Sa prophétie : son esprit brisé

Quatre fausses couches avaient anéanti mon âme, mais c'est le silence de mon mari, Baptiste, qui m'a véritablement achevée. J'étais censée être sa partenaire prédestinée, le réceptacle des fils jumeaux qui assureraient l'avenir de l'empire immobilier de sa famille, tout cela selon son gourou spirituel.

Puis, j'ai découvert la vérité lors d'une célébration secrète. Là se tenait Baptiste, rayonnant aux côtés de son amour de lycée, Clara, qui tenait dans ses bras deux nouveau-nés.

« La prophétie est accomplie ! » a déclaré le gourou.

Mon monde a volé en éclats. Baptiste m'a traitée de « bouche-trou », avouant qu'il avait orchestré mes fausses couches parce que ce n'étaient pas les enfants « prédestinés ». Il a fait emménager Clara dans notre maison, a donné à ses fils les prénoms que j'avais choisis pour les miens, et a même détruit la roseraie de ma mère, prétendant que son « énergie négative » rendait les bébés malades.

Il m'a ensuite forcée à subir un rituel de « purification » brutal qui m'a laissée balafrée et brisée, tout ça pour « nettoyer » la maison pour sa nouvelle famille. Mon agonie n'était qu'un simple désagrément dans son plan tordu.

Je me suis échappée et j'ai bâti une nouvelle vie, trouvant l'amour auprès d'un homme bon et de son fils. Mais au moment même où j'acceptais sa demande en mariage, Baptiste m'a retrouvée, ses yeux brillant d'une fureur obsessionnelle.

« Tu es à moi, Amélia, » a-t-il grondé. « Et tu reviendras avec moi, ou je ferai en sorte que tu le regrettes amèrement ! »

Chapitre 1

Amélia POV:

Les mots du médecin avaient résonné à mes oreilles quatre fois maintenant, chaque fausse couche une blessure nouvelle, mais c'était le silence de Baptiste qui m'avait vraiment tuée. Un silence dont je savais maintenant qu'il était la symphonie de son sombre dessein. Je l'avais aimé, stupidement, aveuglément, croyant à ses grandes déclarations et à l'avenir qu'il promettait sous la direction de son gourou spirituel. J'étais censée être sa partenaire prédestinée, le réceptacle des fils jumeaux qui assureraient l'héritage de sa famille. Au lieu de cela, j'étais une coquille vide, mon corps ravagé, mon esprit brisé, et tout cela, un mensonge méticuleusement orchestré.

Baptiste Allard était de la royauté parisienne. L'empire immobilier de sa famille s'étendait à travers Paris, des monuments de béton à leur pouvoir et leur influence. Il était charmant, intelligent, et possédait une gravité qui démentait son âge. Mais sous le vernis poli se cachait un homme totalement consumé par un système de croyances ésotériques. Son gourou spirituel, un homme aux yeux perçants et à la voix hypnotique, dictait chaque décision importante dans la vie de Baptiste. Il prétendait communier avec d'anciens esprits, prévoir les destins, et Baptiste, à mon grand étonnement naïf, croyait chaque mot. Ce n'était pas juste un passe-temps excentrique ; c'était le fondement de son existence.

Cette foi aveugle n'était pas une simple philosophie abstraite pour Baptiste. Elle façonnait ses actions, solidifiait ses convictions et, de manière terrifiante, justifiait sa cruauté. Je l'ai d'abord vu subtilement, dans la façon dont il s'en remettait aux déclarations cryptiques du gourou, même au-dessus des conseils de son propre conseil d'administration. Puis c'est devenu plus flagrant, influençant les investissements, les engagements sociaux, même la conception de ses nouveaux gratte-ciels. Baptiste croyait vraiment que ce gourou détenait les clés de la prospérité continue de sa famille, de son épanouissement personnel, de tout ce qui comptait.

Et puis, cela a guidé son choix d'une épouse. Moi. Amélia Levine. Une femme d'origine modeste, une orpheline qui s'était battue pour tout ce qu'elle avait. Je travaillais comme artiste botanique, trouvant du réconfort dans la nature après la mort prématurée de mes parents. Baptiste, le prince doré, m'avait emportée, sa protection et son charme un baume puissant pour mon âme meurtrie. Le gourou l'avait prévu, prétendait-il – une femme avec l'esprit de la terre, destinée à donner la vie. Je l'ai cru, croyant Baptiste.

Notre mariage fut un spectacle, un événement dont on a chuchoté dans les chroniques mondaines pendant des semaines. Tout le monde voyait le beau et puissant Baptiste Allard prendre pour épouse une fille simple et discrète. Ils appelaient ça un conte de fées, un témoignage du véritable amour transcendant les clivages sociaux. Je le ressentais certainement comme tel. Baptiste était attentionné, me comblant de cadeaux et d'affection. Mon atelier a été agrandi, mon art célébré. Il parlait de notre avenir avec une telle conviction, une telle tendresse, que je pensais avoir trouvé mon havre de paix, mon pour toujours.

Nous faisions l'envie de beaucoup, une image de romance moderne et d'élégance vieille fortune. Le public adorait le choix non conventionnel de Baptiste, y voyant la preuve que la richesse n'avait pas corrompu son cœur. Je marchais à ses côtés, un sourire timide sur le visage, me prélassant dans le reflet de son adoration, totalement inconsciente du courant sinistre qui coulait sous la surface de notre vie apparemment parfaite.

L'adhésion de Baptiste aux conseils du gourou était absolue. Chaque étape majeure, du choix de notre destination de lune de miel au calendrier de nos actions philanthropiques, était validée par le chef spirituel. Il parlait de destin, d'alignement, de forces cosmiques. Je trouvais ça un peu étrange, peut-être, mais certainement inoffensif. Cela faisait simplement partie de l'homme énigmatique que j'aimais.

Puis vint la nouvelle prophétie. Des fils jumeaux. « Ils seront les piliers de ta dynastie, Baptiste, » avait déclaré le gourou. « Nés de la terre, bénis par les étoiles. » Baptiste est devenu obsédé, son attention se portant entièrement sur la procréation. J'étais impatiente, moi aussi. J'aspirais à avoir des enfants, à retrouver la famille que j'avais perdue.

Mais ensuite, les fausses couches ont commencé. La première fut un choc, une douleur soudaine et brutale qui m'a déchirée. Baptiste s'est montré extérieurement solidaire, me tenant la main, me chuchotant des paroles rassurantes. Il m'a dit que ce n'était tout simplement pas le bon moment, que l'univers avait d'autres plans. Puis vint la deuxième. Et la troisième. Chacune me laissait vide, mon corps endolori, mon cœur brisé en plus de morceaux que je ne pensais possible. La quatrième, un an plus tard, a sonné comme une moquerie délibérée de mes espoirs.

Après la quatrième, mon corps ne voulait plus me laisser quitter le lit pendant des jours. Baptiste a insisté pour que je voie les meilleurs spécialistes de la fertilité, promettant que nous trouverions une solution. Je me suis accrochée à cet espoir, à cette lueur de raison scientifique dans un monde qui semblait de plus en plus chaotique et douloureux. Les médecins ont fait d'innombrables tests, leurs expressions devenant plus préoccupées à chaque visite.

« Amélia, » a dit le Dr Martin, sa voix douce mais ferme, « votre corps ne montre aucun signe de problèmes congénitaux. Votre muqueuse utérine, vos niveaux d'hormones, tout indique un système reproducteur sain. Pourtant, votre corps rejette systématiquement chaque grossesse à un stade précoce. Nous avons déjà vu cela, mais généralement, il y a une explication médicale. » Elle a fait une pause, son regard croisant le mien. « Nous devons chercher plus en profondeur. Peut-être une procédure de diagnostic plus invasive. Ou nous devons considérer des facteurs externes. »

Les mots m'ont frappée comme des coups physiques. Mon corps sain me faisait défaut. Ma faute. Ça devait être ça. Les larmes me sont montées aux yeux, une vague de nausée m'envahissant. J'ai senti une terreur glaciale s'installer au plus profond de mes os. J'étais un échec. Qu'est-ce qui n'allait pas chez moi ?

Baptiste est arrivé peu après, me trouvant pâle et tremblante. Il a écouté le sombre résumé du médecin avec un calme détaché qui m'a déconcertée même à ce moment-là. Il a passé un bras autour de mon épaule, un geste qui ressemblait plus à de la possession qu'à du réconfort. « Ne t'inquiète pas, mon amour, » a-t-il murmuré, sa voix douce, presque trop douce. « L'univers fonctionne de manière mystérieuse. Peut-être que ce n'étaient pas les enfants prédestinés. » Ses mots, censés apaiser, étaient comme du papier de verre sur une plaie ouverte. Ils n'offraient aucun vrai réconfort, aucun deuil partagé.

Je me suis repliée sur moi-même, la culpabilité et le chagrin un lourd manteau. Je passais des heures dans mon atelier, non pas à peindre, mais à fixer des toiles vides, les couleurs vives semblant maintenant ternes et sans signification. Pourquoi ne pouvais-je pas porter un enfant ? Pourquoi mon corps me trahissait-il ? La douleur était une compagne constante, une douleur sourde qui ne disparaissait jamais vraiment.

Un soir d'automne frais, après un autre long rendez-vous stérile, je me suis sentie attirée par les portes familières et ornées du centre spirituel de Baptiste. C'était un endroit que j'évitais habituellement, mais une étrange compulsion m'y a poussée. Peut-être, pensais-je, pourrais-je trouver un peu de paix, quelques réponses, dans la révérence silencieuse qui était censée imprégner ses murs.

En approchant de la salle principale, je l'ai entendu. Des rires. Des cris de triomphe. Une cacophonie de célébration qui semblait totalement déplacée dans ce sanctuaire habituellement silencieux. Mon cœur battait la chamade, un étrange mélange de curiosité et de malaise flottant dans ma poitrine. J'ai poussé la lourde porte en chêne juste assez pour jeter un coup d'œil à l'intérieur.

La grande salle, habituellement réservée aux méditations solennelles, était en pleine effervescence, baignée de lumière. Baptiste se tenait au centre, rayonnant, une coupe de champagne à la main. À côté de lui, une femme que je connaissais, Clara Dubois, son amour de lycée, tenait deux paquets emmaillotés dans ses bras. Deux bébés. Clara, qui venait de rentrer d'Europe il y a quelques semaines. Mon souffle s'est coupé dans ma gorge.

Puis la voix du gourou a retenti, amplifiée par l'acoustique de la salle. « Contemplez ! La prophétie est accomplie ! Des fils jumeaux, nés de la véritable partenaire prédestinée, Clara ! Ils assureront l'héritage des Allard ! »

Mon sang s'est glacé. La flûte de champagne a glissé de mes doigts tremblants, se brisant sur le sol en pierre polie. Le son, petit et aigu, a momentanément réduit la pièce au silence. Tous les yeux se sont tournés vers moi. Le sourire triomphant de Baptiste a vacillé, remplacé par une lueur d'irritation. Le regard de Clara, autrefois méfiant, brillait maintenant d'un triomphe éclatant.

Je suis restée là, figée, les morceaux de ma vie, de mon amour, de ma confiance, s'éparpillant autour de moi comme les éclats de verre. Des fils jumeaux. Clara. Partenaire prédestinée. Les mots tournaient dans ma tête, un manège étourdissant et horrifiant. Non, ça ne pouvait pas être. Pas comme ça.

Le visage de Baptiste était illisible, un masque d'agacement. « Amélia, » dit-il, sa voix dépourvue de chaleur, « qu'est-ce que tu fais ici ? » Son ton calme et accusateur contrastait vivement avec la célébration extatique que je venais d'interrompre.

Ma voix est sortie comme un murmure rauque. « Qu'est-ce que c'est, Baptiste ? Qui sont ces enfants ? »

Clara, avec un sourire écœurant de douceur, s'est avancée, les jumeaux blottis en toute sécurité dans ses bras. « Ce sont les fils de Baptiste, Amélia. Ceux que tu as été incapable de lui donner. » Mon estomac s'est noué. La cruauté désinvolte de ses mots était un coup de poing dans le ventre.

Baptiste a soupiré, passant une main dans ses cheveux parfaitement coiffés. « Il semble que le secret soit éventé, ma chère. La sagesse du gourou était claire depuis le début. Clara a toujours été la mère désignée de mes héritiers. Toi, malheureusement, tu n'étais qu'un bouche-trou. »

Mon esprit vacillait. Bouche-trou ? Quatre fausses couches. Quatre fois mon corps avait échoué, ou du moins c'est ce que je croyais. Ma vision s'est brouillée, les larmes estompant la scène hideuse devant moi. « Les fausses couches, » ai-je suffoqué, une réalisation terrifiante se faisant jour. « Ce n'étaient pas des accidents, n'est-ce pas ? Tu... tu as fait ça. »

Les yeux de Baptiste, habituellement si chaleureux quand ils croisaient les miens, étaient maintenant froids, totalement dépourvus d'émotion. « Le gourou a indiqué que ce n'étaient pas les enfants prédestinés, » a-t-il déclaré, sa voix plate, comme s'il discutait d'une transaction commerciale. « Leur énergie n'était pas assez pure pour porter la lignée. Nous devions nous assurer que la voie était libre pour les vrais héritiers. »

L'air a quitté mes poumons dans un hoquet rauque. Il l'a dit si nonchalamment, si dédaigneusement. Mon agonie, mon désespoir, mes espoirs brisés – tout cela faisait partie de son plan tordu. Je voulais crier, le déchirer en morceaux, mais mon corps semblait de plomb. Je ne pouvais que fixer son visage sans émotion, le visage de l'homme qui m'avait systématiquement détruite, tout ça pour une prophétie.

Mon sang se glaça, plus froid que n'importe quel frisson d'hiver. Le monde autour de moi s'est assombri, les couleurs s'estompant en un monochrome de désespoir. Je regardais Baptiste, son expression d'un léger désagrément, pas de remords. Il venait d'admettre avoir orchestré l'interruption délibérée de mes grossesses, de nos enfants, et il me regardait comme si j'étais un verre renversé.

« Mais... pourquoi ? » Le mot était un murmure brisé, râpant dans ma gorge. « Pourquoi moi ? Pourquoi passer par tout ça ? »

Baptiste a finalement croisé mon regard, une pointe d'impatience dans les yeux. « Le gourou a vu ton esprit, Amélia. Il croyait que tu serais adaptable, une influence apaisante, jusqu'à ce que le vrai chemin se révèle. Et tu l'as été, pendant un temps. » Il a fait une pause, presque pensivement. « Mais le destin trouve toujours un moyen, n'est-ce pas ? »

Clara s'est alors avancée, son sourire narquois large et moqueur. « Baptiste et moi avons toujours été faits l'un pour l'autre. Le gourou l'a simplement confirmé. Tu n'étais qu'une distraction temporaire, un réceptacle pratique jusqu'à ce que les étoiles s'alignent. » Elle a fait un geste vers les deux nourrissons, qui s'agitaient faiblement dans ses bras. « Voici les vrais héritiers. Mes fils. Nos fils, à Baptiste et moi. »

Les mots se sont tordus dans mes entrailles, une lame acérée. Clara avait été là tout le temps, tapie dans l'ombre, attendant son heure. Ce n'était pas seulement la cruauté de Baptiste ; c'était une conspiration, une tromperie calculée qui avait vidé mon être même. Je n'étais qu'un pion dans leur jeu grotesque.

Mes jambes semblaient détachées de mon corps, lourdes et insensibles. Je me suis retournée et j'ai titubé loin des lumières aveuglantes, des cris joyeux, de la vérité monstrueuse. J'ai bousculé des invités surpris, leurs visages un flou de confusion et de pitié. J'ai couru, aveuglément, dans la nuit froide de Paris, l'air vif ne faisant rien pour dissiper le brouillard suffocant dans mon esprit.

Je ne me suis pas arrêtée avant d'atteindre le Jardin du Luxembourg, m'effondrant sur un banc froid sous un orme imposant. Les larmes sont venues alors, chaudes et cuisantes, un torrent de chagrin, de rage et de trahison profonde. Ma poitrine se soulevait à chaque sanglot, chaque respiration un écho douloureux de la vie que j'avais presque créée, des rêves que j'avais stupidement nourris. Quatre fois. Quatre petites vies, éteintes avant d'avoir eu la chance de respirer, tout ça à cause d'une prophétie tordue et de l'ambition froide d'un homme. Baptiste avait orchestré mes fausses couches, délibérément, systématiquement. Ce n'était pas mon corps qui me faisait défaut ; c'était lui.

Je me suis souvenue du jour où j'ai rencontré Baptiste. J'étais une artiste en difficulté, fraîchement sortie de l'université, mes parents partis, ne me laissant rien d'autre qu'un petit héritage et une montagne de chagrin. Il m'avait commandé une œuvre, une grande illustration botanique pour son nouveau siège social. Il avait vu mon travail lors d'une petite exposition en galerie, une série de pièces délicates et vibrantes représentant des roses rares. Il avait été si gentil, si compréhensif de ma nature introvertie.

« Votre art, » avait-il dit, sa voix douce, « parle de résilience, de beauté émergeant de l'épreuve. Tout comme vous, Amélia. »

J'avais été flattée, désarmée par son attention. Il m'avait offert un contrat d'exclusivité, un bel atelier, un sentiment d'appartenance que je n'avais pas ressenti depuis la mort de mes parents. Il m'avait tirée du bord du désespoir, ou du moins c'est ce que je pensais. J'étais tombée amoureuse de lui, de son charme, du sentiment de sécurité qu'il offrait. J'avais confondu sa fascination avec de l'amour, sa protection avec un soin sincère. Il m'avait demandé de l'épouser, s'agenouillant de façon spectaculaire au milieu d'un champ de fleurs sauvages qu'il prétendait avoir fait pousser juste pour moi. « Tu apportes de la lumière dans ma vie, Amélia, » avait-il murmuré, me passant une bague au doigt. « Mon gourou l'a prévu. Tu es ma partenaire prédestinée. »

J'avais mis tout mon cœur et mon âme dans ce mariage, convaincue que je construisais un avenir, une famille. J'avais célébré nos anniversaires, pleuré nos pertes, cru chaque mensonge réconfortant qu'il avait prononcé. Et maintenant, la vérité brutale me rongeait les entrailles : je n'étais qu'un accessoire, un élément temporaire dans son récit soigneusement construit.

Je me suis traînée jusqu'à la maison, le grand hôtel particulier ressemblant maintenant à un tombeau. Mes pieds bougeaient mécaniquement, un pas après l'autre, chacun témoignant du poids de ce que je savais maintenant. J'ai atteint la chambre principale, l'espace que nous avions partagé, maintenant souillé par sa trahison. Mes yeux se sont posés sur la petite boîte ornée sur la table de chevet de Baptiste. À l'intérieur se trouvait un seul document légal, impeccable. Un accord de divorce vierge, pré-signé par Baptiste, qu'il m'avait donné des années auparavant comme un « symbole de confiance », une assurance qu'il ne me tiendrait jamais captive.

Mes doigts ont tremblé en le ramassant. Un symbole de confiance. Maintenant, c'était un symbole de mon évasion. C'était ça. Il ne restait plus rien pour moi ici.

Amélia POV:

Le parchemin froid dans ma main contrastait vivement avec la rage et le chagrin brûlants qui me tordaient les entrailles. Je fixais la signature élégante de Baptiste, un rappel grotesque de la facilité avec laquelle il pouvait signer la fin d'une vie, même la mienne. Ce papier, autrefois une blague cruelle, était maintenant ma seule arme. Mes doigts se resserrèrent autour.

Je me suis dirigée vers mon bureau, la pièce où j'avais autrefois trouvé du réconfort, maintenant juste une autre cage dorée. Mon matériel d'art gisait intact, une accusation silencieuse des rêves que Baptiste avait systématiquement écrasés. Je devais partir. Pas seulement de la maison, pas seulement de Baptiste, mais de toute cette ville, de toute cette vie bâtie sur des mensonges. Je disparaîtrais, un fantôme s'évanouissant dans l'arrière-plan, le laissant avec sa prophétie et sa famille parfaite et fabriquée.

Alors que je commençais à emballer machinalement un petit sac, mes yeux tombèrent sur mon téléphone. Son écran s'illumina d'une notification. C'était les réseaux sociaux de Baptiste. Une nouvelle publication. Mon doigt, contre mon meilleur jugement, tapa sur l'icône.

Ils étaient là. Baptiste, rayonnant, le bras autour d'une Clara radieuse, qui tenait l'un des jumeaux. La légende disait : « L'avenir de notre famille, enfin complet. Béni par l'univers. » En dessous, une avalanche de commentaires de félicitations. « Tellement heureux pour toi, Baptiste ! » « Clara est incroyable ! » « Ces garçons sont adorables ! » Le bonheur pur et simple de l'image, la célébration publique de leur tromperie, me frappa d'une nouvelle vague de nausée.

Ma vision s'est brouillée, le téléphone glissant de ma prise. J'ai senti une vague de vertige, la pièce tournant autour de moi. Ils étaient parfaits. Ils étaient heureux. Et moi... j'étais juste l'accessoire jeté.

Un clic soudain en bas a brisé le silence, suivi du son familier des pas lourds de Baptiste. Il était à la maison. Mon cœur a bondi dans ma gorge, une peur primale me saisissant. Je ne l'avais pas entendu entrer. M'avait-il vue ? Avait-il vu les papiers du divorce ?

Il est entré dans le bureau, ses yeux tombant immédiatement sur ma valise à moitié faite et la page des réseaux sociaux ouverte sur mon téléphone. Son front se plissa. « Qu'est-ce que tu fais, Amélia ? » Sa voix était calme, mais le sous-entendu était celui d'un mécontentement glacial.

J'ai instinctivement serré plus fort l'accord de divorce vierge derrière mon dos. Ma voix était un murmure tremblant. « Je fais mes valises. Je pars. »

Il a ricané, son regard balayant mes humbles affaires, les quelques objets personnels que j'avais osé appeler miens dans son monde opulent. « Partir ? Avec ces babioles ? Tu penses que tu peux simplement sortir d'ici, Amélia ? » Ses yeux se sont attardés sur un petit oiseau en bois sculpté à la main, un cadeau de ma mère. « Honnêtement, je me suis toujours demandé pourquoi tu t'accroches à un tel... fouillis sentimental. »

Ses mots, encore une fois, ressemblaient à une insulte délibérée et calculée. L'oiseau de ma mère, un symbole de son amour, était du « fouillis » pour lui. Ma gorge s'est serrée, la morsure des larmes menaçant de me submerger. Comment avais-je pu aimer cet homme ? Comment avais-je pu être si aveugle ? Mes biens, chacun imprégné de sens, étaient sans valeur à ses yeux, tout comme moi.

Soudain, un léger cri a résonné depuis le couloir. Un bébé. Mon souffle s'est coupé. Clara devait être là.

Le visage de Baptiste s'est instantanément adouci. Il s'est détourné de moi, son irritation se fondant en un sourire attendri alors que Clara apparaissait dans l'embrasure de la porte, berçant l'un des jumeaux. « Mon petit prince, » a-t-il roucoulé, tendant la main vers le nourrisson. « Qu'est-ce qui ne va pas, mon petit homme ? »

Il ne m'a même pas regardée. Je suis restée là, invisible, un fantôme dans ma propre maison, le regardant combler Clara et le bébé de l'affection que j'avais autrefois désirée, l'affection qu'il avait si expertement feinte. La scène était écœurante de domesticité, une cruelle comédie jouée juste pour moi.

Mes mains se sont serrées en poings, les derniers vestiges de mon sang-froid s'effilochant. « Que veux-tu, Baptiste ? » Ma voix était à peine audible, tremblant d'un mélange de désespoir et de défi. « Qu'est-ce que c'est ? Tu essaies de me torturer ? »

Il s'est finalement retourné, son regard dédaigneux. « Torturer ? Ne sois pas mélodramatique, Amélia. C'est simplement comme ça que les choses sont maintenant. Clara et les garçons vont emménager. Définitivement. » Il a fait un geste vague autour de la vaste pièce. « Cette maison est assez grande pour nous tous. »

Ma mâchoire est tombée. Il s'attendait à ce que je vive ici, sous le même toit, le regardant jouer à la famille heureuse avec une autre femme et des enfants que j'aurais dû avoir ? « Tu t'attends à ce que je reste là à te regarder élever des enfants avec elle ? Après ce que tu as fait ? »

Il a soupiré, sa patience s'épuisant visiblement. « Amélia, nous pouvons faire en sorte que ça marche. Le gourou l'a prévu. Tu peux être une merveilleuse influence sur les garçons. Une figure de tante, peut-être. Ou même... » Il a fait une pause, une lueur étrange et calculatrice dans son œil. « Nous pourrions adopter les jumeaux ensemble. Pense à la stabilité que cela offrirait. »

Mon sang s'est glacé. Adopter ses fils, nés de son mensonge, maternés par la femme qui avait aidé à me trahir ? L'audace pure, la logique tordue, était à couper le souffle.

Clara, toujours opportuniste, s'est avancée, son sourire mielleux. « Oh, Amélia, je suis Clara, bien que je sois sûre que tu te souviennes de moi. Et voici nos magnifiques garçons, Phénix et Orion. »

Phénix. Orion.

Mon monde a basculé. C'étaient les noms. Les noms que j'avais chuchotés à Baptiste dans l'intimité silencieuse de notre lit, les noms que j'avais choisis pour nos enfants, les enfants qu'il avait délibérément détruits. Il avait donné mes noms à leurs fils.

Un cri guttural s'est arraché de ma gorge. « Non ! Éloignez-les de moi ! » J'ai reculé en titubant, secouant violemment la tête. « Je ne les adopterai pas ! Je ne ferai pas partie de cette farce grotesque ! Vous leur avez donné mes noms ! »

Le visage de Baptiste s'est durci. « Amélia, ça suffit. Ton irrationalité est dérangeante. C'est une question spirituelle, un alignement divin. Tu l'accepteras. » Il a fait un pas vers moi, sa présence devenant soudain menaçante. « Tu es ma femme, Amélia. Tu resteras ma femme. Le gourou interdit le divorce. Cela perturberait l'équilibre cosmique, apporterait le malheur sur ma maison. »

L'équilibre cosmique ? Le malheur ? Il ne s'agissait pas de spiritualité. Il s'agissait d'image publique, du scandale qu'un divorce causerait à sa vie soigneusement organisée, à la réputation immaculée de sa famille. Je l'ai vu alors, mis à nu : son égoïsme total, son calcul froid, masqué sous le couvert de la droiture spirituelle.

Mon corps a vacillé, mes genoux ont presque fléchi. J'avais l'impression de tomber dans un puits sans fond. Baptiste, voyant ma détresse physique, a simplement fait un signe de tête à Clara, qui s'est rapidement retirée avec les bébés. Il s'est ensuite tourné vers la porte, sa voix résonnant d'une finalité glaçante. « Amélia, tu vas déplacer tes affaires dans la chambre d'amis au troisième étage. Clara et les garçons auront, bien sûr, besoin de la suite principale. »

Amélia POV:

Les mots de Baptiste, froids et tranchants, restèrent en suspens dans l'air longtemps après son départ, me laissant seule dans les décombres de mon ancienne vie. Mes jambes ont cédé, et je me suis effondrée sur le tapis moelleux, les fils de soie une parodie inconfortable de luxe. La suite principale, notre sanctuaire, appartenait maintenant à elle. À eux.

De l'étage, étouffé par les murs épais mais toujours douloureusement clair, j'ai entendu le rire pétillant de Clara, suivi du rire plus profond et content de Baptiste. « C'est parfait, mon amour, » murmura-t-il, sa voix empreinte d'une affection que je n'avais pas entendue dirigée vers moi depuis des années. « Tu es tout ce que le gourou a promis. Le véritable pilier de cette famille. »

Un pilier. Je me suis souvenue que Baptiste m'avait chuchoté ces mêmes mots une fois, pendant notre lune de miel, alors que nous regardions le lever du soleil sur la Méditerranée. « Tu es mon pilier, Amélia, » avait-il dit, traçant des motifs sur mon dos. « Mon havre de paix. » Le souvenir était une torsion cruelle du couteau, rouvrant des blessures que je pensais cicatrisées. Mensonges. Tout ça.

J'ai déplacé mes quelques cartons dans la chambre d'amis, un petit espace impersonnel au troisième étage. La pièce sentait légèrement le vernis au citron et le désuétude. Pas de touches personnelles, pas de conforts familiers. C'était un message clair : je n'étais plus une épouse, simplement une passagère, une invitée indésirable. Chaque objet que je plaçais, chaque livre sur l'étagère, ressemblait à un aveu de défaite. J'ai déballé mes graines de roses – les variétés rares que ma mère avait cultivées, son héritage, mon dernier lien tangible avec elle – et je les ai placées soigneusement sur le rebord de la fenêtre, espérant une lueur de soleil, une étincelle de vie dans ce coin stérile.

Le sommeil n'offrait aucune échappatoire. Je me suis retournée et retournée, hantée par les yeux froids de Baptiste et le sourire triomphant de Clara. Juste au moment où je sombrais enfin dans un sommeil agité, un cri perçant a déchiré le silence de la maison. C'était l'un des bébés, un gémissement brut et angoissé qui semblait porter un poids presque physique. Puis un autre. Et un autre. Quelque chose n'allait pas.

Un picotement de malaise, froid et aigu, a parcouru ma colonne vertébrale. Je me suis levée, une étrange prémonition me tordant les entrailles. Les cris étaient frénétiques, résonnant à travers le manoir silencieux, bien trop forts, bien trop désespérés pour un simple changement de couche. J'ai entendu des pas précipités en bas, des cris étouffés, et les murmures frénétiques de Baptiste et Clara. Un sentiment de terreur m'a envahie.

Je me suis précipitée hors de ma chambre, enfilant une robe de chambre, et j'ai descendu en hâte le grand escalier. Les cris ne m'ont pas menée à la suite principale, mais vers l'arrière de la maison, vers le jardin clos. Mon jardin. Le seul endroit où j'avais cultivé un petit lopin de terre à moi, où les roses de ma mère fleurissaient.

J'ai fait irruption par la porte du jardin et je me suis figée.

Mon souffle s'est coupé. La scène devant moi était un tableau de dévastation totale. Ma roseraie, soigneusement entretenue, vibrante de vie, était systématiquement mise en pièces. Des ouvriers, sous la supervision du régisseur de Baptiste, arrachaient les buissons, retournaient la terre et déracinaient les délicats rosiers. Les roses de ma mère, les rares que j'avais nourries à partir de graines fragiles, gisaient meurtries et brisées sur le sol, leurs pétales éclatants piétinés.

« Non ! » Le cri s'est arraché de ma gorge, brut et angoissé. C'était comme si une partie de mon propre cœur était arrachée de ma poitrine. J'ai titubé en avant, les mains tendues, un appel désespéré pour arrêter la destruction. « Qu'est-ce que vous faites ?! »

Baptiste a émergé de l'ombre, le visage sombre, Clara s'accrochant à son bras, l'air pâle et bouleversé. L'un des jumeaux pleurait encore d'un air agité dans ses bras, le visage rouge. « Amélia, » a dit Baptiste, sa voix sèche, « c'est nécessaire. »

Les larmes coulaient sur mon visage, chaudes et furieuses. « Nécessaire ? C'est mon jardin ! L'héritage de ma mère ! Comment as-tu pu faire ça ? » Ma voix s'est brisée, épaisse de désespoir.

Il m'a coupée, levant la main d'un air dédaigneux. « Le gourou l'a conseillé. Les bébés sont malades, souffrant d'un malaise inexplicable. Il a identifié ton jardin, spécifiquement tes roses, comme des sources d' 'énergie dysharmonique' qui leur nuisent. Leurs vibrations négatives, a-t-il dit, entrent en conflit avec l'essence pure des enfants prédestinés. »

Je l'ai regardé, mon esprit vacillant. Énergie dysharmonique ? Mes roses ? L'absurdité pure et simple de la chose m'a frappée, suivie d'une vague de désespoir glacial et tranchant. Il détruisait le dernier morceau de ma mère, le dernier morceau de moi, pour une absurdité fantastique et superstitieuse.

« C'est insensé, Baptiste ! » ai-je crié, ma voix s'élevant dans un appel désespéré. « Mes roses sont inoffensives ! Elles apportent la beauté, pas l'énergie négative ! »

Clara, pâle et en larmes, est intervenue : « Mais le gourou a été si clair, Amélia ! Les bébés, ils ont eu de la fièvre toute la nuit. Il a dit que les roses étaient la source de leur détresse, qu'elles drainaient leur vitalité ! » Elle a brandi le nourrisson en pleurs, sa voix empreinte d'une fausse inquiétude.

Puis, dans un mouvement soudain et écœurant, Clara a poussé le bébé en pleurs dans mes bras. « Tiens, Amélia ! Vois par toi-même ! L'énergie négative est partout ! »

Mes bras se sont automatiquement refermés autour du petit paquet qui se tortillait. Les cris du nourrisson se sont intensifiés, son petit corps brûlant de fièvre. Mes propres instincts maternels, longtemps réprimés par la perte, ont refait surface. J'ai instinctivement essayé de le calmer, le berçant doucement.

Mais alors que je tenais le bébé, Clara a reculé en titubant, s'écriant : « Elle me pousse ! Elle essaie de faire du mal au bébé ! » Elle a trébuché sur un rosier renversé, tombant de façon spectaculaire au sol, l'autre jumeau toujours en sécurité dans son autre bras.

Baptiste a rugi, ses yeux flamboyants de fureur. Il s'est précipité aux côtés de Clara, m'ignorant ainsi que le bébé dans mes bras. « Amélia ! Qu'est-ce qui ne va pas chez toi ? Essayer de blesser mon enfant ? » Il a arraché le nourrisson fiévreux de mes bras comme si j'étais du poison.

« Je n'ai rien fait ! » ai-je protesté, ma voix rauque. « C'est elle qui s'est poussée ! Je tenais juste le bébé ! »

« Silence ! » a-t-il tonné, sa voix empreinte de venin. « Ton intention malveillante est claire. Continuez le travail ! » a-t-il commandé au régisseur, qui a hésité, me regardant avec pitié. « Maintenant ! »

Avant que je puisse réagir, deux gardes du corps costauds, toujours présents mais rarement vus, m'ont saisie. Ils m'ont tordu les bras derrière le dos, me forçant à genoux. Le sol rugueux a éraflé ma peau, mais la douleur physique n'était rien comparée à l'agonie de regarder.

Impuissante, j'ai regardé les ouvriers reprendre leur tâche brutale. Les pétales délicats ont été déchirés, les tiges solides cassées, les racines arrachées de la terre. Les roses rares de ma mère, les derniers vestiges de notre passé commun, ont été systématiquement anéanties. Chaque craquement d'une branche qui se brise, chaque déchirure d'un pétale fragile, était un coup de poignard dans mon âme.

Le jardin, autrefois une tapisserie vibrante de couleurs et de vie, est devenu une parcelle désolée de terre brute et de feuillage brisé. Mon esprit s'est flétri avec lui, devenant froid et engourdi. L'héritage de ma mère, parti. Mes enfants, partis. Ma vie, maintenant un terrain vague. Les gardes m'ont tenue, mon corps tremblant, jusqu'à ce que la dernière rose soit détruite. Puis, alors que le coup final était porté, une vague de noirceur m'a submergée, et je me suis abîmée dans l'inconscience, le goût de la terre et des larmes amères sur ma langue.