Son épouse indésirable: Le génie caché de la tech

Cassidy Webster était assise à l'autre bout de l'immense table en acajou, les yeux rivés sur l'horloge de parquet ancienne contre le mur.

Le lourd pendule en laiton oscillait d'avant en arrière.

Tic. Tac.

L'aiguille des minutes s'enclencha. Il était exactement neuf heures du soir.

Cassidy baissa lentement les yeux vers la table. Devant elle se trouvait une assiette de Bœuf Wellington. La pâte dorée était devenue molle depuis longtemps, la viande coûteuse à l'intérieur complètement froide. La graisse figée s'était accumulée sur les bords de l'assiette en porcelaine comme un vilain secret.

Elle prit son téléphone sur la table. Ses doigts étaient raides, ses articulations douloureuses à cause de la tension pure de l'attente. Elle composa le numéro personnel de Cornelius.

La ligne sonna. Une fois. Deux fois. Trois fois. Quatre. Cinq.

Puis, la voix mécanique et sans émotion de la messagerie vocale emplit la pièce silencieuse.

Cassidy prit une inspiration brusque et saccadée. L'air dans ses poumons lui semblait être du verre pilé. Elle ouvrit son application de messagerie et tapa une unique phrase, lui demandant quand il rentrerait.

Presque instantanément, l'écran s'illumina. Ce n'était pas Cornelius. C'était une réponse de son assistante de direction.

« Madame Lambert, le Président est actuellement dans une réunion d'affaires de la plus haute importance et ne peut être dérangé. Il ne rentrera pas pour le dîner. »

Cassidy fixa l'écran lumineux. La toute dernière, pathétique braise d'espoir dans sa poitrine crépita et s'éteignit, laissant derrière elle un vide glacial et creux.

Elle se leva. Les pieds en bois de sa chaise raclèrent violemment le sol en marbre poli, le crissement résonnant comme un cri dans le penthouse vide.

Sans un mot, Cassidy prit l'assiette de Bœuf Wellington froid. Elle se dirigea droit vers la cuisine immaculée et ultramoderne.

Elle n'hésita pas. Elle pencha l'assiette au-dessus du bord de la poubelle en acier inoxydable, regardant les ingrédients coûteux glisser dans les ordures avec un bruit sourd, humide et lourd.

Le silence de l'appartement revint en force, pressant contre ses tympans. C'était un poids physique. Il l'étouffait. Sa gorge se serra, et elle ressentit un besoin désespéré et primal d'oxygène.

Elle se dirigea vers l'entrée et attrapa son simple trench-coat beige, le serrant fermement par-dessus la fine et coûteuse nuisette en soie qu'elle avait mise juste pour lui.

Cassidy poussa la lourde porte d'entrée, entra dans l'ascenseur privé et appuya sur le bouton du rez-de-chaussée.

Au moment où elle sortit de l'immeuble, le vent mordant d'automne de Manhattan s'engouffra sur la Cinquième Avenue, s'infiltrant violemment dans le col de son manteau.

Elle resserra les revers de son manteau sur sa poitrine et se mit à marcher. Elle n'avait pas de destination. Elle se contentait de mettre un pied devant l'autre, laissant les néons aveuglants et le vrombissement de la circulation urbaine submerger son esprit engourdi.

Elle marcha jusqu'à en avoir mal aux pieds. Finalement, elle s'arrêta à un coin de rue, juste devant les immenses baies vitrées d'un restaurant français trois étoiles au guide Michelin.

À travers la vitre immaculée, un profil familier attira son attention.

Cassidy se figea. Ses pupilles se contractèrent brusquement, son souffle se bloqua dans sa gorge.

Assis à la meilleure table VIP près de la fenêtre se trouvait Cornelius. L'homme qui était censé être enfermé dans une réunion d'affaires cruciale et inévitable.

Assis juste à côté de lui se trouvait leur fils de sept ans, Benny. Le garçon riait, piochant joyeusement dans un énorme sundae au chocolat.

Et assise juste en face de Cornelius se trouvait Halle Moss. Son amour de jeunesse.

Cassidy se tenait parfaitement immobile dans l'ombre du coin de la rue. Le contraste saisissant entre le vent glacial du dehors et la lumière chaude et dorée qui se déversait du restaurant lui souleva le cœur.

Halle se pencha en avant, son expression d'une tendresse écoeurante, et utilisa une serviette blanche immaculée pour essuyer doucement une trace de sauce au chocolat au coin de la bouche de Benny.

Cornelius les regardait. Un léger sourire indéchiffrable jouait sur ses lèvres, un sourire qui n'atteignait pas tout à fait ses yeux froids.

C'était un sourire que Cassidy n'avait pas vu depuis sept ans.

La porte de service du restaurant était entrouverte de quelques centimètres pour la ventilation. Par-dessus le bourdonnement de la ville, la voix claire et aiguë de Benny parvint jusqu'à elle dans l'air froid.

« Maman est trop ennuyeuse », dit Benny à voix haute, en balançant les jambes. « J'aimerais que Tatie Halle soit ma vraie maman. »

Le cœur de Cassidy s'arrêta. C'était comme si une main invisible et gigantesque s'était enfoncée dans sa poitrine et avait broyé l'organe en une pulpe sanglante.

Cornelius ne réprimanda pas le garçon. Il ne défendit pas sa femme. Au lieu de cela, son sourire s'élargit, et il tendit la main pour ébouriffer affectueusement les cheveux de Benny, cautionnant entièrement ce commentaire cruel.

Une vague de glace pure et glaciale monta de la plante de ses pieds jusqu'à son cerveau.

Elle fit un pas lent et mal assuré en arrière, laissant les ombres profondes du coin de rue de Manhattan l'engloutir entièrement.

Cassidy tourna le dos à la baie vitrée et au mensonge chaleureux et doré qui se jouait à l'intérieur.

Elle s'avança jusqu'au bord du trottoir et leva une main tremblante, hélant un taxi jaune qui dévalait l'avenue.

Elle se glissa sur la banquette arrière. Le cuir usé était froid contre ses cuisses. Elle récita machinalement l'adresse du penthouse au chauffeur.

Les néons de la ville se brouillèrent en traînées de couleur à l'extérieur. Cassidy fixa son propre reflet dans la vitre. Son visage était d'une pâleur mortelle, ses yeux cernés.

Elle pensa au laboratoire du MIT. Elle pensa au prestigieux poste de chercheuse qu'elle avait abandonné sept ans plus tôt, tout ça pour épouser un homme qui regardait une autre femme avec le sourire qui lui appartenait.

Elle pensa à la façon dont elle avait systématiquement limé chaque aspérité de sa personnalité, dissimulant son intelligence pour se conformer au moule étouffant d'une épouse de la famille Lambert.

Une vague de nausée soudaine et violente la submergea.

Cassidy plaqua une main sur sa bouche, l'estomac convulsé, luttant contre l'envie de vomir là, dans le taxi.

La voiture s'arrêta devant le luxueux gratte-ciel. D'un geste maladroit, elle tendit un billet au chauffeur et descendit sur le trottoir. Ses jambes semblaient de plomb, ses pas mal assurés tandis qu'elle franchissait les portes tournantes.

Les portes de l'ascenseur s'ouvrirent au rez-de-chaussée. Cassidy prit une profonde inspiration saccadée, se força à redresser le dos et entra.

Lorsqu'elle pénétra dans le penthouse silencieux et mort, elle se dirigea droit vers l'imposante table basse en verre au centre du salon.

Posé parfaitement au milieu se trouvait un gigantesque bouquet de quatre-vingt-dix-neuf roses rouges impeccables.

C'était le cadeau d'anniversaire. Celui que son assistant commandait chaque année, comme une horloge. Totalement dénué de réflexion. Totalement dénué de chaleur.

Cassidy s'approcha et saisit l'épais et coûteux papier d'emballage qui entourait les tiges.

Une épine acérée et épaisse transperça le papier et s'enfonça profondément dans son index. Une perle de sang rouge sombre jaillit instantanément.

Elle ne sentit rien. La douleur physique n'était rien comparée à la sensation de pourriture dans sa poitrine.

Cassidy resserra sa prise, ignorant le sang, et arracha l'énorme bouquet de son vase en cristal.

Elle se dirigea d'un pas décidé vers la cuisine et fourra les roses chères et parfaites directement dans l'immense poubelle.

Des pétales rouges se détachèrent et s'éparpillèrent sur le sol en marbre immaculé, ressemblant trait pour trait aux vestiges déchiquetés et gaspillés de sa jeunesse au cours des sept dernières années.

Cassidy se retourna et entra dans la chambre principale. Elle se posta devant la coiffeuse, fixant l'inconnue qui la regardait dans le miroir.

Elle porta la main à sa nuque et détacha le lourd collier de diamants que Cornelius lui avait offert l'année précédente.

Elle le jeta nonchalamment dans le tiroir du haut. Les diamants heurtèrent le bois avec un cliquetis sec et dédaigneux.

Elle entra dans le dressing caverneux, ignora les rangées de robes de créateur et tira une vieille valise noire éraflée de l'étagère la plus basse.

Elle ne mit que le strict nécessaire : quelques jeans, des pulls unis et un vieil ordinateur portable lourdement crypté, caché sous ses vêtements.

Elle ne toucha pas un seul objet qui portait l'étiquette de prix invisible de la famille Lambert.

À l'instant où elle ferma la valise, elle sortit son téléphone et composa le numéro de sa meilleure amie, Kori.

La communication s'établit, et la voix de Kori, pâteuse et embrumée par le sommeil, se plaignit de l'heure.

« Je vais divorcer », dit Cassidy. Sa voix était d'un calme terrifiant.

Il y eut une seconde de silence de mort à l'autre bout du fil. Puis, Kori fut complètement réveillée.

« Putain de merde. Où es-tu ? » exigea Kori.

« Je fais mes valises », répondit Cassidy, le regard fixé sur l'espace vide dans le dressing. « Je pars ce soir. »

« Ne fais rien de stupide », ordonna Kori, sa voix maintenant sèche et professionnelle. « J'appelle l'équipe d'avocats spécialisés en divorce la plus impitoyable de New York tout de suite. Je t'envoie un texto. »

Cassidy raccrocha. Elle attrapa la poignée de la valise noire et sortit de la chambre principale sans un regard en arrière.

Cassidy poussa les lourdes portes tournantes de l'immeuble d'appartements de luxe, les roulettes de sa valise cliquetant sèchement sur le trottoir.

Elle sortit son téléphone, ouvrit l'application et commanda un Uber pour Brooklyn.

Une berline noire s'arrêta au bord du trottoir. Elle hissa elle-même la lourde valise dans le coffre, le referma d'un coup sec et se glissa sur la banquette arrière.

Tandis que la voiture traversait le Brooklyn Bridge, Cassidy regardait par la fenêtre. La silhouette scintillante et opulente de Manhattan – sa cage dorée pendant sept ans – rétrécissait rapidement dans le rétroviseur.

Quarante minutes plus tard, la voiture s'arrêta devant un vieil immeuble industriel en briques rouges usées par le temps.

Cassidy traîna sa valise dans le couloir étroit et faiblement éclairé jusqu'à ce qu'elle atteigne la lourde porte en métal tout au bout du dernier étage.

Elle plongea la main au fond de la poche de son trench-coat et en sortit une clé en laiton légèrement rouillée.

Elle glissa la clé dans la serrure. Elle tourna avec un bruit sourd et satisfaisant. Elle poussa la porte.

Elle appuya sur l'interrupteur mural. Une rangée de spots sur rail de style industriel, à la lumière chaude, s'allumèrent en vacillant, illuminant l'immense espace.

C'était un vaste studio privé. L'air était chargé de l'odeur réconfortante et poussiéreuse de tissu brut, d'huile de machine et de bois de pin vieilli.

Au centre de la pièce se trouvaient plusieurs grands mannequins de couture, entourés de machines à coudre haut de gamme et de tables à dessin couvertes d'échantillons de tissu.

Cassidy se dirigea droit vers un lourd coffre-fort en acier boulonné dans un coin de la pièce. Ses doigts volèrent sur le clavier numérique, tapotant par mémoire musculaire une longue et complexe série de chiffres.

Le coffre-fort émit un bip et la lourde porte s'entrouvrit. Elle plongea délicatement la main à l'intérieur et en retira une pochette à documents scellée et imperméable.

Elle défit la fermeture à lacet et renversa le contenu sur la table.

Un certificat impeccable et encadré en glissa. C'était son diplôme de doctorat en informatique du Massachusetts Institute of Technology.

Sous le diplôme se trouvait une pile de croquis de haute couture originaux en édition limitée. Dans le coin inférieur droit de chaque page figurait une unique signature audacieuse : Indigo.

Elle suivit du bout du doigt les lignes fluides et agressives des créations. Le regard mort et vide dans ses yeux commença lentement à s'aiguiser, remplacé par une clarté froide et brillante.

Cassidy se dirigea vers l'établi en bois et ouvrit d'un geste vif le vieil ordinateur portable cabossé qu'elle avait apporté du penthouse.

L'écran s'illumina. Ses doigts dansèrent sur le clavier, contournant les protocoles de sécurité et se connectant directement au système OA interne de la banque commerciale où elle occupait son « emploi ».

Elle ouvrit une nouvelle fenêtre d'e-mail et commença à rédiger une lettre de démission.

Elle frappait les touches avec force. Chaque frappe était un coup physique, rompant un autre lien avec la vie pathétique et soumise qu'elle avait menée.

Elle n'hésita pas. Elle cliqua sur envoyer, démissionnant sur-le-champ de ce poste inutile au support technique que Cornelius avait arrangé pour la garder occupée et inoffensive.

Elle referma l'ordinateur portable d'un coup sec. Elle se tourna et regarda une photographie délavée épinglée sur le mur de briques.

C'était une photo d'elle, plus jeune, posant à côté de la légendaire créatrice de haute couture, Clemma Page. Sa grand-tante.

Cassidy sortit son téléphone et fit défiler ses contacts jusqu'à un numéro qu'elle n'avait pas composé depuis cinq ans.

Elle ouvrit la conversation et tapa : « Tante Clemma. J'ai bien réfléchi. Je suis prête à revenir. »

Sept ans plus tôt, elle avait obstinément refusé l'aide de sa grand-tante, cherchant désespérément à prouver qu'elle pouvait se construire une vie parfaite selon ses propres règles. Aujourd'hui, dépouillée de ces illusions naïves, elle comprenait enfin que certaines guerres n'étaient pas faites pour être menées seule.

Elle fixa les mots lumineux pendant exactement trois secondes. Puis, elle appuya sur envoyer.

Le sifflement aigu de l'envoi du message résonna clairement dans le studio silencieux et caverneux.

Cassidy laissa échapper une longue expiration tremblante. Pour la première fois en sept ans, le poids écrasant sur sa poitrine disparut.

Elle se dirigea vers le petit lit simple niché dans un coin du studio et s'allongea tout habillée.

Respirant l'odeur familière des textiles bruts et du bois, elle ferma les yeux et, enfin, se sentit entièrement en sécurité.