager de sa voiture.

« Tu n'as pas le choix », a-t-il dit, sa voix dangereusement basse alors que la voiture filait à travers les rues de la ville. « Tu t'excuseras, ou j'enverrai cette vidéo à chaque membre de ta famille. Ta mère malade sera la première à la voir. »

La mention de ma mère, dont le cœur était fragile, était son arme finale et imparable. Il connaissait ma faiblesse, et il l'exploitait sans pitié.

C'était presque drôle. Il pensait me punir, mais tout ce qu'il faisait, c'était consolider ma décision de partir. C'était le dernier clou dans le cercueil de mon ancienne vie.

Il s'est garé devant un somptueux hôtel particulier de Neuilly-sur-Seine. La pluie tombait à torrents.

Il m'a tirée de la voiture et m'a poussée à genoux sur le trottoir froid et humide devant la porte de Cassandra.

« Tu resteras ici », a-t-il ordonné. « Tu te prosterneras cent fois. Peut-être qu'alors, elle envisagera de te pardonner. »

« Je n'ai rien fait de mal », ai-je murmuré, la voix brisée.

« Fais-le », a-t-il menacé, brandissant son téléphone, les coordonnées de ma mère affichées à l'écran.

Ma volonté s'est brisée. Je ne pouvais pas risquer qu'il blesse ma famille.

J'ai pressé mon front contre le sol mouillé. Une fois. Deux fois. La pluie a trempé mes vêtements, me glaçant jusqu'aux os. La douleur dans ma gorge revenait, mêlée à la brûlure aiguë du gravier contre ma peau.

J'entendais les chuchotements étouffés des voisins derrière leurs fenêtres, leurs voix emplies de pitié et de mépris.

Mon corps s'est alourdi, mes mouvements sont devenus mécaniques. Le monde a commencé à tourner.

À travers la pluie et le brouillard de la douleur, j'ai cru entendre sa voix, tranchante d'une panique inhabituelle. « Chloé ? »

Ce devait être une hallucination. Il voulait ma mort. Il l'avait rendu parfaitement clair.

Alors que je m'effondrais sur le trottoir, l'obscurité m'emportant enfin, ma dernière pensée a été une acceptation amère. C'est donc ainsi que tout s'est terminé.