SACRIFICES POUR CEUX QU'ON AIME

Le souffle rauque d'un homme emplissait ses rêves, suffocant et proche, jusqu'à ce que Gwendolyn Ashton comprenne, à mi-chemin entre l'angoisse et l'émerveillement, qu'elle n'avait pas quitté le monde des songes. Ces nuits-là se répétaient, toujours la même scène - une chambre à la lumière tamisée, une silhouette masculine dont les traits demeuraient à chaque fois flous, comme taillés dans l'ombre. Lorsqu'elle tendait la main pour effleurer ce visage, elle ressentait la chaleur d'une paume qui la retenait. La bague en diamant apparaissait, immaculée et trop réelle entre leurs doigts enlacés.

Ensuite venait la frénésie, un désir presque vorace qui consumait ses doutes et emplissait son corps d'une certitude charnelle.

Toujours, au point culminant, elle se réveillait - haletante, en sueur - incapable de dire si la bague était restée autour de son cou ou si elle n'avait été que l'éclat d'un songe. Ce matin-là, la froideur d'une éclaboussure sur sa joue la ramena à la réalité : quelqu'un l'avait réveillée. « Q-Que faites-vous toutes les deux ? » balbutia-t-elle, le cœur encore battant comme un tambour. Les silhouettes rassurées de sa belle-mère, Candace Dannings, et de sa demi-sœur, Felicia Ashton, se découpaient sur le fond riche d'un salon qui respirait l'aisance. Elles échangèrent ce regard glacial et satisfait que Gwendolyn connaissait si bien : l'un de ces regards qui se nourrissent des chutes d'autrui.

Candace croisa les bras, la voix marmorée d'un mépris soigneusement poli. « Tu t'es évanouie au banquet, Gwendolyn. Le médecin a confirmé ce que nous craignions. Tu es enceinte. À dix-huit ans. Imagine la honte. » Les mots frappèrent Gwendolyn comme des coups. Elle secoua la tête, répétant leur impossibilité, sentant la terre se dérober sous ses pieds. Son regard glissa vers la chaîne qui reposait contre sa poitrine : une petite présence froide, comme une question laissée sans réponse.

La colère monta quand la vérité - ou du moins une possibilité - se fit jour. Candace prétendait apaiser ses cauchemars en lui donnant un verre de lait avant de se coucher. Gwendolyn comprit dans un éclair qu'elle avait été droguée. Sa voix se perça enfin, tremblante mais furieuse : « C'est vous ? Vous m'avez empoisonnée pour me faire passer pour ce que je ne suis pas ? » Felicia rit, un bruit sec qui ressemblait à un crachat. « Alors, tu as fini par comprendre. Tu as aimé le lit du vieux, hein ? Il avait soixante-dix ans, non ? » Ses railleries cherchaient à la réduire à rien, à la rendre indigne aux yeux de tous.

Ne supportant plus l'humiliation, Gwendolyn saisit un oreiller et s'élança. Elle donna des coups, tira les cheveux de Felicia, tenta de sauter sur Candace. Deux gardes, imposants et impassibles, la maîtrisèrent. L'odeur du cuir et de la sueur de la lutte emplissait la pièce, mais la rage de Gwendolyn n'en fut pas atténuée. Elle cria, pesta, chercha des alliés dans la demeure - la maisonnée resta muette, comme si le silence lui-même prenait parti contre elle.

Candace, indifférente, marmonna une phrase qui glaça son sang : « Si tu disparais, Felicia sera l'aînée, l'héritière parfaite. » Ses yeux brillaient d'un calcul glacial. Felicia, amusée, ajouta une pointe de cruauté : « Il t'a promis le mariage si tu tombais enceinte. Il s'est enfui. Tu n'es bonne qu'à être roulée dans la boue. » Les mots étaient des lames. Gwendolyn rugit, tenta de se dégager, mais la poigne des gardes était inébranlable. Candace sortit un couteau, long et luisant, et siffla un ordre. Le silence retomba plus lourd encore lorsque la lame trancha l'air.

« Au secours ! » hurla Gwendolyn, chaque syllabe emplie d'une peur totale. Personne ne répondit. La pièce semblait s'être faite complice. La lame s'abattit. La douleur explosa dans tout son corps et, pour un instant, le monde se teinta de rouge. Les sens de Gwendolyn se brouillèrent ; des images furtives traversèrent son esprit - la bague, la voix, l'étreinte - mêlées à la froideur d'un sol qui se rapprochait. Elle sentit le goût du fer. Une haine sourde jaillit en elle, plus vive que la souffrance : elle n'accepterait pas cet outrage. Elle jura, d'un regard devenu défi, qu'elle survivrait et leur ferait payer ce qu'elles avaient fait.

Candace ricana, satisfaite, tandis que Felicia se prenait pour la nouvelle favorite. « Maintenant, plus rien ne t'en empêche, » dit Candace d'un ton détaché. Puis elle donna l'ordre aux gardes, d'une voix comme une sentence : « Débarrassez-vous de son corps. » Mais la nuit qui suivit - si la nuit suivit - ne fut pas celle d'un enterrement définitif. Le monde bascula, et sous la douleur, Gwendolyn percevait une détermination qui se formait comme une armure. Son corps, brisé mais vibrant d'une volonté farouche, refusa la concession. Elle s'accrocha à la vie avec la même férocité que lorsqu'elle s'était débattue, et un instinct de survie, peut-être teinté d'une force inconnue, commença son œuvre.

Dans les recoins sombres de la demeure, des ombres observaient, des alliances se recomposaient. Le murmure d'un prénom - le même qui revenait dans ses rêves - effleura sa conscience comme une promesse lointaine. Était-ce le même homme qui hantait ses nuits et à qui on avait offert une bague imaginaire ? Ou bien n'était-ce là qu'un fil fragile, un confort dérisoire dans l'abîme ? La chambre où l'on avait essayé de l'enterrer contenait des témoins silencieux : le cliquetis des bijoux, la poussière d'un passé riche, et la respiration lente d'une maison qui avait décidé de tourner la page sans remords. Pourtant, Gwendolyn sentit en elle l'éveil d'une force nouvelle, d'un refus obstiné d'être effacée. Même blessée, elle s'accorda une promesse : se relever, découvrir la vérité et exiger justice. Ou la prendre.

Gwendolyn se remémora son enfance, passée entre les rayons feutrés de la bibliothèque du manoir et les chuchotements des adultes sur l'héritage. Sa mère était partie quand elle était jeune ; depuis, elle oscillait entre humilité et résistance, consciente qu'elle n'était jamais tout à fait la bienvenue. La trahison qu'elle venait de subir fit naître en elle une détermination farouche. La bague, même si elle semblait née d'un rêve, pouvait être le fil d'une machination. Qui avait intérêt à la faire passer pour une femme perdue ? Qui connaissait ses nuits agitées et ce mystérieux amant imaginaire ? Les souvenirs flottaient, morcelés, mais une certitude s'imposait : survivre n'était que le début.

Une rage réfléchie prit le pas sur la panique. Elle allait chercher des preuves, écouter les serviteurs, fouiller les archives du manoir, interroger ceux qui savaient. Si nécessaire, elle userait des mêmes armes - mensonge, stratégie, séduction - pour retourner la situation à son avantage. Elle n'accepterait plus d'être manipulée. Et si l'homme des rêves existait vraiment, il trouverait désormais une femme qui n'était plus victime mais adversaire : sculptée par la douleur, armée d'une volonté de fer. Le manoir Ashton, avec ses portraits sévères et ses couloirs silencieux, avait déclenché une tempête. Bientôt, pensait-elle, les masques tomberaient.

Gwendolyn sourit faiblement ; sa revanche serait douce, méthodique et inéluctable. Elle attendrait le bon moment.

Six ans plus tard.

La pluie fouettait le pare-brise de la vieille Fiat tandis que Gwendolyn fonçait dans la nuit d'Avenport. Il était presque vingt-deux heures. Le moteur toussait à chaque virage, mais elle n'avait pas le temps de s'en soucier. Son unique pensée se résumait à un cri muet : Sauvez ma fille.

Les pneus crissèrent lorsqu'elle se gara brusquement devant l'entrée de l'hôpital Fourton, ignorant les protestations du gardien. « Hé ! Vous ne pouvez pas stationner là ! » hurla-t-il, mais Gwendolyn n'entendait plus rien. Pieds nus, vêtue d'un simple pyjama trempé, elle prit sa petite fille dans ses bras et courut à travers les portes automatiques.

Juliette brûlait de fièvre. Son petit corps convulsait faiblement contre sa poitrine. « Docteur, je vous en supplie, sauvez ma fille ! » cria-t-elle, la voix brisée par la panique. Un médecin surgit aussitôt, prit l'enfant dans ses bras et appela une équipe. « Ne vous inquiétez pas, madame. Nous allons nous en occuper. Attendez dehors, s'il vous plaît. »

Une infirmière la retint par le bras et lui tendit un reçu. « Votre fille doit être hospitalisée immédiatement. Soins intensifs, peut-être. Vous devez d'abord régler l'admission. »

Gwendolyn hocha frénétiquement la tête, les yeux embués. « Oui, d'accord. Faites tout ce qu'il faut, je paierai, juste... sauvez-la. » Ses mots se perdirent dans le bourdonnement des machines.

Elle courut jusqu'à la caisse, mais sa vision se brouillait à cause des larmes. Son cœur battait à en rompre sa poitrine. Pas elle. Pas ma fille.

Au même moment, l'air sembla se figer. Des pas fermes résonnèrent sur le carrelage luisant de l'hôpital. Plusieurs hommes en costume sombre entraient, marchant à l'unisson derrière celui qui les devançait : un homme grand, vêtu d'un manteau noir parfaitement coupé, le visage fermé, les traits nets, d'une froide élégance. Son regard, noir et profond, traversait la foule comme une lame.

Patrick Lowen.

À son passage, les gens s'écartaient sans même qu'il ait besoin de parler.

Sans le remarquer, Gwendolyn, pressée et tremblante, déboula dans le hall. Le choc fut inévitable. Elle heurta de plein fouet le torse de l'homme. La collision lui fit perdre l'équilibre, mais avant qu'elle ne touche le sol, une main ferme s'enroula autour de sa taille et la retint.

Le temps sembla s'arrêter.

Elle leva les yeux. Leurs regards se croisèrent - les siens, humides et affolés ; les siens, glacials et impénétrables. Une secousse la traversa. Ce n'était pas de la peur. C'était autre chose. Une énergie étrange, comme un frisson sous la peau. Pourquoi ai-je froid alors que je brûle ? pensa-t-elle, incapable de détourner le regard.

L'homme la redressa sans douceur, puis recula d'un pas. « Faites attention où vous mettez les pieds, mademoiselle, » dit-il d'un ton sec, presque indifférent.

Encore sous le choc, Gwendolyn resta figée, bouche bée, tandis qu'il tournait déjà les talons. Quand la porte de l'ascenseur se referma derrière lui, elle retrouva sa voix et s'écria, exaspérée :

« C'est vous qui m'avez bousculée, monsieur ! Faites attention, la prochaine fois ! »

Quelques rires étouffés s'élevèrent dans le hall. Patrick, à l'intérieur de l'ascenseur, avait tout entendu. Son regard s'assombrit imperceptiblement. À travers les portes qui se refermaient, il eut juste le temps d'apercevoir ses pieds nus, rougis par le froid, et son pyjama bon marché trempé de pluie. Ses cheveux en bataille, son visage marqué par les larmes et l'angoisse... quelque chose en lui hésita, un infime instant. Puis l'ascenseur monta, avalant toute émotion possible.

Patrick arriva au dixième étage - le service VIP. Là, le silence était de marbre, rompu seulement par le bip régulier des machines. Depuis six ans, son grand-père, Hector Lowen, gisait dans le coma. Patrick avait tout essayé : médecins renommés, traitements expérimentaux, prières muettes. En vain.

Mais ce soir-là, on l'avait appelé : Hector s'est réveillé.

Devant la chambre, un homme en blouse blanche l'attendait. Grand, mince, le visage marqué par les nuits de garde, Kevin Chavez - son ami, son médecin de confiance.

« Il est vraiment réveillé, Patrick, » annonça-t-il doucement. « Il a même demandé à te voir. »

Patrick acquiesça, la mâchoire serrée. « Merci, Kevin. »

Il entra.

Dans le lit, son grand-père semblait à la fois fragile et inflexible, vieilli mais encore habité par une autorité naturelle. Ses yeux, à demi ouverts, s'illuminèrent lorsqu'ils rencontrèrent ceux de son petit-fils. D'une main tremblante, Hector fit signe à Patrick d'approcher.

Patrick se pencha, ému. « Grand-père... tu es enfin réveillé. »

Le vieil homme esquissa un sourire, puis, d'une lenteur calculée, leva un doigt vers sa bouche, indiquant qu'il voulait parler. Patrick se pencha encore, tout près, pour capter ses mots à peine murmurés.

La voix d'Hector, faible mais claire, fendit le silence comme un ordre ancestral :

« Épouse la fille aînée de la famille Ashton. »

Le cœur de Patrick se figea.

La famille Ashton ?

Un nom qu'il n'avait pas entendu depuis longtemps... mais qui, à cet instant précis, allait changer le cours de son destin - et celui de la jeune femme pieds nus qu'il venait de croiser quelques minutes plus tôt.

Hector venait à peine de murmurer ses derniers mots que le moniteur cardiaque se mit à s'affoler. Le bip régulier s'accéléra, strident, presque paniqué. Patrick se pencha vers lui et, d'une voix grave, souffla :

« Je t'ai entendu, grand-père. J'épouserai la fille aînée de la famille Ashton. »

Il n'avait pas réfléchi - il voulait simplement apaiser cet homme qui avait été toute sa famille.

Les portes s'ouvrirent brusquement. Kevin et une équipe médicale se précipitèrent dans la chambre. Les infirmières s'activèrent autour du lit, leurs gestes précis et rapides. Patrick, rejeté à l'arrière, resta immobile, les poings serrés, tandis qu'ils emmenaient Hector vers les soins intensifs. Il suivit des yeux le brancard jusqu'à sa disparition dans le couloir.

Pendant ce temps, quelques étages plus bas, une autre vie se suspendait aussi à un battement fragile.

Gwendolyn, encore vêtue du manteau trempé et trop grand qu'elle portait, harcelait les infirmières de questions.

« Quand pourra-t-elle quitter les soins intensifs ? S'il vous plaît, dites-moi que ce n'est pas grave. Puis-je rester auprès d'elle ? » Sa voix tremblait. Ses yeux rougis laissaient entrevoir l'épuisement et la peur.

Une infirmière, compatissante, lui posa la main sur l'épaule.

« Votre fille doit rester sous observation cette nuit. Revenez dans vingt-quatre heures, madame. Nous veillerons bien sur elle, je vous le promets. »

Gwendolyn aurait voulu refuser, hurler, supplier qu'on la laisse entrer. Mais elle savait que c'était inutile. Elle serra ses bras contre elle, hocha la tête et murmura :

« Merci... prenez soin d'elle, je vous en supplie. »

Une demi-heure passa. Les couloirs se vidèrent peu à peu. Seul le bourdonnement des néons et le cliquetis lointain des chariots médicaux brisaient le silence.

Patrick arriva à son tour à l'entrée du service des soins intensifs.

« Comment va mon grand-père ? » demanda-t-il aussitôt à une infirmière.

Celle-ci consulta les documents sur sa tablette.

« M. Lowen est toujours dans un état critique. Nous devons le surveiller pendant vingt-quatre heures. Le directeur a prévu un salon pour vous. »

Tout le personnel connaissait Patrick Lowen - l'héritier du groupe Lowen, le petit-fils dévoué qui, depuis six ans, venait chaque jour prier à ce même chevet. Il incarnait la fidélité et la maîtrise.

Patrick acquiesça calmement. « Je comprends. Merci. »

En se retournant, il remarqua une silhouette recroquevillée dans un coin de la pièce.

Une femme, menue, les bras serrés autour de ses genoux. Ses orteils nus étaient bleus de froid, et ses épaules tremblaient. Elle semblait si minuscule dans l'immensité du hall aseptisé.

Sans réfléchir, Patrick ôta son manteau et le déposa délicatement sur ses épaules. Puis il tourna les talons, rejoignant l'ascenseur.

Gwendolyn leva la tête juste à temps pour apercevoir le dos large et droit de son bienfaiteur. « Merci ! » lança-t-elle d'une voix encore rauque. « Comment puis-je vous le rendre ? »

Patrick se retourna à moitié, une main sur la porte de l'ascenseur.

« Garde-le. Je ne sais pas qui est malade, mais prends soin de toi autant que d'eux. »

Les portes se refermèrent doucement sur son visage impassible. Et pourtant, à l'instant où elles se refermaient, Patrick eut un bref sourire, surpris de sa propre générosité. Depuis quand est-ce que je tends la main aux inconnus ? pensa-t-il, secouant la tête.

Gwendolyn resserra le manteau contre elle. L'odeur masculine et apaisante qui s'en dégageait - un mélange subtil de cèdre et de musc - lui fit un bien étrange. Pour la première fois depuis des heures, elle se sentit un peu réchauffée.

Les portes de l'ascenseur s'ouvrirent de nouveau, et deux garçons apparurent. L'un portait une longue doudoune blanche, l'autre un uniforme de baseball gris à rayures, ses bottes de neige à la main.

Leur ressemblance frappa immédiatement : mêmes traits délicats, mêmes yeux brillants. Des jumeaux.

L'aîné, Justin, accourut vers elle.

« Maman, tu devrais enfiler ça. Il fait trop froid ici. » Son regard inquiet s'attarda sur le manteau inconnu qui enveloppait Gwendolyn. Il comprit que quelqu'un le lui avait offert. Son visage s'adoucit, mais un pli de culpabilité barra son front.

Julian, le plus jeune, posa les bottes sur le sol et s'agenouilla devant elle.

« Pourquoi tu ne nous as pas emmenés ? On aurait pu t'aider, maman... » murmura-t-il d'une voix douce.

Il prit ses pieds gelés dans ses petites mains et les frictionna avec précaution avant de lui enfiler les bottes.

Leur attention, leur tendresse, la fit chanceler d'émotion. Ils n'avaient que six ans, et déjà, ils la protégeaient comme des hommes.

Un peu en retrait, un homme observait la scène. Grand, élégant, vêtu d'un manteau gris, il tenait ses gants entre ses doigts. Zayden Surrington. Un ami - ou plutôt, un prétendant discret depuis quelques années.

Ses yeux s'assombrirent à la vue de Gwendolyn entourée de ses fils. L'affection qu'ils lui témoignaient le transperça d'envie.

Il s'approcha et demanda, d'une voix chargée de reproche :

« Gwen... pourquoi ne m'as-tu pas dit que Juliette était malade ? Je t'avais promis de veiller sur vous tous. »

Elle releva la tête vers lui, épuisée, mais droite malgré tout. Ses lèvres tremblèrent, prêtes à répondre.

Les mots restèrent suspendus.

Entre eux, la nuit hospitalière paraissait plus longue que jamais - et, sans qu'ils le sachent encore, le destin qu'ils croyaient simple venait d'être bouleversé par un nom murmuré dans une chambre voisine : Ashton.

L'angoisse de Gwendolyn était enfin retombée. Toute l'adrénaline accumulée, nourrie par la peur et l'inquiétude, s'était dissipée d'un coup, la laissant épuisée. Le froid mordant de l'hiver qu'elle n'avait pas senti jusque-là s'insinua lentement dans ses os. Ses jambes tremblaient à peine tenait-elle encore debout.

Quand elle apprit que Juliette était enfin hors de danger, son corps céda. Elle sentit la fatigue l'envahir comme une marée. Maintenant que ses pieds étaient réchauffés, elle remit ses vêtements en place et resserra contre elle le manteau coûteux qu'elle portait.

Elle esquissa un léger sourire et murmura :

- Zayden, tu nous as déjà sauvés une fois. Je t'en serai éternellement reconnaissante... mais je ne veux plus t'imposer ma présence.

Dans le regard de Zayden, une peine muette passa, profonde, sincère.

Elle ne comprend toujours pas mon cœur... pensa-t-il avec amertume.

Six ans plus tôt, c'était lui qui l'avait renversée accidentellement avec sa voiture. Rongé par la culpabilité, il l'avait conduite à l'hôpital, avait payé ses soins, puis lui avait loué une maison pour sa convalescence. Au départ, il voulait simplement réparer son erreur. Mais à force de la côtoyer, son attachement s'était mué en amour. Pourtant, malgré ses efforts, Gwendolyn refusait toujours de voir ses sentiments.

Pour rompre le silence, Zayden changea de sujet :

- J'ai entendu dire que les choses s'étaient mal passées après ta démission de la société d'investissement. Ils t'ont posé des problèmes ?

Justin ouvrit le thermos qu'il tenait et versa une tasse d'eau chaude.

- Tiens, maman, bois un peu, dit-il doucement.

Gwendolyn prit la tasse, but une gorgée et sentit la chaleur se répandre dans sa poitrine. Les mains posées sur le thermos, elle répondit :

- Je ne retournerai jamais dans une entreprise pareille. Ils arnaquent les gens sans la moindre honte, surtout les personnes âgées. Ce jour-là, je servais une vieille dame. Elle paraissait riche, mais je n'ai pas pu me résoudre à lui mentir. Alors, je lui ai dit la vérité. Quand l'entreprise l'a découvert, ils m'ont forcée à démissionner.

Zayden soupira intérieurement.

Elle est bien trop bonne... pensa-t-il. Elle dit vouloir offrir une belle vie à ses enfants, mais elle se laisse guider par sa conscience, même au prix de sa stabilité.

Il finit par dire à voix haute :

- Gwen, viens travailler pour moi. Je sais à quel point tu es compétente.

Elle refusa aussitôt, secouant doucement la tête.

- Je cherche déjà un emploi. Et puis... mes qualifications ne correspondent pas à ton entreprise, Zayden.

Il lâcha un soupir exaspéré, mi-contrarié, mi-amusé.

- Tu me rends la tâche impossible, Gwen. Si tu continues à refuser, tout le monde va finir par se moquer de moi ! Que dira-t-on du PDG de Surrington Corporation incapable de convaincre une femme de rejoindre sa société ?

Elle esquissa un petit rire gêné, sans répondre.

Un peu plus loin, Justin et Julian échangèrent un regard complice. En réalité, les deux garçons avaient déjà réussi à gagner une somme considérable en bourse. Mais ils n'avaient jamais osé l'avouer à leur mère : elle paniquerait à l'idée qu'ils se soient lancés dans des affaires risquées. Alors, ils avaient discrètement déposé une partie de leurs gains sur son compte. Elle n'en savait rien, et n'avait jamais touché à cet argent.

Chaque jour, Gwendolyn enchaînait les petits boulots, s'épuisant pour subvenir à leurs besoins. Les voir ainsi la peinait profondément.

Minuit sonna. Une infirmière entra dans la salle d'attente avec un sourire bienveillant.

- Madame, j'ai une bonne nouvelle : l'état de votre fille s'est stabilisé. Vous pouvez rentrer vous reposer. Demain midi, elle pourra être transférée dans un service de médecine générale.

Les yeux embués de larmes, Gwendolyn la remercia d'une voix tremblante :

- Merci... merci infiniment !

- On peut la voir ? demanda Justin d'une voix pressante.

Depuis toujours, la santé fragile de Juliette inquiétait ses frères. Cette longue séparation ne faisait qu'ajouter à leur angoisse. L'infirmière hésita un instant avant de céder, attendrie par leurs visages pleins d'inquiétude.

- Très bien... venez. Vous pourrez l'apercevoir à travers la vitre.

Tous les quatre suivirent l'infirmière dans le couloir silencieux de l'unité de soins intensifs.

Derrière la vitre, Juliette reposait dans un lit immaculé. Son visage pâle ressortait à peine sur l'oreiller blanc. Des tuyaux la reliaient à plusieurs machines, et une sonde dépassait de sa bouche.

Les larmes montèrent aussitôt aux yeux de Gwendolyn. La voir ainsi, seule et fragile, lui brisa le cœur.

Elle murmura, la voix brisée :

- Juliette... ma chérie, c'est de ma faute... je suis tellement désolée...

Elle pressa sa main contre la vitre froide, les épaules secouées par les sanglots. Mes enfants ont tellement souffert depuis leur naissance... pensa-t-elle. Toujours des déménagements, toujours des absences... Je n'ai jamais pu leur offrir la stabilité qu'ils méritaient.

Les jumeaux, silencieux, regardaient leur sœur avec des yeux pleins d'amour et de peur mêlés. Et derrière eux, Zayden, le regard sombre, se promit une chose : plus jamais il ne les laisserait traverser cela seuls.

Quelques jours plus tard, dans le vaste bureau du PDG du groupe Lowen, Patrick, assis derrière son bureau massif, signait calmement une pile de documents. Son assistant, Liam Derner, entra discrètement et se posta devant lui, dossier en main.

- Monsieur Lowen, j'ai obtenu les informations concernant la fille de la famille Ashton. Elle s'appelle Felicia Ashton. Vingt-quatre ans, fille unique de Zachary Ashton.

Patrick releva lentement la tête, le regard froid mais concentré.

- Avez-vous organisé une rencontre avec elle ? Nous dînerons ensemble ce soir.

Depuis qu'Hector était retombé dans le coma, il savait qu'il lui serait difficile de se réveiller un jour. Patrick avait donc décidé d'exaucer son dernier souhait : épouser la fille Ashton.

- Oui, Monsieur, répondit Liam. La rencontre est prévue à 18 h 30, dans un restaurant privé. Souhaitez-vous que je privatise l'établissement ?