L'implacable vengeance de l'ex-femme

Mon fiancé, Grégoire de La Roche, m'a fait interner dans un asile psychiatrique alors que j'étais enceinte. Il a volé notre fils, Adam, et a laissé sa maîtresse l'élever comme le sien.

Pendant six ans, j'ai survécu dans la misère, élevant en secret notre fille, Léa, celle dont il n'a jamais soupçonné l'existence.

Nos mondes se sont finalement heurtés lors d'une kermesse de l'école. Sa maîtresse, Chloé, a bousculé Léa, dont la tête a heurté une chaise en métal. Son cœur s'est arrêté.

Dans la panique qui a suivi, Grégoire a trouvé un journal que j'ai « accidentellement » laissé tomber. C'était le journal intime de sa sœur décédée, contenant la vérité qui prouvait que les mensonges de Chloé avaient anéanti toute ma famille.

Aujourd'hui, rongé par la culpabilité, il me supplie de lui donner une seconde chance. Il pense pouvoir acheter mon pardon. Il n'a aucune idée que je suis sur le point de tout lui prendre, exactement comme il me l'a fait.

Chapitre 1

Point de vue de Juliette Dubois :

Mon ex-mari, Grégoire de La Roche, l'homme qui m'avait fait enfermer et qui m'avait volé mon fils, se tenait de l'autre côté du gymnase de l'école. Il a reconnu mon visage, mais pas l'enfant qui se cramponnait à ma main. Notre fille. Celle dont il n'avait jamais soupçonné l'existence.

Un cri strident déchira l'assemblée bruyante. C'était Adam, notre fils, le visage déformé par une grimace furieuse. Il avait six ans, tout comme Léa. Il la poussa. Violemment.

Léa trébucha, son petit corps heurtant le parquet ciré avec un bruit sourd. La robe fine qu'elle portait, rapiécée à force d'être lavée, n'offrait aucun rembourrage. Une vague de halètements parcourut les parents réunis pour la kermesse de l'école primaire.

« Tricheuse ! » hurla Adam en pointant un doigt vers Léa. Sa voix était aiguë, faisant écho à l'autorité tonitruante de son père, même à cet âge. « Tu as copié mon dessin ! »

Léa, les larmes aux yeux dans ses grands yeux sombres – les yeux de Grégoire – serrait un dessin au crayon d'un oiseau bleu. Il était identique à celui que tenait Adam, mais le sien semblait posséder une teinte plus profonde, plus riche.

Mon cœur martelait mes côtes, un rythme familier de peur et de fureur. Je me suis précipitée en avant, mes baskets usées crissant sur le sol. Je me suis agenouillée à côté de Léa, la serrant contre moi, vérifiant s'il y avait des égratignures. Sa respiration était superficielle, un léger sifflement s'échappant de ses lèvres. La malformation cardiaque. Toujours la malformation cardiaque.

« Adam », coupa une voix de femme, à la fois tranchante et mielleuse. Chloé. Bien sûr. Elle était toujours là, planant comme une ombre, renforçant le mensonge. Elle lissa l'uniforme parfaitement repassé d'Adam, m'adressant un regard dédaigneux. « Un de La Roche ne s'abaisse jamais à de telles bassesses. »

Grégoire, dominant tout le monde de sa haute taille, bougea enfin. Ses yeux, du même bleu perçant que ceux d'Adam, se fixèrent sur les miens. Il avait l'air plus vieux, plus dur, plus redoutable. Six ans. Six ans qu'il avait fait voler mon monde en éclats. Il s'était sculpté en ce magnat impitoyable de La Défense que j'avais toujours su qu'il pouvait devenir, mais l'homme qui se tenait devant moi était un étranger. Un monstre étranger.

Je ne ressentis qu'un vide froid et calculateur. La douleur n'était plus qu'une souffrance sourde, enfouie sous des couches de survie. Il n'était qu'un autre obstacle.

« Juliette », sa voix était un grondement sourd, teinté d'une surprise qu'il ne pouvait tout à fait cacher. C'était un calme étudié, celui qu'il utilisait pour apaiser les investisseurs.

Je n'ai pas répondu. J'ai simplement aidé Léa à se relever, essuyant la poussière de sa robe. Elle se blottit contre moi, sa petite main agrippant fermement la mienne.

« Adam, excuse-toi », ordonna Grégoire, son regard oscillant entre ma fille et moi. Il y avait une lueur de quelque chose d'indéchiffrable dans ses yeux alors qu'ils s'attardaient sur le visage de Léa. Un fantôme de familiarité, peut-être.

Adam se contenta de tirer la langue à Léa, puis se cacha derrière la jambe de Chloé, vêtue de soie. Chloé m'offrit un sourire pincé et plein de pitié. « Certains enfants sont juste... naturellement enclins à causer des problèmes, n'est-ce pas, Juliette ? »

Je me suis levée, mon regard inébranlable. « Léa n'est pas un problème, Chloé. Adam manque simplement de discipline. » Ma voix était plate, dénuée d'émotion. « Et de sens de l'originalité, apparemment. »

Grégoire s'approcha, sa présence écrasante. « Que veux-tu, Juliette ? » demanda-t-il, allant droit au but, comme il le faisait toujours en affaires.

« Ce que je veux », commençai-je, ma voix stable malgré le tremblement de mes mains, « c'est que ma fille ait les mêmes opportunités que votre fils. Une éducation correcte. Une vie stable. » Mes yeux rencontrèrent les siens. « Et pour cela, j'ai besoin de ressources. »

Il haussa un sourcil, un léger sourire narquois jouant sur ses lèvres. « Es-tu en train d'insinuer que je te dois quelque chose ? »

« Je constate un fait », corrigeai-je, mon ton inébranlable. « C'est vous qui avez créé cette situation. Vous m'avez tout pris. Maintenant, vous allez pourvoir à nos besoins. »

Il marqua une pause, étudiant Léa. Son regard dériva vers ses cheveux, du même auburn profond que les miens, puis vers la courbe de sa joue, avant de revenir brusquement sur moi. Ses yeux se plissèrent. Un léger froncement de sourcils creusa son front.

« Elle... elle me dit quelque chose », murmura-t-il, presque pour lui-même. Il fit un pas involontaire vers Léa, sa main à moitié tendue.

Mon corps se tendit, un bouclier instinctif. Je tirai subtilement Léa derrière ma jambe, créant une barrière. « Ne la touchez pas », prévins-je, ma voix un murmure bas et féroce.

« Pourquoi ? » insista-t-il, son regard perçant. « Est-ce que... c'est la mienne ? »

La question resta en suspens, une accusation chargée, une vérité dangereuse. Je ris, un son dur et cassant qui attira les regards des parents voisins. « La vôtre ? Après ce que vous m'avez fait ? Après vous être assuré que j'étais enfermée, enceinte et seule ? » Ma voix monta, chaque mot une fléchette empoisonnée. « Vous pensez que j'aurais volontairement donné naissance à un autre de vos enfants ? »

Il tressaillit, l'accusation ayant atteint sa cible. « Tu me détestais », constata-t-il, un étrange mélange de reconnaissance et de douleur dans les yeux. « Tu me détestais assez pour t'arracher de cet... institut. »

« La haine est trop épuisante, Grégoire », mentis-je, ma voix tombant dans un soupir las. « Je suis juste fatiguée. Et je veux ce qu'il y a de mieux pour ma fille. » Je plongeai la main dans mon sac en toile usé, avec l'intention de sortir un mouchoir pour Léa. Mes doigts effleurèrent un petit journal relié en cuir. Le journal. Le journal de sa sœur.

Je le fis « accidentellement » tomber. Il glissa de ma prise, atterrissant ouvert sur le sol entre ses chaussures en cuir poli. Les pages voltigèrent, révélant l'écriture élégante à l'intérieur.

Les yeux de Grégoire, attirés par le mouvement, se fixèrent immédiatement sur le journal. La reconnaissance, puis un éclair d'émotion intense – le deuil, peut-être, ou le choc – traversa son visage. C'était un vieux cuir délavé, sur lequel était inscrit en une calligraphie élégante : Pour mon cher petit frère, Grégoire.

Il se pencha, ses doigts planant au-dessus des pages délicates. C'était ça. Le premier hameçon.

Je saisis l'instant. « Viens, Léa. On y va. » Je la pris dans mes bras, ignorant complètement Grégoire. Nous nous déplaçâmes rapidement à travers la foule grandissante, en direction de la sortie.

« Juliette ! » Sa voix trancha la clameur, nette et insistante. Ce n'était pas une question ; c'était un ordre. Il me suivait.

Je n'ai pas regardé en arrière. Je pouvais entendre ses pas rapides derrière nous, mais je savais qu'il ne me rattraperait pas. Pas encore. Je connaissais Grégoire. C'était un requin. Il flairerait l'appât, mais il prendrait son temps pour tourner autour avant de mordre.

Nous étions dehors, dans l'air vif de l'automne. Je risquai un coup d'œil par-dessus mon épaule. Il se tenait sur les marches, le journal serré dans sa main, ses yeux scrutant le lointain où j'avais disparu. Il avait l'air perdu, un homme puissant momentanément défait par un fragment du passé. Un sourire triomphant, fugace et sombre, effleura mes lèvres.

Léa s'agita dans mes bras. « Maman, pourquoi tu souris ? » demanda-t-elle, sa voix petite et innocente. « Et pourquoi tu es si... brillante ? »

Je la regardai, puis j'aperçus mon reflet dans la vitrine d'un magasin. Mes yeux brûlaient, mes joues étaient rouges, mon corps électrique d'adrénaline. J'avais l'air presque en bonne santé, presque vibrante. C'était un contraste saisissant avec la femme aux yeux creux que je voyais habituellement. La femme qui survivait avec du pain rassis et des moments de repos volés.

« Ce n'est rien, ma chérie », murmurai-je en la serrant plus fort. Mon sourire s'effaça, remplacé par le masque familier de la lassitude. « Juste... un jeu de lumière. »

« Qui était ce monsieur, Maman ? » demanda Léa, sa petite main traçant le contour de ma mâchoire. « Celui qui ressemblait à Adam ? »

Mon souffle se bloqua. Elle avait cinq ans, mais elle était vive comme l'éclair. Elle l'avait toujours été. « C'était... un homme d'il y a très, très longtemps », dis-je en choisissant mes mots avec soin. « Il a fait beaucoup de mauvais choix. »

« Mais il ressemblait à Adam. Et il me ressemblait aussi un peu », insista-t-elle, son regard pensif. Léa avait hérité des traits saisissants de Grégoire, adoucis par les miens. C'était une cruelle ironie du sort, un rappel constant du passé.

« Il n'est rien pour nous, Léa », déclarai-je fermement, bien que les mots aient un goût de cendre. « Il est juste... un pont que nous devons traverser pour arriver là où nous devons être. »

Nous avons marché pendant ce qui sembla être des kilomètres, le poids de Léa dans mes bras devenant plus lourd à chaque pas. Mes vieilles blessures, celles que j'avais subies lors de mon évasion, me lançaient dans la hanche et l'épaule. Les cicatrices sous mes vêtements me brûlaient comme des fers rouges. Les semelles fines de mes chaussures n'offraient aucun réconfort contre le pavé dur. Mes maigres économies diminuaient, et une nouvelle visite chez le médecin pour le cœur de Léa se profilait.

Juste au moment où j'allais tourner au coin de notre rue familière et délabrée, une berline noire et luxueuse, bien trop chère pour ce quartier, s'arrêta à ma hauteur. Mon cœur bondit dans ma gorge.

La vitre teintée se baissa, révélant Grégoire de La Roche. Son expression était un mélange d'inquiétude et de tout autre chose – un désespoir brut et frénétique que je n'avais pas vu depuis... depuis avant que tout ne commence. Ses yeux, à cet instant, contenaient une lueur de l'homme que j'avais autrefois aimé.

« Juliette », dit-il, sa voix plus douce maintenant, presque suppliante. « Laisse-moi t'aider. Ce n'est pas... ce n'est pas comme ça que tu devrais vivre. »

Je resserrai instinctivement ma prise sur Léa. Mon corps recula, un instinct primaire pour protéger mon enfant de la source de toute ma douleur. « Je n'ai pas besoin de votre aide », crachai-je en commençant à marcher plus vite.

Il sortit de la voiture en un instant, me barrant le chemin. « Juliette, s'il te plaît. » Il tendit la main, sa main planant près de la tête de Léa.

Léa, surprise par l'arrêt soudain et l'homme inconnu, gémit, enfouissant son visage plus profondément dans mon épaule.

« Ne faites pas de scène », prévins-je, ma voix basse et dangereuse. J'essayai de le dépasser, mais il était étonnamment agile, se plaçant de nouveau devant moi.

« Je veux seulement parler », insista-t-il. « Et... je veux la voir. » Ses yeux étaient fixés sur Léa, une étrange intensité dans leur profondeur.

Juste à ce moment, Léa, sentant son regard, leva la tête. Ses grands yeux curieux rencontrèrent les siens. Un moment de silence s'étira entre eux, une reconnaissance muette passant à travers leurs traits communs. Puis, sa petite voix, claire comme une cloche, trancha la tension.

« Papa ? »

Grégoire se figea. Son visage devint livide, sa mâchoire se détendit. Son souffle se bloqua, un tremblement visible parcourant son corps puissant. Il avait l'air d'avoir été frappé par la foudre.

Ma façade soigneusement construite menaça de se fissurer. Je n'ai pas attendu. Je l'ai bousculé, l'adrénaline déferlant dans mes veines, et j'ai presque couru le reste du chemin jusqu'à la maison.

Il a suivi, bien sûr. « Juliette, attends ! Qu'est-ce qu'elle vient de dire ? » Sa voix était rauque de choc.

Mon petit immeuble délabré, avec sa peinture écaillée et sa boîte aux lettres cassée, semblait se moquer de sa présence. Il se tenait sur le trottoir fissuré, son costume coûteux semblant totalement déplacé. Ses yeux balayaient les fenêtres couvertes de crasse, la poubelle qui débordait. Le dégoût, puis l'incrédulité, assombrirent ses traits.

« Tu vis ici ? » demanda-t-il, sa voix à peine un murmure, comme si les mots eux-mêmes étaient souillés. « Juliette, que t'est-il arrivé ? »

Que m'est-il arrivé ? J'ai failli rire. C'est toi qui m'es arrivé, Grégoire. Toi, et Chloé, et votre sens tordu de la justice. Je me suis souvenue du somptueux hôtel particulier que j'appelais autrefois ma maison, de l'appartement de la Sorbonne débordant de livres et de lumière, de la vie confortable que mes parents avaient construite pour nous. Mon père, le professeur Martin Dubois, un historien respecté, un homme d'une intégrité sans faille. Ma mère, élégante et gentille. Tout avait disparu. Détruit par son ambition, par ses mensonges, par sa soif de vengeance.

Je me suis souvenue du jour où je l'avais choisi, lui, un étudiant brillant mais aux manières un peu frustes, plutôt que la vie confortable et académique dans laquelle j'étais née. Je me suis souvenue de ses yeux avides, de son intelligence féroce, de ses promesses d'un avenir ensemble. Mon Dieu, j'étais si stupide.

Mes pensées furent brusquement interrompues par la sonnerie insistante du téléphone de Grégoire. Il le chercha à tâtons, ses yeux toujours écarquillés de choc en regardant mon immeuble.

« Grégoire de La Roche », répondit-il, sa voix retrouvant un semblant de contrôle, bien qu'elle soit encore tendue. « Oui, Chloé. Qu'est-ce qu'il y a ? »

Chloé. Le nom était une cicatrice encore à vif, palpitant d'une douleur renouvelée. Chloé Leduc. La vipère. L'architecte de tant de mes souffrances. Elle avait toujours été la marionnettiste, tirant les ficelles de Grégoire, transformant ses insécurités en armes. Une araignée venimeuse, tissant sans cesse des toiles de tromperie.

C'était ma chance. Je me suis glissée par la porte non verrouillée de l'immeuble, mon cœur battant un rythme effréné contre mes côtes. J'entendis la voix de Grégoire, étouffée maintenant, alors qu'il se disputait avec Chloé. Je n'ai pas attendu pour en entendre plus. J'ai monté en courant les escaliers qui craquaient, mes vieilles blessures hurlant de protestation, mais je les ai ignorées. J'ai atteint mon appartement, j'ai tâtonné avec la clé, et j'ai claqué la porte, m'appuyant contre elle, à bout de souffle.

J'ai écouté. Des pas dans les escaliers, hésitants, puis s'éloignant. Il était parti. Il était retourné auprès de Chloé. À son autre vie.

Je me suis permis un moment de satisfaction perverse. Il était secoué. Il était confus. Il avait le journal. Et Chloé, sa loyale complice, était déjà sur la défensive. Mon plan, mûri pendant six ans, était enfin en marche.

Il serait consumé par le doute, par sa propre paranoïa fabriquée. C'était sa faiblesse. Son incapacité à faire vraiment confiance, son besoin de tout contrôler. Il décortiquerait chaque mot de ce journal, chaque souvenir. Et ce faisant, il se déferait lui-même.

Ce n'était que le début. La première pièce du domino.

Point de vue de Juliette Dubois :

La petite main de Léa semblait incroyablement délicate dans la mienne, presque translucide. Sa peau était fraîche, même dans la salle d'attente étouffante de l'hôpital. La malformation cardiaque congénitale dont elle avait hérité de Grégoire, celle que nous avions gardée secrète, était une présence constante et terrifiante. C'était une bombe à retardement.

« Maman, on pourra avoir une glace après ? » chuchota-t-elle, sa voix fluette.

Je lui serrai la main. « Si tu es courageuse pour les médecins, ma chérie. »

Juste à ce moment, une voix profonde et familière trancha le silence stérile. « Adam, arrête de courir ! »

Ma tête se redressa brusquement. Grégoire. Et Chloé. Ils sortaient d'une salle de consultation au bout du couloir, Adam gambadant devant eux, une petite voiture rouge vif à la main. Mon passé, mon présent, et toute ma douleur, soigneusement emballés dans un tableau horrifiant.

Les yeux de Grégoire rencontrèrent les miens à travers l'étendue de linoléum poli. Il hésita, son pas vacillant. Il avait l'air... mal à l'aise. Coupable, peut-être ? Une pensée fugace, rapidement écartée. Grégoire de La Roche ne ressentait aucune vraie culpabilité. Seulement de l'inconvénient.

« Juliette », dit-il, sa voix basse, en s'approchant. Chloé, toujours la partenaire attentionnée, glissa son bras sous le sien, ses ongles manucurés s'enfonçant subtilement dans son biceps. « Qu'est-ce que tu fais ici ? »

Je me contentai de serrer plus fort la main de Léa, ses petits doigts disparaissant presque dans ma paume. Je ne répondis pas. Je commençai juste à passer devant eux, le regard fixé droit devant, comme s'ils étaient invisibles.

Chloé, cependant, ne se laisserait pas ignorer. Elle resserra sa prise sur Grégoire, le tirant plus près, puis afficha un large sourire hypocrite. « Tiens, tiens, si ce n'est pas Juliette Dubois ! » Sa voix était écœurante de douceur, un poison enrobé de sucre. « Drôle de vous rencontrer ici, de tous les endroits. »

Je continuai à marcher, entraînant Léa avec moi.

« Toujours en train de fuir, à ce que je vois », ronronna Chloé, sa voix portant. « Tout comme tu as fui tes responsabilités. Et tout comme ton pauvre père a fui la vérité. »

Mes pas faiblirent. Les mots furent un coup physique. La vieille blessure, qui suppurait depuis six ans, se rouvrit. Mon père, le professeur Martin Dubois, un homme dont l'intégrité était son souffle même. Ils avaient traîné son nom dans la boue, l'avaient sali avec des mensonges de fraude académique et de harcèlement sexuel. Tout ça pour le détruire, et moi avec.

Chloé gloussa, un son cassant et désagréable. « Oh, pardonnez-moi. J'avais oublié que vous n'aimez pas parler de votre cher papa. Ou de votre relation plutôt... non conventionnelle avec Grégoire, votre ancien étudiant. Quel scandale, n'est-ce pas ? Ça a failli ruiner la réputation de la Sorbonne, toute cette sordide affaire. » Elle feignit un soupir de sympathie. « Mais avec le recul, je suppose que c'était pour le mieux. Votre père démasqué pour le monstre qu'il était, et vous... eh bien, vous avez trouvé votre véritable vocation, n'est-ce pas ? Manipuler les hommes d'origine modeste. »

Mon sang se glaça. Le bourdonnement dans mes oreilles s'intensifia. Je me souvins du visage suffisant de Chloé au mariage, de l'écran du projecteur affichant les preuves fabriquées, des chuchotements, des railleries. Je me souvins de la façon dont Grégoire était resté là, impassible, pendant que mon monde implosait.

Je me souvins d'avoir essayé d'expliquer, d'essayer de lui faire voir la vérité. Mais il m'avait juste regardée, les yeux pleins d'une conviction glaçante. « Tu es malade, Juliette. Tordue. Tout comme ton père. »

Une petite voix féroce perça ma brume de douleur. « Mon grand-père n'était pas un monstre ! » s'écria Léa, ses petits poings serrés. Son visage était rouge, sa poitrine se soulevait. « Il était gentil ! C'est vous le monstre ! »

Le sourire mielleux de Chloé disparut. Ses yeux brillèrent d'un venin pur. « Surveille ton ton, petite morveuse ! » Elle se jeta en avant, sa main jaillissant. Je bougeai, mais pas assez vite. Elle poussa Léa.

Ma fille tomba en arrière, heurtant Adam, qui passait en courant à ce moment précis. Adam, pris au dépourvu, trébucha, puis retrouva son équilibre. Il n'aimait pas être touché, surtout pas par Léa. Il réagit instinctivement, nourri par la haine de Chloé. Il poussa Léa des deux mains. Plus fort.

Léa poussa un cri, un son guttural de pure agonie, alors que sa petite tête heurtait le coin d'une chaise en métal. Ses yeux se révulsèrent. Un mince filet de sang écarlate apparut sur sa tempe, contrastant avec sa peau pâle. Son souffle se bloqua, puis s'arrêta.

Panique. Une panique brute, primale, suffocante me serra la gorge. « Léa ! » Ma voix était un cri étranglé. Je tombai à genoux, berçant son corps inerte. Le sang s'étalait. Ses lèvres devenaient bleues. Elle ne respirait plus.

Ma vision se rétrécit. Je vis le sourire triomphant de Chloé, les yeux larges et terrifiés d'Adam. Je vis Grégoire, figé, son visage un masque d'horreur. Toutes les années d'abus, les mensonges, la douleur, la trahison, culminèrent en ce seul moment dévastateur.

Quelque chose se brisa en moi. Ma main jaillit, alimentée par une rage si profonde qu'elle semblait être une entité distincte. Ma paume heurta la joue de Chloé avec un claquement écœurant. La force du coup la fit reculer en titubant, son sac à main de créateur s'envolant.

« Espèce... espèce de garce maléfique ! » hurlai-je, ma voix rauque, méconnaissable. « C'est toi qui as fait ça ! Tu fais toujours ça ! Tu as tout pris ! Ma famille ! Ma vie ! Et maintenant ma fille ? Tu es un monstre, Chloé ! Un monstre parasite et haineux ! »

Chloé se tenait la joue cuisante, les yeux écarquillés de choc et de fureur. « Grégoire ! Tu as vu ça ? Elle est folle ! Exactement comme ils l'ont dit ! »

Une foule s'était rassemblée, une mer de visages chuchotants, tous me fixant. Leur jugement, leur dégoût à peine voilé, me frappaient comme des pierres sur mon esprit déjà brisé. Folle. Déséquilibrée. Dangereuse. Ils m'avaient traitée de pire. Ils m'avaient enfermée pour ça.

Adam, toujours debout au-dessus du corps inerte de Léa, se mit à trembler. Ses yeux, fixés sur sa petite sœur, s'emplirent de larmes. « Elle... elle est cassée », murmura-t-il, sa petite voix se brisant.

Grégoire bougea enfin. Il prit Léa dans ses bras, son visage blanc comme un linge, la tache sombre de sang sur sa tempe contrastant vivement avec sa chemise immaculée. « Léa ! Bébé, réveille-toi ! » supplia-t-il, sa voix étranglée par l'émotion. Il se tourna vers son assistant, qui était apparu comme par magie. « Appelez un médecin ! Maintenant ! Urgence ! Et faites disparaître Chloé de ma vue ! » Sa voix tonna, brute d'une peur désespérée que je n'avais pas entendue de lui depuis des années.

Les médecins affluèrent, leurs mots un brouhaha frénétique. « Traumatisme crânien... arrêt cardiaque... nous devons stabiliser son rythme cardiaque... préparez pour la chirurgie. »

Grégoire, tenant fermement Léa, les suivit dans la salle d'urgence. « Liste de transplantation ! Elle a besoin d'un cœur ! Je paierai n'importe quoi ! Faites tout ce qu'il faut ! »

Je le regardai partir, un étrange mélange de satisfaction et de terreur agitant mes entrailles. Il serrait sa fille dans ses bras, pensant qu'elle était une étrangère.

Léa, à peine consciente, ses yeux s'ouvrant et se fermant, tendit une main faible vers Grégoire. « Papa... » murmura-t-elle, sa voix à peine audible.

Grégoire se figea, ses yeux s'écarquillant. Il regarda Léa, puis moi, une horreur naissante se propageant sur son visage. Son monde soigneusement construit, ses mensonges méticuleusement élaborés, commençaient à s'effondrer. Il avait l'air d'un homme qui venait de regarder dans l'abîme et d'y voir son propre reflet.

« Papa ? » répéta-t-il, la voix étranglée. Il baissa les yeux sur Léa, puis enfouit son visage dans ses cheveux. Ses épaules tremblaient. Il pleurait. Pour Léa. Pour notre fille.

« Trouvez-moi un donneur compatible ! Trouvez un donneur ! Peu importe ce que ça coûte ! » hurla-t-il, sa voix épaisse de larmes. Il serra fort Léa alors que les médecins l'emmenaient sur un brancard, vers la salle d'opération. « Trouvez un donneur compatible ! »

Chloé, le visage rouge et enflé par la gifle, avait été emmenée par l'assistant de Grégoire. Elle pleurait, ses sanglots résonnant dans le couloir. Mais ses larmes étaient pour elle-même, pour son ego meurtri, pas pour Léa.

La porte de la salle d'opération se referma, me laissant seule dans le couloir silencieux et stérile. Mes jambes fléchirent. Je m'effondrai sur le sol, mes mains tremblantes. La rage avait disparu, remplacée par une résolution froide et calculatrice.

Il le ressent enfin. La douleur. La peur. Le désespoir. L'impuissance. Ce n'était que le premier versement. Il y en aurait d'autres.

Mon téléphone, serré dans ma main, vibra. C'était un SMS d'un numéro inconnu. Votre rendez-vous est confirmé. Fondation Professeur Dubois. Poste d'assistante.

Un fantôme de sourire effleura mes lèvres. Ma vengeance ne faisait que commencer. Ce n'était pas seulement pour Léa, mais pour mon père. Pour tout ce qu'ils avaient pris.

Point de vue de Juliette Dubois :

Léa se remettait. Un petit miracle vibrant. Sa poitrine portait encore la fine ligne d'une cicatrice, témoignage de l'opération, mais son rire résonnait dans la chambre spacieuse et ensoleillée. Un nouveau cœur, une nouvelle chance. Le cœur de Grégoire. C'était lui, le donneur parfait. L'ironie était une pilule amère.

Je la regardais, une tendresse si profonde qu'elle en était douloureuse, alors qu'elle empilait soigneusement des blocs colorés. Mon enfant. Mon enfant courageuse et résiliente.

« Maman, regarde ! » s'exclama-t-elle en montrant un coin de la pièce. « Des cadeaux ! »

Mon regard suivit le sien. Une petite montagne de boîtes aux couleurs vives reposait sur une table en acajou. Des jouets, des vêtements, des livres. Tous neufs. Tous chers.

« C'est le monsieur qui les a offerts ? » demanda Léa, sa voix basse d'émerveillement.

Je hochai la tête, une affirmation silencieuse. Grégoire nous couvrait de cadeaux depuis le rétablissement de Léa. Une cage dorée, peut-être, mais une cage tout de même. Une cage confortable.

Les yeux de Léa s'écarquillèrent. « Il est si riche, Maman ! Peut-être... peut-être qu'on peut utiliser son argent pour nous acheter une vraie maison ? Et une très, très grande bibliothèque, comme celle de grand-père ? »

Ses mots, aussi innocents soient-ils, me transpercèrent. Une vraie maison. Une bibliothèque. La vie que j'avais autrefois, la vie qu'ils m'avaient volée.

Mon esprit dériva, malgré moi, vers un autre temps, une autre vie. Une vie avant la chute.

Le doux murmure de la musique à cordes, l'odeur des roses blanches, le léger brouhaha de l'anticipation. C'était le jour de mon mariage. J'étais debout à côté de Grégoire, sa main chaude et forte dans la mienne, les mots de l'officiant un flou de bonheur. Puis, les lumières vacillèrent. Une obscurité soudaine et discordante.

Un projecteur aveuglant perça la pénombre, illuminant le grand écran au-dessus de nous. Mon souffle se coupa. Le visage de mon père, puis un titre : « Le professeur Dubois accusé de comportement prédateur. » En dessous, une photo granuleuse de lui et de la sœur de Grégoire, son bras passé sous le sien, marchant sous la pluie. Un acte de gentillesse innocent, tordu en quelque chose de sinistre.

Puis, les images changèrent. Mon propre visage, plus jeune, vulnérable. Une série de vidéos intimes, montées pour me dépeindre comme manipulatrice, coercitive. Ma voix, chuchotant des mots doux à Grégoire, tordue en une confession d'exploitation d'un étudiant naïf.

« Juliette, dis-leur », la voix de Grégoire, froide et détachée, avait tranché le silence choqué. « Dis-leur que tu m'as séduit. Dis-leur que ton père s'en est pris à ma sœur. »

Je l'avais regardé, mon cœur se brisant en un million de morceaux. L'homme que j'aimais, mon fiancé, était un étranger. Un monstre.

« Elle ment ! » avais-je hurlé, ma voix rauque d'incrédulité. « Mon père est innocent ! Il a aidé votre sœur ! »

Mais les mots furent noyés par les cris des collègues de mon père, d'anciens amis, se retournant maintenant contre lui comme une meute de loups. « Honte ! Pédophile ! »

Mon père, le professeur Dubois, frêle et le cœur brisé, avait essayé d'expliquer. Il les avait poursuivis, désespéré de laver son nom. J'avais entendu le crissement des pneus, les cris horrifiés. Il était parti.

Ma mère, incapable de supporter le poids du scandale, avait sombré. Elle avait tout perdu, tout joué, puis s'était suicidée.

Et moi ? Grégoire m'avait fait interner. Déclarée inapte, folle. J'étais enceinte à l'époque. Notre fils, Adam, est né derrière ces murs froids et capitonnés. Ils me l'ont pris, quelques heures seulement après sa naissance. Chloé, souriante, l'avait emporté en chuchotant : « Il est mieux sans toi, Juliette. »

Grégoire venait parfois. Ivre. Il se penchait sur mon lit, son haleine empestant le whisky. « Regarde-toi, Juliette. Une figure tragique. Tu as provoqué tout ça. Toi et ta famille de dégénérés. » Il me frappait alors, un revers de la main sur le visage, puis partait. Me laissant brisée, seule, couverte de bleus et de désespoir.

Un coup à la porte me ramena brusquement au présent. Grégoire se tenait dans l'embrasure, un petit journal relié en cuir à la main. Le journal. Celui que j'avais stratégiquement « perdu ».

« Tu as laissé ça », dit-il, sa voix calme, son regard méfiant. Il me le tendit. « Je ne l'ai pas lu. Pas un mot. »

Il mentait. Je le voyais au léger tremblement de sa main, à la façon dont ses yeux évitaient les miens. La culpabilité était une chose palpable, qui émanait de lui.

« Gardez-le », dis-je, ma voix plate, dénuée d'intérêt. Je ne tendis pas la main pour le prendre. « Il n'a plus aucune signification pour moi maintenant. »

La pièce tomba dans un silence lourd de mots non dits. Il se tenait là, tenant le journal, l'air perdu. C'était exactement ce que je voulais. Le faire douter, le faire remettre en question tout ce qu'il pensait savoir.

« Je dois vérifier les médicaments de Léa », dis-je, utilisant l'excuse pour m'échapper. Je passai devant lui, me dirigeant vers la salle de bain.

Il bougea rapidement, bloquant l'embrasure de la porte, son bras s'appuyant contre le cadre, me piégeant. Ses yeux parcoururent mon visage, s'attardant sur les légères ombres sous mes yeux, les rides de fatigue autour de ma bouche. « Tu es toujours si mince », murmura-t-il, son pouce effleurant légèrement ma joue. Le contact était inattendu, un fantôme d'intimité qui me fit frissonner.

« Vous avez une étrange façon de montrer votre inquiétude, Grégoire », dis-je, ma voix glaciale. « D'habitude, ça implique de m'enfermer ou de détruire ma famille. »

Il tressaillit. « Juliette, je... je peux te donner tout ce que tu veux. De l'argent. Une nouvelle vie. N'importe quoi. » Il me relâcha, reculant. « Je sais que j'ai tout gâché. Terriblement. Mais je te jure, je pensais... je pensais que ton père était un monstre. Je pensais que tu... que tu m'avais trompé. »

« Et maintenant ? » demandai-je, le regardant droit dans les yeux. « Maintenant, vous pensez que je mérite votre charité ? Votre pitié ? » Un sourire amer tordit mes lèvres. « Peut-être que oui. Peut-être que j'ai toujours mérité ça. D'être brisée. D'être humiliée. De voir tout ce que j'aimais m'être arraché. »

Ses yeux s'écarquillèrent, le choc se mêlant à la confusion. Ce n'était pas la femme provocante et crachant son venin dont il se souvenait. C'était une coquille vide, semblant accepter son sort. C'était ma nouvelle mascarade.

L'ancienne Juliette aurait hurlé. Elle se serait battue contre lui, l'aurait maudit, aurait lancé des accusations comme des poignards. Je me souvins du désespoir, de l'énergie frénétique de ma résistance initiale, de la façon dont je l'avais griffé, mordu et griffé, pour être finalement maîtrisée, droguée et enfermée. Cette Juliette était morte. Cette Juliette était bien plus dangereuse.

Il hésita, puis sortit son téléphone. Quelques tapotements, puis, « Je viens de virer cinq millions d'euros sur ton compte, Juliette. C'est un début. »

L'audace pure et simple. Cinq millions d'euros pour une vie de souffrance. Mais c'était un début. Une ressource nécessaire pour mon plan.

Juste à ce moment, son téléphone sonna de nouveau. Un nom familier s'afficha à l'écran. Chloé Leduc. Grégoire grimaça, puis répondit, sa voix s'adoucissant légèrement, bien qu'un fil d'agacement soit toujours présent. « Chloé, qu'est-ce qu'il y a ? Je suis occupé. »

J'entendis la voix stridente de Chloé à l'autre bout du fil, à peine étouffée. « Grégoire, où es-tu ? Adam te réclame. Il a fait un cauchemar. Tu lui manques, chéri. » Son ton était possessif, manipulateur.

Grégoire soupira. Il me regarda, une lueur indéchiffrable dans les yeux. « Juliette », dit-il, sa voix hésitante. « Adam... il demande parfois de tes nouvelles. Voudrais-tu... voudrais-tu envisager de lui rendre visite ? Juste pour un petit moment ? »

La question resta en suspens, un test, un plaidoyer. Mon esprit s'emballa. C'était un tournant inattendu. C'était une opportunité.