Lettre d'un cœur caché

**CHAPITRE 01**

« Souris ! »

Mes livres manquent de tomber de mes bras à cause du sursaut que je ressens lorsque j'entends le clic familier d'un appareil photo. Je tourne brusquement la tête et vois ma meilleure amie, Chloé, tenant le tout dernier appareil Canon devant son visage souriant.

Elle rit et retourne l'appareil, le secouant légèrement pour que je puisse à peine voir l'image, sûrement horrible, qu'elle vient de capturer de moi sur l'écran.

« Je pense que celle-là devrait aller sur la couverture de l'album de fin d'année. » dit-elle en fredonnant avec un sourire narquois.

Je regarde de plus près le petit écran et grimace en voyant la photo. J'étais en plein froncement de sourcils quand elle l'a prise, alors mes lèvres rose pâle ressemblent à des points mal cousus. Mes yeux marron foncé sont plissés, puisque j'étais apparemment en train de cligner des yeux, et elle a réussi à me faire paraître complètement louche. Mes cheveux chocolat, auxquels j'avais pourtant pris le temps de donner des ondulations ce matin, semblent emmêlés et frisés. Je sais très bien qu'ils n'étaient pas ainsi il y a quelques secondes.

« Je sais que je ne suis pas photogénique, mais sérieusement ? » je grogne, détournant le regard de la photo pour ranger mes livres, car mon bras est sur le point de céder sous le poids.

Chloé rit et éteint son appareil photo, qu'elle range soigneusement dans son sac – toujours en bandoulière. « Ce n'est pas la photo la plus flatteuse, c'est vrai. Mais l'appareil ment, tu es vraiment belle aujourd'hui. » dit-elle en me complimentant.

Je lui souris et baisse les yeux vers ma tenue. « Merci, j'ai fait un effort ce matin, crois-le ou non. »

J'ai choisi un jean clair, une ceinture marron foncé et des bottines, et j'ai complété avec le pull le plus inconfortable du monde. « J'aurais pu choisir un pull plus doux, par contre. » je marmonne, grattant mes bras alors que le tissu me donne des démangeaisons semblables à une éruption cutanée.

« La prochaine fois, essaie la collection "doux et sexy" d'American Eagle. » propose Chloé, en luttant pour mettre le cache-objectif sur son appareil. « Ils ne sont pas toujours hyper sexy, mais ils sont vraiment doux. » ajoute-t-elle en parvenant enfin à fixer le cache.

Les gens disent souvent que Chloé et moi ressemblons à des sœurs. Nous avons les mêmes yeux marron, les mêmes cheveux bruns, et nos visages sont terriblement similaires ; même nos nez pourraient être échangés sans que personne ne s'en aperçoive.

Mais nos personnalités, elles, sont bien différentes.

Chloé est plus réservée que moi. Quand il s'agit de garçons, elle ne sait pas toujours comment s'y prendre. Je ne suis pas un aimant à garçons non plus ; je n'ai eu qu'une seule vraie relation, qui n'a duré que deux mois. Mais c'est toujours plus que son expérience. Elle prend moins de risques que moi, bien que je n'en prenne pas beaucoup non plus...

Je suis la sarcastique de notre duo, et elle est la cérébrale. Elle est en filière IB, photographe en chef de l'album de fin d'année, et excelle dans tout ce qu'elle entreprend. Famille parfaite, vie parfaite, et ça m'énerve parfois au plus haut point. Malgré tout, je l'aime comme si nous étions liées par le sang, et rien ne changera ça. Si elle ne m'agaçait pas, notre amitié ne serait pas authentique.

Je m'appuie contre mon casier, mon sac à dos posé au sol pour ne pas ressembler à une tortue bancale. « En parlant de photos, tu photographies le match de volley après les cours ou tu as besoin d'un retour ? »

Elle termine de fermer la fermeture éclair de son sac et secoue la tête. « Je dois shooter le match, mais j'ai le temps de dîner avant si on y va maintenant. »

Je souris. « Ça me va. »

« Chipotle ? »

Je lève les yeux vers elle en feignant une larme, portant ma main pour essuyer une goutte imaginaire. « Tu me connais si bien. » je dis en reniflant pour ajouter à l'effet.

Chloé rit et secoue la tête. « Tu es tellement dramatique. »

« Dit la fille qui panique pour un seul B sur son bulletin. » je rétorque avec un sourire narquois, ce qui la fait sourire et se taire.

Je ris doucement en la regardant, puis mes yeux dérivent dans le couloir vers les autres élèves qui se précipitent pour partir. J'observe les élèves de seconde fixer les terminales avec des yeux écarquillés, les évitant à tout prix. Les rumeurs qui circulent au collège doivent vraiment les terrifier, car cette promo est la plus effrayée que j'aie jamais vue. Je continue d'observer les élèves qui passent lorsque mon regard tombe sur celui que j'aime associer à Lucifer.

Hayden Summers.

On dit que Lucifer est un ange déchu, avec une beauté dangereusement attirante, qu'un simple clin d'œil de sa part suffirait à faire tomber n'importe quelle fille à ses pieds pour obéir à tous ses ordres. Je ne vais pas mentir, Hayden correspond à cette description. Il a des cheveux noirs de jais qui contrastent avec ses yeux bleus perçants et un corps sculpté comme celui d'un dieu, qui remplit parfaitement chaque chemise qu'il porte. Peu importe ton type, toutes les filles de la planète le trouvent séduisant. Mais ça n'a pas d'importance, car c'est un connard. Comme Lucifer.

Ce n'est pas un connard dans le sens où il est méchant ou harcèle les autres. Il manque simplement de respect, à mon avis. Il est beaucoup trop arrogant. Il sait qu'il est le rêve de toutes les filles et en profite.

Ce n'est pas un coureur non plus, car il ne couche pas avec fille après fille. Mais il joue avec les sentiments de nombreuses filles, leur faisant croire qu'elles pourraient être celles qui réussiront à dompter la bête. L'incarnation des fantasmes sans espoir.

Je hoche la tête vers lui. « Voilà Hayden. » dis-je, le mépris dans la voix.

Il est debout à son casier, un peu plus loin dans le couloir, avec une fille collée contre les casiers. Ses lèvres affichent son célèbre sourire narquois alors que sa main glisse sur le corps de la fille, ses yeux semblant la déshabiller à chaque seconde.

Sans m'en rendre compte, je roule des yeux et me décolle de mon casier. « Tu devrais prendre une photo de ça et la mettre dans l'album avec comme légende : "Encore une journée, encore une MST." » je dis en soulevant mon sac à dos du sol pour le passer sur mon épaule.

Chloé éclate de rire et jette un coup d'œil dans leur direction. « Tu ne l'aimes pas. »

« Qu'est-ce qui te fait croire ça ? » je m'exclame, et elle sourit face à mon sarcasme évident.

« Si je ne te connaissais pas, je penserais que cette haine inavouable cache une douleur secrète dans ton cœur, un désir de l'avoir. » dit-elle en ricanant, une lueur amusée dans ses yeux marron.

Je souffle. « Vraiment drôle, Chloé. »

« Je trouve aussi. » elle rit.

Je secoue la tête et regarde de nouveau Hayden. « C'est un imbécile. Il sait qu'il est canon, et il en abuse. Je ne pense même pas qu'il ait déjà entendu le mot "humble." »

**CHAPITRE 02**

Je regarde au fond du couloir et vois son meilleur ami, Cole Knight, s'avancer nonchalamment vers lui. Cole est une autre version du mot « canon ». Il a des cheveux brun foncé et des traits juvéniles qu'il associe à une attitude de mauvais garçon. Il est comme Hayden dans le sens où il embrasse tout ce qui a une poitrine, mais il semble plus terre-à-terre que lui. Ils ont la même carrure, et sa mâchoire semble avoir été sculptée par Dieu lui-même ; très similaire à la structure faciale diaboliquement séduisante de Hayden.

Cole donne une petite tape à l'arrière de la tête de Hayden, le forçant à se détacher de la fille aux yeux de biche. Hayden lui fait un clin d'œil, et je suppose qu'il lui promet vaguement de l'appeler plus tard avant de la faire partir. Et il regarde son postérieur en s'éloignant.

- Tu sais, on ne peut pas vraiment blâmer les filles qui tombent sous son charme. Je veux dire, tu l'as vu ? Waouh, souffle Chloé alors que nous avançons vers les portes de l'école.

Je lève les yeux au ciel.

- Oui, il est beau, carrément mannequin, mais avec une personnalité pareille ? Son niveau d'attractivité chute en flèche.

Elle s'arrête et lève un sourcil vers moi, ses yeux pétillant d'amusement.

- Niveau d'attractivité ? Tu viens vraiment d'inventer ça ?

Je hausse les épaules timidement, et elle éclate de rire en secouant la tête.

- T'es folle.

Je ris aussi, mais je me retourne pour regarder Hayden juste à temps pour le voir faire un clin d'œil à une autre fille qui passe.

- C'est vraiment dommage que de si beaux traits soient gâchés par une personnalité si détestable, dis-je en haussant les épaules avant de me concentrer à nouveau devant moi.

Chloé ricane.

- T'as jamais discuté avec lui, Reagan. Je comprends qu'il n'ait pas l'air d'avoir la meilleure personnalité, mais comment peux-tu être sûre qu'il est si terrible ?

- Ça se voit. Regarde juste sa façon de se comporter... murmuré-je.

Au lieu de répondre, Chloé change de sujet.

- Alors, t'as encore reçu des lettres d'amour ?

Une rougeur monte à mes joues, et je baisse les yeux vers le sol. Je l'entends s'exclamer et lève les yeux pour voir son sourire immense.

- T'en as eu une ! dit-elle en me bousculant d'excitation avant d'ouvrir la porte pour nous.

Je ris et hoche la tête, les joues toujours rouges.

- Oui.

Depuis environ un mois, une ou deux fois par semaine, je reçois des lettres d'amour anonymes.

Je n'ai aucune idée de qui les écrit, d'où le mot « anonyme », mais je sais que je ne veux pas qu'il arrête. Ces lettres comptent beaucoup pour moi ; j'attends toujours avec impatience de lire ce que mon admirateur secret a en réserve pour moi.

Il a une manière incroyable de manier les mots. En quelques phrases, il arrive à transmettre des émotions si profondes que je souris pendant des heures.

Il n'écrit rien de vide de sens, et il n'en fait jamais trop non plus. Il me fait vraiment croire en ses mots sans que je me sente mal à l'aise d'être observée. Certaines filles trouveraient ça un peu étrange de recevoir des lettres proclamant l'amour de quelqu'un qui ne la connaît même pas, mais avec la façon dont il écrit... Je ne peux le percevoir que comme quelqu'un de tendre.

- Qu'est-ce qu'il a écrit cette fois ? demande Chloé alors que nous nous dirigeons vers ma voiture : une Mini Cooper vert clair de 2003 qui tient encore le coup après que ma grand-mère l'a utilisée pour traverser tout le pays.

Kermit, c'est comme j'aime l'appeler, car sa couleur correspond parfaitement au célèbre Muppet, et ses phares ressemblent aux yeux de Kermit.

- Il a écrit cette métaphore incroyable sur ce que je représente pour lui. Je n'ai pas pu m'empêcher de sourire toute la matinée, dis-je en souriant, évitant de justesse de soupirer rêveusement. Mais la réalité me rattrape vite. - Mais bon, ça pourrait encore être quelqu'un qui se moque de moi.

- Tu ne sauras pas tant que tu ne découvriras pas qui c'est, dit-elle en sautant sur le siège passager de Kermit.

- Je doute de le découvrir bientôt. Et si, au final, il me disait que c'était juste une blague ?

- Il ne le fera pas.

- Tu n'en sais rien.

- Toi non plus, rétorque-t-elle avec un sourire en coin.

- Je ne veux juste pas me faire de faux espoirs, soupiré-je en fouillant dans mon sac à dos pour trouver mes clés.

Je finis par les trouver sous un reste de Pop-Tart de mon petit-déjeuner, et je retire les miettes avant de les insérer dans le contact. Ma voiture toussote avant de démarrer, et je commence à reculer de ma place de parking. Je vérifie la route pour m'assurer qu'aucune voiture n'arrive avant de filer hors du parking de l'école.

- Je ne sais pas ce que je fais pour que ce gars me soit si dévoué, et je ne pense pas mériter autant. Parce qu'avec ses lettres... j'ai peu de raisons de douter de sa sincérité.

Je ne suis pas naïve. Je sais que le prince charmant n'existe peut-être pas pour moi – les couples de lycée n'ont pas le meilleur taux de réussite. Je refuse de me faire des illusions, mais avec ses lettres... c'est difficile de ne pas en avoir.

Je manque de trébucher sur mes lacets défaits en montant les escaliers vers mon cours d'art. L'horloge au bout du couloir affiche 8h01, ce qui signifie que les cours ne commencent que dans une demi-heure. Je souris et accélère le pas vers la salle d'art, car cela me laisse une demi-heure rien qu'à moi.

- Reagan ! me salue M. Duncan, le professeur d'art, avec un grand sourire quand je passe la porte.

M. Duncan est de loin mon professeur préféré. Il est jeune, seulement 27 ans, mais c'est le meilleur. Peut-être parce qu'il me laisse entrer dans sa classe tôt le matin et qu'il m'apporte du café, mais je l'aime comme un grand frère.

- Devine le goût aujourd'hui, dit-il en me tendant mon café pendant que je pose mes affaires.

- Trop facile, dis-je en souriant, prenant la tasse.

Je porte la tasse à mes lèvres et dès que le café touche ma langue, je grimace et la tends loin de moi.

- Chaud ! m'écrié-je, sortant ma langue pour vérifier les dégâts.

M. Duncan éclate de rire, et je lui lance un regard noir, ma langue toujours pendante.

- Ce n'était pas drôle.

- J'aurais peut-être dû te prévenir, dit-il avec un sourire, s'asseyant à son bureau.

Je me laisse tomber sur ma chaise en boudant.

- Ça aurait été sympa.

Il rit doucement, puis se met à son travail de professeur d'art, me laissant à mes propres occupations. Je cherche sous mon bureau, trouve mon carnet à croquis, et l'ouvre. Je parcours les dessins : certains valent le coup d'œil, d'autres sont de simples gribouillis faits en quelques minutes.

**CHAPITRE 03**

« Tu sais Reagan, je pense que tu vas vraiment aimer ce projet sur lequel je travaille, » dit M. Duncan depuis son bureau.

Je lève la tête et arque un sourcil : « Pourquoi ça ? »

Il sourit et boit une gorgée de son café. « Parce que je le sais, c'est tout. »

« Tu sais que ça ne me donne pas vraiment une réponse, » je grogne.

« Tu verras, » dit-il en reprenant une gorgée de café. Je m'apprête à répondre, mais quelque chose dans son livre capte son attention, et il s'y plonge entièrement.

Pendant les trente minutes qui suivent, j'ouvre mon carnet à une page blanche et commence un autre dessin au hasard. Le temps passe vite, et avant que je ne m'en rende compte, la page est remplie des tracés de mon crayon. J'interromps mon élan en entendant la sonnerie, puis je pose mon crayon et examine ce que j'ai dessiné.

Une rose, avec des pétales détaillés, deux épines acérées et une feuille le long de la tige. Je n'aime même pas particulièrement les fleurs, alors je ne sais pas trop pourquoi j'ai dessiné ça. Peut-être à cause du bouquet de roses qui trône dans ma cuisine, ou peut-être à cause de la photo que Chloé m'a montrée ce matin, avec la rosée qui scintillait dessus ?

La classe commence à se remplir autour de moi, et je m'empresse de glisser discrètement mon carnet sous ma table. M. Duncan croise mon regard lorsque la sonnerie retentit pour annoncer le début du cours, et je lui adresse un sourire.

« Bon, la fin du trimestre approche... »

En plein milieu du cours, quelqu'un s'agite à la poignée de la porte verrouillée. M. Duncan soupire et se dirige vers la porte pour laisser entrer l'intrus, mais avant qu'il ne puisse l'ouvrir, la porte s'ouvre d'elle-même, révélant Hayden Summers avec un crochet dans la main et un sourire en coin.

« Ce lycée devrait vraiment améliorer sa sécurité, » lance-t-il en adressant un clin d'œil à M. Duncan avant de parcourir la salle à la recherche d'une place libre. Toutes les filles de la classe fusillent du regard celles assises à côté d'un siège vide, ou regardent Hayden avec des yeux pleins d'espoir si la place est libre.

Je lève les yeux au ciel et reporte mon attention sur M. Duncan, qui fixe Hayden avec un regard sévère en attendant qu'il s'installe.

« Tu pourrais trouver ta place aujourd'hui, Hayden, » lâche-t-il d'un ton sec, les bras croisés.

Hayden lui jette un regard par-dessus son épaule avec son éternel sourire arrogant et s'assied à la table juste à côté de la sienne. Qui, bien sûr, se trouve être la mienne.

Il vient rarement à ce cours, probablement parce que c'est le premier de la journée. Beaucoup de gens sèchent leur premier cours si c'est une matière facile, et l'art n'est pas vraiment difficile. Heureusement pour moi, c'est le seul cours que j'ai avec Hayden, et il ne s'est jamais assis près de moi. Jusqu'à aujourd'hui.

Je me tends et essaie de l'ignorer pendant qu'il sort bruyamment ses affaires, jette un papier et pose son sac sur le bureau tout en cherchant un crayon. Il farfouille dans les papiers en vrac de son sac, faisant assez de bruit pour attirer l'attention de tout le monde, y compris celle de M. Duncan.

« Hayden, » dit-il calmement.

Hayden lève les yeux avec un sourire insupportable. « Oui, monsieur ? »

« Tu veux bien arrêter ? »

« Pas du tout. »

Je ferme les yeux pour ne pas soupirer d'agacement, et M. Duncan le fait à ma place. Il inspire profondément et expire lentement avant de parler. « Arrête de perturber la classe, ou tu viendras me voir après la sonnerie. »

Hayden rit doucement et lève les mains en signe de reddition. Il repose son sac par terre, et M. Duncan reprend son cours d'histoire de l'art.

Merci, M. Duncan. Maintenant, avec un peu de chance, peut-être que Hayden ne me...

« Qui l'a laissé tomber en plein milieu d'une soirée sympa pour qu'il soit aussi grognon ? »

Évidemment.

Ignore-le, Reagan.

« Je veux dire, ce gars a quoi ? Huit ans de plus que nous ? Et il pense qu'il peut me commander ? » Il ricane.

Je lève les yeux au ciel. « Vu ton niveau de maturité, il pourrait bien avoir trente ans de plus que toi, » je marmonne.

Qu'est-il arrivé à mon plan de l'ignorer ?

Hayden ne se vexe pas, au contraire. Je ne le regarde pas, mais je peux deviner le sourire arrogant sur ses lèvres lorsqu'il répond.

« Combative, hein ? Parfait. C'est comme ça que je les préfère. »

Je dois me retenir de ne pas grimacer. À la place, je jette un regard implorant à M. Duncan. Il regarde Hayden, esquisse un sourire furtif pendant une fraction de seconde, puis retourne à son cours.

Lorsque le cours d'art se termine, je rassemble mes affaires et quitte la salle à la vitesse de l'éclair. Hayden n'a pas dit grand-chose d'autre, mais sa simple présence suffit à m'agacer. Je sais que je ne le connais pas et que je ne devrais pas juger, mais il est insupportable.

Je retrouve Chloé juste au moment où elle sort de sa salle de classe, la tête basse et une feuille à la main. Son sac d'appareil photo pend presque au sol à cause de ses épaules affaissées. Je fronce les sourcils et m'approche d'elle.

« Qu'est-ce qui te rend si maussade ? »

« L'expression, c'est 'pourquoi tu fais cette tête ?' » Elle marmonne.

« Pareil. »

« Non, pas vraiment. »

« Bon, alors pourquoi tu fais cette tête ? » je demande, les sourcils froncés.

Elle ne répond pas et lève à la place la feuille qu'elle tient. Je la prends et y jette un coup d'œil avant de m'arrêter sur le gros chiffre rouge en haut.

91.

« Et alors ? Pourquoi tu me montres un B tout à fait correct ? »

D'un coup, elle relève la tête et me reprend la feuille des mains. « Parce que c'est un B ! »

Tu sais, ces gens qui paniquent pour une note en dessous de 95 ? Chloé est clairement l'une d'eux.

« Chloé, » dis-je calmement. « Une seule note en B ne va pas te faire rejeter par Yale. »

Elle soupire et fourre cette « mauvaise » note dans son sac à dos. « Allons en cours, d'accord ? »

J'acquiesce et nous commençons à marcher dans le couloir, nous mêlant enfin à la circulation au lieu de la bloquer. « Je dois passer par mon casier pour récupérer mon manuel. »

Je compose rapidement la combinaison de mon casier, consciente que nous avons moins d'une minute avant la sonnerie, et j'ouvre précipitamment la porte. En attrapant mon manuel, une petite enveloppe blanche glisse de mon casier et tombe sur le sol sale.

Un sourire naît sur mes lèvres tandis que je me baisse pour la ramasser. Le cœur rouge et désordonné est à sa place habituelle à l'arrière de l'enveloppe.

« Ooooohhh, » sourit Chloé. « Encore une lettre de ton admirateur secret. »

Je lui lance un faux regard noir, mais je n'arrive pas à effacer mon sourire.

« Eh bien ! » s'impatiente Chloé. « Tu l'ouvres ou pas ? »