Magnat du jours au lendemain

Dans le gymnase d'une université.

Un jeune homme vêtu d'un uniforme de basket-ball bleu franchit les portes du bâtiment.

Il portait des gants en latex et traînait derrière lui un grand sac-poubelle noir. Dès son entrée dans la salle de sport, il se pencha pour ramasser les bouteilles d'eau vides, les canettes de soda et les déchets laissés par la foule venue assister au dernier match.

« Ce serait génial si l'université organisait un match de basket tous les jours », pensa-t-il. « Je pourrais facilement gagner cinquante dollars rien qu'en récupérant ces bouteilles et ces canettes. »

Un sourire étira ses lèvres.

« Si je gagne autant chaque jour, je pourrai acheter un iPhone 11 à Sylvia pour son anniversaire. »

Trevor Sanderson leva la tête et contempla le vaste gymnase avec une lueur d'excitation dans le regard.

Alors qu'il s'affairait à ramasser les bouteilles et les canettes, un groupe d'étudiants sortit des vestiaires. De grands gaillards, membres de l'équipe de basket, les bras chargés de seaux remplis d'uniformes sales. Ils s'approchèrent de Trevor d'un pas assuré.

- Salut, Trevor, lança l'un d'eux. On a un boulot pour toi : laver les uniformes de l'équipe. Dix dollars le seau, ça te va ?

Celui qui marchait au milieu du groupe, un rouquin à la cigarette au bec, jeta son seau aux pieds de Trevor.

- On fait tous partie de l'équipe, ajouta-t-il avec un sourire narquois. Bien sûr qu'on s'occupera de toi. Allez, accepte le poste.

Le jeune homme s'appelait Bernard Collins. À son signe de main, les autres balancèrent leurs seaux remplis de linge sale dans la direction de Trevor.

- J'ai demandé à toute l'équipe de garder ses uniformes sales pendant une semaine, expliqua Bernard, hilare. Ça sent le bonbon, non ?

Il ramassa une chaussette et la lança sur Trevor.

Avant que ce dernier n'ait le temps de réagir, la chaussette atterrit en plein sur son visage. Une odeur aigre et rance lui frappa les narines comme un coup de poing.

- Je...

Trevor ravala aussitôt le juron qui lui brûlait les lèvres. Il écarta la chaussette d'un geste nerveux, le visage rouge de honte.

Il ne pouvait pas se permettre d'offenser Bernard. Même s'il se comportait comme un imbécile prétentieux, il lui offrait un moyen de gagner un peu d'argent - et Trevor ne pouvait se priver d'aucune source de revenu.

Il venait d'une famille modeste.

Sans relations ni compétences particulières, il travaillait à temps partiel le week-end, proposait d'aider ses camarades avec leurs devoirs, faisait leurs courses - tout ce qui pouvait lui rapporter quelques dollars. C'était la seule façon pour lui de payer ses études.

S'il avait eu le choix, il n'aurait jamais accepté de traiter avec quelqu'un d'aussi méprisant que Bernard. Mais il avait besoin d'argent, alors il ravala sa fierté et inspira profondément avant de ramasser la chaussette tombée au sol.

Bernard ricana et lança nonchalamment :

- Cinquante dollars pour le tout.

Il sortit quelques billets de son portefeuille et les jeta aux pieds de Trevor.

- Voilà cinquante-cinq, ajouta-t-il. Cinquante pour les fringues, et cinq de plus pour une petite course. Tu vas aller chercher un colis à la porte de l'école et le livrer aux vestiaires. C'est pour Dennis Cooper, le capitaine de l'équipe.

Puis il tourna les talons et partit, suivi de ses coéquipiers, en riant.

Trevor ramassa les billets éparpillés et les serra dans sa main.

« Je déteste avoir affaire à ce crétin de Bernard et à ses amis... mais tant que je peux gagner de l'argent grâce à eux, je supporterai. »

Une fois seul, il reprit son travail, ramassant méthodiquement les dernières bouteilles et canettes éparses.

Son sac rempli, il se rendit au centre de recyclage à l'extérieur du campus pour vendre sa collecte, avant de filer vers la porte principale récupérer le colis de Dennis.

En marchant, il compta soigneusement l'argent gagné dans la journée. Il était fatigué, mais satisfait. Au-delà de la somme, une étrange sensation de fierté et d'accomplissement lui réchauffait le cœur.

Il fredonnait doucement, de bonne humeur, en se dirigeant vers les vestiaires, pressé d'en finir et de rentrer. Il songeait à Sylvia, à son sourire, et à la joie qu'il aurait en lui offrant son futur cadeau.

Mais alors qu'il posait la main sur la poignée, un bruit l'arrêta net.

Un gémissement de femme, étouffé, lui parvint depuis l'intérieur.

- Hein ? Cette voix...

Son sang se glaça. Il la connaissait.

Un cri plus clair, plus distinct, le figea sur place. Son cœur se mit à battre à tout rompre.

Et soudain, il n'eut plus aucun doute.

C'était la voix de Sylvia Farrow.

- Oh, Dennis... j'adore quand tu me touches comme ça. Oui, juste comme ça...

- Allons, Sylvia. Pas besoin de se presser. J'ai acheté de la lingerie sexy aujourd'hui. Mets-la plus tard, on s'amusera encore un peu.

Les mots lui arrachèrent le souffle. Sa gorge se serra, sa vue se troubla.

- Sylvia ?...

La rage lui monta d'un coup, brutale, brûlante.

Sans réfléchir, Trevor ouvrit la porte d'un coup de pied.

Ce qu'il vit alors le pétrifia.

Cette image, il le sut aussitôt, ne s'effacerait **jamais** de sa mémoire.

Dans le gymnase d'une université.

Un jeune homme vêtu d'un uniforme de basket-ball bleu franchit les portes du bâtiment.

Il portait des gants en latex et traînait derrière lui un grand sac-poubelle noir. Dès son entrée dans la salle de sport, il se pencha pour ramasser les bouteilles d'eau vides, les canettes de soda et les déchets laissés par la foule venue assister au dernier match.

« Ce serait génial si l'université organisait un match de basket tous les jours », pensa-t-il. « Je pourrais facilement gagner cinquante dollars rien qu'en récupérant ces bouteilles et ces canettes. »

Un sourire étira ses lèvres.

« Si je gagne autant chaque jour, je pourrai acheter un iPhone 11 à Sylvia pour son anniversaire. »

Trevor Sanderson leva la tête et contempla le vaste gymnase avec une lueur d'excitation dans le regard.

Alors qu'il s'affairait à ramasser les bouteilles et les canettes, un groupe d'étudiants sortit des vestiaires. De grands gaillards, membres de l'équipe de basket, les bras chargés de seaux remplis d'uniformes sales. Ils s'approchèrent de Trevor d'un pas assuré.

- Salut, Trevor, lança l'un d'eux. On a un boulot pour toi : laver les uniformes de l'équipe. Dix dollars le seau, ça te va ?

Celui qui marchait au milieu du groupe, un rouquin à la cigarette au bec, jeta son seau aux pieds de Trevor.

- On fait tous partie de l'équipe, ajouta-t-il avec un sourire narquois. Bien sûr qu'on s'occupera de toi. Allez, accepte le poste.

Le jeune homme s'appelait Bernard Collins. À son signe de main, les autres balancèrent leurs seaux remplis de linge sale dans la direction de Trevor.

- J'ai demandé à toute l'équipe de garder ses uniformes sales pendant une semaine, expliqua Bernard, hilare. Ça sent le bonbon, non ?

Il ramassa une chaussette et la lança sur Trevor.

Avant que ce dernier n'ait le temps de réagir, la chaussette atterrit en plein sur son visage. Une odeur aigre et rance lui frappa les narines comme un coup de poing.

- Je...

Trevor ravala aussitôt le juron qui lui brûlait les lèvres. Il écarta la chaussette d'un geste nerveux, le visage rouge de honte.

Il ne pouvait pas se permettre d'offenser Bernard. Même s'il se comportait comme un imbécile prétentieux, il lui offrait un moyen de gagner un peu d'argent - et Trevor ne pouvait se priver d'aucune source de revenu.

Il venait d'une famille modeste.

Sans relations ni compétences particulières, il travaillait à temps partiel le week-end, proposait d'aider ses camarades avec leurs devoirs, faisait leurs courses - tout ce qui pouvait lui rapporter quelques dollars. C'était la seule façon pour lui de payer ses études.

S'il avait eu le choix, il n'aurait jamais accepté de traiter avec quelqu'un d'aussi méprisant que Bernard. Mais il avait besoin d'argent, alors il ravala sa fierté et inspira profondément avant de ramasser la chaussette tombée au sol.

Bernard ricana et lança nonchalamment :

- Cinquante dollars pour le tout.

Il sortit quelques billets de son portefeuille et les jeta aux pieds de Trevor.

- Voilà cinquante-cinq, ajouta-t-il. Cinquante pour les fringues, et cinq de plus pour une petite course. Tu vas aller chercher un colis à la porte de l'école et le livrer aux vestiaires. C'est pour Dennis Cooper, le capitaine de l'équipe.

Puis il tourna les talons et partit, suivi de ses coéquipiers, en riant.

Trevor ramassa les billets éparpillés et les serra dans sa main.

« Je déteste avoir affaire à ce crétin de Bernard et à ses amis... mais tant que je peux gagner de l'argent grâce à eux, je supporterai. »

Une fois seul, il reprit son travail, ramassant méthodiquement les dernières bouteilles et canettes éparses.

Son sac rempli, il se rendit au centre de recyclage à l'extérieur du campus pour vendre sa collecte, avant de filer vers la porte principale récupérer le colis de Dennis.

En marchant, il compta soigneusement l'argent gagné dans la journée. Il était fatigué, mais satisfait. Au-delà de la somme, une étrange sensation de fierté et d'accomplissement lui réchauffait le cœur.

Il fredonnait doucement, de bonne humeur, en se dirigeant vers les vestiaires, pressé d'en finir et de rentrer. Il songeait à Sylvia, à son sourire, et à la joie qu'il aurait en lui offrant son futur cadeau.

Mais alors qu'il posait la main sur la poignée, un bruit l'arrêta net.

Un gémissement de femme, étouffé, lui parvint depuis l'intérieur.

- Hein ? Cette voix...

Son sang se glaça. Il la connaissait.

Un cri plus clair, plus distinct, le figea sur place. Son cœur se mit à battre à tout rompre.

Et soudain, il n'eut plus aucun doute.

C'était la voix de Sylvia Farrow.

- Oh, Dennis... j'adore quand tu me touches comme ça. Oui, juste comme ça...

- Allons, Sylvia. Pas besoin de se presser. J'ai acheté de la lingerie sexy aujourd'hui. Mets-la plus tard, on s'amusera encore un peu.

Les mots lui arrachèrent le souffle. Sa gorge se serra, sa vue se troubla.

- Sylvia ?...

La rage lui monta d'un coup, brutale, brûlante.

Sans réfléchir, Trevor ouvrit la porte d'un coup de pied.

Ce qu'il vit alors le pétrifia.

Cette image, il le sut aussitôt, ne s'effacerait jamais de sa mémoire.

Plus Trevor se remémorait les événements de la veille, plus un profond découragement l'envahissait.

Du coin de l'œil, il aperçut plusieurs bouteilles de bière que son colocataire avait glissées sous le lit. Il en saisit une, l'ouvrit et la vida d'une traite, sans même songer à prendre un verre.

Il en but une, puis une autre, encore et encore, jusqu'à ce que sa tête se mette à tourner. La raison l'avait quitté, remplacée par une confusion brûlante. Ses émotions, à vif, débordèrent. Incapable de supporter plus longtemps la douleur, il s'effondra au sol et éclata en sanglots.

- C'est tellement injuste ! Je suis peut-être pauvre, mais je ne suis pas un moins que rien ! cria-t-il d'une voix éraillée.

Argent, argent, argent... Ils ne pensent qu'à ça ! Sylvia, tu vas regretter ce que tu m'as fait !

Ses yeux rouges ruisselaient de larmes. Tout son désespoir, toute son amertume jaillissaient à travers ses sanglots. Mais même après avoir pleuré jusqu'à s'en vider le cœur, il ne se sentit pas soulagé. Au contraire : il était vidé, brisé, la tête embrumée.

Soudain, son téléphone vibra, rompant le silence lourd de la pièce. Un appel, provenant de l'étranger. Sans réfléchir, il décrocha.

- Trevor, écoute-moi bien, dit une voix grave et familière. Ton dix-neuvième anniversaire approche. Je ne peux plus te cacher la vérité. Notre famille... n'est pas aussi pauvre qu'elle en a l'air. Nous sommes riches, puissants.

Je ne t'ai rien dit jusqu'à présent parce qu'une règle ancienne exige que les enfants vivent dans la pauvreté jusqu'à leurs dix-neuf ans. Mais en réalité, nous possédons des entreprises dans le monde entier. Des mines d'or en Afrique... et des puits de pétrole au Moyen-Orient.

Trevor resta un instant figé, reconnaissant cette voix qu'il avait entendue toute sa vie. Pourtant, au lieu d'être impressionné, il éclata de rire.

- Papa ? Tu es sérieux ? Arrête de rêver, Will. Depuis que je suis gosse, tu me racontes que tu as acheté un hélicoptère aux États-Unis, un yacht à Venise... Regarde-moi ! Je galère à payer mes études, je collectionne les canettes pour survivre. Tu trouves ça drôle ?

À l'autre bout du fil, un long silence. Puis un soupir.

- Trevor, je comprends que tu me prennes pour un fou. Moi aussi, je n'y ai pas cru quand ton grand-père me l'a annoncé. Mais c'est la vérité. D'ailleurs, je viens de transférer cent millions de dollars sur ton compte.

Trevor fronça les sourcils. La voix ressemblait à celle de son père, mais quelque chose sonnait faux. Plus il écoutait, plus le doute le gagnait.

- N'importe quoi... pensa-t-il. C'est une arnaque !

- Menteur ! hurla-t-il soudain, ivre de rage et d'alcool. Va te faire foutre !

Il raccrocha brusquement. Son esprit, engourdi par la bière, se vida peu à peu. Tout ce qu'il ressentait, c'était un épuisement absolu. Il se laissa glisser contre le mur, ferma les yeux et s'endormit au pied du lit.

Le lendemain matin, il fut réveillé par une douleur sourde dans le crâne. Sa tête lui semblait prête à éclater. Il massa ses tempes, se redressa avec peine et tenta de remettre ses souvenirs en ordre.

La nuit dernière, il avait rêvé que son père l'appelait pour lui révéler qu'ils étaient riches.

- J'ai vraiment perdu la tête, marmonna-t-il. Je ne suis qu'un étudiant fauché. Comme si j'allais devenir millionnaire...

Un rire amer lui échappa. Pourtant, lorsqu'il saisit son téléphone pour vérifier l'heure, il remarqua une notification non lue.

 Le solde de votre compte se terminant par 666 est de 100 000 003,56 $

Trevor resta figé.

Il cligna des yeux, relut le message, recompte les chiffres, incrédule. Cent millions. Le message était clair, sans ambiguïté.

- Non... ce n'est pas possible...

Pris d'un doute, il ouvrit fébrilement son application bancaire. Le solde affiché confirmait ce qu'il venait de lire.

- Quoi... putain... je rêve ? balbutia-t-il. Est-ce que je viens vraiment d'une famille riche ?

Tremblant, il composa un numéro qu'il connaissait par cœur.

- Papa ? dit-il d'une voix hésitante quand l'appel fut décroché.

- Mon fils, tu es sobre, maintenant ? répondit calmement la voix à l'autre bout du fil. Hier soir, tu semblais mal en point. Je t'avais prévenu. Je pars pour le Moyen-Orient, inspecter le nouveau puits de pétrole. On en reparlera à mon retour.

Trevor resta muet. Cette voix, il n'en doutait plus : c'était bien celle de son père.

- Papa... tu es sérieux ? Comment... comment as-tu eu cent millions de dollars ?

Mais son père se contenta d'un léger rire.

- Ce n'est qu'un avant-goût, Trevor. Bienvenue dans la vraie famille Sanderson.

La ligne se coupa.

Et Trevor, les yeux fixés sur l'écran encore allumé, sentit le monde vaciller autour de lui.

- Mon fils, je ne t'ai dit que la vérité. Mais je crains de ne pouvoir répondre à tes questions pour l'instant. J'ai quelque chose d'important à régler. Je dois y aller.

Au fait, je t'ai envoyé le badge familial. Ceux qui gèrent nos propriétés reconnaîtront immédiatement sa signification.

Désormais, tu n'es plus pauvre. Il te faut apprendre à vivre comme un homme riche.

Le père de Trevor raccrocha aussitôt après ces mots.

Trevor resta un moment immobile, hébété. En l'espace d'une nuit, il était passé du statut de pauvre étudiant à celui d'héritier fortuné.

Tout cela lui paraissait irréel. Il fixait, incrédule, les cent millions de dollars affichés sur son compte bancaire.

- Je n'ai plus besoin de vivre au jour le jour... murmura-t-il.

Son passé lui revint brusquement à l'esprit, chargé de tristesse et d'humiliation.

- À partir de maintenant, je mettrai de l'ormeau, du ginseng et du homard dans mon sandwich, plaisanta-t-il à voix basse.

Mais il s'interrompit aussitôt, fronçant les sourcils.

- Non, attends... J'ai cent millions de dollars d'argent de poche. Pourquoi mangerais-je encore du pain ? La pauvreté m'a trop marqué. Il faut que je m'habitue à la vie de riche. Demain, je mangerai du homard. Non, dix homards !

L'après-midi passa rapidement. Vers trois heures, le colis envoyé par son père arriva. Trevor l'ouvrit avec empressement.

À l'intérieur, un petit coffret contenait un badge circulaire en métal doré foncé, orné d'un discret éclat rouge.

Il se souvint des paroles de son père : « Ceux qui gèrent nos propriétés comprendront son sens. »

Ce symbole représentait leur lignée. Trevor le prit dans sa main, conscient qu'il devait le garder précieusement.

Alors qu'il rangeait l'objet, son téléphone vibra. Un message venait d'arriver :

 Bessie Taylor : Demain, c'est mon 28ᵉ anniversaire ! J'ai réservé une salle à l'hôtel Marston, à midi. J'espère que vous viendrez tous !