Plus de remplaçante, la reine est de retour.

Pendant cinq ans, j'ai été la fiancée d'Adrien de Martel. Pendant cinq ans, mes frères m'ont enfin traitée comme une sœur qu'ils aimaient.

Puis ma jumelle, Chloé – celle qui l'avait abandonné devant l'autel – est revenue, avec une histoire de cancer inventée de toutes pièces. En cinq minutes, il l'a épousée.

Ils ont cru à chacun de ses mensonges. Quand elle a essayé de m'empoisonner avec une araignée venimeuse, ils m'ont traitée d'hystérique.

Quand elle m'a accusée d'avoir gâché sa fête, mes frères m'ont fouettée jusqu'au sang.

Ils m'ont appelée la doublure sans valeur, le bouche-trou qui portait son visage.

Le coup de grâce est venu quand ils m'ont attachée à une corde et m'ont laissée suspendue au-dessus d'une falaise pour y mourir.

Mais je ne suis pas morte. Je suis remontée, j'ai simulé ma mort et j'ai disparu. Ils voulaient un fantôme. J'ai décidé de leur en donner un.

Chapitre 1

Point de vue de Camille Dubois :

Pendant cinq ans, Adrien de Martel a été le soleil autour duquel mon monde tournait. Pendant cinq ans, j'ai été sa fiancée, la femme à son bras à chaque gala, celle dont le nom était murmuré dans le même souffle que le sien. Et en cinq petites minutes, debout sur le sol froid en lino d'un café d'en face, je l'ai regardé épouser ma sœur jumelle, Chloé.

Il avait eu mille raisons pour lesquelles nous n'étions jamais allés jusqu'à l'Hôtel de Ville. Une fusion à plusieurs milliards d'euros qui exigeait toute son attention. Une OPA hostile qui ne pouvait être reportée. Un voyage à Monaco qu'il ne pouvait pas manquer. Notre mariage, le vrai, avec la robe que j'avais choisie et les fleurs pour lesquelles je m'étais torturé l'esprit, était toujours pour bientôt, une promesse scintillante à l'horizon.

« Au printemps prochain, Camille, je te le promets », murmurait-il dans mes cheveux, sa voix un grondement grave et enivrant qui me faisait tout croire. « Je dois juste conclure cette affaire, et ensuite tout mon temps sera pour toi. »

Je le croyais. J'étais une idiote, mais je le croyais parce que je l'aimais, et une petite partie désespérée de moi, affamée toute sa vie, était enfin nourrie. Je pensais que la chaleur dans ses yeux était pour moi. Je pensais que la façon dont il tenait ma main était pour moi.

Maintenant, cachée derrière un ficus poussiéreux dans un café, je le regardais glisser une simple alliance en or au doigt de Chloé. La même Chloé qui l'avait laissé en plan devant l'autel cinq ans plus tôt, partie avec un musicien pour courir après une vie d'aventures qui l'avait finalement recrachée, brisée et fauchée.

L'officier d'état civil, une femme au visage fatigué, tamponna le document. Adrien ne jeta même pas un regard par la fenêtre. Son monde était à l'intérieur de cette pièce stérile.

La porte de l'Hôtel de Ville s'ouvrit, et ils sortirent sous la lumière crue du soleil lyonnais. Chloé, ma jumelle identique, était radieuse. On n'aurait jamais deviné qu'elle était mourante. C'était son histoire, du moins. Cancer du pancréas en phase terminale. Un « dernier vœu » pour enfin épouser l'homme qu'elle avait si négligemment jeté.

Elle serra le certificat de mariage contre sa poitrine, une tache d'un blanc éclatant sur sa robe pourpre. C'était un drapeau de victoire. Elle l'agita, pas pour quelqu'un en particulier, mais comme pour le monde entier. Elle avait gagné. Encore une fois.

« Oh, Adrien », sanglota-t-elle, la voix chargée de fausses larmes. « Je suis tellement désolée. Tellement désolée pour ce que je t'ai fait il y a cinq ans. J'étais si stupide. »

Elle se tourna, et pour la première fois, ses yeux, mes yeux, se posèrent sur moi de l'autre côté de la rue. Un lent sourire triomphant s'étala sur son visage. « Mais dis-moi, Adrien », dit-elle, sa voix portant à travers la rue dans le calme de l'après-midi, assez fort pour que j'entende chaque syllabe. « L'as-tu vraiment aimée ? Ou n'était-elle qu'un reflet de moi ? »

Le temps s'arrêta. Les taxis se transformèrent en un flot de couleurs indistinct. Le vacarme de la ville s'estompa en un bourdonnement sourd. Je regardais Adrien, mon Adrien, l'homme qui m'avait serrée dans ses bras d'innombrables nuits, qui avait embrassé mes larmes, qui avait juré qu'il me voyait, moi.

Sa mâchoire était crispée. Il ne répondit pas. Une seconde. Deux. Dix. Une éternité.

Mes poumons me brûlaient. Une angoisse glaciale, lourde et épaisse comme du ciment frais, commença à m'envahir de l'intérieur.

Il me regarda enfin, son regard vide, le regard d'un étranger. « T'aimer ? » répéta-t-il la question de Chloé, mais ses mots m'étaient destinés. Un verdict. Une exécution.

« Camille », dit-il, et mon nom sur ses lèvres était une insulte. « C'est Chloé. »

Et voilà. La vérité que j'avais passé cinq ans à prétendre ne pas voir. Je n'étais pas Camille. J'étais juste *pas Chloé*. Un bouche-trou. Une pièce de rechange. Un substitut pratique avec le même visage.

Les larmes feintes de Chloé disparurent, remplacées par un sourire narquois, victorieux et scintillant. Elle jeta ses bras autour du cou d'Adrien et l'embrassa, un baiser profond, possessif, qui marquait son territoire. Il lui rendit son baiser, ses mains s'emmêlant dans ses cheveux comme elles l'avaient fait dans les miens un million de fois auparavant.

Le monde bascula, et je reculai en titubant, ma main se portant à ma bouche pour étouffer un sanglot qui menaçait de me déchirer en deux.

Alors c'est ça. Tout n'était qu'un mensonge.

Une berline noire aux vitres teintées freina brusquement au bord du trottoir. Les portières s'ouvrirent à la volée, et mes trois frères aînés – Thibault, Maxime et Hugo – en sortirent, le visage rayonnant de sourires.

« On est venus dès qu'on a su ! » claironna Thibault, l'aîné, en brandissant une bouteille de champagne. « Ça se fête ! »

Ils se précipitèrent vers Chloé, l'enveloppant dans une étreinte collective, leurs voix une cacophonie d'inquiétude et d'adoration.

« Chloé, ça va ? »

« Tu ne devrais pas être sortie du lit ! »

« Rentrons à la maison. »

Mes frères. Mes protecteurs depuis cinq ans. Ceux qui avaient enfin, enfin commencé à me traiter avec la chaleur que j'avais désirée toute ma vie. Ils ne m'ont même pas jeté un regard. J'étais invisible. Un fantôme au festin de leurs retrouvailles.

Je restai là, tremblante, tandis qu'ils installaient Chloé, l'héroïne triomphante, dans la voiture. Adrien suivit, sa main protectrice sur son dos.

La portière claqua, et ils disparurent.

Ils m'ont laissée sur le trottoir, un accessoire oublié d'une vie qui n'avait jamais vraiment été la mienne.

Mes genoux flageolèrent. Je ne suis pas tombée, mais je me suis rattrapée contre la vitre froide du café. La piqûre du choc était une douleur lointaine, sans importance.

Je suis née trois minutes après Chloé. À partir de ce moment, j'ai vécu dans son ombre. Elle était la brillante, la pleine de vie, celle qui charmait nos parents, nos frères, tous ceux qu'elle rencontrait. J'étais la discrète, la pièce de rechange oubliée. Elle recevait les louanges ; je recevais ses vêtements usagés. Elle obtenait le premier rôle dans la pièce de l'école ; j'étais dans le chœur. Elle a eu Adrien de Martel, l'héritier de l'empire Martel, le célibataire le plus convoité de Lyon ; j'ai dû regarder depuis les coulisses, mon cœur un spectateur silencieux et endolori.

Puis elle s'est enfuie. L'a laissé devant l'autel avec rien d'autre qu'un mot. La famille Dubois était humiliée. La famille de Martel était furieuse. Mes frères, qui l'avaient adorée, jurèrent qu'ils n'avaient plus de sœur nommée Chloé. « Tu es notre seule sœur maintenant, Camille », m'avait dit Hugo, sa main sur mon épaule, ses yeux durs.

Une semaine plus tard, un Adrien ivre et brisé a débarqué dans mon appartement. Il avait crié le nom de Chloé, ses mains encadrant mon visage, son haleine lourde de whisky et de chagrin. « Pourquoi m'as-tu quitté, Chloé ? » avait-il bredouillé, son pouce traçant ma pommette, ma mâchoire – notre mâchoire.

Il a regardé dans mes yeux et l'a vue, elle. Et dans ce moment de désespoir, il m'a fait une offre. « Épouse-moi, Camille », avait-il murmuré, sa voix se brisant. « Montrons-leur. Montrons-lui. »

J'étais si désespérément amoureuse de lui. Je savais que c'était mal. Je savais que j'étais un substitut. Mais je pensais, je priais, qu'avec le temps, il apprendrait à me voir. Juste moi.

Alors j'ai dit oui.

Pendant cinq ans, ce fut un rêve. Adrien me couvrait d'affection. Il m'a acheté une galerie pour exposer mes peintures. Nous avons voyagé dans le monde entier. Il me serrait dans ses bras et me disait que j'étais belle. Mes frères, Thibault, Maxime et Hugo, sont devenus les grands frères dont j'avais toujours rêvé. Ils m'emmenaient voir des matchs, m'apprenaient à investir, appelaient juste pour prendre de mes nouvelles. Ils étaient protecteurs, chaleureux, présents.

Pour la première fois de ma vie, j'ai cru que j'étais aimée. Vraiment aimée pour qui j'étais.

Puis, il y a deux semaines, Chloé est revenue.

Et d'un coup, le rêve s'est brisé. L'amour, l'affection, la protection – tout est retourné vers elle comme un élastique, me laissant avec rien d'autre que le vide cuisant de ce qui avait été.

Un rire étranglé s'échappa de mes lèvres, un son douloureux et brisé qui se transforma en sanglot. Les larmes coulaient sur mon visage, chaudes et inutiles. Un homme qui promenait son chien fit un large détour, son expression un mélange de pitié et d'alarme.

J'étais une doublure. Une solution temporaire. Un produit sur une étagère, gardé en parfait état jusqu'à ce que l'original revienne en stock.

Plus jamais.

La pensée fut une étincelle dans l'obscurité écrasante.

Je ne serai plus un substitut.

Je me suis redressée, m'éloignant de la vitre, mes mouvements raides et robotiques. Mes jambes semblaient être de plomb, mais je les forçai à bouger. Je ne retournerais pas à la villa qu'ils partageaient tous. Je ne retournerais pas être leur ombre.

J'ai essuyé mes larmes du revers de la main, un geste inutile. D'autres les remplaçaient déjà.

« Je ne le ferai pas », murmurai-je à la ville indifférente. « Je ne prendrai pas vos miettes d'affection. Je ne prendrai pas votre pitié. »

Une douleur viscérale, déchirante, me traversa la poitrine. Une douleur si profonde qu'elle semblait physique. Je me pliai en deux une seconde, cherchant de l'air.

Puis je me suis redressée.

J'ai marché, sans savoir où j'allais, jusqu'à ce qu'un taxi noir et élégant s'arrête à côté de moi. Sans réfléchir, je suis montée.

« On va où, mademoiselle ? » demanda le chauffeur.

Une adresse me vint à l'esprit. Le siège d'une agence immobilière de prestige spécialisée dans les portefeuilles des ultra-riches, une agence que ma grand-mère avait utilisée. Un fonds en fiducie qu'elle m'avait laissé, intact et oublié, me parut soudain une bouée de sauvetage.

« Place Bellecour, une agence immobilière de prestige », dis-je, la voix rauque.

Quarante minutes plus tard, j'étais assise dans un fauteuil en cuir moelleux en face d'un homme nommé Maître Durand. Son costume était impeccable, son inquiétude sincère mais discrète.

« Mademoiselle Dubois », dit-il doucement, « comment pouvons-nous vous aider ? »

Je pris une profonde inspiration, l'air frémissant dans mes poumons. Je croisai son regard, mon propre reflet une image fantomatique dans ses pupilles.

« Je veux acheter une île », dis-je, ma voix étonnamment stable. « La plus isolée, inhabitée et inaccessible que vous ayez. »

Point de vue de Camille Dubois :

L'expression professionnellement placide de Maître Durand vacilla une seconde. La surprise scintilla dans ses yeux avant qu'il ne la masque d'un sourire poli. Il croisa les mains sur le bureau en acajou poli qui nous séparait.

« Une île, Mademoiselle Dubois ? Bien sûr. Nous avons plusieurs propriétés exclusives dans notre portefeuille. Avez-vous une région particulière en tête ? Les Caraïbes, peut-être ? Le Pacifique Sud ? »

« La plus isolée », répétai-je, la voix plate. « Un endroit où personne ne penserait à chercher. Un endroit où je peux disparaître. »

Il m'observa un long moment, absorbant mon visage taché de larmes, mes mains tremblantes, le désespoir creux dans mes yeux. Je vis une lueur de pitié, mais il était trop professionnel pour être indiscret. Il hocha simplement la tête, une reconnaissance silencieuse d'une douleur qu'il n'avait pas besoin de comprendre pour rendre service.

« J'ai exactement ce qu'il vous faut », dit-il en se tournant vers son ordinateur. « C'est un petit îlot privé dans les Caraïbes, pratiquement non répertorié. Il n'est pas sur le marché public. Il a été saisi à un client plutôt... excentrique. Il y a une villa autosuffisante, de l'énergie solaire, un système de dessalement de l'eau. Mais je dois être clair, c'est absolument isolé. Les provisions sont livrées par bateau une fois par mois seulement. Il n'y a pas de réseau mobile. La terre habitée la plus proche est à plus de cent milles marins. »

« Parfait », murmurai-je. Le mot était une prière.

« Je le prends. »

Il travailla avec une efficacité silencieuse, ses mouvements trahissant l'urgence qu'il sentait en moi. Des documents furent imprimés, des titres de propriété localisés, et un téléphone satellite fut sorti pour le transfert des fonds de la fiducie de ma grand-mère. Je signai les papiers d'une main qui tremblait à peine, le trait du stylo un acte final, de rupture. Le chiffre qui clignota sur le terminal de paiement était astronomique, assez pour acheter un petit pays, mais cela ne semblait rien. C'était le prix de la liberté.

« L'acte sera enregistré à votre nouveau nom, comme vous l'avez demandé », dit Maître Durand en faisant glisser un dernier document vers moi. « Et le transport sera prêt à partir de la marina privée à l'aube, dans deux jours. Ce délai sera-t-il suffisant ? »

« Il le sera », dis-je, ma voix un fantôme de ce qu'elle avait été.

Il faisait nuit quand le taxi me déposa devant les grilles du domaine des Martel, la villa tentaculaire qu'Adrien et moi avions appelée notre maison. Ma maison. Du moins, c'est ce que je pensais.

Je poussai la lourde porte en chêne et fus immédiatement enveloppée par une vague de chaleur et de rires. L'odeur de poulet rôti et de romarin flottait dans l'air.

Et ils étaient là. Un portrait de famille parfait dont je ne faisais plus partie.

Adrien était dans la cuisine, un tablier noué maladroitement autour de sa taille, sortant un plat de pommes de terre rôties du four. Il ne cuisinait jamais. En cinq ans, il n'avait jamais cuisiné une seule fois pour moi.

Chloé était perchée sur un tabouret à l'îlot de cuisine, riant en le dirigeant. Mes frères étaient rassemblés autour d'elle comme des sentinelles loyales. Thibault coupait soigneusement une pomme en fines tranches pour elle. Maxime lui versait un verre d'eau, s'assurant qu'il était à la température parfaite. Hugo tenait une couverture, prêt à l'enrouler autour de ses épaules au moindre signe de frisson.

« Non, idiot, il faut d'abord éplucher les pommes de terre ! » gloussa Chloé, tapotant le bras d'Adrien de manière enjouée. « Tu es un cas désespéré. »

« J'essaie », dit Adrien, sa voix plus douce et plus indulgente que je ne l'avais jamais entendue.

« Je ne veux pas prendre mes médicaments », geignit Chloé, repoussant une petite coupelle de pilules que Maxime lui tendait. « C'est si amer. »

« Tiens », dit Hugo instantanément, sortant un petit pot de miel. « Une petite cuillerée de ça aidera. »

C'était une danse de dévotion parfaitement chorégraphiée, et j'étais la spectatrice non invitée dans les coulisses.

Adrien fut le premier à me voir. Son sourire se figea. « Camille. Où étais-tu ? »

Sa voix était toujours douce, mais maintenant elle sonnait faux, une performance pour les autres.

Je ne répondis pas. Mes yeux étaient fixés sur Chloé, sur le petit sourire triomphant qui jouait sur ses lèvres. Elle savait. Elle avait orchestré toute cette scène pour mon bénéfice.

« Chloé a besoin de nous en ce moment, Camille », dit Adrien, son ton passant à une douce réprimande. « Son temps est compté. Nous devons tous être là pour elle. Pour ta sœur. »

Ta sœur. Les mots étaient une moquerie.

« C'est pour elle ? » demandai-je, ma voix dangereusement calme. « Ou c'est pour toi, Adrien ? Pour que tu te sentes mieux d'abandonner la femme qui t'a soutenu pendant cinq ans, tout ça pour accomplir le dernier vœu de la femme qui t'a brisé le cœur ? »

Un muscle tressaillit dans sa mâchoire. « Ce n'est pas juste. »

« Camille, ça suffit », dit Thibault, sa voix sèche. Il s'avança, un bouclier protecteur pour Chloé. « Ta sœur est malade. Tu dois être plus compréhensive. »

« Nous sommes une famille », ajouta Maxime, le front plissé de désapprobation. « Nous devons rester soudés. »

« Ne sois pas égoïste », termina Hugo, sa voix froide comme la glace. « Chloé a besoin de nous. Tu dois grandir. »

Leurs mots déferlèrent sur moi, une marée de mépris familier. Je ne sentis rien. La partie de moi qui pouvait être blessée par eux était déjà morte cet après-midi.

« Bien », dis-je, le seul mot sonnant comme une reddition. Mais ce n'en était pas une. C'était une libération.

Une vague de soulagement déferla sur leurs visages. Ils avaient gagné. La pièce de rechange gênante avait été remise à sa place.

« Bien », dit Adrien, sa voix s'adoucissant à nouveau. « Maintenant, monte et passe un peu de temps avec Chloé. Elle voulait te parler. » Lui et mes frères se tournèrent pour préparer une chambre pour Chloé, une chambre qui était autrefois mon atelier d'art. Ils me laissèrent seule avec ma jumelle.

Dès qu'ils furent hors de portée de voix, Chloé glissa du tabouret et s'avança vers moi. La patiente fragile et mourante avait disparu, remplacée par la prédatrice que je connaissais si bien.

« Je t'ai apporté un petit quelque chose », dit-elle, sa voix dégoulinant d'une fausse douceur. Elle tendit une boîte cadeau magnifiquement emballée, nouée d'un ruban de soie. « Un cadeau de bienvenue-pour-moi, et de retour-dans-l'ombre-pour-toi. »

Je fis un pas en arrière. « Je n'en veux pas. »

Je connaissais ses cadeaux. Une boîte de chocolats remplis de laxatifs avant mon bal de promo. Une belle écharpe infestée de poux pour mon seizième anniversaire.

« Oh, ne sois pas comme ça, sœurette », roucoula-t-elle, comblant la distance entre nous. « Je te promets, ça ne mord pas. »

Elle attrapa ma main, sa poigne étonnamment forte, et força la boîte dedans. « Tiens, laisse-moi t'aider à l'ouvrir. »

D'un coup de poignet, elle arracha le couvercle.

Quelque chose de noir et de poilu, avec beaucoup trop de pattes, jaillit de la boîte. Il atterrit sur le dos de ma main. Une douleur fulgurante, brûlante, explosa au point de contact.

Un cri déchira ma gorge. C'était une recluse brune. Venimeuse. Mortelle.

L'instinct prit le dessus. Je secouai la main, essayant de me débarrasser de la créature. La boîte vola, heurtant Chloé en pleine poitrine.

Elle ne broncha même pas. Elle laissa simplement ses yeux se révulser, s'effondra sur le sol et poussa un hurlement à glacer le sang.

« Elle essaie de me tuer ! »

Point de vue de Camille Dubois :

Je me suis réveillée au bip rythmé d'un moniteur cardiaque et à l'odeur stérile d'antiseptique. Un hôpital. Encore. Ma main était enveloppée dans d'épais bandages, une douleur sourde et lancinante irradiant dans mon bras.

« Mademoiselle Camille ? Oh, Dieu merci, vous êtes réveillée. »

Isabelle, la gouvernante de notre famille depuis plus de vingt ans et la seule personne à m'avoir jamais montré une gentillesse constante, se précipita à mon chevet. Ses yeux, habituellement si chaleureux, étaient rougis et remplis d'un mélange de soulagement et de fureur.

« Comment... ? » croassai-je, la gorge sèche. « Le médecin a dit que le venin agissait rapidement. »

« C'était un miracle, mademoiselle », dit-elle, la voix tremblante. « Ils ont dit que si j'avais appelé l'ambulance privée cinq minutes plus tard, vous... vous n'auriez pas survécu. »

Son visage se crispa. « Je les ai suppliés, Mademoiselle Camille. J'ai supplié Monsieur de Martel et vos frères de vous regarder, de voir la morsure, d'appeler un médecin. Mais ils n'ont pas voulu écouter. Ils étaient tous attroupés autour de Mademoiselle Chloé, qui pleurait parce que vous lui aviez jeté une boîte. Une boîte ! Pendant que vous étiez par terre, en train de convulser. »

Elle se tordit les mains, ses jointures blanches. « Ils m'ont traitée de vieille femme hystérique. Monsieur Hugo m'a dit d'arrêter de faire une scène et de me souvenir de ma place. »

Ma place. La pièce de rechange oubliée.

« Je leur ai rappelé », murmura Isabelle, la voix étranglée par les larmes, « toutes les fois où vous avez pris soin d'eux. Quand Monsieur Thibault a eu cette terrible grippe, c'est vous qui êtes restée debout toute la nuit, à changer ses compresses froides. Quand Monsieur Maxime s'est cassé la jambe au ski, c'est vous qui l'avez conduit à la kiné trois fois par semaine parce qu'il détestait les infirmières. Quand la première grande entreprise de Monsieur Hugo a failli faire faillite, vous avez vendu les bijoux que votre grand-mère vous avait laissés pour l'aider, et vous ne le lui avez même jamais dit. »

Ses mots étaient de petits poignards, chacun perçant la coquille engourdie que j'avais construite autour de mon cœur.

« Et Monsieur de Martel », suffoqua-t-elle dans un sanglot. « Pendant cinq ans, vous avez géré toute sa maison, son agenda social, vous avez même appris à faire sa soupe préférée dont seule sa mère connaissait la recette. Vous avez tout fait pour eux. Et ils n'ont rien vu. Ils ne voient rien d'autre qu'elle. »

J'écoutai en silence, une seule larme chaude traçant un chemin sur ma tempe et dans mes cheveux. La douleur dans mon cœur était bien pire que la pulsation dans ma main.

Juste un peu plus longtemps, me dis-je, la pensée de l'île un baume lointain et frais sur mon âme en feu. Juste un peu plus longtemps, et ensuite tu seras libre.

Deux jours plus tard, la clinique privée me laissa sortir. Je retournai à la villa pour la trouver décorée de ballons et de serpentins. Le son d'une célébration jubilatoire me frappa comme un coup physique. Ils organisaient une fête. Une fête d'anniversaire pour Chloé. C'était aussi mon anniversaire. Personne ne s'en était souvenu.

Ils étaient tous rassemblés dans le salon, offrant à Chloé une montagne de cadeaux somptueux. Un collier de diamants d'Adrien. Une voiture de sport vintage de Thibault. Un sac à main en édition limitée de Maxime. Un livre rare en première édition d'Hugo.

Quand ils me virent debout dans l'embrasure de la porte, les rires s'éteignirent. Les sourires se figèrent sur leurs visages.

« Tiens, regardez qui voilà », dit Maxime, son ton dégoulinant de sarcasme. « Tu as décidé de nous honorer de ta présence ? Tu as passé de bonnes petites vacances au spa ? »

« On a appelé la clinique », ajouta Hugo, ses yeux froids et durs. « Ils ont dit que c'était une morsure d'araignée mineure. Tu pouvais sortir hier. Tu étais obligée d'être aussi dramatique ? »

« Le mensonge devient une mauvaise habitude pour toi, Camille », ricana Thibault.

Adrien s'approcha de moi, son expression un masque de douce déception qui était plus coupant que n'importe quelle colère. « Camille, s'il te plaît », dit-il doucement, comme s'il parlait à une enfant difficile. « Chloé se sent terriblement mal pour ce qui s'est passé. Elle pense que tu lui en veux. Tu ne vois pas à quel point elle est fragile ? C'est ta sœur. C'est ma femme. Nous sommes une famille. »

Ma femme. Il le disait si facilement. Les cinq années que nous avions passées ensemble, la vie que nous avions construite, étaient effacées par ce simple document légal qu'il avait si ardemment signé pour elle. Et il avait l'audace de se tenir là et de me parler de famille.

Une rage, pure et brûlante, déferla en moi. Ma vision se brouilla. Je sentis le sang quitter mon visage, mais je forçai mes lèvres à sourire. Un sourire fragile, comme s'il pouvait briser mon visage en deux.

« Tu as raison, Adrien », dis-je, ma voix étrangement douce. « Tu as absolument raison. »

Il parut décontenancé, une lueur de malaise dans ses yeux. Il ne s'attendait pas à ce que j'accepte si facilement.

Juste à ce moment, Chloé frappa dans ses mains. « Oh, c'est l'heure ! L'heure de ma vidéo d'anniversaire ! »

Les lumières s'éteignirent, et le grand écran au-dessus de la cheminée s'anima. C'était censé être un montage de photos d'enfance de Chloé. Au lieu de cela, l'écran fut rempli d'une image en haute définition de Chloé, cinq ans plus jeune, dans une position compromettante avec deux hommes dans un club miteux. Sa chemise était déchirée, son expression celle d'un abandon sauvage.

Puis une autre photo apparut. Et une autre. Chacune plus scandaleuse que la précédente. L'air dans la pièce devint lourd de choc et d'horreur.

À travers l'écran, en lettres rouges et grasses, une légende apparut : JOYEUX ANNIVERSAIRE À LA PLUS GRANDE TRAÎNÉE DE LYON.

La pièce explosa en chaos.

« Éteignez ça ! » beugla Thibault, le visage violet de rage.

Maxime se jeta sur le cordon d'alimentation, l'arrachant du mur. L'écran devint noir.

Hugo attrapa le responsable de l'événement par le col. « Si un seul mot de ça sort, je vous détruis », siffla-t-il.

Chloé resta figée un instant, son visage un masque d'horreur théâtrale. Puis, ses yeux trouvèrent les miens à travers la pièce. Elle pointa un doigt tremblant vers moi.

« Camille », gémit-elle, sa voix se brisant d'une angoisse étudiée. « Comment as-tu pu ? Comment as-tu pu me faire ça ? »

Et puis, pile au bon moment, ses yeux se révulsèrent, et elle s'effondra en un tas sur le sol, s'évanouissant gracieusement dans les bras d'Adrien qui l'attendait.

« Chloé ! » cria-t-il, sa voix empreinte de panique. « Quelqu'un, un médecin ! Maintenant ! »

Il la souleva dans ses bras, mais avant de se tourner pour la monter à l'étage, ses yeux se verrouillèrent sur les miens. Le regard en eux n'était plus doux ou déçu. C'était de la haine pure, sans mélange.

« Tu paieras pour ça », gronda-t-il, sa voix une promesse basse et terrifiante.