MA VIRGINITÉ CONTRE LA DETTE DE MON PÈRE

Angélique contemple toujours avec admiration la manière dont la ville s'illumine à la tombée de la nuit. Des milliers de lumières jaillissent simultanément, perturbant l'inévitable obscurité qui enveloppe la cité. Cependant, cette nuit-là, tout est différent. Radicalement différent.

Un nœud s'est formé dans l'estomac d'Angélique, et elle ressent presque la remontée de son repas dans sa gorge. Ses doigts tremblants agrippent les bords de son trench-coat, tandis que ses yeux bleus marins s'écarquillent de terreur. "Royal Club" - un néon imposant au-dessus de la porte menant au sous-sol. Sa lumière rouge projette une lueur étrange sur le videur qui se tient en dessous, rendant l'homme chauve dix fois plus effrayant, avec ses tatouages et ses yeux constamment plissés.

La pauvre fille aux cheveux blonds, de l'autre côté de la rue, est prête à se pencher sur la poubelle la plus proche. Elle n'a aucune envie d'approcher cet endroit, mais l'horloge a déjà sonné minuit il y a cinq minutes, et elle n'a guère le choix.

Avec des jambes raides, Angélique rassemble finalement assez de courage pour s'approcher. Elle essaie de paraître intrépide, de garder la tête haute. "Essaie" serait le mot juste. Ses pas sur les talons hauts sont maladroits, et son teint a pris une teinte verdâtre.

Elle est terrifiée.

- Bonjour, je m'appelle...

- La porte de derrière, grogne le videur sans la regarder une seconde.

- Mais...

- Le personnel passe par la porte de derrière, répète-t-il, l'air déjà agacé.

Elle n'espère pas un accueil chaleureux, mais cela n'est guère encourageant.

- C'est vrai. Merci...

- La première brique m'est tombée sur la tête. Oh, papa... Pourquoi en est-on arrivé là ?

Il n'y a qu'une seule raison pour laquelle elle se retrouve à chercher l'entrée d'un club de strip-tease : l'addiction de son père aux jeux d'argent. La gravité de la situation lui a frappée il y a deux jours, quand elle l'a découvert au milieu du salon, entouré de trois hommes armés.

Apparemment, son père est endetté envers un individu très dangereux, et en tant que mauvais joueur, il est aussi fauché que les blagues.

Ainsi, elle se trouve là, à chercher la porte arrière d'un club russe pour rembourser la dette de son père en dansant.

Cinq minutes plus tard, un autre garde la laisse enfin entrer. Le bâtiment n'a rien d'extraordinaire, mais une fois la porte ouverte, elle reste bouche bée. La couleur rouge domine les environs, respirant le luxe. Des photos de femmes nues sont accrochées le long des murs, ne lui permettant pas d'oublier une seconde où elle se trouve.

L'intérieur est magnifique, et c'est là le moindre de ses problèmes. Lorsque le garde la conduit au vestiaire, elle est accueillie par les voix de deux femmes qui lui arrachent les oreilles.

- Oh mon Dieu ! Je transpire comme un porc ! s'exclame la première, affalée sur une chaise près d'un immense miroir éclairé.

- Duah. Parce que tu en es un.

- Ferme ta gueule, Zoé. Je n'ai pris que deux kilos et ils sont sur mes fesses, pas sur les tiennes.

- Qu'est-ce que tu essaies de me dire, espèce de grosse...

La femme en colère, Zoé, s'interrompt lorsqu'elle aperçoit Angélique qui se tient maladroitement dans l'embrasure de la porte. Ses longs faux cils s'agitent, les yeux verts qui se cachent en dessous scrutent la nouvelle venue de la tête aux pieds.

- Et toi, qui es-tu ?

- Je m'appelle Angélique... je suis la nouvelle... euh... danseuse.

Sa gêne ne peut pas être cachée par une quelconque bravoure.

La fille assise sur la chaise renifle :

- Danseuse, hein ?

- Ne t'occupe pas de cette salope.

Zoé jette un regard méchant à l'autre femme, son sourire revient dès qu'elle regarde à nouveau la blonde.

- Ici, on n'évite pas le mot strip-teaseuse, chérie. C'est notre métier.

Elle se désigne comme si c'était évident. Et c'est le cas.

Elle ne porte que des sous-vêtements lacés, une robe transparente et une paire de talons en forme de poignard. Son maquillage est assez lourd pour tomber sur son visage rond. Il n'y a presque rien qui ne trahisse pas sa profession. Même ses cheveux roux foncés sont parsemés de paillettes.

La tête rousse entraîne Angélique à l'intérieur de la cabine d'essayage.

- Au fait, je m'appelle Zoé et cette grincheuse est Lila.

- Je te défie de m'appeler encore comme ça.

- Ignore-la. Elle a ses règles.

Dit Zoé d'un air dédaigneux.

- Angélique, tu as dit ? C'est mignon, je crois que j'ai le nom de scène parfait pour toi.

Wow, cette femme est pétillante.

- Nom de scène ?

Angélique fronce les sourcils.

- Pourquoi quelqu'un demanderait-il son nom en premier lieu ?

demande-t-elle intérieurement.

- Duah. Nous n'utilisons pas nos vrais noms. Tu sais quelle bande de harceleurs vient ici ? C'est déjà assez difficile sans qu'ils me crient mon vrai nom quand je les harcèle.

Angélique grimace.

La porte du vestiaire s'ouvre brusquement, libérant un flot de paroles enflammées.

- Mon Dieu, je vais tuer ce vieux sac à couilles ! C'est dégueulasse.

Une femme, la peau bronzée luisant de sueur, entre en trombe, visiblement furieuse.

Ses joues rougies trahissent sa rage, et ses lèvres entrouvertes laissent échapper son mécontentement.

- Un vieux mec m'a encore tripoté le cul, fulmine-t-elle, s'arrêtant net lorsque ses yeux croisent ceux d'Angélique.

- Qui est-ce ?

- Hé, Jess. Voici notre petite Angélique, présente Zoé, un sourire aux lèvres.

- En fait, c'est Angélique...

- Un ange, tu dis ? On dirait qu'elle est tombée d'un camion plutôt que du ciel. Est-ce qu'elle va se produire aujourd'hui ?

Jess fronce les sourcils, croisant les bras juste sous ses imposants bonnets triples D.

Lila glousse,

- D'accord. Si on la laisse sortir comme ça, la patronne va s'occuper de nous toutes.

- C'est un peu grossier.

- Je m'en occupe.

Zoé saisit soudain Angélique par les épaules.

- Nous allons la relooker. Les cheveux blonds rendront les hommes fous, mais le reste... hm... on va y travailler.

Avant que la jeune femme ne puisse protester, elle est poussée dans l'un des fauteuils. Zoé se met à la maquiller et à la coiffer avec une hâte manifeste. Lorsqu'elle a terminé, Angélique peine à se reconnaître. Elle a l'air... plus mature, plus séduisante. Les longs cils et le large trait d'eye-liner noir ont totalement transformé son visage.

Elle n'a pas le temps d'admirer son reflet avant d'être poussée derrière un rideau rouge pour se changer.

- Dieu merci, j'ai encore quelques-uns de mes vieux soutiens-gorge ici. Sinon, nous n'aurions rien à te donner.

Zoé lui tend des sous-vêtements avec deux coussinets qui ressemblent à de la gelée.

- Hum ? Qu'est-ce que c'est ?

demande la blonde, tenant l'un d'entre eux entre ses doigts.

- Jess, cette fille n'a rien vu, grogne Lila.

- C'est pour tes seins, chérie. Mets-les dans ton soutien-gorge.

Zoé rit.

- Est-ce que je dois vraiment le faire ? Je veux dire...

- Angel, aucun homme n'aura d'érection avec une brindille vacillante. Fais-le.

Jess intervient.

- Essaie juste de ne pas les perdre. La fille avant toi, c'était un scandale.

- Ce n'est pas vraiment apaisant.

Angélique soupire, fourrant les coussinets sous son soutien-gorge. C'est étrange. Mais le string est encore plus inconfortable. La fine bretelle ne cache rien. Rien du tout.

- Il n'y a pas d'autres sous-vêtements que je pourrais porter ?

- Non ! C'est ton premier jour ! C'est à voir ou à laisser !

Zoé déchire le rideau, ses lèvres rouges se retroussent. Après un très court moment de silence, elle hoche la tête en signe d'approbation.

- Tu es prête. Mets tes chaussures et c'est parti. Le prochain spectacle va bientôt commencer, et j'ai déjà dit au DJ qu'un Ange viendrait ensuite.

La lingerie blanche qui lui a été remise correspond parfaitement à l'acte, bien que cela semble insignifiant. Cependant, son estomac est déjà malmené par l'inquiétude.

- Tu sais danser, n'est-ce pas ?

demande Lila, se préparant pour son propre numéro.

- Ils n'embaucheraient pas quelqu'un qui ne sait pas danser, argumente Zoé, l'air agacé par la fille aux cheveux noirs.

- Je suis une danseuse, mais pas une... strip-teaseuse, admet Angélique, les yeux baissés.

La danse moderne n'exige pas de montrer ses fesses nues à une bande d'hommes en rut ou de porter des chaussures ridicules. Elle privilégie la précision et la passion pour le mouvement. Angélique n'ose imaginer ce que penseraient ses amis s'ils découvraient cela.

- Eh bien, maintenant tu es une strip-teaseuse, alors fais-toi plaisir, se moque Lila avant de reprendre à se maquiller.

- Comme je l'ai dit, ignore. Allons-y, incita Zoé, ayant perçu la tristesse dans les yeux bleus d'Angélique.

- Tu sais ce que j'aime dans le strip-tease ?

demande-t-elle une fois qu'elles sont hors de portée des autres filles.

- Une fois que tu es sur cette scène, tu n'es plus toi-même.

- Comment ça marche ?

glousse amèrement Angélique, ravalant la boule au fond de sa gorge. La marche est plus courte que prévu. Zoé s'arrête devant une autre porte d'où sort de la musique forte et où les cris de la foule résonnent dans le couloir.

Zoé se penche vers elle et chuchote doucement à l'oreille :

- C'est simple, là-haut, tu n'es pas Angélique. Tu es l'Ange.

Il y a deux jours de cela...

Amanda gémit depuis le siège du conducteur, les mains agrippées au volant comme si celui-ci allait lui échapper d'un moment à l'autre.

- Bon sang, l'entraînement a été difficile. Comment fais-tu pour être toujours aussi en forme ? Mes jambes sont comme de la gelée, se plaint-elle.

- Ce n'était pas si grave, répond Angélique en rigolant.

La façon dont Amanda se comporte lorsqu'elle a faim ne manque jamais de l'amuser. Et elle a toujours faim après l'entraînement. Cette fille est en quelque sorte un bambin dans le corps d'une femme de vingt ans.

- Le concours arrive dans quelques semaines, nous devons travailler plus dur que d'habitude si nous voulons gagner, souligne Angélique.

- Ugh... Ne me le rappelle pas, se plaint Amanda.

- Tu es juste très excitée parce que tu as pu danser avec ce beau gosse de Dale cette fois-ci.

- C'est pas vrai ! réplique Angélique, dont les joues viennent au rouge vif, ce qui n'échappe pas à la brune au volant.

Un grand sourire de chat du Cheshire s'étire sur son visage.

- Aha... C'est vrai. Je te crois totalement. Quand vas-tu lui demander de sortir...

- Ne commence pas ! réplique Angélique.

- Amanda, terriblement curieuse.

- Je le jure, elle aurait dû devenir détective au lieu d'aller à l'école d'art.

Les deux amies se sont tout de suite entendues dès le premier semestre au collège. Elles suivaient le même cours et partageaient le rêve de devenir chorégraphes. Angélique n'avait pas

de véritables amis au lycée, et la rencontre avec Amanda était une chance qu'elle avait souhaitée.

- Oh, je t'en prie. Tu as le béguin pour lui depuis toujours, insiste Amanda.

- Ça n'a pas d'importance. Tu sais que je ne l'inviterai pas à sortir. Il n'est pas dans mes cordes...

Les mots d'Angélique s'interrompent lorsqu'elle aperçoit sa maison au loin.

- Hein ? Ton père a une nouvelle voiture ?

- Pas que je sache.

Un 4x4 noir aux vitres teintées est garé dans son allée. Elle sent son cœur chuter.

- S'il te plaît, fais en sorte qu'il n'y ait pas plus d'ennuis.

- Tu veux que je vienne avec toi ? demande Amanda en arrêtant sa mini-coccinelle rouge devant le SUV.

L'inquiétude transparaît dans ses paroles, et honnêtement, Angélique ne la blâme pas. Elle connaît les mauvaises habitudes de son père, et l'imposante voiture ne promet rien de bon.

- Non, ne t'inquiète pas, esquisse la jeune fille un faible sourire.

- Je suis sûre que ce n'est qu'un invité que je ne connaissais pas.

Le visage d'Amanda indique qu'elle n'y croit pas, mais elle ne pose pas non plus de questions.

- D'accord. Appelle-moi s'il se passe quelque chose. D'accord ?

- Ça va aller. Je te verrai demain.

Angélique referme la porte derrière elle et inspire profondément. Ses pas nerveux la conduisent jusqu'à la porte d'entrée, qui est étrangement ouverte.

Un picotement désagréable parcourt son échine tandis qu'elle s'introduit précautionneusement dans la maison, un bâtiment standard de deux étages au design sobre, aux planchers de bois grinçants. Elle connaît chaque planche, avançant sur la pointe des pieds dans le couloir étroit.

- Le temps est écoulé, la voix rude d'un homme retentit du salon, figeant sa silhouette.

- Le patron a été patient, mais il veut récupérer son argent, ajoute une autre voix au ton mauvais.

Inconsciemment, Angélique couvre sa bouche de sa main, tentant de passer inaperçue, jetant un coup d'œil dans le coin. Trois hommes corpulents en noir entourent la figure battue de son père. La table basse en verre est brisée, des taches de sang sur le sol parmi les éclats.

- Non ! Je vais trouver l'argent, je le jure ! J'ai juste besoin de plus de temps...

Le plaidoyer de son père est interrompu par un puissant coup de poing à la mâchoire.

- Ton temps est écoulé ! rugit le gangster, sortant un pistolet et le pointant sur le front du père de famille.

Angélique, voyant le doigt du gangster sur la gâchette, s'exclame :

- Non !

Tous les regards se tournent vers elle. Elle se retrouve soudainement confrontée à une peur profonde, dévoilant sa cachette en un clin d'œil.

- Je croyais qu'il n'y avait personne d'autre ici, l'un des gangsters jette un coup d'œil à son père, dont le visage exprime l'horreur et le choc.

- Ne lui fais pas de mal, s'il te plaît, elle n'a rien à voir avec ça, supplie son père, désespoir grandissant.

- Le patron n'aimera pas les témoins, l'homme tenant l'arme se tourne vers Angélique.

Elle trébuche en arrière, terrifiée.

- Dommage de tuer une si jolie chose, commente le deuxième homme.

- Tu n'as pas à le faire !

Angélique avale difficilement.

- Je peux rembourser cette dette.

Le gangster armé rejette la tête en arrière, poussant un rire sifflant.

- Ha ! Vraiment ? Et comment pourrais-tu rembourser 100 000 ?

- 100 000 !?

La somme lui fait tourner la tête.

Oh mon Dieu ! Papa ! Qu'est-ce que tu as fait ?

- S'il te plaît. Je vais trouver l'argent...

Son père plaide à nouveau, avant d'être réduit au silence par une violente poussée du gangster derrière lui.

- Ferme ta gueule, mon vieux, grogne-t-il.

- Je suis désolée, poupée. Son temps est écoulé et le tien aussi.

Son cœur s'arrête lorsque l'arme est pointée sur elle.

- Rien de personnel. Tu es juste au mauvais endroit au mauvais moment.

Dans ces moments-là, l'esprit s'arrête. Elle voit l'arme, la terreur absolue sur le visage de son père et sa vie entière défiler en une seconde. Ses poumons sont remplis d'air à ras bord, ses lèvres sont entrouvertes et aucun mot ne sort.

Une vague d'adrénaline la frappe plus fort qu'un bélier, mais elle n'est pas une agente du FBI pour sauter sur l'occasion et sauver la situation. Elle ne peut pas bouger pour sauver sa vie. Mais il y a autre chose qu'elle peut faire...

- Je travaillerai pour vous, hurle Angélique, son cerveau n'ayant pas encore compris le sens de ses paroles.

Le gangster armé marque une pause, son doigt à deux doigts d'appuyer sur la gâchette. Intrigué, il fixe la femme qui tremble.

- Travailler pour nous ? À part une bonne baise, il n'y a rien que tu puisses nous donner, ma fille.

Il a un petit rire noir.

- Je ne dirais pas non à ça, par contre.

Angélique trébuche en arrière lorsque l'homme s'approche d'elle d'un pas.

- S'il te plaît, ne fais pas ça...

Ses yeux s'écarquillent ; elle n'a même pas pensé aux choses qu'ils peuvent lui faire. Des choses pires que la mort.

- Attends.

Le troisième homme, resté silencieux tout ce temps, prend la parole. Assis dans le fauteuil, les jambes croisées et un air ennuyé sur le visage, il semble capable de donner plus de frissons que le type au pistolet. Ses yeux glacés se posent sur elle comme s'ils étaient capables de voir à travers sa silhouette tremblante.

- Une fille a récemment... démissionné. Le patron en cherche une nouvelle, déclare-t-il calmement.

Il y a un air de puissance chez cet homme, il commande la pièce sans bouger d'un pouce. On dirait que la scène ne le dérange pas le moins du monde. Un homme en sang agenouillé sur le sol, une femme menacée avec une arme à feu, il a tout vu et bien plus encore.

- Elle fera l'affaire.