Mariée à sa cruauté, non à son amour

J'ai épousé un milliardaire pour fuir mes racines auvergnates, parfaitement consciente que je n'étais qu'un pion dans son jeu toxique avec Chiara, la femme qui l'obsédait vraiment.

Je croyais connaître les règles, jusqu'à ce qu'il la laisse raser la maison de mon enfance pour construire un nouveau complexe hôtelier, laissant ma mère sourde et muette, blessée, au milieu des décombres.

Il est resté sans rien dire pendant que ses amies me rouaient de coups. Il m'a cassé le bras.

Quand j'ai enfin riposté après que Chiara a menacé ma mère, il l'a cassé à nouveau, son visage un masque de fureur glaciale.

Son dernier acte de cruauté a été de me forcer à me mettre à genoux dans un bar bondé, m'ordonnant d'aboyer comme un chien pour amuser leurs amis.

Alors que j'étais là, agenouillée, humiliée et anéantie, j'ai cherché dans le regard de mon mari une once de pitié. Il s'est simplement détourné pour embrasser fougueusement Chiara, scellant mon destin d'une trace de son rouge à lèvres.

Ils pensaient avoir détruit « la petite souris de province ». Mais alors que je montais à bord d'un jet privé avec un accord de divorce capable de mettre son empire à genoux, je savais que mon histoire n'était pas terminée. Elle ne faisait que commencer.

Chapitre 1

Point de vue d'Alana :

Le téléphone a vibré dans ma main, sa vibration se propageant contre la soie noire de ma robe. J'étais debout près de la tombe de mon père, la terre fraîche encore meuble sous mes talons. L'éloge funèbre venait de se terminer, les larmes silencieuses de ma mère contrastant crûment avec le calme de ce matin auvergnat. J'ai ignoré la notification. Elle a vibré de nouveau, insistante.

Mon pouce a effleuré l'écran. Un message. De Chiara Conti.

Mon souffle s'est coupé. Mes doigts tremblaient, faisant vaciller le téléphone.

*Ça te dit quelque chose, ma chérie ?*

Sous le texte, une photo s'est chargée. C'était un selfie, pris sous un angle étrange.

Adrien. Son bras était drapé autour des épaules nues de Chiara. Chiara, la tête renversée en arrière, riant aux éclats. Son rouge à lèvres écarlate était bavé, une traînée sur la mâchoire d'Adrien.

Ils étaient dans une voiture. Une voiture familière. La berline noire et luxueuse d'Adrien.

Et par la fenêtre, floue mais reconnaissable, l'arche de marbre de ce même cimetière. Celui que mon père avait aidé à construire de ses propres mains. Celui où il était maintenant enterré.

Un nœud glacial s'est tordu dans mon estomac. Pas seulement la photo. Le message qui suivait.

*Il est à moi, Alana. Il l'a toujours été. Et il le sera toujours. Tu n'es qu'une distraction temporaire. Une œuvre de charité qu'il a ramassée dans la rue. Joyeux anniversaire, au fait. À ton papa, je veux dire.*

Ma vision s'est brouillée. Pas de larmes. D'une soudaine vague de rage pure, incandescente.

Mon père, qui avait travaillé sans relâche, ses mains calleuses à force de tailler la pierre. Mon père, qui m'avait enseigné la dignité silencieuse. Profané. Le jour de sa mort.

Juste ici. Sur ce parking. Pendant que sa femme le pleurait. Pendant que sa fille était anesthésiée par la perte.

Adrien. Mon mari.

Un grognement sourd a grondé dans ma poitrine. Si rauque qu'il me semblait étranger.

Ma mère, son visage gravé par le chagrin, a cherché ma main. Son contact m'a ramenée à la réalité.

J'ai serré doucement sa main. Mon visage était un masque. Mon sourire, fin et cassant, n'atteignait pas mes yeux.

*Pas encore*, pensai-je. *Pas ici.*

Je me suis éloignée, marchant lentement vers le bord de la petite foule. Mon cœur martelait mes côtes. J'avais l'impression qu'il essayait de s'arracher de ma poitrine.

J'ai sorti le téléphone prépayé que je gardais caché. Le numéro privé de Bérénice de la Roche était déjà enregistré. J'ai appuyé sur appeler.

Une sonnerie. Deux. Puis une voix nette et tranchante a répondu. « J'espère que c'est important, Alana. »

« Ça l'est, » dis-je, ma voix stable, ne trahissant rien du séisme qui me secouait. « Je veux le divorce. »

Il y eut une pause lourde de sens. « Enfin, » dit Bérénice, un soupir s'échappant de ses lèvres. « J'ai toujours su que tu avais plus de bon sens que de rester dans cette farce. Quelles sont tes conditions ? »

« Mes conditions, » répétai-je, les mots ayant un goût de métal. « Je veux la moitié de tout ce qu'Adrien possède. Pas son fonds en fiducie. Ses actifs personnels. Ceux qu'il garde séparés. »

« Ambitieux, » songea Bérénice. « Mais réalisable. Les investissements personnels d'Adrien ont été... significatifs. Et il a été plutôt négligent avec ses papiers dernièrement. L'influence de Chiara, je suppose. »

« Je veux aussi un capital de départ, » continuai-je, mon regard balayant les collines de l'Auvergne, ma maison. « Une somme substantielle. Assez pour lancer une entreprise. N'importe laquelle. »

« Cela peut s'arranger, » dit-elle. « Autre chose ? »

« Des contacts, » dis-je, ma voix baissant pour devenir un ton bas et ferme. « Des introductions. Aux bonnes personnes. En Europe. Dans l'industrie de la mode. Je veux une rupture nette. Une disparition totale. »

Bérénice eut un petit rire, un son sec et sans humour. « Tu en demandes beaucoup, Alana. Ton amour pour mon fils était-il vraiment si superficiel ? Si facile à acheter ? »

Je fermai les yeux un bref instant. Une vague d'amertume me submergea. « Mon amour pour Adrien, » dis-je, forçant un léger tremblement dans ma voix, « était la seule chose réelle dans ma vie. C'était une bouée de sauvetage. Mais même une bouée de sauvetage peut se rompre quand on tire trop dessus. »

« Fille intelligente, » dit Bérénice, sa voix dénuée de chaleur. « Je ne te crois pas une seconde. Mais l'intelligence, c'est quelque chose avec quoi je peux travailler. Considère que c'est fait. Tu as une semaine pour tout finaliser. Et ensuite, tu disparais. »

« Une semaine, alors, » acquiesçai-je. « Merci, Bérénice. »

Je raccrochai, serrant le téléphone. Le goût amer de la cendre emplit ma bouche.

Adrien. Son visage, si beau, si inconscient. Mon mari. Comment en étais-je arrivée là ?

Tout avait commencé bien avant le mariage. Adrien et Chiara. Une danse toxique, une obsession destructrice. Il faisait des coups d'éclat, des choses folles, dangereuses, tout ça pour attirer son attention. Et Chiara, cruelle et calculatrice, adorait le voir se tortiller. Elle se délectait du pouvoir qu'elle avait sur lui.

Je n'étais alors qu'une étudiante boursière, dans la même université d'élite parisienne. Invisible. Jusqu'à ce que je ne le sois plus.

Un soir, je l'ai vu. Au bord d'un gratte-ciel, en équilibre précaire. Chiara en bas, riant avec ses amis, le mettant au défi. Il était à un souffle de tomber.

J'ai appelé la sécurité, anonymement. Puis encore. Et encore. J'ai sauvé sa vie d'inconscient, à maintes reprises. Il n'a jamais su que c'était moi.

Puis est venu le rejet public. Chiara, lors d'un gala de charité, l'humiliant publiquement. Le traitant de « petit chien en laisse ».

Il était furieux. Humilié. Et j'étais là, une fille discrète, sans prétention, toujours d'une manière ou d'une autre dans son orbite. Il m'a vue. Ou plutôt, il a vu un outil. Un moyen de blesser Chiara en retour.

« Épouse-moi, Alana Morin, » avait-il dit, ses yeux brillant d'un feu froid que j'avais pris pour autre chose. « Montre-lui ce qu'elle a perdu. »

J'ai dit oui. Une fille pauvre de l'Auvergne. Des parents sourds et muets. Une boursière qui nettoyait les chambres d'étudiants pour joindre les deux bouts. Il était un billet de sortie. Une chance de sécurité. Une chance de revanche sur un monde qui m'avait toujours méprisée.

Les médias se sont déchaînés. « Le Milliardaire et la Cendrillon de Province. » La haute société ricana. Ils nous donnaient trois mois.

Mais ensuite, quelque chose a changé. Brièvement.

Il était étonnamment attentionné au début. Il m'achetait des vêtements, des bijoux. Pas par amour, je le savais. Mais par fierté. J'étais son trophée maintenant.

Une fois, un journaliste a écrit un article particulièrement méchant, se moquant de mes origines, me surnommant « la souris des montagnes ». Adrien, sans un mot, a racheté toute la publication et l'a fermée.

Il a dit : « Personne ne parle de ma femme comme ça. »

Le monde a retenu son souffle. Nous avons duré trois ans. Un mariage en apparence parfait. Une cage dorée.

Puis Chiara est revenue. Comme une infection persistante.

Les textos ont commencé. Anonymes au début. Vicieux. Dégradants.

*Tu n'es toujours qu'une bouseuse, Alana. Aucune somme d'argent ne peut changer ça.*

*Il crie mon nom dans son sommeil. Pas le tien.*

Puis les photos. La main de Chiara, posée sur la cuisse d'Adrien dans un restaurant. Le rouge à lèvres de Chiara sur son col de chemise.

La dernière. Le cimetière. C'était le coup de grâce, brutal et final.

Je fixai l'écran noir de mon téléphone. Non. Je n'étais plus Alana Morin, la fille de la campagne qui nettoyait les chambres. Plus maintenant. J'étais Alana de la Roche. Et la mémoire de mon père ne serait pas bafouée. Ni par Chiara. Ni par Adrien.

Mon enfance. Elle défilait dans mon esprit. La vieille maison délabrée. Les vêtements usés. Les moqueries des enfants du village.

« La fille des sourds. Elle n'entend pas, elle ne parle pas, elle ne sera jamais rien. »

Chiara. La première fois que je l'ai vue. Lors d'un événement universitaire. Elle s'était moquée de ma robe usée, renversant délibérément du vin sur moi.

« Oh, regardez, » avait-elle ricané, ses yeux balayant ma silhouette embarrassée. « La boniche. Tu ne devrais vraiment pas essayer de te mêler à tes supérieurs, ma chérie. »

Ce moment. C'était une étincelle. Un vœu silencieux. Je ne serais plus jamais « la boniche ». On ne me mépriserait plus jamais. Je grimperais. Je me frayerais un chemin jusqu'au sommet. J'aurais le pouvoir.

Adrien était un moyen pour parvenir à mes fins. Je le savais. Je l'admettais, même à moi-même. Son argent. Son nom. L'accès.

Mais je n'aurais jamais pensé qu'il tomberait si bas. Je n'aurais jamais pensé qu'il me trahirait si complètement. Profaner mon deuil.

Maintenant, Chiara était implacable. Elle le voulait de nouveau. Et Adrien, comme un papillon attiré par la flamme, continuait de tourner autour d'elle.

Je l'avais vu dans ses yeux. Il était peut-être possessif avec moi, mais il était obsédé par elle. Le moindre doute qui me restait, la moindre lueur d'espoir qu'il puisse vraiment tenir à moi, était morte sur ce parking de cimetière. Il n'avait aucune limite quand il s'agissait de Chiara. Aucune.

Je devais partir. Mais pas seulement partir. Je devais assurer mon avenir. Et je les ferais payer. Tous les deux.

Plus tard ce jour-là, de retour au penthouse, je les ai trouvés. Chiara perchée sur l'accoudoir du canapé d'Adrien, ses doigts traçant sa mâchoire. Adrien, adossé, un sourire suffisant sur le visage. Ils ressemblaient à deux prédateurs, suffisants et satisfaits.

« Alana, ma chérie, » ronronna Chiara, ses yeux brillant de malice. « Tu es de retour. Nous discutions justement de ta... maison d'enfance plutôt rustique. »

Adrien s'éclaircit la gorge. « Chiara a des idées... intéressantes pour un nouveau projet de complexe hôtelier. Elle pense que ton ancien village, Val-Perdu, a du potentiel. »

Mon sang se glaça. « Ma maison ? » réussis-je à dire, ma voix à peine un murmure. « Qu'est-ce qu'elle a ? »

Chiara gloussa, un son aigu et cristallin. « Oh, nous allons la transformer, ma douce. Raser toutes ces charmantes bicoques délabrées. Faire place au luxe. Ta petite maison ? Elle est en plein milieu du meilleur terrain. »

Adrien bougea, mal à l'aise. « Ce ne sont que des affaires, Alana. Nous offrirons un prix juste. Plus que juste, en fait. »

Mon cœur se brisa en un million de morceaux. Pas seulement la photo. Pas seulement l'humiliation publique. Ma maison. La mémoire de mon père. Même ça, ce n'était qu'un terrain à raser pour son hôtel.

« Vous ne pouvez pas, » soufflai-je, ma voix épaisse de larmes non versées. « C'est... c'est la terre de ma famille. »

Adrien haussa les épaules, refusant de croiser mon regard. « C'est déjà signé, Alana. Chiara a adoré l'emplacement. Ça va se faire. »

Mon monde bascula. L'air quitta mes poumons. Il l'avait laissée faire. Il avait signé. Mon mari.

Chiara sourit, une courbe triomphante et venimeuse sur ses lèvres. « Ne t'inquiète pas, Alana. On t'enverra une carte postale depuis la nouvelle terrasse de la piscine. »

Je me tournai, mon regard fixé sur Adrien. Son visage était impassible. Il l'avait choisie. Au-dessus de tout.

Ma résolution se durcit, se transformant en acier massif. *C'est ici*, pensai-je. *C'est ici que ça se termine. Et que je commence.*

Point de vue d'Alana :

La nouvelle m'a frappée comme un coup de poing. Val-Perdu. Ma maison. En train d'être rasée. La mémoire de mon père, encore plus profanée. Le monde tournait. Je devais y aller. Maintenant.

Je me suis précipitée hors du penthouse, ignorant les appels d'Adrien, les textos moqueurs de Chiara. Mon enfance. Ma famille. On était en train de l'effacer.

Le trajet fut un flou d'anxiété frénétique. Les routes de montagne étaient familières, sinueuses et étroites. Chaque virage me rapprochait du cœur de ma douleur. De ce qu'il me restait.

Quand je suis arrivée, le chaos régnait. Le grondement des engins de chantier résonnait dans la vallée. Ma petite maison usée par le temps, celle que mon père avait construite de ses propres mains, se dressait, défiante, au milieu de la poussière tourbillonnante. Mais pas pour longtemps. Un bulldozer massif s'attaquait déjà aux fondations de la maison voisine.

Ma mère. Ma mère sourde et muette. Elle se tenait devant notre maison, sa petite silhouette rigide, les bras étendus. Une protestation. Un cri primal que personne n'entendait. Elle ne pouvait pas entendre le rugissement des machines. Mais elle pouvait sentir la terre trembler. Elle pouvait voir la destruction.

Son visage était un masque de terreur et de chagrin. Elle avait l'air si complètement perdue, si vulnérable.

Un ouvrier, un homme costaud au visage rouge, lui criait dessus. Il ne comprenait pas ses supplications silencieuses, ses gestes frénétiques. Il lui a attrapé le bras, essayant de l'éloigner.

« Dégagez de là, la vieille ! » beugla-t-il. « C'est une propriété privée maintenant ! »

La rage, froide et pure, a déferlé en moi. Ma mère. Ma mère si douce et si calme. Malmenée.

J'ai couru. Mes poumons me brûlaient. Mes jambes me faisaient mal.

« Laissez-la tranquille ! » ai-je hurlé, la voix rauque.

J'ai repoussé l'ouvrier loin de ma mère. Il a reculé en titubant, surpris.

« Vous êtes qui, bordel ? » a-t-il grogné en se frottant le bras.

« Je suis Alana de la Roche, » dis-je en me redressant, bien que mon cœur batte comme un tambour. « Et voici ma mère. Vous ne la toucherez pas. »

Il a ricané. « De la Roche, hein ? Eh bien, Madame de la Roche, votre mari a vendu ce terrain. Ce n'est plus à vous. »

Mes yeux se sont tournés vers ma mère. Elle pleurait maintenant, des larmes silencieuses coulant sur son visage. Ses mains s'agitaient, me faisant des signes. *Notre maison. Nos souvenirs. Disparus.*

Une douleur soudaine et aiguë m'a transpercé le bras. L'ouvrier m'avait attrapée. Il était plus fort que moi. Il m'a tirée brutalement, essayant de m'arracher à la maison.

« J'ai dit dégagez ! » a-t-il rugi.

Je me suis débattue, donnant des coups de pied et luttant. Ma mère, voyant ma détresse, a poussé un cri étranglé. Elle s'est jetée sur l'ouvrier, ses petits poings s'agitant.

Il l'a poussée violemment. Elle est tombée, sa tête heurtant une poutre en bois. Ses yeux se sont révulsés. Elle est restée immobile.

« Maman ! » ai-je hurlé, un son rauque, animal.

Je me suis libérée de l'ouvrier, me précipitant aux côtés de ma mère. Son front saignait. Sa respiration était faible.

La panique m'a saisie. J'ai bercé sa tête. « Maman, s'il te plaît. Réveille-toi. »

L'ouvrier a semblé momentanément abasourdi. Puis il a juste grogné. « Elle n'avait rien à faire là. »

Le rugissement du bulldozer s'est intensifié. Il tournait, se dirigeant droit sur notre maison.

Ma maison. Ma mère. Tout.

Juste à ce moment, un SUV noir et élégant s'est arrêté. Adrien. Et Chiara. Bien sûr. Ils étaient venus pour jubiler. Pour assister à la destruction finale.

Adrien a sauté du véhicule, le visage crispé d'agacement. « Qu'est-ce que c'est que tout ce raffut ? » a-t-il demandé en voyant la scène. « Alana, qu'est-ce que tu fais ici ? »

Chiara est sortie après lui, un sourire cruel aux lèvres. Elle était parfaitement manucurée, complètement déplacée au milieu de la poussière et de la dévastation. « Oh, regarde, Adrien. Ta petite femme fait une crise de nerfs. Et sa mère. Comme c'est... pittoresque. »

Mes yeux ont fusillé Adrien. « C'est toi qui as fait ça, » ai-je murmuré, ma voix tremblant de fureur. « Tu l'as laissée faire. »

Il a froncé les sourcils. « Arrête ton cinéma, Alana. Ce n'est qu'une maison. On lui en construira une nouvelle. Une bien plus belle. En ville. »

« Ce n'est pas juste une maison ! » ai-je hurlé, le son s'arrachant de ma gorge. « C'est l'héritage de mon père ! C'est notre foyer ! Notre histoire ! Comment as-tu pu ? »

Chiara a ri. « Oh, s'il te plaît. C'était une horreur. Une verrue dans le paysage. C'est une amélioration, ma chérie. Une touche de modernité. »

Adrien a posé sa main dans le dos de Chiara, un geste possessif. « Chiara voulait cet endroit. C'est un emplacement de choix pour l'hôtel. Nous dédommagerons ta mère généreusement, Alana. Plus que généreusement. »

Dédommager. Comme un jouet cassé. Comme une nuisance.

Ma mère a gémi, remuant légèrement.

« Sortez-les d'ici, » dit Adrien, la voix froide. Il a fait un geste aux ouvriers. « Et mettez ce bulldozer en marche. Le temps, c'est de l'argent. »

Deux hommes costauds m'ont saisie, m'arrachant à ma mère. Je me suis débattue, mais ils étaient trop forts. Ils m'ont tenue, me forçant à regarder.

Le bulldozer a tourné sa lame massive vers notre porche. La balancelle, toujours là. Le fauteuil à bascule de ma mère. L'établi de mon père.

La machine a rugi. Puis, avec un fracas assourdissant, elle a déchiré le bois. Des éclats ont volé. La poussière a explosé.

Ma maison. Disparue. En un instant.

Ma mère a laissé échapper un son étranglé. Ses yeux se sont fermés. Elle s'est de nouveau évanouie.

« Non ! » ai-je hurlé, me débattant contre mes ravisseurs. « Lâchez-moi ! Ma mère ! »

Ils m'ont traînée sur le côté, loin du danger immédiat. J'ai regardé, impuissante, la maison s'effondrer. Morceau par morceau. Tous mes souvenirs. Ensevelis sous les décombres.

Adrien et Chiara étaient là, regardant aussi. Chiara, un sourire triomphant sur le visage. Adrien, son expression indéchiffrable.

Après quelques minutes brutales, c'était fini. Juste un tas de bois et de poussière.

Ma mère a été transportée d'urgence au petit dispensaire local. Je me suis assise à son chevet, lui tenant la main, la colère brute comme un charbon ardent dans ma poitrine. Adrien et Chiara étaient partis, probablement pour célébrer leur victoire.

Mon corps me faisait mal. Mon cœur semblait vidé. Je n'avais même pas eu le temps de faire complètement le deuil de mon père, et maintenant ça.

Ma mère s'est réveillée. Ses yeux, habituellement si expressifs, étaient remplis d'un chagrin profond et silencieux. Elle a vu mon visage strié de larmes.

Sa main s'est levée, touchant doucement ma joue. Elle a signé, lentement, douloureusement. *Ce n'est pas ta faute, mon amour.*

J'ai secoué la tête. « Si, Maman. C'est moi qui l'ai fait entrer dans nos vies. »

Elle a signé de nouveau. *Il ne t'a jamais aimée. Pas vraiment. Il ne s'est jamais aimé que lui-même.*

Les mots m'ont transpercée. Mais ils étaient vrais. Je le savais. Je n'avais juste pas voulu l'admettre.

« Je sais, » ai-je murmuré, l'aveu ayant un goût de cendre. « Je ne l'ai jamais aimé non plus. Pas vraiment. Je voulais juste... m'en sortir. Je voulais une vie meilleure. La sécurité. »

Elle a serré ma main. *Tu la mérites. Maintenant, va la chercher.*

Sa force, même maintenant, m'humiliait. Elle avait raison. Je devais partir. Je devais finir ce que j'avais commencé.

J'ai appelé le médecin du dispensaire. Ma mère irait bien. Une commotion, quelques contusions. Elle aurait besoin de temps. Et d'une nouvelle maison.

Je m'assurerais qu'elle ait une nouvelle maison. Sûre. Loin de tout ça.

J'ai quitté le dispensaire, ma résolution froide et tranchante. Chiara. Adrien. Ils m'avaient poussée trop loin.

Mon divorce était déjà en cours. Les papiers seraient bientôt finalisés.

Je devais retourner à Paris. Dans ma cage dorée. Une dernière fois. J'avais le sentiment que Chiara n'en avait pas fini avec ses jeux. Elle voudrait voir l'acte final.

Et je le lui donnerais.

Point de vue d'Alana :

Le froid s'infiltrait dans mes os. Ma robe, encore humide de la boisson renversée, me collait à la peau. La chair de poule a parcouru mes bras.

« Allez, Alana, » traîna Brittany, l'amie de Chiara, sa voix dégoulinant d'une fausse sympathie. « C'est ton tour. Dis juste la phrase. "Je suis désolée, Chiara, je sais qu'il t'aime plus que moi." »

Je suis restée figée. Mon esprit était vide. Les mots ne venaient pas. La tombe de mon père. La chute de ma mère. Ma maison, en ruines. Tout tourbillonnait en moi, un maelström de douleur et de fureur.

Chiara s'est avancée, son visage parfaitement sculpté une image de dédain. « Oh, la petite poupée de l'Auvergne est cassée, » ricana-t-elle. « Quel dommage. J'appréciais notre petite reconstitution. »

Sa main a jailli. Ses longs ongles vernis se sont plantés dans mon bras. Elle a tordu. Une douleur aiguë m'a foudroyée.

« Tu crois vraiment que tu as ta place ici, Alana ? » a-t-elle murmuré, son visage à quelques centimètres du mien. Son haleine sentait le champagne cher et le venin. « Tu n'es rien. Une pauvre petite œuvre de charité, qui grimpe sur l'argent d'Adrien. Tu ne seras jamais l'une des nôtres. »

Quelque chose a craqué en moi. Les années de patience silencieuse se sont dissoutes.

J'ai essayé de me dégager. Mais Brittany et une autre des sbires de Chiara, une blonde nommée Tiffany, ont attrapé mon autre bras. Elles me tenaient fermement.

« Tenez-la ! » a sifflé Chiara.

La reconstitution. Ce n'était pas un jeu. C'était une exécution publique. Elles rejouaient toutes les fois où Chiara m'avait humiliée en public. Le vin renversé. Les mots cruels. Mais cette fois, c'était réel.

La main de Chiara s'est dirigée vers mes cheveux. Elle en a attrapé une poignée, tirant ma tête en arrière. Mon cou me brûlait.

« Tu pensais vraiment que quelques jolies robes et une bague changeraient qui tu es ? » a-t-elle craché, ses yeux brillant d'une joie malveillante. « Tu n'es toujours que cette pathétique boursière, qui mendie des miettes. »

Ma poitrine se soulevait. La douleur était atroce. Pas seulement celle de sa prise, mais celle de l'humiliation brute. Le souvenir de ses mots à l'événement universitaire, le vin trempant ma robe bon marché, résonnait à mes oreilles.

J'ai vu Adrien alors. De l'autre côté de la pièce bondée. Ses yeux ont croisé les miens. Pendant une fraction de seconde, j'ai vu quelque chose vaciller en eux. De l'inquiétude ? Du regret ?

Il a fait un pas en avant.

Mais alors, son ami, Marcus, a posé une main sur son épaule. « Ne fais pas ça, mec, » a-t-il murmuré, assez fort pour que je l'entende. « Chiara est contrariée. Et Alana... eh bien, elle l'a cherché. C'est juste pour s'amuser un peu. »

Adrien a hésité. Son regard a glissé de moi à Chiara. Chiara, l'air fragile et blessée. Il s'est arrêté. Ses épaules se sont affaissées.

Mon cœur, déjà une coquille vide, s'est encore un peu plus fissuré. Il ne m'aiderait pas. Pas pour moi. Jamais pour moi.

Mes yeux ont retrouvé Chiara. Son visage, triomphant. Ses ongles, s'enfonçant plus profondément.

J'ai riposté. Un instinct primaire. Je ne les laisserais pas me briser. Pas comme ça.

J'ai tordu la tête, me débattant. Mes dents ont trouvé de la chair. Un cri aigu. Chiara a hurlé.

« Elle m'a mordue, cette psychopathe ! » a-t-elle crié, se tenant la main. Du sang perlait sur son doigt.

Adrien fut instantanément aux côtés de Chiara. « Chiara ! Ça va ? » Sa voix, pleine d'inquiétude, était un couteau dans mes entrailles.

Brittany et Tiffany me tenaient toujours, leurs prises comme de l'acier.

« C'est un animal sauvage ! » s'est écriée Tiffany, les yeux écarquillés d'une indignation fabriquée. « Elle a mordu Chiara ! »

« Je ne joue pas à votre jeu ! » ai-je haleté, la voix rauque. « Je n'ai jamais accepté ça ! »

« Oh, la pauvre chose croit qu'elle a le choix, » se moqua Brittany en levant les yeux au ciel. « Tu es chez nous, Alana. Tu joues selon nos règles. »

Chiara, maintenant avec le doigt bandé par un Adrien frénétique, me foudroya du regard. « Adrien, elle a besoin d'une leçon. Une vraie. »

Le visage d'Adrien s'est durci. Ses yeux, quand ils ont rencontré les miens, étaient froids et distants. « Emmenez-la. » Sa voix était dénuée d'émotion. « Emmenez-la dans l'aile ouest. Et assurez-vous qu'elle comprenne les règles. »

Mon sang se glaça. « Adrien, » ai-je plaidé, ma voix se brisant. « S'il te plaît. Tu avais promis. Tu avais promis de me protéger. » Les mots avaient un goût de poussière. La promesse qu'il avait faite le jour de notre mariage. Chérir. Protéger. Un mensonge.

Il a détourné le regard. « Chiara est contrariée, Alana. Tu l'as insultée. Tu l'as blessée. Ses sentiments comptent. »

Mon souffle s'est coupé. Ses sentiments. Mon corps brisé. Ma maison détruite. Mon cœur en miettes. Ça ne comptait pas.

Elles m'ont traînée, Brittany et Tiffany, par une porte latérale. Le long d'un couloir long et faiblement éclairé. Mon bras me lançait toujours là où Chiara m'avait mordue. Mon corps était endolori par la lutte.

Elles m'ont jetée dans une petite pièce sans fenêtre. La porte a claqué derrière moi.

Puis, les coups ont commencé. Poings, pieds. Une avalanche de coups. Partout. Ma tête, mon ventre, mes côtes.

Je me suis recroquevillée en boule, essayant de me protéger. Mais il n'y avait aucune protection. Juste la douleur. Une douleur implacable et brutale.

Elles ne se sont pas arrêtées jusqu'à ce que Chiara, sa voix étouffée par la porte, crie : « Ça suffit. Elle a compris la leçon. »

Elles m'ont laissée là. Sur le sol froid et dur. Couverte de bleus. Brisée. En sang.

Seule.

La douleur était une chose vivante. Elle me consumait. Mon corps hurlait. Mais une nouvelle sensation, froide et claire, m'a envahie. La lucidité.

Il ne m'aimait pas. Il s'en fichait. Jamais. Les promesses étaient vides. La protection, une façade. J'étais un pion. Et maintenant, j'étais un pion brisé.

Mais un pion brisé peut encore bouger. Et un pion brisé, qui n'a plus rien à perdre, est le plus dangereux de tous.