Mariée par Contrat au Magnat Mystérieux

Scarlett poussa la porte vitrée de l'hôtel et pénétra dans le hall avec une mine fermée. Elle n'avait accepté ce repas qu'à contrecœur, cédant après des supplications répétées.

Le restaurant Est, salle réservée aux invités d'exception, était désert lorsqu'elle s'y rendit.

- Elle me convie ici et n'est même pas là ! songea-t-elle avec irritation.

La rancune lui monta aux lèvres ; elle flairait encore une embûche, fidèle au tempérament sournois de cette femme.

Pourtant, Scarlett se contraignit au calme, entra et prit place face à la baie vitrée, laissant errer ses pensées vers les passants de la rue animée.

Depuis un mois, elle s'attardait sur l'île sans but précis. Son père devait s'en inquiéter, elle le savait, mais la vérité qu'elle cachait l'empêchait de se confier à lui.

Un coup discret à la porte rompit le silence.

- Entrez... fit-elle d'une voix adoucie, en se tournant.

Une serveuse pénétra dans la pièce, tenant un verre scintillant de fraîcheur. Scarlett arqua légèrement un sourcil, surprise de voir ses désirs anticipés.

Cet établissement méritait décidément sa réputation : on semblait deviner les besoins des clients. Cinq minutes d'attente suffisaient à lui donner envie d'une boisson glacée. Mais la femme qui l'avait convoquée ne se montrait toujours pas.

Scarlett décida d'accorder un délai supplémentaire, puis elle s'en irait. Elle but lentement le soda, son humeur s'éclaircissant à peine.

Mais bientôt, un malaise la saisit. Une chaleur oppressante se diffusa dans tout son corps, comme si l'air conditionné s'était éteint. Sa tête se mit à tourner, ses muscles se firent lourds.

- Qu'est-ce qui m'arrive ? balbutia-t-elle intérieurement, ouvrant sa chemise d'un geste tremblant.

Au lieu de la soulager, le geste aggrava son inconfort. La vue s'embrouilla, son souffle devint court.

Elle se gifla, tentant de s'arracher à cette torpeur. La brûlure interne redoubla. La sueur détrempa ses cheveux et ses vêtements, tandis que sa poitrine se serrait douloureusement.

- Une intoxication ? Non... je n'ai rien avalé d'autre que ce verre...

La pensée l'assaillit, brutale.

- Bon sang !

Le corps en proie à des frissons, elle serra les dents.

- La serveuse a glissé quelque chose dans ma boisson ? Mais pourquoi ?

Elle se cramponna à son sac, en sortit fébrilement une bouteille d'eau et un petit flacon. Ses doigts tremblants ouvrirent le bouchon. Elle avala des comprimés antidotes, réflexe acquis durant ses années d'études aux États-Unis.

L'eau engloutie d'un trait calma à peine la fièvre interne. L'esprit vacillait, mais elle s'accrochait à un fil de lucidité.

- Tiens bon, Scarlett... tu ne dois pas céder... Cette femme... elle en est la cause...

Elle tenta de se lever, prête à fuir, quand des pas se firent entendre derrière la porte. Deux personnes approchaient.

La panique l'envahit. Impossible de lutter dans son état. Elle opta pour une autre stratégie : feindre l'évanouissement.

Scarlett s'affaissa sur la table, retenant son souffle. La porte s'ouvrit. Une fragrance masculine, entêtante, la fit presque défaillir davantage.

Un homme âgé, chauve, aux traits repus, la contempla avec un désir obscène. Sous sa chemise ample et son jean troué, il devinait les courbes de son corps. Un sourire gras s'étira sur son visage tandis qu'il se tourna vers sa complice.

- Madame Piers, quelle merveille... Je tiens parole : les dettes de votre société seront effacées. Mais à condition que cette beauté partage ma couche ce soir... et devienne, disons, mon épouse.

Les mots la glacèrent.

- Elle veut... me vendre ?

Prisonnière de son corps engourdi, Scarlett se força à écouter, la rage lui tordant l'estomac. Ses poings serrés tremblaient sous la table.

- Votre père est-il informé ? demanda le vieil homme, Monsieur Frans.

Scarlett priait qu'il n'ait aucune part dans ce marché immonde.

Lauren Piers répondit d'un rire doucereux :

- Bien sûr. C'est même lui qui m'a poussée à arranger cette union. Scarlett sera honorée d'épouser un magnat du tourisme aussi influent.

Frans s'enorgueillit du compliment, mais s'étonna :

- Pourquoi la droguer, si elle devait consentir ?

- Je n'ai voulu que l'épargner d'un choc, expliqua Lauren avec une voix faussement maternelle. Scarlett est docile de nature. Elle fera une épouse parfaite.

Frans, ravi, insista :

- Quel âge a-t-elle ?

- Vingt-trois ans. Diplômée d'une prestigieuse université du Massachusetts. Mais depuis son retour, elle ne fait rien de ses journées. Son père et moi avons estimé qu'il était temps d'assurer son avenir.

Frans haussa les sourcils, partagé entre admiration et concupiscence.

- Si jeune... presque l'âge de mon fils...

Lauren, implacable, déposa alors des papiers officiels sur la table.

- Signez, monsieur. Dès ce soir, elle vous appartiendra. Dans quelques jours, le mariage sera enregistré.

Scarlett sentit la nausée lui monter aux lèvres.

Dans son esprit, un cri résonna.

- Maman... pourquoi me fais-tu ça ?

« Seigneur... est-ce ta volonté de m'offrir une vie aussi cruelle ? » Scarlett criait en silence dans les tréfonds de son âme.

Ses pensées s'entrechoquaient, l'accablaient comme des lames invisibles.

Comment ses propres parents avaient-ils pu la livrer ainsi, la troquer contre une dette ?

Quelle somme pouvait justifier un tel sacrifice ?

Elle refusait d'admettre que son père, l'homme qu'elle avait toujours honoré, pût trahir à ce point sa confiance. Son cœur s'effondrait, brisé par ce coup imprévu. Elle doutait désormais de pouvoir encore l'appeler « père ».

« Hahaha ! Madame Piers, je crains fort que cette demoiselle ne veuille pas de moi. Après tout, je suis veuf... avec cinq enfants à élever ! » lança Frans, son rire cinglant frappant Scarlett comme une gifle.

Ses lèvres demeurèrent closes.

Épouser un vieillard chargé d'une ribambelle d'enfants ? Voilà donc ce que ses parents avaient décidé pour elle ?

Jamais elle n'aurait imaginé pareille absurdité en dehors d'un mélodrame de bas étage, et pourtant c'était bien sa réalité.

« Allons, monsieur Frans, vous êtes encore plein de jeunesse ! Soixante ans, mais l'air d'à peine quarante, » minauda Mme Piers. « Scarlett, elle, sera ravie de ce mariage... »

Chaque mot les trahissant lui donnait la nausée. Elle s'acharnait à reprendre le contrôle de son corps, paralysé, espérant que l'antidote agisse assez vite pour lui permettre de fuir ce piège ignoble.

À peine essayait-elle de remuer ses jambes engourdies qu'une porte s'ouvrit derrière elle. Deux silhouettes massives, vêtues de noir, l'empoignèrent et la traînèrent hors du salon privé.

Feignant l'inconscience, Scarlett ferma les yeux mais tendit l'oreille.

« Pauvre enfant... » souffla l'un des hommes.

« Ses parents la vendent à ce vieux dégoûtant ? Quelle cupidité ! » s'indigna l'autre.

« On monte à quel étage ? » demanda celui qui pressa le bouton de l'ascenseur.

L'hôtel paraissait étrangement désert cette nuit-là. Nul autre client ne croisa leur chemin. Scarlett, incapable d'articuler un mot, se contentait de serrer les mâchoires faibles.

« Vingtième étage, chambre 2011. Le vieux viendra après avoir fini ses affaires avec Mme Piers. »

« Pardonne-nous, petite... Nous n'avons pas le choix, nous obéissons seulement. » Ils la déposèrent sur un lit moelleux et quittèrent aussitôt la chambre.

Scarlett rouvrit les yeux. Le faste du lieu la frappa : une suite présidentielle, preuve que Frans ne lésinait pas sur les moyens.

Forçant ses jambes à la porter, elle rampa jusqu'au minibar, cherchant désespérément ses comprimés. Elle en avala cinq avec une bouteille d'eau. Peu après, ses muscles répondirent un peu mieux, assez pour envisager l'évasion.

Elle s'approcha de la porte, écoutant. Aucun bruit. Alors, sans hésiter, elle sortit dans le couloir désert.

Arrivée devant l'ascenseur, son cœur bondit. La cabine montait... jusqu'à son étage.

« Salaud ! Tu arrives déjà ! » jura-t-elle, s'élançant clopin-clopant vers la sortie de secours. À peine la porte métallique se refermait derrière elle qu'un « ding » retentit.

« Seigneur... merci ! » souffla-t-elle, trempée de sueur.

Elle descendit l'escalier en spirale, mais s'immobilisa rapidement : des pas résonnaient en contrebas.

Un guet-apens.

Sans réfléchir, elle fit volte-face et gravit l'escalier jusqu'au toit. La porte céda, non verrouillée. Elle s'y engouffra, la refermant précipitamment.

Ses jambes flageolaient, sa force l'abandonnait de nouveau, mais elle se réfugia dans un recoin sombre.

La mer, invisible dans la nuit sans lune, se confondait avec l'horizon noir, reflet exact de son désespoir. Le vent marin fouettait son visage, mais elle emplissait ses poumons d'air glacé, cherchant à calmer le tumulte de son esprit.

Sans l'antidote, elle aurait déjà été réduite en esclave par son propre père et ce vieil homme.

« Père... comment as-tu pu me livrer pour régler tes dettes ? » murmura-t-elle, brisée.

Ses mots n'étaient qu'un filet de voix, un exutoire pour ne pas imploser.

« Je voudrais t'absoudre... mais je ne le peux pas. Cette trahison est une plaie que rien n'effacera. Comment un père ose-t-il détruire sa fille de la sorte ? »

Ses larmes coulèrent enfin. Elle n'avait pas pleuré depuis des années, mais ce soir, ses sanglots étaient son unique réconfort.

« Je préférerais mourir que d'être contrainte d'épouser ce vieillard ! » s'écria-t-elle, avant qu'une main brutale ne vienne se plaquer sur sa bouche et la tire violemment en arrière.

Elle lutta, mais la poigne était de fer, l'étreignant comme un étau.

« Ils m'ont retrouvée ?! » pensa-t-elle, au bord de l'effondrement.

« Si tu veux vivre, cesse de résister, » souffla une voix masculine à son oreille. Grave, posée, presque théâtrale, elle imposait le silence.

Scarlett réalisa que l'homme derrière elle n'était pas un de ses geôliers. Un parfum boisé, raffiné, l'entourait : elle le connaissait, associé à un dirigeant américain influent. Une montre prestigieuse scintillait à son poignet : une Patek Philippe de collection.

Elle voulut se retourner, mais il immobilisa sa tête.

« Ne bouge pas... ils approchent. »

Son corps se raidit. Ce n'était pas fini. La peur la rongea, sa respiration se rompit, et l'obscurité l'engloutit.

« Mademoiselle, ils sont partis. Vous êtes libre... » souffla l'homme en costume gris, mais elle ne réagit pas. « Vous dormez ? »

Il l'observa, interloqué, puis l'installa contre son épaule.

« Par tous les saints, comment peux-tu t'évanouir ainsi ? » murmura-t-il, désemparé.

Il décrocha son téléphone. « Amenez la voiture derrière l'hôtel. Direction l'hôpital. »

Puis, la serrant doucement, il quitta le toit avec elle dans ses bras.

chapitre1

À l'hôpital

Un malaise intense tira Scarlett de l'inconscience. Son corps semblait peser des tonnes, chaque muscle crispé comme s'il refusait de lui obéir. Elle entrouvrit les paupières, mais la clarté crue du néon lui arracha un gémissement. La lumière l'aveuglait, l'obligeant à se protéger en plissant les yeux.

Chaque tentative de mouvement lui arrachait une grimace. La douleur irradiait dans ses membres, sa tête pulsait comme si un marteau s'y était abattu, et ses mollets tendus lui donnaient l'impression d'avoir couru un marathon impossible.

« Où... où suis-je ? » murmura-t-elle d'une voix à peine audible.

Des images fragmentées jaillirent dans sa mémoire : sa fuite désespérée face aux intrigues de sa belle-mère, l'implication de son propre père dans ce complot honteux. Deux fois déjà il l'avait laissée souffrir depuis qu'il s'était lié à cette femme, Lauren, dont la seule présence suffisait à lui glacer le sang.

Depuis ses seize ans, Scarlett avait fui son emprise, préférant s'exiler pour étudier à l'étranger. Mais même après tant d'années, la haine de Lauren demeurait intacte, et l'influence qu'elle exerçait sur son père semblait n'avoir fait que croître. L'homme qu'elle avait jadis admiré se comportait comme s'il vivait sous un sortilège, toujours d'accord avec les humiliations infligées à sa propre fille.

Revenue dans ce pays occidental, Scarlett avait naïvement cru à une réconciliation. Mais Lauren l'avait accueillie avec un projet abject : la sacrifier pour éponger les dettes familiales. À cet instant, Scarlett avait pris une résolution ferme : plus jamais elle ne poserait le pied sur l'île de son enfance. Mieux valait l'exil et la solitude dans la capitale que ce marché répugnant.

Pourtant, un danger persistait : sa belle-mère avait déjà préparé un certificat de mariage. Scarlett craignait qu'elle n'aille jusqu'à imiter sa signature et valider l'acte sans son accord.

La jeune femme sentit soudain sa tête tourner, la pièce basculer autour d'elle. En retrouvant ses esprits, elle remarqua les draps blancs, la perfusion, et les appareils médicaux alignés à son chevet. Elle était bel et bien dans une chambre d'hôpital.

« Comment ai-je atterri ici ? »

En voulant se redresser, la perfusion tira brutalement sur son bras, l'obligeant à se rallonger. C'est alors qu'elle aperçut une silhouette masculine près de la fenêtre. L'homme lui tournait le dos, immobile, vêtu d'un costume sombre.

Un frisson parcourut Scarlett. Cette couleur... Elle l'avait vue, sur le toit de l'hôtel Beachfront, la nuit où une main inconnue avait bâillonné sa bouche.

« C'est... c'est toi ? » souffla-t-elle malgré elle.

L'homme pivota lentement, révélant un visage d'une élégance froide. Ses yeux bleus, d'une intensité presque déroutante, la fixèrent. Son port altier et ses vêtements raffinés trahissaient une position sociale élevée.

Scarlett sentit son cœur s'emballer lorsqu'il s'approcha. Ses pas résonnaient comme un compte à rebours. Ses cheveux lissés en arrière, sa barbe fine et sa mâchoire ciselée lui donnaient l'allure d'un jeune dirigeant sorti d'un drame télévisé. Une aura magnétique émanait de lui, mélange de puissance et de mystère.

« Mademoiselle Piers, je puis vous prêter assistance », dit-il d'une voix posée.

Interdite, Scarlett détourna les yeux. Elle n'osait affronter ce regard, mais sa surprise était immense : il connaissait son nom.

« Comment... comment savez-vous qui je suis ? »

Sans répondre tout de suite, il s'approcha davantage et ajusta l'oreiller derrière son dos, la soutenant avec une délicatesse inattendue. Scarlett sentit son parfum discret, et son souffle suspendu trahit son trouble.

« Votre identité figurait dans vos affaires », expliqua-t-il enfin. « J'ai dû consulter vos papiers pour vous admettre ici. Pardonnez mon indiscrétion. »

Scarlett le remercia d'un sourire timide. Son impression initiale s'effritait : derrière l'aura glaciale se cachait un homme courtois.

Mais l'instant de répit s'acheva quand il reprit : « Je peux vous aider... concernant ce mariage arrangé. »

Ces mots lui glacèrent le sang. Les manigances de Lauren refirent surface, avec le spectre d'un contrat signé à son insu. Scarlett comprit qu'elle ne pouvait pas perdre de temps.

L'homme, qui se présenta sous le nom de Xander, demeura impassible face à son désarroi. Puis, sans détour, il lança :

« Épousez-moi. »

Scarlett crut avoir mal entendu. Elle le fixa, bouche bée.

« Quoi ? Vous... vous voulez m'épouser ? »

Tout semblait absurde : elle ignorait jusqu'à son métier, sa famille, son adresse. Il n'était pour elle qu'un inconnu à la beauté troublante. Quelle femme sensée accepterait une telle proposition ?

« N'allez pas croire à une folie romantique », reprit Xander calmement. « Ce serait un mariage de convenance, un contrat bénéfique pour nous deux. Vos chaînes disparaîtront, et moi... j'y trouverai également mon intérêt. »

Scarlett resta silencieuse, le cœur battant, tentant d'analyser ses paroles.

« Si j'accepte, puis-je rédiger les clauses selon mes conditions ? » finit-elle par demander, la voix ferme.

Un sourire imperceptible effleura les lèvres de Xander. « Tant que rien ne m'est nuisible, oui. »

Scarlett hésita une seconde, puis tendit la main vers lui. « Dans ce cas... marché conclu. »

Leurs paumes se rencontrèrent dans un accord scellé, étrange et irrévocable.

Peut-être me jugeras-tu insensée, et qu'importe ? À ce moment-là, je n'étais plus maîtresse de moi-même. J'aurais préféré partager un an de ma vie avec un inconnu plutôt que d'être condamnée à vie auprès d'un vieillard répugnant comme M. Frans. Et, par une chance incroyable, cet homme que le destin mettait sur ma route avait le visage d'un dieu.

Un contrat de mariage limité à douze mois ? Quelle importance !

Scarlett choisit d'accepter la proposition de Xander. Rien qu'un mariage sur papier, sans promesses d'amour ni d'attache affective. Une simple formalité, inoffensive pour elle et pour autrui.

L'aube approchait, mais la fatigue n'avait pas atteint les deux protagonistes. Installés dans le salon silencieux, ils débattaient des clauses de leur pacte.

- Expose-moi tes conditions, lança Scarlett avec un sourire en fixant Xander, assis en face d'elle.

Sans son costume strict, il avait gagné en désinvolture séduisante. Sa chemise claire, ajustée à sa carrure, dévoilait ses avant-bras nus où les veines saillaient.

Un frisson la traversa. Elle tenta d'apaiser ses pensées en répétant mentalement que cet homme n'était pas si beau. Illusion ridicule : plus elle détournait les yeux, plus sa présence s'imposait à elle.

Elle finit par tourner la tête vers la nuit sombre au-dehors, espérant échapper au trouble.

Xander, lui, ignorait le regard qu'elle portait sur lui.

Puis sa voix grave rompit le silence, et Scarlett reporta son attention sur lui.

- Trois points, déclara-t-il. Premièrement, le contrat prendra fin au bout d'un an. Après cela, nous divorcerons. Tu recevras argent et biens, afin de ne manquer de rien.

Scarlett ne fit pas de commentaire. L'argent lui importait peu, mais si tel était son choix, elle l'accepterait sans protester.

- Deuxièmement, poursuivit-il, aucune relation intime entre nous. Nous vivrons sous le même toit, mais dans des chambres séparées. Cependant, en société, nous devrons incarner un couple uni.

Elle hocha simplement la tête. Cela lui convenait parfaitement.

- Enfin, tu n'auras pas d'amant durant cette année. Est-ce clair ?

- Bien sûr ! répondit-elle aussitôt, presque amusée par l'idée. Trop de complications pour elle, et aucune envie d'en avoir.

Un léger sourire effleura les lèvres de Xander. Il ne s'attendait pas à une telle facilité.

- Et toi, quelles exigences veux-tu poser ? demanda-t-il, intrigué.

Scarlett réfléchit un instant avant de murmurer :

- Une seule. Pendant ce mariage, je veux continuer à travailler.

Elle avait mille projets en cours, et ses journées seraient entièrement absorbées par eux.

L'étonnement de Xander fut visible. La plupart des femmes qu'il avait rencontrées exigeaient richesse et confort. Elle, non.

- Bien entendu, répondit-il. Rien d'autre ?

- Non... c'est tout, confirma-t-elle, tout en doutant. Peut-être aurait-elle dû réclamer davantage ?

Voyant son hésitation, il sourit.

- Tout est réglé. Je m'occuperai aussi de ton différend familial. Mais tu devras me suivre à la capitale.

La capitale ? Scarlett fut saisie. Lui aussi venait donc de Cloudfort ! Quelle coïncidence heureuse : elle venait d'y fonder son bureau, après ses études au Massachusetts Institute of Technology.

- Ça tombe bien, dit-elle avec un petit rire. Mon bureau est déjà installé là-bas.

Tout semblait désormais s'aligner. Xander allait prévenir ses contacts pour organiser les démarches.

- Autre question ? demanda-t-il.

Scarlett hésita longuement, mais l'incertitude la rongeait. Elle finit par se lancer, la voix hésitante :

- Est-ce que... tu diriges une organisation criminelle ?

Xander s'étrangla. Était-ce possible ? Elle le prenait pour un mafieux ?

Jamais encore une femme n'avait ignoré à ce point son identité, lui dont le visage s'affichait partout dans les médias économiques.

Il toussota, reprit son sérieux et répondit :

- Non. Je suis un homme d'affaires, rien de plus. Tu peux vérifier mon nom sur Internet.

Rouge de honte, Scarlett se traita intérieurement d'idiote et lui adressa un sourire contrit.

- Désolée...

Le regard de Xander se radoucit.

- Mademoiselle Scarlett, il est tard. Vous devriez vous reposer.

Elle leva une main, l'interrompant.

- Mademoiselle ? Je t'appelle Xander, moi. Tu n'as qu'un an de plus que moi, pas besoin de cette distance.

Il haussa un sourcil.

- En réalité, j'en ai cinq de plus. J'aurai vingt-huit ans le mois prochain.

Scarlett resta bouche bée.

- Vingt-huit ?! Mais tu n'en parais même pas vingt-quatre !

Elle se mordit la lèvre, incapable de cacher son admiration.

Xander se leva alors.

- Demain, quelqu'un viendra te chercher. Tu retourneras chez ton père régler tes affaires. Quant à l'entreprise, je prends les choses en main.

Il avait tout planifié, comme si cette union avait été dessinée depuis longtemps.

Scarlett l'accompagna jusqu'à la porte.

- Quand irons-nous enregistrer le mariage ? demanda-t-elle.

Il s'arrêta, se retourna.

- Dès notre arrivée à Cloudfort. Bureau d'état civil, immédiatement.

Puis il disparut dans l'ascenseur, la laissant stupéfaite.

- Après-demain, mariée... déjà ?!

Seule dans la chambre silencieuse, Scarlett sentit le poids des dernières vingt-quatre heures retomber sur ses épaules. La douleur et la fatigue la submergèrent, mais au fond de son cœur, une conviction s'imposa :

C'était le meilleur choix possible.

Elle inspira profondément, se glissa dans son lit et ferma les yeux. Le lendemain l'attendait, et avec lui la bataille contre cette femme qui avait usurpé depuis des années le titre de « mère ».

Le lendemain matin, à neuf heures précises, un homme à la chevelure courte et sombre, lunettes impeccablement posées sur le nez, pénétra dans la pièce.

Scarlett, prise au dépourvu, observa son allure irréprochable : un costume sombre, des souliers de cuir brillant, une tenue presque incongrue pour un samedi.

Elle comprit aussitôt. Cet inconnu devait être envoyé par Xander pour la retrouver.

Ses yeux se fixèrent sur lui, curieux et méfiants à la fois. Avant qu'elle ne formule la moindre interrogation, sa voix, respectueuse et posée, retentit :

« Bonjour, Mademoiselle Piers. »

Scarlett se raidit. « Je t'arrête tout de suite ! » lança-t-elle sèchement. « Ne prononce plus jamais ce nom. Je ne veux pas l'entendre. »

À chaque fois qu'on l'appelait ainsi, une étrange faiblesse l'envahissait, comme si son corps refusait ce rappel.

L'homme hésita, visiblement troublé. Comment pouvait-il s'adresser à la future épouse de son maître par son prénom ? Cela lui paraissait impensable, presque dangereux.

« Je t'en prie... accepte ma demande », insista-t-elle en remarquant son silence.

Le regard ferme et décidé de Scarlett acheva de le convaincre. Finalement, il s'inclina légèrement et céda :

« Très bien, Mademoiselle Scarlett. Je me nomme Logan Lee, assistant personnel de Monsieur Riley. »

Scarlett demeura figée. Riley... Ce nom résonna en elle. Xander Riley. Un sourire discret effleura ses lèvres. Enfin, une énigme qui la hantait depuis la veille trouvait sa réponse. Elle chercherait ce nom sur internet plus tard, une fois son téléphone rechargé.

« Enchantée, Monsieur Lee... » commença-t-elle.

« Logan, simplement Logan, » coupa-t-il poliment. « Épargnez-moi les formalités. »

Scarlett, amusée par sa déférence, sentit qu'une complicité pourrait naître entre eux. « Alors, Logan... tu es venu pour moi ? »

« Oui, mademoiselle. »

« Dans ce cas, allons-y. »

Elle quitta la pièce d'un pas décidé, Logan sur ses talons. En rejoignant l'ascenseur, elle demanda :

« Tu connais mon adresse, n'est-ce pas ? »

« Bien sûr », répondit-il sans hésiter. Il avait déjà mené son enquête dès l'instant où son maître l'avait conduite à l'hôpital.