Lorsque l'amour mourut, la liberté naquit

Le verre brisé mordit la joue d'Amélia Dubois.

« Aidez-moi », suffoqua-t-elle au téléphone, mais son mari, Étienne de la Roche, aboya : « Amélia, pour l'amour de Dieu, je suis en réunion. »

Un coup violent. Puis le noir total.

Elle ne se réveilla pas dans sa voiture maculée de sang, mais dans sa somptueuse chambre conjugale. Le calendrier indiquait une date, trois mois après son mariage. Trois mois d'un mariage qui avait déjà commencé à la tuer.

Étienne se tenait près de la fenêtre, sa voix s'adoucissant : « Oui, Jessica, ce soir, c'est parfait. » Jessica Fournier, son véritable amour, l'ombre qui planait sur la première vie d'Amélia. La douleur familière dans la poitrine d'Amélia laissa place à une fureur nouvelle et glaciale.

Pendant sept années de misère, elle avait offert à Étienne une dévotion désespérée et sans faille.

Elle avait supporté sa froideur glaciale, ses infidélités éhontées, sa violence psychologique, tout cela pour une lueur de son attention.

Elle était devenue une coquille vide, une caricature, tournée en ridicule par le cercle d'Étienne et traitée avec condescendance par sa famille.

L'injustice profonde, l'aveuglement total de son indifférence, était une pilule amère à avaler. Son cœur, autrefois brisé, ne ressentait plus qu'un écho creux d'un amour non partagé.

Puis, lors d'un gala, un acte cruel impliquant les cendres d'Éléonore. Sans hésiter, Étienne avait bousculé Amélia, ses accusations résonnant encore : « Tu es une honte. »

Il réconfortait Jessica tandis que la tête d'Amélia tournait sous le choc. Ce fut la goutte d'eau qui fit déborder le vase.

Pas de larmes, pas de colère. Juste une résolution glaciale. Elle lui fit livrer une petite boîte en velours à son penthouse. À l'intérieur : l'alliance et les papiers du divorce.

« Je. Te. Veux. Hors. De. Ma. Vie. Pour. Toujours », déclara-t-elle, la voix claire. Elle était renée pour être libre.

Chapitre 1

Les éclats de verre de la vitre passager s'enfoncèrent dans la joue d'Amélia Dubois.

« S'il vous plaît, prenez juste la voiture », suffoqua-t-elle, les mains tremblantes tandis qu'elle cherchait son sac à main.

L'homme armé éclata de rire, un son rauque et laid. « Et vous, jolie dame ? »

La peur, froide et absolue, la saisit. Ses doigts trouvèrent son téléphone, composant le numéro d'Étienne en abrégé.

La ligne s'établit. « Étienne, aide-moi... »

« Amélia, pour l'amour de Dieu, je suis en réunion », lança sèchement Étienne de la Roche, son mari depuis sept misérables années. « Ça ne peut pas attendre ? »

« Non, Étienne, s'il te plaît, je suis en train de me faire... »

Un coup violent à la tête. Le téléphone glissa au loin.

Le noir.

Puis, une lumière aveuglante, une douleur fulgurante, et une voix. La voix d'Étienne.

« ...complètement inutile, Amélia. Tu ne peux donc rien faire correctement ? »

Les yeux d'Amélia s'ouvrirent brusquement.

Non pas sur l'intérieur sombre et maculé de sang de sa voiture, mais sur la familiarité opulente et suffocante de leur chambre conjugale.

Le soleil filtrait à travers les rideaux de soie. Des années plus tôt. C'était des années plus tôt.

Elle était en vie. Renée.

Le calendrier sur la table de chevet indiquait : 17 octobre.

Trois mois après leur mariage. Trois mois dans l'enfer auquel elle venait d'échapper.

Une vague de nausée, épaisse de l'odeur fantôme de sang et de poudre, la submergea.

On lui avait donné une seconde chance.

Étienne se tenait près de la fenêtre, le téléphone collé à l'oreille, le dos tourné.

« Oui, Jessica, ce soir, ça me semble parfait », murmura-t-il, sa voix s'adoucissant, un ton qu'Amélia avait désiré sans jamais le recevoir. « Je m'occuperai d'Amélia. Elle fait juste sa comédie, comme d'habitude. »

Jessica Fournier. Sa petite amie de fac. La femme qu'il aimait vraiment. La femme qui avait été une ombre sur tout leur mariage dans sa vie passée.

Amélia sentit la vieille douleur familière dans sa poitrine, rapidement submergée par une fureur nouvelle et glaciale.

Pas cette fois.

« Étienne », dit Amélia, sa voix étonnamment stable, rauque par manque d'usage dans cette chronologie mais ferme.

Il se tourna, l'agacement visible sur son beau visage. « Quoi encore, Amélia ? Tu ne vois pas que je suis au téléphone ? »

« Nous devons parler », déclara-t-elle en se redressant. Les souvenirs de sa mort, de son indifférence, étaient trop vifs, trop horribles.

« Plus tard », rejeta-t-il, se retournant vers la fenêtre.

« Non. Maintenant », insista Amélia, sa voix gagnant en force. « Je veux le divorce. »

Étienne éclata de rire, un rire bref et méprisant. Il mit fin à son appel.

« Le divorce ? Ne sois pas ridicule, Amélia. C'est quoi ça, encore un de tes petits jeux pour attirer mon attention ? »

Il s'avança vers elle, son expression un mélange de mépris et d'amusement.

« Tu n'oserais pas. Grand-mère Éléonore te ferait la peau. Et d'ailleurs », il se pencha, sa voix un murmure cruel, « où irais-tu ? »

Son arrogance, son aveuglement, tout était pareil. Mais elle, elle était différente maintenant.

« J'ose », dit-elle, soutenant son regard sans ciller. « Ce n'est pas un jeu, Étienne. C'est fini. »

Amélia fit pivoter ses jambes hors du lit, ignorant le tremblement de ses membres.

Elle se dirigea vers sa commode, sortit son téléphone – le téléphone de cette vie – et trouva le numéro dont elle avait besoin.

« Oui, j'ai besoin de prendre un rendez-vous urgent avec Maître Leclerc », dit-elle au téléphone, sa voix claire et professionnelle. « C'est concernant un accord de divorce. Amélia Dubois. Oui, de la Roche maintenant, malheureusement. »

Étienne la regardait, son amusement s'estompant, remplacé par une lueur d'incrédulité.

Elle raccrocha. « Il peut me voir cet après-midi. »

Pendant sept ans dans sa vie précédente, Amélia avait aimé Étienne de la Roche avec une dévotion désespérée et sans faille.

Elle avait supporté sa froideur, ses liaisons flagrantes, sa violence psychologique, tout cela dans l'espoir pathétique qu'un jour il la verrait, la verrait vraiment.

Elle avait été l'âme discrète et artistique qu'Éléonore de la Roche, sa redoutable grand-mère, avait espéré voir le canaliser.

Éléonore, sur son lit de mort, avait orchestré leur mariage, liant l'accès d'Étienne aux fonds fiduciaires de la famille à leur union.

Amélia se souvenait de la main frêle d'Éléonore dans la sienne, de ses mots murmurés : « Il a besoin de toi, mon enfant. Tu as une force qu'il ne voit pas. »

Amélia l'avait crue. Elle avait essayé. Mon Dieu, comme elle avait essayé.

Le nom de Jessica Fournier était une marque au fer rouge sur l'âme d'Amélia.

Jessica avait été là depuis le début, une vipère souriante et constante.

Étienne n'avait jamais caché son engouement, paradant avec Jessica lors d'événements qu'Amélia était censée organiser, la laissant gérer les chuchotements et les regards apitoyés.

Dans sa vie passée, Amélia avait tenté de négocier le temps d'Étienne, le suppliant de ne pas voir Jessica lors de leurs anniversaires, ou pour son propre anniversaire.

Chaque concession de sa part avait été ressentie comme une victoire, chaque promesse non tenue une nouvelle blessure.

Elle se souvenait des disputes hurlantes, des accusations en larmes, des crises publiques qui ne faisaient que solidifier le récit d'Étienne la présentant comme instable et exigeante.

Étienne aimait toujours Jessica.

Amélia l'avait vu dans la façon dont ses yeux suivaient Jessica à travers une pièce, la façon dont sa voix s'adoucissait quand il prononçait son nom, même maintenant, dans ce moment de renaissance.

Le mariage arrangé, une cage pour eux deux, avait été le dernier souhait d'Éléonore de la Roche.

Éléonore, une philanthrope respectée, voyait la nature calme et les talents artistiques d'Amélia comme un contrepoids nécessaire au tempérament volatil d'Étienne.

Étienne, cependant, ne voyait Amélia que comme un obstacle, une geôlière.

Il n'avait jamais pardonné à sa grand-mère, ni à Amélia, la vie qu'il estimait lui avoir été volée.

Dans sa vie précédente, désespérée d'obtenir la moindre miette de l'attention d'Étienne, Amélia était devenue une caricature.

Elle organisait des fêtes somptueuses auxquelles il assistait rarement, achetait des vêtements qu'elle détestait mais qu'elle pensait qu'il admirerait, et avait même essayé de se lier d'amitié avec son cercle social méprisant.

Son art, sa véritable passion, s'était flétri.

Elle était devenue réactive, ses émotions un pendule oscillant au gré des humeurs d'Étienne.

S'il était froid, elle était anéantie. S'il montrait une lueur de gentillesse – généralement quand il voulait quelque chose – elle s'y accrochait, comme une femme affamée à qui l'on offre une miette.

Les disputes avec Jessica avaient été légendaires, toujours provoquées par les piques subtiles de Jessica et la défense immédiate d'Étienne pour son « véritable amour ». Amélia passait toujours pour la mégère.

Une clarté profonde et glaçante s'installa en Amélia.

Cet amour, cet amour dévorant et autodestructeur qu'elle avait ressenti pour Étienne, était mort.

Il était mort avec elle dans cette voiture, en écoutant son indifférence.

Ce qui restait était un écho creux, une cicatrice de mémoire.

Elle n'allait pas gâcher cette seconde chance à se languir d'un homme incapable de l'aimer, un homme qui, en substance, l'avait laissée mourir.

« Ça n'a jamais été de l'amour, n'est-ce pas ? » murmura-t-elle, plus pour elle-même que pour Étienne, qui la fixait maintenant avec une expression étrange, indéchiffrable. « C'était une obsession. Et j'étais une idiote. »

La sonnette retentit.

Étienne ne bougea pas. Il était encore en train de digérer ses mots, son calme.

Amélia passa devant lui, la tête haute.

Un homme distingué dans un costume impeccable se tenait sur le seuil. « Madame de la Roche ? Je suis Arthur Leclerc. »

« Maître Leclerc, entrez, je vous en prie », dit Amélia en s'écartant.

Elle le conduisit au salon de réception, parfaitement consciente qu'Étienne la suivait, sa présence un poids lourd.

Maître Leclerc posa les documents sur la table en acajou poli. « Accord de séparation standard. Partage des biens, clauses de confidentialité... »

Amélia prit le stylo. Sa main était stable.

Étienne parla enfin, sa voix empreinte d'incrédulité et d'une colère naissante et inhabituelle.

« Tu es vraiment en train de faire ça ? »

Il arracha l'un des papiers, ses yeux le parcourant furieusement.

« Tu crois que tu peux simplement t'en aller ? » ricana-t-il, mais le son manquait de sa conviction habituelle.

Il signa son nom d'un trait de stylo rageur.

« Très bien. Va-t'en. Mais ne reviens pas pleurer quand tu réaliseras l'erreur que tu as faite, Amélia. Tu le regretteras. »

Son ton condescendant, le renvoi familier – tout cela rebondit sur elle.

Amélia se contenta de sourire, un petit sourire sincère qui n'atteignit pas tout à fait ses yeux.

« Oh, Étienne », dit-elle doucement. « La seule chose que je regrette, c'est de ne pas l'avoir fait il y a sept ans. »

Dans son esprit, elle faisait déjà ses valises. Pas seulement des vêtements, mais sa vie entière.

Elle partirait. Disparaîtrait.

Il ne la trouverait pas. Cette fois, elle serait libre.

Elle signa de son nom, Amélia Dubois, reprenant l'identité qu'elle avait perdue.

Les semaines suivantes passèrent dans un flou de détachement calculé pour Amélia.

Étienne et Jessica affichaient leur romance renouvelée, désormais sans entraves, sur Instagram.

Des photos d'eux dans des restaurants exclusifs, des week-ends à Deauville, des galas de charité où Jessica s'accrochait au bras d'Étienne, rayonnante.

Chaque publication était une performance de bonheur soigneusement orchestrée, sans aucun doute conçue pour provoquer une réaction de la part d'Amélia.

Dans sa vie passée, elle se serait dissoute dans une marre de larmes, aurait appelé ses quelques amis pour des commérages frénétiques, peut-être même organisé une confrontation publique.

Maintenant, Amélia bloquait simplement leurs comptes.

Ses amis, Sarah et Benoît, remarquèrent immédiatement le changement.

« Tu es... calme », avait dit Sarah, perplexe, autour d'un café. « Il étale Jessica partout sur internet, et toi, tu sirotes juste ton café crème ? »

Amélia avait haussé les épaules. « Il peut poster ce qu'il veut. Ça n'a plus rien à voir avec moi. »

Elle se concentra sur son art, les croquis s'accumulant, des idées pour une ligne de mode, une entreprise de textile, des choses dont elle avait rêvé mais qu'elle avait réprimées.

La procédure de divorce avançait lentement, délibérément de sa part. Elle ne voulait aucun lien, aucun enchevêtrement financier persistant.

Le gala annuel de la Fondation de la Roche, en l'honneur de l'héritage philanthropique d'Éléonore de la Roche, était un événement qu'Amélia avait toujours redouté.

Dans sa vie passée, c'était une nuit d'humiliation publique, où Étienne l'ignorait ostensiblement tout en prodiguant son attention à Jessica, qui parvenait toujours à y assister en tant qu'« accompagnante » de quelqu'un.

Cette année, l'Amélia renaissante décida d'y assister.

Non pas en tant que l'épouse souffre-douleur d'Étienne, mais en tant que petite-fille par alliance d'Éléonore, pour annoncer une bourse d'art pour étudiants au nom d'Éléonore – quelque chose qu'elle avait toujours voulu faire.

Elle choisit une robe noire simple et élégante, un contraste frappant avec les robes scintillantes prisées par le cercle des de la Roche.

Jessica Fournier était déjà là, bien sûr, pratiquement fusionnée au côté d'Étienne, radieuse dans une robe pourpre.

Les aînés de la Roche, les oncles et tantes d'Étienne, qui avaient toujours traité Amélia avec un dédain poli, accueillirent Jessica avec une chaleur effusive.

« Jessica, ma chérie, tu es éblouissante ! » s'extasia Tante Caroline en lui faisant la bise. « Tellement bon de te voir avec Étienne, là où est ta place. »

Amélia sentit une pointe familière de sentiment d'exclusion, mais c'était distant, observationnel.

Elle ne cherchait plus leur approbation.

Oncle Richard, un homme corpulent à la voix de stentor, aperçut Amélia près de l'entrée.

« Amélia ? Qu'est-ce que tu fais ici ? » demanda-t-il, son ton accusateur. « Je pensais que tu aurais la décence de rester à l'écart, étant donné les... circonstances. »

Sa femme, une femme drapée de diamants, renifla. « Honnêtement, certaines personnes n'ont aucune honte. »

Les chuchotements commencèrent, une vague de désapprobation parmi les invités assemblés.

Amélia garda son sang-froid, son expression sereine.

Jessica, sentant une opportunité, glissa vers elle, Étienne une ombre réticente.

« Amélia », dit Jessica, sa voix dégoulinant d'une fausse douceur. « Je suis si surprise de te voir. Espères-tu... une réconciliation ? Étienne a été si clair. »

Ses yeux, cependant, contenaient une étincelle de triomphe, une lueur malveillante familière.

C'était sa scène, et Amélia était l'intruse malvenue.

Dans le passé, Amélia aurait mordu à l'hameçon, avec une réplique cinglante, une défense en larmes.

Étienne parla enfin, sa voix froide, dénuée de toute émotion.

« Amélia, c'est un événement familial. Il serait peut-être préférable que tu partes. »

Il ne la regarda pas, son regard fixé quelque part par-dessus son épaule.

Ses mots, destinés à blesser, l'effleurèrent à peine. Il jouait toujours selon les anciennes règles, s'attendant aux anciennes réactions.

Il ne comprenait pas que le jeu avait changé parce que l'un des joueurs avait abandonné.

D'autres membres de la famille intervinrent, leurs voix un chœur de condamnation.

« Elle essaie juste de faire une scène. »

« Éléonore serait si déçue. »

« Étienne mérite d'être heureux, enfin. »

Le jugement déferla sur Amélia. Elle avait tout entendu auparavant, dans ses cauchemars et dans sa vie éveillée.

Cette fois, ce n'était que du bruit.

Amélia parla enfin, sa voix calme et claire, portant étonnamment bien dans le silence soudain.

« Je suis ici pour honorer Éléonore », dit-elle, regardant directement l'oncle d'Étienne, puis le portrait d'Éléonore qui dominait la salle. « Elle a été très gentille avec moi. J'annonce la Bourse d'Art Éléonore de la Roche ce soir. »

Une lueur de surprise, puis de consternation, traversa leurs visages. Ce n'était pas la réaction à laquelle ils s'attendaient.

Étienne la regarda alors, une expression étrange et indéchiffrable dans les yeux.

Plus tard, Amélia se retrouva dans l'alcôve calme et privée où l'urne commémorative d'Éléonore était exposée.

Elle plaça un unique gardénia blanc, la fleur préférée d'Éléonore, à côté.

« Je suis désolée, Éléonore », murmura-t-elle, les larmes lui piquant enfin les yeux. « Je n'ai pas pu être ce que tu voulais que je sois pour lui. Mais j'essaierai d'honorer ta mémoire à ma manière. »

Un sentiment de paix, fragile mais réel, s'installa en elle.

Elle construirait sa propre vie, son propre héritage.

Le doux froufrou d'un tissu annonça l'arrivée de Jessica.

« Touchant », ricana Jessica, sa voix aiguë, toute prétention de douceur disparue. Elle ramassa le gardénia.

« Éléonore a toujours eu un faible pour les âmes en peine. »

Avant qu'Amélia ne puisse réagir, Jessica cassa délibérément la tige du gardénia, puis laissa tomber la fleur brisée sur le sol en marbre poli.

« Oups », dit Jessica, un sourire cruel jouant sur ses lèvres. « Quelle maladroite je fais. »

Amélia fixa la fleur brisée, puis Jessica. La paix vola en éclats.

« Comment oses-tu ? » La voix d'Amélia était basse, tremblante d'une fureur qu'elle n'avait pas ressentie depuis sa renaissance.

« Éléonore te respectait, même si personne d'autre dans cette famille ne le faisait. Étienne serait furieux s'il savait que tu as profané sa mémoire de cette façon. »

Elle savait qu'Étienne vouait toujours une vénération complexe à sa grand-mère.

Jessica éclata de rire, un son aigu et cassant.

« Étienne ? Il croira tout ce que je lui dirai. Il le fait toujours. »

Elle s'approcha, les yeux brillants. « Et Éléonore ? C'était une vieille folle. Tout comme ta mère, je suppose. Des femmes faibles, toutes les deux, s'accrochant à des hommes qui ne voulaient pas d'elles. »

La mention de sa mère, morte le cœur brisé et seule des années auparavant, était un coup de poignard délibéré et vicieux.

Amélia explosa.

Le son de sa paume heurtant la joue de Jessica résonna dans la petite alcôve.

Jessica haleta, sa main volant vers son visage, ses yeux écarquillés de choc, puis de fureur.

« Salope ! » hurla Jessica en se jetant sur Amélia, les ongles en avant.

Amélia fit un pas de côté, mais Jessica, déséquilibrée, trébucha.

La main de Jessica s'agita, cherchant une prise. Elle trouva le marbre lisse et froid de l'urne d'Éléonore.

Avec un fracas terrifiant, l'urne bascula, déversant les cendres d'Éléonore sur le sol dans un nuage gris écœurant.

Amélia se figea, l'horreur l'envahissant.

Jessica fixa les cendres éparpillées, son visage un masque de panique.

« Oh mon Dieu », murmura-t-elle. « Oh mon Dieu, non. »

Le fracas, le cri de Jessica – cela les fit accourir.

Étienne fut le premier à arriver, le visage foudroyant. Ses tantes et oncles se pressaient derrière lui.

Il embrassa la scène du regard : Amélia debout, Jessica par terre, des larmes coulant sur son visage, et les cendres d'Éléonore... partout.

« Amélia ! » rugit Étienne, sa voix rauque de douleur et de rage. « Qu'est-ce que tu as fait, bon sang ? »

Il ne demanda pas. Il accusa. Instantanément.

Jessica, toujours la comédienne, éclata en sanglots théâtraux.

« Étienne, oh, Étienne ! » s'écria-t-elle en pointant un doigt tremblant vers Amélia. « Elle m'a attaquée ! J'ai essayé de l'arrêter, mais elle... elle a renversé l'urne de Grand-mère ! Elle a dit... elle a dit qu'Éléonore le méritait pour t'avoir forcé à l'épouser ! »

Le mensonge était monstrueux, mais livré avec une telle hystérie convaincante que les spectateurs haletèrent.

Amélia ouvrit la bouche pour parler, pour nier, mais aucun mot ne vint. L'audace du mensonge, la pure méchanceté, lui coupa le souffle.

Le clan de la Roche explosa.

« Monstrueux ! »

« Elle doit être punie ! »

« Appelez la police ! »

Tante Caroline, le visage déformé par la rage, pointa Amélia du doigt. « De mon temps, une femme comme ça aurait été fouettée ! »

Le venin dans leurs voix était palpable. Ils avaient toujours voulu croire le pire d'elle. Jessica venait de leur en donner la justification sur un plateau d'argent.

Étienne s'avança vers Amélia, ses yeux brillant d'un feu froid qu'elle avait vu trop de fois dans sa vie passée.

« Tu paieras pour ça, Amélia », dit-il, sa voix dangereusement basse.

Il énuméra ses prétendus crimes, sa voix résonnant de condamnation : « Manquer de respect à la mémoire de ma grand-mère. Agresser Jessica. Profaner cet espace sacré. »

Il lui attrapa le bras, ses doigts s'enfonçant dans sa chair. « Tu es une honte pour cette famille, pour le nom d'Éléonore. »

Il n'envisagea même pas sa version des faits. Il ne le faisait jamais.

« Étienne, non, écoute-moi », plaida Amélia, essayant de libérer son bras. « Jessica ment ! Elle a cassé la fleur, elle... »

Le visage d'Étienne se durcit. « Silence ! »

Il la poussa, violemment. Amélia recula en trébuchant, sa tête heurtant brusquement le mur de pierre.

Des étoiles explosèrent derrière ses yeux.

La douleur fut immédiate, intense.

À travers un voile de vertige, elle vit Étienne se détourner d'elle.

Il s'agenouilla à côté de Jessica, son expression s'adoucissant instantanément.

« Ça va, Jess ? » murmura-t-il, essuyant doucement une larme de sa joue. « Elle t'a fait mal ? »

Sa tendresse envers Jessica, alors même que la tête d'Amélia la lançait, était une blessure plus profonde que n'importe quel coup physique.

Ce contact doux, ce regard inquiet – c'était tout ce dont Amélia avait jamais rêvé, et c'était dirigé vers la femme qui venait d'orchestrer son humiliation totale.

L'injustice de tout cela était une pilule amère.

Amélia glissa le long du mur, la force l'abandonnant.

La pièce se mit à tanguer.

La voix d'Étienne, froide et distante, perça le brouillard. « Sortez-la d'ici. Je ne veux plus jamais voir son visage. »

Des mains rudes la hissèrent sur ses pieds.

Elle fut traînée, sans ménagement, hors de l'alcôve, passant devant les regards horrifiés et jugeurs des de la Roche.

La dernière chose qu'elle vit avant que l'obscurité ne la réclame fut Étienne berçant la main de Jessica.

Amélia se réveilla des heures plus tard, seule, dans une chambre d'amis qu'elle ne reconnaissait pas.

Sa tête la lançait sans relâche. Une grosse ecchymose sensible se formait sur sa tempe.

La douleur physique était un rappel brutal et cruel de la cruauté d'Étienne, de sa dévotion aveugle à Jessica, et de son propre isolement total au sein de la famille de la Roche.

Elle était vraiment, totalement seule dans cette affaire.

Mais une résolution froide s'installa dans son cœur. C'était la goutte d'eau finale. Il n'y aurait plus de chances, plus d'espoir pour Étienne.

Son téléphone vibra sur la table de chevet. Un message d'un numéro inconnu.

C'était une photo : Étienne et Jessica, coupes de champagne levées, une suite d'hôtel luxueuse en arrière-plan.

La légende : « On célèbre un nouveau départ. Certaines personnes ne supportent tout simplement pas que les autres soient heureux. ;) - J »

Un autre message suivit : « Étienne me dit de te dire qu'il espère que tu as appris ta leçon. Il est si adorable quand il est protecteur. »

Amélia fixa les messages, sans larmes, sans colère. Juste un vide profond et las.

Jessica n'arrêterait pas. Étienne ne verrait rien.

Amélia se leva en grimaçant. Elle trouva une poubelle.

Un par un, elle commença à jeter les vestiges de sa vie passée avec Étienne qu'elle portait encore, même dans cette vie renaissante.

Une petite photo encadrée d'eux le jour de leur mariage – Éléonore avait insisté. Amélia brisa le verre et déchira la photo en deux.

Un délicat médaillon en or qu'Étienne lui avait offert pour leur premier (et unique) anniversaire, un cadeau de pure forme. Elle cassa la chaîne.

Des lettres qu'elle lui avait écrites, remplies d'amour et d'espoir inexprimés, jamais envoyées. Elle les déchira en minuscules morceaux.

Chaque acte était une rupture, un lâcher-prise.

La porte s'ouvrit sans qu'on frappe. Étienne se tenait là, sa veste de costume enlevée, sa cravate desserrée.

Il balaya la pièce du regard, les objets jetés, Amélia près de la poubelle.

Un ricanement effleura ses lèvres. « Encore du mélodrame, Amélia ? Tu essaies de me faire sentir coupable en détruisant tes petits bibelots ? Ça ne marchera pas. »

Il pensait que c'était une autre supplique pour son attention, un autre jeu manipulateur.

Il ne comprenait toujours pas. Il ne comprendrait jamais.

Amélia le regarda, un sourire sincère, faible mais réel, touchant ses lèvres.

« En fait, Étienne », dit-elle, sa voix calme, presque légère. « Je suis juste en train de faire le ménage. »

Elle le regarda droit dans les yeux. « J'ai plutôt hâte que le divorce soit finalisé. L'idée d'être complètement libre de toi, de tout ça... c'est assez exaltant. »

Le sourire s'élargit, et pour la première fois, il atteignit ses yeux, brillant d'un éclat froid et dur.

Le ricanement d'Étienne vacilla. Il fit un pas dans la pièce, ses yeux se plissant.

« Qu'est-ce que tu as dit ? » exigea-t-il en lui attrapant le bras, sa prise ferme.

Amélia ne cilla pas. Elle baissa les yeux sur sa main sur son bras, puis les releva vers son visage.

« J'ai dit », articula-t-elle clairement, « Je. Te. Veux. Hors. De. Ma. Vie. Pour. Toujours. »

Elle libéra son bras, non pas avec force, mais avec une résolution calme et inébranlable qui sembla le stupéfier momentanément.

« C'est assez clair pour toi, Étienne ? »