Mariage Fictif Avec Mon Ex-Femme

- Harley

Athan King est le diable. Je le pense sincèrement, et chaque cellule de mon corps en est persuadée. Sinon, pourquoi aurait-il transformé mon quotidien en une tragédie digne d'un soap opéra de minuit ? Mon ancien meilleur ami est peut-être connu pour ses conquêtes, mais ce qu'il vient de faire dépasse toutes les bornes imaginables.

Mon cœur s'emballe à la vue des clichés, des dizaines de photos de Nate à moitié nu, collé contre une blonde vulgairement vêtue de dentelle noire. Tout ça publié dans un e-mail de Callie Bloom, alias *The Gossip Queen*. Bien sûr, c'est elle qui me transmet cette horreur. Callie est une amie de longue date, mais aussi la dernière personne que tu veux voir au courant de tes secrets, surtout quand elle les crie au monde entier dans sa chronique hebdomadaire.

Mon téléphone vibre contre la surface lisse de mon bureau. Le visage espiègle de Callie s'affiche, cheveux courts et sourire narquois. Avant même que je décroche, elle lance :

- Je sais que tu as vu l'e-mail.

Un rire nerveux s'échappe de mes lèvres. - Je comptais t'appeler... mais tu peux me laisser deux secondes pour lire l'intégralité des articles ?

- Ne panique pas, girl. J'ai un plan pour toi.

- Nate nous a foutus dans une merde noire. Regarde les titres. - Je fais défiler plusieurs onglets d'actualité. - "Nate King, le pari risqué de l'année." "Titan Tech réévalue son partenariat avec King Industries." "Les actionnaires lâchent le roi de la tech."

- Tu peux arranger ça, j'en suis sûre.

- Comment ? Queen Take King repose entièrement sur cet accord avec Titan Tech. Ils étaient déjà hésitants à cause des frasques passées de Nate. Il avait promis de se tenir à carreau, juste une foutue semaine, Callie ! Une semaine !

Je clique sur les articles. *Variety* propose un dossier complet sur le mode de vie "playboy" de Nate. Les photos sont explicites. Lui, torse nu, une femme collée à lui, lingerie à peine présente, main baladeuse sur son boxer. Heureusement, la prise de vue reste... relativement décente. Le décor me dit quelque chose : les lumières de la ville, les gratte-ciel... C'est le balcon de son penthouse à Center City. Un petit Google rapide confirme mes doutes : une douzaine de sites l'ont relayé. Certains vont jusqu'à critiquer nos pères pour leur manque de discernement. *TechCrunch* est impitoyable : "Nate King pourrait être la fin programmée de la tech familiale." Je ne peux qu'approuver.

Callie soupire à l'autre bout du fil. - Entre nous... T'es sûre que c'est pas toi, la fille des photos ? Tu peux tout me dire. Promis, je garde ça pour moi.

- Depuis quand la reine des potins sait garder un secret ? - je lance, sarcastique.

- Tu pourrais au moins dire la vérité à ta bestie ! Alors, vous avez... enfin franchi le pas, toi et Nate ?

- Tu rêves ! - Je suis outrée. - Je n'embrasserais pas Nate, même si c'était le dernier homme sur Terre.

Callie éclate de rire si fort que j'éloigne le téléphone. - Ouais, c'est ça ! Nate est le célibataire le plus sexy du pays. Tu le sauterais en une seconde, à moins d'être cliniquement morte !

- Jamais, - je proteste. - Tu sais ce que je pense de lui... surtout maintenant.

- Alors pourquoi j'ai cru que c'était toi ?

- Parce que cette fille me ressemble ? - Je zoome sur les photos. C'est vrai qu'elle a les cheveux comme les miens. Et ce grain de beauté sur l'omoplate... Merde.

- Tu pourrais être cette fille. Et c'est tout ce qui compte.

- Où veux-tu en venir ?

- Ton entreprise a besoin de sauver les apparences. Maintenant.

- Compte pas sur moi.

Callie grogne. - Réfléchis, Harley. Tu pourrais prétendre être cette fille. Faire croire que tu es avec Nate. Boom. Scandale effacé. Image restaurée.

- Pas question, - je crache. - C'est son bordel. Il n'apprendra jamais rien s'il ne se plante pas tout seul.

- Peut-être... mais ta famille pourrait tout perdre à cause de lui.

Le murmure de Callie grésille dans l'oreille de Harley, mais les mots claquent comme une gifle. Le bruit du vent contre la vitre de son bureau n'arrive pas à couvrir cette vérité dérangeante : leur monde est en train de s'écrouler.

Queen Take King. L'entreprise qui représentait autrefois l'avenir de deux familles entières. Celle que leurs pères avaient bâtie à la sueur de leur front. Aujourd'hui, cette même entreprise menace de s'effondrer sous le poids des scandales provoqués par Nate King, l'ex-partenaire et ex-ami de Harley. Le même homme qu'elle ne peut plus regarder sans voir les ruines fumantes de leur avenir commun.

- Nate et moi ? On ne peut même pas se supporter cinq minutes dans la même pièce. Personne ne croirait une seule seconde qu'on était ensemble, même pour de faux.

- C'était juste une suggestion, souffle Callie.

Harley pince les lèvres et ferme les yeux un instant.

- Je n'ai pas déjà sacrifié assez pour cette boîte ? Pourquoi c'est toujours moi qui dois recoller les morceaux pendant que personne ne me voit comme leur égale ?

- Ton père ne t'a jamais vue comme son égale, répond-elle froidement. Mais Nate, lui, oui. Il t'a toujours soutenue, même si c'est un abruti. Tu le couvres, il te couvrira.

Harley grince des dents. Aussi insupportable que Nate puisse être - ce charmeur pathétique avec ses conquêtes de passage et ses décisions impulsives - il avait une chose que peu d'hommes au sommet possédaient : un véritable respect pour les femmes de pouvoir. Il l'avait toujours soutenue dans les réunions, dans les choix cruciaux. Pas comme son père, qui la regardait encore comme une stagiaire.

- Je pourrais être la première à annoncer la nouvelle, ajoute Callie. Une fois que j'en parle, les autres médias suivront comme des moutons.

Harley soupire. Callie est une peste, mais elle est douée. Elle a une chronique à scandales suivie par tous les pontes de la tech. Elle balance des scoops comme des bombes et fait trembler les murs des plus grandes entreprises. Ce n'est pas pour rien qu'on l'appelle "la Louve de la Silicon Valley".

- Je parie que notre équipe RP est déjà en train de pondre un communiqué pour sauver les fesses de Nate.

- Bien, bien. Tu sais où me trouver.

Un bruit de gorgée résonne dans l'écouteur. Puis Callie reprend, moqueuse :

- Je sais que Nate adore être sous les projecteurs. Mais ta vie amoureuse à Cali, elle en est où ? Toujours en hibernation ou il y a un miracle ?

- Ça va. J'ai rencontré un mec il y a quelques semaines. Troisième rencard ce soir.

- Sérieux ? Tu m'étonnes. Je pensais que toi et Nate finiriez ensemble. Vous vous balancez des piques comme un vieux couple marié depuis vingt ans.

- Parce qu'il me rend folle. Et non, il ne s'est jamais rien passé entre nous. Juste des amis. Maintenant ? Moins que ça.

- Tu n'as jamais vraiment tiré un trait sur lui. C'est comme si tu essayais d'arracher ton propre cœur.

Elle fait référence à Juliet Frost, sa meilleure amie, qui tient une chronique de conseils amoureux à Market House. La fameuse Date Diva.

- Jules pourrait te donner des astuces, propose Callie. Si tu en as besoin, bien sûr...

Harley rougit.

- Non merci. Je n'ai juste pas encore trouvé le bon.

- Ton départ précipité pour San Francisco... C'était un peu inattendu.

- Tu peux le dire. J'avais besoin de fuir certaines personnes.

- Tu ne nous as jamais dit ce qui s'est vraiment passé avec Nate.

- On s'est éloignés. Tu connais Nate. M. Populaire. Il avait sa clique, sa vie. Il n'avait plus de place pour moi.

- Tu dis toujours ça. Un jour, je te ferai cracher la vérité.

Harley sourit malgré elle.

- C'est la vérité.

Un fracas au bout du fil la fait sursauter. Des voix se mêlent. Puis Callie reprend :

- Dis-moi juste ce que tu veux que j'écrive sur Voldemort. Euh, pardon... Nate.

- Depuis quand Nate est devenu Voldemort ?

Un rire strident perce l'oreille de Harley.

- C'est pour ça que tu me manques, bébé. Bon, je dois filer. Des scoops à traquer, des secrets à faire exploser. Love ya. Byyyeee !

La ligne coupe.

Harley fixe l'écran de son téléphone. Pourquoi Callie pensait-elle que c'était elle sur ces foutues photos ? Nate ne sortirait jamais avec une fille comme elle. Certes, elle avait les mêmes cheveux blonds et la même peau diaphane que la fille sur l'image, mais la comparaison s'arrêtait là.

Frustrée, elle ouvre un nouvel e-mail, tape Nathan King, et voit son adresse apparaître automatiquement. Elle hésite. Il mérite un bon coup de gueule, mais elle ne veut pas perdre son temps à attendre une réponse hypocrite.

Elle copie les articles les plus virulents et les colle dans le corps du message. Si son père ne l'a pas encore étranglé, elle serait la première à le faire verbalement.

Mais avant d'envoyer, elle s'arrête. Le curseur clignote, insistant, irritant.

Ses doigts tremblent. Elle efface tout.

À la place, elle lance QTK Messenger, le système de chat interne de leur boîte. Nate a codé cette plateforme lui-même après le MIT, et elle est devenue l'outil principal de communication chez Queen Take King.

Le petit cercle vert clignote à côté de son nom. En ligne.

Parfait.

Elle ajoute une image scandaleuse de Nate en sous-vêtements - celle qui circule sur les réseaux - et tape froidement :

Harley McQueen : Et dire que je pensais que tu ne portais rien dessous.

Quelques secondes plus tard, une bulle apparaît à l'écran. Mon cœur se contracte. J'aurais dû y réfléchir à deux fois avant de cliquer sur "envoyer". Je savais que ce message allait réveiller le pire en lui. Nate King n'attend que ça : une brèche, une ouverture, une provocation à peine voilée pour sauter à la gorge... ou entre les cuisses, selon l'humeur. Et moi, je viens de lui tendre le bâton pour se faire battre.

Nathan King :

Tu m'imagines nu. Avoue-le. Elles le font toutes.

Je serre les dents.

- Espèce de connard, je marmonne entre mes lèvres pincées.

Mes mains se crispent sur le bois glacé du bureau, les jointures blanchies par la colère. Je lève les yeux vers la baie vitrée qui surplombe Los Angeles, son horizon étouffé par les palmiers et les gratte-ciel étincelants. J'ai fui New York pour le soleil, la mer, et l'illusion d'une nouvelle vie. Mais surtout, pour mettre un continent entre Nate et moi.

Raté. Le destin, cruel et ironique, a fait de nous des partenaires d'affaires. L'entreprise que nous détestons co-diriger sera un jour la nôtre. Et jusqu'à ce jour, je suis condamnée à supporter sa langue acérée et ses fantasmes déguisés en sarcasmes.

Harley McQueen :

La dernière fois que je t'ai vu nu, j'ai failli m'endormir.

Nathan King :

Tu rêves encore de me revoir. Si c'était le cas, crois-moi, tu serais époustouflée.

Un ricanement amer me monte à la gorge. Nate n'a plus rien du garçon timide que j'ai connu. À l'époque, il bégayait quand je le regardais dans les yeux, passait ses week-ends sur sa console, et collectionnait les figurines Marvel. Mais un été a suffi à tout faire basculer. Il a grandi. Il a viré ses lunettes, musclé son torse, adopté une coupe de bad boy et troqué sa timidité contre de l'arrogance pure.

Depuis, il n'est plus mon Nate.

Je relis ses messages, les doigts suspendus au-dessus du clavier. Chaque échange dégénère, comme si le moindre mot était une invitation à l'escalade. Comment on en est arrivés là ? On était un duo royal. Aujourd'hui, on se tire dessus à balles réelles.

Nathan King :

T'es juste jalouse parce que j'ai une vie sexuelle, moi.

Je repousse violemment ma chaise, grinçant sur le parquet, et pousse un cri étouffé. Il sait comment me faire sortir de mes gonds, et il en jouit. L'idée même qu'il puisse penser que je sois jalouse de ses conquêtes me donne envie de lui balancer mon ordinateur à la figure.

Je me penche, mes doigts volent sur le clavier, animés par une fureur glacée.

Harley McQueen :

Je ne suis pas jalouse de tes groupies malades. J'ai des standards, contrairement à toi.

Je le sais. Je suis allée trop loin. Mais c'est plus fort que moi. Il me rend folle.

Nathan King :

Ça fait si longtemps, hein ?

Harley McQueen :

Non, imbécile.

Nathan King :

Ne me mens pas, ma Reine.

Harley McQueen :

Arrête de faire ton salaud, King !

Nathan King :

Si tu veux que quelqu'un te dépoussière, tu sais où me trouver.

Je n'ai même pas le temps de riposter que la notification tombe : Nathan King est hors ligne.

Je pousse un soupir en me laissant retomber dans le cuir moelleux de mon fauteuil. J'attrape un verre de bourbon et en prends une gorgée brûlante. Si je dois descendre en enfer, autant y aller ivre.

Je clique sur un lien dans ma boîte mail, et une photo s'ouvre en plein écran. Moi, dans un costume Gucci bleu nuit, chemise blanche déboutonnée jusqu'au ventre, une cravate rouge autour du cou comme une corde qu'on aurait oubliée. Un cliché volé d'une soirée privée dans mon penthouse. Qui l'a pris ? Aucune idée. Mais c'est là, en une d'un article venimeux.

"L'héritier King : un pari risqué."

Je lève mon verre en guise de toast. - Pas faux.

Je parcours les commentaires. Des centaines. Certaines femmes laissent leur numéro. D'autres envoient des emojis cœur. Je déteste ce genre d'attention.

Pas intéressé, mesdames.

Un nouveau mail s'affiche. Danika Kane, mon attachée de presse. Avec trop de points d'exclamation, comme d'hab. Elle panique. Mon père va probablement la tuer avant même que les investisseurs aient fini de lire l'article.

Mais le message suivant me cloue sur place : Harley McQueen.

C'est toujours pareil. Elle ne m'écrit que pour me remettre à ma place. On a grandi ensemble, inséparables. Et aujourd'hui ? On est deux bombes à retardement dans la même pièce.

Et un jour ou l'autre... l'une des deux explosera.

Harley McQueen : Et ici, je pensais que tu étais allé Commando.

Un sourire en coin étire mes lèvres alors que je fixe l'écran de mon téléphone. Une notification. Un message d'Harley. Mon cœur bat un peu plus vite, un mélange d'excitation et d'anticipation. Elle a joint une image : une photo volée où l'on voit la main d'une femme posée sur le devant de mes boxers. Un piège grossier. Si elle savait la vérité sur cette photo, elle ne prendrait même pas la peine de m'écrire. Et si je peux m'en assurer, Harley ne saura jamais qui est cette femme.

Nathan King : Je savais que tu me voulais nu. La plupart des femmes le veulent.

Je ris doucement, vidant mon verre d'un trait. L'alcool brûle légèrement ma gorge, un rappel amer de la journée de merde que je viens de passer. Harley ne le sait que trop bien, et pourtant, elle a choisi ce moment précis pour me provoquer. J'imagine déjà sa réaction : un froncement de sourcils agacé, sa lèvre supérieure tremblant sous l'effet de la frustration. Elle tape une réponse, et je retiens mon souffle. Ce jeu entre nous est une danse délicate, une joute verbale où personne ne veut reculer. Après s'être acharnée sur moi toute la matinée, elle sait que j'ai besoin d'un peu de distraction avant de me faire à nouveau écraser.

Harley McQueen : La dernière fois que je t'ai vu nu, j'ai été plus déçue qu'impressionnée. Tu peux faire mieux que ça.

Harley. Toujours Harley. Elle a toujours eu le don de me remettre à ma place, même quand nous étions enfants.

Nathan King : Tu aimerais bien me voir nu. Et si c'était le cas, je te garantis que tu serais plus qu'« impressionnée ».

Mon pouls s'accélère alors que j'attends sa réplique. Allez, Harley. Donne-moi ce que je veux. C'est comme ça que nous fonctionnons, elle et moi. Un combat permanent, un défi incessant. Une minute passe. Puis une autre. Toujours rien.

Que fout-elle ?

Elle a lancé la conversation. Elle veut forcément me balancer une pique bien sentie. Ce silence n'est pas normal. Une partie de moi sait que je fais des conneries juste pour attirer son attention. C'est pathétique, je sais, mais je suis prêt à tout pour avoir un moment avec elle. Ce coup-ci, pourtant, ce n'était pas prévu. L'accord avec Titan Tech me tient plus à cœur que tout le reste, et maintenant, je ne sais même plus si mon entreprise a un avenir.

L'attente me rend fou. J'écris quelque chose que je regretterai sûrement plus tard.

Nathan King : T'es juste jalouse que je sois en train de m'amuser.

Toujours rien. Bordel. Je suis un crétin. Nos vieux jeux ne marchent plus sur elle. Mais je ne peux pas m'arrêter. J'ai besoin de la voir s'enflammer, de sentir cette énergie brute qu'elle dégage. Aucune autre femme ne me fait cet effet-là.

Harley McQueen : Comme si je pouvais être jalouse des cruches qui traînent autour de toi. Contrairement à toi, j'ai des standards.

Ah, voilà.

Elle est grincheuse. Elle bosse trop, elle a besoin de souffler. Harley ne sait pas que je surveille ses heures de connexion, que je sais exactement quand elle est en ligne et sur quoi elle travaille. Elle ne le saura jamais. C'est un peu flippant, peut-être, mais c'est la seule façon qu'il me reste d'être proche d'elle. Comme avant. Comme si elle était encore... ma Harley.

Nathan King : Ça fait si longtemps que ça, hein ?

Sa réponse fuse instantanément. J'imagine la fumée s'échappant de son clavier tant elle tape vite.

Harley McQueen : Non, espèce d'idiot.

Nathan King : Ne me mens pas, Reine.

Harley McQueen : Arrête d'être un connard, King !

Voilà. Là, c'est elle.

Il est temps de faire monter la tension d'un cran. Je n'aime pas cette guerre entre nous, mais c'est la seule manière d'attirer son attention. La seule façon d'avoir un peu d'elle, même si ce n'est que pour se détester.

Nathan King : Si t'as besoin d'un coup de main pour dépoussiérer ta ceinture de chasteté, tu sais où me trouver.

Je m'attends à une réplique immédiate, mais... rien. Encore une fois, elle me surprend. Une minute s'écoule, puis enfin, une bulle de message apparaît sur l'écran.

Avant qu'elle ne puisse envoyer sa réponse, mon téléphone de bureau sonne, me faisant sursauter.

« M. King, votre rendez-vous de dix heures est là », annonce la voix traînante de Terrence, mon assistant.

Pris au dépourvu, je clique maladroitement sur ma souris et me déconnecte par accident de QTK Messenger.

Merde.

Harley doit être en train de hurler, pensant que je l'ai ghostée. Peut-être que c'est mieux ainsi. De toute façon, cette conversation n'allait mener nulle part de bon.

« M. King », insiste Terrence.

Pour ceux qui se posent la question, j'ai un assistant masculin parce que mon père, dans toute sa sagesse, a déclaré – et je cite – « Je ne te fais pas confiance avec le sexe opposé sur ton lieu de travail. »

Harley est l'une des rares exceptions à cette règle. Et elle me déteste.

« Qui est mon rendez-vous de dix heures ? »

Terrence balbutie, visiblement nerveux : « C-C'est Sophie Davenport... »

Intéressant.

Je glisse mes pieds vers le sol, redressant ma cravate d'un geste mécanique. "Je ne me souviens pas avoir organisé une rencontre avec Sophie."

Sophie, avec ses manières aguicheuses et son regard trop insistant, représente exactement le genre de problème dont je n'ai pas besoin en ce moment. Chaque fois qu'elle en a l'occasion, elle me drague ouvertement, et après le dernier scandale en date, je ne peux pas me permettre le moindre faux pas. C'est pour cette raison que je l'évite scrupuleusement, me cantonnant au vingt-troisième étage, mon territoire, là où mon équipe et moi façonnons les meilleurs putains de jeux vidéo de cette boîte.

Ici, le marketing n'a pas sa place. Personne, en dehors de mon équipe triée sur le volet, ne met un pied sur mon plancher. Et pourtant, d'une manière ou d'une autre, Sophie a réussi à se frayer un chemin jusqu'ici. Elle doit coucher avec quelqu'un d'important.

"Votre frère a organisé la réunion", annonce Terrence d'une voix mal assurée. "M. King a dit qu'il en avait discuté avec vous."

Cet enfoiré... Que cherche donc mon petit frère en sabotant mon travail ?

"Préviens-moi quand Stefan arrive."

Terrence avale difficilement sa salive. "Il ne viendra pas..." marmonne-t-il.

Je pousse un soupir exaspéré. "On peut reprogrammer, alors ?"

"Euh... M. King a insisté. Il dit que c'est important."

Bien sûr qu'il a insisté. Mon frère cadet est une épine dans mon pied depuis toujours.

Je jette un regard à l'un de mes cinq écrans, me demandant si Harley serait prête à m'achever pour l'avoir de nouveau ghostée. Nous avons déjà passé des mois sans nous parler, et pourtant, elle me manque déjà.

"M. King ?" relance Terrence. "Que voulez-vous que je fasse ?"

Je tambourine des doigts sur mon bureau, anticipant déjà le désastre. "Fais-la entrer."

Quelques secondes plus tard, la porte s'ouvre, et Sophie pointe le bout de son nez, un sourire trop confiant accroché aux lèvres. "Vous êtes prêt pour moi, M. King ?"

Pas vraiment.

"Entrez." Je me lève, me dirigeant vers la table de conférence.

Sophie referme la porte derrière elle et traverse mon bureau d'une démarche assurée, ses longs cheveux noirs ondulant derrière elle. Ses yeux s'écarquillent en découvrant mon espace. Ce bureau est mon sanctuaire, plus personnel encore que ma chambre. Les murs sont recouverts d'affiches de classiques du jeu vidéo comme The Legend of Zelda et Doom, aux côtés des jaquettes des jeux que j'ai développés depuis mes années au MIT. Un écran de projection descend du plafond, et derrière la table de conférence, plusieurs téléviseurs affichent différentes consoles, chacune soigneusement rangée sur des étagères dédiées.

Mon bureau est une réplique de l'auberge pirate où j'ai vécu pendant mes années universitaires, un endroit où l'on passait nos nuits à coder, à jouer, à oublier le monde extérieur... et parfois à planer. Une époque sans responsabilités, où la seule chose qui comptait était la créativité brute.

Un mini-bar en chêne trône sous le logo massif de notre studio, une structure en fer et en cuivre ornée d'un roi et d'une reine de cartes. C'est Harley qui l'a conçu. Harley, avec son talent incomparable, son génie artistique, son aura magnétique. Chaque fois que je me sers un verre, je contemple ce logo et me rappelle pourquoi je la considère comme la personne la plus douée que je connaisse.

Je tends la main vers la table. "Asseyez-vous."

Sophie s'exécute, mordillant sa lèvre inférieure, ses grands yeux bleus braqués sur moi avec un éclat suggestif. Elle sait qu'elle est séduisante. Trop même. Mais elle n'est pas mon type.

Blonde. Autoritaire. Belle.

Harley McQueen.

Voilà mon type.

Sophie rougit, un éclat de pourpre envahissant ses joues et descendant jusqu'à son décolleté. Son blazer bleu, sa chemise blanche entrouverte révélant un soutien-gorge en dentelle noire, sa jupe trop courte... Elle essaie trop fort. Harley, elle, n'a pas besoin d'efforts pour être magnétique. Elle pourrait débarquer avec un de ses tabliers couverts de peinture et capterait toujours toute mon attention. Ses imperfections font toute sa beauté. Elle n'en a jamais rien eu à faire de ce que les autres pensent d'elle... encore moins de ce que je pense.

"Alors," lâche Sophie, me ramenant brutalement à la réalité, "Stefan veut que nous parlions de la publicité pour Ashborn."

Oh, c'est Stefan, maintenant ? Ce putain de connard. Si mon frère veut rendre service à sa copine du marketing, il aurait pu me laisser en dehors de ça.

"Tu devrais lui parler directement, puisque c'est lui qui prend tout le crédit de mon travail."

Sophie mord sa lèvre, incertaine. "Je pensais que nous allions discuter de la stratégie marketing. Votre frère m'a dit que vous aviez des idées pour la publicité."

Évidemment. Ce n'est jamais fini avec lui.

Je hausse un sourcil vers elle. "C'est une nouvelle pour moi."

Personne ne me dicte ce que je dois faire, encore moins mon propre père. Je suis Nathaniel King, le directeur de la technologie de Queen Takes King. Ce que je crée, je le contrôle. L'innovation est mon royaume, et je ne gaspille pas mon temps à m'occuper de publicité ou de marketing. Ça, c'est le domaine des autres.

Mon frère, Stefan, joue au génie alors que c'est moi qui ai construit l'univers du jeu Ashborn. J'ai codé chaque ligne essentielle, forgé chaque mécanisme. Pourtant, le jour où mon père a lancé le jeu sur le marché, Stefan a accaparé les lauriers. Il a inscrit son nom en lettres d'or sur le projet, prétendant en être le cerveau. Je l'ai laissé faire. Qu'importe? J'ai toujours une part plus grande que lui dans l'entreprise.

"M. King," murmure une voix doucereuse. Sophie Davenport.

Elle pose sa main sur ma cuisse.

Je détourne violemment mon regard vers elle, surpris par son audace. Instantanément, je repousse ma chaise, m'éloignant. Qu'est-ce qu'elle cherche? J'ai présumé qu'elle était avec Stefan, mais apparemment, un seul roi ne lui suffit pas. Ce rendez-vous était déjà une perte de temps, et maintenant, il vire au ridicule. Stefan va entendre parler de ça.

Sophie se penche en avant, laissant ses doigts effleurer mon genou. "J'espérais que nous pourrions travailler sur des projets plus urgents."

Avant que je puisse la repousser, la porte de mon bureau s'ouvre avec fracas, cognant contre le mur. Mon père entre d'un pas sûr, tel un empereur déterminé à rétablir l'ordre. Son costume sur mesure dissimule mal sa carrure imposante et son ventre trop bien nourri. Ses Berluti en cuir luisent, reflet de sa conviction que l'apparence forge la puissance.

Il pointe un doigt accusateur vers Sophie. "Quel est ton nom?"

Elle se redresse d'un bond. "Sophie Davenport," répond-elle d'une voix tremblante.

Les narines de mon père frémissent alors qu'il traverse la pièce. "Et où travailles-tu, Sophie Davenport?"

Elle se recule, s'éloignant de la table. "Au service marketing, monsieur."

Il la fusille du regard. "Va faire tes valises. Tu es virée."

"Papa, non!" Je me lève brusquement, levant la main comme pour créer une barrière entre eux. "Rien ne s'est passé."

"J'en ai assez de tes conneries, Nate." Il pivote vers Sophie et lui indique la porte. "Dehors. Immédiatement."

"Tu n'es pas virée, Sophie," je déclare, tentant de rattraper la situation. "Retourne simplement à ton bureau."

Mon père se rapproche, son visage à quelques centimètres du mien, grondant entre ses dents. "Ne me sape pas, gamin."

Sophie attrape ses affaires en catastrophe et s'enfuit en larmes.

"Bravo, Dick," je lance, sarcastique.

Son regard devient plus noir qu'une tempête. "Ne m'appelle pas Dick. Je suis ton père, bon sang."

Richard "Dick" King est connu pour être un tyran. Son surnom n'est pas qu'une simple coïncidence.

Il me scrute avec intensité. "As-tu seulement idée de la pagaille que tu as causée ce matin? Ce que tu as mis en jeu pour cette entreprise?" Il passe une main frustrée dans ses cheveux grisonnants. "On va tout perdre. Tu sais à quel point ce partenariat avec Titan Tech était crucial? Ils pensent qu'on est une bande de débauchés, que tu es un prédateur sexuel. As-tu la moindre idée des conséquences de tes actes?"

Je me dirige calmement vers le minibar de mon bureau et nous sers chacun un verre de whisky. Il hésite, son regard trahissant un mélange de colère et de dégoût, mais il accepte le verre sans un mot. Nous buvons en silence. Je profite de ces quelques secondes pour réfléchir. Mon père souffle plus chaud qu'une forge lorsqu'il est furieux.

Il finit par s'asseoir en face de moi, son pied cognant contre le bois massif de mon bureau.

"Titan Tech est une entreprise familiale," lâche-t-il entre ses dents serrées.

Je pose mon verre et m'affale dans mon fauteuil. "Queen Takes King aussi."

"Ils ont des principes, une morale que tu sembles ignorer. Titan prône les valeurs familiales, et tes frasques ne correspondent pas à leur image. J'ai passé trente minutes à supplier Carl Voss de ne pas nous écarter. Tu veux savoir ce que je lui ai dit?"

Je hausse un sourcil. "Quoi donc?"