L'Éveil de l'Artiste

La dernière chose que j' ai vue de ma première vie, c' était le sourire suffisant de Clara Bernard, la parfaite petite amie d' Antoine.

Pourtant, c' est lui, Antoine Lefevre, mon amour d' enfance, qui m' avait droguée la veille de l' examen d' entrée aux Beaux-Arts, brisant mon rêve par pure jalousie.

J' ai échoué spectaculairement, condamnée à une vie de misère comme serveuse et copiste sans âme, tandis qu' il devenait un artiste célébré.

Des années plus tard, à une exposition où je servais, Clara s' est moquée de moi, me rappelant mon échec et l' homme qui me l' avait infligé.

L' humiliation était totale, et cette nuit-là, désespérée, j' ai mis fin à mes jours.

Mais alors que je m' attendais au néant, je me suis réveillée, jeune, dans ma chambre d' adolescente, trois mois avant cet examen fatidique.

La date affichée au calendrier ne laissait aucun doute : j' étais revenue.

Ce qui m' a fait froid dans le dos, c' est de croiser Antoine à l' école, le même sourire arrogant aux lèvres, le même éclat de défi dans les yeux.

Il était revenu lui aussi, pensant pouvoir rejouer la même partie et gagner à nouveau.

Il se trompait lourdement. Cette fois, je connaissais les règles. Et je connaissais mon ennemi.

Le premier round était pour moi, et la guerre ne faisait que commencer.

La dernière chose que j'ai vue dans ma vie antérieure, c'était le sourire suffisant de Clara Bernard.

Elle portait une robe de soirée haute couture, un verre de champagne à la main, et me regardait de haut, moi, la serveuse qui passait avec un plateau de petits-fours.

« Jeanne Dubois ? Je n'arrive pas à croire que c'est toi. Regarde-toi, tu sers des verres à l'exposition de l'homme qui était censé être ton petit ami. »

Ses mots étaient cruels, chaque syllabe était calculée pour faire mal.

Antoine Lefevre, mon ami d'enfance, mon premier amour, se tenait non loin, entouré d'admirateurs et de critiques d'art. Il était la star de la soirée, l'artiste en vogue dont tout le monde parlait.

Il a jeté un regard dans notre direction, un regard froid, indifférent, comme si je n'étais qu'une partie du décor.

C'est lui qui avait orchestré ma chute. La veille de l'examen d'entrée à l'École des Beaux-Arts, il m'avait droguée. Jaloux de mon talent, effrayé que je le surpasse, il avait brisé mon rêve.

J'ai échoué à l'examen. Lui, il a été admis.

Pendant des années, j'ai travaillé dans des ateliers sordides, exploitée, mon talent gaspillé à produire des copies sans âme pour des touristes. Lui, il est devenu célèbre.

Clara a continué son monologue venimeux, sa voix perçante attirant l'attention des gens autour.

« C'est triste, vraiment. Tu avais tellement de potentiel. Mais certaines personnes ne sont tout simplement pas faites pour réussir. »

L'humiliation était totale. Le poids des années de misère, de rêves brisés, s'est abattu sur moi. Je me sentais vide, sans espoir. Cette nuit-là, désespérée, j'ai décidé d'en finir.

Et puis, je me suis réveillée.

La lumière du soleil filtrait à travers les rideaux de ma chambre d'adolescente. J'ai regardé mes mains, jeunes, sans les callosités du travail à l'usine. J'ai sauté du lit et me suis précipitée vers le calendrier accroché au mur.

La date était écrite en grosses lettres. Nous étions à trois mois de l'examen d'entrée des Beaux-Arts.

J'étais revenue.

Une seconde chance. Pas pour pardonner, pas pour oublier. Pour me venger.

Je suis descendue au salon, le cœur battant. Mes parents, modestes mais aimants, préparaient le petit-déjeuner. Leur simple présence, que je croyais perdue à jamais, m'a rempli d'une chaleur intense.

« Jeanne, tu es déjà levée ? Tu as l'air pâle, tout va bien ? » a demandé ma mère, inquiète.

J'ai hoché la tête, incapable de parler, une boule dans la gorge.

Je suis allée au lycée comme un automate. Tout était à la fois étranger et familier. Les couloirs bruyants, les visages de mes camarades de classe, tout me ramenait à une époque d'innocence que je ne possédais plus.

Et puis, je les ai vus.

Antoine et Clara.

Ils étaient dans la cour, près du grand chêne. Antoine venait de suspendre une immense banderole entre deux branches. "Clara, je t'aime plus que les étoiles." C'était d'un ridicule achevé.

Clara se tenait là, rougissante, recevant les acclamations et les regards envieux des autres élèves.

Antoine s'est retourné et son regard a croisé le mien. Il y avait quelque chose dans ses yeux. Pas de la surprise. Pas de la culpabilité. Il y avait une lueur de triomphe, de défi. Une certitude glaciale.

À cet instant, j'ai compris.

Il était revenu, lui aussi.

Cette prise de conscience ne m'a pas effrayée. Au contraire. Une étrange clarté s'est faite en moi. Le jeu n'était plus le même. La première fois, j'étais une victime naïve. Cette fois, je connaissais les règles, et je connaissais mon ennemi.

Il pensait pouvoir rejouer la même partie et gagner à nouveau. Il se trompait lourdement.

La cloche a sonné, mettant fin à la scène. Antoine a pris la main de Clara, et ils sont passés devant moi pour entrer en classe. Clara m'a jeté un regard dédaigneux, comme si j'étais une nuisance. Son bonheur semblait forcé, son sourire un peu rigide. Elle semblait déjà mal à l'aise, malgré l'étalage public d'affection. Peut-être qu'au fond, elle sentait que quelque chose clochait.

Je les ai ignorés. Je suis allée à ma place, j'ai sorti mes livres d'art et mes carnets de croquis. Ma main tremblait légèrement, non pas de peur, mais d'une rage froide et d'une détermination nouvelle.

J'ai ouvert mon livre d'histoire de l'art. Les dates, les noms, les techniques, tout me revenait avec une facilité déconcertante. Les années de travail acharné, même dans les pires conditions, n'avaient pas été vaines. Mes connaissances étaient là, solides, plus solides que jamais.

Je n'avais pas besoin de me concentrer sur eux. Je devais me concentrer sur moi. Sur mon art. Sur mon objectif.

Les Beaux-Arts.

Cette fois, personne ne se mettrait en travers de mon chemin.

Le premier cours de la journée était un cours de dessin. Nous devions faire une nature morte. J'ai choisi ma place, loin d'eux, et j'ai commencé à travailler.

Alors que j'étais absorbée par mon dessin, une ombre s'est projetée sur ma feuille.

C'était Antoine.

Il est passé près de ma table, a "accidentellement" heurté mon pot à crayons avec son sac. Des fusains, des crayons, des gommes se sont répandus sur le sol.

« Oh, pardon, Dubois. Je ne t'avais pas vue, » a-t-il dit avec un sourire narquois.

Toute la classe s'est retournée pour regarder. C'était une provocation claire, une tentative de m'humilier dès le premier jour.

Dans ma vie antérieure, j'aurais été mortifiée, j'aurais peut-être même pleuré.

Mais pas cette Jeanne.

J'ai levé les yeux vers lui, mon regard était vide de toute émotion.

« Ce n'est rien, Lefevre. Fais juste plus attention la prochaine fois. »

Je me suis baissée calmement, j'ai ramassé mes affaires une par une, sans me presser. Je l'ai senti rester là, déconcerté par mon manque de réaction. Il s'attendait à des larmes, à de la colère. Je ne lui ai rien donné.

Je me suis relevée, j'ai essuyé la poussière de fusain de mes mains et j'ai repris mon dessin comme si de rien n'était.

Le premier round était pour moi. Et la guerre ne faisait que commencer.

Le cours s'est terminé. Alors que je rangeais mes affaires, Antoine s'est approché de nouveau, seul cette fois. Clara l'attendait près de la porte, l'air impatient.

Il s'est penché vers moi, sa voix un murmure menaçant.

« Fais attention à ce que tu bois, Jeanne. On ne sait jamais ce qui peut traîner. »

Mon sang s'est glacé. Mes ongles se sont enfoncés dans la paume de ma main.

Il ne se cachait même pas. C'était une référence directe, une menace à peine voilée. Il me rappelait comment il m'avait détruite la première fois.

Les images de cette nuit-là ont déferlé dans mon esprit.

La veille de l'examen, Antoine était venu chez moi. Nous étions encore amis, ou du moins, je le croyais. Il m'avait apporté une boisson "spéciale", une tisane relaxante, disait-il, pour m'aider à dormir.

« Tu es trop stressée, Jeanne. Tu dois te détendre pour être au meilleur de ta forme demain. »

J'étais naïve. Je lui faisais confiance. J'ai bu la tisane.

Je me suis réveillée le lendemain matin avec la tête lourde, les idées confuses. J'ai à peine réussi à me traîner jusqu'au centre d'examen. Pendant l'épreuve pratique, mes mains tremblaient, ma vision était floue. Mon dessin, d'habitude si précis, était un gâchis informe.

J'ai échoué. Spectaculairement.

Ce n'est que des années plus tard, en entendant une conversation entre Clara et une de ses amies, que j'ai compris. Elles riaient de la "bonne blague" qu'Antoine m'avait faite. La tisane était remplie de somnifères puissants.

C'était un sabotage délibéré.

Et maintenant, il se tenait devant moi, le même sourire arrogant sur les lèvres, me menaçant de recommencer.

Je l'ai regardé droit dans les yeux. La peur avait disparu, remplacée par un mépris glacial.

Quel idiot.

Il pensait vraiment que la foudre pouvait frapper deux fois au même endroit ? Il était tellement imbu de lui-même, tellement certain de sa supériorité, qu'il ne réalisait pas à quel point son plan était stupide. Il comptait sur la mémoire de sa vie antérieure pour réussir, sans comprendre que mon retour avait tout changé.

« Merci du conseil, Antoine, » ai-je répondu d'une voix neutre. « Mais je sais prendre soin de moi. »

Je l'ai bousculé en passant et j'ai quitté la salle, le laissant planté là.

Les jours suivants, j'ai observé son manège. Antoine et Clara étaient inséparables. Ils passaient leur temps à s'afficher. Ils séchaient les cours du soir pour aller au cinéma, passaient leurs week-ends à faire du shopping. Lui, pour lui plaire, a commencé à travailler à temps partiel dans un fast-food afin de lui acheter des cadeaux.

Il a vite acheté les dernières baskets en édition limitée, le nouveau téléphone à la mode. L'argent qu'il gagnait durement était dépensé en un clin d'œil pour satisfaire les caprices de Clara.

Il était tellement occupé à jouer les amants romantiques qu'il a complètement négligé ses études. Il pensait probablement qu'il n'en avait pas besoin, qu'il connaissait déjà les sujets de l'examen. Une erreur fatale.

Rapidement, son comportement a attiré l'attention de l'école. Pour avoir séché les cours du soir à plusieurs reprises, son nom s'est retrouvé sur le tableau d'affichage, dans la section des critiques.

Loin d'être honteux, il semblait presque fier. Il a commencé à traîner avec un groupe de mauvais élèves, des jeunes qui passaient leur temps à fumer derrière le gymnase et à défier les professeurs.

Un après-midi, alors que je montais les escaliers pour aller à la bibliothèque, je suis tombée sur eux. Antoine, Clara et leur nouvelle bande bloquaient le passage.

Antoine m'a vue et a souri.

« Tiens, tiens, voilà la future artiste. Toujours le nez dans les bouquins, Dubois ? Tu ne sais pas t'amuser un peu ? »

Ses "amis" ont ricané. Clara, accrochée à son bras, me regardait avec un air de pitié condescendante.

« Laisse-la, chéri, » a-t-elle dit d'une voix mielleuse. « Elle ne comprendrait pas. Elle n'a que ses études dans la vie. »