Mon ex-fiancé a volé mes rêves

Pendant dix ans, j'ai été le bras droit indispensable et la fiancée de l'architecte star, Damien Valois. J'ai sacrifié ma vie pour sa carrière, mis de côté mes propres ambitions pour nous. Notre mariage n'était plus qu'à quelques semaines.

Mais mon monde s'est effondré quand je l'ai vu avec la nouvelle stagiaire, Chloé. Il lui montrait mon projet, celui qu'il avait qualifié de « compétent », en disant fièrement : « C'est l'idée de Chloé. »

Puis, ce fut pire. Il a volé mon article de recherche révolutionnaire pour elle, avant de me rabaisser publiquement au rang de simple « assistante dessinatrice ». Ma propre famille m'a attaquée, furieuse que j'aie perdu leur poule aux œufs d'or.

Je n'étais qu'un outil. Une machine bien pratique qu'il utilisait pour bâtir son empire. Il ne m'a jamais aimée ; il aimait ce que je faisais pour lui.

Alors, quand il a essayé de m'embrasser pour me faire taire, je l'ai giflé. J'ai supprimé chaque fichier, chaque plan, chaque trace de mon travail de sa vie. Puis j'ai bloqué son numéro et acheté un aller simple pour Saint-Étienne. Cette fois, j'allais construire une vie pour moi.

Chapitre 1

Mes dix années avec Damien Valois, l'homme que j'aimais, ne se sont pas terminées par une explosion, mais par son mépris désinvolte pour mon cœur, révélé par une stagiaire.

Pendant une décennie, j'étais Clara Lemoine, architecte junior, mais surtout, le bras droit indispensable de Damien Valois. J'avais consacré ma vie à sa carrière, à nous, sacrifiant mes propres ambitions pour être sa partenaire, sa fiancée. Nous devions nous marier. Les faire-part étaient déjà imprimés, une écriture élégante sur un papier cartonné épais. Mon avenir, autrefois si clair, n'était plus qu'un mirage chatoyant, sur le point de se dissoudre.

J'étais assise dans mon petit bureau stérile, les néons bourdonnant au-dessus de moi, l'air chargé de vérités inexprimées. Mes doigts planaient au-dessus du clavier, un simple formulaire attendant ma confirmation. Une demande de mutation. Saint-Étienne. C'était un projet de revitalisation communautaire difficile et sous-financé. À des années-lumière des gratte-ciel étincelants et des compétitions à gros enjeux de notre cabinet à Lyon. Ma porte de sortie.

« Clara ? Tout va bien ? » Marc, mon supérieur direct, s'appuya contre l'encadrement de la porte, le front plissé d'inquiétude. « J'ai vu passer ta demande de mutation. Saint-Étienne ? C'est... un grand changement. Surtout avec le mariage si proche. »

Ma gorge se serra. Je déglutis pour faire passer la boule qui venait de se former. « Tout va bien, Marc. J'ai juste besoin de changer de rythme. De nouveaux défis. » Les mots avaient un goût de cendre. Je forçai un sourire qui me parut fragile, comme du vieux verre.

Il n'avait pas l'air convaincu. « Damien va être... surpris. Choqué, même. Vous êtes inséparables, vous deux. Tout le monde le sait. » Sa voix était douce, empreinte d'une confusion sincère.

Inséparables. C'était l'histoire que nous racontions. L'histoire que je me racontais, chaque jour. Le mensonge auquel je m'accrochais, même s'il m'arrachait des morceaux de ce que j'étais. La vérité, c'est que je n'étais pas inséparable de Damien. J'étais attachée à lui, comme une ombre. Une ombre qui s'estompait quand la lumière changeait.

J'avais passé toute ma vie d'adulte dans son orbite. Mon talent, ma résilience, ma loyauté sans faille – tout était canalisé pour soutenir son génie. Dix ans. Dix ans de nuits blanches, de matinées précoces, de week-ends annulés. Dix ans à faire passer ses besoins, ses délais, sa vision avant les miens. Je concevais les concepts initiaux qu'il esquissait, je peaufinais les maquettes qu'il jugeait grossières, je trouvais les solutions aux problèmes complexes qu'il négligeait souvent dans sa grande vision. J'étais le moteur silencieux derrière l'architecte star, la force tranquille qui maintenait son génie chaotique ancré et fonctionnel.

Tout le monde au bureau le voyait. La façon dont il criait mon nom, un ordre sec, et j'apparaissais, anticipant déjà son prochain besoin. La façon dont il s'en remettait à mon jugement sur des détails mineurs, confiant que je m'en serais occupée. La façon dont il posait parfois une main distraite sur mon épaule, un geste de possession, pas d'affection. Ils voyaient la façade publique, l'architecte brillant et sa future femme dévouée. Un couple parfait.

Mais c'était une façade. Son affection, une illusion soigneusement construite. Un arrangement commode. Et Chloé Fontaine, la nouvelle stagiaire, venait de tout démanteler sans même essayer.

Chloé. Son nom résonnait dans mon esprit, une note discordante. Elle était la fille d'un client majeur du cabinet, un tourbillon pétillant et arrogant de charme et de relations. Elle était arrivée comme une touche de couleur vive dans notre monde habituellement monochrome, et avait franchi sans effort les barrières personnelles que Damien avait si soigneusement érigées. Des barrières que j'avais respectées pendant une décennie, croyant qu'elles étaient le signe de sa nature unique et impénétrable.

Je me souvins du jour où il m'avait demandée en mariage. Ce n'était pas un moment romantique, baigné de lumière douce et de promesses chuchotées. C'était dans une chambre d'hôpital, la lueur crue et blanche se reflétant sur l'équipement stérile. Mon bras était lourdement bandé, ma tête me lançait. J'avais été gravement blessée en protégeant ses projets contre des espions industriels. Un acte désespéré et insensé, né de la loyauté et d'un désir ardent de reconnaissance. Pas seulement professionnelle, mais personnelle. Un désir ardent de son amour.

Il m'avait regardée, le visage pâle, les yeux vides, un mélange de culpabilité et de quelque chose qui ressemblait à de la peur. « Clara, » avait-il dit, sa voix inhabituellement douce, « Épouse-moi. » Ce n'était pas une question, mais une offrande. Une pénitence. Une façon d'alléger le poids écrasant de la responsabilité qu'il ressentait pour ma blessure. Il voyait mon sacrifice, non comme un acte d'amour, mais comme une dette qu'il devait rembourser. Et moi, meurtrie et brisée, m'accrochant encore à l'espoir que sa gratitude se transformerait un jour en une affection sincère, j'avais dit oui. Un oui discret et plein d'espoir, qui avait scellé mon destin pour deux années de plus.

Et puis Chloé est arrivée.

Je l'observais avec elle. Le rapprochement désinvolte, les rires partagés qui n'avaient rien à voir avec le travail, la façon dont il l'écoutait vraiment, pas seulement l'entendait. Il n'avait jamais fait ça avec moi. Pas vraiment. Il entendait mes conseils, mes idées, mes préoccupations, les traitait et les intégrait à son travail. Mais il ne m'écoutait jamais, moi, la personne sous l'architecte.

Elle fut un catalyseur, allumant en moi une prise de conscience qui couvait depuis longtemps. Il était capable d'une affection sincère et sans fard. Simplement pas pour moi. Il parlait de sa « perspective nouvelle », de ses « idées non conventionnelles ». Il n'avait jamais loué mes idées avec un tel enthousiasme, même quand elles constituaient l'épine dorsale de ses projets primés. Mon concept de design révolutionnaire, celui dans lequel j'avais investi des mois de ma vie, celui qui lui avait valu le prestigieux concours ? Il l'avait qualifié de « compétent ».

La semaine dernière, je les ai vus. Il était tard, tout le monde était parti. Le bureau était silencieux, à l'exception du bourdonnement lointain de la ville. Je terminais une présentation pour Damien, celle pour le nouveau développement des quais. J'ai entendu sa voix, plus douce que je ne l'avais jamais entendue, venant de son bureau privé. Je me suis arrêtée, un étrange pressentiment me tordant les entrailles. La porte était entrouverte.

Chloé riait, un son léger et cristallin. Damien souriait, un sourire sincère et sans défense qui atteignait ses yeux. Il avait son bras nonchalamment drapé autour de ses épaules, son pouce caressant doucement son bras. Il lui montrait mon concept de design, celui pour lequel j'avais trimé, celui qu'il avait jugé « compétent ». « C'est l'idée de Chloé, » dit-il, la voix pleine de fierté. « Elle a un vrai don pour l'urbanisme innovant. » Mon souffle se coupa. Mon estomac se noua. Mon idée. Son crédit.

Mon monde a basculé. L'édifice soigneusement construit de ma vie, bâti sur ses promesses et ma dévotion, s'est effondré en un instant. Ce n'était pas seulement le crédit pour le design. C'était la façon dont il la regardait. La façon dont il la touchait. C'était la vérité indéniable dans ses yeux : il l'aimait. Pas moi. Il ne m'avait jamais aimée.

Je terminai la demande de mutation, les mains tremblantes. Saint-Étienne. Une nouvelle vie. Un nouveau départ. Une évasion. J'appuyai sur « envoyer » avec une finalité qui résonna dans le bureau silencieux.

Plus tard dans la nuit, mon téléphone vibra. Un SMS de Damien.

*Salut, l'avion vient d'atterrir. Tu peux venir me chercher ?*

Je regardai le message, puis mes valises prêtes près de la porte du luxueux appartement que nous partagions. Partagions. Pas le nôtre. Jamais vraiment le nôtre. Mon pouce plana sur le clavier. Mes doigts, habitués à taper ses emplois du temps exigeants et ses notes de design, sentirent une étrange raideur libératrice.

*Non. Je ne peux pas.*

Je l'envoyai. La petite notification « envoyé » sur mon écran résonna comme le début d'un tremblement de terre. La première secousse de ma nouvelle existence, effroyablement libre.

Le clic numérique du bouton « envoyer » a résonné dans mes oreilles, plus fort que n'importe quelle parole aurait pu l'être. Il scellait mon refus, un défi que je ne me savais pas capable de relever. J'ai fermé l'application de messagerie, le souffle court, un étrange mélange de terreur et d'exaltation bouillonnant en moi. Il n'y avait plus de retour en arrière possible.

J'ai traversé l'appartement, un fantôme dans ma propre vie, bientôt ancienne. Chaque objet que je possédais, chaque trace de Clara Lemoine, était systématiquement effacé. Les quelques vêtements qu'il me restait, déjà pliés dans des valises. Mes croquis d'architecture, ceux qu'il n'avait pas revendiqués, étaient roulés et rangés. C'était facile, presque trop facile, de faire tenir ma vie dans quelques cartons. Une vérité froide et dure m'a alors frappée : je n'avais pas laissé une grande marque dans sa vie. J'étais une locataire, pas une propriétaire. Une ombre, pas une présence. Il ne remarquerait même pas mon départ avant que le café n'arrête d'apparaître sur son bureau, ou que son emploi du temps ne s'effondre mystérieusement.

J'avais déjà contacté un agent immobilier. L'appartement, acheté principalement avec l'argent de Damien, serait vendu. Ma part, une maigre fraction, suffirait pour repartir à zéro. « Vendez tout », avais-je dit à l'agent, la voix dénuée d'émotion. « Je ne veux plus rien. »

Ma mutation était approuvée, mais il y avait une semaine de chevauchement. Un mal nécessaire, un délai administratif avant que je puisse vraiment disparaître. Je devais rester à Lyon encore quelques jours, prisonnière de mon propre récit en ruines.

La tempête a éclaté ce soir-là. La pluie s'abattait contre les fenêtres, le tonnerre grondait comme un dieu en colère. Mon téléphone a de nouveau vibré, un rythme frénétique contre le battement silencieux de mon cœur. Damien.

*On est rentrés. Le temps est dingue. Chloé est frigorifiée. Où es-tu ?*

« Chloé est frigorifiée. » Les mots ont transpercé la froide résolution que j'essayais de construire autour de moi. Toujours Chloé. Toujours quelqu'un d'autre. Je me suis souvenue d'une nuit similaire, des années auparavant. Un blizzard monstre avait paralysé la ville. J'étais coincée au bureau, travaillant sur un projet urgent dont Damien avait besoin pour une présentation de dernière minute. Il avait appelé de son appartement chaud : « Clara, tu t'en sors ? J'ai besoin de ces rendus pour demain matin. » Pas « Tu vas bien ? » Pas « Je peux t'envoyer une voiture ? » Juste le travail. Le projet. Moi, l'outil.

J'avais travaillé toute la nuit, le vent hurlant dehors, le chauffage du bureau fonctionnant à peine. Mes doigts s'étaient engourdis, mes dents claquaient, mais j'avais tenu bon. J'avais livré. Quand il avait vu le produit fini, il avait simplement hoché la tête. « Bon travail, Clara. Maintenant, va te reposer. » Aucune chaleur, aucune gratitude, juste une reconnaissance superficielle d'une tâche accomplie. La douleur de ce souvenir était une douleur sourde.

Je serrai mon téléphone, les jointures de mes doigts blanches. Je ne répondrais pas. Pas cette fois. Je ne serais pas la Clara fiable et toujours présente qui laissait tout tomber pour satisfaire ses caprices. Cette femme était partie. Ou du moins, elle essayait de l'être.

Le lendemain matin, je me suis retrouvée dans la grande salle de conférence du cabinet. Une célébration obligatoire pour la réussite du projet des quais. Le dernier triomphe de Damien. Je me suis glissée discrètement, choisissant une place au fond, espérant me fondre dans le décor. J'étais un fantôme à ma propre veillée funèbre.

Damien et Chloé étaient au centre de tout, baignant dans la lueur du succès et de l'admiration. Il avait l'air revigoré, plus beau que jamais dans son costume impeccablement taillé, un sourire confiant aux lèvres. Chloé, vibrante et effervescente dans une robe rouge vif, s'accrochait à son bras, son rire résonnant un peu trop fort dans la pièce. Ils ressemblaient à un couple triomphant, les architectes du futur. Je les regardais, une douleur sourde dans la poitrine, un sentiment de profond détachement s'installant en moi. Ils formaient un tableau, et je n'étais qu'une spectatrice.

« Clara ! » La voix de Chloé, étonnamment aiguë, a percé la foule. Ma tête s'est relevée d'un coup. Elle me regardait droit dans les yeux, une lueur malicieuse dans le regard. « Te voilà ! Damien et moi parlions justement de toi. Alors, à propos d'hier soir... tu as vraiment laissé Damien en plan à l'aéroport ? Dans cette tempête ? » Son ton était léger, mais il y avait un défi sous-jacent, une accusation à peine voilée de négligence.

Tous les yeux se sont tournés vers moi. Les chuchotements ont commencé, un faible bourdonnement de curiosité et de jugement. J'ai senti la chaleur familière monter à mes joues, mais cette fois, elle était mêlée d'un autre type de feu. La colère.

« J'avais d'autres engagements, Chloé », dis-je, la voix stable, bien que mon cœur martelât contre mes côtes. J'ai soutenu son regard, refusant de ciller. « Mon temps personnel m'appartient. »

Damien, qui riait un instant auparavant, se figea. Ses yeux, habituellement si impassibles, s'écarquillèrent légèrement en me regardant. C'était une lueur de surprise sincère, peut-être même de confusion. Il n'avait jamais vu cette Clara-là. Celle qui disait ce qu'elle pensait, qui posait des limites. Celle qui n'avait pas peur de dire non.

J'ai alors réalisé qu'il me voyait, non pas comme une personne avec une vie propre, mais comme une extension de lui-même. Une extension très efficace et parfaitement organisée, conçue pour rationaliser son existence. Il s'attendait à ce que je sois là, toujours. Pour anticiper, pour faciliter, pour résoudre. J'étais son outil indispensable. Et les outils n'ont pas d'« autres engagements ». Ils n'ont pas de temps personnel.

Après la réunion, alors que je rassemblais mes maigres affaires de mon bureau, une ombre s'est abattue sur moi. Damien. Il se tenait là, grand et imposant, son aura habituelle de détachement froid maintenant teintée d'une subtile irritation. « Clara, » dit-il, la voix basse, « c'était quoi, tout ça ? Chloé essayait juste d'être amicale. »

Je me suis tournée pour lui faire face, mon expression vide. « Vraiment ? » Ma voix était plate, dépourvue de la chaleur qu'elle avait toujours eue pour lui.

« Tu es déraisonnable, » continua-t-il en passant une main dans ses cheveux sombres. « Je sais que les choses ont été mouvementées avec le projet, et l'organisation du mariage... mais tu ne peux pas simplement abandonner tes responsabilités. J'avais besoin de toi hier soir. Et les dossiers pour le prochain appel d'offres ? C'est un désordre monstre. J'ai besoin que tu les ranges avant de partir pour Saint-Étienne. »

Mes yeux se sont rétrécis. « Mes responsabilités ? » Les mots étaient un écho amer de toutes les années où j'avais porté ses fardeaux. « Damien, » dis-je, utilisant son nom complet pour la première fois dans une dispute, la formalité contrastant vivement avec l'adresse intime que j'utilisais autrefois, « mes responsabilités envers toi ont pris fin au moment où j'ai réalisé que je n'étais qu'une assistante dessinatrice glorifiée, une assistante personnelle et une femme de ménage à domicile, tout en un, avec une bague au doigt en guise de gage de ta culpabilité. »

Il a tressailli. L'irritation désinvolte a disparu, remplacée par une incrédulité stupéfaite. Sa bouche s'est ouverte, puis s'est refermée. Il me regardait comme s'il voyait une étrangère. Et peut-être que c'était le cas. L'ancienne Clara, celle qu'il connaissait, celle qui aurait silencieusement absorbé ses affronts et rationalisé sa négligence, était partie.

« Je ne suis plus ta fiancée, » déclarai-je, la voix claire et stable, les mots résonnant dans le bureau silencieux. « Et je ne suis certainement plus ton assistante. Nos fiançailles sont rompues. »

Il me dévisagea, le visage exsangue, comme si je venais de prononcer une langue étrangère. Le silence s'étira, épais et suffocant, entre nous.

Le visage de Damien, habituellement un masque de calme maîtrisé, était une toile de choc. Sa mâchoire pendait légèrement, ses yeux grands ouverts et vides. Il me fixait simplement, sans ciller, comme si les mots que je venais de prononcer étaient un son impossible, extraterrestre. Le silence était assourdissant, ponctué seulement par ma propre respiration saccadée.

Puis, son téléphone vibra, une intrusion discordante. Il y jeta un coup d'œil, une lueur d'irritation traversant son visage. Le nom de Chloé s'afficha à l'écran. Il hésita une fraction de seconde, le regard toujours posé sur moi, avant que ses instincts professionnels ne prennent le dessus. « C'est... une urgence de travail », marmonna-t-il, se détournant déjà, son attention partagée.

« Je dois y aller », dit-il, non pas à moi, mais à l'air vide entre nous. Il était déjà à mi-chemin de la porte, répondant à Chloé, aux exigences urgentes du cabinet, à n'importe quoi sauf aux ruines de notre relation. « On parlera de ça plus tard, Clara. Ce n'est pas le moment de faire une crise. » Et puis il disparut, un fantôme de lui-même, me laissant seule au milieu des débris.

Une crise. C'est comme ça qu'il appelait ça. Dix ans de ma vie, de mon amour, de mon sacrifice, réduits à un caprice d'enfant. C'était un schéma familier. Mes sentiments, mes besoins, toujours secondaires par rapport à ses grands projets, ses crises professionnelles, son ego fragile. Je regardai la porte se refermer derrière lui, un goût amer dans la bouche. Il avait choisi le travail plutôt que moi, une fois de plus. Et pour la première fois, ça ne faisait pas mal. Ça ne faisait que confirmer ce que je savais déjà. Ses priorités étaient claires.

Je me détournai de la porte vide, la froide réalité s'installant. Je n'avais pas de maison. L'appartement était en vente. Ma famille, eh bien, ils n'étaient pas vraiment un refuge. Mais pour l'instant, ils étaient ma seule option. Un endroit où atterrir, même temporairement, avant Saint-Étienne.

La maison de banlieue familière se dressait, un monument à mon passé. J'ai poussé la porte d'entrée, l'odeur de cuisine rance et d'anxiété persistante m'assaillant immédiatement. « Clara ? C'est toi, ma chérie ? » La voix de ma mère, mielleuse, venait du salon. Elle apparut, un sourire forcé plaqué sur son visage, ses yeux cherchant déjà des signes de l'influence de Damien.

« Maman », saluai-je, la voix plate. Je vis Anthony, mon jeune frère, affalé sur le canapé, collé à son téléphone. Il grogna à peine en guise de reconnaissance. Mon père, une figure sévère et imposante, leva les yeux de son journal, son regard vif et scrutateur.

« Quelle surprise ! Tu es seule ? Où est Damien ? » Les questions de ma mère se bousculaient, chacune empreinte d'un espoir désespéré.

« Il n'est pas là », déclarai-je, la voix stable. « Et il ne viendra pas. Nos fiançailles sont rompues. »

L'air dans la pièce s'épaissit. Le sourire de ma mère vacilla, puis se transforma en un hoquet d'horreur. Le journal de mon père bruissa alors qu'il le claquait sur la table basse. « Qu'est-ce que tu as dit ? » Sa voix était un grognement sourd, mêlé d'incrédulité et de rage contenue.

« J'ai dit que les fiançailles sont rompues », répétai-je, la voix inébranlable.

« Tu as perdu la tête, Clara ? » rugit mon père, son visage virant à un rouge alarmant. Il se leva de son fauteuil, ses mouvements saccadés et agressifs. « Tu as la moindre idée de ce que tu as fait ? Damien Valois ! L'homme le plus riche et le plus influent de la ville ! Tu viens de jeter tout ça par la fenêtre ? » Il se jeta en avant, la main levée, frappant le vase antique sur la table d'appoint. Il se brisa, des éclats de porcelaine se dispersant sur le sol poli.

Une douleur aiguë et fulgurante me parcourut le bras alors qu'un morceau de verre s'incrustait juste en dessous de mon coude. Je haletai, serrant mon bras, le sang commençant déjà à perler à travers ma manche. Mon père ne le remarqua même pas. Il était trop consumé par sa propre fureur.

« Espèce d'ingrate égoïste ! » ricana Anthony depuis le canapé, arrachant enfin ses yeux de son téléphone. « Tu sais combien d'argent on attendait de ton mariage ? Les investissements, les relations ? Et maintenant, Clara ? Tu as tout gâché ! » Il se leva, la posture avachie, un rictus tordant ses lèvres. « Qu'est-ce qu'il va faire ? Trouver une autre fille de la haute société ? Comme Chloé Fontaine ? Elle est bien plus sexy et plus intelligente que toi, de toute façon. »

« Chloé Fontaine ? » gémit ma mère, les yeux écarquillés de peur et de déception. « C'est à cause de cette petite stagiaire ? Oh, Clara, tu ne peux pas laisser une écervelée te voler ton homme ! Damien t'aime ! »

« Il ne m'a jamais aimée », dis-je, la voix à peine un murmure, la douleur dans mon bras un contrepoint sourd à la douleur plus vive dans ma poitrine. « Jamais. »

« Ne me sors pas cette histoire à l'eau de rose ! » cria Anthony, s'approchant, le visage déformé par un rictus. « Tu es juste jalouse ! Tu avais tout, Clara ! Un fiancé riche, un appartement de luxe, et tu étais censée prendre soin de nous ! Et maintenant ? Tu vas nous couper les vivres ? Comment tu veux que je paie ma nouvelle voiture ? Ou les soins au spa de maman ? Tu ruines nos vies ! »

Mes parents hochèrent la tête en signe d'accord, leurs visages tordus par l'apitoiement et l'arrogance. Leurs yeux, autrefois remplis d'une chaleur fugace et conditionnelle quand Damien était dans les parages, ne contenaient plus que l'accusation et la cupidité. C'était clair. Ils ne me voyaient pas comme leur fille, leur sœur. J'étais un investissement, un ticket-repas, un pion bien placé dans leur jeu superficiel d'ascension sociale.

Une prise de conscience glaçante m'envahit. Toutes ces années, tout l'argent que j'avais envoyé, les factures que j'avais payées, les services que j'avais rendus – ce n'était jamais par amour. C'était toujours pour ce que je pouvais fournir. Ils ne se souciaient pas de mon bonheur, de mon cœur brisé, ou de la blessure réelle qui saignait sur mon bras. Ils ne se souciaient que de la richesse de Damien, et de leur accès à celle-ci à travers moi.

La douleur dans mon bras pulsa, une manifestation physique des blessures émotionnelles qu'ils infligeaient. Je regardai ma famille, mon prétendu havre de paix, et ne vis que des prédateurs. Il n'y avait pas d'abri ici. Seulement plus de chagrin.

« Je pars », annonçai-je, la voix ferme, malgré le tremblement de mes mains.

« Tu pars ? » hurla ma mère. « Où irais-tu, enfant ingrate ? Tu n'as nulle part où aller ! »

« N'importe où sauf ici », répondis-je en tournant les talons. Je suis sortie, sans regarder en arrière, leurs cris venimeux résonnant derrière moi. « Reviens, Clara ! Tu nous dois ça ! Tu nous dois toujours tout ! »

Je fermai la porte derrière moi, étouffant leurs voix haineuses, leurs exigences sans fin. Le vent du désert fouettait autour de moi, me glaçant jusqu'aux os. J'étais vraiment seule maintenant. Et je n'avais aucune idée de l'endroit où j'allais dormir ce soir.