Neuf mariages refusés, j'épouse le rival de mon ex

Amelia Frye jeta un coup d'œil à sa montre Van Cleef & Arpels.

Les aiguilles délicates en or indiquaient 16h45.

Quinze minutes avant que le Bureau des mariages de New York ne ferme pour la journée.

Son pouce grattait inconsciemment la peau déjà effilochée à côté de son ongle d'index. C'était une habitude nerveuse, qu'elle pensait avoir abandonnée depuis des années.

L'employée Sullivan, une femme au visage bienveillant avec des cheveux poivre et sel, sortit la tête de son bureau pour la neuvième fois. Ses yeux étaient remplis d'une pitié qui serrait l'estomac d'Amelia.

« Peut-être que c'est les embouteillages, ma chère, » proposa Mme Sullivan, posant une tasse d'eau tiède sur la petite table à côté de la chaise d'Amelia.

Amelia força un sourire qui ressemblait à du plâtre qui se fissure. « Oui, la circulation à New York est toujours terrible ».

Son regard dériva vers l'affiche sur le mur. Un couple rayonnant, avec les mots « Les mariages heureux commencent ici » inscrits en caractères joyeux en dessous. L'ironie lui pesait sur la poitrine, lui coupant le souffle.

Une vibration résonna dans son sac à main.

Son cœur bondit dans sa gorge. Kayson.

Elle fouilla pour attraper son téléphone, ses doigts maladroits et glacés. L'écran s'alluma, mais le nom qui s'affichait n'était pas le sien.

C'était « Leo Foster ». L'assistant de Kayson.

Le dernier espoir en elle s'éteignit, laissant un vide froid et sombre. Elle prit une inspiration brusque, l'air lui brûlant les poumons, et répondit à l'appel.

« Mme Frye, » la voix de Leo était polie, professionnelle et totalement détachée. « Mes plus sincères excuses. Monsieur Edwards a une situation urgente. Mme Carlisle s'est tordu la cheville pendant une répétition, et il a dû se rendre auprès d'elle immédiatement ».

Kamila Carlisle.

Ce nom était un poison familier, s'infiltrant par le téléphone directement dans son cerveau. C'était toujours Kamila. La raison du premier anniversaire manqué, du troisième anniversaire oublié, et maintenant, de la neuvième promesse non tenue.

Amelia ne dit rien.

Elle se contenta de raccrocher.

L'écran du téléphone devint noir, reflétant son propre visage pâle et engourdi. Elle ressemblait à une étrangère.

Elle ouvrit sa conversation avec Kayson. Ses pouces bougeaient avec une précision étrange et détachée.

« Kayson Edwards, c'est fini entre nous ».

Envoyer.

Puis, sans la moindre hésitation, son doigt trouva l'option : « Bloquer et supprimer le contact . »

Un silence profond envahit sa tête alors qu'elle le faisait. Le poids écrasant qui lui pesait sur la poitrine depuis des années s'éloigna enfin. Elle pouvait respirer à nouveau. L'air, autrefois rare et mordant, lui semblait maintenant plein et pur.

Elle se leva si brusquement que la chaise racla le sol en linoléum avec un grincement strident.

Mme Sullivan sursauta, son expression passant de la pitié à l'alarme.

Amelia se dirigea vers le comptoir de l'employée et posa doucement la tasse d'eau intacte.

Elle regarda Mme Sullivan droit dans les yeux, sa voix claire et ferme comme elle ne l'avait pas été depuis des années.

« J'ai décidé. Je ne me marie pas ».

La bouche de Mme Sullivan s'ouvrit, mais aucun mot n'en sortit.

Amelia ajouta, plus pour elle-même que pour l'employée, un serment murmuré dans l'air stérile du bureau. « Plus jamais ».

Sur ce, elle se retourna et sortit du Bureau des mariages.

Le vent froid de novembre lui fouetta le visage, mais il ne la glaça pas. Il la réveilla.

Elle sortit à nouveau son téléphone, faisant défiler ses contacts jusqu'à un nom qu'elle avait enregistré sept mois plus tôt. Un numéro qu'elle n'avait jamais appelé.

Elle se souvenait de cet homme. Le plus grand rival de Kayson. Il l'avait accostée lors d'un gala, ses yeux bleus pleins d'un amusement moqueur, et lui avait dit quelque chose d'absolument absurde.

À l'époque, elle l'avait rejeté comme une provocation, une manière de provoquer Kayson.

Maintenant, c'était sa seule option.

Son cœur battait à tout rompre contre ses côtes alors qu'elle appuyait sur le bouton d'appel.

Le téléphone sonna une seule fois avant qu'on ne réponde. Une voix grave et magnétique traversa le bruit de la ville.

« Qui est à l'appareil ? »

Amelia ferma les yeux, prit une profonde inspiration, et laissa les mots s'échapper avant de perdre son courage.

« Monsieur Thornton, ce que vous avez dit il y a sept mois... l'offre tient-elle toujours ? »

Il y eut un battement de silence à l'autre bout, suivi d'un rire bas, dangereusement amusé, qui lui donna des frissons.

Le rire doux résonna à travers le téléphone, un son si plein d'amusement cynique qu'il fit rougir les joues d'Amelia.

« De quelle proposition parles-tu ? » La voix de Garrett Thornton était lente, délibérée. « J'ai une mémoire de poisson rouge pour les choses qu'on m'a refusées. »

Amelia se mordit la lèvre inférieure, la petite douleur la ramenant à la réalité. Elle força sa voix à rester stable. « Tu avais dit que si jamais j'avais besoin d'un mari, je pouvais t'appeler » .

Elle prit une autre inspiration, poussant le reste des mots. « Tu avais dit que tu avais besoin d'une femme pour gérer ta famille » .

La ligne redevint silencieuse. Cette fois, le silence s'étira, si longtemps qu'Amelia pensa qu'il allait raccrocher. Elle entendit le léger froissement de tissu, comme s'il enfilait une veste.

Puis sa voix revint, dépouillée de toute sa légèreté précédente. Elle était tranchante, directe et décisive.

« Où es-tu ? »

Le cœur d'Amelia fit un bond. Elle répondit automatiquement, sa voix à peine un murmure. « Au Bureau d'état civil de la ville » .

« Bien » , dit Garrett. « Reste là. Donne-moi dix minutes. »

Elle resta figée de stupeur. « Dix minutes ? »

« La Tour Thornton est à trois pâtés de maisons d'ici » , déclara-t-il, son ton ne laissant aucune place à la discussion. « J'arrive. On va s'enregistrer. »

La ligne se coupa.

Amelia resta immobile sur le trottoir, le téléphone toujours pressé contre son oreille. Son esprit était complètement vide. C'était un acte de pure impulsion désespérée, une dernière tentative pour se prouver qu'elle avait un peu de contrôle sur sa propre vie. Elle n'avait jamais pensé qu'il accepterait réellement.

La panique commença à s'installer, une vague glaciale l'envahissant. Son premier réflexe fut de fuir, de héler un taxi et de disparaître dans la misère silencieuse de son existence.

Mais elle imagina alors le visage de Kayson, son front plissé d'une fausse inquiétude pour Kamila. L'idée de retourner à cette vie, d'attendre la dixième promesse brisée, était plus terrifiante que ce pari insensé.

Elle prit une profonde inspiration tremblante et se força à se tenir droite, comme une soldate attendant son destin.

Pendant ce temps, au dernier étage du bâtiment de la Société Edwards, Kayson faisait les cent pas dans son bureau, un nœud d'irritation se serrant dans son ventre.

Il avait envoyé un message à Amelia.

« Chérie, désolé. La situation de Kamila était une urgence. Je me rattraperai plus tard. »

Mais le message fut accueilli par un point d'exclamation rouge vif. Échec de l'envoi.

Il fronça les sourcils, supposant un problème de réseau. Il essaya à nouveau. Même résultat.

Pressant ses doigts sur ses tempes, un geste familier de frustration, il décida d'appeler.

Une voix froide et automatisée répondit à son oreille : « L'utilisateur que vous essayez de joindre n'est pas disponible pour le moment. »

Une vague d'agacement, plus vive et plus puissante que d'habitude, le traversa. Amelia ne faisait jamais ça. Elle était toujours là, toujours à attendre, toujours à pardonner.

Il en conclut qu'elle faisait une crise de colère, plus importante que d'habitude, mais une crise tout de même. Il la laisserait se calmer. Elle reviendrait. Elle revenait toujours.

Neuf minutes plus tard, une Maybach noire s'arrêta devant Amelia, ses pneus émettant un sifflement doux et arrogant.

La porte arrière s'ouvrit, et une longue jambe, gainée dans un pantalon impeccablement taillé, en émergea.

Garrett Thornton se déplia de la voiture. Il était plus grand qu'elle ne s'en souvenait du gala, avec des cheveux sombres et des yeux de la couleur d'une mer déchaînée. Il dégageait une aura de puissance brute et indomptée.

Il ne la regarda pas tout de suite. Son regard se posa sur l'enseigne au-dessus de la porte : Bureau d'état civil de la ville. Un sourire lent et prédateur effleura ses lèvres. Ce n'est qu'alors que ses yeux se posèrent sur elle.

Son regard était intensément invasif, la balayant de la tête aux pieds comme s'il évaluait une acquisition potentielle.

Amelia recula instinctivement d'un demi-pas, se sentant exposée et jugée.

Le coin de la bouche de Garrett se releva. Il lui tendit la main, sa voix un grondement bas et possessif.

« As-tu apporté ta carte d'identité et tes documents, future Mme Thornton ? »

Amelia fixa la main tendue de Garrett. Elle était grande, avec des doigts longs et forts. Une main qui semblait capable de construire des empires ou de les réduire en poussière avec la même facilité. Elle représentait un avenir qu'elle ne pouvait même pas imaginer.

L'image de Kayson, sa main posée délicatement sur la cheville bandée de Kamila, traversa son esprit.

Son dos se raidit. L'hésitation s'évanouit, remplacée par une détermination froide et implacable.

Elle plaça sa main tremblante dans la sienne. Sa paume était chaude et sèche, son étreinte ferme enveloppant ses doigts glacés. Ce n'était pas une prise réconfortante ; c'était une revendication.

Un sourire triomphant se dessina sur les lèvres de Garrett. Il resserra son étreinte, ne lui laissant aucune chance de se dégager, et la ramena vers l'entrée du Bureau des mariages.

Mme Sullivan était justement en train de ranger son bureau lorsqu'elle vit Amelia revenir, cette fois avec un homme grand et d'une beauté à couper le souffle à ses côtés. La mâchoire de l'employée tomba.

Garrett adressa à Mme Sullivan un sourire si charmant qu'il aurait pu faire fondre un glacier. « Madame, nous sommes un peu pressés » .

Sous la force de la présence écrasante de Garrett, tout le processus devint flou. Les papiers furent remplis avec une efficacité fulgurante.

Quand vint le moment de la photo, le visage d'Amelia était un masque rigide et artificiel. Garrett se pencha près d'elle, son souffle chaud contre son oreille.

« Souris, Amelia » murmura-t-il, sa voix une vibration grave qui semblait la traverser de part en part. « À partir de maintenant, tu es la gagnante » .

Elle retint son souffle. Elle leva les yeux vers lui, plongeant dans ses yeux d'un bleu profond, et pour la première fois, elle y vit autre chose que de la moquerie. C'était un éclair de... quelque chose d'autre.

Un léger sourire authentique effleura ses lèvres au moment où l'appareil photo flasha, capturant une photo de mariage.

Lorsque le certificat de mariage tamponné fut déposé dans sa main, cela semblait toujours irréel.

Amelia Frye était désormais Amelia Thornton.

Dès qu'ils franchirent à nouveau la porte, Garrett relâcha sa main.

Il plongea la main dans la poche intérieure de sa veste de costume et en sortit un trousseau de clés et une carte noire élégante, les pressant dans sa paume.

Amelia baissa les yeux. Une clé d'appartement magnifiquement conçue et une carte American Express Centurion.

« Qu'est-ce que c'est ? » demanda-t-elle, sa voix rauque.

« La clé d'un penthouse dans l'Upper East Side. Ton nouveau chez-toi » dit Garrett, d'un ton désinvolte, comme s'il lui tendait une brochure. « La carte n'a pas de code et pas de limite. Utilise-la » .

Il fit une pause, ses yeux scintillant. « Considère ça comme de l'argent de poche pour être Mme Thornton » .

Le poids de la clé et de la carte lui brûlait la main. « Ce n'était pas dans notre accord » .

« Ça l'est maintenant » La voix de Garrett était plate, ne laissant aucune place à la négociation. « Ma femme ne vit pas chichement. Surtout pas devant Kayson Edwards » .

Il prononça le nom de Kayson, et tout s'éclaircit. Ce n'était pas seulement un mariage de convenance. C'était un acte de guerre. Et elle était sa nouvelle arme, la plus stratégique.

Il lui ouvrit la portière de la Maybach. « Monte. Je vais t'emmener chercher tes affaires » .

Amelia se glissa sur le siège en cuir moelleux, l'odeur de menthe et de cuir coûteux envahissant ses sens. C'était l'odeur d'un monde auquel elle n'appartenait pas.

Elle récita l'adresse de l'appartement qu'elle louait.

La voiture s'éloigna en douceur du trottoir. Après un moment de silence, Garrett parla, ses yeux sur elle dans le rétroviseur.

« Tu vis dans une propriété Carlisle ? »

Amelia se figea. L'adresse qu'elle avait donnée était celle d'un immeuble appartenant à sa mère, Kristen Carlisle. Un endroit où elle n'était rien de plus qu'une locataire payant le prix du marché.

Sa réponse fut froide et tranchante. « Mon nom est Frye » .

Garrett la regarda dans le miroir, captant l'éclair de ressentiment dans ses yeux. Un léger murmure, à la fois rire et soupir, s'échappa de ses lèvres.

Il n'insista pas. Au lieu de cela, il sortit son téléphone, ouvrit une application de réseau social et prit une photo du certificat de mariage dans sa main.

Il le cadra soigneusement, ne montrant que le sceau officiel, la date et le mot « Marié », mais cachant leurs noms.

Il tapa un seul mot en légende.

« Marié » .

Puis il publia.