Mariée à mon demi-frère mafieux

Prologue Bianca Je me tiens au cimetière, vêtue de noir de la tête aux pieds. Le tissu de mon long manteau effleure mes jambes tandis que le vent froid de Las Vegas soulève le bord de mon voile. Un chapeau à larges bords ombrage mon visage et mes lunettes de soleil dissimulent la rougeur de mes yeux. Mes escarpins noirs s'enfoncent légèrement dans l'herbe humide tandis que je fixe la tombe fraîchement creusée devant moi.

Mon père est mort.

Giuseppe Batisti.

Aux yeux du monde, il était puissant. Respecté. Craint. Un conseiller dans le milieu mafieux de Las Vegas. Un homme dont le nom ouvrait des portes et faisait taire les critiques. Pourtant, pour moi, il n'était qu'une figure distante qui régnait sur notre maison avec silence et autorité.

Ma mère et moi n'avons jamais vraiment fait partie de son monde. Nous assistions à des mariages et des galas de charité.

Parfois à des funérailles comme celle-ci. Occasionnellement à un dîner avec d'autres familles influentes. Mais la véritable nature de sa vie restait toujours cachée derrière des portes closes et des conversations à voix basse.

Le prêtre termine la prière finale tandis que le cercueil de bois disparaît sous terre. Le bruit de la terre frappant le cercueil résonne à mes oreilles comme un lointain coup de tonnerre. Autour de nous, des hommes en costumes noirs de prix se tiennent dans un silence respectueux. Certains sont des soldats qui ont servi sous les ordres de mon père. D'autres sont issus de puissantes familles de la ville.

Malgré la foule qui nous entoure, l'atmosphère est étrangement pesante.

Ma mère se tient à mes côtés, les mains jointes calmement devant elle. Elle ne pleure pas. Son visage est pâle mais serein. Je sais pourquoi. Pendant des années, elle a enduré la cruauté de mon père derrière les portes de notre manoir. Les bleus qu'elle s'efforçait de dissimuler. Les dîners silencieux. Les disputes froides.

Il n'y a jamais eu d'amour dans leur mariage.

Seulement le pouvoir.

Et pourtant, nous vivions comme des rois.

Des demeures aux sols de marbre. Un yacht privé amarré au port. Des week-ends passés à traverser le pays en jet privé. Des vêtements de créateurs remplissant des pièces entières de notre maison.

Le luxe était le seul cadeau que mon père nous ait fait.

Les funérailles s'achèvent et la file des personnes en deuil commence. Un à un, ils s'approchent de ma mère pour lui présenter leurs condoléances.

« Je suis désolé pour votre perte, Madame Batisti. » « Votre mari était un homme respecté. » « Il nous manquera. » Chaque phrase sonne creux et récitée. Ma mère hoche la tête poliment, mais ne dit presque rien.

Finalement, la foule commence à se disperser. Notre chauffeur attend près d'une longue voiture noire garée près des grilles du cimetière. Derrière, plusieurs Mercedes Classe G noires tournent au ralenti, remplies d'hommes qui ont jadis servi sous les ordres de mon père.

Ses soldats.

Son empire.

Ma mère et moi nous dirigeons vers la voiture. Je sens leurs regards scruter nos corps avec une attention soutenue.

Au moment où nous atteignons le véhicule, le bruit d'un autre moteur brise le silence.

Un SUV noir franchit lentement les grilles du cimetière et s'arrête près de nous. Je me fige.

Quelque chose cloche dans cette arrivée.

Je fais glisser mes lunettes de soleil sur mon nez pour mieux voir.

La portière passager s'ouvre la première. Une femme en sort avec grâce, ses talons claquant sur le bitume. Mes yeux se plissent aussitôt.

Elle semble avoir à peu près l'âge de ma mère, peut-être une quarantaine d'années, mais sa tenue est loin d'être respectueuse pour des funérailles. Sa robe noire moulante lui épouse les formes et son décolleté est beaucoup trop plongeant pour l'occasion. Son rouge à lèvres est éclatant. Ses longs cheveux noirs tombent parfaitement sur ses épaules.

Elle a l'air confiante.

Presque victorieuse.

Puis la portière conducteur s'ouvre.

Un homme descend de voiture, une mallette en cuir à la main. Je le reconnais, et un froncement de sourcils m'échappe.

C'est l'avocat de mon père.

Tous deux s'approchent de nous calmement, comme s'ils étaient chez eux.

La femme prend la parole la première.

« Bonjour, Bianca. Veronica. » Sa voix est douce et d'une assurance insolente. « Je m'appelle Rafaella Deconti. Je crois que nous devrions aborder quelques points importants concernant feu Monsieur Giuseppe Batisti. » J'ai un nœud à l'estomac en entendant le nom de mon père.

Je jette un coup d'œil à ma mère. Son visage reste un instant impénétrable, puis elle hoche légèrement la tête.

« Allons au manoir », dit-elle doucement.

Le trajet jusqu'au manoir se fait dans un silence pesant. Le convoi noir nous suit, tel un cortège funèbre.

À l'intérieur, l'air est plus froid que d'habitude.

Nous nous rassemblons dans le grand salon où ma mère et moi prenons place en face de Rafaella et de l' avocat. La cheminée en marbre, derrière eux, crépite doucement, projetant des ombres dans la pièce.

L'avocat s'éclaircit la gorge et ouvre sa mallette.

Il en sort un épais dossier noir et dispose soigneusement plusieurs documents sur la table.

« En tant que représentant légal de feu M. Giuseppe Batisti, j'ai reçu pour instruction de vous présenter officiellement le contenu de son testament. » Mon cœur se met à battre la chamade.

L'avocat poursuit d'un ton calme et professionnel.

« Monsieur Batisti a signé ce document plusieurs mois avant son décès. Le testament a été dûment attesté, notarié et enregistré conformément à la législation de l'État du Nevada. » Il tourne une page.

« Conformément aux termes du document, Monsieur Batisti a transféré la pleine propriété de ses actifs financiers, de ses participations commerciales, de ses biens immobiliers, de ses portefeuilles d'investissement, de son avion privé et de ses navires à Madame Rafaella Deconti. » Pendant un instant, je suis incapable de comprendre ce que je viens d'entendre.

L'avocat continue, comme s'il lisait une liste de courses.

« Les seuls biens attribués à Madame Veronica Batisti et à Mademoiselle Bianca Batisti sont le penthouse de Las Vegas situé sur West Harmon Avenue et la Mercedes-Benz actuellement immatriculée au nom de Monsieur Batisti. » Un silence de mort s'installe.

Je fixe les papiers étalés sur la table.

Toute la fortune que mon père contrôlait.

Le manoir.

Le jet privé.

Le yacht.

Les entreprises valant des milliards.

Disparue.

Léguée à une inconnue.

Je m'efforce de garder une voix calme. « Et les hommes dehors ? » L'avocat joint les mains calmement.

« Le personnel de sécurité et opérationnel précédemment employé par M. Batisti est désormais sous l'autorité de Mme Deconti, car elle est son héritière désignée pour gérer ses biens et ses intérêts. » Je tourne lentement la tête vers Rafaella.

« Vous avez donc remplacé mon père », dis-je doucement. « Vous faites maintenant partie de l'organisation. » Rafaella esquisse un sourire.

« Votre père m'a confié beaucoup de choses », répond-elle.

Puis, avec une assurance froide, elle se penche en avant.

« Ce qui m'amène au point suivant. » Son regard parcourt la pièce comme si elle en était déjà propriétaire.

« Cette maison m'appartient désormais. » Mon cœur se serre.

« Je vous demande à toutes les deux de quitter les lieux ce soir. » Ma mère ne proteste pas. Elle se lève simplement et monte à l'étage.

Je la suis, abasourdie et silencieuse.

Une heure plus tard, nos valises sont bouclées.

En sortant, l'air du soir me paraît plus lourd.

Matteo, notre chauffeur, se tient près de la voiture. Il baisse les yeux respectueusement en me voyant.

Mais il n'ouvre pas la portière.

Je comprends immédiatement.

Il ne travaille plus pour nous.

Sans un mot, je contourne la voiture et m'installe au volant. Mes mains agrippent le volant tandis que je démarre le moteur et m'éloigne du manoir qui appartenait autrefois à ma famille.

Le penthouse nous accueille dans un silence vide.

Plus tard dans la nuit, je me tiens devant l'immense baie vitrée qui surplombe les lumières scintillantes de Las Vegas.

Tout cela appartenait à mon père.

Maintenant, cela appartient à Rafaella Deconti.

Mon reflet me fixe dans la vitre sombre.

Un jour, je reprendrai tout.

Chaque dollar.

Chaque entreprise.

Chaque once de pouvoir qui nous a été volée.

J'entre vivante et je repars morte. Car une fois qu'on naît dans la mafia, il n'y a pas d'échappatoire .

Derrière moi, ma mère prend enfin la parole.

« C'était un monstre. » Je me tourne vers elle. Ses longs cheveux noirs sont encore humides de la douche et elle porte une simple robe blanche.

« Je le hais », je murmure.

Elle hoche lentement la tête.

« J'ai encore des économies sur mon compte », dit-elle doucement. « De quoi survivre un petit moment. » Je prends une grande inspiration.

« Ne t'inquiète pas, maman. Je trouverai du travail. » Elle esquisse un sourire.

« Et je recommencerai à travailler aussi. J'ai toujours mon diplôme d'architecture d'intérieur. Ton père ne m'a jamais permis de l'utiliser. » « Tu étais sa femme-trophée », dis-je doucement.

Elle rit amèrement.

« Je n'arrive pas à croire que j'aie supporté cet homme pendant tant d'années. » Je m'approche et prends sa main.

« Mais maintenant, nous sommes libres. » Pour la première fois de la journée, elle semble pleine d'espoir.

« Et nous allons enfin apprendre à vivre. »

Un an plus tard Je suis assise dans le bureau de Cavallaro Holdings. C'est mon premier jour de travail. J'ajuste ma jupe-short blanche chic et mon chemisier blanc rentré, lissant nerveusement le tissu sur mes genoux.

« Mademoiselle Batisti, le patron vous attend », dit poliment la réceptionniste.

J'acquiesce. « Merci », répondis-je en me levant.

Mon cœur s'emballe un peu tandis que je me dirige vers l'ascenseur. J'appuie sur le bouton du dix-neuvième étage et regarde les portes se refermer lentement devant moi.

Ça y est.

Lorsque l'ascenseur arrive à l'étage du bureau de M. Cavallaro, les portes coulissent dans un doux carillon. Je sors prudemment. Je n'ai pas encore vu mon patron car c'est son assistante personnelle qui m'a fait passer l' entretien. Elle est sur le point de démissionner, et il leur fallait donc la remplacer. Et me voilà.

J'imagine que M. Cavallaro doit avoir une cinquantaine d'années. Après tout, il dirige un empire immense.

« M. Cavallaro vous attend », dit Jane dès qu'elle me remarque. C'est l'assistante personnelle qui m'a fait passer l'entretien et celle qui va me former avant son départ.

Elle frappe deux fois à la porte avant de l'ouvrir.

Un homme se tient à l'intérieur, dos à nous. Il porte un costume noir, il est grand et large d'épaules, les mains nonchalamment dans les poches.

« M. Cavallaro, Mlle Bianca Batisti est là », annonce Jane.

L'homme se retourne lentement. Mon cœur rate un battement. Il est... beau. D'une beauté saisissante.

Une barbe noire taillée encadre sa mâchoire carrée. Ses cheveux noirs sont parfaitement plaqués en arrière. Des tatouages ornent ses phalanges et disparaissent sous le col de sa chemise, remontant le long de son cou. Il y a chez lui quelque chose de dangereux, de froid et de puissant. Son regard sombre parcourt lentement mon corps de la tête aux pieds, m'examinant attentivement.

Nerveuse, je serre plus fort mon sac à main sous son regard intense. Mes mains sont moites.

Je ne m'attendais vraiment pas à ce que mon patron soit si jeune et... si séduisant.

« Bonjour, Mlle Batisti », dit-il d'une voix grave et calme, tandis que ses yeux noirs perçants restent fixés sur moi.

« Bonjour, monsieur », je réponds doucement.

« Puis-je vous parler un instant, s'il vous plaît ? » demande-t-il en jetant un bref coup d'œil à Jane.

Elle hoche la tête et quitte discrètement le bureau.

« Asseyez-vous », dit-il en désignant la chaise devant son bureau.

J'acquiesce et m'assieds.

Il s'assoit en face de moi. Un léger parfum l'enveloppe. De la bergamote mêlée à une note plus sombre et épicée. Je me demande si c'est Dior Sauvage, mais je n'en suis pas sûre.

En vingt-deux ans, je n'ai pas vraiment fréquenté beaucoup d'hommes, alors je ne saurais dire.

« Votre CV indique que vous n'avez pas d'expérience professionnelle et que vous êtes titulaire d'une licence en commerce. Qu'est-ce qui vous amène ici ? » demande-t-il calmement.

« Je suis fraîchement diplômée », expliquai-je. « Pendant ma dernière année d'université, j'ai travaillé à temps partiel dans une galerie d'art. Après l'obtention de mon diplôme, j'ai commencé à chercher un emploi stable et j'ai eu la chance de trouver cette opportunité. Je suis très heureuse de travailler ici. » « Une galerie ? » répète-t-il avec une légère curiosité.

J'acquiesce. « Oui. Une galerie d'art qui expose et vend des tableaux. Je suis passionnée d'art et j'avais besoin de subvenir à mes besoins, alors j'y ai travaillé pendant environ six mois. » Il tapote lentement son stylo contre le bureau en verre en m'écoutant. Après un moment, il hoche la tête.

« D'accord. » Il se penche légèrement en arrière sur sa chaise.

« Comme vous le savez, vous avez été nommée mon assistante personnelle. Cela signifie que vous m'accompagnerez aux réunions, gérerez mon agenda, préparerez mon café, rencontrerez mes collaborateurs, répondrez à mes appels importants et... » Il marque une brève pause avant de poursuivre. « Vous voyagerez également avec moi lorsque cela sera nécessaire, même si ces réunions ont lieu à l'étranger. » À l'étranger aussi ?

Un instant, je suis surprise, mais j'acquiesce rapidement.

« D'accord », dis-je avec un petit sourire.

« Bienvenue chez Cavallaro Holdings », dit-il en me tendant la main.

Je tends la mienne et la serre. Mais il ne la lâche pas immédiatement. Je lève les yeux vers lui et remarque une lueur malicieuse dans ses yeux sombres.

« Vous sentez le néroli et le jasmin », dit-il lentement. « J'aime votre parfum. Doux et enivrant. » Le compliment me surprend.

Lors de l'entretien, Jane avait mentionné que M. Cavallaro était un homme très réservé qui parlait rarement, sauf pour donner des ordres.

« Merci », répondis-je doucement. « C'est Prada Milano. » Je retire délicatement ma main de la sienne. Comme il ne dit rien de plus, je me lève et prends mon sac à main. Je me dirige vers la porte, l'ouvre doucement et quitte son bureau.

Dehors, un silence étrange règne dans l'étage.

Chacun est absorbé par son ordinateur. Personne ne lève les yeux. Personne ne se parle. L' atmosphère est grave et concentrée.

Jane s'approche de moi presque aussitôt.

« Comment s'est passée votre réunion avec M. Cavallaro ? » me demande-t-elle.

« Bien », je réponds.

Elle pousse un soupir de soulagement.

« Parfait. Venez, je vais vous montrer votre bureau. » Elle me conduit dans un petit couloir et ouvre la porte d'un bureau. À l'intérieur, un espace de travail confortable avec un élégant bureau en verre et un ordinateur soigneusement posé dessus.

« Vous travaillerez ici », explique-t-elle.

« D'accord, super. » Elle hoche la tête.

« Alors, tous les matins, vous devrez préparer le café de M. Cavallaro. Il aime l'expresso noir sans sucre. Il déteste le sucre. En fait, il n'aime rien de sucré. » Ses yeux s'écarquillent légèrement.

« Et travailler comme assistante personnelle de Cavallaro, c'est avoir le privilège d'être traitée presque comme un membre de la famille. Où qu'il aille, son assistante l'accompagne généralement. » « Oui, ça me va », dis-je en hochant la tête.

Elle se penche plus près et baisse la voix. « Il se trouve que M. Cavallaro appartient à un syndicat du crime ici à Las Vegas. » Mes lèvres esquissent un petit « O ». « Oh. Je vois. » Cela ne me surprend pas du tout. Après tout, j'ai moi aussi appartenu à une famille mafieuse.

« Alors, ça ne vous dérange pas ? » demande-t-elle prudemment.

« Oui », je réponds avec un sourire.

« Dieu merci », soupire-t-elle.

Mes sourcils se froncent légèrement.

« Pourquoi démissionnez-vous ? » demandai-je, curieuse.

Elle secoue lentement la tête.

« Sans vouloir être impolie », murmure-t-elle, « j'ai vu une fois notre patron fracasser le crâne de quelqu'un. » Je me retiens de sourire. Cela ne me choque pas le moins du monde.

« D'accord », je réponds calmement.

Je me mets au travail sur les tâches de la journée. Je prépare le café pour le patron. Je fais de la saisie de données sur l'ordinateur. Je consulte l'emploi du temps de M. Cavallaro.

Pour l'instant, j'adore ce travail. À la fin de la journée, quand l'horloge sonne enfin quatre heures, j'éteins mon ordinateur, prends mon sac à main et sors de mon bureau.

Au même moment, M. Cavallaro sort du sien, juste à côté. Son regard s'attarde sur moi un instant de trop.

« Au revoir, monsieur », dis-je doucement, presque à peine audible.

Il hoche simplement la tête. Nous prenons l'ascenseur ensemble et, soudain, nous sommes seuls. Je ne sens plus que son eau de Cologne capiteuse et je perçois son regard se poser sur moi par moments. Les portes de l'ascenseur s'ouvrent au niveau du parking souterrain et je me dirige rapidement vers ma voiture.

Je monte à bord et démarre le moteur. Du coin de l'œil, je vois Leonardo Cavallaro traverser le parking en direction d'une Aston Martin noire.

Mince. Mon patron est incroyablement beau. Et en plus, c'est un mafieux.

Est-ce que je pourrais vraiment être attirée par mon patron ?

Bianca Je porte une jupe-short noire avec une chemise noire assortie rentrée dans le pantalon. La tenue est simple mais suffisamment élégante pour le bureau. Je passe une dernière fois mes doigts dans mes cheveux avant d'entrer dans la cuisine.

Ma mère m'enlace soudain par derrière.

« Bonjour ma chérie », dit-elle chaleureusement.

Je prends une gorgée de mon café et souris doucement.

« Bonjour maman. » La vie a beaucoup changé pour nous au cours de l'année écoulée. Ma mère travaille à nouveau comme décoratrice d'intérieur. La femme qui vivait autrefois dans l'ombre de mon père a peu à peu commencé à se construire sa propre vie. Je le vois à son sourire, à sa démarche, à l'assurance qu'elle dégage désormais.

Elle vit enfin la vie qu'elle mérite.

« Oh ma chérie, je dois prendre la voiture pour aller travailler aujourd'hui », dit-elle en rangeant des documents dans son sac à main. « J'ai une maison à visiter et c'est un peu loin d'ici. » « D'accord maman », je réponds nonchalamment.

« Je peux te déposer au bureau d'abord et ensuite tu y vas », propose-t-elle.

« Non », dis-je en agitant légèrement la main. « Ce sera trop loin pour que tu y ailles en voiture, surtout avec les embouteillages du matin. Ce n'est pas grave. Je peux prendre le bus ou un taxi. » Elle m'observe un instant avant d'acquiescer.

« D'accord, ma chérie. On se voit ce soir. » « Au revoir, maman. » J'attrape mon sac à main et un parapluie avant d'entrer dans l'ascenseur.

Dehors, la pluie est plus froide que prévu. Le vent projette l'eau sur les rues et les trottoirs sont presque déserts.

Je marche vers l'arrêt de bus, à quelques rues de là. La ville est calme sous la pluie. Arrivée à l'arrêt, je constate que je suis seule. Super. J'ouvre mon application de taxi et regarde les taxis disponibles. Rien. Aucun taxi en vue.

Je soupire et m'assieds sur le banc métallique. La pluie redouble d'intensité, les gouttes frappant bruyamment le toit de l'abribus. Une brise froide s'infiltre par les ouvertures.

Les minutes passent. Puis encore des minutes. Bientôt, mes doigts commencent à s'engourdir.

Je serre mon T-shirt plus fort contre moi pour me réchauffer. Mes dents claquent légèrement et mes lèvres tremblent de froid.

Alors que je commence à me demander si le bus va enfin arriver, un puissant moteur rugit dans la rue. Une élégante voiture de sport s'arrête à l'arrêt de bus. Une Aston Martin. La vitre s'abaisse lentement.

Leonardo Cavallaro. Mon cœur rate un battement.

Il klaxonne une fois et me fait signe de monter sur le siège passager.

J'ouvre aussitôt mon parapluie et cours vers la voiture avant que la pluie ne me trempe complètement . Je me glisse à l'intérieur et referme la portière rapidement.

« Merci », dis-je, un peu essoufflée.

« De rien », répond-il calmement en passant la première.

La voiture roule en douceur sur la chaussée mouillée. Je baisse les yeux et remarque que mon T-shirt est légèrement humide. Ses phalanges tatouées reposent nonchalamment près du levier de vitesse, et pour une raison inconnue, cette vue me donne un frisson inattendu. Le numéro 1908 est inscrit sur ses doigts.

« Vous êtes trempée », murmure-t-il.

Je baisse à nouveau les yeux et soupire.

« Oui. La pluie », dis-je en repoussant une mèche de cheveux mouillée de mon visage.

Un instant, le silence règne dans la voiture, hormis le bruit de la pluie qui frappe le pare-brise. Puis il reprend la parole.

« Vous êtes venue au travail en voiture hier, n'est-ce pas ? » J'acquiesce. « C'est la voiture de ma mère. » Il hoche légèrement la tête.

« Au fait », poursuit-il d'un ton désinvolte, « connaissez-vous par hasard feu Giuseppe Batisti ? » La question me noue l'estomac. Je garde les yeux fixés droit devant moi.

« C'était mon père », répondis-je honnêtement.

Il me jette un bref coup d'œil.

« Pourquoi la fille du défunt conseiller Batisti travaille-t-elle dans ma société ? » demande-t-il calmement.

« N'avez-vous pas envie de vous venger ? » Je laisse échapper un petit rire moqueur.

« Je n'ai rien à voir avec la vie mafieuse de mon père », répliquai-je. « Je ne fais plus partie de ce monde. » Il m'observe un instant avant d'acquiescer.

« D'accord. » Et sur ces mots, il abandonne le sujet. Plus de questions. Plus de curiosité. Le reste du trajet se déroule sans encombre.

Arrivés chez Cavallaro Holdings, je le remercie une nouvelle fois avant de sortir de la voiture et d'entrer dans le bâtiment.

Mon premier réflexe est de me précipiter aux toilettes.

J'utilise le sèche-mains pour sécher au mieux le tissu humide de ma chemise. Après avoir coiffé mes cheveux et retouché mon maquillage, je me sens enfin présentable.

Je me dirige ensuite vers la cuisine du bureau pour préparer l'espresso de M. Cavallaro. Noir. Sans sucre. Exactement comme il l'aime. J'apporte le café dans son bureau et le pose délicatement sur le bureau.

« Je dois partir tout de suite », dit-il en consultant des documents. « Réponds simplement à mes appels importants et planifie mes réunions pour mes jours disponibles. » Il prend une gorgée d'espresso.

« J'ai quelque chose d'important à régler », ajoute-t-il. « Tu peux partir plus tôt cet après-midi. » « D'accord. Compris », je réponds.

M. Cavallaro prend son manteau et quitte rapidement le bureau.

Le reste de ma journée de travail se déroule tranquillement. Je réponds à quelques appels, mets à jour son agenda et consulte quelques e-mails.

En début d'après-midi, il n'y a plus rien à faire. Je prends donc mon sac et rentre en bus. De retour au penthouse, le silence est presque pesant. Je sors mon téléphone et appelle ma meilleure amie.

Seraphina.

Nous sommes amies depuis notre plus tendre enfance. Nos familles fréquentaient les mêmes réunions mafieuses, anniversaires et autres fêtes. Elle appartient à la famille Moretti.

« Tu es libre ce soir ? » je demande.

« Oui », répond-elle aussitôt. « On peut aller en boîte. » « Dîner d'abord et ensuite en boîte ? » « Ça me va. » « Super. Viens me chercher. » « Je t'attends, ma chérie », rit-elle.

Je monte dans ma chambre et entre dans mon dressing. Après avoir essayé plusieurs robes, je choisis finalement une robe noire courte et la pose sur le lit avec une paire d' escarpins assortis.

Plus tard dans la soirée, je termine de me préparer. Mes longs cheveux ondulent en douces boucles sur mes épaules et mon maquillage est simple mais élégant. Je prends un petit sac à main qui ne contient que mon téléphone et ma carte.

En descendant l'escalier, je vois ma mère entrer dans le penthouse, les bras chargés de dossiers et avec son ordinateur portable.

« Comment s'est passée ta journée ? » je demande.

« Bien », répond-elle en plissant légèrement les yeux. « Mais où vas-tu ? » « Je sors avec Seraphina. Dîner et boîte. » Elle pose ses dossiers sur la table à manger.

« Le client a aimé ton projet ? » je demande.

Ses joues rosissent légèrement. Elle hoche la tête avec enthousiasme.

« Oui. C'est un projet pour une maison moderne. Le client est un parrain, et il a adoré le projet. Il m'a confié le chantier. » « Oh mon Dieu, maman, félicitations ! » Je la serre dans mes bras et l'embrasse sur la joue.

Elle affiche un large sourire. « Il m'a aussi invitée à dîner demain. » Ses joues deviennent encore plus rouges. Je me racle la gorge de façon théâtrale.

« Bon. » Elle me tape sur l'épaule. « Arrête. Ce n'est qu'un client. » « Tu essaies de me convaincre ou de te convaincre toi-même ? » je plaisante.

« Bianca Batisti, vas-y », rit-elle en désignant l'ascenseur. « Quitte mon penthouse. » « D'accord, d'accord, madame. Je m'en vais. » « Ne sois pas en retard, ma chérie », crie-t-elle alors que les portes de l'ascenseur se ferment.

« Oui, maman ! » Seraphina et moi dînons simplement. Burgers et frites. Ensuite, elle nous emmène dans une nouvelle boîte de nuit à Vegas.

Elle présente deux pass VIP à l'entrée et, en quelques secondes, nous sommes conduits dans le salon VIP avec boissons à volonté.

« Mon frère Luca est le meilleur ami du propriétaire de cette boîte », explique-t-elle tandis que nous nous installons sur un canapé en cuir.

« D'accord », je réponds d'un signe de tête.

Seraphina est sublime dans sa mini-robe rouge, ses longs cheveux noirs flottant sur ses épaules. Nous commandons deux margaritas et nous détendons tandis que la musique résonne dans toute la boîte. L'endroit est immense.

Deux étages où les gens dansent partout. Mon regard se perd sur le balcon supérieur. Et soudain, j'aperçois un visage familier.

Leonardo Cavallaro.

Je manque de m'étouffer avec mon verre. « C'est mon patron », je murmure à Seraphina.

Elle éclate de rire. « Chéri », dit-elle. « Il est propriétaire de cette boîte. » Je la fixe, abasourdi. « Sérieusement ? » Elle hoche la tête.

« Oui. Leonardo Cavallaro. L'homme le plus redouté de Las Vegas et l'une des figures les plus puissantes du milieu. » « Oh », je murmure.

Je me retourne vers lui. Mon Dieu, qu'il est beau !

« Il est vraiment canon », j'avoue.

Seraphina glousse.

« Toutes les filles de Vegas l'appellent un dieu du sexe. » Je lève un sourcil.

« Alors il couche avec tout le monde ? » « Pas tout le monde », rit-elle. « Mais il a une sacrée réputation. Les filles se jettent littéralement sur lui. » Je secoue la tête. Soudain, une femme s'approche et l'embrasse fougueusement. Je lève les yeux au ciel et prends une autre gorgée de mon verre.

Quel salaud !