Notre amour, notre autodestruction

Je me mourais d'un cancer quand mon ex toxique, Baptiste Allard, est revenu à Lyon. La première chose qu'il a faite a été de démolir la boutique de disques de mon défunt père.

Mais c'est sa nouvelle fiancée, Garance, qui m'a porté le coup de grâce. Avec un sourire venimeux, elle m'a coincée et a renversé les cendres de ma mère sur le trottoir immonde.

J'ai vrillé. J'ai foncé dans son cabriolet avec ma vieille Alpine. Deux fois. Je me suis réveillée à l'hôpital, crachant du sang, juste à temps pour voir Baptiste aux infos.

« Quand je la trouverai, a-t-il craché aux caméras, je vais prendre un malin plaisir à lui briser chaque os du corps. »

Il ne se doutait pas que le cancer, accéléré par sa cruauté, était déjà en train de me tuer.

Il voulait mon corps ? Parfait. J'ai refusé tout traitement et j'ai demandé à l'hôpital de l'appeler. Ma vengeance ultime n'était pas de le combattre. C'était de mourir et de le forcer à réclamer le cadavre de la femme qu'il avait anéantie.

Chapitre 1

Point de vue de Dahlia :

Baptiste Allard et moi, c'était dix ans de destruction mutuelle, un cyclone de passion qui nous avait laissés couverts de cicatrices. Nous étions à la fois le plus grand amour et la plus grande source de douleur l'un pour l'autre. Nous avions finalement signé une trêve il y a trois ans, une paix fragile à laquelle je m'accrochais alors que mon monde s'effondrait en silence. Et puis, il est revenu à Lyon.

Et la première chose qu'il a faite a été de mettre le feu à mon univers.

Au sens figuré, d'abord. Un arrêté municipal, froid et officiel, déclarant ma boutique de disques, « Le Sillon », insalubre et vouée à la démolition. Ma boutique. Le dernier cadeau de mon père.

La deuxième chose qu'il a faite a été bien plus littérale. Il a envoyé ses hommes de main. Ils n'ont pas seulement brisé les vitres ; ils ont fracassé les présentoirs, cassé des vinyles vintage en deux et piétiné la machine à café jusqu'à ce qu'elle rende son dernier souffle dans un sifflement.

J'ai trouvé le chef de l'équipe de démolition, une brute au sourire suffisant, et je lui ai cassé le nez avec une vieille barre à mine rouillée que je gardais derrière le comptoir.

Il a craché du sang sur le sol. « Il avait dit que vous feriez un truc du genre. »

Baptiste est arrivé quelques minutes plus tard, sortant d'une Porsche rutilante, impeccable dans un costume qui coûtait plus cher que tout mon stock. Il a jeté un chèque à mes pieds. « Pour les dégâts, a-t-il dit de sa voix basse et traînante. Et pour le dérangement. »

Je ne l'ai pas ramassé.

« Ce n'est pas assez, n'est-ce pas ? a-t-il songé, un sourire cruel aux lèvres. Tu en veux toujours plus, Dahlia. »

Je voulais lui dire que ce que je voulais, c'était la paix. Une fin tranquille. Mais le feu en moi, celui qu'il avait toujours adoré attiser, ne me laissait pas être une victime passive. Même pas maintenant.

Pas alors que les médecins m'avaient déjà dit qu'il ne me restait plus de temps.

Les néons du couloir de l'hôpital clignotaient, jetant une lueur jaunâtre et maladive sur tout. Je m'appuyai contre le mur froid, le gobelet en carton tremblant dans ma main. Deux infirmières passèrent, leurs voix n'étant que de faibles murmures.

« Celle de la 302. Dahlia Fournier. La pauvre. »

« Si jeune. La forme agressive, vous savez. Les scanners sont juste... couverts. C'est un miracle qu'elle puisse encore marcher. »

Leurs voix s'estompèrent, mais une dernière phrase resta suspendue dans l'air, nette et claire. « Aucune famille mentionnée. Qui va réclamer son corps ? »

Qui va réclamer mon corps ?

La question résonnait dans le silence stérile. C'était un problème pratique, une dernière et sinistre formalité administrative dans une vie sur le point d'être classée. J'ai baissé les yeux sur mon téléphone, mon pouce planant au-dessus d'un numéro que je n'avais pas composé depuis trois ans. Un numéro que je connaissais par cœur.

J'ai appuyé sur appeler.

Il a répondu à la deuxième sonnerie, la voix impatiente. « Quoi ? »

Un sourire sombre et ironique effleura mes lèvres. « Baptiste, dis-je, ma propre voix sonnant lointaine et creuse. J'ai une requête. »

« Je t'écoute. »

« Quand je mourrai, dis-je, les mots ayant un goût de cendre, je veux que tu viennes réclamer mon corps. »

La pluie tombait en rideaux implacables, brouillant les lumières de la ville à l'extérieur du nouvel espace temporaire que j'avais loué pour Le Sillon. C'était plus petit, plus propre, et ça n'avait aucune de l'âme de l'ancien endroit. J'essuyais le comptoir, l'odeur de peinture fraîche et de café bon marché étant un piètre substitut au bois usé et à la poussière de vinyle.

La petite télé dans le coin était allumée, le volume bas. Un présentateur local s'extasiait sur le retour du titan de l'industrie lyonnaise.

« Baptiste Allard, le magnat du capital-investissement, est de retour dans sa ville natale avec fracas, annonçant un projet de rénovation urbaine de plusieurs milliards d'euros... »

L'écran le montrait lors d'une conférence de presse, ayant l'air en tout point du roi impitoyable qu'il était.

La clochette de la porte a tinté, et une jeune femme est entrée, secouant un parapluie de marque. Elle était parfaite, son trench impeccable, ses cheveux blonds coiffés en ondulations naturelles. On aurait dit qu'elle sortait tout droit d'un feed Instagram.

« Oh, wow, dit-elle, ses yeux vifs balayant les rangées de disques. Cet endroit est incroyable. Je cherche du jazz classique. Coltrane, peut-être un peu de Miles Davis. »

Avant que je puisse répondre, la clochette a de nouveau tinté. Carlo Rossi est entré, l'ami de longue date et partenaire en affaires de Baptiste. Il avait l'air plus vieux, plus las. Ses yeux ont croisé les miens une fraction de seconde, une lueur de vieille familiarité et de nouvelle tension passant entre nous.

La jeune femme n'a rien remarqué. « Oh, Carlo, tu es là ! Baptiste m'a dit qu'il adorait ce genre de musique. Il m'a dit de choisir quelque chose de spécial pour ce soir. » Elle s'est retournée vers moi, son sourire éclatant et prédateur. « On fait une petite fête. »

Elle a fait un geste vers le café vide. « J'aimerais réserver tout l'endroit. Juste pour quelques heures. Baptiste vient, et il adore les surprises. »

Une vague de nausée m'a submergée, aiguë et mordante. Je me suis agrippée au bord du comptoir, les jointures blanches. Le cancer en moi, une bête silencieuse et rongeuse, semblait s'agiter. Ça empirait. Je le sentais, une douleur sourde et constante qu'aucun analgésique ne pouvait complètement effacer. Les médecins l'avaient confirmé. Les tumeurs se propageaient, rebelles et agressives. La chimiothérapie était une bataille d'usure que j'étais en train de perdre.

La jeune femme, dont je savais maintenant qu'elle s'appelait Garance Lemaire à force de l'entendre jacasser, dirigeait Carlo. « Tu peux m'aider à déplacer cette table ? Je veux installer une petite station d'écoute juste ici. Baptiste va adorer. »

Carlo a hésité, son regard se posant à nouveau sur moi. Il connaissait notre histoire. Il avait vu les disputes hurlantes, la vaisselle cassée, les séquelles de nos ouragans personnels.

À la télé, Baptiste parlait toujours. La caméra a zoomé sur son visage. J'ai vu la fine ligne argentée d'une cicatrice juste au-dessus de son sourcil.

Je me souvenais la lui avoir faite. Un verre à whisky lancé lors d'une dispute dont je ne me rappelais même plus la cause. C'était l'une de nos dernières batailles, une fin explosive à une décennie de guerre.

J'ai touché le côté de mes propres côtes, où une cicatrice pâle et boursouflée était cachée sous mon pull. Un souvenir de lui, une bousculade contre le coin d'une table qui avait nécessité six points de suture. Nous étions experts pour laisser nos marques l'un sur l'autre.

Un journaliste à la télé a demandé : « Monsieur Allard, des rumeurs disent que vous n'êtes pas de retour à Lyon que pour les affaires. Y a-t-il une raison personnelle ? Ravivez-vous une vieille flamme ? »

Baptiste a souri, un éclair de dents blanches. « La seule flamme qui m'intéresse est une nouvelle. » Il a marqué une pause pour l'effet dramatique. « Je suis fiancé. »

Garance, toujours en train de s'affairer avec la table, a poussé un petit cri de joie. Elle a regardé Carlo, les yeux brillants. « Tu as entendu ? Il est si adorable. » Elle a tourné son regard vers moi, une pointe de curiosité dans les yeux. « Vous connaissiez Baptiste depuis longtemps ? Il ne parle jamais vraiment de son passé. »

Mes yeux ont croisé ceux de Carlo par-dessus sa tête. Son expression était un mélange d'excuse et d'épuisement.

Juste à ce moment-là, la clochette de la porte a tinté une troisième fois. Garance a haleté et a couru vers la porte, son visage s'illuminant comme un sapin de Noël. « Baptiste ! »

Il était là, tenant un grand parapluie noir au-dessus d'elle alors qu'elle se hissait pour l'embrasser. Il lui a rendu son baiser, mais je l'ai vu – une fraction d'hésitation, un léger détournement de sa tête avant que leurs lèvres ne se rencontrent.

Nos regards se sont croisés à travers la vitre striée de pluie. Pendant un seul instant chargé, la ville, la pluie et la pétillante fiancée blonde ont toutes disparu. Il n'y avait que lui et moi, piégés dans l'ambre de notre histoire commune.

Garance a essayé de le faire entrer, mais il l'a maintenue en place, sa main sur son dos. Il a approfondi le baiser, ses yeux toujours fixés sur les miens, un acte de défi flagrant, un marquage de territoire. *Tu vois ? Elle est à moi. Tu n'es rien.*

J'ai rompu le contact la première, me détournant, mes mains essuyant méthodiquement un comptoir qui était déjà propre.

Carlo s'est approché de moi, sa voix un faible murmure. « Dahlia... juste... ne fais rien. S'il te plaît. Pas pour lui. Pour toi. »

« Ne faire quoi, Carlo ? » demandai-je, la voix plate.

« Il n'est plus le même. Et elle... elle est différente, dit-il, cherchant le mot juste. Elle est lisse. Ambitieuse. Elle obtient ce qu'elle veut. »

« Lisse », répétai-je, le mot ayant un goût étrange. Je me souvenais d'un autre genre de fille, une avec des cheveux emmêlés et des doigts tachés de peinture, lui hurlant dessus sous un orage. Cette fille, c'était moi. Et elle était partie depuis longtemps.

La clochette a de nouveau tinté alors que Baptiste et Garance entraient enfin, apportant avec eux une rafale d'air froid et humide.

« Eh bien, eh bien, la voix de Baptiste a percé le bourdonnement silencieux du café, dégoulinante de condescendance. De quoi chuchotez-vous tous ? De ma fiancée, j'espère. »

Son regard s'est posé sur moi, acéré et possessif, et j'ai senti l'attraction familière et toxique de sa gravité. La tempête n'était plus à l'horizon. Elle était là.

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Point de vue de Dahlia :

Carlo se tendit à côté de moi, un réflexe né d'années à assister à mes réactions explosives. Il s'attendait à ce qu'une bouteille soit lancée, qu'une insulte soit hurlée. Il s'attendait à l'ancienne Dahlia.

Mais l'ancienne Dahlia était en train de mourir.

J'ai simplement pris les deux tasses de café fumantes que j'avais préparées. J'ai contourné le comptoir et en ai posé une devant Garance et l'autre devant Carlo. J'ai complètement ignoré Baptiste.

« Oh, merci ! » a gazouillé Garance, ses yeux brillant d'une adoration sincère, presque enfantine, en regardant Baptiste. « Tu dois goûter ça, chéri. La propriétaire ici fait le meilleur café. »

Elle a porté la tasse à ses lèvres.

Il a pris une gorgée, ses yeux ne quittant jamais mon visage. « Il est amer, a-t-il dit, sa voix basse et chargée d'un double sens que moi seule pouvais comprendre. Il laisse un mauvais goût dans la bouche. »

Garance a froncé les sourcils, confuse. « Je ne le trouve pas amer. » Elle ne voyait pas la façon dont il me regardait, un regard profond et dévorant qui ressemblait à un contact physique. C'était une enfant jouant dans un champ de mines, inconsciente du danger sous ses pieds.

La porte s'est ouverte à la volée, laissant entrer un groupe bruyant et tapageur d'adeptes de Baptiste. Des jeunes hommes en costumes chers, le visage rougi par l'alcool et l'arrogance. Ils se sont arrêtés net en me voyant, leurs rires mourant dans leurs gorges.

Je me souvenais d'eux. C'étaient les hyènes qui suivaient le lion, tournant toujours autour, attendant une miette. Ils avaient vu nos pires disputes, avaient tressailli quand j'avais jeté des objets.

Ils m'ont regardée avec méfiance, puis se sont tournés vers Carlo comme pour chercher conseil.

J'ai juste pris un plateau de tasses à café et me suis dirigée vers leur table. En approchant, ils ont reculé, l'un d'eux levant même les bras comme pour se protéger.

Pathétique. Les dommages collatéraux de ma guerre avec Baptiste avaient toujours été les autres.

« C'est quoi la situation ? » a chuchoté l'un d'eux à Carlo, ses yeux se dardant vers moi.

Carlo a juste haussé les épaules, prenant une longue gorgée de sa boisson. Il savait que c'était une tempête qu'il ne pouvait pas contrôler.

J'ai posé les tasses et me suis retournée pour partir.

« Attendez, a dit Garance, sa voix vive et autoritaire. Sa main s'est tendue et a attrapé mon bras. Pourriez-vous prendre une photo de nous ? Pour mes followers. Ils adoreraient voir ces retrouvailles. »

J'ai baissé les yeux sur sa main parfaitement manucurée sur ma manche. « Non », dis-je, la voix plate.

J'ai essayé de retirer mon bras, mais Baptiste s'est avancé. Il ne m'a pas touchée. Il a juste sorti son portefeuille, en a tiré une épaisse liasse de billets et l'a tendue. « Tout a un prix, Dahlia. C'est toi qui me l'as appris. Dis-le. »

Comme je ne répondais pas, il a laissé les billets voleter de ses doigts, une cascade verte qui a atterri en un tas désordonné sur le sol à mes pieds. « Prends cette putain de photo », a-t-il ordonné, sa voix empreinte de cette arrogance familière et cruelle.

Pendant un long moment, j'ai juste fixé l'argent éparpillé sur le linoléum usé. Puis, lentement, je me suis penchée et j'ai commencé à le ramasser, un billet à la fois.

« Je suis tellement désolée, a dit Garance, sa voix dégoulinant d'une fausse sympathie. Il est juste... de mauvaise humeur. »

« Oh, je sais, dis-je, ma voix calme alors que je me redressais, les billets froissés serrés dans mon poing. Il ne me propose pas d'argent. Il me rappelle que pour lui, je ne suis qu'une merde qu'il peut acheter. »

Une des hyènes a ricané. « Elle n'a pas tort. Pour le bon prix, elle serait probablement capable de... »

Je ne l'ai pas laissé finir.

D'un mouvement rapide, je me suis jetée en avant. J'ai attrapé Baptiste par la cravate, tirant son visage vers le mien. J'ai enfoncé la liasse de billets froissés dans sa bouche ouverte, le papier raclant contre ses dents.

Avant qu'il ne puisse réagir, j'ai attrapé la tasse de café des mains de Garance et j'ai versé le liquide chaud dans sa gorge, le forçant à avaler le café mêlé d'argent. Il s'est étouffé et a crachoté, les yeux écarquillés de choc et de fureur.

Puis je me suis retournée, ma main heurtant le visage de la hyène ricanante dans une gifle qui a résonné dans le silence stupéfait du café.

« La prochaine fois que tu ouvriras ta bouche, ai-je sifflé, mon visage à quelques centimètres du sien, je te la coudrai moi-même. »

Le café était d'un silence de mort, le seul son étant le tambourinement incessant de la pluie contre les fenêtres.

Carlo a soupiré et a pris une longue et lente gorgée de sa tasse, comme si c'était juste un mardi ordinaire.

Garance a été la première à rompre le silence, sa voix tremblant d'indignation. « Vous ne pouvez pas frapper les gens comme ça ! »

Je me suis tournée vers elle. Et je l'ai giflée aussi. Fort. Le son était sec, laid.

Baptiste s'est essuyé la bouche avec le dos de sa main, une tache sombre de café sur sa chemise blanche immaculée. Un sourire lent et dangereux s'est étendu sur son visage. « Ça, a-t-il dit, d'un ronronnement de plaisir, c'est la Dahlia que je connais. »

Il a regardé Garance, dont les yeux se remplissaient de larmes alors qu'elle serrait sa joue rouge. « Comment veux-tu te venger, ma chérie ? a-t-il demandé, son ton faussement doux. Dis-moi. Je ferai n'importe quoi pour toi. »

Garance m'a fixée, son visage un masque de choc et de haine. Elle a hoché la tête, un seul mouvement sec et vicieux.

Le sourire de Baptiste s'est élargi. Il a claqué des doigts. « Démolissez-moi tout ça, a-t-il dit à ses hommes. Absolument tout. »

Les hyènes, maintenant enhardies, ont souri. Deux d'entre eux sont sortis vers un camion et sont revenus avec des pieds-de-biche et des masses.

La destruction a été rapide et brutale. Ils ont brisé les disques restants, fracassé les vitres, donné des coups de pied dans les cloisons sèches. Le son du bois qui se fend et du verre qui se brise a rempli l'air. La pluie a commencé à tomber à travers un trou nouvellement créé dans le plafond.

Tout a été fini en quelques minutes. Le petit café était une ruine, un tas de débris et de rêves brisés.

Baptiste a traversé les décombres, me coinçant contre un mur en ruine. Il a pris mon visage dans sa main, son pouce caressant ma joue. « Tu vois, Dahlia ? Je peux tout te donner. Et je peux tout te reprendre. » Il s'est penché, sa voix un murmure chaud contre mon oreille. « Mais putain, je te désire encore. Reviens-moi. »

Je l'ai repoussé, une violente quinte de toux secouant mon corps. J'ai trébuché à travers les débris, mes yeux cherchant mon sac à main. Pour mes pilules. La douleur était un feu rugissant dans mes os.

J'ai trouvé mon sac, mes doigts tâtonnant avec le fermoir. J'ai vu le flacon d'analgésiques.

Baptiste m'a regardée, son expression d'un amusement froid. « Qu'est-ce que c'est ? Des vitamines ? »

Il s'est approché, m'a arraché le flacon de la main et l'a jeté nonchalamment dans une grande flaque d'eau de pluie et de café sur le sol.

« Tu n'as pas besoin de ça, a-t-il dit, son sourire n'atteignant jamais ses yeux. Il a passé un bras autour d'une Garance en sanglots et l'a dirigée vers la porte. Tu as juste besoin de moi. »

Ils sont partis. Je suis restée seule dans les ruines de ma vie, la pluie me coulant sur la tête.

Je me suis agenouillée près de la flaque, mes mains tremblantes, et j'ai repêché le flacon de l'eau trouble. J'ai dévissé le bouchon et j'ai avalé à sec une poignée de pilules, bien plus que la dose prescrite.

Le flacon disait d'en prendre une toutes les six heures au besoin. La semaine dernière, depuis son retour, j'avais épuisé un stock de trois mois.

Et ce n'était toujours pas assez. Ce n'était jamais assez.

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Point de vue de Dahlia :

Je me souvenais de ma mère me disant que cette petite boutique était tout ce qu'elle avait à me léguer. Elle l'avait achetée avec son propre héritage, un petit pécule qu'elle avait protégé farouchement. Après sa mort, c'était devenu mon seul point d'ancrage. Maintenant, c'était parti, un tas de bois humide et éclaté et de verre brisé. Un autre morceau de mon histoire effacé par Baptiste Allard.

La douleur dans mon abdomen était un nœud chaud et tordu. Je voulais me rouler en boule sur le sol et attendre la fin du monde, mais l'agonie ne me laissait aucun repos. Je suis restée là toute la nuit, trempée jusqu'aux os, la pluie froide un baptême impitoyable.

Les nouvelles de la ville étaient une cacophonie de spéculations. « Le retour impitoyable de Baptiste Allard : vengeance sur une ancienne amante ? » Les gros titres étaient salaces, me dépeignant comme une ex méprisée et lui comme un magnat vengeur. Ils n'avaient pas entièrement tort.

Quand les premiers rayons de soleil ont percé le plafond brisé, j'ai enfin bougé. Je me suis agenouillée dans les débris et j'ai pressé mon front contre le sol humide et crasseux. C'était un adieu. Je cherchais la plaque commémorative de ma mère, une petite plaque de bois simple que je gardais derrière le comptoir. Elle avait disparu. Perdue dans les décombres. Ce geste était tout ce qu'il me restait.

« Tu pries pour obtenir le pardon ? »

Sa voix, douce et moqueuse, a percé le silence matinal. Baptiste se tenait dans l'embrasure de la porte, une silhouette se découpant sur le soleil levant.

« Quoi, tu as perdu une boucle d'oreille ? » a-t-il raillé en s'approchant.

Je n'ai pas répondu. Je me suis juste relevée et j'ai commencé à m'éloigner, mon corps hurlant de protestation à chaque pas.

« Je t'ai posé une question », a-t-il dit en attrapant mon bras.

Je me suis retournée, le peu de force qu'il me restait s'enflammant en une rage blanche et brûlante. Je lui ai donné un coup de genou, fort, dans l'estomac. Il a grogné, se pliant en deux.

« Je disais au revoir à ma mère, ai-je craché, ma voix rauque. Tu as détruit sa plaque commémorative. »

Il s'est redressé, une lueur indéchiffrable dans ses yeux avant qu'elle ne soit remplacée par son arrogance froide habituelle. « C'est tout ? Je t'en achèterai une nouvelle. Une plus grande. En or, si tu veux. »

Je l'ai juste regardé, la profondeur même de sa cruauté un abîme entre nous. Puis je me suis retournée et je suis partie, le laissant dans les ruines.

Il m'a suivie dans la rue, ses pas faisant écho aux miens. « Tu t'enfuis encore, Dahlia ? C'est tout ce que tu sais faire. »

Je n'ai pas ralenti. « Va jouer avec ton nouveau jouet, Baptiste. J'ai entendu dire qu'elle est très "lisse". »

Je savais pourquoi il était de retour. Il ne supportait pas que je l'aie quitté. Il ne supportait pas que j'aie construit une vie, aussi petite et fragile soit-elle, sans lui. Il devait prouver qu'il me possédait toujours.

Mon corps était un traître. Je voulais le combattre, le blesser, réduire son monde en cendres comme il l'avait fait pour le mien. Mais je n'en avais pas la force. La maladie était en train de gagner.

Je suis arrivée à l'hôpital pour mon rendez-vous de suivi. Le Dr Mercier et son équipe ont regardé mes nouveaux scanners, leurs visages un masque soigneusement construit de neutralité professionnelle. Mais j'ai vu la pitié dans leurs yeux.

« Dahlia, a commencé le Dr Mercier, sa voix douce. Combien de nouveaux analgésiques vous reste-t-il ? »

« Aucun », dis-je.

Ses yeux se sont écarquillés. « C'était un stock pour trois mois. Vous l'avez récupéré la semaine dernière. »

Elle n'a pas eu besoin de dire les mots. Je savais. Le cancer était maintenant un feu de forêt, me consumant, et je l'arrosais d'essence, essayant d'engourdir une douleur qui devenait absolue.

« Y a-t-il de la famille que nous pouvons appeler ? a-t-elle demandé, son regard doux. Un ami ? »

« J'ai quelqu'un qui réclamera le corps, dis-je, les mots de notre appel téléphonique ayant un goût d'acide sur ma langue. Il a promis. »

Son front s'est plissé. « Vos émotions ont été si volatiles ces derniers temps. Ce n'est pas votre genre. »

Non, ce n'était pas mon genre. L'ancienne moi, celle d'avant le retour de Baptiste, avait été calme. J'avais accepté mon sort. Mais il avait arraché cette paix, me forçant à retourner dans une guerre que je n'étais plus équipée pour mener. J'ai jeté un coup d'œil à mon téléphone. Une alerte d'actualité a clignoté sur l'écran : « Allard s'engage à "nettoyer" les quartiers insalubres de Lyon. » Il était la maladie, et j'étais l'insalubrité qu'il voulait effacer.

« Si vous arrêtez les médicaments, a dit le Dr Mercier, sa voix ferme, la douleur sera... inimaginable. Vous ne tiendrez pas une journée. »

Elle m'a tendu une nouvelle ordonnance, ses yeux suppliants. « S'il vous plaît. Juste un à la fois. »

Je lui ai pris le flacon, et dès que je suis sortie de son bureau, j'ai trouvé un coin tranquille à l'hôpital et j'en ai avalé une poignée.

Le soulagement a été temporaire, un bref cessez-le-feu avant que la douleur ne se regroupe et n'attaque à nouveau. Je me suis recroquevillée sur un banc, frissonnante, essayant de respirer à travers l'agonie.

C'est là que je les ai entendues à nouveau. La mère et la jeune fille de l'autre jour, qui passaient.

« Maman, cette dame pleure », a chuchoté la petite fille.

« Chut, ne la fixe pas, ma chérie. »

« Mais elle a l'air si triste. Personne ne se soucie d'elle ? Si elle meurt, qui sera triste pour elle ? »

J'ai levé les yeux, et mon téléphone a vibré dans ma main. Un texto de Baptiste.

`Prête à revenir vers moi, maintenant ?`

Une pensée froide et terrible a pris racine dans mon esprit. *Qui sera triste pour moi ?* Peut-être personne. Mais je connaissais quelqu'un qui serait forcé de reconnaître mon existence, même dans la mort. Quelqu'un qui avait promis.

Il pourrait porter mon cercueil.

Je me suis levée, ma résolution se durcissant. J'ai marché jusqu'à une cage d'escalier déserte, l'air froid et humide. J'ai de nouveau composé son numéro.

Il a répondu instantanément, comme s'il avait attendu. « Tu as décidé que je te manquais ? »

« J'y ai réfléchi », dis-je, ma voix stable malgré les tremblements qui parcouraient mon corps.

« Et ? »

J'ai pris une profonde inspiration. « Baptiste, dis-je, les mots clairs et précis. Viens chercher mon corps. »

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