Manon, mon Pire Cauchemar

J'étudie à l'École du Louvre, me cachant derrière le nom de Chloé, loin du château viticole dont je suis l'héritière.

Ici, au milieu des odeurs de térébenthine, je cherche un refuge, une vie ordinaire d'artiste.

Mais ce refuge est devenu mon pire cauchemar à cause de Manon.

Elle est boursière, venue d'un coin de campagne inconnu, et sa pitié initiale s'est vite transformée en dégoût.

Manon a commencé à me copier, mes vêtements, ma coiffure, jusqu'à ma façon de tenir mon fusain.

Puis elle a volé mes histoires, les répétant mot pour mot, devant mes amis.

Mon malaise a viré à la nausée quand j'ai découvert qu'elle avait propagé des rumeurs, me faisant passer pour l'arrogante qui la copiait.

L'humiliation a atteint son paroxysme lors du concours de création, mon rêve de résidence à Florence.

Elle a forcé mon casier, remplacé mes pigments d'art par des peintures de supermarché et saboté mon œuvre.

Devant le jury, ma toile vibrante est devenue un désastre boueux, me valant des critiques cinglantes et une honte publique.

Manon, elle, affichait un sourire de triomphe, me regardant m'effondrer.

J'étais anéantie, ma réputation brisée, mon travail réduit à néant.

Tout mon monde a basculé, la douleur et la stupéfaction se mêlant à une rage froide.

Comment cette fille, si pleine de mensonges, pouvait-elle détruire ma vie avec une telle impunité ?

À cet instant, la Chloé silencieuse et discrète est morte.

Une nouvelle Chloé est née, assoiffée de justice et prête à user de tous ses atouts pour une vengeance qui serait son chef-d'œuvre.

Je suis assise dans l'atelier de l'École du Louvre, l'odeur de térébenthine et de peinture à l'huile flotte dans l'air. C'est un endroit que j'aime, un refuge. Ici, je ne suis que Chloé, une étudiante en art parmi d'autres. Personne ne connaît mon nom de famille, ni le château viticole de Bordeaux qui y est attaché. C'est mon choix.

Pourtant, depuis quelques semaines, ce refuge est devenu inconfortable.

La cause est assise à quelques mètres de moi. Manon. Elle est boursière, venue d'un coin de campagne que personne ne connaît. Au début, j'ai eu de la pitié pour elle. Elle semblait perdue, dépassée par Paris.

Maintenant, je ressens autre chose.

Elle porte une blouse blanche en lin, une imitation bon marché de celle que j'ai achetée la semaine dernière dans une petite boutique du Marais. Ses cheveux sont attachés de la même manière que les miens, avec un crayon planté dedans. Même sa façon de tenir son fusain, elle la copie.

Mon malaise a commencé par des détails, des coïncidences. Puis c'est devenu une obsession. La sienne.

Julien, un étudiant en histoire de l'art, s'approche de mon chevalet. Il est charismatique, intelligent, et son sourire est sincère.

« Chloé, c'est incroyable. La lumière que tu arrives à capter... »

Je souris, un peu gênée.

« Merci, Julien. »

« Il y a une exposition privée ce soir, une collection de croquis de Delacroix. Ça te dit de venir avec moi ? »

Mon cœur s'accélère un peu.

« J'adorerais. »

Derrière nous, j'entends un bruit. Manon a fait tomber sa boîte de pastels. Elle se penche pour les ramasser, le visage rouge. Nos regards se croisent une seconde. Le sien est plein d'une intensité qui me met mal à l'aise.

Le soir, à l'exposition, Julien et moi admirons les œuvres. L'ambiance est feutrée, intime. Nous parlons d'art, de nos projets. C'est simple, c'est agréable.

Soudain, une voix familière nous interrompt.

« Oh, Julien, Chloé, quelle surprise de vous voir ici ! »

Manon est là. Elle porte une robe noire qui essaie de ressembler à la mienne, mais le tissu est synthétique et mal coupé. Elle s'est immiscée dans notre conversation, son regard fixé sur Julien.

Plus tard, je raconte à Julien une anecdote sur un voyage en Italie, un souvenir lié à un tableau du Caravage. Il rit, captivé.

Cinq minutes après, j'entends Manon parler à un autre groupe d'étudiants.

« ...et c'est là, devant ce tableau du Caravage, que j'ai vraiment compris... »

Elle répète mon histoire, mot pour mot. Seuls les lieux ont changé. La nausée me monte à la gorge. Ce n'est plus de la pitié que je ressens. C'est une forme de dégoût.

Le lendemain, à l'école, la rumeur a déjà fait son chemin, propagée par Léa, l'amie dévouée de Manon.

« C'est fou, Chloé copie tout sur Manon. Même ses histoires personnelles. C'est pathétique, elle n'a aucune personnalité. »

Certains me regardent différemment. Manon, avec son statut de boursière et son air de victime, a gagné leur sympathie. Moi, la fille discrète, je deviens soudain l'arrogante qui vole les idées d'une pauvre fille talentueuse.

Je ne dis rien. Je serre les poings dans mes poches et je continue de peindre.

Le concours de création de l'école est l'événement le plus important de l'année. Le gagnant obtient une bourse pour une résidence d'artiste à Florence. C'est mon rêve.

J'y travaille depuis des mois. Mon projet est une grande toile, une interprétation moderne d'une scène mythologique. J'utilise des pigments rares, que mon père m'a fait livrer de Belgique. Des couleurs pures, intenses.

Manon, elle, peine. Je la vois jeter des croquis, recommencer sans cesse. Elle me lance des regards furtifs, un mélange d'envie et de haine. Son projet est une copie de mon style, mais sans l'âme, sans la technique. C'est plat, sans vie.

La veille de la présentation finale, je reste tard à l'atelier pour les dernières retouches. Je suis épuisée mais heureuse. Ma toile est là, vibrante, lumineuse. Je suis fière de mon travail.

Je range mes pigments précieux dans mon casier, que je ferme à clé. Je quitte l'atelier vers minuit.

Le lendemain matin, une tension électrique règne dans la salle. Le jury est déjà là. Mon tour arrive. Je dévoile ma toile.

Un murmure parcourt l'assemblée. Puis un silence choqué.

Mon œuvre est ruinée.

Les couleurs sont fades, boueuses. Le bleu outremer a viré au gris sale, le vermillon est devenu un marron terne. La peinture a craquelé par endroits. C'est un désastre. On dirait le travail d'un débutant qui a utilisé du matériel de supermarché.

Je regarde la toile, incapable de comprendre. Je touche la surface. La texture n'est pas la même. Ce ne sont pas mes pigments.

Mon regard se tourne instinctivement vers Manon. Elle se tient au fond de la salle, un petit sourire satisfait sur les lèvres. Un sourire de triomphe.

Le jury est sans pitié.

« Mademoiselle, c'est décevant. Un manque de maîtrise technique flagrant. »

Humiliée, les larmes aux yeux, je ne peux rien dire. Je suis anéantie. Tout mon travail, tous mes espoirs, détruits par pure méchanceté.

C'est la fin. La fin de ma patience. La fin de ma discrétion.

Dans le couloir, j'entends Léa consoler Manon à voix haute.

« Ne t'inquiète pas, ton travail est bien meilleur. Chloé n'a que son argent, mais pas le talent. La preuve. »

Cette humiliation publique, ce sabotage, c'est la mort de la Chloé silencieuse.

Une nouvelle Chloé est née. Une qui ne se laissera plus faire. Une qui utilisera tous les atouts à sa disposition. La vengeance sera mon nouveau chef-d'œuvre.