Son épouse non désirée, ma nouvelle aube

Pendant six ans, j'ai été la femme d'un milliardaire de la tech, un homme atteint d'une mysophobie maladive. Pour mon mari, Killian, je n'étais qu'une source de contamination qu'il était forcé de tolérer pour une fusion d'entreprises, un fantôme dans ma propre maison.

Mais pour sa maîtresse, l'influenceuse Isabelle, toutes les règles étaient brisées. Il la vénérait, la croyant l'ange qui l'avait sauvé d'un accident d'escalade presque mortel deux ans plus tôt.

La vérité, c'est que c'est moi qui avais bravé un blizzard pour le secourir, subissant de graves gelures au passage. Mais il m'a ri au nez, me traitant de femme trop fragile. Il s'est agenouillé sur le sol crasseux d'un commissariat pour toucher ses pieds nus, alors qu'il reculait à mon simple contact depuis des années.

Il a détruit le médaillon inestimable de ma grand-mère parce qu'elle le voulait. Il m'a forcée à m'agenouiller et à m'excuser pour ses mensonges, menaçant l'entreprise de ma famille si je refusais.

L'humiliation suprême est arrivée lorsqu'il l'a publiquement déclarée véritable maîtresse de maison et m'a obligée à grimper une colline dangereuse et épineuse, avec ma cheville blessée, pour lui cueillir des roses.

En redescendant, titubante, couverte de boue et de sang, je n'ai rien ressenti. L'amour auquel je m'étais obstinément accrochée était enfin, et complètement, mort.

Je suis partie cette nuit-là, les papiers du divorce signés à la main. Mon ancienne vie était terminée, et mon combat pour en commencer une nouvelle ne faisait que commencer.

Chapitre 1

POINT DE VUE D'AVA MOREAU :

Le téléphone a sonné, brisant le silence de mort de deux heures du matin. Mon cœur n'a même pas tressailli. Il était toujours deux heures du matin, et c'était toujours le même appel. Le numéro de mon assistante s'est affiché à l'écran, mais je savais de qui venait réellement l'appel.

« Madame Beaumont, je suis sincèrement désolée de vous déranger », a murmuré une voix pressée. « Mais Monsieur Beaumont et Mademoiselle Lefèvre... ils ont été placés en garde à vue. »

J'ai fermé les yeux, une douleur sourde et lancinante s'installant derrière. Garde à vue. Encore. Pour outrage public à la pudeur. Encore. Mon monde s'était rétréci à ce cycle prévisible de chaos et de nettoyage, une routine à laquelle j'étais si habituée qu'elle ne me touchait presque plus. C'était juste un mardi comme les autres.

« Où sont-ils ? » ai-je demandé, la voix plate. J'attrapais déjà mon manteau, mon corps bougeant en pilote automatique.

Le commissariat était un lieu stérile, impitoyable. La lumière blafarde des néons vrombissait, délavant les visages déjà pâles des officiers et les murs sales. J'ai franchi les lourdes portes, mes talons claquant sur le lino, un son qui semblait trop fort, trop aigu dans le désespoir silencieux de la nuit.

Et puis je les ai vus.

Killian, mon mari depuis six ans, était adossé à un comptoir en Formica ébréché. Ses vêtements, d'habitude impeccables, étaient froissés, ses cheveux sombres tombant sur son front. Il avait l'air débraillé, oui, mais pas malheureux. Pas vraiment. Isabelle Lefèvre, l'influenceuse qui avait si facilement volé son attention, s'accrochait à son bras. Sa robe de soie était déchirée à l'épaule, son mascara avait coulé, mais ses yeux brillaient d'un éclat triomphant. Ils riaient, un son bas, intime, qui m'écorchait les tympans.

Mon estomac s'est noué violemment. Ce n'était pas la première fois que je les voyais ainsi, mais ça ne devenait jamais plus facile. Chaque fois était une nouvelle blessure, enfonçant un peu plus profondément le couteau dans l'espace mort où se trouvait autrefois mon amour.

Isabelle a eu un petit frisson, se pressant contre Killian. « J'ai si froid aux pieds, mon cœur. J'ai perdu ma chaussure dehors. »

Killian s'est immédiatement agenouillé, sans la moindre hésitation. Il a examiné son pied, ses doigts traçant doucement sa cheville, indifférent aux regards autour d'eux. Son visage, d'habitude un masque d'indifférence détachée, s'est adouci en une expression de profonde inquiétude. Il la regardait comme si elle était la chose la plus fragile et la plus précieuse au monde. Il lui a parlé dans un murmure que je n'ai pas pu saisir, mais le ton était sans équivoque : une dévotion pure, sans fard.

Un rire amer a menacé de m'échapper. Mon mari, l'homme qui ne supportait pas une seule particule de poussière, dont les TOC et la mysophobie étaient légendaires, était à genoux sur le sol dégoûtant d'un commissariat, touchant le pied nu et taché de boue d'une autre femme. Pour elle, toutes les règles étaient brisées. Pour elle, toutes les limites s'évanouissaient.

Je me suis souvenue des premiers jours de notre mariage. Il avait une règle pour tout. Je n'avais pas le droit de toucher ses vêtements sans porter de gants, de peur que mes mains « impures » ne les contaminent. Une fois, j'avais attrapé sa veste sur un cintre, mes doigts nus effleurant la manche, et il avait reculé comme s'il avait été piqué.

« Ava, qu'est-ce que tu fais ? » Sa voix était tranchante, empreinte de dégoût. « Sais-tu combien de germes il y a sur tes mains ? Ne touche pas à mes affaires. »

J'avais essayé, à l'époque, de comprendre. De m'adapter. J'avais appris à utiliser des serviettes séparées, des savons séparés, à ne jamais laisser un seul objet hors de sa place dans notre espace commun. Notre intimité, même le contact le plus chaste, était toujours soigneusement orchestrée, souvent précédée d'un rituel stérile de lavage des mains, ou simplement évitée. « Tu n'es pas... propre », avait-il dit une fois, les yeux froids, quand j'avais tenté de l'enlacer. Ces mots avaient creusé un vide dans ma poitrine que le temps ne pourrait jamais combler.

Maintenant, en le regardant s'occuper d'Isabelle, ma vision s'est brouillée. L'officière au comptoir, une femme au visage bienveillant et aux yeux fatigués, m'a jeté un regard compatissant. « Encore des ennuis, Madame Beaumont ? » a-t-elle demandé doucement, son regard oscillant entre moi et le couple scandaleux. « Ils étaient particulièrement... démonstratifs dans le parc. »

J'ai ravalé la boule dans ma gorge. « Je comprends », ai-je réussi à dire, la voix mince.

Elle a fait glisser une pile de papiers sur le comptoir. « Il faut payer leur caution. Et il y a une plainte pour nuisance publique. »

J'ai pris le stylo. Ma main tremblait légèrement en signant mon nom, Ava Moreau Beaumont, sur ligne après ligne. Chaque trait était une nouvelle humiliation, une reconnaissance publique de l'infidélité de mon mari, un témoignage de ma propre impuissance.

Killian s'est finalement relevé, son bras toujours autour d'Isabelle. Il a alors croisé mon regard, un coup d'œil bref, fugace, dénué de toute reconnaissance, de toute culpabilité. C'était comme si je n'étais qu'une fonctionnaire, une force invisible venue nettoyer ses dégâts. Un instant, je me suis demandé s'il se souvenait même de mon nom.

Une berline de luxe noire s'est arrêtée au bord du trottoir, ses vitres teintées brillant. Killian a guidé Isabelle vers elle, sa main protectrice dans son dos.

« Oh, mon cœur, j'ai si froid », a gémi Isabelle en se blottissant contre lui. Sa voix, d'habitude si aiguë et pétillante sur ses réseaux sociaux, était maintenant un ronronnement séducteur.

« Je sais, je sais. » Killian l'a serrée plus fort, lui frottant les bras. « On va te ramener à la maison. J'ai déjà contacté ton manager. Tout sera réglé. » Il lui a donné un baiser rassurant sur le front, juste là, sous les dures lumières du commissariat, à la vue de tous.

Ma poitrine semblait s'effondrer. Mes mains, tenant toujours les papiers signés, se sont crispées. Le papier s'est froissé, un son aussi fragile que mon sang-froid.

« Tu as pensé au collier que je voulais ? » a-t-elle demandé, ses yeux brillant en le regardant.

Killian a souri, un sourire sincère et chaleureux qui ne m'avait jamais été destiné. « Bien sûr, mon amour. Il t'attend. »

Isabelle a poussé un cri de joie, déposant une succession de baisers à bouche ouverte sur sa mâchoire, son cou. « Tu es le meilleur, Killian ! Le meilleur de tous ! »

Ils se sont glissés à l'arrière de la voiture, disparaissant derrière les vitres teintées. Mais avant que la portière ne se ferme complètement, j'ai vu la main de Killian chercher la sienne, entrelaçant leurs doigts, sa tête se penchant vers elle dans un geste intime. Mes jambes sont devenues de la gelée. Je me suis affaissée contre le mur carrelé et froid, l'air soudain trop rare pour respirer. Mon corps tout entier me faisait mal, une douleur profonde et envahissante qui n'avait rien à voir avec une blessure physique.

J'étais l'épouse de convenance, la fille d'une famille prestigieuse nécessaire pour sceller une fusion d'entreprises dynastique. J'étais un outil, un mal nécessaire, pour maintenir les apparences pendant qu'il vivait sa vie avec une autre femme. J'étais un fantôme dans mon propre mariage, la gardienne silencieuse de sa réputation, nettoyant le désordre pendant qu'il se délectait de sa liaison scandaleuse.

Je me suis souvenue du jour de notre mariage. Notre mariage. Il s'était tenu raidement à côté de moi, le regard lointain, sa main effleurant à peine la mienne. Il n'y avait eu aucun murmure tendre, aucun regard doux, aucune promesse d'un avenir partagé au-delà de l'alliance commerciale. J'avais accepté cela à l'époque, croyant que sa froideur était simplement sa nature, qu'il était incapable d'affection profonde pour qui que ce soit.

J'avais passé six ans à essayer d'être l'épouse parfaite, la gouvernante parfaite, l'incarnation de ses normes de propreté impossibles. Je marchais sur des œufs, désinfectant méticuleusement tout, m'assurant que notre maison était un sanctuaire stérile, espérant que le respect de ses règles me vaudrait d'une manière ou d'une autre une parcelle de son affection, un soupçon de la chaleur qu'il donnait si librement à Isabelle.

Mais ensuite, Isabelle était arrivée, un tourbillon de chaos vibrant, et tout avait changé. Ses règles, ses phobies, son monde d'ordre soigneusement construit – tout s'était brisé pour elle. Il se délectait de l'outrage public même qu'il m'aurait condamnée en privé. Il embrassait le désordre, le scandale, le manque absolu de contrôle, tout pour elle.

Mon rôle, cependant, restait inchangé. J'étais toujours celle qu'on appelait pour nettoyer les décombres, pour gérer les cauchemars de relations publiques, pour apaiser les investisseurs et les membres du conseil d'administration contrariés. J'étais l'épouse silencieuse et loyale, portant la honte publique pendant qu'il affichait sa liaison.

La semaine dernière encore, il était rentré tard, empestant le parfum bon marché et l'alcool. Il buvait rarement, ses TOC l'empêchant généralement de tels excès, mais avec Isabelle, il semblait se débarrasser de toutes ses inhibitions. Il a titubé dans mon bureau, où je travaillais à limiter les dégâts de sa dernière cascade publique.

« Ava », a-t-il bredouillé, sa voix étonnamment douce, bien que clairement pas pour moi. Il regardait au-delà de moi, dans une distance imaginaire. « Tu ne comprends pas... Isabelle... elle m'a sauvé. »

J'ai arrêté de taper, mes doigts figés sur le clavier. « Sauvé, Killian ? De quoi ? »

Il s'est effondré dans le fauteuil, les yeux brumeux. « L'accident d'escalade, il y a deux ans... J'étais piégé, gelé... je pensais que j'allais mourir. Et puis elle est venue. Mon ange. Elle m'a trouvé, m'a gardé au chaud, m'a trouvé de l'aide. » Il a soupiré, un son mélancolique et aimant. « Je lui dois tout. »

Mon sang s'est glacé. L'accident d'escalade. Il y a deux ans. Je connaissais cet accident. Je le connaissais intimement.

« Killian », ai-je dit, ma voix à peine un murmure. « Ce n'était pas Isabelle. C'était moi. Je t'ai trouvé. C'est moi qui ai grimpé là-haut, qui t'ai descendu. Tu ne te souviens pas ? »

Il a cligné lentement des yeux, son regard flou. Il a laissé échapper un rire rauque, brutal et dédaigneux. « Toi ? Ava, tu ne ferais pas la différence entre une montagne et une taupinière. Tu es trop fragile. Trop délicate. Tu l'as toujours été. » Il a fermé les yeux, un sourire béat sur le visage. « Non. C'était Isabelle. Mon Isabelle. »

Mon cœur, déjà meurtri et battu, s'est fissuré un peu plus. Il ne se souvenait pas. Il ne se souvenait vraiment pas. Ou peut-être, il choisissait de ne pas le faire.

La voiture transportant Killian et Isabelle était partie depuis longtemps. Je suis restée seule dans la rue froide et vide devant le commissariat, les papiers signés toujours serrés dans ma main, ne me laissant que le goût amer de la vérité et le poids écrasant de son illusion. Mon amour pour lui, qui avait obstinément vacillé à travers des années de négligence, était enfin, définitivement, mort.

POINT DE VUE D'AVA MOREAU :

Le rire dédaigneux de Killian résonnait dans mes oreilles, même après qu'il se soit évanoui sur le sol du bureau. « Non. C'était Isabelle. Mon Isabelle. » Ses mots étaient un coup physique, un rejet final et brutal de mon sacrifice, de ma vérité. J'ai fixé sa forme inconsciente, les traits de son visage relâchés par l'alcool et une dévotion mal placée, et une profonde lassitude s'est abattue sur moi. Il ne servait à rien de discuter avec un homme qui m'effaçait activement de sa mémoire, me remplaçant par un fantasme soigneusement construit.

Ses mots ont déclenché un torrent de souvenirs, vifs et douloureux, de ce jour il y a deux ans.

Les nouvelles l'avaient hurlé : « Le milliardaire de la tech Killian Beaumont porté disparu après un accident d'escalade. » La panique m'avait saisie. Il était là-bas, seul, blessé, dans un blizzard aveuglant dans le dangereux massif du Mont-Blanc. Les équipes de secours peinaient, les conditions étaient trop sévères. Mais je ne pouvais pas attendre. Je connaissais son lieu d'escalade préféré et isolé, un endroit qu'il m'avait un jour, dans un rare moment d'ouverture, partagé.

J'ai fait un petit sac, ignorant les appels frénétiques de sa sécurité, et j'ai conduit à travers la tempête déchaînée. La neige était une couverture épaisse et impitoyable, avalant les routes, brouillant les lignes entre la terre et le ciel. J'ai abandonné ma voiture à des kilomètres de la base, chaussant des raquettes et une lampe frontale. Le vent hurlait comme une banshee, déchirant mes vêtements. Chaque pas était une bataille contre les éléments, contre la peur qui me rongeait de l'intérieur.

Je l'ai trouvé blotti sous un surplomb, à moitié conscient, sa jambe tordue dans un angle contre nature. Son visage était pâle, ses lèvres bleues, son corps tremblant de manière incontrôlable. Mon cœur s'est brisé. Je l'ai enveloppé dans ma couverture de survie, frottant ses mains froides, murmurant des paroles rassurantes contre le vent. Je l'ai gavé de gels énergétiques, j'ai essayé d'arrêter le saignement de sa jambe avec des lambeaux de mes propres vêtements. Pendant ce qui a semblé une éternité, j'étais sa seule défense contre l'étreinte glaciale de la montagne.

J'ai fait signe à un hélicoptère de secours lointain, agitant ma bâche d'urgence orange vif jusqu'à ce que mes bras me brûlent. Il a atterri, ses rotors soulevant un blizzard furieux de neige. Ils ont d'abord héliporté Killian, son visage toujours pâle, ses yeux à peine ouverts. J'étais trop épuisée, trop gelée pour l'accompagner. J'ai dû attendre l'équipe au sol, qui m'a trouvée des heures plus tard, à moitié ensevelie dans une congère, souffrant d'hypothermie sévère. J'ai passé une semaine à l'hôpital, mon corps ravagé par le froid, mes poumons en feu, mes doigts et mes orteils engourdis par les gelures.

Quand j'ai finalement récupéré assez pour rentrer à la maison, boitillante et frêle, Isabelle était déjà là. Elle tenait la main de Killian, assise à côté de son lit, une image d'inquiétude angélique. Son histoire élaborée de l'avoir trouvé, de son sauvetage héroïque, avait déjà été tissée dans sa conscience. Il m'a regardée avec des yeux froids et distants, comme si j'étais une intruse malvenue. Sa mysophobie, déjà prononcée, semblait s'intensifier autour de moi. Il me traitait comme une porteuse de maladie, un contaminant. Et Isabelle, avec ses ongles parfaitement manucurés et ses vêtements immaculés, est devenue sa pure sauveuse.

J'ai essayé de lui dire, d'expliquer, mais son regard était vide, son esprit déjà fait. La version d'Isabelle était plus simple, plus propre, peut-être plus acceptable. Elle était le bel ange immaculé. J'étais... eh bien, j'étais juste Ava. L'épouse qu'il avait épousée pour les affaires.

J'ai vu la façon dont Isabelle m'a regardée alors – un sourire narquois et triomphant quand Killian ne regardait pas. Elle savait. Elle connaissait ma vérité, et elle se délectait de son illusion. Et moi, meurtrie et brisée, j'ai réalisé qu'il ne me croirait jamais. Il ne faisait confiance qu'à elle.

Le son du moteur de la voiture de luxe rugissant m'a ramenée au présent. Killian et Isabelle étaient partis. Ils m'avaient laissée debout dans la rue, sans argent, sans ma propre voiture, tout comme ils m'avaient laissée avec une vérité fracturée et un cœur brisé il y a deux ans. J'avais hélé un taxi avec les quelques euros qui me restaient, mais il ne m'a emmenée qu'à mi-chemin. J'ai dû marcher le reste du trajet. Ma cheville, encore faible de cette hypothermie, me lançait à chaque pas. La lanière de mon talon haut avait cédé, me laissant boitiller sur une seule chaussure.

Au moment où j'ai atteint le manoir, la grande façade semblait se moquer de moi. Mes doigts ont tâtonné pour trouver la clé, le froid s'infiltrant dans mes os. La porte s'est ouverte, révélant une scène horriblement domestique.

Isabelle était affalée sur le canapé du salon, sa tête posée sur les genoux de Killian, une délicate tasse de thé en porcelaine à la main. Ses cheveux, maintenant parfaitement coiffés, tombaient en cascade autour d'elle. Killian était agenouillé sur le sol à côté d'elle, la tête baissée, lui massant doucement les pieds. Sa mysophobie, la peur paralysante de la contamination qui dictait chaque aspect de sa vie, avait disparu. Pour elle.

« Oh, ma pauvre chérie, tes pieds doivent être si douloureux après toute cette marche », roucoulait-il, la voix épaisse d'inquiétude.

Isabelle a soupiré de façon dramatique. « Ils le sont vraiment, Killian. Ce sol horrible du commissariat était juste... beurk. Et puis devoir marcher jusqu'à la voiture ! »

Marcher jusqu'à la voiture. La voiture qui les avait récupérés juste à la sortie du commissariat. Ma vision a nagé. C'était l'homme qui s'était tenu à quelques centimètres de moi à notre mariage, incapable de croiser mon regard, refusant de toucher ma main. C'était l'homme qui avait reculé à mon contact, me jugeant « impure ». C'était l'homme qui traitait maintenant les pieds « sales » d'une autre femme comme s'ils étaient sacrés.

Un vase en porcelaine sur une table d'appoint voisine a vacillé dangereusement. Dans mon étourdissement, mon coude l'a effleuré. Il s'est écrasé au sol, se brisant en mille morceaux, le son résonnant dans l'espace caverneux.

La tête de Killian s'est relevée d'un coup sec. Son visage, qui avait été si doux, si tendre quelques instants auparavant, s'est durci en un masque terrifiant de fureur. Ses yeux, d'habitude froids et distants, brûlaient maintenant d'une rage glaciale que je connaissais bien.

Il a immédiatement poussé Isabelle derrière lui, la protégeant de son corps comme si j'étais un serpent venimeux. « Ava ! Qu'as-tu fait ? » a-t-il grondé, sa voix un grognement sourd. « Essaies-tu de blesser Isabelle ? »

« Non », ai-je balbutié, ma voix à peine audible. « Je... je ne l'ai pas fait exprès. »

Son regard est alors tombé, non pas sur le vase brisé, mais sur mes pieds. Plus précisément, sur mon unique talon haut restant et mon pied nu taché de boue. Son visage s'est tordu de dégoût.

« Regarde-toi ! Tu es immonde ! » a-t-il craché. « Tu salis ma maison, tu casses mes affaires, tu menaces Isabelle. Sors ! Dégage de ma vue ! »

Avant que je puisse prononcer un autre mot, deux gardes du corps costauds se sont matérialisés de l'ombre. Ils m'ont saisi les bras, leur prise meurtrissant, et m'ont traînée vers la porte d'entrée.

« Killian, attends ! » a crié Isabelle, sa voix un gémissement théâtral. « Ses pieds... ils sont si sales ! S'il te plaît, ne la laisse pas contaminer la maison ! »

Les yeux de Killian, dépourvus de toute pitié, se sont rétrécis. « Sortez-la. Et assurez-vous qu'elle ne revienne pas ce soir. »

Alors que les gardes me jetaient pratiquement sur l'allée de pierre froide, j'ai entendu le petit rire triomphant d'Isabelle de l'intérieur. « Oh, Killian, tu es si bon avec moi. Mes pieds sont encore un peu sales, cependant. Tu veux bien me les nettoyer ? »

À travers la porte ouverte, j'ai vu Killian s'agenouiller à nouveau, la tête baissée en adoration, lui essuyant les pieds avec un chiffon blanc immaculé. Lui, l'homme qui méprisait tout ce qui était impur, nettoyait les pieds d'une autre femme avec une tendresse qu'il n'avait jamais montrée à sa propre femme. Ma tête est devenue légère, ma vision a nagé. L'ironie était un poids cruel et écrasant.

J'ai été jetée dehors pour une chaussure sale. Pour de la boue sur mes pieds. Tandis qu'Isabelle, la reine de son cœur, pouvait être aussi désordonnée qu'elle le voulait, et il adorerait le sol sur lequel elle marchait. C'est alors, allongée sur les pierres froides, ma cheville me lançant, mon cœur vidé, que j'ai su. Mon amour pour Killian n'était pas seulement mort ; il était anéanti. Il ne restait que de la poussière et des échos. Et j'allais l'enterrer pour de bon.

POINT DE VUE D'AVA MOREAU :

Mes pas étaient lourds, chacun un acte de défi contre la douleur dans ma cheville et la douleur plus lourde dans mon âme. Je serrais les documents juridiques, les papiers du divorce, comme un bouclier. Ma destination était le bureau de Killian, son sanctuaire intérieur, un endroit que j'avais toujours traité avec une déférence née de la peur et d'un espoir désespéré d'acceptation. Maintenant, ce n'était qu'une autre pièce.

Alors que j'approchais de la porte fermée, un faible murmure de voix, puis un léger gloussement, s'en est échappé. Isabelle. Mon estomac s'est retourné. Ils étaient là-dedans, toujours enveloppés dans leur bulle inconsciente d'affection mal placée. Un moment d'hésitation. Une petite partie stupide de moi voulait faire demi-tour, éviter cette confrontation finale. Mais le souvenir du dégoût de Killian, de ses paroles cruelles, du sourire triomphant d'Isabelle, a solidifié ma résolution. Non. Ça se terminait maintenant.

J'ai levé la main pour frapper, mais avant que mes doigts ne puissent toucher le bois, la porte s'est ouverte. Killian se tenait là, le visage tendu, un muscle tressaillant dans sa mâchoire. Il n'avait pas pris la peine de se nettoyer de la nuit précédente, un rare manquement à sa méticulosité habituelle. Ses yeux, sombres et orageux, m'ont balayée, s'attardant sur le léger tremblement de ma jambe blessée. Son regard ne contenait aucune inquiétude, seulement de l'agacement.

« Qu'est-ce que tu veux, Ava ? » a-t-il exigé, sa voix sèche. Il n'a même pas essayé de cacher son impatience. « Tu écoutais aux portes ? »

« Non », ai-je dit, ma voix stable malgré le tremblement de mes mains. J'ai tendu les papiers. « Je suis venue te donner ça. »

Il a jeté un coup d'œil à la pile de documents, puis à mon visage, un ricanement tordant ses lèvres. « Je suis occupé. Quoi que ce soit, ça peut attendre. » Il m'a bousculée en passant, son épaule heurtant intentionnellement la mienne, un signal clair de renvoi.

« Ça ne peut pas attendre, Killian », ai-je insisté, me tournant pour faire face à son dos qui s'éloignait. « C'est important. »

Il ne s'est même pas arrêté. Ses pas se sont éloignés dans le couloir, me laissant seule, tenant le lourd poids de notre mariage raté dans mes mains.

Puis, Isabelle a émergé du bureau, ses yeux pétillant d'une joie malveillante. Elle portait une de ses chemises blanches impeccables, les manches retroussées, ses jambes nues dépassant de l'ourlet. Elle avait l'air d'être chez elle, et à ce moment-là, elle le pensait probablement.

« Oh, qu'est-ce que c'est ? » a-t-elle ronronné, arrachant les papiers de mes doigts engourdis. Elle a parcouru la première page, ses yeux s'écarquillant de façon théâtrale. « Des papiers de divorce ? Oh, Ava, ma pauvre chérie. Quelle mise en scène. Tu pensais vraiment que Killian s'en soucierait ? » Elle a ri, un son aigu et cristallin qui m'a irrité les nerfs. « Il est déjà passé à autre chose. Tu n'es qu'un... boulet. »

Mes mains se sont serrées en poings. « Ce sont des documents privés, Isabelle. Tu n'as aucun droit de les toucher. »

Elle m'a ignorée, prenant un stylo sur le bureau. Avec un grand geste, elle a signé son nom, Isabelle Lefèvre, juste sur la ligne de signature vierge destinée à Killian. « Voilà », a-t-elle déclaré, brandissant les papiers. « Considère que c'est fait. Je te rends service, vraiment. Killian ne t'aurait gardée que pour les apparences. Maintenant que je suis là, il n'a plus besoin de toi. »

Une rage, froide et pure, a déferlé en moi. « Tu crois que c'est un jeu ? »

Elle a souri, rejetant la tête en arrière. « Oh, c'est un jeu très sérieux, ma chérie. Et je suis en train de gagner. Tu vois cette maison ? Cette vie ? Tout est à moi maintenant. Killian m'aime. Il ferait n'importe quoi pour moi. Qu'as-tu jamais obtenu de lui ? Des miettes ? De la froideur ? » Elle s'est approchée, sa voix baissant à un murmure venimeux. « Tu n'étais qu'un substitut, Ava. L'épouse de convenance. Je suis la vraie. »

« Tu es une fraude manipulatrice », ai-je craché, ma voix tremblant de fureur contenue. « Tu l'as trompé. »

Elle a ri, un son rauque et laid. « Et qu'as-tu fait, Ava ? Te morfondre ? Jouer la victime ? Tu n'as même pas pu garder ton propre mari. C'est toi la vraie troisième roue du carrosse, qui gâche notre histoire d'amour. »

Ses mots ont touché un point sensible. Je voulais la frapper, déchirer sa façade soigneusement construite en lambeaux. Mais avant que je puisse le faire, Isabelle a vacillé de façon dramatique, ses yeux se révulsant. « Oh ! Je me sens mal ! » a-t-elle crié, se tenant la poitrine.

Mes instincts, toujours obstinément ancrés dans la compassion malgré tout, ont réagi avant mon cerveau. J'ai tendu la main pour la soutenir. Mais c'était un piège. Son pied a accroché le mien, et elle est tombée, m'entraînant avec elle. Nous avons dévalé la courte volée de marches menant du bureau au couloir principal, un enchevêtrement de membres et de tissu bruissant. L'impact a envoyé une douleur fulgurante dans ma cheville déjà blessée.

Isabelle, avec un halètement théâtral, a atterri lourdement sur ma jambe, son poids écrasant l'articulation tordue. Un cri aigu s'est échappé de mes lèvres.

Juste à ce moment-là, Killian est revenu en trombe dans le couloir, alerté par le vacarme. Ses yeux se sont immédiatement fixés sur Isabelle, qui se tenait maintenant la tête, laissant échapper de doux gémissements. Il ne m'a même pas jeté un regard, moi, écroulée sous elle, mon visage pâle d'agonie.

« Isabelle ! Mon amour ! Ça va ? » a-t-il crié, sa voix empreinte de terreur. Il l'a soulevée doucement dans ses bras, la berçant comme si elle était en verre. Il m'a lancé un regard furieux, toujours allongée sur le sol. « Ava, qu'est-ce que tu lui as fait ? Folle jalouse ! »

Il est passé en courant devant moi, Isabelle blottie en sécurité dans ses bras, sa tête nichée contre son épaule. Il ne m'a pas accordé un second regard, un faible gémissement presque imperceptible s'échappant de mes lèvres. Le personnel de la maison, alerté par le bruit, a jeté un coup d'œil depuis différentes pièces, leurs visages un mélange de curiosité et de mépris à peine voilé. Personne n'a bougé pour m'aider. Je n'étais que l'épouse rejetée, le problème à ignorer.

Une nouvelle vague de douleur m'a submergée, des sueurs froides perlant sur mon front. Ma cheville me lançait, un marteau implacable contre l'os. Ma tête tournait.

Quelques instants plus tard, Killian est réapparu à la porte du bureau, son visage toujours empreint d'inquiétude, mais pas pour moi. Il s'est penché, ramassant soigneusement une délicate écharpe qu'Isabelle avait laissée tomber. Il l'a tenue avec un contact presque révérencieux, la pliant avec précision.

La voix d'Isabelle, maintenant un peu plus forte, est venue du haut des escaliers. « Killian, mon amour, tu viens ? J'ai encore mal à la tête, et j'ai besoin de toi. »

« J'arrive, mon ange », a-t-il répondu, son ton devenant instantanément doux et tendre. Il m'a regardée, toujours sur le sol, ses yeux vides d'émotion. « Ne pense même pas à toucher ça. C'est à Isabelle. » Il a brandi l'écharpe, un symbole de sa dévotion mal placée, puis s'est retourné et a monté les escaliers, son attention entièrement tournée vers la femme qui l'attendait.

Allongée là, une femme brisée sur un sol froid, j'ai compris. J'étais moins que l'écharpe, moins qu'un objet jeté. Je n'étais rien. Une douleur creuse, plus froide que n'importe quel hiver, s'est installée dans ma poitrine. Mes mains ont cherché mon téléphone, son écran fissuré par la chute. Avec des doigts tremblants, j'ai composé le seul numéro que je savais qui répondrait, la seule personne qui s'était jamais vraiment souciée de moi. L'avocat de ma grand-mère.