Quand ma Jumelle devient l'Amante de mon Alpha

« N'oublie jamais que je suis si fière de toi, ma puce ! Et je sais au fond de mon cœur sombre et cruel que tu vas accomplir de grandes choses aujourd'hui ! » ricana Roxanne.

Sa propre voix, teintée d'ironie affectueuse, résonna dans l'appartement silencieux tandis qu'elle se parlait à elle-même dans le miroir. Elle voulait commencer cette journée comme une guerrière, une reine, une impératrice prête à conquérir son trône. C'était LE jour. Celui pour lequel elle avait sacrifié ses nuits, ses sorties, et même une part d'elle-même.

Elle attrapa son téléphone d'une main tremblante, une lueur fébrile dans les yeux. Avant même qu'elle n'ait pu ouvrir l'application de messagerie, celle-ci vibra. C'était Emily. Sa meilleure amie. Son oxygène.

- « Je sais, ma puce ! Ça a l'air tellement surréaliste ! Emily ! » lança-t-elle en décrochant.

- « Et pourtant, c'est bien réel », répondit Emily, hystérique. « Tu as envoyé un message à Jonah ? »

À l'évocation de ce nom, le cœur de Roxanne se contracta. Jonah, l'homme qu'elle avait aimé, chéri, presque vénéré depuis l'adolescence. L'homme qui, pourtant, se faisait aussi distant que la lune.

- « Oui, je lui ai écrit ce matin : 'J'ai tellement hâte pour aujourd'hui, chéri ! Souhaite-moi bonne chance ! », répondit-elle, un sourire figé sur les lèvres. « Mais... toujours rien. Comme les sept messages d'hier. »

Son doigt caressa machinalement l'écran, où le dernier message trônait en bas. Silencieux. Ignoré. Abandonné.

- « Je suis certaine qu'il est juste débordé par le boulot. Il m'appellera plus tard », tenta-t-elle d'ajouter d'un ton léger, bien que le vide dans sa poitrine criait le contraire.

- « C'était quand la dernière fois que vous avez... »

- « Tu sais quoi, Em ? Je dois y aller. Je suis déjà en retard. »

La voix s'était faite plus froide. Pas contre Emily. Contre elle-même. Contre cette réalité qu'elle refusait d'affronter.

Aujourd'hui n'était pas le jour des larmes. Aujourd'hui, elle deviendrait directrice commerciale de LexCorp. Un poste que beaucoup convoitaient, mais qu'elle méritait plus que tout. Et rien – pas même l'étrange silence de son fiancé – ne gâcherait sa victoire.

Elle jeta un dernier regard dans le miroir. Tailleur blanc éclatant, talons noirs qui claquaient comme une déclaration de guerre, cheveux châtain relevés en un chignon implacable. Ses sourcils, tracés au millimètre, donnaient à son regard violet une intensité féroce. Elle avait l'air d'un mannequin haute couture, comme le disait souvent Emily. Mais aujourd'hui, elle était bien plus. Elle était une arme.

Sac à la main, elle traversa rapidement le petit escalier, passa devant le bureau et entra dans le salon. Mais à peine avait-elle fait trois pas qu'un toc-toc sec et inhabituel retentit à la porte.

Un froncement de sourcil plus tard, elle s'en approcha. Elle n'attendait personne. Aucune livraison, aucune visite prévue. Qui pouvait bien venir à cette heure-là ?

Elle entrouvrit prudemment la porte. Et son cœur s'arrêta.

- Jonah.

Il était là. En chair, en os, et en jean noir. Ses yeux chocolat, qu'elle connaissait mieux que sa propre respiration, ne reflétaient pas l'amour. Pas même la chaleur. Non, ils portaient ce voile étrange de malaise... et de culpabilité.

À ses côtés, se tenait Rayla. Sa sœur jumelle. Sa moitié. Ou du moins, celle qui prétendait l'être. Elle portait une robe bleue à manches bouffantes, parfaitement moulée à son corps élancé. Sa chevelure blond clair, libre, ondulait autour de son visage... et ses doigts... entrelaçaient ceux de Jonah.

Roxanne crut que le sol se dérobait sous elle.

Le monde pouvait bien exploser, elle ne clignerait pas des yeux.

Elle ouvrit grand la porte. Son regard acéré bondissait entre Jonah et Rayla. Ils avaient lâché leurs mains dès qu'ils l'avaient vue, mais le mal était fait.

- Rayla. Jonah.

Elle n'avait pas besoin de hurler. Son ton glacial suffisait à geler le sang.

Rayla, cette reine de la presse new-yorkaise, n'arrivait même pas à soutenir son regard. Pire, elle gigotait comme une coupable prise la main dans le sac. Ce n'était pas Rayla. Rayla n'avait jamais baissé les yeux.

- Roxanne... il faut qu'on te parle.

Ce « on » la frappa comme une gifle.

- Nous ? répéta-t-elle, incrédule.

Quel genre de « nous » réunit un fiancé et une sœur jumelle à huit heures du matin devant une porte ?

Quel genre de « nous » ose prononcer ces mots sans trembler ?

- On peut entrer ? demanda Rayla.

Elle aurait pu leur claquer la porte au nez. Elle aurait dû. Mais une part d'elle avait besoin de comprendre. De voir jusqu'où la trahison pouvait aller.

- Entrez.

Ils franchirent le seuil, ensemble.

Et Jonah... Jonah n'essaya même pas de l'embrasser. Pas une caresse. Pas un mot tendre. Il restait planté à côté de Rayla comme s'il appartenait à son ombre.

Roxanne sentait la pression monter dans son crâne, ses tempes martelaient au rythme de son indignation.

Elle referma lentement la porte derrière eux.

- Alors ? Qu'est-ce que vous avez à me dire ?

Rayla jeta un regard rapide à Jonah, cherchant un appui. Il hocha faiblement la tête. C'était donc ça. Une mise en scène. Une trahison orchestrée.

- Rox, murmura Rayla, la voix pleine de faux remords, « ça fait un moment que ça dure entre nous. »

BOUM.

Roxanne entendit les mots, mais son esprit refusait de les laisser s'installer.

- Nous ? répéta-t-elle encore. Comme un écho maudit.

Elle croisa les bras, serra les poings, planta son regard dans celui de sa sœur.

- Depuis combien de temps ? articula-t-elle, chaque mot grondant comme un avertissement.

Rayla baissa la tête. Jonah ne dit rien.

Le silence en disait long.

Roxanne sourit. Un sourire cassé, tremblant, tranchant comme une lame.

- Alors c'est ça, hein ? Vous deux ? Ensemble ? Depuis combien de temps me prenez-vous pour une idiote ?

Rayla fit un pas vers elle.

- Je suis désolée, Rox... Ce n'était pas censé arriver. On ne voulait pas que ça...

- Oh, ferme-la. Je ne suis pas venue jouer dans un mauvais feuilleton.

Jonah ouvrit enfin la bouche.

- Roxanne, je...

- Toi, tais-toi. Tu n'as même pas eu la décence de répondre à mes messages.

Elle se détourna, saisit son sac, et respira profondément.

- Sortez.

Rayla resta figée.

- Rox...

- DEHORS ! hurla Roxanne, une larme brûlante roulant sur sa joue sans qu'elle ne la sente.

Ils obéirent. Et lorsqu'elle claqua la porte derrière eux, une fissure s'ouvrit dans son monde. Mais sous les décombres, quelque chose bouillonnait déjà. Une rage glaciale. Une volonté de feu.

Aujourd'hui, elle allait devenir directrice. Demain, elle détruirait les traîtres.

« J'ai juste un quart d'heure pour aller travailler, alors je suis vraiment curieuse de savoir ce que vous avez à dire », dit-elle.

Mais ce matin-là, l'air semblait plus lourd, comme chargé d'une tension électrique prête à éclater. Roxanne referma brusquement la porte d'entrée derrière elle, le cliquetis de la serrure résonnant comme une sentence. Le goût du café qu'elle avait à peine eu le temps d'avaler lui paraissait déjà amer. Son regard vrilla immédiatement Jonah, aussi tranchant qu'une lame de rasoir. Il savait. Elle savait. Ce regard n'était pas innocent ; il hurlait silencieusement « On reparlera de cette mascarade plus tard. »

Puis ses yeux se posèrent sur Rayla. Sa sœur. Sa propre chair. Pourtant, ce matin, elle n'avait rien de familier. Son visage portait un masque grossier de fausse culpabilité. Ses traits étaient tendus, mais Roxanne connaissait trop bien ce jeu – le théâtre dramatique de Rayla, éternelle actrice de la pitié calculée. Mais aujourd'hui, ce n'était pas une scène anodine. Aujourd'hui, le rideau allait se lever sur une tragédie.

« On ne va pas tourner autour du pot », lança Jonah, cassant le silence d'un ton grave. Il évitait son regard, mais Roxanne lisait déjà dans ses yeux que ce qu'ils allaient lui annoncer allait pulvériser son monde. Elle serra les poings. Son cœur battait dans sa gorge, martelant comme pour prévenir du désastre imminent.

Rayla s'approcha, théâtrale jusqu'au bout des ongles. Elle posa une main délicate sur l'épaule droite de Roxanne, l'autre sur son cœur comme une héroïne de drame grec. Mais Roxanne, tendue comme une corde sur le point de rompre, n'avait plus de patience.

« Avant de dire quoi que ce soit, je tiens à ce que tu saches qu'on est vraiment désolés, Roxanne. Ce n'était pas prémédité, jamais on n'a voulu te faire de mal. Je... »

Les larmes que Rayla faisait monter à ses yeux étaient aussi authentiques qu'un diamant en plastique. Roxanne détourna le regard pour croiser celui de Jonah. Il fixait Rayla, l'air absent, détaché. Pas une once de regret. Elle recula d'un pas, puis d'un autre. Sa respiration s'accélérait. Elle se sentait comme piégée dans une scène qu'elle avait déjà trop vue : ces trahisons déguisées dans les téléfilms bas de gamme. Mais là, c'était réel. Trop réel.

Et la réplique tomba, crue et tranchante comme une lame.

« On va se marier », dit Jonah.

Roxanne sentit le sol se dérober sous ses pieds. L'univers s'effondra en silence. La réalité se déforma. Non. Pas ça. Elle rit, un rire nerveux, désespéré, accroché à un espoir ridicule.

« Bien sûr que oui ! Notre mariage est dans un mois, alors... »

« Il ne parle pas de toi, Roxanne », coupa Rayla.

Puis elle recula vers Jonah, glissa ses doigts dans les siens, et planta ses yeux dans ceux de sa sœur.

« Il parle de nous. »

Le monde de Roxanne explosa. Un rire hystérique éclata de sa gorge, presque inhumain. Elle s'enroula sur elle-même, tenant son ventre, riant comme une damnée. Elle voulait croire à une blague, une caméra cachée. Mais leurs visages restaient figés, impassibles.

« Vous... plaisantez. C'est une mauvaise farce, c'est impossible. »

« Je suis enceinte, Roxanne. Je porte le bébé de Jonah. »

Ses yeux se posèrent sur leurs mains entrelacées, comme les chaînes d'un crime qu'ils n'avaient même pas essayé de cacher. Jonah regardait Rayla avec une douceur qu'il n'avait pas eue pour Roxanne depuis des mois. L'indécence de leur trahison la gifla de plein fouet.

Roxanne suffoqua. Elle sentit sa poitrine imploser, comme si son cœur avait été arraché et piétiné. Rayla avait toujours eu tout ce qu'elle voulait : la beauté, l'attention, les garçons, les opportunités... Et maintenant Jonah. Son Jonah. La seule chose qu'elle croyait encore sienne.

Elle chercha ses larmes mais ne les trouva pas. Elle voulait crier mais sa voix s'était noyée dans le désespoir. Elle resta figée, spectatrice impuissante de sa propre destruction.

« Je veux assumer mon enfant, Roxanne. Je suis un homme respectable, je ne peux pas... »

Le rire amer de Roxanne l'interrompit. Un éclat glacial qui fendit l'air.

« Respectable ? Toi ? On dirait une tragédie shakespearienne ratée ! »

Rayla soupira, agacée. « Allons, Roxanne... »

« Depuis combien de temps ça dure ?! »

La rage brûlait dans son regard.

« Six mois », avoua Rayla.

Le sang de Roxanne sembla se figer. Les pièces du puzzle s'imbriquaient. Les rendez-vous annulés. Les absences. Les excuses de dernière minute. Tout s'éclairait.

« Six mois », répéta-t-elle, la voix étranglée.

« Je suis désolée, Roxy. On voulait que papa et maman te le disent mais... »

Ses yeux s'écarquillèrent.

« Papa et maman étaient au courant ? »

Rayla hocha la tête, les yeux brillants de fausses larmes.

Roxanne sentit la violence l'envahir, une envie animale de détruire ce visage parfait. Elle se retint, recula, Rayla voulut la rattraper mais elle recula encore, les larmes coulant enfin.

« Vous mentez ! Vous êtes deux vipères hypocrites ! »

Elle arracha frénétiquement les manches de son tailleur comme si elle pouvait effacer ce moment de sa peau. Jonah ne bougea pas. Il ne tendit pas la main. Il resta là, figé, les mains dans les poches, les yeux vides.

« Tu ne m'aimes même pas », murmura-t-elle.

« Non », dit-il simplement.

Alors elle tourna les talons et s'enfuit.

Dehors, l'air frais la fouetta comme un rappel brutal à la réalité. Roxanne s'élança dans la rue, héla un taxi en haletant. À peine la voiture freinée, elle se jeta sur le siège passager.

« Trente et unième Avenue », souffla-t-elle, les mains tremblantes.

Les larmes remontèrent à nouveau, prêtes à exploser. Mais elle devait tenir. Elle devait comprendre. Comprendre comment tout cela avait pu lui échapper. Elle resta droite, les yeux rivés à la route. Mais ses pensées la harcelaient. Les voix de Jonah et Rayla résonnaient encore, impitoyables. Elle serrait son pantalon de tailleur comme un talisman, une ancre pour ne pas sombrer.

Peut-être... peut-être que ses parents avaient tout orchestré. Une farce. Une surprise ? Pour son nouveau boulot ? Oui, sûrement...

Non.

Elle ravala un sanglot. Ses épaules tressautaient. Elle ne pleurerait plus. Elle se le jura.

Tout n'était qu'une cruelle plaisanterie, forcément.

Le monde semblait s'effondrer autour d'elle, comme si le ciel lui-même s'était effondré sur sa poitrine. Une sueur glacée lui parcourait la nuque alors que le visage de Jonah s'imposait violemment à son esprit. Le goût amer de la trahison lui remontait à la gorge. Elle se voyait encore courir vers lui, déverser son chagrin dans ses bras, espérant naïvement qu'il éclaterait de rire et lui dirait que tout cela n'était qu'un canular, une mauvaise blague de très mauvais goût. Il l'embrasserait, lui caresserait les cheveux, lui dirait que c'était insensé de croire une telle chose, et que rien, non rien, ne pouvait changer ce qu'ils avaient construit.

Mais la réalité était une gifle brutale.

Quand le taxi s'arrêta enfin devant la maison familiale, Roxanne en sortit comme une furie, ignorant les fleurs soigneusement entretenues par sa mère. Ces lavandes qu'elle aimait tant lui donnaient à présent la nausée. Elle marcha d'un pas sec jusqu'à la porte et y tambourina avec la rage d'un ouragan.

« Que quelqu'un m'ouvre avant que je fasse exploser cette foutue porte ! »

Et comme si sa colère avait le pouvoir de commander, la porte s'ouvrit brusquement. Theresa, sa sœur aînée, lui apparut comme un mirage - un mirage qu'elle repoussa sans ménagement pour entrer dans le salon désert.

Rien.

Pas un ballon, pas un sourire, pas même la voix familière d'Emily. Elle resta figée, le souffle court, les poings serrés, une larme menaçant de s'échapper. Mais pas maintenant. Pas encore.

« Où sont maman et papa ?! » hurla-t-elle, ses talons frappant le parquet comme des coups de tonnerre.

Theresa, interloquée par son entrée fracassante, rétorqua d'un ton sec :

« Qu'est-ce que t'as à hurler comme ça ? »

Mais Roxanne l'ignora, ses yeux lançant des éclairs.

« Maman ! Papa ! Descendez tout de suite ou je rase cette maison ! »

Une tension glaciale s'installa dans l'air. Theresa voulut s'approcher, mais Roxanne la stoppa net d'un doigt menaçant. Ses yeux étaient deux brasiers de rage contenue. Elle tremblait littéralement sous la poussée d'adrénaline et de trahison.

« Est-ce que ça va ? » osa murmurer Theresa.

Un rire tordu s'échappa de la gorge de Roxanne.

« Est-ce que je vais bien ? Vraiment ? »

Sa voix monta dans les aigus, hystérique.

« Quelqu'un ici va m'expliquer pourquoi mon fiancé et ma sœur se tenaient main dans la main sur MON porche, avec une boîte d'invitations à LEUR mariage ? »

Theresa ouvrit la bouche, incapable d'articuler quoi que ce soit, quand leurs parents descendirent enfin les marches, le regard coupable.

Sarah attrapa la main de son mari, mais il était trop tard.

« Elle sait », souffla-t-elle.

Roxanne ne cligna même pas.

« Et quand comptiez-vous me le dire ? Le jour J ? » lança-t-elle d'une voix rauque.

Elle n'attendit pas de réponse.

« Vous saviez tous. Vous avez tous regardé Jonah me trahir avec Rayla. Et vous avez laissé faire ! »

Les mots jaillissaient de sa bouche comme des coups de couteau.

Theresa se redressa :

« Rox... Rayla ne voulait pas... Elle t'aime, mais elle aime aussi Jonah. Elle n'a pas voulu que ça arrive. L'amour, parfois- »

« NE ME PARLE PAS D'AMOUR ! » rugit Roxanne.

Elle tapa du pied si fort qu'un cadre photo tomba de la cheminée.

« Ce mariage, c'était le mien ! Le mien et celui de Jonah, pas celui de ma propre sœur ! »

Tony tenta d'intervenir, les bras ouverts.

« On peut arranger ça, chérie. Vous vous ressemblez. On peut échanger vos prénoms. Personne ne verra la différence... »

Sarah ajouta aussitôt :

« Pense à l'église. Et Rayla est enceinte. Veux-tu que ton neveu naisse sans père ? »

Ses yeux cherchaient la compassion dans ceux de sa fille.

Mais ce qu'ils y trouvèrent, c'était un vide glacial.

« Que je sois... raisonnable ? » murmura Roxanne, les larmes aux bords des yeux.

Puis, dans un cri de rage :

« MA SŒUR A COUCHÉ AVEC MON FIANCÉ, VOUS LE SAVIEZ, ET C'EST À MOI D'ÊTRE RAISONNABLE ?! »

Ses hurlements résonnaient comme un orage dans le silence accablé. Elle fit quelques pas et se planta devant sa mère :

« PERSONNE n'a pensé à moi. Vous m'avez tous poignardée. »

La porte s'ouvrit doucement.

Rayla entra.

Silence.

Roxanne tourna lentement la tête vers elle, son regard prêt à tuer. Elle aurait voulu lui arracher chaque cheveu, chaque mot, chaque sourire.

« Vous avez tous du culot. »

Et les larmes, enfin, jaillirent. Brûlantes. Impitoyables.

« Ce matin, je me suis réveillée prête à me marier. Maintenant, je suis une femme humiliée, abandonnée par les siens. »

Rayla s'avança doucement :

« Je suis désolée, Jonah et moi... on ne voulait pas te blesser. C'est arrivé, on s'est aimés... »

« TAIS-TOI ! »

Roxanne éclata de rire, un rire froid, cruel, désespéré.

« Je ne veux plus jamais vous revoir. Aucun d'entre vous. »

Elle pivota vers la porte.

En passant à côté de Rayla, elle murmura :

« Tu as toujours voulu me surpasser. Tu m'as tout pris. Mais ça... c'est ton chef-d'œuvre. »

Et elle sortit.

Roxanne sauta dans le premier taxi sans même s'assurer qu'il était vide. Une mère y était assise, tentant de calmer un nourrisson en pleurs. Tant mieux. Ces cris étouffaient ceux de son propre cœur. Elle se cramponnait à un mince fil de lucidité, repensant encore et encore à Jonah, à Rayla, à leur trahison.

Quand le taxi s'arrêta devant le gratte-ciel de LexCorp, elle sauta dehors sans attendre la monnaie. Traversant les portes vitrées, elle ignora les visages, les bonjours, les regards intrigués. Même la réceptionniste à qui elle souriait chaque matin ne reçut rien.

Elle fonça droit vers les toilettes du rez-de-chaussée. Son eyeliner avait coulé, son mascara dessinait des rivières noires sur ses joues. Elle avait quarante-cinq minutes de retard. Tant pis. Elle n'entrerait pas dans cette salle de réunion avec le visage d'une femme détruite.

Devant le miroir, elle sortit un mouchoir et commença à s'essuyer, respirant profondément, espérant que la journée lui offrirait une raison de ne pas mettre fin à tout. Une bonne nouvelle après l'enfer. Rien qu'une.

Oui, ça ne ferait pas de mal d'avoir l'air nue et engourdie. C'étaient les seuls mots capables de contenir le chaos émotionnel qui ravageait l'intérieur de Roxanne en cet instant précis.

Mais l'histoire ne commença pas dans ces toilettes étroites et glacées. Non. Elle avait débuté bien plus tôt ce matin-là, à 5h27 exactement, lorsque Roxanne s'était réveillée dans un sursaut après un cauchemar brûlant de réalité. Elle courait, pieds nus, dans un couloir sans fin, poursuivie par des voix d'hommes ricanants. Son téléphone vibrait contre sa table de chevet. Elle l'attrapa à moitié réveillée : un message. « Conseil d'administration à 8h00. Ne sois pas en retard. - A.H. » Ses entrailles se contractèrent. Pas lui. Pas aujourd'hui. Elle se leva, paniquée. Une heure pour tout préparer, une heure pour ravaler ses angoisses et cacher ce vide dans sa poitrine qui ne cessait de grandir depuis des mois.

Elle était arrivée au bureau en courant, son badge mal accroché à sa veste et ses cheveux encore humides d'une douche précipitée. Un sourire crispé pour l'agent de sécurité, un hochement de tête pour la réceptionniste, et une course folle jusqu'aux toilettes du 20e étage. Là, elle s'effondra. Silencieusement. Assise sur la cuvette, les mains tremblantes. Elle n'était pas prête. Elle ne l'avait jamais été.

Lorsqu'elle sortit enfin, son cœur battait si fort qu'elle crut qu'il allait jaillir de sa poitrine. Elle se rua dans le premier ascenseur disponible, ses jambes fléchissant sous son propre poids. Chaque inspiration était un supplice, chaque expiration une lutte contre la panique qui menaçait d'exploser. Tu n'as pas le droit de tomber maintenant, pense à ta promotion, se murmura-t-elle entre deux respirations saccadées.

Le 27e étage s'ouvrit devant elle comme la bouche d'un monstre prêt à la dévorer vivante.

Elle se précipita hors de l'ascenseur, serrant son sac à main comme si c'était une armure, et traversa le hall vide, ses talons claquant sur le sol comme des coups de glas. La porte de la salle de conférence était entrouverte. Derrière, les murmures. Les regards. Le jugement.

Elle inspira. Trente minutes. Tiens bon juste trente minutes. Elle franchit le seuil, le dos droit, le menton levé, son masque de façade bien fixé sur le visage. Les têtes se tournèrent d'un seul bloc. Des regards critiques. Méprisants. Et au milieu d'eux, celui qui glaça son sang : Alexander Lex, PDG impitoyable de LexCorp.

Il la fixa longuement, ses yeux comme deux lames aiguisées.