L'ordre des Gentleman

Un mot change tout.

Isabella se précipita dans le couloir sans fin, engourdie, ses sabots blancs crissant sur le linoléum brillant.

Ne pas paniquer. Sors simplement. Mère de Dieu, où est-elle ?

Elle avait arpenté les couloirs stériles de l'Institut Gustave Roussy des milliers de fois, mais aujourd'hui, elle aurait eu besoin d'une foutue carte. Son esprit était dans un chaos total. Elle tourna à un angle, puis un autre.

Condamner ! Elle dut rebrousser chemin. Il fallait que ça tombe aujourd'hui, le jour où son pilote automatique décide de la lâcher. Si elle ne sortait pas rapidement, elle allait s'évanouir.

« Veuillez vous installer confortablement, Mademoiselle Rey. Le médecin sera avec vous sous peu. Puis-je vous offrir quelque chose en attendant, ma chère ? »

Chère. Ce seul mot lui avait glacé le sang. Il annonçait une nouvelle terrible. Vraiment terrible. Une réceptionniste ne s'aventure à offrir du réconfort à un patient que lorsque... Non. Ce n'est pas possible. Pas pour elle. Pour quelqu'un d'autre, peut-être. Mais pas elle.

Elle était infirmière en oncologie dans cet hôpital. L'oncologie, c'était elle qui s'en occupait.

Pas moi.

Les larmes lui montèrent aux yeux. Ses pieds se mirent à avancer plus vite, presque malgré elle. Elle était vaguement consciente des gens qui se mouvaient autour d'elle, absorbés dans leurs routines, complètement indifférents à son sort.

Please, God. Not me.

...Quelques examens complémentaires... un protocole de traitement. Vous êtes entre de bonnes mains ici, Isabella. Si nous agissons vite, il y a une chance.

Une chance. Pourquoi les médecins tournaient-ils toujours autour du pot ? Ce qu'il aurait dû dire, c'est :

« J'ai lancé votre billet de loterie avec tous les autres. La plupart perdent, mais hé, vous pourriez être la gagnante miraculeuse. Vous vous sentez chanceuse, gamine ? »

Elle avait eu envie de le gifler. Mais le docteur Boucher était un homme courtois. Poli. D'une gentillesse professionnelle... et complètement détaché.

J'étais pourtant certaine que la sortie était ici.

Réaliser qu'elle s'était trompée d'étage fut comme un électrochoc. Elle se rua vers l'escalier, le dévala deux marches par deux, jusqu'à enfin trouver les portes de sortie à l'arrière de l'hôpital. Ses mains tremblantes poussèrent la barre métallique avec force.

« Y a-t-il quelqu'un que vous aimeriez appeler ? Souhaitez-vous que je compose le numéro pour vous ? »

Bien sûr.

Elle imagina la scène.

« Salut, c'est Isla. Dans quelques instants, tu n'entendras plus jamais parler de moi, mais avant ça, laisse-moi pulvériser ta vie. »

Nunca. Elle ne ferait jamais ça à ses cariños.

Elle pensa à ses frères. Joaquin. Rafael. Alejandro. Teodor. Même si elle avait été assez égoïste pour décrocher le téléphone, que pourrait-elle bien leur dire ? Ils essaieraient de la sauver, de la protéger, de prendre sa douleur comme ils l'avaient toujours fait. Mais ce n'était ni un genou écorché ni une poupée oubliée. Pour la première fois, ils étaient impuissants. Cette vérité seule était déjà difficile à accepter. Mais ses quatre frères - protecteurs, autoritaires, machos et parfaits - ne l'accepteraient jamais.

Quand elle pensa à Teo, le barrage céda. Elle l'aimait plus que quiconque, et cette nouvelle le briserait. Son frère rock star, dont le groupe venait enfin de décoller, n'avait pas besoin de ça. Et elle n'allait pas tout gâcher. Mais ce n'était pas qu'une question de carrière. Sous ses dehors cool, Teo était fragile. C'était un vrai artiste, un hypersensible. Il avait déjà trop souffert : la drogue, les cures de désintoxication... Il s'était appuyé sur elle comme sur une bouée. Qu'allait-il devenir si elle...

Pas question. Je ne dirai rien. À personne.

Ce matin encore, elle avait l'esprit occupé par mille pensées banales : le pressing, les factures, les courses. Elle avait prévu d'emmener sa colocataire au concert de Teo, dans un club huppé de la rue d'Orsay, pour la remercier d'avoir peint le portrait de mariage de Tía Olivia et Tío Leonardo. Leur cinquantième anniversaire approchait, et toute la familia se retrouverait à Barcelone pour célébrer l'événement.

Cinquante ans d'instants cousus ensemble pour former une vie heureuse.

Un mot change tout.

Cancer.

Au fond d'elle-même, Isabella le savait. Elle n'atteindrait jamais les cinquante ans.

Merde, c'était vraiment un de ces jours. Le genre qui finit par tomber sur tout le monde, mais qui vous fout une claque monumentale quand c'est votre tour.

J'aurais dû rester au lit. Tirer l'oreiller sur ma tête et y rester.

Tout avait pourtant bien commencé : une séance de sport, un appel de son cousin, une visio avec ses partenaires japonais... puis tout s'était effondré comme une avalanche sur le Mont-Blanc.

« Veuillez éteindre votre ordinateur, Monsieur Meszaros. Nous atterrirons dans vingt minutes. »

L'hôtesse se pencha légèrement pour récupérer son verre encore plein.

« Puis-je faire autre chose pour vous avant la descente ? »

« Non, Lisette. Ça ira, merci. »

Jacques préféra ignorer son invitation à peine déguisée. Malgré le confort des jets privés, une virée dans le Mile High Club n'était pas au programme. Il était bien trop perturbé par ce qui venait de se passer avec Jerard. Un vrai électrochoc.

Comment les choses avaient-elles pu déraper aussi vite ?

Jerard incarnait parfaitement l'artiste torturé. Rien d'étonnant quand on connaissait son passé et les casseroles émotionnelles qu'il trimballait. Mais la drogue ? L'étoile montante de la scène artistique parisienne, tout juste introduite dans l'Ordre, goûtait à peine à la fraternité et au succès, qu'il sombrait déjà dans une crise psychotique à base de narcotiques. Jacques n'arrivait toujours pas à y croire. Fermer les yeux aurait été plus simple, mais il ne s'autorisait pas ce luxe avec les gens qu'il aimait. Jerard déraillait, et Jacques ne savait pas s'il pourrait gérer ça seul.

Mais il devait garder le secret, pour l'instant. Nicolai allait en parler à Julianne, et il était hors de question de charger sa cousine avec les problèmes de sa meilleure amie. Et Darion ? Le nouveau chef de l'Ordre serait sans pitié. Impossible de laisser un protégé drogué dans les rangs d'un cercle aussi sélect. Darion avait un faible pour ses artistes, surtout Jerard, et il voudrait - non, exigerait - d'aider. Mais Jacques savait mieux que personne à quel point l'« aide » de Darion pouvait être brutale. Il avait été entraîné par lui. Initié par lui. Jerard n'était pas prêt pour ça.

Il pensa de nouveau à tout lui raconter. Il le devait. Sans doute. Oui, définitivement.

Il termina un e-mail destiné à un médecin à New York, spécialiste des dépendances, discret. Il devait agir vite, avant que la situation n'empire. Si elle le faisait, Darion et l'Ordre organiseraient leur propre intervention... et Jacques frissonna à l'idée de ce que cela pourrait impliquer.

Juste au moment où Lisette s'apprêtait à revenir lui rappeler l'atterrissage imminent, il referma son ordinateur. Elle s'arrêta, mais ne repartit pas.

Tenace, celle-là.

Ses yeux parcoururent son corps.

Blonde, maigre, insipide. Pas ma tasse de thé.

Il entendit presque son soupir déçu alors qu'il tournait la tête vers le hublot, posant son front contre le verre froid.

Les lumières de Paris scintillaient en contrebas. Il apercevait la tour Eiffel qui clignotait au loin. Dans sa tête, il entendait presque la musique d'un accordéon.

La Ville Lumière.

Certains la critiquaient, mais lui, il l'aimait. Depuis qu'il y avait déplacé le siège de Meszaros à vingt-cinq ans, il partageait son temps entre la France et New York. Mais l'Amérique l'étouffait. Peut-être devrait-il accepter l'offre de son partenaire et déménager la branche américaine à Dallas. Ce n'était pas un cowboy, mais au moins, là-bas, l'air était respirable.

Aucune ville cependant n'égale le charme de Paris.

La fête ambulante. Une ville qui vibre. Le refuge des artistes. Tant de définitions, mais aucune ne saisit vraiment sa magie. Sa préférée venait d'Henry Miller :

« Quand le printemps arrive à Paris, le plus humble des mortels sent qu'il habite le paradis. »

Peut-être qu'un jour, ce serait vrai pour lui aussi.

Jacques ferma les yeux. C'était idiot, il le savait. Une vieille histoire. Des délires de bohémienne. Mais il était grec. Et les Grecs, c'est bien connu, sont superstitieux. Son père l'avait emmené dans un camp gitan à quinze ans, et les paroles d'une vieille femme lui étaient restées en tête.

N'aie pas peur de l'amour, jeune homme. Ta vie ne sera pas toujours sombre. Ton destin t'attend dans la ville de lumière. Tu la reconnaîtras à ses cheveux roux et au feu dans son âme. Mais sois vigilant. Dieu reprend ses anges trop tôt.

Ceux qui gaspillent le temps perdent le paradis.

À quinze ans, il avait ri de cette prophétie. Aujourd'hui, il y croyait. Il vivait à Paris. Et il n'avait jamais pu résister à une rousse. Il ignorait comment tout cela s'imbriquait, mais l'idée romantique de trouver son destin dans les mots d'une vieille gitane le séduisait.

Il baissa les yeux, et l'imagina, son ange, debout sur un vieux boulevard, levant les yeux vers lui.

Et il ne quitterait pas la ville avant de l'avoir trouvée.

« Détends-toi, mon frère. Je te le jure, tu vas adorer. Fini les trucs pour amateurs. Ce truc, c'est du lourd. »

Tout semblait se dérouler au ralenti, comme dans un rêve. Les yeux de Jerard balayaient paresseusement la pièce luxueuse : velours, antiquités, œuvres d'art, cristal. Si on ne savait pas mieux, on aurait pu croire qu'il était au paradis. Ce n'était pas le cas. Quand on emprunte la route vers l'enfer, il n'y a aucun panneau. On avance sans s'en rendre compte jusqu'à ce qu'on réalise qu'on est coincé dans un endroit où l'on ne devrait pas être. Un endroit sans échappatoire.

Pas besoin de signalisation. Jerard savait qu'il y était.

Il était affalé sur le canapé, accablé, épuisé, résigné, et observait François préparer son cocktail mortel à l'aide d'une cuillère en argent. Justine serra la lanière de cuir autour de son biceps. Tapoter. Tapoter encore. L'aiguille perça sa peau et une vague de honte le traversa.

Détends-toi. Encore quelques secondes.

Dans l'éternité suspendue de ces quelques secondes, Jerard pensa à Julianne, à Jacques, à Darion - à tous ceux qu'il allait laisser derrière. Julianne avait trouvé le bonheur avec un autre homme. Son amie d'enfance, la seule qui ait jamais vraiment compté, était enfin heureuse parce qu'elle ne l'avait pas choisi, lui. Pourquoi l'aurait-elle fait ? Il n'était même pas digne de son amitié, encore moins de son amour. Quant à Jacques, cet homme lui avait tout offert : une maison, un soutien inconditionnel, une confiance totale. Il l'avait aimé, l'avait accepté, lui avait appris à être lui-même. Et qu'est-ce qu'il avait rendu en retour ?

Rien.

Même Darion, légende du monde artistique et chef suprême de l'Ordre, l'avait pris sous son aile. Il lui avait ouvert les portes de la reconnaissance, de l'argent, de la gloire, en le présentant au monde comme s'il était le prochain Picasso. Et lui, Jerard, qu'avait-il fait ? Il les avait tous repoussés.

Des larmes silencieuses glissèrent de ses paupières fermées, se mêlant à ses cheveux sombres alors qu'il attendait cette paix passagère. La chaleur envahit son corps. Sa main se détendit, laissant tomber le verre, qui éclata sur le sol, projetant du vin coûteux sur le tapis persan. Sa dernière pensée, avant que tout ne s'efface, fut qu'il était comme ce vin : répandu, absorbé dans le tissu, irrécupérable.

« Parfait, » dit le type à l'interphone derrière la vitre.

« Géniale, cette chanson, mec. Le riff déchire, » lança Nathaniel, son batteur, tout en frappant les baguettes contre le bord de la caisse claire.

Teo esquissa un sourire forcé. Il n'aimait pas les compliments. Il ne les méritait pas. Il n'avait plus de place pour l'orgueil depuis longtemps. Pourtant, il le savait, la chanson était bonne. Ceux qui traversaient les mêmes enfers que lui comprendraient. Et même si la douleur le dévorait, elle était une alliée parfaite pour écrire des chansons.

Shea lui posa une main sur l'épaule. «Tout va bien, mec ?»

« Ouais, » répondit Teo en replaçant sa guitare dans son étui.

Mais non, rien n'allait. Quelque chose clochait. Depuis des semaines, une angoisse rampante lui rongeait le ventre, et aujourd'hui, c'était comme si un cri perçait ses tympans. Il avait appelé ses frères. Tout le monde allait bien. Même s'il savait qu'Isla était sûrement au travail et sans téléphone, il avait tenté de la joindre deux fois. Si jamais il arrivait quelque chose à sa petite sœur, il ne savait pas ce qu'il ferait. Il tuerait quelqu'un. Puis se tuerait.

Il s'éloigna dans un coin du studio, sortit son téléphone de la poche de son pantalon en cuir et composa de nouveau son numéro.

Allez. Réponds.

« Bonjour, c'est Isla. Je ne suis pas disponible pour le moment... »

Teo coupa l'appel pile au moment où leur manager fit irruption dans la pièce.

« Chapeau bas, les gars. Le nouveau morceau est dingue. Quel son ! » Maurice bomba le torse, les pouces coincés dans sa ceinture au-dessus de son ventre bedonnant. « Je suis pas du genre à faire des promesses en l'air, mais préparez-vous. C'est du lourd. Juste avec cette démo, on frôle le contrat d'enregistrement. Ça va cartonner. Avant, je restais modeste, mais là, c'est terminé. Vous allez être riches, les mecs. » Il rayonnait presque.

Et il comptait déjà l'argent.

Teo ne faisait pas confiance à Maurice. Il ne l'aimait pas non plus, mais Shea avait raison : le type était irremplaçable. Égocentrique et gluant, mais efficace. Grâce à lui, ils avaient obtenu des auditions, des concerts, du temps en studio. S'il disait que le label allait signer, alors l'affaire serait conclue. À un prix élevé, bien sûr.

« Un verre pour fêter ça ? » proposa Nathaniel.

« Pas une mauvaise idée. J'ai besoin de souffler. »

« Tu m'étonnes. J'ai vu la fille avec qui t'étais hier soir, mon gars. Elle te collait comme une sangsue. »

« Elle était bourrée, » répondit Teo en haussant les épaules.

« Oh, maintenant tu joues les saints, Saint Teodor. Tu lui as donné l'absolution et tu l'as ramenée chez elle comme un bon petit moine ? » plaisanta Shea.

Il n'était pas un saint. Et cette fille n'était pas vierge. Mais c'est exactement ce qu'il avait fait : la ramener, lui filer deux cachets, un verre d'eau, la border, et repartir. Si elle avait fini à l'arrière du van avec les roadies, c'était fichu. Ces types étaient des porcs.

« Les verres sont pour moi, les gars, » déclara Maurice. « Mais n'abusez pas. Demain, on a une interview avec NME à huit heures trente. J'ai misé gros sur vous. Ne me faites pas regretter mon investissement. »

C'était ça, le point fort de Maurice : il ne tournait pas autour du pot. Si l'un d'eux tombait en taule ou en cure de désintox, il perdait sa poule aux œufs d'or. Il les maîtrisait juste assez pour garder le navire à flot.

« T'inquiète, Maurice, » chanta Shea, faussement angélique. « On sera sages comme des images. »

Un beau mensonge.

Leur chanteur n'était pas plus un garçon sage qu'un requin blanc un poisson rouge. Cette idée fit sourire Teo. Peut-être qu'il avait besoin de lâcher prise. Sortir, retrouver ses potes, croiser une jolie fille, s'amuser un peu. Ouais. Exactement ce qu'il lui fallait.

Il le savait, des jours comme ça étaient rares.

Ma famille va bien. Isla va bien. Elle va forcément bien.

« Quelqu'un part pour le Donjon ? » lança Teo avec un sourire. « On dit que c'est the place. »

L'endroit parfait si on aimait la musique house, les femmes sublimes et les jeux BDSM.

« Oh oui, maître, je vous en prie, » railla Nathaniel, bien que tout le monde sache qu'il ne laisserait jamais quiconque prendre le dessus sur lui.

Teo était intense, c'est vrai. Mais Nati ? Nati, c'était un autre niveau.

« Direction le Donjon, » dit Shea en ouvrant la porte.

La porte claqua.

« Hé, Isla. Où es-tu ? » Craig entra directement dans sa chambre et se dirigea vers l'interrupteur. « Debout, petite marmotte ! Il faut qu'on te prépare. J'ai une surprise, et c'est ab-so-lu-ment FA-BU-LEUX ! » chanta-t-il, les mains sur les hanches, la tête jetée en arrière avec exagération.

« Tu as l'air tellement gay quand tu parles comme ça », grogna Isabella, espérant qu'il disparaîtrait.

« Je suis gay, vieille grincheuse », répliqua-t-il en tirant la langue. « Mais t'en fais pas, je te pardonne. Le manque prolongé de sexe me rendrait grognon aussi. » Il feignit l'horreur, frissonnant à cette pensée.

Si elle n'avait pas été si fatiguée, elle en aurait ri. « Lo siento, Craig. Hier soir a été brutal. J'ai à peine eu une seconde pour m'asseoir. Monsieur Mason a passé une mauvaise nuit et je ne voulais pas qu'il reste seul. »

« Donc tu es restée après ton service », dit Craig, l'air aussi protecteur qu'un de ses frères.

Isabella haussa les épaules. « Monsieur Mason n'a personne pour l'accompagner. En tout cas, je n'ai jamais vu sa famille. »

« Tu es un ange, Isla. Tu rends ce monde pourri un peu plus supportable. Mais même les anges ont besoin de s'amuser, surtout après avoir fait la tournée de nuit. Demande-moi où on va ce soir. Allez, demande-moi. »

« Un film ? » le taquina-t-elle, sachant très bien, au vu de l'éclat dans ses yeux, qu'ils n'allaient pas au cinéma du quartier.

« Sérieusement ? Tu penses que je porterais du Prada pour aller au ciné ? »

« Et comment tu peux te permettre du Prada avec ton salaire d'artiste ? Oh, c'est vrai... tu n'as pas de salaire. » Elle lui lança un regard désapprobateur.

« J'ai gardé les étiquettes. Je vais tout rendre demain. » Il jeta un sac Prada sur le lit en levant les yeux au ciel. « J'ai apporté quelque chose pour toi, grincheuse. Là où on va, tu ne peux pas porter cet affreux uniforme en polyester. »

Elle fouilla dans le papier de soie et en sortit une robe noire minuscule - vraiment minuscule.

« Regarde ces découpes sexy. Tu n'as peut-être pas envie de montrer ton corps de pécheresse, Isla, mais ce soir, tu le feras. Peut-être que cette robe mettra fin à ta sécheresse sexuelle. »

Elle passa les doigts sur les découpes dans la soie noire. « Elle couvre à peine quoi que ce soit. »

« Je sais ! Génial, hein ? Je vais m'occuper de tes cheveux et de ton maquillage. Et attends de voir les chaussures. » Craig fit demi-tour et quitta la pièce. « Lève-toi. Je vais te faire des œufs. Je parie que tu n'as rien mangé. »

« Café ! Café ! » appela-t-elle derrière lui.

« Déjà en train de couler, accro », lança-t-il depuis la cuisine.

Isabella se frotta les yeux et se leva pour le rejoindre. Elle mourait de faim. L'idée de manger encore des œufs pour dîner n'était pas exaltante, mais leur budget ne permettait pas beaucoup plus. Prada mis à part.

Quand elle entra dans l'autre pièce, elle éclata de rire. Craig, debout devant leur vieille cuisinière défectueuse, portait un tablier pailleté « Monaco ou rien » par-dessus sa tenue de diva.

« Tu es tellement sexy. »

« Pas vrai ? » répondit Craig en battant des cils.

« Sérieusement. » Elle soupira avec un sourire. « Pourquoi tous les bons gars sont-ils gays ? »

Il éclata de rire en s'inclinant.

C'était agréable de voir Craig aussi confiant. Mais au fond, elle savait que ce n'était qu'un masque. Il avait grandi dans une famille catholique stricte, et un fils ouvertement gay n'était pas exactement une source de fierté. Même quand il trouvait le courage d'être honnête avec ses parents, sa mère lui demandait encore quand il comptait épouser une jolie fille catholique. Leurs appels devenaient rares, et elle savait que ça le blessait.

Comment une famille pouvait-elle ne pas être fière d'un homme comme lui ? Craig était un artiste brillant et donnait énormément de temps au centre Art Saves. Ce centre aidait les jeunes en difficulté avec des cours gratuits, du matériel, et un lieu sûr pour créer, loin de la rue. Il allait aussi régulièrement à l'hôpital pour tenir compagnie aux patients sans visiteurs. Cet homme débordait de compassion - l'un des meilleurs êtres humains qu'elle ait jamais rencontrés. Sa famille était simplement aveugle.

« Alors, où tu m'emmènes, sale garnement ? »

« À l'ouverture de Nicolai Stavros. Tu te rends compte ? »

Wow. Effectivement, ça expliquait le look total noir Prada. Nicolai Stavros était un nom reconnu à Paris, et ses vernissages étaient des fêtes blindées de célébrités. Il était beau, riche, et aussi un peu dangereux. Elle avait vu certaines photos de ses œuvres que Craig adorait. Très suggestives.

« Le nouveau bénévole du centre est pote avec la copine de Nicolai. Attends de voir cette bombe. Julianne Giroux, c'est de la dynamite. » Craig sautillait presque. « Si j'avais une chance avec elle, je pourrais envisager de changer d'équipe. » Puis, il se tourna vers Isla et ajouta : « Mais elle ne t'arrive pas à la cheville. »

« Merci, Craig. Elle aurait bien de la chance de t'avoir. Mais dis-moi, l'art de Nicolai Stavros, c'est pas un peu BDSM ? Deux cathos convaincus, ça va faire tache à une expo pareille. » Elle lui fit un clin d'œil.

Même si elle n'avait pas mis les pieds à l'église depuis longtemps, elle n'était pas innocente, et Craig avait déjà vu la bibliothèque érotique sur son Kindle. Il n'y avait rien qu'elle devait cacher devant lui. Ce genre de fantaisies l'amusait tout autant, et il était bien plus ouvert d'esprit.

« Va chercher les chaussures. Je les ai laissées dans le salon. »

Bon, ce n'était pas vraiment un salon. Juste l'autre bout de la pièce. Le loyer à Paris était délirant, surtout pour une infirmière et un artiste sans revenu fixe qui passait son temps à faire du bénévolat. La plupart du temps, c'était elle qui payait le loyer, Craig se chargeant des courses. D'où la répétition des œufs dans leur alimentation.

Le « salon » contenait un canapé, une table, le lit escamotable de Craig et les appareils de cuisine. Elle avait la seule vraie chambre, et ils partageaient la salle de bain. L'endroit débordait de fournitures d'art et de tableaux, mais malgré l'exiguïté, le prix valait l'espace.

Isabella ouvrit la grosse boîte noire et en sortit une paire de talons aiguilles dignes d'une escorte de luxe. Les sangles épaisses en cuir et l'énorme boucle criaient vernissage BDSM. Mais elle aurait préféré ses bons vieux sabots.

« Elles sont... hmm. » Elle fit glisser son doigt sur la boucle.

« Des chaussures de salope », déclara Craig. « De vraies pompes à péché. Tu vas être superbe. Mais marche doucement, faut qu'on puisse les rendre. »

« Je sais pas, Craig. Je crois pas que ce genre d'événement soit pour moi. »

Il se tourna vers elle, brandissant sa spatule comme une arme, lançant des morceaux d'œufs partout. Elle couvrit vite les chaussures - pas question de les rendre avec du jaune d'œuf dessus.

« Non, c'est non négociable, Isla ! Tu viens, un point c'est tout. Tu peux pas toujours vivre pour les autres. »

Isabella regarda les talons. Cela faisait une éternité qu'elle n'avait pas osé sortir. Le monde était devenu lourd. Elle voulait parler à Craig de son rendez-vous avec le Dr Boucher, mais elle n'avait pas encore la force. Elle ne pouvait même pas faire face à la vérité elle-même. Après trois ans à bosser en oncologie à l'Institut Gustave Roussy, elle savait ce que voulait dire un diagnostic comme le sien. Le cancer n'offrait pas souvent de fins heureuses, peu importe ce qu'on prétendait. L'espoir était un poison traître. Elle avait vu ce qu'il faisait, et elle n'en avait plus.

Qu'est-ce que j'ai à perdre ? Autant tout envoyer balader, juste un soir. Vivre un peu. « Très bien, démon. Si je me lance là-dedans, allons-y à fond. Nouveau look, nouvelle moi. » Elle leva les chaussures. « Peut-être qu'un Dom séduisant me fera payer les conséquences de porter ce genre de talons et réalisera mes sales petits fantasmes. »

Elle ajouta en silence : avant de mourir.

« Voilà qui est mieux, ma diablesse espagnole. Tu pourras redevenir un ange demain matin. » Craig retourna l'omelette. « Et pas de sperme sur la robe. »