L'objectif trompeur du photographe

Mon mari, Adrien, était le pilier stable et séduisant de ma vie d'influenceuse mode. Son seul défaut ? Il était hilarant de nullité avec un appareil photo. Du moins, c'est ce que je croyais, jusqu'à ce qu'une photo virale révèle sa véritable identité : Clair-Obscur, un photographe de légende qui avait disparu des années plus tôt pour sa muse, Iseult.

Le jour de notre anniversaire, alors que j'étais secrètement enceinte, il m'a abandonnée pour sauver le défilé qui devait marquer son grand retour à elle.

Il n'a pas appelé pour prendre de mes nouvelles, mais pour exiger que je lui envoie mon appareil photo à 15 000 euros – un cadeau de sa part – pour qu'elle puisse l'utiliser.

« De toute façon, il est gâché avec tes petites séances photo d'influenceuse », a-t-il dit, la voix plate.

Ses mots m'ont anéantie alors que j'étais assise seule dans une clinique, venant tout juste de perdre notre bébé.

Il a raccroché. La tonalité a vrombi dans la pièce silencieuse. Je n'étais pas juste une remplaçante ; j'étais un outil.

J'ai baissé les yeux sur mon téléphone, où le numéro de mon avocat était déjà enregistré, et j'ai appuyé sur « appeler ».

Chapitre 1

Point de vue de Chloé Dubois :

Ma vie d'influenceuse mode, avec près d'un million d'abonnés, ressemblait à un rêve parfaitement orchestré. Je l'avais construite à partir de rien, chaque couture, chaque pose, chaque retouche tard dans la nuit. Mon mari, Adrien, était le pilier stable et séduisant de ce rêve, même s'il était hilarant, spectaculairement nul avec un appareil photo. Du moins, c'est ce que je pensais.

« Chéri, mon visage se fond littéralement dans l'arrière-plan », ai-je soupiré, ajustant mon foulard en soie pour la dixième fois.

Adrien regardait à travers le viseur, le front plissé dans une caricature de concentration. « C'est... artistique ? Un genre de flou... »

J'ai laissé tomber le foulard, qui s'est enroulé autour de mes épaules. « C'est flou, Adrien. On dirait que j'ai pris cette photo avec mes pieds. »

Il a baissé l'appareil, un sourire penaud s'étalant sur son visage. « D'accord, peut-être un peu flou. Mais tes pieds sont très talentueux, bébé. »

Je l'aimais. Vraiment. Son poste dans la finance à La Défense, sa présence rassurante, son incapacité apparente à capturer autre chose que des taches abstraites quand j'avais besoin d'une photo nette pour un partenariat de marque. C'était attachant, ça faisait partie de son charme. Mon côté pragmatique avait toujours apprécié sa vie stable et loin des paillettes. Ça me gardait les pieds sur terre.

« Reste immobile une seconde, s'il te plaît », l'ai-je supplié, essayant de cadrer avec mon téléphone pour capturer la lumière moi-même. « On va rater la golden hour. »

Il a haussé les épaules, venant se pencher contre moi, son bras s'enroulant autour de ma taille. « Mon travail, c'est d'être beau à côté de toi, pas de faire fonctionner l'appareil. »

Une vague d'affection, mêlée d'une frustration familière, m'a submergée. J'avais appris à compter sur ma propre équipe, sur mes propres compétences. Ses tentatives maladroites étaient devenues une blague entre nous, un témoignage de la différence entre nos deux mondes.

Plus tard ce soir-là, après une autre longue journée de shooting avec mon vrai photographe, je faisais défiler mon fil d'actualité. Une photo spontanée d'Adrien et moi, prise par un fan lors d'un gala de charité, était devenue virale. C'était en fait une photo correcte, capturant un rare moment de complicité où nous riions sans retenue.

Mon doigt a survolé les commentaires. D'habitude, ils étaient adorables, ou parfois, un peu sarcastiques sur ma tenue. Mais ce soir, quelque chose était différent.

« Chloé Dubois et son mari sont mignons, mais sérieusement, ce type a un regard intense. »

« Ces yeux ! On dirait qu'il pourrait sonder votre âme et la capturer sur pellicule. »

« Attendez une minute... il n'y a que moi qui trouve qu'il a un air familier ? Genre, vraiment familier ? »

Mon estomac s'est noué. Familier ? Adrien était quelqu'un de discret. Il détestait être sous les feux des projecteurs.

Puis, un commentaire qui m'a frappée comme un coup de massue : « Putain, mais c'est CLAIR-OBSCUR ! Le photographe indé de légende qui a disparu il y a cinq ans ! Il a pris sa retraite au sommet de sa gloire. »

Clair-Obscur. Ce nom m'a donné des frissons. Je connaissais ce nom. Tout le monde dans le monde de la mode le connaissait. Un fantôme, un génie, un artiste dont les portraits en noir et blanc avaient défini une époque, capturant l'émotion brute avec une intensité obsédante. Il était connu pour sa nature insaisissable, sa passion artistique et sa muse, Iseult Rocher.

D'autres commentaires ont déferlé, un torrent de révélations.

« Clair-Obscur ?! Pas possible ! Je me souviens de son travail. Tellement intense. Tellement de profondeur. »

« Il était obsédé par Iseult Rocher, cette top-modèle. Chaque cliché était une lettre d'amour pour elle. »

« Il a tout simplement disparu après qu'elle a percé. Il a dit qu'il ne pourrait plus photographier personne après elle. Ça, c'est de la dévotion. »

J'ai agrippé mon téléphone, les jointures de mes doigts blanchissant. Mon mari. L'homme incapable de faire une mise au point correcte. Clair-Obscur. C'était impossible. Les deux images ne collaient tout simplement pas.

Mais les commentaires continuaient d'affluer, peignant le portrait d'un homme que je ne connaissais pas. Un homme consumé par la passion, par l'art, par une autre femme.

« J'ai entendu dire qu'il avait complètement abandonné la photographie à cause d'elle. Il disait que sa "lumière" était partie en même temps qu'elle. »

« Il a tout sacrifié pour sa carrière. Il l'a aidée à atteindre le sommet, puis il a tout plaqué. »

Ma tête tournait. Il ne s'agissait pas seulement de son talent secret. Il s'agissait d'une vie secrète, d'un cœur secret. Toutes les blagues sur son incompétence, toutes les fois où il avait refusé de photographier mes projets cruciaux, prétextant qu'il « n'avait tout simplement pas l'œil ». Tout était un mensonge. Un mensonge calculé, délibéré.

Un souvenir m'est revenu en mémoire : la couverture d'un magazine de luxe datant de plusieurs années. Iseult Rocher, son visage un chef-d'œuvre d'ombres et de lumière, ses yeux brûlant d'une ferveur presque religieuse. Le crédit photo était « Clair-Obscur ». J'avais admiré le talent artistique, sans jamais imaginer que l'homme derrière l'objectif dormirait un jour à mes côtés.

J'ai fait défiler plus bas, les doigts tremblants. Il y avait maintenant des liens, de vieux articles. Des interviews d'Iseult, s'extasiant sur son « âme sœur », son « artiste ». De vieux forums disséquant les dernières expositions de Clair-Obscur, chaque œuvre un témoignage de son adoration pour Iseult. Une photo en particulier, un portrait en noir et blanc d'Iseult, sa main tendue, baignée d'une douce lueur éthérée. Elle s'appelait « Mon Étoile Polaire ».

Je me suis souvenue avoir vu ce tirage une fois, une petite copie encadrée, rangée dans une boîte poussiéreuse dans l'ancien bureau d'Adrien. Il l'avait balayée d'un revers de main comme « un vieux truc de fac », une relique qu'il n'arrivait pas à jeter. Il avait même pleuré une fois, tard dans la nuit, en tenant cette même photo, marmonnant à propos de « chances perdues ». J'avais bêtement pensé qu'il pleurait sa propre carrière artistique, une voie qu'il avait abandonnée à regret. Je l'avais réconforté, lui avais dit qu'il était talentueux, qu'il pourrait s'y remettre.

Mais il ne pleurait pas sa carrière. Il la pleurait, elle.

Les commentaires étaient impitoyables, et maintenant, ils se tournaient contre moi.

« Pauvre Chloé. Elle ne se doute de rien. »

« Imagine être mariée à une légende et il ne veut même pas prendre une photo correcte de toi. »

« C'est juste un bouche-trou ? Un plan B ? »

Ma vision s'est brouillée. Bouche-trou. Le mot résonnait dans mon crâne. J'ai ressenti un profond sentiment d'étrangeté en regardant l'homme sur la photo virale, son regard intense, ses mains d'artiste. Était-ce vraiment mon mari ? L'homme qui me préparait le dîner tous les soirs, qui parlait de fusions-acquisitions, qui feignait le désintérêt pour mon monde ?

Puis je l'ai vue. Une photo d'Iseult, prise par Clair-Obscur. Elle portait une robe blanche ample et fluide, les cheveux tirés en arrière, une unique perle scintillant à son oreille. C'était étrangement similaire à la tenue que j'avais portée la semaine dernière pour un shooting d'essai, une tenue qu'Adrien avait choisie pour moi, disant qu'elle « correspondait à mon élégance naturelle ». Mon élégance naturelle, ou celle d'Iseult, réfractée à travers sa mémoire ?

Juste au moment où j'ai senti les premières larmes chaudes piquer mes yeux, Adrien est entré dans le salon. « Hé, mon amour, qu'est-ce qui ne va pas ? On dirait que tu as vu un fantôme. » Il a tendu la main vers la mienne, l'inquiétude gravée sur son visage.

J'ai reculé, retirant ma main comme si je m'étais brûlée. « Adrien », ma voix n'était qu'un murmure tremblant. « Tu veux bien me photographier pour la campagne "Femmes de Pouvoir" ? C'est une opportunité énorme. »

Il a ri, se frottant la nuque. « Chloé, tu sais bien que je suis nul. Mes photos sont toujours ratées. Il te faut un pro pour ça. » Son regard était doux, désolé. Le même regard qu'il m'avait lancé une centaine de fois auparavant.

Le téléphone dans ma main a vibré. Iseult Rocher. Son nom a brillé sur l'écran.

Les yeux d'Adrien se sont écarquillés, puis se sont rétrécis presque imperceptiblement. Il a attrapé son téléphone sur la table basse. « Excuse-moi une seconde, mon amour. Un appel du travail. » Il s'est éloigné, dans le silence du couloir.

J'écoutais, mon cœur battant à tout rompre dans ma poitrine. « Iseult ? Tout va bien ? » Sa voix était basse, empreinte d'une inquiétude que je ne lui avais pas entendue pour moi depuis des semaines. « Quoi ? New York ? Un défilé ? Ton photographe t'a lâchée ? » Il a marqué une pause, écoutant attentivement. « Bien sûr. J'arrive. »

Il a raccroché, se tournant vers moi, le visage pâle mais résolu. « Chloé, je... je dois y aller. Iseult a besoin de moi. Son défilé est demain, et son photographe a planté. »

Mon monde a basculé. Demain. Notre anniversaire. Et il partait pour elle.

« Mais... c'est notre anniversaire, Adrien », ai-je réussi à dire, ma voix à peine audible.

Il n'a même pas tressailli. Il m'a juste regardée, une expression étrange et distante dans les yeux. « C'est important, Chloé. Elle est dans une situation difficile. Tu comprends, n'est-ce pas ? » Il n'a pas attendu de réponse. Il a juste commencé à faire sa valise.

Le lendemain matin, alors que j'étais assise seule à la table de la cuisine, le petit-déjeuner d'anniversaire que j'avais méticuleusement préparé refroidissant, mon téléphone a sonné. C'était Adrien. Une lueur d'espoir, rapidement éteinte par son ton.

« Chloé, écoute », a-t-il dit, sa voix sèche et impatiente. « J'ai besoin que tu me rendes un service. Mon vieil appareil a été endommagé, et Iseult... elle a besoin d'un objectif spécifique. Tu as cet appareil de qualité professionnelle, celui que tu utilises pour tes campagnes, n'est-ce pas ? Celui avec les réglages personnalisés ? »

Mon esprit s'est emballé. L'appareil qu'il m'avait acheté il y a trois ans, un généreux cadeau d'anniversaire. « Adrien, c'est un équipement à 15 000 euros. Et il est configuré pour mes besoins. »

« Envoie-le-moi, c'est tout. En express. Le défilé d'Iseult est très médiatisé, et elle en a vraiment besoin. » Sa voix était plate, dénuée de toute chaleur. « Et honnêtement, tu ne l'utilises même pas à son plein potentiel de toute façon. Il est gâché avec tes petites séances photo d'influenceuse. »

Les mots m'ont transpercée. Gâché avec tes petites séances photo d'influenceuse. Mon estomac s'est retourné, une nausée d'un autre genre maintenant. Il ne s'agissait pas seulement d'un appareil photo. Il s'agissait de tout. De la façon dont il me voyait. De la valeur qu'il m'accordait. De la façon dont il ne m'avait jamais vraiment vue.

Je tenais le téléphone si fort que mes doigts me faisaient mal. « Adrien », ai-je dit, ma voix dangereusement calme. « Tu sais au moins quel jour on est ? »

Il y a eu une pause, un silence qui s'est étiré en une éternité. Puis, un soupir. « Chloé, ne commence pas. Je suis occupé. Envoie juste l'appareil. »

Il a raccroché avant que je puisse répondre. La tonalité a vrombi, un son dur et moqueur dans la cuisine silencieuse. Ma main est tombée, le téléphone cliquetant contre le marbre froid. Ma vision s'est brouillée, non pas à cause des larmes, mais à cause de la clarté soudaine et brutale. Je n'étais pas juste une remplaçante. J'étais un outil.

Je me suis levée, ma main se posant instinctivement sur mon ventre. Mes règles étaient en retard. Deux semaines de retard. J'avais un rendez-vous chez le médecin cet après-midi, un rendez-vous qui m'avait tant excitée. Une surprise pour Adrien. Un avenir.

Maintenant, mon avenir ressemblait à un terrain vague. J'ai regardé le petit-déjeuner d'anniversaire froid, puis mon téléphone, où le nom d'Iseult brillait encore dans le journal des appels manqués.

Ma main a trouvé le petit vase décoratif sur le comptoir, rempli de l'unique rose blanche qu'Adrien m'avait donnée ce matin, un geste de dernière minute avant de se précipiter dehors. Je l'ai pris, sentant les épines acérées.

« Non », ai-je murmuré à la pièce vide, ma voix se brisant. « Non, je ne comprends pas. » J'ai sorti mon téléphone, l'ai déverrouillé et j'ai tapé un numéro que j'avais enregistré il y a des semaines, le numéro d'une clinique que j'avais recherchée discrètement. Mes doigts tremblaient, mais ma résolution était froide et dure comme de la glace. « J'ai besoin d'un rendez-vous », ai-je dit dans le combiné. « Le plus tôt possible. »

Point de vue de Chloé Dubois :

Ma voix, quand elle est sortie, était un son rauque, étranglé. « Adrien, tu m'as menti. Pendant trois ans. Tout était un mensonge. »

Il est resté figé dans le couloir, son téléphone toujours à la main, le nom d'Iseult une marque brûlante sur l'écran. Ses yeux, habituellement si chauds et pleins de lumière, étaient maintenant obscurcis par quelque chose que je ne pouvais pas tout à fait déchiffrer – la panique, peut-être, ou une sorte de regret désespéré.

« Chloé, s'il te plaît », a-t-il commencé, la voix basse, mais je l'ai interrompu.

« S'il te plaît quoi ? S'il te plaît, faire comme si de rien n'était ? S'il te plaît, faire comme si je n'avais pas vu un million de commentaires exposant toute ta vie secrète ? » Ma gorge s'est serrée, les mots écorchant mes cordes vocales. « Tu es Clair-Obscur. Tu es un photographe célèbre. Et tu m'as laissé croire que tu ne pouvais même pas prendre une photo nette de mon visage. »

Il a dégluti difficilement, son regard tombant au sol. Le silence s'est étiré, épais et suffocant, entre nous. Chaque seconde semblait être un poids physique qui m'écrasait la poitrine.

Finalement, il a parlé, sa voix à peine plus haute qu'un murmure. « Oui, j'étais Clair-Obscur. Et oui, Iseult... elle était ma muse. Mon monde, pendant longtemps. » Il a marqué une pause, une profonde inspiration tremblante s'échappant de ses lèvres. « Je ne vais pas mentir et dire que je ne pense jamais au passé. Parfois, une chanson, une odeur... ça fait remonter des souvenirs. »

Mon cœur s'est serré, une contraction douloureuse et viscérale. Mon monde, pendant longtemps. Il l'admettait. Il admettait qu'il en pinçait toujours pour elle.

« Mais Chloé », a-t-il continué, levant les yeux pour rencontrer les miens, un appel désespéré dans leur profondeur. « C'était avant. Maintenant, c'est maintenant. Nous avons une vie ensemble. Une belle vie. »

Une belle vie construite sur un tissu de mensonges. L'ironie avait un goût amer dans ma bouche. Pensait-il vraiment que cela suffisait ? Que quelques mots doux pouvaient effacer des années de tromperie ?

« Alors », ai-je insisté, ma voix tremblante mais ferme, « si Iseult, ton "monde", avait soudainement besoin de toi, vraiment besoin de toi... que ferais-tu ? Est-ce que tu plaquerais tout pour elle ? »

Il a tressailli, ses yeux se détournant. « Chloé, ce n'est pas juste. C'est juste une amie maintenant. Un chapitre du passé. » Il a fait un pas hésitant vers moi, tendant la main. « Viens ici, parlons-en correctement. Tu es bouleversée, et je comprends. Mais on peut surmonter n'importe quoi. »

J'ai reculé, secouant la tête. « Non. Non, on ne va pas juste discuter. Je t'ai posé une question directe. Irais-tu la rejoindre ? » Ma voix montait maintenant, trahissant la peur brute qui s'enroulait dans mes entrailles. « Parce qu'elle n'est clairement pas juste un "chapitre du passé" pour toi, Adrien. Pas quand tu pleures sur ses photos. Pas quand tu as abandonné ta passion pour elle. »

Il a soupiré, passant une main dans ses cheveux. « Tu es fatiguée, Chloé. Allons nous reposer. On parlera demain matin. » Il a essayé de me contourner, se dirigeant vers la chambre.

« Non ! » ai-je crié, le son résonnant dans l'appartement silencieux. « Non, on ne va pas se reposer ! On ne parlera pas demain matin ! Je veux une réponse, Adrien. Tout de suite. »

Mon esprit s'emballait, reliant des points que je n'avais même pas réalisé qu'ils existaient. Des chuchotements dans le milieu, des rumeurs sur la récente baisse de carrière d'Iseult, une campagne ratée, un besoin désespéré de revenir sur le devant de la scène. Un photographe de légende serait son ticket d'or. Et Adrien, mon mari, était cette légende.

La pensée, brutale et glaçante, m'a frappée : il irait. Il me quitterait. Il l'aimait toujours.

« Dis-moi, Adrien », ai-je murmuré, ma voix se brisant. « Est-ce que tu vas retourner avec elle ? C'est ça ? Est-ce que tu vas me quitter pour Iseult ? »

Il s'est arrêté, le dos tourné, les épaules affaissées. « Non », a-t-il dit, la voix rauque. « Bien sûr que non. »

Comme par hasard, son téléphone, toujours serré dans sa main, a vibré à nouveau. L'écran s'est allumé, un phare dans le couloir sombre. Iseult Rocher.

Mon souffle s'est coupé. Il a essayé de se détourner, de répondre discrètement. Mais j'ai été plus rapide. J'ai bondi, attrapant la manche de sa chemise, mes doigts s'y enfonçant. « Réponds », ai-je exigé, ma voix basse et féroce. « Réponds. Sur haut-parleur. »

Il s'est figé, son corps rigide, ses yeux écarquillés d'un mélange de peur et de quelque chose qui ressemblait à un désespoir piégé. Il a regardé le téléphone, puis moi, puis de nouveau le téléphone. Le bourdonnement continuait, implacable.

Finalement, avec un soupir de défaite, il a mis le haut-parleur.

« Adrien, chéri ? » La voix d'Iseult, douce et langoureuse, a rempli la pièce. « Mon amour. Je suis si contente que tu répondes. »

Mon amour. Les mots étaient une lame dans ma poitrine. Le corps d'Adrien s'est raidi encore plus. Il n'a rien dit, fixant simplement le téléphone comme si c'était un serpent venimeux.

« J'ai besoin de toi, Adrien », a continué Iseult, sa voix empreinte de ce qui semblait être une véritable détresse. « Mon défilé... c'est un désastre. Mon photographe vient de partir, prétendant qu'il ne peut plus "capturer mon essence". C'est un gâchis. Toute ma carrière est en jeu. » Sa voix s'est étranglée dans un sanglot fragile. « Il n'y a que toi qui comprennes vraiment ma lumière, mes ombres. Il n'y a que toi qui puisses faire ça. S'il te plaît, s'il te plaît, reviens vers moi. »

Les yeux d'Adrien, larges et sans expression, semblaient se voiler. Il se tenait là, comme une marionnette dont les ficelles avaient été saisies par une main invisible. J'étais toujours accrochée à sa manche, mais il ne semblait même plus remarquer ma présence. Son regard était fixé sur un point lointain, perdu dans un souvenir, un fantasme, un passé qui était soudainement très, très présent. Toute son attention, toute sa concentration, s'était tournée vers elle, comme l'aiguille d'une boussole trouvant le nord.

« S'il te plaît », a de nouveau murmuré Iseult, sa voix épaisse de larmes non versées. « Je suis si perdue sans toi. »

Point de vue de Chloé Dubois :

La tête d'Adrien s'est redressée d'un coup. « Iseult, ça va ? Qu'est-ce qui s'est passé ? Raconte-moi tout. » Sa voix était un murmure frénétique, un contraste saisissant avec le ton sec et impatient qu'il avait utilisé avec moi quelques heures plus tôt. Il semblait complètement absorbé, comme si le monde s'était rétréci pour n'englober que la crise d'Iseult.

Je l'ai regardé, puis le téléphone, puis de nouveau lui. Mon propre choc reflétait le silence momentané d'Iseult à l'autre bout du fil. Même elle semblait surprise par l'intensité pure de sa réaction.

« Tu es sérieux, Adrien ? » Les mots se sont arrachés de ma gorge, bruts et rauques. « Tu vas vraiment y aller ? Pour elle ? » Tous les espoirs que j'avais secrètement nourris, la petite étincelle d'excitation pour notre anniversaire, pour la nouvelle que je portais, ont vacillé et se sont éteints. « Et notre anniversaire ? Et... notre dîner de famille demain soir ? La surprise que je préparais ? »

Il avait toujours parlé de vouloir des enfants, un petit Adrien ou une petite Chloé. Il avait même choisi des prénoms. J'avais imaginé le lui annoncer, voir la joie illuminer son visage. Maintenant, cette vision s'effondrait en poussière.

« Adrien ? C'est qui ? » La voix d'Iseult, bien que douce, a percé mon désespoir. Son ton était innocent, presque enfantin, mais je pouvais entendre la subtile pointe de calcul en dessous.

Je n'ai pas attendu qu'Adrien réponde. Ma prise sur sa manche s'est resserrée. « C'est sa femme, Iseult. Chloé. Sa femme légitime. »

Un temps de silence. Puis Iseult a laissé échapper un petit hoquet délicat. « Oh, je... je ne savais pas. Adrien, je suis tellement désolée. Je n'aurais pas dû appeler. Je suis juste... si désespérée. » Sa voix était une symphonie de fragilité.

Adrien m'a regardée, une lueur de quelque chose – de l'agacement ? de la colère ? – traversant son visage. « Chloé, c'est juste un défilé de mode. C'est juste un travail. On ne fait que parler. » Il a essayé de retirer son bras.

Juste parler. Juste un travail. Ma gorge brûlait de mots non dits. Quand s'était-il jamais précipité à mes côtés, frénétique d'inquiétude, quand mes « travaux » étaient en jeu ? Quand avait-il jamais offert de tout laisser tomber, juste parce que j'étais « désespérée » ? Son « incompétence » avec un appareil photo l'avait toujours commodément protégé de devoir vraiment s'engager dans mon monde professionnel, et encore moins de le sauver.

L'air dans le couloir semblait lourd, épais d'accusations tacites et du vacarme d'un passé qui refusait de rester enterré.

« Non, Adrien, ce n'est pas grave », la voix d'Iseult est revenue, maintenant teintée d'une noblesse tragique. « Chloé a raison. Ce n'est pas juste pour elle. Je... je vais me débrouiller. Je trouverai quelqu'un d'autre. Reste avec ta femme. » La ligne a cliqué, un son doux et final.

« Non ! » a crié Adrien, sa voix aiguë de désespoir. Il a frénétiquement pressé son téléphone contre son oreille, espérant qu'elle n'avait pas raccroché. « Iseult, attends ! Ne raccroche pas ! »

Il s'est alors tourné vers moi, ses yeux flamboyants, une fureur que je n'avais jamais vue dirigée contre moi. Il a brutalement arraché son bras de ma prise, ses doigts s'enfonçant dans mon bras alors qu'il repoussait ma main. La force m'a surprise, envoyant une secousse de douleur dans mon bras. Il n'a même pas semblé le remarquer.

« Qu'est-ce que tu fais, Chloé ? » a-t-il sifflé, sa voix basse et dangereuse. « Tu essaies de ruiner sa carrière ? Elle a besoin de moi ! C'est important ! »

Important ? Ma propre carrière, celle que j'avais bâtie de mes propres mains, celle qui nous permettait de vivre dans ce bel appartement, celle qu'il dénigrait ouvertement comme de « petites séances photo d'influenceuse » – ça n'avait jamais été assez important pour qu'il fasse même semblant de prendre un appareil photo. Mais la carrière d'Iseult, son défilé de mode, son « essence », ça valait la peine d'abandonner sa femme, sa maison, son anniversaire.

Un vide froid et douloureux s'est installé dans mon estomac. Le bébé. Mon bébé. Cette petite vie qui grandissait en moi était censée être l'aboutissement de notre amour, le début de notre famille. J'avais enduré des semaines de nausées, la fatigue qui me volait mon énergie, l'inquiétude constante pour mes contrats de marque, sachant que mon corps changeait, sachant que je devrais peut-être me retirer de la carrière même qu'il se moquait maintenant. Je ne m'étais pas plainte. Pas une seule fois. Parce que c'était pour nous. Pour lui.

Et maintenant, il était là, enragé contre moi, pour elle.

Des larmes, chaudes et irrépressibles, coulaient sur mon visage. Ma poitrine me faisait mal, une douleur profonde et creuse. Il ne s'agissait pas seulement d'un secret, ou d'un appareil photo. Il s'agissait de ma place dans sa vie. Nulle part.

Il n'a même pas regardé mes larmes. Il était déjà en train de sortir un sac de sport du placard, y jetant des vêtements avec une efficacité furieuse. « Je dois y aller. Elle a besoin de moi. Je t'appellerai quand j'atterrirai. » Il ne m'a pas regardée, ne m'a pas touchée. Il a juste fermé le sac.

Il s'est arrêté à la porte, la main sur la poignée. « Tu devrais te reposer, Chloé. Tu réagis de manière excessive. » Il a ouvert la porte.

« Adrien », ai-je plaidé, ma voix à peine un murmure, brisée et désespérée. « Ne pars pas. S'il te plaît. Si tu sors par cette porte maintenant... tu le regretteras. »

Il a marqué une pause, le dos tourné. Pendant une fraction de seconde, j'ai cru qu'il pourrait se retourner. Qu'il pourrait me voir, vraiment me voir, debout là, brisée et suppliante.

Puis, il a soupiré, un son de résignation lasse. « Au revoir, Chloé. »

La porte s'est refermée, le son résonnant dans le vide soudain et immense de notre appartement. Je suis restée là, figée sur place, écoutant ses pas s'éloigner, puis le bourdonnement lointain de l'ascenseur, l'emportant. Vers elle.

Ma main s'est instinctivement posée sur mon ventre, un contact léger et hésitant. Mon bébé, ai-je pensé, une nouvelle vague de larmes me submergeant. On est seuls.

J'ai de nouveau baissé les yeux sur mon téléphone. Le numéro de la clinique était toujours à l'écran. Mes doigts, encore tremblants de son contact brutal, n'ont pas hésité cette fois. J'ai appuyé sur « appeler ».

« Oui », ai-je murmuré dans le combiné, ma voix épaisse de larmes non versées. « J'aimerais confirmer mon rendez-vous pour aujourd'hui. Et... je ne pense pas que j'aurai besoin d'une échographie après tout. Juste... l'autre procédure. »