Sa femme indésirable: le retour spectaculaire du génie

« Madame Sanford, mes plus sincères condoléances pour votre perte. »

Christa Byrd accepta la poignée de main de l'homme avec un équilibre parfait entre chaleur et retenue, ses doigts effleurant à peine sa paume avant de se retirer. La robe noire Tom Ford lui collait aux épaules comme une seconde peau, la soie lourde et coûteuse contre sa peau.

« Merci, Monsieur Nowak. Curtis était un homme remarquable. » Sa mort avait été soudaine : un accident d'hélicoptère dans les Alpes. Le rapport officiel citait une défaillance mécanique, mais Christa se souvenait que Curtis avait un jour plaisanté au sujet d'un concurrent ayant des liens avec la mafia. Elle n'y avait pas prêté attention à l'époque. Maintenant, cette pensée était comme une écharde sous la peau.

Le regard de Mitch Nowak s'attarda sur son visage un instant de trop, puis glissa vers le bar, avant de revenir sur elle. « Remarquable, en effet. Et sa disparition laisse... certaines questions en suspens quant à la direction de Sanford Dynamics. Le conseil d'administration doit être dans tous ses états. »

Le sourire de Christa ne fléchit pas. Elle avait appris ce sourire à la Harvard Business School, l'avait perfectionné au cours de ses sept années de mariage avec Denny Sanford. Il disait tout et rien à la fois.

« Le conseil est uni pour honorer l'héritage de Curtis », dit-elle. « Maintenant, si vous voulez bien m'excuser, je dois confirmer les détails avec le traiteur. »

Elle tourna les talons avant qu'il ne puisse répondre, le claquement de ses talons résonnant sur le sol en marbre du domaine des Hamptons. La cérémonie d'hommage à Curtis Sanford avait attiré trois cents des noms les plus influents de New York, et chacun d'entre eux était venu avec des intentions cachées sous le noir du deuil.

Christa se fraya un chemin à travers la foule comme une lame dans l'eau. Elle s'arrêta pour accepter les condoléances de la femme d'un sénateur, esquiva une question sur la nouvelle initiative de la fondation, rit doucement à un souvenir que quelqu'un partagea sur les années d'université de Curtis. Chaque interaction était chorégraphiée, précise, épuisante.

Elle avait besoin d'air.

Pas l'air du jardin, épais de fumée de cigarette et de spéculations chuchotées. Du véritable air. De la solitude.

Christa se glissa vers le grand escalier, sa main traînant sur la rampe. Le premier étage du domaine Sanford était un territoire interdit lors d'événements comme celui-ci, réservé à la famille. Elle monta lentement les marches, les muscles endoloris par la représentation qu'elle venait de donner.

L'aile est était silencieuse. Des grains de poussière dansaient dans la lumière de l'après-midi qui filtrait par les hautes fenêtres. Elle passa devant des portes closes – chambres d'amis, la chambre d'enfant de Curtis, la nurserie où sa fille avait dormi autrefois – jusqu'à ce qu'elle atteigne la lourde porte en chêne au bout du couloir.

Le bureau de Curtis.

Il l'appelait son sanctuaire. Du cuir, de vieux livres et le silence particulier d'une pièce qui abritait de vraies pensées. Christa avait passé des heures ici avec lui, à discuter de poésie, de toutes choses, pendant que Denny s'occupait des affaires en bas.

Elle sortit son téléphone, avec l'intention d'envoyer un rapide message à Maura concernant sa nouvelle heure de départ estimée, quand elle entendit des voix provenant du bureau.

« ... on ne peut pas continuer à se voir comme ça. »

La voix de Brittany Baldwin. La veuve de Curtis. La belle-sœur de Christa depuis quatre ans.

La main de Christa se figea. Elle devait partir. Quel que soit le deuil personnel que Brittany traversait, ce n'était pas à Christa de s'immiscer.

Puis elle entendit la voix de Denny.

« Il n'y a pas d'autre choix. Pas avant que... »

« Denny, j'ai peur. » La voix de Brittany se fit plus basse, intime et tremblante. « Et si Millicent l'apprend ? Elle me fera chasser de la famille. Tu sais ce qu'elle pense des scandales. »

« Elle ne l'apprendra pas. » La voix de Denny était ferme, assurée, celle qu'il utilisait en salle de conseil quand il voulait mettre fin à un débat. « Curtis vient de mourir. Personne ne te touchera. Et de toute façon, c'est notre plan qui compte. »

Christa retint son souffle.

Un plan ?

« Une fois que le test de paternité confirmera que le bébé est un héritier Sanford », continua Brittany, la voix plus assurée maintenant, presque calculatrice, « tout changera. Le trust de Curtis, les sièges au conseil, les droits de vote... tout passera par cet enfant. Notre avenir est assuré. »

Un bébé.

Le mot frappa la poitrine de Christa comme un coup. Elle s'agrippa à l'encadrement de la porte, ses jointures blanchissant sur le bois sombre.

« Exactement », dit Denny. « Un héritier. C'est la carte maîtresse dont nous avons besoin. Le trust de Curtis a été structuré pour sauter une génération s'il n'y a pas de descendant direct. Brittany, avec cet enfant, nous contrôlons tout. »

Christa eut la nausée. Elle plaqua sa main libre contre sa bouche, sentant la bile au fond de sa gorge.

Par l'entrebâillement de la porte, elle vit du mouvement. Des ombres qui bougeaient. Le froufrou d'un tissu.

Puis le son.

Un baiser. Doux, prolongé, sans équivoque.

De nouveau la voix de Denny, plus basse maintenant, intime d'une manière qui donna la chair de poule à Christa. « Je suis désolé que tu doives jouer la veuve éplorée à sa propre cérémonie d'hommage. Je sais que c'est difficile. »

« Pour notre avenir, je ferai n'importe quoi. » Le rire de Brittany était léger, presque enjoué. « Mais Christa... elle est si perspicace. Et si elle se doute de quelque chose ? »

Denny émit un son. Une expiration dédaigneuse par le nez.

« Le Dr Byrd ne se soucie que de son laboratoire et de ses brevets. La politique familiale, les nuances émotionnelles... elle est brillante avec les données, mais ne comprend rien aux gens. » Il marqua une pause. « C'est ma femme parfaite. Belle, accomplie, et complètement inoffensive. »

Inoffensive.

Le mot pénétra le corps de Christa comme une lame, précise et froide. Son cerveau, entraîné à traiter les anomalies dans les flux de données, commença à analyser la nouvelle information. Entrée : sept ans de mariage, une fille, un avenir commun. Sortie : un arrangement commercial calculé. Variable "amour" : nulle. Conclusion : le modèle entier de sa vie était défectueux, bâti sur des données corrompues. Il devait être mis au rebut et reconstruit.

Elle était toujours là, debout, respirant encore, quand la poignée de la porte tourna.

Christa bougea sans réfléchir, se jetant dans l'alcôve à côté de la porte. De lourds rideaux de velours l'engloutirent, le tissu épais de poussière et sentant l'argent ancien. Son pouce, qui flottait au-dessus du clavier de son téléphone, appuya aveuglément sur les boutons latéraux. Elle entendit un faible carillon lorsque l'écran se verrouilla, incertaine si elle avait enregistré l'audio ou simplement fait une capture d'écran de son accueil. Elle se plaqua le dos contre le mur, son cœur battant si fort qu'elle était certaine qu'ils l'entendraient.

Des bruits de pas. Deux paires.

« Tes cheveux », murmura Denny.

« Ça se voit ? »

« Jamais. Tu es parfaite. »

Ils passèrent à quelques centimètres de sa cachette. Christa observa à travers une fente dans les rideaux la main de Denny se poser au creux des reins de Brittany, la guidant vers l'escalier. Leurs visages s'étaient transformés : celui de Denny était marqué par les traits graves du deuil, celui de Brittany, pâle et tiré, affichait un chagrin parfaitement calibré.

Ils ressemblaient à un frère dévoué réconfortant sa belle-sœur anéantie.

Ils n'avaient l'air de rien qui soit vrai.

Christa resta dans l'obscurité longtemps après que leurs pas se furent évanouis. Ses jambes tremblaient. Ses mains étaient glacées. Elle compta ses respirations jusqu'à ce qu'elles se calment, puis les compta de nouveau.

Quand elle sortit enfin de derrière le rideau, son visage était vide d'expression. Elle se dirigea vers la terrasse du premier étage sans se presser, sans se retourner. Le vent d'octobre s'engouffra dans sa robe, faisant claquer la soie contre ses jambes comme un drapeau.

Elle sortit son téléphone.

L'écran s'illumina d'une photographie : Denny, Christa et Cora lors de leur voyage dans les vignobles l'été dernier, tous les trois riant face à l'objectif, Cora suspendue entre eux, les bras autour de leurs cous. La famille parfaite. Le parfait mensonge.

Le pouce de Christa survola l'image. Puis elle appuya sur "supprimer".

La photographie disparut. L'écran devint noir.

Elle trouva le numéro de Maura dans ses contacts. La gouvernante répondit à la deuxième sonnerie.

« Madame Sanford ? »

« Maura. » La voix de Christa était stable, presque agréable. « Faites amener la voiture à l'entrée de service. Je dois partir immédiatement. »

Elle n'attendit pas de réponse. Elle mit simplement fin à l'appel et resta près de la balustrade, contemplant les jardins manucurés du domaine où trois cents personnes en deuil continuaient de boire du champagne, de discuter du cours des actions et de prétendre que la mort signifiait quelque chose.

Le vent était froid sur son visage.

Christa ne le sentait pas.

La Bentley ronronna en entrant dans le garage privé sous l'immeuble de Park Avenue, ses pneus murmurant sur le béton. Christa fixa son reflet dans la vitre teintée, regardant les lumières de la ville se brouiller et s'étaler tandis que la voiture descendait dans l'espace souterrain.

« Merci, Thomas. »

Elle n'attendit pas que le chauffeur lui ouvre la portière. Elle sortit dans la lumière artificielle, ses pieds nus silencieux sur le sol froid. Elle avait retiré ses talons quelque part sur la Long Island Expressway, incapable de supporter leur étreinte douloureuse une seconde de plus.

L'ascenseur privé s'éleva en douceur, ses parois en miroir multipliant son image à l'infini. Christa étudia la femme dans le miroir. Peau pâle, cheveux sombres tirés en arrière trop fermement, des yeux qui semblaient appartenir à quelqu'un d'autre.

Les portes s'ouvrirent sur le hall d'entrée du penthouse.

« Mrs. Sanford. » Maura O'Connell attendait, les mains jointes à la taille, le visage soigneusement neutre. « Vous êtes rentrée tôt. Puis-je vous servir quelque chose ? Un thé ? Quelque chose de plus fort ? »

Christa secoua la tête. Elle passa devant la gouvernante, ses pieds en bas laissant de légères empreintes sur le marbre. Le sol était glacial. Elle accueillit cette sensation.

« Je vais me reposer. Cora ? »

« Elle dort, madame. Gladys est avec elle. »

Christa hocha la tête et continua vers la suite parentale. L'appartement s'étendait autour d'elle, vaste et silencieux, chaque surface polie jusqu'à un éclat de miroir. La skyline de Manhattan scintillait à travers les baies vitrées, une constellation de richesse et d'ambition qui, autrefois, lui avait procuré un sentiment de sécurité.

Maintenant, elle ressemblait à une cage.

Elle entra dans le dressing, cent dix mètres carrés de luxe organisé. Ses doigts trouvèrent la fermeture éclair de la robe Tom Ford et tirèrent dessus. La soie s'amoncela à ses pieds comme une chose morte.

D'un coup de pied, elle l'envoya vers le panier à linge. Puis elle frappa le panier lui-même, l'envoyant déraper sur le sol.

La salle de bain était en marbre blanc et chrome, la douche assez grande pour quatre personnes. Christa régla l'eau sur une température brûlante et entra toute habillée, sa combinaison et ses sous-vêtements se plaquant à sa peau. Elle resta debout, le visage incliné sous le jet, le laissant frapper ses paupières, ses pommettes, sa bouche.

La voix de Denny résonnait dans le rugissement de l'eau.

*Le Dr. Byrd ne se soucie que de son labo et de ses brevets.*

*Complètement inoffensive.*

Elle se frotta la peau jusqu'à la faire rougir, jusqu'à ne plus sentir que le savon et la vapeur. Puis elle s'immobilisa de nouveau, regardant l'eau s'écouler en spirale dans le siphon.

Quand elle sortit enfin, elle s'enveloppa dans un peignoir et fit face au miroir. La femme qui la regardait avait les cheveux mouillés plaqués sur son crâne et des yeux qui n'avaient plus peur.

Quelque chose avait remplacé la peur. Quelque chose de plus dur.

Elle retourna dans la chambre et s'arrêta.

Denny était assis sur le bord de leur lit, en train de desserrer sa cravate. Il leva les yeux quand elle entra, et son visage s'illumina de ce sourire dont elle était tombée amoureuse douze ans plus tôt. Le sourire qui plissait le coin de ses yeux et lui donnait, l'espace d'un instant, l'apparence de l'homme qu'elle avait cru qu'il était.

« Chris. » Il se leva, tendant les bras vers elle. « Tu es partie tôt. Je t'ai cherchée partout. »

Le cœur de Christa eut un étrange soubresaut dans sa poitrine. Elle regarda ses mains se tendre vers elle, regarda son corps s'incliner dans la chorégraphie familière de leur mariage.

Elle fit un pas de côté.

Le mouvement était léger, presque désinvolte. Elle attrapa sa crème hydratante sur la coiffeuse, le dos tourné, et commença à l'appliquer avec une précision méthodique.

« Je ne me sentais pas bien », dit-elle.

Les mains de Denny restèrent un instant suspendues dans les airs, puis retombèrent. Elle entendit la confusion dans son silence.

« Tu aurais dû me le dire. Je t'aurais ramenée. »

« Je suis capable de commander une voiture avec chauffeur. »

Elle garda les yeux sur son reflet, l'observant du coin de l'œil dans le miroir. Il l'étudiait, la tête penchée comme il le faisait quand il essayait de déchiffrer des données qui ne correspondaient pas à ses attentes.

« Brittany était effondrée », dit-il enfin. « Je suis resté pour l'aider à gérer les invités. C'était... difficile. »

Christa revissa le bouchon de sa crème hydratante. Ses doigts ne tremblaient pas.

« Elle a subi une perte terrible », dit-elle. « Tu as eu raison de la réconforter. »

Les mots avaient un goût de cuivre. Elle regarda le visage de Denny se détendre, le regarda accepter sa réponse comme le pardon qu'il recherchait.

Il se rapprocha, se tenant maintenant derrière elle. Ses mains se posèrent sur ses épaules, ses pouces pressant le muscle à la base de sa nuque. Ce contact qui, autrefois, la faisait fondre, lui donnait maintenant envie de reculer.

Elle ne bougea pas.

« Tu es froide », murmura-t-il, son souffle chaud contre son oreille. « Viens te coucher. Je vais te réchauffer. »

Ses mains glissèrent le long de ses bras, attrapant la ceinture de son peignoir, la tirant en arrière contre sa poitrine. Elle pouvait le sentir à travers sa chemise, les contours familiers de son corps, l'eau de Cologne qu'elle lui avait choisie trois Noëls auparavant.

Elle fit un pas en avant, hors de son étreinte.

« Je dormirai dans le dressing », dit-elle. « Je ne veux pas te déranger si je suis agitée. »

Le reflet de Denny montrait sa confusion se muer en autre chose. De l'inquiétude, peut-être. Ou la première lueur d'agacement.

« Christa. Nous n'avons jamais dormi séparément. Pas une seule fois en sept ans. »

Elle se tourna pour lui faire face directement. Il lui fallut un effort pour croiser son regard, pour maintenir son expression derrière un masque de légère indisposition.

« Je te l'ai dit. Je ne vais pas bien. » Elle marqua une pause, laissant une pointe d'irritation percer dans sa voix. « J'apprécierais d'avoir un peu d'espace, Denny. C'est trop demander ? »

Il la dévisagea. Elle le regarda calculer : le coût d'insister, l'inconvénient d'une épouse blessée, la distraction de ce qui l'attendait sur son téléphone.

« Très bien. » Le mot était sec. « Si c'est ce dont tu as besoin. »

Il se détourna, retirant sa chemise avec des gestes vifs et rageurs. Christa entra dans le dressing et referma doucement la porte derrière elle.

Le canapé-lit était étroit, conçu pour un usage occasionnel plutôt que pour un couchage régulier. Elle tira le plaid en cachemire de son coffre de rangement et s'allongea toute habillée, fixant le plafond où l'éclairage encastré créait des motifs semblables à des galaxies lointaines.

Dans la chambre, elle entendit la respiration de Denny ralentir et devenir celle du sommeil.

Christa resta éveillée, comptant les heures jusqu'au matin.

Christa se réveilla avant l'aube, la nuque raide à cause du canapé-lit, la bouche sèche. Elle resta immobile un instant, s'orientant dans l'obscurité inconnue du dressing.

Puis elle se souvint.

Elle se leva sans bruit, se dirigeant à pas feutrés vers la porte et collant son oreille contre celle-ci. La respiration de Denny continuait, profonde et régulière. Elle se glissa dans la salle de bain, se brossa les dents, s'aspergea le visage d'eau sans se regarder dans le miroir.

Quand elle en sortit, elle se rendit dans la chambre de Cora.

Sa fille dormait étalée en travers de son lit de princesse, un bras rejeté au-dessus de sa tête, ses cheveux sombres emmêlés sur l'oreiller. Six ans. Assez grande pour comprendre que les pères étaient censés tenir leurs promesses. Assez jeune pour croire encore qu'ils le feraient.

Christa s'assit sur le bord du lit et la regarda respirer.

Elle pensa à l'enfant que Brittany portait. L'héritier. L'atout maître.

Sa main se posa sur son propre abdomen, plat et vide sous son caraco de soie. Ils avaient parlé d'un deuxième enfant. L'année prochaine, avait toujours dit Denny. Quand l'entreprise se stabilisera. Quand nous aurons plus de temps.

Menteur.

Cora remua, ses paupières papillonnèrent et s'ouvrirent. « Maman ? »

« Chut. Redors-toi, ma puce. »

Mais Cora était maintenant réveillée, assise et se frottant les yeux. « Pourquoi tu es là ? Il est où Papa ? »

« Papa dort. Je voulais juste te voir. »

Cora se glissa sur ses genoux, chaude et lourde de sommeil. Christa la serra contre elle, respirant l'odeur de shampoing à la fraise et de sueur d'enfant, sentant le petit cœur battre contre le sien.

« J'ai rêvé des chevaux », marmonna Cora contre son épaule. « On montait tous ensemble. Toi, moi et Papa. »

Les bras de Christa se resserrèrent. « Ça a l'air d'être un beau rêve. »

« On ira monter à cheval ce week-end ? Tu as promis. »

« On verra, ma puce. Maintenant, dors. »

Elle réinstalla Cora contre ses oreillers, chantant la berceuse que sa propre mère lui avait chantée, sa voix à peine audible. Quand la respiration de Cora devint plus profonde, elle l'embrassa sur le front et partit.

Denny était dans la cuisine quand elle entra, lisant quelque chose sur sa tablette. Il leva les yeux, l'expression soigneusement neutre.

« Tu es levée tôt. »

« Je n'arrivais pas à dormir. » Elle se versa du café, avec des gestes mesurés. « Cora est réveillée. Elle va bientôt vouloir son petit-déjeuner. »

Denny posa sa tablette. Il s'approcha d'elle lentement, comme on approcherait un animal craintif, et posa ses mains sur ses hanches. Ses pouces tracèrent des cercles contre sa robe de chambre, le geste si familier qu'il lui donna envie de hurler.

« À propos d'hier soir », dit-il. « J'étais inquiet. Tu ne te dérobes jamais comme ça. »

Christa fit un pas de côté, attrapant une tasse. « Je te l'ai dit. Je ne me sentais pas bien. »

« Tu vas mieux maintenant ? »

Elle se tourna pour lui faire face, tenant son café entre eux comme un bouclier. « Beaucoup mieux. Merci. »

Denny étudia son visage. Elle le regarda chercher des failles dans son sang-froid, sans en trouver aucune. Elle avait toujours été douée pour ça : contrôler ses expressions, gérer ses émotions. Il avait un jour appelé ça son « détachement scientifique », avec admiration. Maintenant, elle l'utilisait contre lui.

Il parut prendre une décision. Il se redressa, la relâchant complètement.

« Je ne rentrerai pas ce soir », dit-il. « Curtis avait d'importants investissements dans les Hamptons : de l'immobilier, quelques collections d'art. Je dois trier la documentation à la propriété. Ça va prendre des heures. »

Christa sirota son café. Il lui brûla la langue. Elle accueillit la douleur.

« Bien sûr », dit-elle. « Ces affaires nécessitent de l'attention. »

Les épaules de Denny se détendirent. Il s'était attendu à une résistance, réalisa-t-elle. Il avait préparé des arguments, des justifications. Son accord facile le désarma.

« Je vais probablement rester pour la nuit », ajouta-t-il en l'observant attentivement. « Brittany... elle ne gère pas bien la situation. Être seule dans cette maison, entourée des affaires de Curtis. Je devrais rester pour la soutenir. »

Christa posa sa tasse. Elle leva les yeux vers lui, composant sur son visage une expression qui, elle l'espérait, ressemblait à de la compréhension.

« Tu es un bon frère, Denny. Elle a de la chance de t'avoir. »

Les mots restèrent en suspens entre eux. Elle le regarda les assimiler, vit son incertitude se dissoudre en autosatisfaction. Il la croyait. Il la croyait si stupide, si aveugle, si inoffensive.

« Merci », dit-il, et sa voix semblait réellement reconnaissante. « De comprendre. »

Il l'embrassa sur la joue avant de partir, ses lèvres sèches et brèves. Elle resta debout près du comptoir jusqu'à ce qu'elle entende les portes de l'ascenseur se fermer.

Puis elle se rendit à son bureau.

Le centre de recherche de Sanford Dynamics occupait les trois derniers étages d'un immeuble à douze pâtés de maisons au sud. Le laboratoire privé de Christa était une forteresse de verre et d'acier, accessible uniquement par des scanners biométriques et un ascenseur privé.

Elle passa la journée dans un mouvement délibéré. Révisant des ensembles de données qu'elle avait déjà mémorisés. Exécutant des diagnostics qui n'en avaient pas besoin. Son assistante, Zoe Vance, restait en périphérie, sentant que quelque chose n'allait pas mais sachant qu'il valait mieux ne pas poser de questions.

Dans l'après-midi, Christa accéda à la base de données des brevets.

Elle rechercha chaque projet qui portait le nom de Brittany Baldwin en tant que « consultante » ou « conseillère ». La liste était plus longue que ce à quoi elle s'attendait. Quatorze brevets. Trois initiatives de recherche en cours. Deux millions de dollars d'honoraires de consultation annuels.

Tout cela construit sur le travail de Christa. Ses algorithmes. Ses nuits blanches. Ses découvertes.

Elle téléchargea tout. L'organisa par date, par code de projet, par pourcentage de contribution. Elle créa des dossiers dans des dossiers, une taxonomie du vol si complète qu'elle résisterait à n'importe quel audit.

Quand la nuit tomba, elle travaillait encore.

Cora dormait quand elle rentra enfin à l'appartement. Maura s'était occupée du dîner, du bain et du coucher. Christa se tint sur le seuil de la chambre de sa fille, la regardant respirer, sentant le poids des découvertes de la journée peser sur sa poitrine.

Elle se versa un verre de vin et s'assit dans le salon obscur.

La ville scintillait en contrebas, indifférente à sa douleur. Elle pensa à Denny dans les Hamptons, dans le lit où son frère avait dormi, avec la femme qui portait son enfant. Elle pensa au mot qu'il avait utilisé.

Inoffensive.

Son téléphone était posé sur la table basse. Elle le fixa longuement.

Elle ne savait pas ce qu'elle espérait prouver. Peut-être seulement qu'elle avait raison. Que les dernières bribes de doute étaient infondées. Qu'elle pouvait cesser d'espérer.

Elle prit le téléphone et composa le numéro.

Il sonna quatre fois. Cinq. Elle s'apprêtait à raccrocher quand on lui répondit.

Mais la voix qui répondit n'était pas celle de Denny.

« Allô ? »

Brittany Baldwin. Endormie, confuse, intime.

La main de Christa se crispa sur le téléphone jusqu'à ce qu'elle sente la coque se fissurer.

« Allô ? » répéta Brittany. Puis, lisant probablement l'identité de l'appelant, sa voix changea. Elle devint troublée, mais d'une manière calculée.

« Oh, Christa ! Mon Dieu, Denny a dû laisser son téléphone dans le salon. Il est dans le bureau en train de consulter des papiers urgents de la succession, et il m'a demandé de répondre si quelqu'un appelait. Est-ce que tout va bien ? C'est à propos de l'entreprise ? »

Elle marqua une pause, laissant le silence s'étirer. La performance était magistrale, se présentant comme une assistante serviable et innocente tout en brossant simultanément un tableau d'intimité domestique.

« Il a presque fini », continua Brittany, la voix douce d'une sollicitude feinte. « Voulez-vous que j'aille le chercher ? »

Table de chevet. Douche. Salon. Bureau. Les mots peignaient des images que Christa ne voulait pas voir.

Elle retrouva sa voix. Elle sonnait comme si elle appartenait à quelqu'un d'autre, quelqu'un de calme, de professionnel et de totalement imperturbable.

« Ce ne sera pas nécessaire. Dites-lui de m'appeler demain matin. Il y a un document qui requiert sa signature. »

« Bien sûr. » Christa pouvait entendre le sourire dans la voix de Brittany. « Je lui dirai que vous avez appelé. Et Christa ? Je suis tellement désolée pour... tout. La cérémonie, les ragots. Je sais que ça doit être dur pour vous. »

La performance était impeccable. La veuve éplorée, l'amie inquiète, la spectatrice innocente.

Christa mit fin à l'appel sans répondre.

Elle resta assise dans le noir pendant un long moment, le téléphone silencieux toujours pressé contre son oreille. Puis elle se leva, se dirigea vers la fenêtre et appuya son front contre la vitre froide.

En bas, la ville poursuivait son manège incessant. Quelque part, des avocats rédigeaient des contrats, des banquiers déplaçaient des fortunes, des vies se construisaient et se détruisaient d'un simple trait de plume.

Christa Byrd avait passé sept ans à être inoffensive.

C'était terminé.