Réincarnée en épouse de milliardaire: la femme méprisée brille en direct à la télévision

La dure lumière du matin transperçait l'interstice des lourds rideaux de velours, poignardant directement les yeux de Cecile.

Elle haleta, ses poumons aspirant l'air si brusquement que sa gorge en fut brûlée. Sa poitrine se souleva. Elle se réveilla en sursaut, non pas d'un cauchemar, mais de la clarté soudaine et terrifiante d'un esprit se libérant enfin de mois de brouillard médicamenteux et de manipulation psychologique. Les souvenirs fragmentés de son passé récent - les innombrables fois où elle avait regardé son fils de cinq ans d'un air absent, la façon dont son petit corps se recroquevillait instinctivement pour fuir ses crises imprévisibles - inondèrent son cerveau. Ces souvenirs réels et viscéraux étaient bien plus horribles que n'importe quel mauvais rêve. La prise de conscience qu'elle était en train de détruire activement son propre enfant la frappa comme un coup physique, fulgurant derrière ses paupières.

La panique, brute et suffocante, lui serra la gorge. Elle donna un coup de pied, s'emmêlant dans les draps de soie, et se hissa hors de l'immense lit. Ses pieds nus heurtèrent le parquet froid.

La lourde porte en chêne de la chambre s'ouvrit dans un grincement.

Damien se tenait dans l'embrasure. Il était tout petit, serrant contre sa poitrine un ours en peluche élimé. Ses yeux ambrés étaient grands ouverts, suivant ses mouvements erratiques. Quand il vit son expression hagarde, ses petites épaules se haussèrent instantanément jusqu'à ses oreilles. Il se figea, tout son corps tremblant comme une feuille prise dans une tempête d'hiver.

Le cœur de Cecile martela ses côtes. Il était vivant. Il était là.

Elle fit un pas désespéré vers lui, les bras tendus.

Son pied buta sur quelque chose de dur. Une bouteille de vin vide tournoya sur le sol dans un cliquetis sonore et creux.

Au bruit du verre qui roulait, Damien laissa échapper un hoquet bref et sec. Il lâcha l'ours et jeta ses deux bras au-dessus de sa tête, se tassant contre le cadre de la porte. C'était une posture défensive de manuel. Il s'attendait à être frappé.

La vue de ses bras levés fut comme un coup de poing dans l'estomac de Cecile. La bile lui remonta dans la gorge. Elle força ses pieds à s'arrêter. Elle enfonça ses ongles dans ses paumes jusqu'à ce que la douleur la ramène à la réalité.

« Damien », murmura-t-elle. Sa voix tremblait, mais elle la força à être aussi douce qu'un souffle. « Damien, regarde-moi. »

Damien ne baissa pas les bras. Il regardait à travers l'espace entre ses coudes. Ses yeux ambrés étaient remplis d'une méfiance profonde et ancrée. Il pressa son dos plus fort contre le bois du cadre de la porte, refusant de combler la distance.

Cecile s'agenouilla lentement. Elle ignora le froid du sol qui s'infiltrait dans sa peau. Elle garda les mains ouvertes, posées sur ses cuisses, se faisant aussi petite et inoffensive que possible.

« Je ne vais pas crier », dit-elle, la gorge nouée, les larmes lui brûlant les yeux. « Je te le promets, mon chéri. Je ne te crierai plus jamais dessus. »

Les bras de Damien s'abaissèrent d'une fraction de centimètre. Son front se plissa.

Avant qu'il ne puisse assimiler ses paroles, trois coups secs et agressifs martelèrent la porte ouverte.

Arthur, le majordome en chef, entra dans la pièce. Sa posture était rigide, son nez légèrement relevé. Il ne jeta même pas un regard à Damien.

« Madame », dit Arthur, son ton dégoulinant d'un dégoût à peine voilé. « L'équipe de production de Super Mom est arrivée. Ils attendent en bas. »

Le souvenir de sa vie passée percuta le cerveau de Cecile. L'émission de téléréalité. L'humiliation publique. Le script de relations publiques conçu pour la détruire et rehausser l'image publique de son mari.

La panique dans sa poitrine s'évapora, remplacée par un bloc de glace froid et dur.

Cecile se releva. Elle ne regarda pas Arthur. Elle lui tourna le dos et entra directement dans l'immense dressing. Elle devait se débarrasser de cette chemise de nuit en soie qui puait l'alcool frelaté et les mauvaises décisions.

Elle bouscula les portants de robes à paillettes et de crop tops fluo - la garde-robe d'un désastre fabriqué de toutes pièces. Elle attrapa un simple sweat-shirt gris en coton, trop grand, et une paire de leggings noirs délavés. Elle les enfila, le tissu doux agissant comme une couche d'armure.

Elle entra dans la salle de bain principale attenante et ouvrit le robinet. Elle s'aspergea le visage d'eau glacée. Le choc du froid dissipa les derniers restes de la gueule de bois. Elle fixa son visage pâle et sans maquillage dans le miroir. La Cecile faible et facilement manipulable était morte.

Elle ressortit. Damien se tenait toujours près de la porte, la regardant avec des yeux prudents.

Cecile s'approcha de lui. Elle n'essaya pas de le prendre dans ses bras. Au lieu de cela, elle se pencha doucement et enroula ses doigts autour de sa petite main glacée.

Damien tressaillit. Ses muscles se raidirent complètement. Il essaya de retirer sa main, mais Cecile la maintint. Sa prise n'était pas forte, mais elle était ferme. Chaude. Inflexible. Après une longue seconde, ses doigts cessèrent de se débattre.

Cecile l'entraîna dans le couloir.

Arthur se tenait là, tenant une épaisse liasse de papiers agrafés. Il jeta un coup d'œil à son visage nu et à ses vêtements simples, et sa mâchoire se décrocha une fraction de seconde.

« Votre script de RP, Madame », dit Arthur en lui tendant les papiers. « L'équipe s'attend à ce que vous suiviez le scénario de la "mère repentante" exactement comme il est écrit. »

Cecile regarda les papiers. Elle ne leva pas la main. Elle garda sa prise sur Damien et passa juste à côté du majordome.

« Madame », lança sèchement Arthur, se décalant pour lui barrer le chemin. « Monsieur Bradford attend une coopération totale... »

Cecile s'arrêta. Elle tourna lentement la tête. Son regard se planta dans celui d'Arthur. Il n'y avait aucune hystérie dans ses yeux, seulement un calme glacial et mort.

« Bougez », dit-elle. Le mot était bas, mais il portait le poids d'une menace physique.

Arthur eut un hoquet. Il recula instinctivement d'un demi-pas, sa colonne vertébrale soudainement couverte de sueur froide. Il la regarda, sans voix, mener le garçon vers le grand escalier.

En bas, dans l'immense hall d'entrée, l'équipe de l'émission de téléréalité s'installait.

Au centre du chaos se tenait Octavia Cromwell. Elle tenait un presse-papiers dans une main et une radio dans l'autre. Son jeune fils, Miles, se tenait tranquillement à côté d'elle, serrant un petit sac à dos.

Octavia était une femme à double casquette. Par contrat et par conception, elle était la réalisatrice de l'émission - la femme qui décidait de chaque prise, contrôlait chaque angle de caméra et dictait chaque rebondissement. Mais les producteurs, avides de drame, l'avaient également forcée à faire partie de la liste des candidates. Elle concourait aux côtés des autres mères, se battant pour les mêmes paniers de luxe et points de survie, tout en essayant de protéger son fils. C'était un exercice d'équilibriste, et elle savait que toutes les autres candidates la détestaient pour ça.

« Octavia, nous sommes prêts pour la première prise », dit son assistante Taylor, en ajustant un projecteur.

Octavia hocha la tête. Elle baissa les yeux vers Miles, écartant une mèche de cheveux de son front. « Reste près de moi aujourd'hui. Ne t'éloigne pas. »

Miles acquiesça en silence, les yeux écarquillés en observant le chaos.

Taylor avait un sourire narquois sur le visage, une question piège prête sur le bout de la langue. Mais lorsque Cecile entra dans la lumière, la bouche de Taylor se referma d'un coup. Pas de maquillage chargé. Pas de talons de créateur. Juste une femme en sweat-shirt gris tenant la main de son fils.

Les yeux d'Octavia s'écarquillèrent. Elle tapota l'épaule du caméraman, lui faisant signe frénétiquement de zoomer sur le visage de Cecile.

Taylor se remit de son choc. Elle attrapa une perche de microphone et se jeta en avant, brandissant l'extrémité poilue directement vers le visage de Damien.

« Damien ! », gazouilla Taylor, sa voix excessivement forte. « Tu as peur de partir en voyage avec ta maman aujourd'hui ? »

Le mouvement soudain du microphone fit sursauter Damien. Il recula en se débattant, essayant de se cacher derrière les jambes de Cecile, ses petites mains agrippant le tissu de son legging si fort que ses jointures blanchirent.

Le bras de Cecile fusa. Elle repoussa le microphone d'un revers de la main. Le bruit sourd du plastique heurtant le plastique résonna dans le hall.

Elle se décala, utilisant son propre corps comme un bouclier physique entre son fils et l'objectif de la caméra.

« Reculez », ordonna Cecile, sa voix tranchant la pièce comme un rasoir. « Vous êtes dans son espace personnel. »

Taylor recula en trébuchant, le visage rouge. Elle ouvrit la bouche pour protester, mais le regard de Cecile la cloua sur place. L'hostilité pure qui émanait de Cecile noua la gorge de Taylor.

Octavia observa l'échange sans intervenir. Un petit sourire, presque imperceptible, effleura ses lèvres. Cette femme - Cecile Bradford - n'était pas le désastre que les tabloïds avaient promis. Octavia nota cette observation pour plus tard.

Sur le direct, le chat explosa. Des millions de téléspectateurs regardaient le flux en temps réel.

Regardez-la ! Elle agresse l'équipe maintenant !

Le pauvre gamin a l'air terrifié par elle.

Annulez cette garce toxique.

Cecile ignora la lumière rouge de la caméra. Elle ignora l'équipe qui la dévisageait. Elle se pencha et prit Damien dans ses bras. Ses mouvements étaient un peu raides, mal assurés, mais elle nicha sa tête sous son menton avec un soin extrême.

Elle le porta à travers les lourdes portes d'entrée en chêne, descendit les marches de pierre et monta à l'arrière du van de production noir qui attendait.

Les lourdes portes de la camionnette se refermèrent dans un claquement sec, les enfermant à l'intérieur. Le véhicule démarra en trombe, laissant derrière lui le portail du domaine de Beverly Hills.

L'air à l'intérieur de l'habitacle était lourd et suffocant. Taylor, assise sur le siège passager avant, se contorsionna pour pointer une caméra portable directement vers la banquette arrière. Le voyant rouge d'enregistrement clignotait sans relâche.

Cecile installa Damien sur le siège en cuir à côté d'elle. Elle attrapa la ceinture de sécurité. Ses mains tâtonnèrent légèrement avec la lourde boucle en métal, sa mémoire musculaire de sa vie passée étant dépourvue de la simple compétence nécessaire pour attacher un enfant.

La languette métallique s'enclencha dans la boucle avec un clac sec.

Le corps entier de Damien sursauta. Il crut que le bruit était celui d'une serrure. Il se décala brusquement sur le côté, pressant son dos fermement contre la portière du van, les genoux ramenés contre sa poitrine.

La caméra de Taylor immortalisa parfaitement ce tressaillement.

Taylor baissa les yeux vers la tablette posée sur ses genoux. Le nombre de spectateurs en direct montait en flèche. Le chat n'était qu'un flot de haine.

Vous avez vu comment il a sursauté ? C'est sûr qu'elle le frappe.

Appelez les services de protection de l'enfance tout de suite.

Un sourire cruel étira le coin des lèvres de Taylor. Elle s'éclaircit la gorge et lut l'écran à voix haute. « Wow, Cecile. L'utilisateur 'MommaBear99' dit : 'Une femme toxique comme vous ne mérite pas d'être mère.' Un commentaire ? »

Cecile ne cria pas. Elle ne piqua pas une crise comme elle en avait l'habitude. Elle releva lentement le menton et fixa l'objectif de la caméra.

Ses yeux étaient d'un noir d'encre, vides de toute émotion. C'était un regard si creux et glaçant que le flot incessant de messages sur l'écran s'interrompit pendant trois bonnes secondes. Les spectateurs derrière leurs écrans sentirent un frisson soudain et inexplicable leur parcourir l'échine.

Cecile rompit le contact visuel. Elle ouvrit la fermeture éclair de son grand sac fourre-tout et en sortit une douce couverture en cachemire pliée. Elle se pencha et la drapa délicatement sur les jambes tremblantes de Damien.

Damien baissa les yeux sur le tissu. Il prit une petite inspiration superficielle. Il n'y avait pas d'odeur suffocante de parfum de luxe dessus. Ça sentait juste le linge propre et le soleil. La tension rigide dans ses épaules se relâcha d'un millimètre.

Taylor fronça les sourcils. Le silence n'était pas bon pour l'audimat. Elle plongea la main dans son dossier et en sortit une photographie sur papier glacé. Elle la brandit devant la caméra, puis la tendit brusquement vers Cecile.

C'était une photo d'Abbey White, la « maman parfaite » préférée d'Internet, en train de faire des cookies avec son beau-fils, Brayan.

« Abbey est actuellement en tête des sondages avec quatre-vingt-dix pour cent des voix », dit Taylor, sa voix dégoulinant d'une fausse douceur. « Qu'est-ce que ça fait d'être en compétition avec quelqu'un qui est universellement aimé par sa famille et le public ? »

Cecile jeta un coup d'œil à la photo. Un sourire amer et moqueur effleura ses lèvres.

« Une vraie mère », dit Cecile, d'une voix plate et basse, « n'a pas besoin d'une équipe de tournage pour prouver qu'elle aime son enfant. »

Le faux sourire de Taylor disparut. L'insinuation était claire. Le chat explosa de nouveau, cette fois partagé entre l'indignation et le choc face à son audace d'insulter la sainte Abbey White.

Soudain, un coup de klaxon strident brisa la tension.

Les freins du van se bloquèrent. Les pneus crissèrent contre l'asphalte. L'imposant véhicule fut violemment projeté en avant.

Taylor hurla en étant projetée contre le tableau de bord.

À l'arrière, l'élan extrême projeta Damien vers l'avant. Son petit corps décolla du siège en cuir, son front filant droit vers la coque en plastique dur du siège avant.

Cecile ne réfléchit pas. Son corps agit par pur instinct. Elle projeta le haut de son corps dans l'espace vide, plaquant son bras droit contre la coque en plastique juste au moment où la tête de Damien la heurtait.

Bong.

Le front de Damien s'écrasa contre l'avant-bras de Cecile. L'impact, qui fit vibrer ses os, envoya une onde de douleur jusqu'à son épaule. Un grognement sourd s'échappa de ses lèvres. Des perles de sueur froide se formèrent instantanément sur son front.

Le van s'immobilisa dans une secousse.

Damien haleta, ses mains se portant à sa tête. Il cligna des yeux, ses prunelles ambrées écarquillées par le choc. Il n'était pas blessé. Il baissa les yeux.

Le bras de Cecile était coincé entre lui et le siège. Une ecchymose rouge foncé et violacée enflait déjà sur son avant-bras droit pâle.

Damien leva les yeux vers son visage. Pour la première fois de sa vie, il vit une terreur pure et sans fard dans les yeux de sa mère – non pas pour elle, mais pour lui. Quelque chose de lourd et de serré au centre de sa poitrine se fissura soudainement.

Taylor se redressa sur son siège. Elle ne demanda pas s'ils allaient bien. Elle pointa la caméra directement sur le visage de Cecile, essayant de capturer les suites du chaos.

Cecile repoussa l'objectif de la caméra de sa main gauche.

« Regardez la route ! » rugit Cecile au chauffeur, sa voix vibrant d'autorité. « Maintenant ! »

Le chauffeur, pâle et tremblant, balbutia : « Un... un chien errant a traversé. Je suis désolé. Je suis vraiment désolé. »

Cecile l'ignora. Elle se concentra entièrement sur Damien. Ses doigts tremblants sondèrent doucement sa nuque, vérifiant sa colonne vertébrale. « Tu es blessé ? Tu as mal au cou ? » murmura-t-elle rapidement.

Sur le direct, quelques commentaires épars percèrent le flot de haine.

Attendez, elle vient de bloquer sa tête avec son bras ?

Elle a l'air vraiment terrifiée pour lui.

Taylor vit le changement dans les commentaires. Elle abaissa rapidement la caméra. « Nous arrivons à la dépose VIP de LAX », annonça-t-elle à voix haute, coupant court à l'instant. « Les autres membres du casting attendent. »

Le van s'arrêta. Derrière les vitres teintées, une mer de flashs d'appareils photo éclata comme une lumière stroboscopique. Une foule massive de paparazzis et de manifestants en colère grouillait autour du véhicule, pressant leurs visages contre les vitres.

La respiration de Damien se bloqua. Sa poitrine se mit à se soulever et à s'abaisser par saccades rapides et superficielles. Ses petites mains griffaient le bord de son siège. La crise de stress post-traumatique se déclenchait.

Cecile vit sa poitrine se soulever. Elle retira immédiatement son sweat-shirt gris, ne restant plus qu'en fin t-shirt blanc. Elle jeta le large vêtement sur la tête de Damien, le couvrant complètement de la taille aux pieds.

Elle prit le garçon emmitouflé dans ses bras, pressant son visage couvert fermement contre sa clavicule.

Le bras blessé lui lançant, Cecile tendit la main et ouvrit la porte du van d'une poussée.

Le rugissement de la foule les frappa comme un mur. Des insultes et des flashs aveuglèrent l'air. Le regard de Cecile se durcit, devenant glacial. Telle une reine entrant sur un champ de bataille, elle s'avança dans la tempête.

Le bruit était assourdissant.

« Maltraiteuse d'enfants ! » hurla une voix sur la gauche.

« Retourne en cure de désintox, espèce de psychopathe ! » cria une autre sur la droite.

Cecile gardait le menton rentré, son bras valide enroulé comme une bande d'acier autour du paquet gris qu'elle serrait contre sa poitrine. Elle projeta son épaule en avant, se servant de son corps comme d'un bélier pour fendre la foule suffocante.

Une main jaillit de la masse de corps. Un homme au regard enragé attrapa le bord du sweat-shirt qui couvrait la tête de Damien, essayant de l'arracher.

Le regard de Cecile devint mort. Elle n'hésita pas. Sa main libre jaillit, vive comme une vipère. Elle saisit le poignet de l'homme, son pouce s'enfonçant avec force dans le nerf, et le tordit brusquement vers le bas.

L'homme poussa un cri perçant, ses genoux se dérobant sous lui alors qu'il trébuchait en arrière dans la foule.

Ce mouvement brutal et efficace propagea une onde de choc parmi les paparazzis. Les bousculades agressives cessèrent. La foule s'écarta instinctivement, laissant un étroit passage de soixante centimètres jusqu'aux portes vitrées du terminal VIP.

Cecile ne se retourna pas. Elle porta Damien à travers les portes coulissantes, laissant le chaos derrière elle.

Les lourdes portes vitrées se refermèrent dans un glissement, étouffant le vacarme de la foule pour n'en laisser qu'un bourdonnement lointain et furieux. Le calme relatif du salon VIP lui parut être un sanctuaire. Cecile se dirigea vers un coin isolé, s'assit et retira doucement le sweat-shirt.

Damien cligna des yeux, ébloui par la lumière tamisée. Sa respiration était toujours rapide, mais il ne pleurait pas. Il regarda son bras, puis son visage.

« L'embarquement commence », annonça un producteur.

Cecile se leva, gardant la main de Damien fermement serrée dans la sienne. Ils descendirent la passerelle et pénétrèrent dans la cabine luxueuse du jet privé.

Les trois autres familles étaient déjà assises. À l'instant où Cecile entra, la pression dans la cabine sembla chuter.

Hayleigh Owen, une ancienne pop star au bronzage artificiel et au rictus permanent, laissa échapper un ricanement bruyant et théâtral. « Wow. J'arrive pas à croire qu'ils t'aient vraiment laissée monter dans l'avion. T'as pas un magasin d'alcools à dévaliser ? »

Jaxon, le fils de Hayleigh, éclata d'un rire gras et fit une grimace grotesque et moqueuse à Damien.

Les yeux ambrés de Damien s'assombrirent. Il se recroquevilla instinctivement un peu plus derrière la jambe de sa mère, sa petite main agrippant plus fort le tissu de son legging. La voix forte et criarde de la femme lui faisait mal à la tête, et le bruit soudain déclencha une panique familière et suffocante au plus profond de sa poitrine. Il ferma les yeux très fort, souhaitant pouvoir simplement disparaître à travers le plancher plutôt que d'affronter un autre adulte hurlant.

Avant qu'il ne puisse s'écarter, la main de Cecile serra son épaule. Une pression douce, rassurante.

Cecile ne jeta même pas un regard à Hayleigh. Elle garda les yeux fixés droit devant elle, passant devant la pop star comme si c'était un meuble laid. Elle guida Damien jusqu'à la toute dernière rangée de l'avion et s'assit en silence.

Le visage de Hayleigh vira au rouge sombre. Son insulte resta maladroitement en suspens dans l'air, complètement ignorée. Elle se laissa retomber dans son siège en cuir, fumant de rage.

Quelques rangées plus loin, Sloane Adler, une actrice de premier plan, abaissa ses lunettes de soleil et observa Cecile avec une lueur de surprise sincère.

Puis, un bruissement de tissu signala un mouvement. Abbey White se leva. Elle lissa son cardigan pastel immaculé et prit un verre de lait chaud sur le plateau de l'hôtesse de l'air. Elle descendit l'allée, un caméraman la suivant de près.

Abbey s'arrêta à la rangée de Cecile. Son visage était un masque de préoccupation pure et angélique.

« Cecile, ma chérie », roucoula Abbey, sa voix assez douce pour paraître intime, mais assez forte pour que le micro la capte. « J'ai vu les informations à propos de la camionnette. Ton bras va bien ? »

Avant que Cecile ne puisse répondre, Abbey tourna son sourire radieux vers Damien. Elle lui tendit le verre de lait. « Tiens, mon grand. Le lait chaud, ça aide à calmer les nerfs. Tu dois avoir si peur. »

Damien fixa le liquide blanc. Il ne tendit pas la main pour le prendre. Au lieu de ça, il appuya tout le poids de son corps contre le flanc de Cecile, enfouissant son visage dans ses côtes. C'était un rejet physique et flagrant.

La main d'Abbey resta suspendue dans les airs. Une micro-expression d'irritation pure crispa le coin de son œil gauche, mais elle se força rapidement à afficher un sourire triste et compréhensif. « Oh, il est juste timide. »

« Il est intolérant au lactose », dit Cecile. Sa voix était neutre, dénuée de toute émotion.

Le silence dans la cabine était absolu.

Cecile leva les yeux vers Abbey. « C'est dans le dossier médical de base que les producteurs nous ont tous envoyé. Vous ne l'avez pas lu avant de décider de jouer les sauveuses pour les caméras ? »

Le visage d'Abbey se vida de toute couleur. Le verre de lait trembla légèrement dans sa main. Sa façade parfaite se fissura, exposant le calcul frénétique qui se cachait derrière. Elle n'eut aucune réponse.

Derrière le moniteur dans l'office à l'avant, les yeux de la réalisatrice, Octavia, s'illuminèrent d'une excitation avide. C'était de l'or pour la télévision.

Deux heures plus tard, l'avion se posa sur une piste d'atterrissage fissurée et envahie par les mauvaises herbes.

Les portes s'ouvrirent, et une rafale de vent glacial, chargée de sable et de poussière, frappa les passagers. Les célébrités gémirent, resserrant leurs manteaux de marque. Cecile ne broncha pas.

Cody Mason, le guide local et robuste engagé par la production, se tenait sur le tarmac. « Bienvenue à Rust Creek », aboya-t-il. « Montez dans le bus. »

Le trajet jusqu'en ville fut brutal. Le bus rouillé heurta chaque nid-de-poule de la route de terre. Le visage de Damien prit une teinte verdâtre et maladive. Il se serra le ventre, luttant contre l'envie de vomir.

Cecile se pencha. Ses doigts trouvèrent le point de pression à l'intérieur de son poignet, juste sous la paume. Elle appuya son pouce, massant en cercles lents et fermes. En quelques minutes, les couleurs revinrent lentement sur les joues de Damien. Il appuya sa tête contre la vitre qui vibrait, respirant plus facilement.

Le bus s'arrêta sur une place de terre battue et déserte au centre de la ville. Un grand tableau noir se dressait au milieu, affichant cinq photographies de maisons. La maison 1 était un chalet correct. La maison 3 était une immense villa de luxe moderne. La maison 5 était une cabane en torchis effondrée avec un trou dans le toit.

Octavia s'avança avec une boîte en bois. « Tirez au sort. Cela déterminera où vous vivrez la semaine prochaine. »

Hayleigh sprinta presque. Elle tira un bâtonnet. « Maison 2 ! » s'exclama-t-elle joyeusement.

Abbey donna un petit coup de coude à son beau-fils, Brayan. Le garçon s'avança docilement et tira un bâtonnet. « Maison 3 », lut-il à voix basse. Abbey frappa dans ses mains de joie, lui embrassant la joue pour les caméras.

Cecile s'avança en dernier. Il restait deux bâtonnets dans la boîte. En y plongeant la main, ses doigts effleurèrent le fond. Elle sentit une épaisse couche de ruban adhésif double-face qui maintenait fermement un des bâtonnets en place.

Le tirage était truqué.

Cecile ne marqua aucune pause. Elle ne se plaignit pas. Elle tira le seul bâtonnet libre. Elle le retourna.

Un chiffre 5 rouge vif la dévisagea.