Sa Tromperie, Son Destin à Londres

Le poste t'attend depuis trois ans, Éliane. Un mot de toi suffit.

La voix au téléphone était calme, profonde, familière. C'était celle d'Évan Chevalier, son ancien mentor, aujourd'hui un architecte de renommée mondiale.

Une heure plus tôt, elle avait signé les papiers pour le transfert de son jeune frère, Cédric, en soins palliatifs. Le traitement expérimental qui aurait pu le sauver exigeait un acompte de cinquante mille euros qu'elle n'avait pas. Ses économies avaient fondu, et son agence, bâtie de zéro avec son petit ami, Baptiste Vidal, était un succès, mais il lui avait bloqué l'accès aux comptes.

Alors qu'elle se levait pour aller mettre en gage sa montre Patek Philippe, un tumulte éclata. Baptiste fit irruption, soutenant Daniella Tran qui se plaignait de façon théâtrale d'une cheville foulée. Il ne lui jeta même pas un regard.

Il finit par la repérer, l'attira dans un placard à balais et siffla : « Qu'est-ce que tu fiches ici ? Tout ça fait partie du plan. Je lui fais croire qu'elle a gagné. » Il lui fourra cinq cents euros dans la main, lui ordonnant de partir avant que Daniella ne la voie.

Il pensait qu'elle était là pour l'argent, pour de la menue monnaie. Elle laissa les billets tomber au sol. Il était si doué pour mentir, pour jouer la comédie. Il ne voyait pas sa détresse, son chagrin, seulement un obstacle à son grand projet.

C'était fini. Elle le sut avec une certitude à la fois terrifiante et libératrice. Il était temps de partir pour Londres.

Chapitre 1

« Le poste t'attend depuis trois ans, Éliane. Un mot de toi suffit. »

La voix au téléphone était calme et profonde, un son familier d'une autre vie. Évan Chevalier. Son mentor de l'école d'architecture. Désormais un architecte de renommée mondiale à Londres.

« Tout le monde au bureau de Londres connaît ton nom. Ils pensent que je suis fou de garder un poste d'associée senior vacant pour une étudiante que je n'ai pas vue depuis sept ans. »

Éliane Moreau appuya sa tête contre le mur froid et stérile de la salle d'attente de l'hôpital.

« Je le prends », dit-elle d'une voix blanche.

Elle raccrocha.

Le silence du couloir était pesant, seulement brisé par le bip lointain et rythmé d'une machine.

Une heure plus tôt, elle avait signé les papiers. Cédric, son jeune frère, était transféré en soins palliatifs.

Le traitement expérimental qui aurait pu le sauver exigeait un acompte de cinquante mille euros. Elle ne les avait pas. Ses économies avaient disparu, dépensées dans les cycles sans fin de traitements conventionnels qui avaient tous échoué.

Son agence, celle qu'elle avait bâtie de zéro avec son petit ami, Baptiste Vidal, était un succès. Mais sa part des bénéfices était intouchable. Baptiste lui avait bloqué l'accès aux comptes. Il disait que c'était temporaire, une manœuvre commerciale. Il disait beaucoup de choses.

Elle s'était coupée de ses amis et même de sa propre famille, qui la croyaient tous en train de vivre une vie parfaite à Paris avec son partenaire brillant et prospère. Ils ne savaient pas qu'elle était seule.

Elle avait tout essayé pour trouver l'argent. Les prêts étaient refusés. Les amis à qui elle n'avait pas parlé depuis des années ne répondaient pas au téléphone. Son monde s'était réduit à ce seul besoin désespéré.

Son pouce caressa le métal froid de la montre à son poignet. Une Patek Philippe. Un cadeau de Baptiste pour leur cinquième anniversaire. Il lui avait dit que c'était un investissement, un symbole de leur avenir.

Sa valeur réelle était censée être un filet de sécurité. Maintenant, ce n'était plus qu'un rappel d'une promesse vide de sens.

Elle avait déjà vérifié en ligne. Une estimation rapide lui offrait huit mille euros. Une blague cruelle. Assez pour quelques semaines de médicaments inutiles, mais loin des cinquante mille qui pourraient lui sauver la vie.

Pourtant, c'était quelque chose. Elle prit une profonde inspiration, prête à trouver un prêteur sur gages, prête à tout.

Alors qu'elle se levait pour partir, un tumulte éclata au bout du couloir. Un homme fit irruption par les portes, une femme agrippée à son bras.

Le sang d'Éliane se glaça. C'était Baptiste. Et avec lui, Daniella Tran.

L'écran du téléphone d'Éliane, qu'elle tenait encore, se brisa en heurtant le linoléum poli. Une infirmière qui se précipitait vers le bruit l'avait bousculée.

Baptiste ne lui jeta même pas un regard. Toute son attention était portée sur Daniella, qui se lamentait de façon théâtrale à propos de sa cheville foulée. Il la soutenait comme si elle était en verre, son visage un masque d'inquiétude.

« Celle qui a une entorse a toute l'attention », marmonna une femme assise à proximité à son mari. « C'est comme ça. Un peu de cinéma et on obtient tout ce qu'on veut. »

Éliane se pencha rapidement pour ramasser son téléphone cassé, cachant son visage. Elle ne pouvait pas les laisser la voir ici. Pas comme ça.

Mais il était trop tard. Baptiste, après avoir confié Daniella à une infirmière, la repéra. Son visage changea. Il s'avança d'un pas décidé et lui saisit le bras, l'entraînant dans un placard à fournitures vide.

« Qu'est-ce que tu fiches ici ? » siffla-t-il, la voix basse et pressante.

« Et pourquoi tu es avec elle ? » ajouta-t-il, ses yeux balayant le couloir. « Je te l'ai dit, tout ça fait partie du plan. Je lui fais croire qu'elle a gagné. »

Il sortit son portefeuille et en tira quelques billets, les lui fourrant dans la main. Cinq cents euros.

« Va-t'en. Dégage d'ici avant qu'elle ne te voie. Tu vas tout gâcher. Fais-moi confiance. »

Éliane baissa les yeux sur les billets froissés dans sa paume. Il pensait qu'elle était là pour l'argent. Pour de la menue monnaie.

Un rire amer faillit lui échapper. Elle se tenait dans le même hôpital où son frère était en train de mourir à cause de cet homme, et il lui donnait de l'argent pour acheter son silence.

Elle ne dit rien. Elle ouvrit simplement la main et laissa les cinq cents euros tomber au sol.

Les yeux de Baptiste s'écarquillèrent, une lueur de confusion traversant son visage. Il était habitué à sa docilité, à sa compréhension silencieuse.

« Éliane, ne sois pas pénible », dit-il, sa voix s'adoucissant pour prendre le ton manipulateur qu'il utilisait quand il voulait quelque chose. « Encore un peu de patience. Je suis sur le point de conclure l'affaire. Le penthouse est presque à nous. »

Le penthouse. Le plan. Leur avenir. Tout cela semblait être l'histoire de la vie de quelqu'un d'autre.

Elle ne ressentait rien. La partie d'elle qui pouvait ressentir la trahison avait déjà été arrachée. La partie qui pouvait ressentir l'espoir était avec Cédric dans une chambre au bout du couloir, s'évanouissant à chaque bip du moniteur.

Elle avait tout perdu. L'agence qu'elle avait co-fondée. L'homme qu'elle aimait. Sa famille, à qui elle ne pouvait supporter de dire la vérité.

Et maintenant, Cédric.

Elle le vit clairement alors. Le Baptiste qu'elle aimait n'existait plus. Peut-être n'avait-il jamais existé.

La porte du placard grinça et une infirmière passa la tête. « Excusez-moi, vous êtes avec la patiente qui vient d'arriver ? »

Baptiste sursauta. Il jeta un regard en arrière vers Éliane, ses yeux suppliants.

Il répondit à l'infirmière, sa voix de nouveau douce et charmante. « Oui, c'est ma... collègue. Est-ce qu'elle va bien ? »

Il était si doué pour ça. Mentir. Jouer la comédie.

La voix de Daniella résonna dans le couloir, un cri strident et exigeant. « Baptiste ! Où es-tu ? »

Baptiste saisit les épaules d'Éliane. « Rentre à la maison. Je t'appellerai plus tard. On arrangera ça. »

Il la regarda, s'attendant à ce qu'elle hoche la tête, qu'elle accepte son histoire, qu'elle soit la bonne et patiente petite amie qu'elle avait toujours été.

Mais Éliane se contenta de le fixer, les yeux vides.

Il ne voyait pas sa détresse. Il ne voyait pas son chagrin. Il ne voyait qu'un obstacle à son grand projet.

Il la lâcha et se précipita hors du placard, ses pas résonnant tandis qu'il courait rejoindre Daniella.

Éliane resta seule dans la pénombre, l'odeur d'antiseptique emplissant ses poumons.

Elle se pencha lentement, non pas pour ramasser l'argent, mais pour essuyer le contact de Baptiste sur ses bras.

C'était fini. Elle le sut avec une certitude à la fois terrifiante et libératrice.

Il était temps de partir pour Londres.

Deux jours plus tard, le transfert à l'unité de soins palliatifs était terminé. Cédric était stable, pour l'instant. Le mot sonnait comme un mensonge.

Éliane était dans l'appartement qu'elle avait partagé avec Baptiste, un fantôme dans sa propre maison. L'espace était rempli de sept ans de souvenirs, tous souillés désormais.

Un SMS laconique de Baptiste était arrivé ce matin-là : « Conférence à Lyon. De retour demain. Sois sage. »

Elle avait répondu par un seul mot : « D'accord. » C'était plus simple que de se battre.

Elle avait déjà envoyé sa démission par e-mail au service des RH de l'entreprise. Aucune réponse. Elle n'était pas surprise. Baptiste contrôlait tout.

Elle commença à faire ses valises. Sa vie, finalement, tenait dans une grande valise et un bagage à main. Des plans d'architecture, quelques livres précieux, des vêtements. Le reste n'était que des objets, des choses qui appartenaient à une vie qu'elle ne reconnaissait plus.

Soudain, une clé tourna dans la serrure. C'était l'assistante de Baptiste, une jeune femme nommée Chloé qui lui avait toujours été plus loyale qu'à l'entreprise.

« Éliane », dit Chloé, son ton professionnel mais froid. « Baptiste a besoin de toi. Viens avec moi. »

Les yeux de Chloé se posèrent sur la valise à moitié faite sur le sol. « Tu pars quelque part ? »

Avant qu'Éliane ne puisse répondre, Chloé lui saisit le bras. Inutile de résister. Elle fut tirée hors de l'appartement et poussée dans une berline noire qui attendait au bord du trottoir.

Ils roulèrent jusqu'à un gratte-ciel flambant neuf aux portes de Paris. Un ascenseur privé les mena directement au penthouse.

Les portes s'ouvrirent sur un vaste espace vide. Des baies vitrées du sol au plafond révélaient une vue à couper le souffle sur la ville. C'était le projet qui obsédait Baptiste depuis un an.

Chloé la conduisit dans une chambre où un portant de vêtements de marque et une maquilleuse attendaient. « Préparez-la », ordonna Chloé, puis elle partit.

Une heure plus tard, Éliane était vêtue d'une élégante robe de soie, son visage un masque de maquillage. Elle se sentait comme une poupée, vide et manipulée.

Baptiste apparut, un sourire triomphant aux lèvres. Il l'enlaça par-derrière, la serrant contre lui.

« Regarde ça, Liane. Notre avenir. »

Elle fixa son reflet dans la vitre, l'esprit engourdi. Elle pensa à Cédric, allongé dans une chambre stérile, la vue de sa fenêtre un mur de briques.

« Où est la montre ? » La voix de Baptiste était un murmure grave contre son oreille. Il avait remarqué son absence à son poignet. « Ne me dis pas que tu l'as perdue. »

« C'est le dernier acte », continua-t-il, ignorant son silence. « La fête, c'est ce soir. J'organise la soirée de 'lancement de projet' de Daniella. Ici même. Devant tout le monde, je vais lui faire croire que tout ça est pour elle. »

Il la fit pivoter, ses yeux brillant d'une lueur fiévreuse. « Et puis, quand elle sera au sommet de sa gloire, je vais la virer. Je vais révéler à tous quelle imposture elle est. Ce sera parfait. »

Il parlait de leur avenir, des enfants qu'ils auraient dans ce palais vide. Il mentionna même Cédric, comment il aurait la meilleure chambre, les meilleurs médecins.

Les mots étaient comme des aiguilles dans son cœur. Cédric, qui ne pouvait même plus ouvrir les yeux. Cédric, qui ne verrait jamais cette vue.

Elle se souvint de la dernière visite de Cédric à leur ancien appartement, avant qu'il ne tombe trop malade. Il s'était assis sur leur petit balcon, regardant le bout de ciel entre les immeubles. Il avait dit à Baptiste : « Tu es le meilleur grand frère du monde. »

Baptiste lui avait promis une vraie vue un jour. Une vue comme celle-ci.

Le rêve était mort. Il était mort au moment où Baptiste avait choisi son jeu plutôt que la vie de Cédric.

« Baptiste, je... » commença-t-elle, les mots coincés dans sa gorge.

Avant qu'elle ne puisse finir, les portes de l'ascenseur s'ouvrirent violemment.

Daniella Tran fit irruption, le visage noir de fureur. « Alors c'est ça, ta 'réunion de travail' ? »

Baptiste se figea, son sourire confiant s'évanouissant. Il avait l'air véritablement choqué.

Les yeux de Daniella étaient fous. « Tu croyais pouvoir te jouer de moi ? Tu me prends pour une idiote ? »

Elle arracha les clés de sa voiture de fonction de son sac et les lança sur Baptiste. Elles tombèrent sans bruit sur le sol en marbre.

Puis elle se tourna vers Éliane. Elle arracha le badge de vice-présidente de sa propre veste et le jeta directement au visage d'Éliane. Le coin en plastique pointu lui entailla la joue.

Une seule goutte de sang perla et coula sur sa peau.

Mais Baptiste ne la regardait pas. Il ne se précipitait pas à ses côtés.

Ses yeux étaient fixés sur Daniella.

Et dans son expression, Éliane vit la même pitié déchirante, la même tendresse douloureuse qu'il ne réservait autrefois qu'à elle.

Il l'avait regardée comme ça à la mort de sa mère. Il l'avait regardée comme ça quand Cédric avait été diagnostiqué.

Maintenant, ce regard était pour une autre femme. La femme qui venait de l'agresser.

Daniella, voyant sa réaction, laissa échapper un sanglot étranglé. Sa colère se dissolut en une démonstration théâtrale de blessure. « Je n'arrive pas à croire que tu m'aies fait ça, Baptiste. »

Elle trébucha de façon spectaculaire, se tenant la poitrine.

Baptiste se précipita à ses côtés, la rattrapant avant qu'elle ne puisse tomber. « Daniella, ce n'est pas ce que tu crois. »

Elle le repoussa faiblement. « Ne me touche pas. »

Éliane essaya de parler, d'expliquer que Chloé l'avait amenée ici, que ce n'était pas son idée. « Baptiste, je n'ai pas... »

« La ferme, Éliane ! » aboya Baptiste, ses yeux lançant des éclairs d'une froideur qu'elle n'avait jamais vue. « Reste en dehors de ça. »

Son corps était rigide, son esprit complètement absorbé par la femme en larmes devant lui.

Éliane resta figée, une seule goutte de sang sur la joue, son cœur un bloc de glace dans sa poitrine.

Baptiste poursuivit Daniella, sa voix un murmure désespéré alors qu'il la suivait dans l'ascenseur. Les portes se refermèrent, laissant Éliane seule dans le penthouse caverneux.

Une assistante maquilleuse se précipita avec un mouchoir. « Mademoiselle Moreau, vous saignez. »

Éliane la repoussa d'un geste. Elle se dirigea vers la fenêtre et toucha sa joue, ses doigts revenant rouges.

Elle sortit son téléphone. L'écran était toujours brisé, mais il fonctionnait. Elle ouvrit ses e-mails et transféra sa lettre de démission directement à l'adresse personnelle de Baptiste.

L'objet était simple : Démission.

Le corps du message l'était encore plus : Je démissionne.

Moins d'une minute plus tard, une notification apparut. E-mail lu. Puis, une autre. Un message automatisé des RH. Votre démission a été traitée. Votre dernier jour est aujourd'hui.

Il avait dû l'approuver depuis son téléphone dans l'ascenseur. C'était aussi simple que ça pour lui de la laisser partir.

Elle retira la robe de soie et remit ses propres vêtements simples. Elle laissa la robe en tas sur le sol.

Elle se rendit au bureau pour emballer le reste de ses affaires. C'était un samedi, mais l'étage du design était animé. Les chuchotements commencèrent dès qu'elle entra.

« C'est elle. Celle que Baptiste a larguée. »

« J'ai entendu dire que Daniella est la nouvelle vice-présidente. Elle récupère le bureau d'Éliane. »

Elle se souvint de toutes les fois où elle avait couvert Baptiste, travaillé tard le soir pour finir ses propositions, sacrifié ses propres projets pour leur « rêve commun ». Cela ne signifiait rien.

Elle ignora les sourires narquois et se dirigea vers son bureau. Sa plaque nominative avait déjà disparu.

Alors qu'elle emballait son dernier carton, elle fit défiler Instagram. Une nouvelle publication de Daniella.

C'était une photo de sa main entrelacée avec celle de Baptiste. La légende disait : « Il a dit que ça avait commencé comme un jeu, mais que son cœur a toujours su la vérité. »

La montre Patek Philippe était clairement visible au poignet de Baptiste.

La publication avait été aimée par la moitié de leurs collègues.

Même le propre compte de Baptiste l'avait aimée.

Éliane ressentit un étrange sentiment de calme. Il n'y avait plus d'espoir à anéantir. Il n'y avait que la vérité, froide et dure.

Elle ramena son carton à l'appartement désormais vide. Elle s'assit par terre et mangea un bol de nouilles instantanées. Baptiste avait toujours appelé ça de la « bouffe de pauvre ». Il le jetait s'il en trouvait dans leur placard.

La clé tourna dans la serrure tard dans la nuit. Baptiste entra, empestant le whisky cher. Il souriait.

Il s'était manifestement réconcilié avec Daniella.

Il trébucha sur sa valise près de la porte. Son passeport et sa confirmation de vol tombèrent.

Il les ramassa, son sourire se transformant en un rictus d'ivrogne. « Londres ? Tu vas vraiment t'enfuir pour une petite dispute ? »

Elle ne répondit pas, continuant simplement à manger ses nouilles.

Il s'approcha et donna un coup de pied dans le bol. Le bouillon chaud éclaboussa son jean.

« Je t'ai dit que c'est un jeu », dit-il, sa voix légèrement pâteuse. « Je devais la calmer. Donne-moi un mois. Juste un mois de plus, et je trouverai un nouveau moyen de la ruiner. Je te le promets. »

Éliane leva les yeux vers lui, son visage impassible.

« Baptiste », dit-elle, sa voix stable et claire. « On se sépare. »