Genre Classement
APP STORE
GOOGLE PLAY
/0/30850/coverbig.jpg?v=9c05d526272d45c41a900389771865fd)
Renaître d'entre les morts en reine
Chapitre 1
Je caressais la peinture dorée de ma propre pierre tombale quand une main m'a tapoté l'épaule.
C'était Clayton.
Le même homme qui, cinq ans plus tôt, m'avait laissée agoniser dans un fossé parce qu'il ne voulait pas être en retard à la fête de fiançailles de ma sœur.
« Crève en silence, Ivy », m'avait-il dit au téléphone avant de raccrocher.
Aujourd'hui, devant ma tombe, il a laissé tomber ses fleurs en plastique bon marché, sous le choc.
« Ivy ? Tu es... on t'a enterrée. »
Ils ne m'avaient pas enterrée.
Ils avaient enterré une boîte vide pour sauver les apparences, pleurant une fille « à problèmes » qu'ils avaient en réalité jetée comme un déchet dès que j'étais devenue un fardeau.
Le choc de Clayton s'est vite transformé en cette colère arrogante que je connaissais si bien.
Il m'a accusée d'avoir simulé ma mort pour attirer l'attention.
Il m'a dit que j'étais malade d'avoir fait subir une telle douleur à la famille.
Il a même tendu la main pour attraper mon bras, avec l'intention de me traîner devant mon père pour que je m'excuse.
« Tu viens avec moi », a-t-il craché. « Tu nous dois une explication. »
Mais il a commis une erreur fatale.
Il pensait s'adresser à Ivy Dillard, la fille douce qui pleurait quand elle s'écorchait les genoux.
Il n'a pas remarqué la berline de luxe qui attendait au bord du trottoir, ni l'homme qui en sortait.
Avant que les doigts de Clayton ne puissent effleurer mon manteau, une main d'acier a saisi son poignet.
Collin Richardson, le Capo le plus redouté de Marseille, s'est interposé entre nous.
« Touche encore une fois à ma femme », a murmuré Collin, sa voix promettant une violence inouïe. « Et tu perds cette main. »
J'ai souri en voyant la terreur vider le visage de Clayton de toute couleur.
Je n'étais pas revenue d'entre les morts pour me justifier.
J'étais revenue pour les enterrer.
Chapitre 1
Ivy Richardson POV
Je caressais les lettres froides gravées sur ma propre pierre tombale quand une main a hésité, puis m'a tapoté l'épaule.
L'homme à qui elle appartenait était le même qui m'avait laissée me vider de mon sang dans un fossé, cinq ans plus tôt.
Le marbre était glacial sous mes doigts gantés.
C'était une plaque de pierre grise immaculée, bien plus chère que tout ce que mon père avait jamais gaspillé pour moi de mon vivant.
Ci-gît Ivy Dillard.
Fille Bien-Aimée.
Sœur Chérie.
Les mensonges étaient gravés en profondeur, remplis d'une peinture dorée qui se moquait de moi en scintillant sous le soleil de l'après-midi.
C'en était presque drôle.
Ils avaient enterré un cercueil vide pour sauver la face, pleurant une fille qu'ils avaient jetée comme un jouet cassé à la seconde où elle était devenue un problème.
J'ai ajusté la monture surdimensionnée de mes lunettes de soleil.
Mon reflet dans la pierre polie montrait une femme qu'ils ne reconnaîtraient pas.
Ivy Dillard était une fille douce, paniquée, qui pleurait quand elle s'écorchait les genoux.
Ivy Richardson – la femme qui me fixait – avait été forgée dans les feux du Milieu marseillais. Elle était mariée à un homme dont le nom faisait changer de trottoir les plus endurcis, et elle portait un manteau qui coûtait plus cher que cette concession funéraire tout entière.
« Excusez-moi. »
La voix était familière.
Elle a raclé ma colonne vertébrale comme un couteau rouillé.
Je ne me suis pas retournée tout de suite. J'ai laissé le silence s'étirer, lourd et suffocant.
J'ai pris une inspiration, sentant la terre humide mêlée à l'odeur écœurante d'une eau de Cologne bon marché.
Brut et désespoir.
Quand je me suis enfin retournée, Clayton Greene a lâché les fleurs qu'il tenait.
Le bouquet de lys en plastique a heurté l'herbe dans un bruissement pathétique.
Son visage s'est affaissé.
Il était exactement le même que la nuit où il m'avait laissée dans la carcasse de la voiture. Beau d'une manière creuse, comme un mannequin de vitrine.
Sa mâchoire était carrée, ses cheveux plaqués par le gel, mais ses yeux étaient faibles.
« Ivy ? »
Il a murmuré le nom comme s'il voyait un fantôme.
Sa peau a pris une teinte cendrée. « Tu es... tu es morte. »
Je me suis approchée, mes talons s'enfonçant légèrement dans le gazon tendre de ma propre tombe.
Je n'ai pas tressailli. Je n'ai pas pleuré.
Mon cœur battait au rythme lent et régulier que Collin m'avait appris à maîtriser.
« Ivy Dillard est morte », ai-je dit, ma voix lisse et dépourvue du tremblement qui me définissait autrefois.
J'ai désigné la pierre. « C'est écrit juste là. »
Clayton a reculé d'un pas chancelant.
Il regardait la tombe, puis moi, son cerveau incapable de faire le lien entre le souvenir de la fille ensanglantée qu'il avait abandonnée et la femme impeccable qui se tenait devant lui.
« Comment ? » Il s'est étouffé avec le mot. « On t'a enterrée. »
« Correction », ai-je dit en penchant brusquement la tête. « Vous avez enterré une boîte de cailloux et un mensonge. »
J'ai baissé les yeux sur les fleurs en plastique à ses pieds.
Elles étaient poussiéreuses. Il les avait achetées dans une station-service. Même dans la mort, je ne valais pas de vrais pétales pour lui.
« On dirait que tu as vu un fantôme, Clayton », ai-je dit en époussetant un grain de poussière inexistant de mon revers.
« Mais les fantômes ne portent pas du Valentino. »
Chapitre 2
Ivy Richardson POV
Clayton cligna des yeux rapidement, le choc initial sur son visage se transformant en quelque chose de plus laid : une attitude défensive.
C'était le réglage par défaut pour les hommes comme lui – des hommes faibles qui se couronnaient rois simplement parce qu'ils étaient nés dans une lignée de voleurs.
« C'est malsain », a-t-il craché, ses mains se crispant en poings impuissants le long de son corps.
« Tu nous as laissés te pleurer. Tu as laissé ton père pleurer sur une boîte vide. As-tu la moindre idée de ce que tu nous as fait subir ? »
Un rire, sombre et tranchant comme du verre brisé, a jailli de ma gorge.
« Ce que *je* vous ai fait subir ? »
J'ai fait un pas en avant, envahissant délibérément son espace personnel.
Instantanément, le souvenir m'a assaillie : l'odeur écœurante d'essence mêlée au goût métallique du sang.
Je me suis souvenue du son de mon téléphone sonnant dans l'épave. Je me suis souvenue d'avoir répondu, suppliant de l'aide, et d'entendre sa voix à l'autre bout du fil.
*Crève en silence, Ivy. J'ai un mariage où je dois aller.*
C'est ce qu'il avait dit avant de raccrocher. Il avait choisi la fête de fiançailles d'Ainsley plutôt que ma vie.
« Je n'ai rien simulé, Clayton. » Ma voix est tombée à un murmure dangereux. « Tu m'as dit d'aller en enfer. J'ai juste pris le chemin touristique pour revenir. »
Il a tressailli.
Pendant une fraction de seconde, la culpabilité a vacillé dans ses yeux, mais il l'a rapidement enterrée sous des couches de narcissisme bien rodé.
« C'était une nuit chaotique », a-t-il balbutié, son sang-froid se fissurant. « J'étais sous pression. La fusion avec ton père... Ainsley avait besoin de moi. »
Il s'est redressé, essayant de regagner du terrain. « Tu as toujours été si dramatique, Ivy. Tu as probablement exagéré l'accident pour attirer l'attention. »
Le gaslighting. C'était sa langue maternelle.
Il y a cinq ans, cette phrase m'aurait mise à genoux, en pleurs et en excuses. Elle m'aurait fait douter de ma propre santé mentale.
Maintenant ? Ça m'ennuyait, tout simplement.
Je l'ai regardé – vraiment regardé – et j'ai réalisé que je ne ressentais absolument rien.
Pas de haine. Pas d'amour. Juste le détachement clinique d'un scientifique observant un insecte particulièrement ennuyeux se tortiller sous un microscope.
« Tu portes la même montre », ai-je noté, mon regard se posant ostensiblement sur son poignet. « Le plaqué or s'écaille. »
Clayton a couvert son poignet instinctivement, comme un enfant pris avec un jouet volé.
« Je vais appeler ton père », a-t-il menacé, cherchant son téléphone dans sa poche avec des doigts tremblants. « Il y a une réunion ce soir. Une réunion de famille. Tu viens avec moi. Tu nous dois une explication. »
Il a tendu la main pour attraper mon bras.
C'était une erreur.
Avant même que ses doigts ne puissent effleurer le tissu de mon manteau, j'ai fait un pas de côté avec une fluidité qui aurait rendu mon mari fier.
« Ne me touche pas. »
Mon ton n'était pas fort, mais il portait le poids écrasant du nom Richardson. C'était un ordre, pas une demande.
Clayton s'est figé. Il a vu quelque chose dans mes yeux qui n'y était pas avant.
De l'acier.
« Je ne te dois absolument rien, Clayton. »
J'ai donné un coup de pied dans les lys en plastique avec la pointe de ma botte, les envoyant valser sur l'herbe.
« Et ces fleurs te vont bien. Fausses, bon marché et sans vie. »
Je lui ai tourné le dos et je me suis éloignée, le laissant planté là, dans la terre, avec le fantôme qu'il pensait pouvoir contrôler.
Chapitre 3
Ivy Richardson POV
Je me suis glissée à l'arrière de la berline qui m'attendait et j'ai immédiatement verrouillé les portes.
Mes mains étaient stables, mais ma poitrine était oppressée, comme si des bandes invisibles se resserraient autour de mes côtes.
Revoir Clayton, c'était comme forcer la porte d'une pièce que j'avais incendiée des années auparavant.
L'odeur fantôme de la fumée persistait encore au fond de ma gorge.
J'ai sorti mon téléphone.
L'écran s'est allumé avec une notification prioritaire.
Lien Vidéo Sécurisé.
J'ai tapé sur l'écran pour accepter.
Le visage qui a rempli l'écran était la seule chose qui me rattachait encore à la terre.
Collin Anderson.
Il était assis dans son bureau à New York, avec la skyline de Manhattan floue derrière lui. Ses cheveux sombres étaient en désordre, signe qu'il y avait passé les mains de frustration.
Ses yeux, de la couleur d'une mer déchaînée, ont instantanément scanné mon visage à la recherche de bleus.
« Il t'a touchée ? »
Pas de bonjour.
Pas de politesses.
Juste la protection immédiate et létale qui définissait notre mariage.
Collin n'était pas seulement un Capo ; il était une arme qu'Alaric Richardson gardait dans un fourreau de velours, attendant l'ordre de frapper.
« Il ne m'a pas touchée », ai-je dit, ma voix s'adoucissant.
« J'ai vu Clayton. Il est exactement aussi insignifiant que dans mes souvenirs. »
La mâchoire de Collin s'est crispée au point de pouvoir briser un os.
« Je devrais être là », a-t-il grondé.
« Je devrais être celui qui se dresse entre toi et cette ordure. »
J'ai souri, déplaçant le téléphone pour qu'il puisse voir que j'étais en sécurité dans l'intérieur en cuir de la voiture.
« J'ai besoin de faire cette partie seule, Collin. »
J'ai pris une profonde inspiration. « J'ai besoin d'enterrer Ivy Dillard correctement pour qu'Ivy Richardson puisse vivre. »
Un petit bruit joyeux est venu de hors champ.
« Léo. »
Mon fils a grimpé sur les genoux de son père, ses boucles en désordre rebondissant d'énergie.
« Maman ! » a-t-il gazouillé, brandissant une petite voiture. « Papa dit que tu te bats contre des dragons. »
Mon cœur s'est serré douloureusement.
Léo avait quatre ans, innocent et parfait.
Il était la raison pour laquelle j'avais survécu à cette renaissance. Il était la raison pour laquelle je réduirais l'héritage des Dillard en cendres.
« Oui, mon bébé », ai-je dit, la voix épaisse d'émotion.
« Maman combat les dragons pour qu'ils ne puissent jamais s'approcher de toi. »
Un autre visage est apparu à l'écran, se profilant par-dessus l'épaule de Collin.
Alaric Richardson.
Le Capo dei Capi.
L'homme qui m'avait trouvée brisée sur un lit d'hôpital et m'avait offert un choix : mourir en victime ou vivre en prédateur.
Il avait l'air plus âgé, son visage marqué par les dures décisions d'un chef, mais ses yeux étaient aussi acérés qu'une lame de rasoir.
« As-tu les documents pour la succession de ta mère ? » a demandé Alaric.
Sa voix était purement rocailleuse et autoritaire.
« Oui, Papa », ai-je répondu.
Je l'appelais Papa parce que mon père biologique avait perdu le droit à ce titre à l'instant où il avait enterré une boîte vide et s'était lavé les mains de moi.
« Bien », a dit Alaric.
« Souviens-toi, Ivy. Le sang, c'est la loyauté, pas seulement l'ADN. »
Il a fait une pause, laissant le poids de ses mots s'installer.
« S'ils te manquent de respect, ils manquent de respect au Milieu. Et nous ne tolérons pas le manque de respect. »
J'ai hoché la tête.
Je savais exactement ce que cela signifiait.
L'armée des Richardson était en attente. Un mot de ma part, et Marseille brûlerait.
J'ai raccroché le téléphone alors que la voiture s'arrêtait devant le centre commercial des Terrasses du Port.
J'avais besoin d'une distraction. Une offrande de paix à mes propres nerfs à vif.
Je n'étais plus Ivy Dillard.
J'étais une Richardson.
Et les Richardson ne se cachent pas.