Ne jamais pardonner : Sa trahison, sa justice

Mon père est mort parce qu'une mondaine ivre, Kenza Klein, a bloqué l'ambulance qui le transportait à l'hôpital. Elle riait en filmant le chaos pour ses followers.

Quand j'ai essayé de la traduire en justice, mon mari, Côme, m'a droguée et a effacé la vidéo de mon téléphone. Tout ça parce que Kenza Klein est la fille de son principal investisseur.

Il l'a laissée s'installer chez nous, où elle s'est moquée de la mort de mon père. Il m'a maintenue au sol pendant qu'elle me versait du café brûlant sur le cou.

« Œil pour œil », a-t-il dit calmement.

À la fête d'anniversaire de Kenza, ils m'ont accusée d'avoir volé un collier et m'ont forcée à marcher sur des charbons ardents pour prouver mon innocence.

Le coup de grâce est venu quand Côme a fait jeter le corps de mon père dans la mer, juste pour protéger la meurtrière, Kenza Klein.

Il pensait m'avoir brisée. Mais mon père, un avocat prudent, m'avait laissé deux cadeaux : un contrat de mariage en béton qui me donnait droit à la moitié de l'empire milliardaire de Côme, et une copie secrète et cryptée de la vidéo qu'il croyait avoir effacée. Il ne se doutait pas qu'il n'avait pas seulement détruit sa femme ; il avait créé son bourreau.

Chapitre 1

Le téléphone sonna, un son strident et hideux qui déchira le silence de l'appartement. Chloé Valois leva les yeux de sa toile, une traînée de bleu céruléen sur la joue. C'était l'hôpital.

« Est-ce que je parle bien à Chloé Valois ? » demanda une voix pressée.

« Oui », dit Chloé, son cœur commençant à battre la chamade.

« Votre père, Arthur Campbell, a eu un accident. Il est à l'Hôpital Américain de Paris. Vous devez venir immédiatement. »

Le monde bascula. Chloé laissa tomber le téléphone et se précipita pour prendre ses clés, son esprit un mur blanc de panique. Elle appela son mari, Côme Valois, mais sa voix de baryton était si froide et détachée à l'autre bout du fil.

« Côme, c'est Papa. Il y a eu un accident. Je suis en route pour l'hôpital. »

« Je te rejoins là-bas », dit-il instantanément. « Je quitte le bureau maintenant. Ne t'inquiète pas, Chloé. Tout ira bien. »

Ses mots apaisèrent mon esprit, mais la traversée de Paris en voiture fut un enfer. Chaque feu rouge, chaque klaxon de taxi était comme un coup violent. Elle réussit enfin à s'engager sur une portion de route plus dégagée, pour voir des gyrophares plus loin. Une voiture de sport rouge cerise était garée en travers, bloquant complètement la rue à deux voies.

Une ambulance était coincée derrière, sa sirène hurlant impuissante.

Chloé klaxonna violemment. Une jeune femme aux cheveux platine et vêtue d'une robe scintillante se pencha par la fenêtre de la voiture de sport. Elle riait, tenant son téléphone pour filmer le chaos.

« Regarde-les », gloussa-t-elle à quelqu'un dans la voiture avec elle. « Tellement désespérés. »

C'était Kenza Klein. Une influenceuse, une mondaine, et la fille du principal investisseur de Côme. Chloé la connaissait. Elle était une présence permanente dans leur vie, une gamine pourrie gâtée qui n'avait jamais subi la moindre conséquence.

« Bougez votre voiture ! » hurla Chloé, se penchant par sa propre fenêtre. « Vous bloquez une ambulance ! »

Kenza jeta un coup d'œil, ses yeux, embrumés par l'alcool, montrant une lueur de reconnaissance. Un sourire narquois se dessina sur ses lèvres. « Fais-moi bouger », mima-t-elle, avant de se retourner vers son téléphone.

Furieuse, Chloé appuya sur son klaxon, un son continu et assourdissant. D'autres conducteurs se joignirent à elle, un chœur de rage contre la fille arrogante dans la voiture rouge. Finalement, après ce qui sembla une éternité, une voiture de police arriva. L'agent força une Kenza gloussante et titubante à déplacer son véhicule.

L'ambulance passa en trombe. Chloé la suivit, ses mains tremblant si fort qu'elle pouvait à peine tenir le volant.

Elle trouva Côme dans la salle d'attente des urgences, son beau visage marqué par l'inquiétude. Il l'enlaça.

« Des nouvelles ? » demanda-t-il.

« Non », murmura-t-elle, enfouissant son visage dans sa poitrine. Un instant, elle se sentit en sécurité. Côme était un milliardaire de la tech, un homme qui déplaçait des montagnes. Il pouvait arranger ça. Il pouvait tout arranger.

Un médecin sortit enfin, le visage grave. « Mademoiselle Campbell ? »

Le sang de Chloé se glaça.

« Nous avons fait tout ce que nous pouvions », dit le médecin, sa voix douce. « Votre père a subi un accident cardiaque majeur. Le retard à son arrivée... a été critique. Je suis vraiment désolé. Nous l'avons perdu. »

Les mots n'avaient aucun sens. L'avons perdu. Une simple phrase qui brisait son monde entier. Ses genoux cédèrent, et Côme la rattrapa, la soutenant alors qu'une vague de noirceur menaçait de l'engloutir. Son père, son seul parent, l'avocat calme et constant qui l'avait élevée seul, était parti.

Et ce n'était pas juste un accident. Il aurait pu être sauvé.

Le chagrin se transforma rapidement en un nœud froid et dur de colère dans sa poitrine. Elle avait vu la responsable. Elle avait vu Kenza Klein, ivre et riant, alors qu'elle tenait la vie de son père entre ses mains et la jetait comme un déchet.

Le lendemain, Chloé alla à la police. Elle fit une déposition, sa voix tremblante mais claire. Elle décrivit la voiture de Kenza, son état d'ivresse, la façon dont elle avait délibérément bloqué l'ambulance. Elle avait mémorisé le numéro de la plaque d'immatriculation.

« Nous allons enquêter, madame », dit l'inspecteur.

Chloé attendit. Un jour passa. Puis deux. Elle appela le commissariat. L'inspecteur était évasif.

Finalement, une semaine après la mort de son père, il y eut une avancée dans l'affaire. Une arrestation fut effectuée. Mais ce n'était pas Kenza Klein. C'était son chauffeur personnel, un homme d'une cinquantaine d'années au visage fatigué et défait, qui avoua tout. Il prétendit avoir pris la voiture sans permission pour une virée.

C'était un mensonge. Un mensonge flagrant et insultant. Chloé avait vu Kenza de ses propres yeux.

Elle avait été méticuleuse. Coincée dans les embouteillages derrière l'ambulance, elle avait pris une vidéo avec son téléphone. Elle était tremblante, filmée à travers son pare-brise, mais elle était assez claire. Elle montrait le visage de Kenza, riant au volant. Elle montrait l'horodatage. C'était une preuve irréfutable.

Elle prépara un dossier pour le procureur, imprimant des captures d'écran de la vidéo, rédigeant une chronologie détaillée. C'est ce que son père, un avocat, aurait fait. Être méthodique. Être préparée.

Ce soir-là, elle confronta Côme dans son bureau à domicile, l'espace épuré et minimaliste qui surplombait le Champ-de-Mars. Le dossier de preuves était serré dans sa main.

« Ils ont arrêté un bouc émissaire », dit Chloé, sa voix plate.

Côme leva les yeux de son ordinateur portable, son expression indéchiffrable. « J'ai entendu. C'est une situation compliquée, Chloé. »

« Ce n'est pas compliqué », lança-t-elle. « Kenza Klein a tué mon père, et sa famille paie quelqu'un pour porter le chapeau. Nous devons montrer ma vidéo au procureur. »

Côme se leva et contourna le bureau. C'était un homme grand, charismatique et puissant, habitué à dominer chaque pièce où il entrait. Il tendit la main vers elle, mais elle recula.

Son visage se crispa presque imperceptiblement. « Chloé, nous devons être raisonnables. »

« Raisonnables ? Qu'y a-t-il de plus raisonnable que la vérité ? »

Il soupira, comme un mari patient face à une femme émotive. C'était un regard qu'elle commençait à détester. « Le père de Kenza, Douglas, est mon principal investisseur. La famille Klein et la famille Valois sont liées depuis des générations. Notre nouvelle fusion... elle vaut des milliards. Elle assure notre avenir. Ton avenir. »

Chloé le fixa, un soupçon horrible naissant en elle. « Qu'est-ce que tu veux dire ? »

« Je veux dire que », dit-il, sa voix baissant jusqu'à un murmure conspirateur, « Douglas s'en occupe. Il est terriblement désolé de ce qui s'est passé. Il s'est assuré que le chauffeur sera dédommagé. La famille de cet homme sera à l'abri pour le restant de ses jours. »

Le souffle lui manqua. « Dédommagé ? Mon père est mort, Côme. Mort. Et tu parles d'argent ? »

« C'était un accident tragique et regrettable », dit-il, ses mots précis et froids. « Kenza a été stupide. Elle est punie. »

« Punie ? Comment ? En ayant une nouvelle voiture ? »

« Ça n'aide pas, Chloé. Tu es hystérique. »

Le mot la frappa comme une gifle. Hystérique. Le renvoi classique. Elle sentit un frisson de pure rage. « Je ne suis pas hystérique. Je suis en deuil. Et je veux que justice soit faite pour mon père. »

« La justice est en train d'être rendue. »

« Non ! Un mensonge est en train d'être servi ! Et toi... tu les aides. Tu choisis ton contrat commercial plutôt que la vie de mon père. »

« C'est injuste », dit-il, son ton se durcissant. « Je protège notre famille. Notre héritage. Ce qui est fait est fait. On ne peut pas le ramener, mais on peut assurer nos vies. »

Chloé ressentit une déception profonde, écrasante. Cet homme, qu'elle avait aimé, pour qui elle avait mis sa propre carrière artistique en suspens, était un étranger. Il voyait son chagrin comme un inconvénient, un problème à gérer.

« J'ai la vidéo, Côme », dit-elle, sa voix basse et dangereuse. « Je l'apporterai moi-même au procureur. »

Ses yeux devinrent froids. Pour la première fois, elle vit le narcissique derrière le masque charmant, l'homme obsédé uniquement par le pouvoir et son image publique.

« Ne sois pas idiote, Chloé. »

« Donne-moi une raison de ne pas le faire. »

Il ne répondit pas. Il se dirigea simplement vers le bar et versa deux verres de whisky. Il lui en tendit un. « Bois ça. Ça t'aidera à te calmer. »

Sa main tremblait. Elle regarda le liquide ambré, puis son visage. Elle n'y vit aucun amour. Aucun deuil partagé. Seulement du calcul.

« On va s'en sortir », dit-il doucement, sa voix retrouvant le ton suave et réconfortant qu'elle connaissait si bien. C'était une performance. « Demain, on parlera de créer une fondation caritative au nom d'Arthur. Une grande. Ce sera une merveilleuse façon d'honorer sa mémoire. »

Chloé se sentit mal. Honorer sa mémoire ? En enterrant la vérité sur sa mort sous une pile d'argent ?

Elle sentit une vague soudaine et écrasante de vertige. La pièce tourna. Elle posa sa main sur le bureau pour se stabiliser. Elle avait à peine bu deux gorgées du whisky.

« Côme... » balbutia-t-elle, sa langue semblant épaisse. « Qu'est-ce qu'il y avait dans... ? »

Son visage flotta devant elle. Elle le vit prendre son téléphone sur le bureau, son pouce se déplaçant expertement sur l'écran.

« Juste un petit quelque chose pour t'aider à dormir », l'entendit-elle dire, sa voix semblant venir de très loin. « Tu as été sous tellement de stress. Tu as besoin de te reposer. »

La dernière chose qu'elle vit avant que l'obscurité ne l'engloutisse fut son téléphone, maintenant dans sa main, et le dossier de preuves qu'elle avait si soigneusement préparé.

Quand elle se réveilla, un mal de tête fulgurant martelait derrière ses yeux. La lumière du soleil filtrait à travers les baies vitrées. Elle était dans leur lit, toujours dans les vêtements de la veille.

Son téléphone était sur la table de chevet. Elle le saisit, son cœur battant contre ses côtes. Elle alla dans sa galerie de photos. La vidéo de Kenza Klein avait disparu. Elle vérifia son dossier de suppressions récentes. Vide. Elle vérifia sa sauvegarde sur le cloud. Rien.

Il l'avait effacée. Entièrement.

Elle chercha frénétiquement le dossier papier. Il avait disparu aussi.

Il l'avait droguée. Il avait drogué sa propre femme pour détruire les preuves qui traduiraient en justice la meurtrière de son père. Tout ça pour un contrat commercial.

L'homme qu'elle avait épousé n'avait pas seulement choisi le profit plutôt que son chagrin. Il avait activement, cruellement et méthodiquement conspiré contre elle. Il avait participé à la dissimulation. Il était complice.

L'amour qu'elle avait ressenti pour lui se figea en quelque chose de froid et de mort. À sa place, quelque chose de nouveau et de terrible commença à grandir. C'était une résolution calme et méthodique. Il pensait l'avoir brisée. Il n'avait aucune idée de ce qu'il venait de créer.

Son père, l'avocat prudent, s'était toujours méfié de l'immense pouvoir et de la richesse de Côme. Des années auparavant, peu après leur mariage, il l'avait prise à part. « Chloé, j'aime que tu sois heureuse », avait-il dit, « mais les hommes comme Côme... ils voient le monde différemment. Je veux que tu sois protégée. »

Il lui avait fait signer un contrat de mariage. Il était en béton, rédigé de sa propre main. À l'époque, Chloé avait trouvé ça morbide, inutile. Elle aimait Côme. Il l'aimait.

Maintenant, c'était sa clé. C'était son évasion. Et ce serait la graine de sa vengeance.

Elle se rallongea sur les oreillers, les draps de soie lui semblant une cage. Elle ferma les yeux et laissa enfin couler les larmes de chagrin et de trahison. Mais ce n'étaient pas des larmes de défaite. C'était une promesse. Une promesse à son père.

Côme Valois et Kenza Klein paieraient. Elle réduirait leurs empires en cendres. Elle les ferait payer pour ce qu'ils avaient fait, non pas avec de l'argent, mais avec leur liberté, leur réputation, leur monde entier. Et elle le ferait avec un sourire aux lèvres. La guerre ne faisait que commencer.

Le son des rires montait du salon, un son léger et insouciant qui tordit l'estomac de Chloé. Elle se leva du lit, son corps endolori par la drogue que Côme lui avait donnée. Le mal de tête était une douleur sourde et persistante.

Elle se dirigea d'un pas mal assuré vers le haut du grand escalier et regarda en bas.

Kenza Klein était affalée sur leur canapé en cuir blanc comme si elle en était la propriétaire, sirotant un mimosa. Côme était assis sur le pouf en face d'elle, souriant.

« J'ai besoin d'une nouvelle voiture, Côme », se plaignit Kenza en faisant la moue avec ses lèvres refaites. « Cette Ferrari rouge est juste... souillée maintenant. Tout ce drame avec la police. C'est mauvais pour mon image de marque. »

Côme tendit la main et glissa une mèche de cheveux platine derrière son oreille. Le geste était si désinvolte, si intime, que ce fut comme un coup de poing dans le ventre de Chloé. « Tout ce que tu veux, Kenza », dit-il, sa voix douce. « On ira faire du shopping cet après-midi. »

« Et ce stupide vieil homme qui était le chauffeur », continua Kenza en agitant la main avec dédain. « Son visage était si pathétique. On ne peut pas juste l'envoyer dans un autre pays ou quelque chose comme ça ? Je ne veux plus jamais le revoir. »

Le souffle de Chloé se coupa. Stupide vieil homme. Elle parlait de son père. Un homme qui avait bâti sa vie sur l'intégrité et la gentillesse, réduit à un inconvénient par cette fille vide et cruelle.

Kenza leva alors les yeux et vit Chloé debout dans les escaliers. Un sourire malveillant se répandit sur son visage. « Oh, regarde qui est réveillée. Bonjour, petite femme. »

Quelque chose se brisa en Chloé. Le chagrin, la trahison, la rage – tout explosa en un seul cri silencieux. Elle dévala les escaliers, sa seule pensée étant d'effacer ce regard suffisant du visage de Kenza.

Elle se jeta sur la fille sur le canapé, ses mains cherchant sa gorge.

« Chloé ! » cria Côme en se levant d'un bond.

Il l'attrapa par-derrière, ses bras puissants s'enroulant autour de sa taille, clouant ses bras le long de son corps. Il était comme une cage d'acier, inamovible.

« Lâche-moi ! » hurla Chloé en se débattant contre lui. « C'est une meurtrière ! Elle a tué mon père ! »

Kenza se précipita à l'autre bout du canapé, les yeux écarquillés de fausse peur. « Côme, elle est folle ! Je n'ai rien fait ! »

« Tu étais ivre ! Tu as bloqué l'ambulance ! Tu riais ! » cria Chloé, sa voix rauque.

« Lâche-moi, Côme ! Lâche-moi ! »

« Kenza, excuse-toi auprès d'elle », dit Côme, sa voix tendue d'agacement, son emprise sur Chloé implacable.

« Quoi ? Pourquoi ? » se plaignit Kenza.

« Fais-le. »

Kenza leva les yeux au ciel. « D'accord. Désolée que ton père soit mort ou je ne sais quoi. »

Les mots étaient si insensibles, si totalement dépourvus de remords, que Chloé cessa de se débattre. Un silence froid et lourd s'abattit sur elle.

« Tu vois ? Elle s'est excusée », dit Côme, comme si cela résolvait tout. « Maintenant, calmons-nous tous. »

Il traitait cela comme une dispute d'enfants, pas comme un aveu d'homicide par négligence.

« Ce n'était pas assez », soupira-t-il, voyant le regard vide dans les yeux de Chloé. Il se tourna vers Kenza. « Kenza, si tu présentes de vraies excuses, je t'achèterai ce nouveau Birkin que tu voulais. Le modèle Himalaya. »

Les yeux de Kenza s'illuminèrent. « D'accord, d'accord ! Je suis désolée ! Je suis vraiment, vraiment désolée que ma soirée amusante ait été si gênante pour ta famille. Voilà. Contente ? » Elle regarda Côme, attendant sa récompense.

Chloé sentit la dernière parcelle de chaleur dans son cœur se transformer en glace. La vie de son père. Pesée contre un sac à main de créateur. Et le sac à main avait gagné.

« Tu vois, Chloé ? » dit Côme, sa voix un murmure apaisant à son oreille. « C'est fini. On peut passer à autre chose. »

Chloé se mit à rire. C'était un son creux et brisé. « Passer à autre chose ? Tu veux que je passe à autre chose après ça ? » Elle se tordit dans son emprise pour lui faire face, ses yeux flamboyants. « Cette chose », cracha-t-elle en pointant un doigt tremblant vers Kenza, « a tué mon père. Et tu la soudoies avec un sac à main. »

« Ne sois pas dramatique », lança Côme, sa patience finalement à bout. « Et n'ose pas parler de Kenza comme ça. »

Chloé le fixa, cet homme qu'elle avait promis d'aimer pour le reste de sa vie. « C'était mon père, Côme. Mon papa. Et tu protèges sa meurtrière. »

La mâchoire de Côme se serra. Il se pencha près d'elle, sa voix une menace basse et menaçante. « Ton père est parti, Chloé. Rien ne le ramènera. Si tu continues à insister, tu ne me manqueras pas seulement de respect. Tu manqueras de respect à sa mémoire. Veux-tu vraiment que son nom soit traîné dans la boue dans un spectacle public sordide ? Laisse-le reposer en paix. »

La menace était sans équivoque. Il ne parlait pas seulement de l'opinion publique. Il menaçait de profaner l'héritage de son père, la seule chose qui lui restait de lui.

Une peur froide, plus vive que n'importe quel chagrin, la transperça. Elle regarda dans ses yeux et vit qu'il était sérieux. Il ferait n'importe quoi pour protéger son contrat, pour protéger Kenza.

Elle cessa de se battre. Son corps devint mou dans ses bras.

« D'accord », murmura-t-elle, le mot ayant un goût de cendre. « Tu as raison. Je suis désolée. »

L'expression de Côme s'adoucit instantanément. Il pensait avoir gagné. Il la relâcha, lui tapotant l'épaule comme si elle était un chien désobéissant qui avait enfin appris sa leçon. « Bien. C'est ma Chloé. »

Il pensait l'avoir brisée. Il n'avait aucune idée qu'il venait de lui donner une arme.

Chloé se retourna sans un mot et remonta les escaliers. Elle entra dans sa chambre et verrouilla la porte, le clic du verrou sonnant comme l'armement d'un pistolet.

Elle ignora la douleur lancinante dans sa tête et la douleur dans son cœur. Elle alla à son placard, au panneau secret derrière les étagères à chaussures que son père avait insisté pour installer. À l'intérieur se trouvait un petit coffre-fort.

Ses doigts, tremblant encore légèrement, entrèrent la combinaison. Le coffre-fort s'ouvrit avec un clic. À l'intérieur se trouvait une épaisse enveloppe kraft. Elle la sortit.

C'était le contrat de mariage. Elle fixa la signature nette et précise de son père à côté du paraphe flamboyant de Côme. Elle se souvint de ses paroles, le murmure d'un fantôme dans la pièce silencieuse.

« Juste au cas où, ma chérie. Un homme avec autant de pouvoir a besoin de contrepoids. Cela garantit que tu auras toujours ton propre pouvoir, ta propre liberté. »

Une seule larme glissa sur sa joue et éclaboussa le document. D'une main ferme, elle prit un stylo sur son bureau et signa son nom sur la dernière ligne, activant la dissolution de leur mariage.

Tout ce que Côme possédait avait été construit pendant leur mariage. Selon ce document, elle avait droit à la moitié. Pas un règlement. La moitié. Des milliards.

Elle serra le document contre sa poitrine. « Je les ferai payer, Papa », murmura-t-elle à la pièce vide. « Je te le promets. »

Puis elle replongea la main dans le coffre-fort et en sortit un deuxième objet. Un téléphone prépayé fin. Elle l'alluma. L'écran s'illumina, affichant un seul dossier sur l'écran d'accueil.

Elle l'ouvrit.

Là, en sécurité sur un serveur cloud crypté que son père avait mis en place pour elle, se trouvait une copie parfaite et en haute définition de la vidéo qu'elle avait prise la nuit de la mort de son père. C'était la vidéo que Côme pensait avoir effacée pour toujours.

Côme lui avait appris que la loi était pour les petites gens. Que l'argent et le pouvoir pouvaient tout acheter.

Très bien.

Elle utiliserait son argent pour acheter sa destruction. Elle utiliserait son pouvoir pour s'assurer que Kenza Klein, Côme Valois, et quiconque avait trempé dans cette affaire pourriraient.

Ils voulaient la voir brisée ? Ils la verraient renaître. Et ils regretteraient le jour où ils avaient décidé de se mettre en travers du chemin de Chloé Valois.

Le lendemain matin, Chloé descendit et fut accueillie par l'odeur du café et le son de la voix stridente de Kenza. Elle était assise à la table du petit-déjeuner, portant l'un des peignoirs en soie de Chloé, les pieds posés sur une chaise. Eudora Valois, la mère snob de Côme, était assise en face d'elle, rayonnante.

« Tu as l'air tellement plus à ta place ici qu'elle ne l'a jamais été », dit Eudora, sans même prendre la peine de baisser la voix lorsque Chloé entra dans la pièce.

Chloé les ignora et alla à la cuisine pour se verser un verre d'eau. Ses mains étaient stables maintenant. La tempête d'émotions était passée, laissant derrière elle un calme froid et clair. Elle avait un plan.

Kenza la suivit, s'appuyant contre le cadre de la porte. « Tu sais, ce vieil homme était vraiment agaçant », dit-elle d'un ton conversationnel, en se limant les ongles. « Il ne voulait tout simplement pas mourir. Les ambulanciers, genre, me suppliaient de bouger. C'était tellement dramatique. »

La prise de Chloé sur son verre se resserra.

« J'ai tout raconté à mes followers sur mon livestream privé », continua Kenza, un sourire narquois sur le visage. « Ils ont trouvé ça hilarant. J'ai eu, genre, un million de likes. » Elle rit. « C'était probablement un loser sans famille, de toute façon. Qui s'en soucie ? »

Le verre dans la main de Chloé se brisa.

Elle ne sentit pas les éclats s'enfoncer dans sa paume. Elle ne vit que du rouge. Elle se jeta en avant, attrapant Kenza par ses cheveux blonds décolorés et lui cognant la tête contre le mur.

« Mon père n'était pas un loser ! » rugit-elle, sa voix un grognement guttural qu'elle ne reconnut pas. « Il valait mille fois mieux que toi ! »

Kenza hurla, un son aigu et perçant. « Enlevez-la de moi ! Côme ! »

Eudora se précipita, son visage un masque d'horreur et de fureur. « Chloé, espèce d'animal ! Qu'est-ce que tu fais ? »

Côme apparut quelques instants plus tard, observant la scène : Chloé, du sang coulant de sa main, tenant une Kenza terrifiée contre le mur.

Il arracha Chloé à Kenza, son visage sombre de rage. « Mais qu'est-ce qui ne va pas chez toi ? »

« Elle se moquait de la mort de mon père ! » cria Chloé, se débattant contre son emprise.

« Pas du tout ! » sanglota Kenza en se tenant la tête. « Je disais juste que j'étais désolée qu'il n'ait pas de famille pour le pleurer ! Je ne savais pas que c'était son père ! »

C'était un mensonge si pathétique, si transparent. Mais Côme y crut. Ou, plus exactement, il choisit d'y croire.

« Regarde ce que tu as fait », dit Côme en montrant une petite marque rouge sur le front de Kenza. « Tu l'as blessée. Excuse-toi. Maintenant. »

« Non », dit Chloé, sa voix tremblant de rage. « Je ne m'excuserai jamais auprès d'elle. »

Les yeux de Côme se plissèrent. Il regarda Chloé, puis Kenza en pleurs, et enfin la cafetière en argent fumante sur le comptoir. Une idée cruelle se forma dans son esprit.

« Tu as raison », dit-il doucement, sa voix dangereusement calme. « Des excuses ne suffisent pas. »

Il lâcha Chloé. Il se dirigea vers le comptoir, prit la cafetière chaude et la pressa dans les mains de Kenza.

Kenza le regarda, confuse. « Côme, qu'est-ce que... ? »

« Elle t'a blessée », dit Côme, ses yeux fixés sur Chloé. « Il est juste que tu puisses la blesser en retour. Œil pour œil. C'est une tradition familiale. »

La confusion de Kenza se mua en un sourire joyeux et malveillant. Elle regarda la cafetière dans ses mains, puis Chloé, qui se tenait figée de choc.

« Côme, non », murmura Chloé en reculant d'un pas.

Mais il se contenta de regarder, son expression froide et inflexible.

Kenza s'avança vers Chloé, la cafetière en argent tendue comme une arme. « Ça, c'est pour être une prude ennuyeuse et stupide », gronda-t-elle, et elle jeta le café chaud directement au visage de Chloé.

Chloé tourna la tête à la dernière seconde, mais le liquide brûlant éclaboussa son cou et son épaule. La douleur était fulgurante, immédiate. Elle cria, titubant en arrière.

Elle serra sa peau brûlante, la douleur si intense qu'elle lui monta les larmes aux yeux. Mais elle refusa de les laisser couler. Elle croisa le regard de Côme, qui n'avait pas bougé d'un muscle. Elle vit une lueur de quelque chose dans son regard – pitié ? regret ? – mais elle disparut aussi vite qu'elle était apparue, remplacée par cette même résolution froide.

« Maintenant, vous êtes quittes », dit-il, comme s'il venait de régler une dispute de cour de récréation. Il passa un bras réconfortant autour de Kenza. « Voilà, voilà. C'est fini. »

Chloé les regarda, le couple heureux, debout au-dessus de leur victime. La douleur à son épaule n'était rien comparée à l'agonie dans son cœur.

« Tu sais », dit Kenza d'un ton enjoué, l'incident déjà oublié, « mon anniversaire est la semaine prochaine. On devrait faire une énorme fête. Juste ici. Pour, tu sais, chasser toute cette malchance. »

« Bien sûr », dit Côme immédiatement en lui caressant les cheveux. « Tout ce que tu veux, Kenza. On organisera la plus grande fête que Paris ait jamais vue. »

« Et Chloé doit être là », ajouta Kenza en lançant un regard triomphant à Chloé. « Ce ne serait pas une fête sans l'invitée d'honneur. »

« Je n'irai pas », dit Chloé à travers ses dents serrées.

Le visage de Côme se durcit. « Si, tu iras », dit-il, sa voix ne laissant aucune place à la discussion. « Tu es ma femme. Nous sommes les Valois. Nous présentons un front uni. Tu seras à cette fête, tu souriras, et tu feras comme si de rien n'était. Tu me comprends ? »

Il parlait de son image. De sa réputation. Face à sa douleur, son chagrin, son humiliation, tout ce qui l'importait, c'était les apparences.

Chloé pensa au contrat de mariage dans son coffre-fort. Elle pensa à la vidéo sur le téléphone prépayé. Elle pensa à son père.

« Oui », dit-elle, sa voix un murmure mort. « Je comprends. »

Elle irait à leur fête. Elle sourirait. Et elle les laisserait penser qu'ils avaient gagné. Les laisserait penser qu'ils l'avaient brisée en mille morceaux.

Ils n'avaient aucune idée que chacun de ces morceaux était en train d'être aiguisé en une arme.