L'ex femme du milliardaire

Prologue

Point de vue d'Alison Williams.

Je me déplaçais inconfortablement sur le siège, les yeux tombants. Gémissant doucement, j'appuyai mes jointures contre mes paupières pour tenter de frotter la lassitude. Posant mes paumes sur le cuir, je me redressai du canapé. Mes oreilles se dressèrent au bruit lointain d'une porte qu'on déverrouille. Mes yeux se tournèrent vers l'horloge, et un sourire étira mes lèvres.

23h43.

C'était le plus tôt qu'il n'était jamais arrivé. Le cœur battant de joie, je marchai à pas feutrés dans le couloir, tournant au coin, commençant enfin à m'approcher de l'embrasure de la porte. Ignorante de la situation à laquelle j'allais bientôt être confrontée, je souris largement et accélérai le pas. Mais à mon plus grand choc, ce dont je fus témoin effaça complètement le sourire de mon visage.

Mon mari. Mon roc. Mon monde. Mon tout.

Ses bras étaient enroulés autour de la taille d'une femme, leurs corps pressés l'un contre l'autre et leurs lèvres scellées. Ses mains étaient entrelacées dans ses cheveux, tirant de temps en temps. Il lui pelotait les fesses, ce à quoi elle répondit en sautant et en enroulant ses jambes autour de ses hanches, le rapprochant d'elle. Ses mains tenaient le bas de ses cuisses tandis qu'ils s'embrassaient, sans jamais se séparer.

Je n'étais pas sûre de combien de temps j'étais restée là, à les fixer, en regardant mon cœur s'effondrer lentement. Les nuits tardives. Le travail. Les réunions d'affaires. Les conférences. Tout était un mensonge. Un seul et unique mensonge.

Il était clair que les deux n'avaient aucune idée qu'ils avaient un public. Incapable de regarder ses mains se glisser sous sa robe, un sanglot étranglé s'échappa de mes lèvres. Ils s'arrêtèrent tous les deux, et je regardai Blake retirer ses lèvres de mon cou, fronçant les sourcils en me voyant.

« Oh... salut, » marmonna-t-il, son expression fatiguée et indifférente.

Salut ? Il disait salut ? Salut, après que je venais de voir mon mari embrasser une autre femme ? Salut ? Pour qui cet homme se prenait-il ?

Serrant les poings, je le fusillai du regard : « Qui est-elle ? »

Il leva les yeux au ciel, soupira, et pressa ses lèvres contre les siennes, passionnément. Se reculant après quelques secondes, il lui sourit. Sentant les restes de mon cœur se serrer doucement, je fermai les yeux, mais les rouvris rapidement. L'image des deux dans les bras l'un de l'autre semblait être collée fermement à l'avant de mes paupières.

« Donne-moi une seconde, bébé. Je reviens tout de suite, » murmura-t-il, ses lèvres effleurant son oreille.

Retenant mes larmes, je me forçai à ne pas pleurer. Mais ma tentative fut vaine, et une seule larme roula sur ma joue. Elle hocha la tête, se retourna et franchit la porte. Il se tourna vers moi, toute son attitude soudainement furieuse.

« Alison, je veux divorcer. »

Ma respiration s'arrêta, et je ne pus empêcher le bégaiement dans ma voix : « Q-Quoi ? »

Il soupira, passant une main dans ses cheveux, comme s'il était exaspéré par ma présence.

« Je ne t'aime pas. Je ne t'ai jamais aimée. Je ne t'aimerai jamais. À mes yeux, tu n'es qu'une femme à mes côtés, une sorte d'accessoire. Tu n'es qu'une bonne à rien, une traînée, qui ne sait que soutirer de l'argent aux autres et écarter les jambes pour tout homme qu'elle voit. En fait, je te déteste. Tu es une garce. Une salope. Une vraie merde. Fais-nous juste une faveur à tous les deux, signe ces fichus papiers, et puis dégage de ma vie. »

Chaque mot était un coup dans le ventre. Garce. Salope. Une vraie merde. Il ne m'aimait pas. Il me déteste. Il méprise ma présence.

« Pourquoi ? Je ne suis pas assez bien ? » Étranglai-je, les yeux fixés sur lui, tandis qu'il fourrait ses mains dans ses poches, mettant son poids sur son pied droit.

Il rit sans humour, sa voix froide : « Tu n'as jamais été assez bien. »

Mes doigts se crispèrent sur la fine nuisette qui collait à ma silhouette, l'autre main posée sur ma bouche ouverte. Désespérée de retenir mes larmes et de ne pas m'effondrer devant lui, je serrai la mâchoire avec défi.

Tu n'as jamais été assez bien.

Tous mes rêves. Tous mes espoirs. Tout venait de s'écrouler. Le sens et la sincérité dans sa voix semblaient être un coup de poignard dans le ventre, la poignée de la pelle s'enfonçant de plus en plus profondément, décidée à laisser sa marque. Des nuits, des jours, des semaines, des mois. J'avais passé tant de temps, à espérer, à souhaiter qu'il me remarque enfin. Mais quand il l'avait fait, la vérité de ses sentiments envers moi était complètement à l'opposé de ce dont j'avais rêvé.

Je hochai faiblement la tête, mon cœur cherchant désespérément une sorte de preuve que cela n'arrivait pas. Que ce n'était pas réel. J'aspirais à ce que ce soit un cauchemar, et que je ne me sois pas encore réveillée, frissonnant de peur mais toujours attachée à l'homme que j'aimais profondément.

Relevant la tête, je me permis de plonger mon regard dans ses yeux bruns et profonds. Ces mêmes yeux bruns dont j'étais tombée si fort amoureuse. Haine, répulsion, irritation, soulagement. Les émotions tourbillonnaient dans les profondeurs de ses yeux, les vagues s'écrasant contre le sable, ses yeux flamboyant de mépris. Il n'y avait aucune trace de culpabilité ou de regret. Juste le tonnerre continu de la haine.

Et il était dirigé contre moi.

Mais pourtant, mon cœur croyait encore qu'il ressentait au moins quelque chose pour moi. Peut-être qu'une lueur d'espoir restait encore au plus profond de moi, mais la lumière de la bougie commençait à s'éteindre, les vents violents et l'obscurité autour d'elle engloutissant lentement la petite lumière.

Tremblante, mes yeux verrouillés aux siens, ma voix frémissante tandis que je parlais.

« E-Est-ce que tu regrettes ça, Blake ? Dis-moi, est-ce que tu regrettes ça ? Vas-tu regretter ça ? »

Ma voix avait commencé à s'élever, et je composai rapidement ma colère alors que quelques larmes coulaient, traçant des sillons sur mes joues. C'était une question qui gardait l'espoir en moi vivant. Cette petite bougie. Elle vacillait. Pour lui. La réponse à la question déterminerait le sort de la bougie. Mon cœur cognait contre ma cage thoracique, et je me surpris à retenir mon souffle en attendant sa réponse.

Il fit une pause, son expression dénuée d'émotion.

« Non. »

Et ce ne fut qu'alors que tout me frappa avec une grande force.

Point de vue d'Alison.

Je me précipitai dans la cuisine, les yeux écarquillés, à la recherche de l'homme. Mes talons claquant bruyamment sur le sol, j'agrippai son biceps, le faisant pivoter pour me faire face. Son chapeau blanc vacilla dangereusement sur sa tête, et il me lança un regard noir avant de le réajuster.

« M. Johnson, c'est une urgence. »

Fronçant les sourcils, il me fusilla du regard : « Oui, qu'est-ce qu'il y a ? Honnêtement, je n'ai pas de temps pour ça, tu sais que je suis un homme occupé, Alison. »

« La table numéro 4 exige qu'on lui serve la Frittata de Homard immédiatement. »

[NdA : J'ai littéralement cherché "plats chers" et "Frittata de Homard" est sorti. Je ne sais pas ce que c'est que ce truc, je n'y ai jamais goûté, mais c'est cher, alors voilà. Bref, on continue.]

Il soupira, secouant la tête, sa moustache frémissant.

« Tu ne leur as pas dit que les ingrédients ne sont pas disponibles en ce moment ? On ne peut pas leur servir ce plat ! »

Je respirai profondément par le nez. M. Johnson était un homme qui avait réussi, mais sa capacité à comprendre une situation et à trouver une solution était minimale.

« Si, mais ils insistent. »

Je savais qu'il n'irait pas leur dire qu'il ne pouvait absolument pas leur servir ce plat. Il avait trop de fierté pour sortir et faire ça. Sans parler de la possibilité que ces gens riches le poursuivent en justice pour une si petite chose. Mais les possibilités étaient infinies. On ne sait jamais ce qui traverse l'esprit d'une personne fortunée.

Il passa une main dans ses cheveux, son expression clairement angoissée. Me sentant prise de sympathie pour cet homme, je lui frottai le dos pour tenter de le calmer.

« M. Johnson, en tant que pur avis et suggestion, peut-être que vous pourriez leur dire qu'ils peuvent avoir le reste de leur repas aux frais de la maison parce que nous ne pouvons pas leur fournir le plat qu'ils souhaitent ? Ils peuvent choisir n'importe quel autre repas et ne pas avoir à payer. »

L'homme resta silencieux, réfléchissant à ma suggestion. Quelques minutes plus tard, un sourire se répandit sur son visage, et il me tira dans une étreinte. Je ris, lui tapotant le dos.

« C'est une excellente idée, Alison. Merci. »

« De rien, M. Johnson. Je vais y aller, maintenant. »

Il me fit un signe de tête, m'adressant un rapide sourire, avant de retourner précipitamment dans les profondeurs de la cuisine. Je secouai la tête à son intention, avant de me retourner pour gérer la situation qui m'attendait.

Passant devant des dizaines de cuisiniers qui se tenaient devant des marmites fumantes, cuillères levées et nez dressés tandis qu'ils testaient leurs créations. D'autres couraient partout, les bras chargés de légumes ou d'assiettes, se précipitant à leurs postes. Des odeurs intéressantes flottaient dans la grande cuisine, tandis que j'évitais rapidement un jeune homme potelé, les bras débordant d'assiettes sales et d'une boîte d'ustensiles.

Poussant les doubles portes, le son d'un violon parvint à mes oreilles. Des bavardages emplissaient la salle, tandis que des hommes et des femmes en smokings et robes étaient assis, tenant des verres de vin ou de délicates quantités de nourriture entre leurs cuillères. La nappe en velours rouge profond qui recouvrait les tables en bois tombait jusqu'au sol, ses pointes touchant le tapis moelleux en dessous.

Mes yeux parcoururent mon environnement, cherchant rapidement le numéro quatre sur un bâtonnet en plastique au milieu d'une table.

Marmonnant dans ma barbe, je manœuvrai entre les tables : « Numéro 11, 9... 7, 4 ! »

M'arrêtant à la table la plus éloignée sur la gauche, nichée dans le coin, la pluie s'écrasant contre la fenêtre à côté. Affichant mon meilleur sourire client, je souris chaleureusement à la femme assise sur la chaise la plus proche de moi.

« Je suis profondément désolée, Madame Freeman, mais le chef cuisinier affirme qu'il ne peut pas vous préparer la Frittata de Homard. Mais il a insisté pour que, pour ce désagrément, le reste de votre séjour ici, chez Madame André, soit aux frais de la maison. »

La femme pinça les lèvres, restant silencieuse. Réfléchissant à sa décision, elle acquiesça subtilement.

« Oui, nous acceptons votre offre. Mais je dois admettre que je m'attendais à mieux de la part d'un restaurant si encensé. Décevant, honnêtement. »

Serrant les dents, je mordis ma joue intérieure, me retenant de l'envoyer promener.

Arborant un sourire forcé, je dis doucement : « Encore une fois, je suis profondément désolée pour ce désagrément. »

Elle leva les yeux au ciel, agitant la main dans un geste de congédiement : « Oui, oui. Maintenant, dépêchez-vous de m'apporter mon repas. Ma patience commence à s'amenuiser. »

« Oui, Madame Freeman, veuillez simplement consulter le menu et m'informer de vos préférences. »

Elle hocha la tête, ses yeux passant de page en page. Ouvrant la bouche pour me dire ce qu'elle voulait, je griffonnai sa commande sur mon carnet avant de me tourner vers l'homme à côté d'elle.

« Je prendrai la même chose qu'elle, » grogna-t-il.

Acquiesçant, je les remerciai, avant de m'excuser et de retourner à la cuisine, frustrée par leur comportement.

J'avais depuis longtemps commencé à accepter ma vie. La nuit qui suivit mon horrible divorce, Blake m'avait mise à la porte et je m'étais retrouvée seule dans les rues, mon sac de sport sur l'épaule. La plupart de mes vêtements étaient restés là-bas, dans ma hâte de m'éloigner rapidement de l'endroit que j'avais autrefois appelé chez moi. Beaucoup de choses que Blake m'avait offertes gisaient éparpillées dans la pièce, sous l'effet de ma colère. Jamais il ne m'avait donné ces choses par amour et compassion, il me les avait simplement données lorsque mon père venait occasionnellement. C'était une façade qu'il montait pour mon père, pour essayer de le convaincre qu'il m'aimait. Même moi, j'étais tombée dans le panneau de ses faux gestes.

Je me souviens encore très bien du gros titre du journal du lendemain matin.

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UNE CHERCHEUSE D'OR DÉMASQUÉE ?

Blake Ryder, PDG de la société Ryder, a récemment annoncé la nouvelle de sa rupture inattendue avec Alison Williams, la femme qui avait réussi à nous berner tous. M. Ryder affirme que Mlle Williams l'a épousé uniquement par cupidité, demandant excessivement des robes et des bijoux. Mlle Williams est une honte totale pour les merveilleuses femmes de notre communauté. Beaucoup disent que Mlle Williams aurait même pu être infidèle dans leur relation.

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Mon cœur s'était serré quand j'avais vu les journaux, et je me souviens encore de ma vision qui se brouillait tandis que je courais hors du magasin, sanglotant, ignorant les regards curieux.

Mon père et moi étions riches. Mais pas comme les Ryder. Mon père occupait un poste élevé dans les affaires, respecté par les hommes et les femmes du monde entier. Il est le meilleur ami de Jake Ryder, le fondateur de la société Ryder. Meilleurs amis depuis le berceau, les deux hommes s'étaient soutenus mutuellement à travers vents et marées. Bien sûr, être le meilleur ami de l'un des hommes les plus prospères du monde a ses avantages. M. Ryder s'était immensément attaché à moi. Pour moi, il était un deuxième père, et il affirmait être extrêmement déçu par les actions de son fils.

La communication entre les deux amis avait commencé à se relâcher, et je me sentais extrêmement coupable de la tension dans leur amitié. Quand la nouvelle de notre divorce et de la trahison de Blake était parvenue aux oreilles de mon père, il s'était immédiatement rendu chez son ami, le questionnant avec véhémence pour qu'il révèle où se trouvait Blake. Jake avait refusé de dire à mon père où il était, ce qui lui avait valu quelques coups de poing au visage. Étonnamment, Jake était resté sur ses positions, acceptant la violence qui était destinée à son fils. Pourtant, les deux hommes s'aiment encore immensément, même s'ils ne l'admettront jamais.

« Hé, Ali ! »

Je fus tirée de ma rêverie lorsque mon meilleur ami, Luke, s'avança vers moi. Je souris inconsciemment, serrant le grand homme dans mes bras.

« Hé, toi, le grand. »

Il se renfrogna, me frottant la tête avant de me relâcher. Luke Andrews était un homme que j'avais rencontré au travail. Il était indéniablement très beau et attirait beaucoup d'admiratrices dans le personnel.

« Ça va ? Tu avais l'air stressée. »

Je soupirai mais acquiesçai : « Ouais, ça va. Juste fatiguée, c'est tout. »

C'était vrai. Je m'étais endormie vers minuit après avoir fini quelques tâches ménagères et vérifié mes comptes. Sans compter que la plante de mes pieds me faisait terriblement mal à cause de mes talons, qui étaient bien trop hauts pour être normaux.

Luke me regarda, l'inquiétude gravée sur ses traits.

« Tu veux que je te ramène chez toi ? Tu devrais te faire porter pâle, Al, tu sais que ce n'est pas bon pour toi. »

Je secouai la tête, détournant le regard : « J'ai besoin d'argent, Lu, tu le sais. »

« Je peux subvenir à tes besoins, Alison, financièrement ! Prends juste l'argent ! » dit-il, la voix s'élevant.

C'était un problème sur lequel nous butions souvent. Mon père m'avait aussi offert de l'argent, mais j'avais catégoriquement refusé. Depuis que Blake m'avait traitée de « chercheuse d'or », j'avais décliné tout argent que l'on me proposait. Peut-être que je voulais juste lui prouver qu'il avait tort. Lui prouver que je ne vivais aux crochets de personne. Mon travail dans l'un des restaurants les plus chics du pays payait un salaire convenable, et je m'en contentais. Je pouvais payer mes factures de téléphone, d'eau et d'électricité, et m'acheter les nécessités de la vie. J'étais heureuse de la façon dont je m'en sortais. Et c'est tout ce qui comptait pour moi.

Je restai silencieuse, les yeux posés sur la petite tache grise sur ma jupe. Tripotant le tissu, j'évitai le regard de Luke.

« Je suis désolé, Al, je suis juste vraiment inquiet. »

Je levai les yeux, lui souriant avec gratitude. Enroulant mes bras autour de lui, je posai ma tête contre sa large poitrine.

« Merci, Lu, je t'aime. »

« Je t'aime aussi, petite sœur. »

Nous restâmes dans les bras l'un de l'autre pendant quelques minutes, tandis que je chérissais la sensation de chaleur et de sécurité dans les bras de Luke. Il m'avait fait me sentir chez moi, et me traitait comme une sœur. Il s'écarta, me tenant à bout de bras.

« Bon, retourne au travail, ou M. J. va nous tomber dessus. »

Je ris, approuvant avant de lui dire au revoir. Après m'avoir fait un autre câlin, embrassé le front et rappelé de l'appeler si j'avais le moindre problème, il s'en alla. Luke était aussi serveur chez Madame André. J'étais extrêmement reconnaissante d'avoir un ami au travail, ce qui me permettait de passer ma colère contre les clients sur Luke, qui ne faisait qu'écouter avec une expression amusée.

Une femme en noir se dépêcha de venir vers moi, faisant un geste vers une table à droite de la grande salle.

« Alison, ils ont besoin de toi là-bas. Table... numéro 13. »

Je souris : « C'est cool, merci. »

Elle s'éloigna, les traits angoissés, tandis qu'elle arrachait rapidement une cuillère à un chef près de l'entrée, son visage approuvant en portant le contenu à sa bouche. Tapotant le dos de l'homme, elle continua son travail.

Redressant mon chemisier blanc, je lissai les plis de ma jupe avant d'afficher mon sourire client habituel et de me diriger vers la table 13.

Point de vue d'Alison.

Mes doigts plongèrent dans les profondeurs du sac à main, cherchant les clés à tâtons. Luttant pour garder les paupières ouvertes, j'insérai la clé argentée dans le trou, pressai ma paume contre le bois froid et poussai. Un léger grincement persista dans l'air quand la porte s'ouvrit, et je grimaçai intérieurement à ce bruit. Me dirigeant vers le canapé, je jetai mon sac à main au sol, m'effondrant sur le cuir. Immédiatement, mon corps se détendit, et je laissai échapper un soupir de soulagement, fermant les yeux.

Le bruit lointain d'un trottinement sur le plancher se fit entendre, et j'ouvris péniblement les yeux. Une boule dorée floue s'effondre soudainement sur moi, et je laisse échapper un doux « oumph ! », mes mains se tendant pour stabiliser la boule de poils sur moi.

« Clover ? »

La chienne aboya joyeusement, sa langue rose léchant le côté de ma joue gauche en guise de salut. En riant, je frottai l'arrière de son oreille, ce qui lui valut un grognement reconnaissant de la part du canidé.

J'avais trouvé Clover dans les nombreuses rues de la ville, couverte de boue et de crasse. C'était un jour de pluie, les énormes gouttes martelaient le gravier. Le labrador doré avait été abandonné dès la naissance, et laissé à lui-même pour survivre dans le vaste monde. De nombreuses parties de son corps étaient nues, sans trace de fourrure. Ses os ressortaient de façon proéminente, montrant que le chiot n'avait pas mangé depuis longtemps. À l'époque, j'avais déjà du mal à subvenir à mes propres besoins, mais mon cœur s'était brisé à cette vue, et j'avais rapidement pris le chien dans mes bras pour me précipiter dans mon appartement. J'étais consciente que je n'avais pas le droit de posséder des animaux dans mon appartement, mais après des supplications, des pots-de-vin et de la persuasion continues, j'avais obtenu à contrecœur l'approbation du propriétaire. Pourtant, l'homme continue à me fusiller du regard chaque fois qu'il me croise.

« Salut, mon pote. Comment s'est passée ta journée ? »

Elle me sourit de toutes ses dents, la langue pendante, penchant légèrement la tête sur le côté. Prenant la boule d'or dans mes bras, je me dirigeai vers la chambre, fronçant les sourcils devant le désordre. Haussant un sourcil, je baissai les yeux vers Clover, qui cacha rapidement sa tête entre ses pattes. Riant de son comportement, je la posai sur le sol, déposant un baiser sur son front.

« Ne t'inquiète pas, Clo, je ne suis pas en colère. »

Sa queue commença à remuer, et je me penchai pour lui caresser la tête avant d'entrer dans la salle de bains et de fermer la porte derrière moi. Me débarrassant de mes vêtements de travail, je fouillai à la recherche d'un pantalon de survêtement et d'un t-shirt, avant d'ouvrir le tiroir du bas et d'attraper un paquet de lingettes démaquillantes. Passant brutalement les lingettes sur ma joue, j'enlevai toute trace de maquillage de mon visage, me penchant au-dessus du lavabo pour laisser l'eau fraîche apaiser la sensation de brûlure sur ma peau.

Le travail aujourd'hui avait été intense. Avec des hommes célèbres d'Amérique qui passaient leur déjeuner chez Madame André, et l'attitude grossière habituelle de leurs clients, j'étais à deux doigts de m'en prendre à quelqu'un. Il y avait des moments où je quitterais volontiers mon travail pour filer hors du restaurant, mais cet endroit était un lieu où j'avais de la famille, et je gagnais plutôt bien ma vie. Refuser l'offre de travailler dans un restaurant de grande classe serait de la folie pure. Mais quand on commence à rencontrer les gens qui y dînent, eh bien, on commence à reconsidérer ses décisions. Cela dit, je ne pouvais pas m'attendre à ce que mon travail soit parfait, et j'avais besoin d'argent, alors pour l'instant, je tiendrais ma langue et ferais mon devoir.

Ouvrant le robinet de la baignoire, je me préparai un bain moussant apaisant, avec des bougies parfumées. C'était une routine que je faisais habituellement pour me calmer après une fatigante journée de travail. Posant mon survêtement et mon t-shirt sur le meuble à côté du lavabo, je me glissai lentement dans le bain, un soupir de soulagement quittant mes lèvres tandis que l'eau chaude entrait en contact avec ma peau.

Posant ma tête sur le rebord de la baignoire, je fermai les yeux, m'enfonçant plus profondément dans l'eau, désespérée d'avoir une sensation de chaleur sans fin autour de moi. Des souvenirs de mon mariage raté commencèrent à se précipiter dans mon esprit. Un petit gémissement quitta mes lèvres en me rappelant une fois particulièrement désagréable où j'étais entrée en contact avec Blake. Je sortis immédiatement du bain, grimpant hors de l'eau et jetant un regard dépité à la baignoire. Mon cœur battait violemment contre ma cage thoracique. Enfilant mes vêtements, j'ouvris la porte coulissante et me précipitai dans ma chambre. M'effondrant dans l'immense lit, mes pensées précédentes commencèrent à obscurcir mon esprit.

Flashback :

Je luttais pour combattre le sourire niais qui s'insinuait sur mes lèvres. Remuant les spaghettis avec la spatule en bois, mes mains faisaient leur magie tandis que j'enroulais la nourriture de manière professionnelle dans l'assiette. J'avais déjà mélangé la viande hachée et la salsa avec les spaghettis, et j'étais tentée d'en prendre une bouchée, mais ma conscience me rappela d'attendre Blake avant de le faire. Souriant à mon travail, je plaçai les deux assiettes sur la table, m'installant sur une chaise à proximité.

M'asseyant bien droite, je souris d'avance, attendant son apparition. Aimerait-il ma cuisine ? Me féliciterait-il et m'embrasserait-il comme j'avais seulement imaginé qu'il le ferait ? Cette pensée me fit frissonner de la tête aux pieds, et d'une manière ou d'une autre, mon sourire s'élargit encore plus.

Ma confiance ne faiblit pas, même trois heures plus tard, quand les aiguilles de l'horloge m'indiquèrent qu'il était minuit moins le quart. Pourtant, mon sourire vacilla quand les aiguilles atteignirent minuit, et je me laissai tomber au sol. Les yeux picotant et l'espoir complètement anéanti, je serrai les poings, me forçant à ne pas pleurer.

Le bruit d'un trousseau de clés et de pas entrant dans la maison attira mon attention, et un énorme sourire envahit de nouveau mes traits. Attrapant les assiettes, je les mis rapidement au micro-ondes avant de descendre le couloir et de tourner au coin. La longue silhouette de Blake se rapprocha de moi, et je lui souris de toutes mes dents.

« Salut ! »

Il leva les yeux au ciel, se retournant pour accrocher son manteau. Mon sourire tomba légèrement, mais je me ressaisis, présumant qu'il passait une mauvaise journée.

« Comment s'est passée ta journée ? »

De nouveau, il m'ignora, s'enfonçant plus loin dans la maison. Fronçant les sourcils, je le suivis, mes pieds couverts de chaussettes produisant un léger tapotement en touchant le plancher en bois.

« Je t'ai préparé à manger, tu en veux ? Tu as faim ? »

Blake laissa échapper un soupir aggravé, se retournant brusquement pour me faire face.

« Vas-tu un jour te taire ?! » rugit-il, les yeux écarquillés d'irritation.

Reculant, effrayée, j'ignorai le coup de poignard dans mon cœur. Il passait une mauvaise journée. Je suis sûre que son attitude ne m'est pas destinée, il se défoule, c'est tout.

« J-Je suis désolée. »

Il renifla de mépris, roulant des yeux à nouveau : « Tu as bien raison de l'être. »

Mauvaise journée. C'est juste une mauvaise journée.

· Fin du flashback -

J'avais beau essayer de me convaincre que son attitude dure envers moi était purement due à une journée stressante ou à une contrariété antérieure, au fond de moi, l'espoir qu'il m'aimait semblait vaciller. Comme un briquet. Il vacillait, sa lumière comme un faible rayon contre l'obscurité. Le noir engloutissant désespérément l'orange ardent, ses tentatives devenant plus grandes à mesure qu'il continuait.

Un petit jappement silencieux monta du lit, et je fus tirée de mes pensées, ma tête penchée sur le côté du lit.

Gloussant légèrement pour moi-même, je poussai la moitié de mon corps au-dessus du lit, mes mains se baissant pour toucher la fourrure de Clover.

« Salut, mon pote, » murmurai-je, mes yeux la regardant tandis qu'elle m'adressait un sourire en coin.

Ses pattes griffèrent les draps, désespérée de grimper et de me rejoindre dans le lit. Miaulant doucement, elle fit la moue, se reposant sur son derrière. Enroulant mes bras autour de son petit corps, je la tirai sur le lit, la posant près de mon ventre. Clover avait toujours été là pour moi. Chaque après-midi, je rentrais à la maison, ouvrant la bouche pour déverser toute ma haine sur les clients et les derniers potins. Elle, en retour, s'asseyait et écoutait patiemment, me harcelant parfois pour une friandise. Nous finissions toutes les deux par nous endormir à mi-chemin de mes divagations.

Et c'était exactement ce que nous avions fait.

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Vêtue d'un pantalon de survêtement gris et d'un débardeur noir, je me dirigeai en titubant vers la cuisine, les yeux à moitié fermés. Clover était encore dans la chambre, affalée contre le lit et émettant un léger ronflement.

Mes mains se refermèrent sur la poignée de la bouilloire, me préparant une tasse de thé. Je n'avais jamais été une adepte du café. Parfois, je buvais une tasse de cette boisson amère pour me tenir éveillée pendant les quarts de nuit, mais j'avais tendance à m'en tenir à mon thé.

Appuyant mon flanc contre le mur, je sirotai le thé chaud, testant sa chaleur. Pressant ma langue contre mon palais à cause de la sensation de brûlure, je soufflai doucement sur le liquide. Le soleil avait commencé à s'élever, ses rayons jaunes et brumeux se déversant sur la ville. Comme un jaune d'œuf qu'on éclate, balayant les rues.

Et c'est ainsi que je restai là à regarder le lever du soleil, une tasse de thé tiède entre les mains. Cette routine, je la pratiquais environ trois fois par semaine, passant en revue mes échecs et mes réussites dans la vie. Rien ne me perturbait, et il semblait y avoir une sensation de calme le matin.

Pourtant, alors que je fouillais dans mes pensées, je fronçai les sourcils au bruit d'un léger coup frappé à la porte. Posant la tasse sur la table basse, je me dirigeai prudemment vers la porte. Qui viendrait frapper chez moi à six heures treize du matin ? Luke ne ferait jamais une chose pareille, il tenait beaucoup à son sommeil. C'était comme dans ces films d'horreur, quand le personnage principal entend un bruit venant d'en bas et commence à marcher prudemment vers le son. Mes mains se posèrent timidement sur la poignée de la porte, hésitant. Un coup sec vint de l'autre côté de la porte, et je m'abstins de sauter en arrière. Je tournai lentement la poignée, serrant le poing et le reculant au cas où ce serait un intrus.

Mais à mon plus grand choc, ce n'était pas un homme d'un mètre quatre-vingts, vêtu de noir et tenant un couteau. Non, c'était un homme assez grand, élégamment vêtu d'un smoking, les yeux remplis d'amusement en voyant mon poing levé.

« Eh bien, Mme Ryder, donnez-moi votre meilleur coup, » sourit-il d'un air narquois, désignant ma main.

Je le regardai bouche bée, clignant des yeux.

Il était là.