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Mon Corps, Son Entraînement
Introduction
Camille, 29 ans, conservatrice d'art, vivait depuis cinq ans une passion dévorante et secrète avec Antoine, 25 ans, le petit frère de sa meilleure amie. Elle chérissait sa promesse de l'épouser, imaginant un avenir où leur amour pourrait enfin se révéler au grand jour, une fois ses études achevées.
Un soir, à la veille d'un dîner romantique, son monde bascule. Devant la porte entrouverte du salon où Antoine l'attend, des rires et des propos choquants lui parviennent : "Alors, Antoine, cette vieille Camille, elle est comment au lit ? C'est sûrement juste un entraînement pour lui."
Le sang de Camille se glace. Puis la voix d'Antoine, claire et froide, brise son cœur : "Ils ont raison. Ce n'est qu'un entraînement. Cinq ans de pratique avec Camille, c'est suffisant pour être parfait pour Chloé." Ses mots l'anéantissent, la réduisant à un simple corps chaud, un banc d'essai.
La douleur est physique, insoutenable. Comment a-t-elle pu investir cinq années de sa vie, toute sa confiance, dans un tel abîme de mensonges ? Elle n'était qu'un "outil", un "objet" dans le jeu cruel d'un homme qu'elle croyait sien. Le choc la submerge, l'humiliation la ronge.
Anéantie, Camille prend une décision radicale : fuir ce cauchemar. Elle accepte de retrouver son amour de jeunesse, Laurent, et de l'épouser. Alors qu'elle se reconstruit, loin de Paris, Antoine, confronté à la véritable nature de Chloé, réalise enfin l'étendue de sa perte. Il se précipite à son mariage, désespéré de la reconquérir. Mais son réveil est-il déjà trop tard ?
Chapitre 1
La porte de la réserve de la galerie claqua doucement. C'était notre signal.
Antoine me plaqua contre le mur, ses mains parcourant mon corps. Sa bouche trouva la mienne, avide, possessive.
« Tu m'as manqué, Camille. »
Son souffle était chaud sur ma peau. J'étais Camille, 29 ans, conservatrice d'art. Lui, Antoine, 25 ans, étudiant en architecture. Et l'amant que je cachais au monde depuis cinq ans.
Il était le petit frère de ma meilleure amie, Delphine. C'était notre secret, notre jeu dangereux.
Ses doigts défirent les boutons de mon chemisier avec une habileté acquise au fil des années.
« Antoine, doucement, » murmurai-je, à la fois par peur d'être découverts et par l'intensité de son étreinte. « Quelqu'un pourrait entrer. »
Il rit doucement, un son grave qui me fit frissonner.
« Alors il faudra être silencieux. »
Sa main se glissa sous ma jupe, sa voix un murmure contre mon oreille.
« Tu es à moi, Camille. Seulement à moi. »
Je me laissai aller, comme toujours. Son impétuosité, sa jeunesse, tout en lui m'attirait.
Ces cinq années avaient été un tourbillon. Il était plein de vie, d'idées, toujours à inventer de nouvelles façons de se retrouver, de s'aimer en cachette. Il me faisait sentir vivante.
Il m'embrassa une dernière fois, plus tendrement.
« Tu sais que tu es la seule femme pour moi, n'est-ce pas ? »
Son regard était intense, brûlant.
Je souris, rassurée.
« Je suis à toi, Antoine. Il n'y a jamais eu personne d'autre. »
Il rajusta mes vêtements, son expression redevenant celle d'un jeune homme insouciant.
« Parfait. N'oublie pas le dîner ce soir au Marais. Avec mes amis. »
Il sortit de la réserve aussi vite qu'il était entré, me laissant le cœur battant.
Je me regardai dans le petit miroir. Mes cheveux étaient en désordre, mes lèvres gonflées. Je songeai à ma famille à Bordeaux, à la pression constante pour que je me marie, que je me stabilise.
Bientôt, pensai-je. Bientôt, Antoine finirait ses études. Nous pourrions enfin vivre notre amour au grand jour. Il me le promettait souvent.
« Attends juste un peu, Camille. Quand j'aurai mon diplôme, je te demanderai en mariage. »
Ces mots résonnaient en moi, un baume sur l'angoisse de notre clandestinité.
Ce soir-là, j'arrivai au restaurant chic du Marais. Je le vis à travers la vitre, attablé avec ses amis dans un salon privé. Je m'arrêtai, voulant savourer cet instant, le regarder de loin avant de le rejoindre.
La porte du salon était entrouverte. Des éclats de rire me parvinrent.
Je m'approchai pour écouter, un sourire aux lèvres.
« Alors, Antoine, cette vieille Camille, elle est comment au lit ? » lança un de ses amis.
Mon sourire se figea.
« Ça doit être quelque chose, une femme de presque trente ans. Sûrement plus expérimentée que les filles de notre âge. »
Mon sang se glaça.
« Tais-toi, » dit un autre. « C'est juste un entraînement pour lui. Une partenaire pour se faire la main. »
Le silence tomba dans la pièce. Je retins mon souffle, priant pour qu'Antoine les contredise.
Puis sa voix, claire et froide, brisa le silence.
« Ils ont raison. Ce n'est qu'un entraînement. Chloé rentre de l'étranger la semaine prochaine. Cinq ans de pratique avec Camille, c'est suffisant pour être parfait pour elle. »
Chloé. Son amour de lycée. La fille pure et innocente pour qui il avait toujours eu le béguin.
« Elle n'a jamais rien signifié pour moi, » ajouta Antoine. « Juste un corps chaud pour passer le temps. Une fois que Chloé sera là, je la jetterai. »
Chaque mot était un coup de poignard. Mon monde s'effondrait.
Je ne pouvais plus respirer. Mes jambes tremblaient.
Je me retournai et m'enfuis, sans un bruit.
Je marchais sans but dans les rues de Paris. La pluie se mit à tomber, se mêlant à mes larmes.
Les souvenirs des cinq dernières années défilaient dans ma tête.
Notre première rencontre, chez Delphine. Il avait 20 ans, j'en avais 24. Il était beau, solaire, plein d'assurance.
Un soir, après une fête, j'avais trop bu. Un homme insistait lourdement. Antoine était intervenu, me prenant par la main et me ramenant chez moi.
Cette nuit-là, il était resté. Il avait été doux, patient. Le lendemain matin, il m'avait regardée avec une intensité qui m'avait troublée.
« Reste avec moi, Camille. »
J'avais résisté, consciente de la différence d'âge, de sa relation avec ma meilleure amie.
Mais il avait été tenace. Il m'appelait, m'envoyait des messages, apparaissait à ma galerie.
Finalement, j'avais cédé. Nous avions commencé cette relation secrète, passionnée, que je croyais sincère.
Pendant cinq ans, j'avais été sa maîtresse, sa confidente, son amour caché.
J'avais cru à notre avenir, à sa promesse de mariage.
Tout n'était qu'un mensonge. Un cruel entraînement.
Je n'étais qu'un outil. Un objet.
Je rentrai chez moi, trempée et anéantie. Je m'effondrai sur le sol, le corps secoué de sanglots.
Le téléphone sonna. C'était ma mère.
« Camille, chérie, comment vas-tu ? Ton père et moi, on s'inquiète. Il est temps que tu penses à ton avenir. Le fils des Laurent, tu te souviens de lui ? Il est de retour à Bordeaux. C'est un homme bien. »
Le mariage arrangé. La voie de sortie que je repoussais depuis des années.
« D'accord, maman, » dis-je, la voix brisée. « J'accepte. »
Je devais partir. Recommencer. Loin de lui, loin de ce mensonge qui avait été ma vie.
Chapitre 2
Le lendemain, mes parents furent surpris par ma décision.
« Tu es sûre, Camille ? Si vite ? » demanda ma mère au téléphone.
Je sentais son inquiétude, mais aussi son soulagement.
« Oui, maman. Je suis fatiguée de Paris. Je veux rentrer. »
Ma voix était vide, sans émotion.
« Très bien, ma chérie. Ne t'inquiète de rien. Ton père va tout organiser avec la famille Laurent. Repose-toi. »
Je raccrochai et restai allongée sur mon lit, fixant le plafond. Je n'avais plus la force de penser, de ressentir.
Soudain, j'entendis la clé tourner dans la serrure.
Antoine.
Il entra dans ma chambre, un sourire aux lèvres.
« Te voilà. Pourquoi tu n'es pas venue hier soir ? Je t'ai attendue. »
Il ne savait rien. Il n'avait rien vu.
« J'avais un terrible mal de tête, » mentis-je, la voix rauque. « Je me suis endormie. »
Il s'approcha, posa sa main sur mon front.
« Tu es un peu chaude. Tu n'as pas l'air bien. »
Il se pencha pour m'embrasser.
Je tournai la tête.
Son visage se crispa.
« Qu'est-ce qu'il y a ? »
Je me sentais sale. Chaque parcelle de mon corps qu'il avait touchée me brûlait.
« Je suis juste fatiguée, Antoine. Vraiment. »
« Tu as tes règles ? » demanda-t-il, un soupçon d'agacement dans la voix. « C'est toujours comme ça avec toi. »
Je ne répondis pas. À quoi bon ?
Son téléphone vibra sur la table de nuit. Il le regarda. Son expression changea.
C'était elle. Chloé.
Il se leva d'un bond.
« Je dois y aller. Chloé a un problème. »
Il ne me jeta même pas un regard. Il prit sa veste et se précipita vers la porte.
« Antoine ! »
Il se retourna, impatient.
« Quoi encore ? »
Je ne dis rien. Je le regardai simplement, le cœur en miettes. Il était déjà parti.
Je restai seule dans le silence de l'appartement. La fièvre montait, des frissons parcouraient mon corps. C'était le contrecoup du choc, de la douleur.
Je sombrai dans un sommeil agité, peuplé de cauchemars.
Quelques heures plus tard, Antoine revint. Il me trouva délirante, brûlante de fièvre.
La panique se peignit sur son visage.
« Camille ! Merde ! »
Il me souleva dans ses bras et me porta jusqu'à sa voiture. Il conduisait vite, jurant entre ses dents.
Je me réveillai dans une chambre d'hôpital. Une perfusion était plantée dans mon bras.
Antoine était à mon chevet, l'air inquiet.
« Tu m'as fait peur. Pourquoi tu ne prends pas soin de toi ? »
Sa voix était pleine de reproches, comme si tout était de ma faute.
Soudain, son regard fut attiré par quelque chose derrière moi. Je tournai la tête.
Chloé était là, dans le couloir, l'air fragile.
« Antoine ? » appela-t-elle d'une petite voix.
Il se leva aussitôt.
« Chloé ! Qu'est-ce que tu fais là ? Je t'ai déposée chez toi. »
Elle s'approcha, lui montrant sa main.
« Je me suis brûlée en faisant du thé. Ça fait très mal. »
Sa main était à peine rouge. Une brûlure insignifiante.
Mais pour Antoine, c'était une tragédie. Il l'entoura de ses bras, la réconfortant.
« Ne t'inquiète pas, je suis là. Viens, on va trouver une infirmière. »
Il la prit par la main et l'entraîna, m'abandonnant sur mon lit d'hôpital.
Je les regardai s'éloigner. Il ne se retourna même pas.
Je savais qu'il ne reviendrait pas.
Je sonnai pour appeler une infirmière. Je devais m'occuper de moi-même.
Je finis ma perfusion seule. Je m'endormis, épuisée. Je fus réveillée par une douleur aiguë au bras. La perfusion s'était mal passée, mon bras était enflé et bleu.
L'infirmière qui arriva était sévère.
« Vous ne pouvez pas rester seule comme ça ! Où est votre famille ? Votre petit ami ? »
Elle me regardait avec réprobation.
« Je n'ai pas de petit ami, » répondis-je, la gorge serrée.
« C'est ça, mentez-moi. »
À ce moment-là, Antoine entra dans la chambre.
« Je suis son petit ami, » dit-il, l'air contrit.
L'infirmière se tourna vers lui, furieuse.
« Et où étiez-vous ? Votre petite amie a failli avoir de sérieuses complications à cause de votre négligence ! »
Il baissa la tête.
« Je suis désolé. J'ai dû aider une amie qui avait un problème urgent. »
Un mensonge. Toujours un mensonge.
Je ne le démentis pas. Je me contentai de hocher la tête quand l'infirmière me regarda.