Protégée par l'Exécuteur: Le regret de mon ex-mari

La lettre de refus de l'école de sécurité privée du Clan est arrivée un mardi. Elle stipulait clairement que la seule place allouée à mon fils, Léo, avait été attribuée à un autre garçon.

Mon mari, un Caïd haut placé, avait sacrifié la protection de notre fils pour faire de la place au bâtard de sa maîtresse.

Il m'avait regardée avec mépris, traitant Léo de « mauviette », et l'avait envoyé dans un mas isolé dans l'arrière-pays pour l'endurcir.

Trois jours plus tard, les Russes l'ont enlevé.

Quand le coursier est arrivé, il n'y avait aucune demande de rançon. Juste un paquet contenant un morceau de coton bleu avec un T-Rex vert, imbibé de sang noir et coagulé.

Thomas n'a pas versé une larme. Il s'est servi un cognac, m'a enjambée alors que je pleurais à terre, et m'a reproché d'avoir trop couvé le petit.

Submergée par le silence d'une maison qui n'entendrait plus jamais le rire de mon fils, j'ai avalé un flacon de somnifères pour échapper à la douleur.

Mais l'obscurité n'a pas duré.

Je me suis réveillée en suffoquant, mon cœur martelant mes côtes. La lumière du soleil frappait mon visage.

« Maman ? »

Léo se tenait dans l'embrasure de la porte, dans son pyjama à dinosaures, entier et vivant.

J'ai regardé le calendrier. C'était le 15 mai. Le jour où la lettre était arrivée.

Le chagrin dans ma poitrine s'est changé en une rage glaciale.

Je savais pour les détournements de fonds. Je savais pour le statut de fausse veuve. Je savais exactement comment enterrer mon mari.

J'ai pris le téléphone et composé le seul numéro qu'aucune épouse n'était censée appeler directement : celui de l'Exécuteur.

« J'ai des preuves de trahison », ai-je dit. « Et j'apporte les preuves. »

Chapitre 1

La lettre de refus de l'école de sécurité privée du Clan n'était pas juste un bout de papier ; c'était l'arrêt de mort de mon fils, signé par son propre père pour faire de la place au bâtard de sa maîtresse.

Je me tenais dans le couloir de notre villa immaculée de la banlieue de Marseille, le carton crème tremblant dans ma main.

Elle stipulait clairement que la seule place allouée au Caïd Thomas Dubois avait été pourvue.

Par Kylian Bernard.

Mon mari a franchi la porte d'entrée, sentant le cognac hors de prix et le parfum écœurant d'une autre femme.

Il ne m'a même pas regardée.

Il a jeté ses clés dans le vide-poche, le bruit résonnant comme un coup de feu dans la maison silencieuse.

« Léo n'a pas été pris », ai-je dit, ma voix à peine un murmure.

Thomas a desserré sa cravate, l'air complètement blasé.

« C'est compliqué, Sarah. Des histoires de politique. »

« Tu as donné la place à Kylian », ai-je dit, la prise de conscience me frappant comme un coup de poing dans le ventre. « Tu as donné la protection de notre fils au gamin de Christelle. »

Thomas m'a enfin regardée, ses yeux froids et vides de tout ce qui pouvait ressembler à de l'amour.

« Christelle est la veuve d'un soldat tombé au combat », a-t-il menti, les mots aussi lisses que de l'huile. « Ça me fait honneur de la soutenir. Le Parrain remarque ce genre de choses. »

« Et Léo ? » ai-je demandé, m'avançant vers lui avec une rage tremblante. « C'est ton sang. C'est ton héritier. »

« Léo est une mauviette », a craché Thomas, me dépassant pour aller vers la cuisine comme si j'étais un fantôme. « Il a besoin de s'endurcir. Je l'envoie au mas dans l'arrière-pays. L'isolement lui fera du bien. »

J'aurais dû me battre à ce moment-là.

J'aurais dû lui arracher les yeux.

Mais j'étais la bonne épouse.

J'étais le canari en cage, dressé à chanter de jolies chansons et à ne jamais becquer la main qui le nourrissait.

Alors, je l'ai cru.

J'ai fait le sac de Léo les larmes aux yeux, glissant sa peluche dinosaure préférée sous ses t-shirts.

Je l'ai embrassé sur le front au point de rendez-vous, le regardant monter dans le van noir conduit par un des hommes de main de Thomas.

« Sois courageux, mon bébé », ai-je murmuré.

Il m'a fait un signe à travers la vitre teintée, sa petite main pressée contre la fenêtre.

C'était la dernière fois que je le voyais vivant.

Trois jours plus tard, le téléphone a sonné.

Ce n'était pas Thomas.

C'était un soldat que je connaissais à peine, la voix tremblante.

Le mas n'avait aucune sécurité.

La Mafiya russe surveillait.

Ils l'avaient pris.

Je me suis assise par terre, le téléphone glissant de mes doigts engourdis.

Thomas est rentré des heures plus tard.

Il n'a pas pleuré.

Il n'a pas hurlé de rage.

Il s'est servi un verre et m'a regardée avec dégoût.

« Arrête de te lamenter, Sarah », a-t-il dit, m'enjambant comme si j'étais un meuble cassé. « C'est la vie qu'on mène. Les gens meurent. Si tu ne l'avais pas autant couvé, peut-être qu'il aurait survécu à l'assaut. »

Il m'accusait.

Il avait sacrifié notre fils pour un calcul politique, pour une maîtresse, et ensuite il m'accusait.

Le coursier est arrivé le lendemain matin.

Pas de demande de rançon.

Juste un message.

À l'intérieur du paquet, il y avait un morceau de tissu.

Du coton bleu avec un T-Rex vert.

Il était imbibé de sang qui était devenu noir et rigide.

Je l'ai serré contre ma poitrine, l'odeur métallique emplissant mes narines, m'étouffant.

Thomas était déjà parti.

Il était avec elle. Probablement en train de la réconforter.

Je suis allée dans la salle de bain.

J'ai ouvert l'armoire à pharmacie.

J'ai versé tout le flacon de somnifères dans ma main.

Je n'ai pas écrit de mot.

Il n'y avait plus personne pour le lire.

Je les ai avalés à sec, une poignée après l'autre, priant pour que le silence étouffe le son de la voix de mon fils, hurlant pour une mère qui l'avait abandonné.

L'obscurité est venue rapidement.

Elle était lourde et froide.

Et je l'ai accueillie.

Je me suis réveillée en cherchant mon souffle, mes poumons me brûlant comme si je venais de remonter des profondeurs glaciales d'un océan.

Mes mains se sont portées à ma gorge, griffant une peau qui aurait dû être froide et bleue.

Le soleil entrait à flots par la fenêtre.

C'était une lumière vive. Violemment vive.

Mon cœur battait à tout rompre contre mes côtes, un oiseau affolé se débattant contre les barreaux de sa cage.

J'ai regardé autour de moi, la poitrine haletante.

Le flacon de pilules avait disparu.

Le bout de tissu ensanglanté avait disparu.

Je me suis extirpée du lit, mes jambes s'emmêlant dans les draps humides de sueur, et j'ai titubé dans le couloir.

« Maman ? »

La voix m'a frappée comme un coup.

Je me suis figée, ma main agrippant si fort le cadre de la porte que le bois a gémi sous ma poigne.

J'ai tourné la tête lentement, terrifiée que ce soit une hallucination, une dernière cruauté d'un cerveau mourant.

Léo se tenait dans l'embrasure de la porte de sa chambre, se frottant les yeux.

Il portait son pyjama bleu à dinosaures.

Entier.

Vivant.

Intact.

« Léo », ai-je suffoqué, tombant à genoux.

Il a couru vers moi, ses petits bras s'enroulant autour de mon cou. « Tu criais, maman. Tu as fait un cauchemar ? »

J'ai enfoui mon visage dans ses cheveux doux, inhalant l'odeur de shampoing pour bébé et d'innocence. C'était l'odeur de la vie.

Ce n'était pas un rêve.

C'était un souvenir.

Je me suis reculée et je l'ai regardé, mémorisant chaque centimètre de son visage, m'assurant que la chaleur de sa peau était réelle.

J'ai attrapé mon téléphone sur la table de nuit.

15 mai.

Le jour où la lettre était arrivée.

Le jour où Thomas avait vendu la vie de notre fils pour le confort de sa putain.

J'ai fixé la date, les chiffres se gravant dans mes rétines.

Le chagrin qui m'avait écrasée quelques secondes plus tôt s'est transformé.

Il ne s'est pas simplement estompé ; il s'est cristallisé.

Il s'est cristallisé en quelque chose de tranchant, de froid et d'utile.

Je n'étais plus le canari dans la mine de charbon.

J'étais la femme qui avait goûté au canon d'un pistolet et qui avait survécu.

« Maman va bien, mon bébé », ai-je dit, ma voix stable, dépourvue du tremblement qui avait défini mon existence pendant des années. « Va regarder tes dessins animés. Maman doit passer un coup de fil. »

Léo m'a embrassée sur la joue et a dévalé les escaliers, ses pas légers et insouciants – un son que j'avais oublié.

Je me suis levée.

Je suis allée vers le miroir et j'ai regardé la femme qui me fixait.

Son visage était doux, sans les rides de la tragédie qui n'avait pas encore eu lieu, mais ses yeux étaient anciens.

Je savais où Thomas gardait le registre.

Je savais pour les détournements de fonds.

Je savais pour le statut de fausse veuve.

Je savais tout car, dans ma vie précédente, il était devenu négligent après ma mort.

Il me croyait stupide.

Il me croyait aveugle.

Il était sur le point d'apprendre tout ce qu'une femme morte peut voir.

J'ai pris mon téléphone et j'ai composé un numéro qu'aucune épouse du Clan n'était jamais censée appeler directement.

La ligne s'est ouverte après deux sonneries.

« Bureau du Conseiller », a répondu une voix bourrue.

« C'est Sarah Miller », ai-je dit, le nom ayant un goût de cendre et de fer. « Épouse du Caïd Thomas Dubois. »

Il y eut une pause, lourde de sous-entendus. « Madame Dubois. Y a-t-il une urgence ? »

« J'ai des preuves de trahison », ai-je dit, les mots fendant l'air comme un scalpel. « Détournement de fonds du Clan. Violation du Code des Veuves. Et mise en danger d'un héritier de sang. »

Le silence s'est étiré sur la ligne.

Accuser un Caïd était une condamnation à mort si on avait tort.

Mais je n'avais pas tort.

« J'écoute », a dit la voix, le ton passant de dédaigneux à dangereux.

« J'arrive au Domaine », ai-je dit. « Dites à Rossi de libérer son agenda. J'apporte les preuves. »

J'ai raccroché.

Je suis allée dans le dressing et j'ai sorti une robe noire.

C'était la robe que j'avais achetée pour les funérailles de Léo dans une autre vie.

Aujourd'hui, je la porterais pour enterrer mon mari.

J'enfilais mes talons quand j'ai entendu le grondement grave et agressif d'un moteur dans l'allée.

Il était en avance.

Dans la chronologie précédente, il n'avait pas pris la peine de rentrer avant le soir.

Mon appel au bureau du Conseiller avait dû déclencher une alarme silencieuse, ou peut-être que le destin essayait simplement de tester ma détermination.

La porte d'entrée s'est ouverte brusquement.

Thomas est entré, mais il n'était pas seul.

Christelle Bernard se pavanait derrière lui, sa main posée de manière possessive sur l'épaule d'un garçon qui ressemblait à une réplique miniature et plus acérée de Thomas.

Kylian.

« Sarah ! » a aboyé Thomas, le visage marbré d'irritation. « Qu'est-ce que j'apprends ? Tu as appelé le bureau principal ? Tu es devenue folle ? »

Je me tenais au bas de l'escalier, lissant le tissu de ma robe noire avec un calme délibéré.

« Je me renseignais simplement sur le dossier d'inscription à l'école », ai-je dit.

Christelle s'est avancée, rejetant ses cheveux blonds par-dessus son épaule. Elle portait des soieries de créateur que je savais payées avec l'argent détourné des tributs du Clan.

« Oh, ma chérie », a-t-elle ronronné, sa voix dégoulinant d'une fausse sympathie. « Thomas m'a dit que tu étais contrariée. Mais sérieusement, déranger les chefs ? Ça ne fait pas très bonne impression. »

« C'est ma maison », ai-je dit, la fixant droit dans les yeux. « Tu n'es pas la bienvenue ici. »

Thomas a ri. C'était un son rauque, un aboiement.

« C'est ma maison, Sarah. Et Christelle est ici parce que je l'ai décidé. Elle fait partie de la famille. »

« C'est un parasite », ai-je corrigé.

Kylian a erré dans le salon, ignorant complètement le coffre à jouets.

Il est allé directement à la cheminée.

Il a attrapé la boule à neige que Léo adorait. C'était une édition limitée de Paris, un cadeau de mon père avant sa mort.

Kylian m'a regardée, droit dans les yeux.

Puis, lentement, il a ouvert la main.

La boule a heurté le parquet et s'est brisée avec un craquement écœurant.

Le verre et l'eau ont explosé sur le vernis.

Léo, qui s'était caché derrière le canapé, a laissé échapper un sanglot étouffé.

« Oups », a dit Kylian, son visage vide d'émotion.

« Kylian ! » a réprimandé Christelle, mais elle souriait. « Fais attention, mon cœur. Le verre bon marché se casse si facilement. »

Thomas n'a même pas jeté un coup d'œil au désordre.

Il s'est approché de moi d'un pas menaçant, envahissant mon espace personnel, utilisant sa taille pour me dominer.

« Tu me mets dans l'embarras », a-t-il sifflé, son haleine un mélange écœurant de menthe et de pourriture. « Tu dois apprendre à rester à ta place. »

« Et où est-elle, cette place, Thomas ? » ai-je demandé, refusant de broncher. « Enterrée dans le jardin pour que tu puisses l'installer ici ? »

Ses yeux se sont écarquillés. Il n'était pas habitué à la résistance.

Il m'a attrapé le bras, ses doigts s'enfonçant douloureusement dans ma chair.

« Écoute-moi bien », a-t-il murmuré d'un ton dangereux. « Léo part au mas aujourd'hui. Et toi, tu vas la fermer. Ou je te fais interner. Les épouses hystériques ont une courte durée de vie dans ce monde. »

Dans ma première vie, j'aurais tremblé.

J'aurais supplié.

Mais j'ai regardé sa main sur mon bras, puis j'ai levé les yeux vers son visage.

« Lâche-moi », ai-je dit.

« Sinon quoi ? » a-t-il défié.

« Sinon tu regretteras d'avoir touché la mère du seul héritier légitime que tu auras jamais. »

Il m'a repoussée, visiblement dégoûté.

« Prépare le gamin », a-t-il ordonné. « Le van arrive dans une heure. »

Il s'est tourné vers Christelle, son attitude s'adoucissant instantanément. « Va te servir un verre, bébé. Ignore la folle. »

Je les ai regardés entrer dans ma cuisine.

J'ai regardé Léo, qui essayait de ramasser les éclats de sa boule à neige avec des mains tremblantes.

« Laisse ça, mon bébé », ai-je dit doucement.

Je n'allais pas seulement faire un sac.

J'allais préparer une arme.