Sa fiancée malgré lui, sa véritable sauveuse

J'étais vêtue de 5 000 euros de dentelle cousue main quand j'ai reçu le rapport médical.

Mon fiancé, Dante Orsini, le futur Parrain de Marseille, avait mis une autre femme enceinte.

Il ne s'est pas excusé. Il n'a pas supplié. Il m'a regardée droit dans les yeux et a qualifié ça froidement de « nécessité stratégique ».

« Isabelle m'a sauvé la vie il y a cinq ans », a-t-il dit, glacial. « Je lui dois cet enfant. Tu l'élèveras comme le tien. C'est le prix du Traité de Paix. »

Il m'a forcée à annuler notre séance photo de fiançailles pour pouvoir la faire avec elle.

Il l'a emmenée en vacances là où nous devions passer notre lune de miel.

Au dîner, il m'a commandé le risotto aux fruits de mer, oubliant complètement mon allergie mortelle aux crustacés, tout en s'inquiétant de la température de l'eau d'Isabelle.

Quand j'ai essayé de partir, il m'a coincée.

« Tu es une femme du Milieu, Nina. Comporte-toi comme telle. C'est elle, l'héroïne qui m'a sauvé. »

J'ai eu envie de rire.

Parce qu'il y a cinq ans, dans cette ruelle, Isabelle n'était même pas là.

C'était moi qui portais le masque. C'est moi qui ai suturé son artère fémorale et lui ai sauvé la vie, risquant ma propre licence médicale.

Il anéantissait notre relation de vingt ans pour payer une dette à une menteuse.

Je n'ai pas crié. Je ne me suis pas débattue.

J'ai simplement pris un marqueur rouge et je me suis dirigée vers le calendrier.

Le jour de notre mariage, pendant que Dante attendait sa reine obéissante devant l'autel, j'embarquais déjà sur un vol aller simple pour l'autre bout du monde.

Je ne lui ai laissé que quatre mots, griffonnés sur la date :

« Rompons, Dante. »

Chapitre 1

J'étais vêtue de 5 000 euros de dentelle cousue main quand j'ai découvert que mon fiancé avait déjà promis sa descendance au ventre d'une autre femme.

Le dossier n'était pas emballé dans un joli ruban. Il est arrivé dans une simple enveloppe kraft, glissée sous la porte de mon appartement comme une menace de mort. Mais à l'intérieur, ce n'était pas une menace ; c'était un rapport médical.

Isabelle Rocca. Enceinte de cinq semaines.

Le père indiqué était Dante Orsini.

Je n'ai pas hurlé. Je n'ai pas arraché la robe. J'ai juste fixé la date de conception. C'était il y a six semaines, la semaine même où Dante m'avait dit qu'il gérait un litige de cargaison à Fos-sur-Mer.

Il ne gérait pas de cargaison. Il couchait avec la fille de l'ennemi.

Dante Orsini n'était pas un homme ordinaire. Il était le futur Parrain, le futur Roi du Milieu marseillais. C'était un homme qui pouvait réduire une pièce au silence simplement en regardant sa montre. Il était la violence incarnée dans un costume trois-pièces sur mesure, un homme que j'aimais depuis que j'étais assez grande pour comprendre ce que signifiait le renflement d'un holster sous une veste.

J'étais la fille du Conseiller. La partenaire parfaite, silencieuse, dévouée. J'étais l'artisane de la paix.

Mais en regardant cette échographie, j'ai compris que je n'étais pas sa partenaire. J'étais juste un meuble, un atout décoratif à déplacer sur l'échiquier.

J'ai enlevé la robe. Je l'ai pliée soigneusement. Puis je me suis dirigée vers le calendrier mural. Notre mariage était dans un mois.

J'ai pris mon téléphone et j'ai appelé le lieu de réception.

« Annulez », ai-je dit.

Le directeur bafouillait à l'autre bout du fil, terrifié à l'idée d'offenser la famille Orsini.

« Faites-le », ai-je dit, la voix neutre. « Sinon, je mets le feu au domaine moi-même. »

J'ai raccroché.

Mes mains tremblaient, non pas de peur, but d'une rage glaciale et implacable qui s'installait au plus profond de mes os. J'ai rassemblé tous les cadeaux qu'il m'avait offerts au cours des cinq dernières années. Le collier de diamants. La montre en édition limitée. La bague de fiançailles, un héritage qui avait appartenu à sa grand-mère.

Je les ai mis dans une corbeille en métal au centre du salon. Je les ai aspergés d'essence à briquet.

J'ai craqué une allumette.

Le détecteur de fumée a bippé au-dessus de ma tête, un avertissement strident que j'ai ignoré. J'ai regardé les boîtes en velours se recroqueviller en cendres.

La porte s'est ouverte trois heures plus tard.

Dante est entré. Il sentait le scotch cher et la poudre à canon. Il a vu la fumée. Il a vu le dossier sur la table.

Il ne s'est pas excusé. Il ne s'est pas jeté à genoux pour me supplier. Il a juste desserré sa cravate et m'a regardée avec des yeux pareils à des glaciers.

« C'est une nécessité stratégique, Nina », a-t-il dit. Sa voix était un grondement sourd qui, d'habitude, me nouait l'estomac. Maintenant, elle me donnait la nausée.

« Stratégique », ai-je répété, le mot ayant un goût de cendre.

« Isabelle est mourante », a-t-il dit. « Un myélome multiple. Il lui reste un an, peut-être moins. Elle voulait un enfant avant de partir. C'est le prix du Traité de Paix. Son père a exigé un héritier du sang pour unir les clans. »

« Tu as couché avec elle », ai-je dit.

« C'était clinique », a-t-il menti.

Je savais qu'il mentait. La date de conception ne correspondait pas au calendrier d'une FIV. Elle correspondait à un séjour à l'hôtel.

Il s'est approché, me dominant de toute sa hauteur. Un mètre quatre-vingt-dix d'intimidation pure.

« Elle m'a sauvé la vie, Nina. Il y a cinq ans. Dans cette ruelle derrière l'entrepôt. Elle m'a traîné jusqu'à la planque. Elle a arrêté l'hémorragie. Je lui dois une dette de vie. »

Mon cœur s'est arrêté.

Il y a cinq ans. L'embuscade.

Il pensait que c'était Isabelle.

Je l'ai regardé, vraiment regardé. J'ai vu l'arrogance. L'aveuglement. Il pensait qu'Isabelle Rocca, une femme qui s'évanouissait à la vue d'une coupure de papier, avait recousu une blessure par balle à son artère fémorale ?

C'est moi qui avais fait ça.

C'est moi qui portais le masque. C'est moi qui avais risqué ma licence médicale et ma vie pour le sauver, puis disparu avant qu'il ne se réveille parce que mon père m'aurait tuée s'il avait su que j'étais sur le terrain.

C'est envers moi qu'il avait une dette. Et il la payait à elle.

« Tu me demandes d'élever l'enfant de ta maîtresse », ai-je dit.

« Je t'ordonne d'accepter l'héritier », a-t-il corrigé, le ton glacial. « Ça met fin à la guerre. C'est du business. Tu es une femme du Milieu, Nina. Comporte-toi comme telle. »

Il a regardé son téléphone. Son visage a changé. Les lignes dures autour de ses yeux se sont adoucies. Un petit sourire sincère a touché ses lèvres.

C'était un regard qu'il ne m'avait jamais adressé. Pas une seule fois en vingt ans.

« Je dois prendre cet appel », a-t-il dit. « C'est Isabelle. Elle a des nausées matinales. »

Il est sorti sur le balcon pour réconforter la femme qui portait son enfant.

J'ai regardé son dos. J'ai regardé la bague qui fondait dans la poubelle.

Je n'ai pas pleuré. Je suis allée sur mon ordinateur portable et j'ai ouvert un nouvel onglet.

Billet aller simple. Lalan. Date de départ : le jour de mon mariage.

Je l'observais à travers la vitre blindée de la porte-fenêtre.

Il riait.

La scène était déconcertante. Dante Orsini ne riait pas. Il avait des sourires en coin. Il ricanait. Il laissait échapper des rires secs et sans joie quand quelqu'un implorait sa pitié. Mais il ne riait pas.

Pourtant, il était là, dehors, au soleil. Il riait avec elle.

J'ai baissé les yeux sur le dossier posé sur l'îlot en marbre. Les rapports médicaux étaient complets. Isabelle était malade, oui. Mais elle n'était pas clouée au lit. Elle était assez bien pour voyager. Assez bien pour poster des photos de son latte art sur Instagram. Et certainement assez bien pour voler ma vie.

Mon téléphone a vibré contre le plan de travail, me faisant sursauter.

C'était Julie Martin.

Julie était la seule personne dans ma vie qui ne savait pas ce qu'était un « affranchi ». C'était une médecin que j'avais rencontrée lors d'un séminaire auquel je n'étais pas censée assister. Elle représentait le monde de la lumière, un monde où les médecins sauvaient des vies au lieu de rafistoler des victimes de torture dans des sous-sols humides.

« Salut, Nina », a-t-elle dit. Sa voix était vive, enjouée. On aurait dit un rayon de soleil.

« Salut, Julie. »

« Écoute, je sais que tu as refusé le poste de chercheuse à Lalan il y a six mois à cause de... tes obligations familiales », a-t-elle commencé, marchant sur des œufs. « Mais le professeur Moore a demandé de tes nouvelles. Le poste est toujours vacant. C'est un contrat de trois ans. Haute sécurité. Campus fermé. »

Elle a hésité, attendant que je la coupe.

« Je sais que tu te maries dans un mois », a-t-elle ajouté rapidement. « Je sais que le timing est horrible. Mais ce sont des recherches révolutionnaires, Nina. »

J'ai regardé le calendrier accroché au frigo. La date du mariage était entourée d'encre rouge. C'était censé être le jour où je deviendrais la Reine de Marseille.

Maintenant, ça ressemblait juste à une cible.

« Je n'ai pas besoin de temps pour le mariage », ai-je dit, la voix stable.

Julie a marqué une pause. « Ah bon ? Tout va bien ? »

J'ai serré le téléphone plus fort, mes jointures devenant blanches. « Le mariage n'aura pas lieu. »

« Oh mon dieu, Nina. Je suis tellement désolée. »

« Ne le sois pas », ai-je dit. « Quand commence la formation d'intégration ? »

« Deux jours après ton... enfin, deux jours après cette date. »

« Je peux être là », ai-je dit.

« Tu es sûre ? » a demandé Julie, son inquiétude professionnelle perçant. « C'est un long vol. Tu seras complètement coupée du monde. Les accords de confidentialité sont stricts. Aucun contact avec le monde extérieur pendant les six premiers mois. »

« Ça me semble parfait », ai-je murmuré.

« Je veux le planning complet, Julie. Nuits, week-ends, jours fériés. Enterre-moi sous le travail. »

« Considère que c'est fait », a-t-elle dit.

J'ai raccroché juste au moment où la porte du balcon s'est ouverte.

Dante est rentré. Il avait l'air agacé de devoir revenir vers moi, comme si rentrer auprès de sa fiancée était une corvée.

« Elle est théâtrale », a-t-il dit, agitant la main comme pour chasser une mouche. « Elle veut que je vienne à l'échographie la semaine prochaine. »

« Tu devrais y aller », ai-je dit.

Il s'est arrêté net. Il m'a regardée, cherchant le sarcasme, attendant la jalousie. Il n'en a trouvé aucune. J'étais trop fatiguée pour le sarcasme.

« Tu te montres raisonnable », a-t-il dit, la suspicion assombrissant ses yeux une fraction de seconde avant que l'arrogance ne reprenne le dessus. « C'est bien. Je m'attendais à une scène. »

« Je ne ferai pas de scène, Dante. »

Il a hoché la tête, satisfait. Il arborait l'air d'un homme qui croyait avoir gagné. Il pensait m'avoir brisée et soumise.

Il est passé devant moi pour aller à la douche. Il ne m'a pas embrassée sur la joue. Il ne m'a pas demandé comment s'était passée ma journée.

Une fois que l'eau a commencé à couler, je me suis dirigée vers le calendrier.

J'ai pris le marqueur rouge.

Je n'ai pas barré la date. Je l'ai juste fixée.

Ce n'était plus une date de mariage.

C'était une date d'extraction.

J'étais devenue un fantôme dans ma propre maison.

Dante était rarement là. Il prétendait gérer des « conflits de territoire » dans les quartiers Nord, une excuse assez vague pour satisfaire les soldats, mais pas moi. Je savais exactement où il était.

J'ai enfreint la première règle de la santé mentale : j'ai regardé.

J'ai créé un faux compte Instagram avec des doigts tremblants. J'ai cherché Isabelle Rocca. Son profil était public. Bien sûr qu'il l'était. Elle voulait être vue. Elle voulait être connue.

Il y avait une photo de la nuit dernière.

C'était une table dressée pour une famille. La matriarche Rocca était là, l'air royal et approbateur. Et à côté d'elle, coupant un morceau de steak, il y avait Dante.

Il avait l'air détendu. Sa veste était enlevée, drapée nonchalamment sur la chaise. Il souriait à quelque chose qu'Isabelle disait. Sa main reposait sur le dossier de sa chaise.

Ce n'était pas juste un geste anodin. C'était un geste possessif. Un geste protecteur.

Il avait l'air d'être à sa place.

J'ai fait défiler. Une autre photo. La main de Dante posée sur son ventre à peine visible. La légende disait : *Protéger l'avenir.*

J'ai senti la bile monter dans ma gorge, acide et brûlante.

Il ne m'avait jamais touchée comme ça. Avec moi, son contact était lourd. C'était une revendication de propriété, un rappel du devoir et des contrats. Avec elle, ça avait l'air... doux.

Il était capable de chaleur. Juste pas avec moi.

J'ai posé le téléphone face contre table. J'en avais fini de me briser le cœur moi-même.

Je suis allée au bar du salon et je me suis versé un verre de vodka. Je n'aimais même pas la vodka. Ça avait le goût d'un désinfectant. Mais j'avais besoin de brûler cette image de ma tête.

Je l'ai bu d'une traite. Puis un autre.

Mon téléphone a sonné. C'était la conversation de groupe avec mes amies « civiles ». Celles qui pensaient que Dante était un « consultant en logistique » avec un emploi du temps chargé.

*Essayage des robes de demoiselles d'honneur la semaine prochaine ! Trop hâte !*

J'ai tapé rapidement, ma vision se brouillant.

*Mariage annulé. Ne posez pas de questions. Merci de respecter ma vie privée.*

J'ai bloqué les notifications avant que l'explosion de questions ne puisse m'atteindre. Je ne pouvais pas supporter leur bonheur. Je ne pouvais pas supporter leur normalité.

La porte d'entrée s'est ouverte.

Il était 2 heures du matin.

Dante est entré. Il s'est figé en me voyant assise sur le canapé dans le noir.

Il a reniflé l'air. Son nez s'est plissé de dégoût immédiat.

« Tu as bu », a-t-il dit. Ce n'était pas une observation. C'était une accusation.

« J'ai bu deux verres », ai-je dit, ma voix sonnant creuse à mes propres oreilles.

« Tu pues la distillerie », a-t-il lâché. Il a fait un pas en arrière, comme si mon odeur était contagieuse. Comme si j'étais sale.

« Isabelle ne supporte pas les odeurs fortes », a-t-il dit, d'un ton clinique. « Ça déclenche ses nausées. »

J'ai ri. C'était un son sec et cassant qui m'a écorché la gorge.

« Isabelle n'est pas là, Dante. »

« Je la vois demain matin », a-t-il dit en passant devant moi. « Je ne peux pas sentir la vodka bon marché. C'est un manque de respect pour la mère de mon héritier. »

Manque de respect.

Il s'inquiétait d'offenser son nez pendant qu'il brisait ma vie.

« Va prendre une douche », a-t-il ordonné. « Tu te ridiculises. »

Je me suis levée. La pièce a légèrement tourné, mais je me suis stabilisée contre l'accoudoir du canapé.

« Ce n'est pas moi qui devrais avoir honte », ai-je dit.

Il a plissé les yeux, sa patience s'évaporant. « Il faut qu'on ait une discussion, Nina. On doit parler de la logistique du baptême. »

Le baptême. Le bébé n'était même pas encore né.

« Il n'y a rien à discuter », ai-je dit.

Je suis passée devant lui. Je suis allée dans la salle de bain des invités et j'ai verrouillé la porte. J'ai mis la douche aussi chaude que possible.

Je me suis frotté la peau jusqu'à ce qu'elle soit rouge. Je voulais laver la vodka. Je voulais laver les vingt dernières années.

Je voulais le laver, lui.