L'inhumain

Si...

Si tu peux voir détruit l'ouvrage de ta vie

Et sans dire un seul mot te mettre à rebâtir,

Ou perdre en un seul coup le gain de cent parties

Sans un geste et sans un soupir ;

Si tu peux être amant sans être fou d'amour,

Si tu peux être fort sans cesser d'être tendre,

Et, te sentant haï, sans haïr à ton tour,

Pourtant lutter et te défendre ;

Si tu peux supporter d'entendre tes paroles

Travesties par des gueux pour exciter les sots,

Et d'entendre mentir sur toi leurs bouches folles

Sans mentir toi-même d'un mot ;

Si tu peux rester digne en étant populaire,

Si tu peux être peuple en consultant les rois,

Et si tu peux aimer tous tes amis en frères,

Sans qu'aucun d'eux soit tout pour toi ;

Si tu sais méditer, observer et connaître,

Sans jamais devenir sceptique ou destructeur,

Rêver, mais sans laisser ton rêve être ton maître,

Penser sans n'être qu'un penseur ;

Si tu peux être dur sans jamais être en rage,

Si tu peux être brave et jamais imprudent,

Si tu sais être bon, si tu sais être sage,

Sans être moral ni pédant ;

Si tu peux rencontrer triomphe après défaite

Et recevoir ces deux menteurs d'un même front,

Si tu peux conserver ton courage et ta tête

Quand tous les autres les perdront,

Alors les rois, les Dieux, la chance et la victoire

Seront à tout jamais tes esclaves soumis,

Et, ce qui vaut mieux que les rois et la Gloire

Tu seras un homme, mon fils.

(« IF » de Rudyard Kipling)

Adaptation en vers français

d'André Maurois, de l'Académie française

Interlude et autres tours de passe-passe

De la brume.

Du bruit.

Des pas discrets.

Un corps en mouvement.

Des palpitations qui s'accélèrent.

Une butte.

Le corps s'arrête.

Les yeux fixent la ville, le vide.

Rien n'émerge, rien n'apparaît, rien ne se dessine, puis une blancheur spectrale se lève progressivement avec des voiles de fraîcheur virginale révélant le spectacle quotidien du renouvellement de la vie.

Pensée intérieure... « Mama maria ». Ricchi e Poveri... rictus... tout est déjà écrit, bancal, linéaire.

L'automne est ponctué par quelques relents d'arrière-saison.

Dimanche pluvieux, dimanche nostalgique, dimanche pastiche. Clichés jouant son arpège selon l'humeur des gens, selon mon humeur.

La météo est lancée, le journal de la matinée va bientôt commencer.

« Get over you » Sophie Ellis-Bextor. Flux de sonorité exagérément fort émergeant d'un immeuble lointain.

Retour, renvoi à ce même rictus d'autodérision qui se fige.

De nouveau, je suis présent sur cette butte, de nouveau les débris, les vestiges du passé, les cicatrices du souvenir remontent à la surface.

Dimanche...

Disparate.

Dimanche incertain évocateur de souvenirs qui errent au gré des péripéties individuelles. L'âme s'égare dans des méditations personnelles, pourries. L'esprit vagabonde

dans des bulles d'oubli, de bien-être revisitant l'ordinaire routinier. Faux-fuyant.

Brève rupture le temps d'un plateau télé, d'un ciné, d'un livre, d'une BD, d'un kebab, de sorties solitaires ou accompagnées, de sexe animal ou banal et ainsi va le monde.

Oui, ainsi il se cherche...

Mais que recherche-t-il au juste ?

Des pensées, sa personnalité chaotique, complexe, simpliste, guindée, à l'abandon vers des avenirs hypothétiques ?

Des mots sont sur la commissure des lèvres, ils vont bientôt être expulsés, vomis. Ils ne peuvent plus être retenus.

Il faut que la pensée s'extériorise par la parole, il faut que l'âme sorte. Et d'une voix tonitruante, les mots sont éructés.

« Approchez mesdames et messieurs, venez essayer votre dextérité à vos risques et périls. Pile, vous lâchez prise, face vous continuez sans garantie de retour, cela va de soi. »

Expulsion interne à la face du monde.

Il faut continuer.

Tout ce que la pensée rejette en mot est ramené à soi.

Et derrière, le masque des miasmes mentaux tout est prétexte à rire, à pleurer, à critiques, explorant ainsi les panels bien compliqués, contradictoires, boulimiques et anorexiques de l'âme humaine.

Ainsi le contact d'un baiser relève de la comédie humaine chère à Balzac avec quelques connotations, car de nos jours cela se déroule souvent par l'intermédiaire d'un SMS, d'une webcam ou d'un courriel. Ses jeux de rôle, de séduction, de manipulations, de dérives émotionnelles s'effectuent dans une spirale d'enjeux où les fins multiples sont non écrites.

Langage convivial, jovial, raffiné, empoté, exacerbé ; voire grivois, trivial et l'on tue le temps qui passe.

Le brouhaha des mots. On tue toujours le temps, la vie à coup de question-réponse, de phrase inachevée, de mais, de pourquoi et dans le même temps il faut oublier, tout peut s'oublier comme le chantait un certain Jacques Brel.

Ces mêmes mots sont la vitrine représentative d'attitudes télécommandes, d'intégrations entremêlées de considération sur l'apparence physique.

On est assimilé à une image souvent le reflet d'une caste plus ou moins évocatrice de notre situation. Peu importe la raison, on se focalise toujours sur la première impression. L'apparence toujours l'apparence.

Depuis ce monticule de terre, je surplombe l'espace, la ville, les gens. J'aimerais... j'aimerais... J'aimerais.

De la pensée à la parole je passe d'un extrême à l'autre.

Et de reprendre en tonnant à un auditoire muet :

« De la tragédie, du rire, des larmes, mais pas forcément dans cet ordre, voilà ce que je vous propose, voilà ce que je vous offre le tout agrémenté d'un peu de sexe. Des thèmes en équilibre sur un fil, le fil de la vie. »

Une chanson de kali, un groupe d'inconnu qui s'amuse, vocifère et la télécommande de l'attention change de chaîne et de registre. Un jus de pomme, un thé, un Monaco, une bière blanche, blonde ou brune et maintes boissons à degré et les humeurs sont relancées. Couples en projets avec son échelle de fidélité graduée à plus ou moins longs termes. Mariages, enfants, tromperie, divorce, veuvage, bonheur sans conscience, famille composée, recomposée, décomposée, emploi à la carte épuisant, monotone, répétitif, agréable, accepté ou refusé, fortune, faillite. Une roue garnie de cases continuellement en mouvement avec son lot d'opportunités et de malchance porteuses de poussières d'étoiles à bifurcations multiples aboutissant à d'autres étoiles, à d'autres histoires.

À notre propre histoire.

Petite ou grande, historique ou banale, dramatique ou simple, triste ou heureuse, mais chacune unique en son genre.

Chacune unique pour ressentir la diversité émotionnelle qui nous unit, qui nous divise, qui nous submerge. On joue, on passe notre tour, on se retire, on flambe, on perd nos mises en fonction des opportunités, des atouts qui régissent notre niveau social ainsi que nos désirs. On joue continuellement parfois sans s'en rendre compte. Les évènements actifs ou passifs s'enchaînent, se succèdent.

Et un cri, une haine laisse échapper de son for intérieur :

« Une suite d'adrénaline jubilatoire innommable... immorale qui peut... qui peut... aboutir à tout ou tout bonnement à rien...

Comprenne qui voudra, advienne que pourra... »

Aperçu insolite

Une colline.

Des oiseaux.

Un ravin.

Des insectes.

Des pensées pêle-mêle s'infiltrent, s'emmêlent en cascade.

Un poste d'observation solitaire.

Des chênes, des noyers, des sapins, des châtaigniers, des épineux, des broussailles, des pistils, des étamines à profusion, des ronces, des herbes folles, s'étendant sur des kilomètres d'hectares. Panorama décrivant l'ambiance forestière d'un herbier réducteur, d'une flore appauvrie insuffisamment décrite.

Le sorbier se marie avec le saule.

L'aune avec le bouleau.

Des noms incertains, lancés au hasard, mais pas de repères précis.

À partir de ce point floral, de ce point zéro reculé s'ébauchent des modèles d'existence.

Oublions temporairement cette butte et d'une brusque contre-plongée d'environ 900 mètres, retrouvons-nous nez à nez avec ce qui se rapproche le plus de la civilisation en l'occurrence un établissement scolaire.

Zoom avant, un nom s'inscrit, collège Jean-Philippe Rameau.

La caméra oculaire se déplace lentement sur cet établissement délimité en zones bien définies. Parking, secrétariat, cantine, salles de classe, bureau du principal, bureaux annexes donnant accès à d'autres lieux, d'autres connexions. À un kilomètre environ du collège, excentrée sur la gauche, une cheminée d'usine se dresse fièrement avec des points humains qui s'activent, s'agitent, s'excitent aux tâches subalternes, hiérarchiques. Sur la droite, en décalage, se dresse un hôtel remake du célèbre film « Psychose ». En y prêtant une attention toute particulière on remarquera qu'il ressemble à une esquisse de production type série B à budget limité, car l'enseigne vieillotte est épurée de quelques lettres. Entre les deux établissements, de petits chemins sinueux, étroits, escarpés, caillouteux bifurquent vers d'autres sentiers. Si les conditions météorologiques le permettent on peut alors distinguer, aidé à la fois par le biais d'une journée fortement ensoleillée ainsi que par de très bonnes jumelles, une petite fermette avec ces animaux typiquement campagnards poules, paons, chevrettes et autres moutons coexistent avec des voisins plutôt hétéroclites biches, lamas, yacks. Tous cohabitent dans cet enclos dosé d'un zeste de romantisme à l'eau de rose avec sa mare remplie de poissons multicolores.

À l'est de cette position se situe le cœur actif de la ville. Stations-service, musées, hôpitaux, mairies, mairie annexe, caserne de pompiers, gendarmeries, boulangeries, inter, super, hypermarché et autres classifications standard se propageant selon les quartiers, selon les besoins conçus pour les concitoyens avec ses sources de problèmes plus ou moins élevées. Néanmoins, tout un chacun demeure égal devant cette entité commune à savoir l'administration et sa fameuse farandole de formulaires à remplir et ses précieuses cases à cocher faites de directives ou de rajouts délicieux en paperasseries complémentaires le tout rehaussé, saupoudré de prises de bec mémorables débouchant sur une énième entrevue résultant d'une lenteur si souvent enviée, mais à jamais égalée.

Enfin pour terminer ce tour d'horizon apparaissent les zones industrielles excentrées, concentrées principalement autour de villes secondaires qui d'année en année s'agrandissent jusqu'aux limites de la ville principale finissant ainsi par ressembler à une ébauche de mégalopoles du futur. Pour clore définitivement ce tableau, six villages campagnards et deux hameaux encerclent les alentours de ce labyrinthe humain

Me voilà de retour à ma position principale, à ma vision réductrice de la civilisation, ma zone de confinement. Ma colline. Sauter ou ne pas sauter ? Telle est la question.

Mon inconscient.

Mon inconscience vibre.

Pure pensée interne.

L'argiope frelon se tient à proximité de mon genou. Je demeure impassible.

Une sauterelle surgie à son tour devant mon champ de vision. Les deux insectes sont étrangement calmes, l'arachnéen et l'orthoptère s'observent à distance respectueuse. Chacun semble attendre un acte à venir, une péripétie invisible. L'un secoue ses mandibules passant ses pattes entre ses antennes se recoiffant tel un chaton absorbé par sa toilette, l'autre stoïque continue de scruter, comme si de rien n'était. D'un bond, la sauterelle s'élance, franchissant ainsi de nouvelles sphères. Les yeux globuleux de l'araignée contemplent l'insecte qui s'éloigne. Qui sait, ces deux êtres seront amenés à se retrouver dans de nouvelles circonstances.

Mal.

J'ai mal.

Mal.

Les mots ne sortent pas.

Les maux ne sortent plus.

Mon esprit divague.

Pas de douleurs... physiques.

Pas encore.

Je reprends difficilement pied dans la réalité.

Progressivement.

Je.

Il n'y a plus de pensée que le silence.

Silence

silence

Le vide.

Le vide, le paysage, le vide

pour unique compagne.

silence

silence

silence

Un long moment d'intensité cinématographique s'écoule. Une scène attendue devrait se déroulée, sublimer un effet escompté.

Rien.

Aucun acte en construction.

Seule demeure l'immobilité du corps mû par le balancement imperturbable des paupières.

Le vent avec facétie donne de la profondeur grâce à un accord personnel que le subconscient interprète au fil de ses divagations.

Pourtant je ne peux me déplacer, je n'ai plus de volonté propre. Le corps me demeure étranger ne m'appartenant pas, ne m'appartenant plus. Malgré tout, aussi bizarre que cela puisse paraître je me sens relâché, détendu. Moment rare, trop rare d'accalmie.

Le temps s'égrène ainsi dans une pure quiétude bucolique. Aucun ressentiment. Pas de douleur interne. Pas de fil conducteur ni d'idée directrice. D'un pur réflexe conditionné, je fais passer ma main sur mon ventre, sur ma bouche, sur mon front, sur ma nuque. Mes caresses paraissent macabres, mes doigts ventouses s'abandonnent sur mon ventre pour y puiser une énergie évanouie. Je lève mes paumes vers le ciel. Je blasphème. Je m'exprime en argot pour expulser ce trop-plein de rage refoulée. « Le jardin du Luxembourg » de Joe Dassin s'imprime, se déclenche à ma mémoire.

Une échappatoire. Encore faut-il passer de la divagation à un semblant de cohésion avec soi. Je pose un genou à terre.

Mécaniquement.

Je voudrais disparaître.

Mes coudes m'abandonnent, se fondent, deviennent une purée liquide. Je ne sens plus mes jambes. Je veux m'écrouler. Un mal-être m'étrangle. Pourtant quelque chose me pousse malgré moi à me relever afin de ne pas sombrer totalement. Je devrais renoncer, sombrer, abandonner c'est la solution de facilité, c'est la logique du corps et de l'âme qui sont à terre.

Et pourtant je veux dépasser le chaos, je veux continuer d'y croire comme si une voix maligne m'imposait de renaître.

D'une impulsion je passe du statut de recroqueviller à celui d'un pantin mal accordé.

Les muscles bandés se tendent. Mon corps a du mal à rester debout, en un seul bloc uni. Crispation nerveuse.

Une douleur fulgurante me traverse de part en part.

Je tremble atteint d'une malaria imaginaire.

Les fondations ne tiennent pas le coup.

D'un geste vif, désordonné je tente de me lever, de me remettre en selle, presque aussitôt je m'écroule subissant ainsi un nouvel échec.

J'attends.

J'attends impassible.

Pas de main secourable.

Pas de parents qui viennent m'encourager, m'aider, me sauver.

La mémoire retravaille.

Les larmes sont avortées.

Les gémissements ne sortent plus.

Courage, reprendre pied, retrouver de la sérénité.

Reprendre son souffle, reprendre sa vie en main.

Se ressaisir.

La douleur persiste pourtant.

Je me mords les lèvres.

Il n'y a plus de pensée claire.

Les mots déferlent en bousculades cacophoniques.

Pourquoi ?

Pourquoi !

Je suis là.

Pourquoi ?

Pourquoi ?

Je voudrais mettre un terme à cette histoire, mais je n'y parviens pas.

Pourquoi ?

Marre, j'en ai marre de cette histoire sans queue ni tête.