Mariés sous Condition

Au bord de mon lit, Rina Wilson est assise, une carte entre les mains. Rina, c'est plus qu'une amie : c'est ma confidente depuis l'enfance, celle qui connaît mes silences comme mes éclats. Cela fait onze ans qu'elle partage ma vie. Moi, c'est Teresa Scarlet. Mon père, Eren Scarlet, milliardaire et homme d'affaires insatiable, n'a jamais trouvé de temps pour moi. Ma mère, Melessa, est morte quand j'étais encore une enfant. Il ne me reste d'elle que quelques photos et une poignée de souvenirs flous.

Depuis, notre maison n'a plus rien d'un foyer : mon père y passe à peine, comme un visiteur pressé.

Et maintenant, dans les mains de Rina, il y a une invitation : celle de mes fiançailles. Elle passe ses doigts dans ses cheveux noirs coupés au carré, ses yeux ambrés fixés sur le papier qu'elle lit à voix haute. Moi, je vais être fiancée à Ryouma Carlton. Le fils de Ryuu Carlton, l'ami proche de mon père et son futur associé. Une union arrangée, scellée entre deux familles richissimes. Je l'ai déjà croisé, lors d'une réception de l'entreprise. Je déteste ces soirées mondaines, mais elles sont parfois la seule occasion où j'aperçois mon père. En général, je reste plantée dans un coin à sourire pour la forme, sans vraiment faire partie de la fête. Et lui, trop occupé à parler affaires, m'adresse rarement la parole.

J'ai toujours fait ce qu'il attendait de moi : suivre les études qu'il avait choisies, obéir à ses règles, préparer ma place dans son empire. Mais au fond, je ne suis qu'une pièce de son jeu. Et aujourd'hui, me voilà promise à un homme que je ne connais pas, probablement aussi distant que lui.

Devant mon miroir, je passe en revue mes robes. Demain, je rencontrerai officiellement mon futur mari, avant la cérémonie des fiançailles. Je ne me fais pas d'illusions : une journée ne suffira pas pour le connaître. Mais je veux au moins mettre un visage sur ce lien imposé.

Au restaurant, il m'attend déjà. Ryouma Carlton est assis en face de moi, visiblement contrarié par mes deux minutes de retard.

- Désolée... dis-je en m'asseyant rapidement.

Il ne répond pas. Grand, blond, impeccablement coiffé, il incarne l'image parfaite de l'héritier qui fait la une des magazines. Son regard gris est rivé à son iPad, absorbé par les fluctuations de la bourse. Costume noir taillé sur mesure, chemise blanche immaculée, cravate sobre. Tout en lui respire le businessman sûr de lui, inatteignable. Mon père ne cesse de vanter son ascension fulgurante, son sérieux, sa rigueur. Pour lui, Ryouma est l'avenir. Pour moi, pour l'instant, il n'est qu'un mur froid qui ignore ma présence.

Je joue nerveusement avec une mèche de mes cheveux, espérant que mon maquillage tienne, que ma tenue soit correcte. Après tout, c'est mon fiancé. Mais lui, impassible, ne lève pas les yeux. Puis, sans prévenir, il dépose un dossier sur la table et le pousse vers moi.

- Hein ? fis-je en fronçant les sourcils.

Un bref hochement de tête, et il retourne à son écran, comme si j'avais cessé d'exister.

Je ouvre le dossier, m'attendant à un document quelconque lié aux affaires. Mais non : c'est un contrat. À mon nom. À son nom.

Je parcours les lignes, d'abord incrédule :

– Pas de gestes imposés.

– Chacun garde sa vie privée.

– Nous ferons seulement semblant d'être un couple quand nécessaire.

– Le mariage ne durera qu'un an.

– Il est formellement interdit de tomber amoureux.

À la fin, nos deux noms sont imprimés, suivis d'un espace pour nos signatures.

Je relève les yeux, abasourdie.

- Quoi ?! Un an de mariage ?!

Cette fois, il daigne enfin me regarder.

- Exact, dit-il calmement. Un mariage contractuel.

Il hoche la tête, comme s'il venait d'énoncer une évidence.

« UN MARIAGE CONTRACTUEL ? » Je me suis retenue de crier. Le choc m'a coupé la voix, la colère m'a monté aux tempes. J'étais là, en rendez-vous avec mon fiancé - un rendez-vous que j'avais attendu depuis qu'on avait décidé de se voir - et je m'imaginais mille choses pour cette rencontre. J'avais passé la semaine à choisir des robes pour « l'occasion », à m'imaginer nos conversations, à attendre qu'il pose ce regard qui apaise et qu'il dise quelque chose de tendre. Et voilà qu'il me tend un dossier comme s'il venait discuter d'une fusion, comme si je n'étais qu'une signature sur une page. La seule phrase qu'il prononce, tranquille, détachée : « Un mariage contractuel. »

Plus que la colère, c'est une blessure qui m'a traversée. Pas parce que le mariage était une transaction - après tout, je savais que des arrangements existaient - mais parce que sa façon de s'y prendre me réduisait à un objet. J'ai grandi avec tout ce qu'il fallait : jeux, habits, bons repas. Ce qui m'a manqué, c'est l'amour - et j'avais voulu croire que j'allais épouser quelqu'un que j'aimerais et qui m'aimerait en retour. Quand j'ai accepté que ce ne serait peut-être pas possible, j'ai projeté sur mon fiancé l'image d'un prince qu'on peut apprivoiser. Aujourd'hui, je m'attendais à parler de nous, de ce qui nous plaît, de ce qui nous irrite. Je voulais essayer de le comprendre. Pour moi, le mariage, c'est partager la vie avec une personne à qui on tient, se réveiller ensemble, traverser les jours ordinaires côte à côte. Et sa manière froide me blessait profondément.

Il m'observe, me jauge de haut en bas, remet sa manche en place, regarde sa montre comme s'il avait un train à attraper. « Oui, contractuel. Dans un an, je doute que nous supportions d'être ensemble ; tu me fatigueras et je te fatiguerai. » Puis, sans plus de cérémonie : « Le temps est écoulé, Mademoiselle Scarlet. J'ai une réunion. Ma secrétaire prendra votre réponse. » Et il s'éloigne, comme s'il venait de clore une affaire.

Qu'est-ce que c'était que ça ? Me prendre pour une option ? Je restais immobile, abasourdie par son audace. Il est beau, riche, l'objet de toutes les convoitises - mais je ne suis pas une idiote à placer sur un plateau. Je suis bien, j'ai de l'esprit et ce n'est pas parce qu'il est le célibataire le plus courtisé qu'il a le droit de me rabaisser. Qui se permet de regarder les autres de haut ? Ce type ! Comment ose-t-il ?

À la maison, je me suis laissée aller. « COMMENT CETTE ORDURE OSE ?!! » ai-je hurlé, affalée sur le lit avec un seau de glace au chocolat de chez Baskin Robbins - mon remède quand tout part en vrille. Rina, calée sur le canapé, zappait sans m'écouter vraiment. « Tu vas me faire exploser les tympans, un jour », grogna-t-elle.

Je lui ai raconté, la bouche pleine de glace. À la télé, surprise : une interview où ce même homme se montrait arrogant, méprisant un journaliste en direct, la figure du parfait homme d'affaires intouchable. J'ai piqué une crise. « Il se prend pour qui ? Rien ne lui donne le droit d'humilier quelqu'un en public, même s'il a de l'argent et un beau visage ! » Rina, taquine, me lança que j'allais épouser le plus riche d'Asie. Je lui ai tendu le contrat : interdiction de tomber amoureux, clause mise en avant.

Je n'avais jamais vu quelqu'un incapable de sourire - ou en tout cas, il ne m'en avait pas laissé percevoir un.

« Eh bien, je ne me marie pas avec ce type », ai-je tranché. Rina a roulé des yeux et a joué la meilleure amie fidèle, prête à sévir contre mon père si besoin. J'ai sorti mon téléphone, prête à appeler pour annuler, mais à la place c'est mon père qui a appelé. Conversation qui s'étiole, sourire qui s'efface. Quand j'ai raccroché, Rina m'a regardée en coin et m'a dit : « Alors ? Tu veux que j'aille lui expliquer la situation ou tu préfères que j'aille convaincre ton père ? »

Je suis restée silencieuse devant le contrat. « Tomber amoureux est interdit. » Et soudain, j'ai senti une idée folle me traverser. J'ai brandi le papier vers Rina et déclaré : « D'accord. Mais je vais faire en sorte qu'il tombe amoureux de moi. »

Le jour des fiançailles est arrivé plus vite que je ne l'imaginais. Entre les femmes de chambre, mes cousines et Rina, je me préparais : robe rouge, chignon, cœur battant. La salle louée pour l'événement était immense, remplie d'hommes d'affaires et d'invités que je connaissais à peine. Mon père était présent, ainsi que M. Ryuu Carlton. Mon fiancé, impeccable dans son smoking gris, discutait déjà affaires avec d'autres présidents d'entreprises, verre à la main, comme si la soirée n'était qu'un salon professionnel.

Rina, à ma gauche, me lança un regard furieux. Une femme surgit, m'enlaça avec une effusion qui me prit par surprise - elle se présenta bientôt comme la mère de mon fiancé, éclatante, presque jeune, avec l'allure d'une reine. Elle tira son fils auprès d'elle ; il se dégagea, gêné, puis reprit sa place parmi les hommes d'affaires.

Mon père prit la parole, protocole et photos, et la signature entre les familles s'est déroulée comme une formalité. Quand on m'a glissé l'alliance au doigt, j'ai pensé au contrat, à l'engagement mesuré que je venais de prendre. Rina, malicieuse, m'a chuchoté qu'elle avait garé la voiture, prête à fuir si je changeais d'avis. J'ai souri malgré moi.

Après les formalités, nous sommes restés côte à côte pendant une bonne demi-heure, dans un silence maladroit. J'ai tenté une conversation banale : « Tu apprécies la fête ? » Il a simplement hoché la tête, puis a commencé à égrener les noms des invités, pointant du doigt les présidents et directeurs. Les affaires, toujours les affaires. J'ai vite compris que je ne tiendrais pas une discussion légère très longtemps avec lui.

Puis sa mère l'a taquiné publiquement, le rappelant à l'ordre d'un ton affectueux, et il s'est éloigné, visiblement agacé. J'ai regardé cette femme avec admiration : elle avait une bonhomie qui apaisait l'atmosphère. J'ai réalis é que, derrière les apparences, beaucoup attendaient que cette union fonctionne - surtout elle.

Une semaine plus tard, le grand jour. Ma robe de mariée, mes cheveux ondulés, un bouquet blanc, et l'allée de l'église qui m'attendait. Mon fiancé m'attendait au bout, en smoking noir, digne et immobile. Mon père, rayonnant à mes côtés, me lança un sourire et j'ai senti mes muscles se détendre.

Les vœux furent dits : les formules convenues, « pour le meilleur et pour le pire », et je murmurai « je le veux » quand on m'interrogea. Une plaisanterie m'a échappé : « Jusqu'à la mort ? On se donnera un divorce dans un an », ai-je lancé, nerveuse. Le doute m'assaillait : pouvais-je réellement accepter un mariage sans amour pendant une année entière ?

Puis le moment du baiser est arrivé - et je l'avais complètement oublié. Mon mari souleva mon voile ; je fermai les yeux, prête à fuir, mais le baiser vint me cueillir. À l'instant où nos lèvres se touchèrent, je devins cramoisie. Il sourit, amusé de ma rougueur. Je me jurai, silencieusement, que je n'oublierais pas cet instant et que, d'une manière ou d'une autre, je tiendrais parole : faire en sorte que cet homme, si froid et arrogant soit-il, finisse par céder au sentiment. Je venais d'entrer officiellement - et à mon corps défendant - dans un mariage contractuel.

Ryouma, vingt-cinq ans, homme d'affaires accompli. Riche, séduisant, brillant, il a toujours eu accès à ce qu'il y avait de mieux : études prestigieuses, cadre familial solide, confort absolu. Passionné de vitesse, il passe son temps libre entre circuits automobiles, motos et cockpits d'avion. Sa famille s'est installée aux États-Unis lorsqu'il avait douze ans, mais ils sont récemment revenus au pays. Diplômé de Harvard à vingt et un ans, il a bâti en quatre ans un empire florissant qui l'a propulsé parmi les entrepreneurs les plus influents du monde. Habitué à décider seul, à obtenir ce qu'il veut, il découvre soudain qu'on l'a fiancé à une inconnue.

Point de vue de Ryouma

J'ai ouvert violemment la porte du bureau de mon père, le journal en main.

- C'est quoi cette histoire, papa ? Tu m'expliques ?

Il a levé les yeux, impassible.

- Un journal ?

- Arrête, tu sais très bien de quoi je parle. Pourquoi je découvre que je suis fiancé à une fille que je ne connais même pas, et pourquoi je suis le dernier à être mis au courant ?

J'essayais de garder mon calme, mais ma voix montait malgré moi.

- Ne dramatise pas, fiston, répondit-il posément.

- Pas dramatise ? J'apprends ça par Rihito, ensuite je le lis noir sur blanc dans les journaux, et toi tu trouves que j'exagère ?

Il fronça les sourcils.

- Surveille ton langage.

- Désolé, mais il va falloir m'expliquer pourquoi j'épouserais une inconnue, dis-je en serrant le poing.

- Tu la connais. C'est Teresa, la fille d'Eren. Vous jouiez ensemble enfants. Tu l'as vue la semaine dernière, à l'anniversaire de leur société.

Un souvenir vague m'est revenu : une petite fille agrippée à mon t-shirt, en pleurs, le jour de notre départ pour l'Amérique. J'ai secoué la tête.

- Ça ne change rien. Tu aurais dû m'en parler avant de m'engager là-dedans.

J'ai lancé le journal sur son bureau.

- Ta mère et moi t'avons demandé ton avis. Tu n'as rien trouvé à redire, répondit-il tranquillement.

- Quand ça ?

- Le matin qui a suivi la fête, au petit-déjeuner.

Je l'ai fixé, incrédule.

- Vous parliez seulement de la beauté de Teresa. J'ai hoché la tête, c'est tout. Ça ne veut pas dire que j'acceptais ce mariage ! Hors de question que je l'épouse.

À ce moment, mon téléphone a sonné. C'était ma secrétaire.

- Quoi encore ?

- Monsieur, vos clients sont arrivés.

- Fais-les patienter, j'arrive.

Je raccrochai et lançai un regard noir à mon père avant de sortir.

Le lendemain, une lettre m'attendait. J'ai foncé de nouveau dans son bureau.

- Tu te fiches de moi ?

Il a soupiré.

- Je n'ai pas le choix. Ta mère tient absolument à ce que tu épouses Teresa, et elle m'a chargé de t'y contraindre.

Je me suis emporté.

- C'est ma vie, pas celle de maman ! Et tu ne peux pas me menacer avec l'entreprise, c'est moi le PDG, tu te rappelles ?

Il a gardé son calme.

- Je sais combien tu as travaillé pour arriver là, et je suis fier de toi. Mais ta mère est... disons, déterminée. Tu sais comment elle peut être. Elle a décidé que Teresa serait sa belle-fille. Et franchement, pourquoi refuses-tu ? Elle est jolie, bien élevée, intelligente. En plus, c'est l'enfant de mon meilleur ami. Eren et moi avons fondé nos vies côte à côte, puis la vie nous a séparés. Cette alliance, c'est aussi une manière de renouer.

Son regard s'est adouci, chargé de souvenirs. J'ai compris que, face à lui et surtout face à ma mère, je n'avais aucune chance de gagner.

Plus tard, j'ai rencontré Teresa. Évidemment, elle ne se souvenait pas de moi. Moi, si. Mais elle ? Rien. Parfait. Je lui ai mis le contrat sous le nez. Un mariage arrangé, voilà ce que c'était. Très bien. Si je ne pouvais pas refuser, elle le ferait à ma place. J'étais déterminé à l'amener à renoncer d'elle-même.

J'étais satisfait de mon plan quand Rihito, mon meilleur ami depuis douze ans, a débarqué dans mon bureau.

- Félicitations, mon vieux ! dit-il en m'étreignant.

Je l'ai regardé, perplexe.

- Félicitations pour quoi ?

- Ton mariage ! Regarde, j'ai même la carte d'invitation.

Il m'a tendu une carte étincelante.

- C'est bien Teresa, hein ? demanda-t-il, excité.

- Ferme-la ! ai-je grogné en lui arrachant la carte. Je me marie dans une semaine ? Quelle idiotie. Et on prétend qu'elle est intelligente...

Jour du mariage

Je n'avais jamais pris le temps de vraiment la regarder. Mais ce jour-là, quand elle a remonté l'allée, vêtue de blanc, j'en suis resté bouche bée.

- Eh ben, quelqu'un est tombé sous le charme, souffla Rihito à mon oreille.

Je l'ai fusillé du regard.

Elle s'est placée à mes côtés. Le prêtre a commencé la cérémonie. Je ne pouvais pas détacher mes yeux d'elle.

- Ryouma Carlton, acceptez-vous de prendre Teresa Scarlet pour épouse ?

- Oui, ai-je dit sans hésiter.

- Teresa Scarlet, acceptez-vous de prendre Ryouma Carlton pour époux ?

Elle a marqué une pause. J'ai senti mon cœur bondir. Peut-être qu'elle allait dire non ? Mais elle a fini par répondre :

- Oui.

Je me suis surpris à souffler de soulagement.

- Je vous déclare mari et femme. Vous pouvez embrasser la mariée.

J'ai soulevé son voile. Elle a fermé les yeux, gênée, les joues rouges. Je l'ai embrassée, doucement. Quand elle a rouvert les yeux, son visage était cramoisi.

J'ai esquissé un sourire.

- Ça risque d'être intéressant. Finalement, se marier, ce n'est peut-être pas si terrible.

Depuis quelques jours, elle se montrait discrète, docile. Je croyais pouvoir m'entendre avec elle. Mais j'étais loin de me douter qu'elle me prouverait bientôt le contraire.

Point de vue de Teresa

Après la petite cérémonie, je suis rentrée dans la chambre de mon mari. En poussant la porte, j'ai eu l'impression d'entrer dans un vieux film en noir et blanc : vaste pièce aux lignes nettes, murs blancs, placards noirs, canapé gris, moquette sombre, rideaux gris et des draps noirs comme si quelqu'un avait choisi une palette binaire. On dit qu'une chambre révèle le caractère de son occupant. Là, tout était ordonné, impeccable - l'antre d'un perfectionniste. Je me suis demandé dans quoi je m'étais embarquée.

Je l'ai regardé un instant et j'ai laissé échapper un soupir. Un coup discret à la porte interrompit le silence. J'ouvre. « Désolée de venir à cette heure », dit une femme en souriant : ma belle-mère. « Mme Carlton ? » me demande-t-elle. Je reste interloquée. « Appelle-moi maman », corrige-t-elle en me prenant la main. « Je t'ai laissée tranquille jusqu'à maintenant, mais désormais, appelle-moi maman. » Elle franchit le seuil comme si c'était chez elle. « Voilà, tu es madame Carlton maintenant », ajoute-t-elle en me faisant un clin d'œil. Je bafouille : « O-oui... maman... » et je rougis.

Elle fouille dans un dressing et me montre des robes - des pièces que ma mère et elle avaient choisies pour le mariage, et quelques autres, très jolies. Elle explique qu'elle avait pris ces tenues en prévision d'une nièce à l'étranger, et comme la taille convenait, elle me les offre. « J'ai toujours voulu habiller une fille », glousse-t-elle en regardant son fils d'un air taquin, « et maintenant j'en ai une ! » Elle semble ravie, comme une enfant comblée. Charmante, vraiment. Je la serre contre moi : « Merci, maman. »

« Maintenant que j'ai mon jouet préféré, j'espère que tu arrêteras de chambouler ma vie », lance mon mari d'un ton sec, gâchant l'instant. J'ai envie de le secouer ; quel manque de tact. Ma belle-mère s'amuse : « Oh, ne fais pas ta jaloux, mon chéri. Tu resteras toujours mon numéro un. » Il lève les yeux au ciel, agacé. Puis, se tournant vers moi, il demande froidement : « Vous pouvez nous laisser un moment ? » Elle sourit et s'excuse en disant qu'elle ne veut pas déranger notre nuit de noces. Avant de partir, elle me couvre d'embrassades, me souhaite bonne nuit et sort.

Quand nous restons seuls, il tire doucement les rideaux transparents, révélant le lit - de taille moyenne. « C'est ton lit », annonce-t-il sèchement. « Fais ce que tu veux, mais ne touche pas à mes affaires et n'embrouille pas ma chambre. Je n'aime pas qu'on déplace mes choses. Tout restera comme c'est. » Ses consignes claquent dans la pièce ; comme si j'étais une enfant irresponsable.

Je file me changer. En ressortant, il est déjà au lit, allongé, regard distant. Le lit me paraît trop grand pour une nuit de noces partagée et pourtant, rien ne change : il suffit d'un regard pour que je me sente petite. Je suis fatiguée ; je ne veux ni dispute ni scène. Je me glisse sous la couette, prête à dormir. Quand la lumière s'éteint, je sursaute et pousse un cri. Il rallume aussitôt. « Tu peux laisser la lumière, s'il te plaît ? Je n'arrive pas à dormir dans le noir », je balbutie. « Moi non plus je ne veux pas de lumière », réplique-t-il, déjà agacé. « Écoute, dors. Personne ne va te manger. J'ai une réunion importante demain, ne me réveilles pas. » Son manque d'empathie me blesse.