Sa femme indésirable: le retour spectaculaire du génie

« Madame Sanford, mes plus sincères condoléances pour votre perte. »

Christa Byrd accepta la poignée de main de l'homme avec un équilibre parfait entre chaleur et retenue, ses doigts effleurant à peine sa paume avant de se retirer. La robe noire Tom Ford épousait ses épaules comme une seconde peau.

« Merci. Curtis était un homme remarquable », sourit-elle.

Curtis Sanford était le frère cadet de son mari, Denny Sanford. La mort de Curtis avait été soudaine - un accident d'hélicoptère dans les Alpes. Le rapport officiel citait une défaillance mécanique, mais Christa se souvenait que Curtis avait un jour plaisanté sur un concurrent, lié à la mafia. Elle avait ignoré cela à l'époque. Maintenant, cette pensée lui restait en travers de la gorge.

Les yeux de l'homme s'attardèrent sur son visage un instant de trop, puis glissèrent vers le bar, avant de revenir à elle. « Remarquable, en effet. Et son décès soulève... certaines questions sur la direction de Sanford Dynamics. Le conseil doit être dans un état de choc. »

Le sourire de Christa ne vacilla pas. Elle avait appris ce sourire à Harvard Business School, l'avait perfectionné au cours de sept années de mariage avec Denny Sanford. Il disait tout et rien à la fois.

« Le conseil est uni pour honorer l'héritage de Curtis », répondit-elle. « Maintenant, si vous voulez bien m'excuser, je dois confirmer les détails du traiteur. »

Elle se retourna avant qu'il ne puisse répondre, ses talons claquant sur le sol en marbre du domaine des Hamptons. Le service commémoratif pour Curtis avait attiré trois cents des noms les plus influents de New York, et chacun d'eux était venu avec un objectif caché.

Christa se fraya un chemin à travers la foule. Elle s'arrêta pour accepter les condoléances de l'épouse d'un sénateur, esquiva une question sur la nouvelle initiative de la fondation, rit doucement à un souvenir partagé sur les années d'université de Curtis. Chaque interaction était chorégraphiée, précise, épuisante.

Elle avait besoin de respirer.

Pas l'air du jardin, saturé de fumée de cigarette et de murmures de spéculation. Mais un air frais, tranquille.

Christa se dirigea vers le grand escalier, sa main glissant le long de la rampe. Le deuxième étage du domaine Sanford était interdit lors d'événements comme celui-ci, réservé à la famille. Elle monta lentement les marches, ses muscles endoloris par la performance en bas.

L'aile est était silencieuse. Des particules de poussière dansaient dans la lumière de l'après-midi filtrant à travers les hautes fenêtres. Elle passa devant des portes closes - des chambres d'amis - jusqu'à atteindre la lourde porte en chêne au bout du couloir. Le bureau de Curtis.

Il l'appelait son sanctuaire. Cuir et vieux livres, et le silence particulier d'une pièce qui abritait de vraies pensées. Christa y avait passé des heures avec lui, discutant de poésie, tandis que Denny s'occupait des affaires en bas.

Elle sortit son téléphone, avec l'intention d'envoyer un message rapide à Maura O'Connell, la gouvernante, pour l'informer de son nouvel horaire de départ, lorsqu'elle entendit des voix venant de l'intérieur du bureau.

« ...on ne peut pas continuer à se voir comme ça. »

C'était la voix de Brittany Baldwin. La femme de Curtis. La belle-sœur de Christa depuis quatre ans.

La main de Christa se figea. Elle devrait partir. Quelle que soit la douleur privée que Brittany traversait, ce n'était pas à elle de s'immiscer.

Puis elle entendit la voix de Denny.

« Il n'y a pas d'autre choix. Pas avant que - »

« Denny, j'ai peur », La voix de Brittany baissa, intime et tremblante.

La voix de Denny était ferme, certaine, la voix qu'il utilisait dans les salles de conseil lorsqu'il voulait mettre fin à un débat. « Curtis vient de mourir. Personne ne te touchera. Et de toute façon, notre plan est ce qui compte. »

Le souffle de Christa se coupa. Un plan ?

« Une fois que le test de paternité confirmera que le bébé est un héritier légitime des Sanford », continua Brittany, sa voix plus stable maintenant, presque calculatrice, « tout changera. Le trust de Curtis, les sièges au conseil, les actions votantes - tout passe par cet enfant. Notre avenir est assuré. »

Un bébé. Le mot frappa la poitrine de Christa comme un coup physique. Elle s'agrippa à l'encadrement de la porte, ses jointures blanches contre le bois sombre.

« Exactement », dit Denny. « Un héritier. C'est l'atout majeur dont nous avons besoin. Le trust de Curtis était structuré pour sauter une génération s'il n'y a pas de descendant direct. Brittany, avec cet enfant, nous contrôlons tout. »

L'estomac de Christa se souleva. Elle pressa sa main libre contre sa bouche, sentant le goût amer au fond de sa gorge.

À travers la fente de la porte, elle vit du mouvement. Des ombres se déplaçaient. Le froissement de tissu. Puis le son. Un baiser. Doux, prolongé, indubitable.

La voix de Denny de nouveau, plus basse maintenant, intime d'une manière qui fit frissonner Christa.

« Je suis désolé que tu doives jouer la veuve éplorée à ses funérailles. Je sais que c'est dur. »

« Pour notre avenir, je ferai n'importe quoi », Le rire de Brittany était léger, presque joueur. « Mais Christa... elle est si perspicace. Et si elle soupçonnait quelque chose ? »

Denny fit un bruit. Une expiration dédaigneuse par le nez.

« Dr Byrd se soucie de son laboratoire et de ses brevets. Les intrigues familiales, les nuances émotionnelles - elle est brillante avec les données, mais complètement perdue avec les gens », Il marqua une pause. « C'est ma femme parfaite. Belle, accomplie, totalement inoffensive. »

Inoffensive. Le mot entra dans le corps de Christa comme une lame, précise et froide. Son cerveau, entraîné à analyser les anomalies dans les flux de données, commença à traiter cette nouvelle information.

Données : sept ans de mariage, une fille, un avenir partagé.

Résultat : un arrangement d'affaires calculé.

Variable "amour" : nulle.

Conclusion : Tout le modèle de sa vie était vicié, construit sur des données corrompues. Il fallait le détruire et le reconstruire.

Elle était toujours là, respirant encore, lorsque la poignée de la porte tourna.

Christa bougea sans réfléchir, se jetant dans l'alcôve à côté de la porte. De lourds rideaux de velours l'engloutirent, le tissu épais de poussière et de l'odeur de vieille richesse.

Son pouce, qui avait flotté au-dessus du clavier de son téléphone, appuya aveuglément sur les boutons latéraux. Elle entendit un léger carillon alors que l'écran se verrouillait, incertaine si elle avait enregistré l'audio ou simplement pris une capture d'écran de son écran d'accueil. Elle pressa son dos contre le mur, son cœur battant si fort qu'elle était certaine qu'ils l'entendraient.

Des pas. Deux paires.

« Tes cheveux », murmura Denny.

« C'est évident ? » demanda Brittany.

« Jamais. Tu es parfaite. »

Ils passèrent à quelques centimètres de sa cachette. Christa observa à travers une fente dans les rideaux la main de Denny se poser sur le bas du dos de Brittany, la guidant vers l'escalier. Leurs visages s'étaient transformés - celui de Denny figé dans les lignes graves du deuil, celui de Brittany pâle et tiré par une douleur parfaitement calibrée.

Ils ressemblaient à un frère dévoué réconfortant sa belle-sœur brisée.

Christa resta dans l'obscurité longtemps après que leurs pas se soient estompés. Ses jambes tremblaient. Ses mains étaient glacées. Elle compta ses respirations jusqu'à ce qu'elles se stabilisent, puis les compta de nouveau.

Lorsqu'elle sortit enfin de derrière le rideau, son visage était vide. Elle se dirigea vers la terrasse du deuxième étage sans se presser. Le vent d'octobre attrapa sa robe, faisant claquer la soie contre ses jambes comme un drapeau.

Elle sortit son téléphone. L'écran s'illumina avec une photographie - Denny, Christa et leur fille, Cora Sanford, lors du voyage au vignoble de l'été dernier, tous les trois riant devant l'appareil photo. Cora suspendue entre eux, les bras autour de leurs cous. La famille parfaite.

Le pouce de Christa hésita au-dessus de l'image. Puis elle appuya sur supprimer.

La photographie disparut. L'écran devint noir.

Elle trouva le numéro de Maura dans ses contacts.

La gouvernante répondit au deuxième appel. « Madame Sanford ? »

« Maura », La voix de Christa était stable, presque agréable. « Faites venir la voiture à l'entrée latérale. Je dois partir immédiatement. »

Elle n'attendit pas de réponse. Elle termina simplement l'appel et se tint à la balustrade, regardant les jardins impeccables du domaine où trois cents personnes en deuil continuaient à boire du champagne et à discuter des cours de la bourse, faisant semblant que la mort avait un sens.

La Bentley ronronna en entrant dans le garage privé sous l'immeuble de Park Avenue, ses pneus chuchotant contre le béton. Christa fixa son reflet dans la vitre teintée, regardant les lumières de la ville s'estomper et se brouiller tandis qu'ils descendaient dans l'espace souterrain.

« Merci, Thomas » Elle n'attendit pas que le chauffeur lui ouvre la porte. Elle sortit dans la lumière artificielle, ses pieds nus silencieux contre le sol froid. Elle avait retiré ses talons quelque part sur l'autoroute de Long Island, incapable de supporter leur pincement une seconde de plus.

L'ascenseur privé s'éleva en douceur, ses murs miroirs multipliant son image à l'infini. Christa étudia son reflet. Peau pâle, cheveux foncés tirés trop fermement, des yeux qui semblaient appartenir à quelqu'un d'autre.

Les portes s'ouvrirent sur le foyer du penthouse.

« Madame Sanford » Maura attendait, les mains croisées à la taille, le visage soigneusement neutre. « Vous rentrez tôt. Puis-je vous offrir quelque chose ? Un café ? Quelque chose de plus fort ? ».

Christa secoua la tête. Elle passa devant la gouvernante, ses pieds en chaussettes laissant de légères empreintes sur le marbre. Le sol était glacial. Elle accueillit cette sensation.

« Je vais me reposer. Cora ? » demanda Christa.

« Elle dort, madame » répondit Maura.

Christa hocha la tête et continua vers la suite parentale. L'appartement s'étendait autour d'elle, vaste et silencieux, chaque surface polie jusqu'à briller comme un miroir. La skyline de Manhattan scintillait à travers les baies vitrées, une constellation de richesse et d'ambition qui l'avait autrefois rassurée.

Maintenant, cela ressemblait à une prison dorée.

Elle entra dans le dressing, un espace de luxe organisé de plus de cent mètres carrés. Ses doigts trouvèrent la fermeture éclair de la robe Tom Ford et la tirèrent. La soie s'amoncela à ses pieds.

Elle la poussa vers le panier à linge. Puis elle donna un coup de pied au panier aussi, le faisant glisser sur le sol.

La salle de bain était en marbre blanc et chrome, la douche assez grande pour quatre. Christa tourna l'eau au maximum de sa chaleur et entra tout habillée, son fond de robe et ses sous-vêtements collés à sa peau. Elle se tint le visage incliné sous le jet, le laissant frapper ses paupières, ses pommettes, sa bouche.

La voix de Denny résonnait dans le rugissement de l'eau.

« Complètement inoffensif ».

Elle frotta sa peau jusqu'à ce qu'elle rougisse, jusqu'à ne sentir que le savon et la vapeur. Puis elle resta immobile à nouveau, regardant l'eau tourbillonner vers le drain.

Quand elle sortit enfin, elle s'enveloppa dans un peignoir et fit face au miroir. La femme qui la regardait avait les cheveux mouillés collés à son crâne et des yeux qui avaient cessé d'avoir peur.

Quelque chose avait remplacé la peur. Quelque chose de plus dur.

Elle retourna dans la chambre et s'arrêta.

Denny était assis au bord de leur lit, desserrant sa cravate. Il leva les yeux en la voyant entrer, et son visage s'illumina du sourire dont elle était tombée amoureuse douze ans plus tôt. Le sourire qui plissait les coins de ses yeux et le faisait ressembler, brièvement, à l'homme qu'elle avait cru qu'il était.

« Christa » Il se leva, tendant la main vers elle. « Tu es partie tôt ».

Le cœur de Christa fit un étrange pas de côté dans sa poitrine. Elle regarda ses mains s'étendre vers elle, regarda son corps s'incliner dans la chorégraphie familière de leur mariage.

Elle fit un pas de côté. Le mouvement était petit, presque désinvolte. Elle attrapa sa crème hydratante sur la coiffeuse, le dos tourné, et commença à l'appliquer avec une précision méthodique.

« Je ne me sentais pas bien » dit-elle.

Les mains de Denny restèrent en l'air un instant, puis retombèrent.

« Tu aurais dû me le dire. Je t'aurais ramenée » dit-il.

« Je suis capable de gérer un service de voiture moi-même » Elle garda les yeux sur son reflet, l'observant du coin du miroir. Il l'étudiait, la tête inclinée de cette manière qu'il avait lorsqu'il essayait de décrypter des données qui ne correspondaient pas à ses attentes.

« Bretagne était bouleversée » dit-il finalement. « Je suis resté pour l'aider à gérer les invités. C'était... difficile ».

Christa revissa le bouchon de sa crème hydratante. Ses doigts ne tremblèrent pas.

« Elle a subi une perte terrible » dit-elle. « Tu as eu raison de la réconforter ».

Les mots avaient un goût amer. Elle regarda le visage de Denny se détendre, le regardant accepter sa réponse comme le pardon qu'il cherchait.

Il s'approcha, se tenant derrière elle maintenant. Ses mains se posèrent sur ses épaules, ses pouces pressant le muscle à la base de son cou. Le toucher qui l'avait autrefois fait fondre lui donnait maintenant envie de reculer.

« Tu vas attraper froid » murmura-t-il, son souffle chaud contre son oreille. « Viens au lit. Je vais te réchauffer ».

Ses mains glissèrent le long de ses bras, rassemblant la ceinture de son peignoir, la tirant contre son torse. Elle pouvait le sentir à travers sa chemise, les contours familiers de son corps, le parfum qu'elle avait choisi pour lui trois Noëls plus tôt.

Elle fit un pas en avant, hors de son étreinte.

« Je vais dormir dans le dressing » dit-elle. « Je ne veux pas te déranger si je suis agitée ».

Le reflet de Denny montra sa confusion se transformer en autre chose. De l'inquiétude, peut-être. Ou le premier signe d'agacement.

« Christa. Nous n'avons jamais dormi séparément. Pas une seule fois en sept ans ».

Elle se tourna pour lui faire face directement. Il lui fallut un effort pour soutenir son regard, pour maintenir son expression dans le masque d'une légère indisposition.

« Je te l'ai dit. Je ne vais pas bien » Elle fit une pause, laissant une pointe d'irritation entrer dans sa voix. « J'apprécierais un peu d'espace, Denny. Est-ce trop demander ? ».

Il la fixa. Elle le regarda calculer-le coût de pousser plus loin, l'inconvénient d'une épouse blessée, la distraction de ce qui l'attendait sur son téléphone.

« D'accord » Le mot était sec. « Si c'est ce dont tu as besoin ».

Il se détourna, retirant sa chemise avec des gestes vifs et colériques. Christa entra dans le dressing et ferma doucement la porte derrière elle.

Le canapé-lit était étroit, conçu pour un usage occasionnel plutôt que pour dormir régulièrement. Elle prit le plaid en cachemire du banc de rangement et s'allongea tout habillée, fixant le plafond où l'éclairage encastré créait des motifs comme des galaxies lointaines.

Dans la chambre, elle entendit la respiration de Denny se ralentir dans le sommeil.

Christa resta éveillée, comptant les heures jusqu'au matin.

Christa se réveilla avant l'aube, le cou raide à cause du canapé-lit, la bouche sèche. Elle resta immobile un instant, s'orientant dans l'obscurité inconnue du dressing.

Puis elle se souvint.

Elle se leva sans bruit, se dirigeant vers la porte et collant son oreille contre celle-ci. La respiration de Denny continuait, profonde et régulière. Elle se glissa dans la salle de bain, se brossa les dents, s'aspergea le visage d'eau sans se regarder dans le miroir.

Quand elle en sortit, elle alla dans la chambre de Cora.

Sa fille dormait étendue sur son lit de princesse, un bras jeté au-dessus de sa tête, ses cheveux sombres emmêlés sur l'oreiller. Six ans. Assez âgée pour comprendre que les pères sont censés tenir leurs promesses. Assez jeune pour croire encore qu'ils le feront.

Christa s'assit au bord du lit et la regarda respirer.

Elle pensa à l'enfant que Brittany portait. L'héritier. L'atout majeur.

Sa main se posa sur son propre ventre, plat et vide sous sa nuisette en soie. Ils avaient parlé d'avoir un deuxième enfant. L'année prochaine, avait toujours dit Denny. Quand l'entreprise sera stable. Quand nous aurons plus de temps.

Menteur.

Cora bougea, ses yeux s'ouvrant doucement. « Maman ? »

« Chut. Redors, ma puce. »

Mais Cora était maintenant réveillée, s'asseyant et se frottant les yeux. « Pourquoi es-tu ici ? Où est Papa ? »

« Papa dort. Je voulais juste te voir. »

Cora se blottit sur ses genoux, chaude et lourde de sommeil. Christa la serra contre elle, respirant l'odeur de shampoing à la fraise et d'enfant - de sueur, sentant le petit cœur battre contre le sien.

« J'ai rêvé des chevaux », murmura Cora contre son épaule. « On faisait tous une balade ensemble. Toi, moi et Papa. »

Les bras de Christa se resserrèrent. « Ça a l'air d'être un beau rêve. »

« On ira faire une balade ce week-end ? Tu l'as promis. »

« On verra, ma puce. Maintenant, dors. »

Elle réinstalla Cora contre ses oreillers, chantant la berceuse que sa propre mère lui avait chantée, sa voix à peine audible. Lorsque la respiration de Cora s'approfondit, elle lui embrassa le front et quitta la pièce.

Denny était dans la cuisine quand elle entra, lisant quelque chose sur sa tablette.

Il leva les yeux, son expression soigneusement neutre. « Tu es debout tôt. »

« Je n'arrivais pas à dormir. » Elle se servit un café, ses gestes précis et efficaces. « Cora est réveillée. Elle voudra bientôt son petit-déjeuner. »

Denny posa sa tablette. Il s'approcha lentement d'elle, comme on s'approche d'un animal craintif, et posa ses mains sur ses hanches. Ses pouces traçaient des cercles contre sa robe de chambre.

« À propos d'hier soir », dit-il. « J'étais inquiet. Tu ne te détournes jamais comme ça. »

Christa se décala, attrapant une tasse. « Je te l'ai dit. Je ne me sentais pas bien. »

« Tu vas mieux maintenant ? »

Elle se tourna vers lui, tenant son café entre eux comme un bouclier. « Beaucoup mieux. Merci. »

Denny scruta son visage, cherchant des failles dans son calme, mais n'en trouva aucune. Elle avait toujours été douée pour ça - contrôler ses expressions, gérer ses émotions. Il avait appelé cela son « détachement scientifique » une fois, avec admiration. Maintenant, elle l'utilisait contre lui.

Il sembla prendre une décision. Il se redressa, la relâchant complètement.

« Je ne serai pas à la maison ce soir », dit-il. « Curtis avait d'importants investissements dans les Hamptons - de l'immobilier, quelques collections d'art. Je dois trier les documents au domaine. Cela prendra des heures. »

Christa sirota son café. « Bien sûr », dit-elle. « Ces affaires nécessitent de l'attention. »

Les épaules de Denny se détendirent. Il s'attendait à de la résistance. Il avait préparé des arguments, des justifications. Son accord facile le désarma.

« Je vais probablement rester la nuit », ajouta-t-il, l'observant attentivement. « Brittany est... elle ne gère pas bien la situation. Être seule dans cette maison, entourée des affaires de Curtis. Je devrais rester pour la soutenir. »

Christa posa sa tasse. Elle leva les yeux vers lui, arrangeant ses traits pour afficher une expression qu'elle espérait ressembler à de la compréhension. « Tu es un bon beau-frère, Denny. Elle a de la chance de t'avoir. »

Les mots restèrent suspendus entre eux. Elle le regarda les assimiler, regarda son incertitude se dissoudre en autosatisfaction. Il la croyait. Il croyait qu'elle était si stupide, si aveugle, si inoffensive.

« Merci », dit-il, et il semblait réellement reconnaissant. « De comprendre. »

Il lui embrassa la joue avant de partir, ses lèvres sèches et brèves. Elle resta au comptoir jusqu'à ce qu'elle entende les portes de l'ascenseur se fermer.

...

Le centre de recherche de Sanford Dynamics occupait les trois derniers étages d'un immeuble situé douze pâtés de maisons plus au sud. Le laboratoire privé de Christa était une forteresse de verre et d'acier, accessible uniquement par des scanners biométriques et un ascenseur privé.

Elle passa la journée à agir délibérément. Révisant des ensembles de données qu'elle connaissait déjà par cœur. Effectuant des diagnostics inutiles. Son assistante, Zoe Vance, restait en périphérie, sentant que quelque chose n'allait pas mais sachant qu'il valait mieux ne pas poser de questions.

Dans l'après-midi, Christa accéda à la base de données des brevets. Elle chercha tous les projets où le nom de Brittany figurait en tant que « consultante » ou « conseillère ». La liste était plus longue qu'elle ne l'avait imaginé. Quatorze brevets. Trois initiatives de recherche en cours. Deux millions de dollars en frais de consultation annuels. Tout cela construit sur le travail de Christa. Ses algorithmes. Ses nuits blanches. Ses découvertes.

Elle téléchargea tout. L'organisa par date, par code de projet, par pourcentage de contribution. Elle créa dossier après dossier, une taxonomie du vol si complète qu'elle résisterait à n'importe quel audit.

Quand la nuit tomba, elle travaillait encore. Cora dormait lorsqu'elle rentra enfin à l'appartement. Maura avait géré le dîner, le bain, le coucher.

Christa se tenait dans l'embrasure de la porte de sa fille, la regardant respirer, sentant le poids des découvertes de la journée peser contre ses côtes.

Elle se versa un verre de vin et s'assit dans le salon sombre.

La ville scintillait en contrebas, indifférente à sa douleur. Elle pensa à Denny dans les Hamptons, dans le lit où son frère avait dormi, avec la femme qui portait son enfant. Elle pensa au mot qu'il avait utilisé - inoffensive.

Son téléphone était posé sur la table basse. Elle le fixa longuement. Elle ne savait pas ce qu'elle espérait prouver. Peut-être seulement qu'elle avait raison. Que les derniers doutes étaient infondés. Qu'elle pouvait cesser d'espérer.

Elle prit le téléphone et composa le numéro.

Cela sonna quatre fois. Puis cinq. Elle s'apprêtait à raccrocher quand la connexion se fit.

Mais la voix qui répondit n'était pas celle de Denny.

« Allô ? »

Brittany. Endormie, confuse, intime.

La main de Christa se resserra sur le téléphone.

« Allô ? » répéta Brittany. Puis, lisant probablement l'identifiant de l'appelant, sa voix changea. Elle devint troublée, mais d'une manière calculée.

« Oh, Christa ! Mon Dieu, Denny a laissé son téléphone dans le salon. Il est dans le bureau en train de passer en revue des papiers urgents concernant le domaine. Tout va bien ? C'est à propos de l'entreprise ? »

Elle fit une pause, laissant le silence s'étirer. La performance était magistrale, se présentant comme une assistante serviable et innocente tout en peignant un tableau d'intimité domestique.

« Il est juste en train de finir », continua Brittany, sa voix douce avec une préoccupation feinte. « Dois-je aller le chercher pour toi ? »

Christa trouva sa voix. Elle semblait appartenir à quelqu'un d'autre, quelqu'un de calme, de professionnel et complètement indifférent.

« Pas besoin. Dis-lui de m'appeler demain matin. Il y a un document qui nécessite sa signature. »

« Bien sûr. » La voix de Brittany portait un sourire. « Je lui dirai que tu as appelé. Et Christa ? Je suis tellement désolée de... occuper son temps. »

La performance était impeccable. La veuve en deuil, l'amie préoccupée.

Christa mit fin à l'appel sans répondre.

Elle resta assise dans l'obscurité pendant longtemps, le téléphone encore pressé contre son oreille. Puis elle se leva, marcha jusqu'à la fenêtre et pressa son front contre le verre froid.

En dessous d'elle, la ville continuait son mouvement incessant. Quelque part, des avocats rédigeaient des contrats, des banquiers déplaçaient des fortunes, des vies se construisaient et se détruisaient d'un coup de plume.

Elle avait passé sept ans à être « inoffensive ».

Cela s'arrêtait ici, maintenant.