Les triplés secrets du milliardaire: La vengeance de la mère

N1

Elle serra plus fort la main d'Algernon. Elle retournait dans la gueule du loup, dans la ville où sa vie avait été détruite. Mais cette fois, elle n'était plus la jeune fille naïve de vingt ans qui avait été vendue par son père.

Elle était une mère. Et elle réduirait cette ville entière en cendres si quiconque essayait de toucher à ses enfants.

Cette pensée était un feu dans sa poitrine, un contraste saisissant avec l'effroi glacial qui accompagnait toujours le rêve. Et le rêve commençait toujours par le tonnerre.

Le tonnerre claqua comme un coup de fouet contre la vitre, ébranlant les fondations mêmes de la suite d'hôtel. Ou peut-être que c'était seulement dans sa tête.

Annelise Parker n'arrivait plus à faire la différence.

Dans le rêve, l'obscurité était totale. Le courant avait été coupé des heures auparavant, laissant la suite présidentielle du JFK Hilton submergée dans une encre noire, épaisse et suffocante. Elle avançait à tâtons le long du mur, ses doigts effleurant la soie froide du papier peint, essayant de trouver la porte, de trouver une sortie.

Puis vint le bruit. Le bruit sourd et lourd de la porte qu'on forçait.

Un courant d'air froid s'engouffra, apportant l'odeur métallique de la pluie et autre chose – quelque chose d'âcre et de cuivré. Du sang.

Elle essaya de crier, mais une main se plaqua sur sa bouche avant que le son ne puisse quitter sa gorge. La paume était calleuse, brûlante contre sa peau, et sentait le cuir cher et la pluie.

Un poids. Un poids écrasant.

Il la cloua sur la moquette épaisse. Elle ne pouvait pas voir son visage, seulement la silhouette de larges épaules qui bloquait la faible lueur grise de la fenêtre. Il ne bougeait pas comme un homme sain d'esprit. Il était lourd, désordonné, et grognait au fond de sa gorge comme un animal blessé.

« À l'aide », essaya-t-elle de dire contre sa paume, mais cela sortit comme un gémissement étouffé.

La douleur explosa.

Elle se battit. Mon Dieu, comme elle s'est battue. Ses ongles s'enfoncèrent dans la chair de son épaule, raclant vers le bas, déchirant la peau. Elle voulait le blesser. Elle voulait le tuer.

Il murmura quelque chose alors. Un son rauque, écorché, contre le pavillon de son oreille. Cela ressemblait à une supplique, ou peut-être à une malédiction.

Puis le monde vola en éclats, se transformant en fragments blancs et acérés d'agonie.

Annelise haleta, son corps secoué violemment dans le siège étroit. Ses yeux s'ouvrirent brusquement, mais pendant une seconde, elle était toujours dans cette chambre d'hôtel, son cœur martelant un rythme effréné contre ses côtes.

« Madame ? Tout va bien ? »

La voix douce de l'hôtesse de l'air perça la brume. Annelise cligna des yeux, la cabine de l'avion devenant nette. Le vrombissement des moteurs remplaça le tonnerre. L'odeur de l'air recyclé remplaça celle de la pluie et du sang.

Elle était en sécurité. Elle était dans un avion. C'était six ans plus tard.

« De l'eau », parvint à croasser Annelise. Sa gorge était si sèche qu'elle avait l'impression d'avoir avalé du verre.

L'hôtesse hocha la tête avec compassion et lui tendit un gobelet en plastique rempli d'eau glacée. Annelise le saisit de ses mains tremblantes, la condensation froide la ramenant à la réalité. Elle pressa le gobelet contre son front, fermant les yeux un bref instant pour chasser la sensation fantôme de cette main lourde et chaude sur sa bouche.

Elle but une gorgée, l'eau lui glaçant les entrailles, forçant la nausée à refluer.

À côté d'elle, la rangée de sièges était occupée par les seules bonnes choses qui étaient issues de cette nuit d'enfer.

Ses triplés dormaient.

Algernon, l'aîné de quatre minutes, dormait avec un froncement de sourcils gravé entre ses sourcils. Même dans son sommeil, on aurait dit qu'il résolvait une équation complexe. Ses petits doigts étaient crispés sur le bord d'une tablette abîmée qu'il refusait qu'Annelise mette dans le compartiment à bagages.

Blace était étalé de tout son long, une jambe passée par-dessus l'accoudoir dans le couloir, la bouche légèrement ouverte. Il irradiait d'énergie même lorsqu'il rechargeait ses batteries. Il avait un pansement sur le genou, souvenir de sa tentative d'escalader une clôture deux jours plus tôt.

Et Clemie. La douce et sensible Clemie était recroquevillée en boule contre le hublot, le nez enfoui dans la fourrure d'un ours en peluche auquel il manquait un œil.

Annelise tendit la main, qui plana au-dessus des cheveux sombres d'Algernon avant de les lisser doucement. Sa poitrine était endolorie d'un amour féroce et terrifiant. Ils étaient à elle. Rien qu'à elle.

La voix du pilote crépita dans l'interphone. « Mesdames et messieurs, nous entamons notre descente finale vers l'aéroport international John F. Kennedy. Veuillez redresser vos sièges. »

New York.

Annelise sentit une nouvelle vague d'anxiété lui tordre l'estomac. Elle plongea la main dans son grand sac fourre-tout et en sortit une épaisse enveloppe kraft. Les bords étaient usés à force de l'avoir sortie, fixée du regard, et rangée à nouveau.

À l'intérieur se trouvait le document juridique qui la libérerait.

Acte de divorce.

Le nom en haut de la ligne de la partie adverse était Archibald Sanders.

Elle traça le nom avec son pouce. Elle ne l'avait jamais rencontré. Pas vraiment. Leur mariage avait été un contrat, un arrangement commercial entre son père désespéré et le domaine des Sanders. On lui avait dit qu'Archibald était un reclus, un homme brisé de corps et d'esprit après un accident tragique, caché du monde. Un fantôme auquel elle était mariée sur le papier.

Elle avait été Mrs. Sanders pendant six mois, vivant dans une maison d'amis sur le vaste domaine, sans jamais voir une seule fois son prétendu mari.

Puis vint l'expulsion.

Il y a six ans, une semaine après l'agression à l'hôtel – une semaine dont elle se souvenait à peine à travers un brouillard de douleur et de convalescence – elle avait reçu une lettre des avocats de la famille. On la dépouillait de ses biens et on la mettait à la porte pour « violation de la clause de moralité » et « infidélité conjugale ».

Ils pensaient qu'elle avait trompé son mari.

Annelise laissa échapper un rire amer et silencieux. Elle n'avait pas trompé qui que ce soit. Elle avait été attaquée, violée par un inconnu pendant une panne de courant. Et à cause de cet inconnu, elle avait tout perdu.

Mais elle avait gagné les triplés.

Maintenant, elle avait besoin de passeports pour eux. Elle devait les inscrire à l'école sans avoir à regarder par-dessus son épaule. Elle devait couper légalement le lien avec le nom Sanders pour pouvoir disparaître pour de bon.

« Je suis juste là pour signer les papiers », murmura-t-elle à la vitre du hublot, en regardant la silhouette grise de New York s'élever à leur rencontre. « Obtenir la signature, obtenir le divorce, et partir. »

Les pneus de l'avion crissèrent contre le tarmac, la décélération soudaine la projetant en avant contre sa ceinture de sécurité.

« On est arrivés ? » La voix de Blace était forte, perçant le bruit de la cabine. Il se frotta les yeux et se redressa, immédiatement alerte. « J'ai faim. On peut manger une pizza ? De la vraie pizza de New York ? »

« Chut », apaisa Annelise en détachant sa ceinture. « Passons d'abord la douane, Blace. »

Algernon se réveilla en silence. Il ne s'étira ni ne bâilla. Il ouvrit simplement les yeux, referma d'un coup sec l'étui de sa tablette et balaya la cabine du regard. Son regard s'attarda sur l'hôtesse de l'air, puis sur les panneaux de sortie. Il avait cinq ans, mais il avait la conscience situationnelle d'un soldat vétéran.

« Tu as bien dormi, mon chéri ? » lui demanda Annelise.

Algernon hocha la tête une fois. « Le changement de pression atmosphérique n'était pas efficace pour les cycles de sommeil paradoxal. »

Annelise sourit, fatiguée. « D'accord, Professeur. »

Elle se tourna vers Clemie, lui secouant doucement l'épaule. « Clemie, ma chérie. Réveille-toi. Nous sommes à New York. »

Clemie s'agita, serrant plus fort son ours. Elle prit une profonde inspiration, son petit nez se plissant. Puis elle plissa le visage, l'air angoissé.

« Qu'est-ce qui ne va pas ? » demanda Annelise, en écartant les cheveux du visage de sa fille.

« Ça sent le parfum », marmonna Clemie. « Et... le métal. »

« C'est juste la ville, ma puce. »

« Non », murmura Clemie, ses yeux grands et craintifs alors qu'elle regardait vers l'avant de l'avion. « Ça sent comme la méchante dame. »

Annelise fronça les sourcils. L'odorat de Clemie était stupéfiant, à la limite du surnaturel. Si elle disait que quelque chose sentait mauvais, cela signifiait généralement des ennuis.

« Il n'y a pas de méchante dame ici », dit fermement Annelise, bien que son propre cœur ait raté un battement. Elle rassembla leurs sacs, jetant le lourd fourre-tout sur son épaule. « Allez. Tenez-vous la main. Ne vous lâchez pas. »

Ils se glissèrent dans le couloir, rejoignant le lent exode des passagers.

Annelise posa le pied sur la passerelle, l'air humide de New York lui fouettant le visage. Il semblait lourd, oppressant. C'était comme une cage qui se refermait.

N2

Archibald Sanders se tenait devant la baie vitrée de son bureau, au quatre-vingt-huitième étage de la Sanders Tower. En contrebas, Manhattan n'était qu'un quadrillage de béton gris et de taxis jaunes, semblable à une maquette qu'il aurait pu écraser d'un seul pas.

Il se frotta l'épaule gauche.

C'était une habitude inconsciente. La cicatrice s'était estompée au cours des six dernières années pour devenir une ligne blanche et irrégulière, mais les jours de pluie, elle le lançait encore d'une douleur fantôme. Un rappel de la seule nuit où il s'était senti vivant.

Et de la nuit où il l'avait perdue.

« Monsieur ? »

La voix provenait de l'embrasure de la porte. Archibald ne se retourna pas. Il garda les yeux fixés sur l'horizon, son reflet dans la vitre révélant un homme qui ne ressemblait en rien aux rumeurs.

Les tabloïds disaient qu'Archibald Sanders était un infirme, un fantôme de l'opéra cachant une difformité hideuse. C'était un mensonge soigneusement entretenu par son grand-père, Hilliard, pour le protéger pendant les années turbulentes de la prise de contrôle de l'entreprise.

En réalité, Archibald mesurait un mètre quatre-vingt-onze, était large d'épaules et en parfaite santé. Son visage était anguleux, défini par une mâchoire qui aurait pu fendre le verre et des yeux de la couleur d'une mer déchaînée.

« Parlez, Casimiro », ordonna Archibald, sa voix profonde et dénuée de chaleur.

Casimiro Wynn, son assistant personnel et chef de la sécurité, entra dans la pièce. Il tenait une tablette comme si c'était une grenade dégoupillée.

« Nous avons une alerte du système de l'autorité portuaire », dit Casimiro en hésitant. « Un ancien document de voyage lié au domaine Sanders vient d'être scanné à un poste de douane. »

Archibald se raidit. Cette association avait un goût de bile dans sa bouche.

Annelise Parker. Son ex-femme. La femme qu'il n'avait jamais rencontrée en personne, celle qui l'avait épousé pour son argent avant de coucher à droite à gauche alors qu'il était prétendument invalide.

« Qu'y a-t-il à son sujet ? » demanda Archibald en se tournant lentement.

« Elle vient d'atterrir à JFK. Vol 209 en provenance de Londres. »

Les yeux d'Archibald se plissèrent. « Elle a un sacré culot de revenir ici. L'ordonnance d'expulsion était claire. Si elle met un pied à New York, elle renonce à l'accord financier. »

« Elle n'a pas accepté l'accord, monsieur », lui rappela doucement Casimiro. « Elle a refusé l'argent il y a six ans. »

« Parce qu'elle se savait coupable », ricana Archibald. Il se dirigea vers son bureau, une plaque de marbre noir qui coûtait plus cher que la plupart des maisons. « Elle est probablement revenue pour mendier davantage. Ou peut-être qu'elle a dépensé tout ce qu'elle a gagné en vendant son histoire aux torchons. »

Il la haïssait. Il la haïssait avec une passion qui brûlait presque aussi ardemment que son obsession pour l'autre femme.

L'Ange.

C'est ainsi qu'il appelait la femme de la chambre d'hôtel. Le trou noir au Hilton. La drogue que ses ennemis avaient glissée dans son verre et qui lui avait fait perdre la tête. Il se souvenait d'être entré en titubant dans la mauvaise chambre. Il se souvenait de l'obscurité. Il se souvenait du corps doux d'une femme, de son parfum de vanille et de pluie, de la façon dont elle avait tremblé sous lui.

Il lui avait fait du mal. Il le savait. La drogue l'avait rendu agressif, primitif. Mais il se souvenait aussi de ses mains sur ses épaules, de la façon dont elle avait crié.

Il avait dépensé des millions pour la retrouver. Il devait s'excuser. Il devait savoir si elle était la mère de l'enfant qu'il élevait.

Darien.

Son fils avait maintenant cinq ans. Un garçon magnifique et brisé qui hurlait si on le touchait et passait des heures à fixer les grains de poussière dans la lumière du soleil. Le test ADN avait confirmé que Darien était bien le sien, retrouvé abandonné dans une caserne de pompiers avec un mot, trois jours après cette nuit-là. Mais qui était la mère ?

Archibald était convaincu que l'Ange était la mère de Darien. Pas Annelise Parker, la croqueuse de diamants qui faisait la fête pendant qu'il souffrait.

« Interceptez-la », dit froidement Archibald. « Envoyez une équipe à la douane. Je veux qu'elle soit escortée dans une salle d'attente. Préparez les papiers de dissolution finale. Je veux sa signature, et ensuite je la veux dans le prochain vol hors de ma ville. »

« Bien, monsieur. Et... il y a encore une chose. » Casimiro fit glisser son doigt sur la tablette. « Le manifeste de vol mentionne des personnes à charge voyageant avec elle. Le rapport initial n'est pas clair sur leur nombre. »

Archibald marqua une pause. « Des personnes à charge ? »

Sa lèvre se retroussa avec dégoût. « Des enfants ? Elle n'a pas perdu son temps, n'est-ce pas ? Elle ramène probablement sa marmaille pour chercher à se faire payer. »

Son téléphone vibra sur le bureau. L'écran s'illumina, affichant la photo d'une brune souriante. Jenelle Santiago.

Archibald soupira, un son lourd d'irritation. Jenelle était utile. Sa famille possédait les routes maritimes dont il avait besoin, et la presse l'adorait. Elle prétendait être celle qui l'avait trouvé ce matin-là à l'hôtel, celle qui avait appelé l'ambulance.

Il décrocha le téléphone. « Qu'y a-t-il, Jenelle ? »

« Archie, chéri ! » Sa voix était perçante, agressant ses nerfs. « Où es-tu ? Tu avais promis de venir me chercher ! La presse est déjà là à JFK, et j'ai l'air d'une idiote, seule avec mes bagages. »

Archibald se pinça l'arête du nez. Il avait oublié. « J'arrive. »

« Tu as intérêt. Et prends la Rolls. La Phantom. Elle rend mieux sur les photos. »

« Très bien. »

Il raccrocha et attrapa sa veste sur le dossier de la chaise.

« Changement de programme », marmonna Archibald à Casimiro. « Je m'occuperai moi-même de cette Parker après Jenelle. Je ne veux pas être dans le même terminal que cette femme, mais c'est une coïncidence pratique. Demandez à l'équipe de la retenir jusqu'à mon signal. J'observerai depuis la voiture. »

Il se dirigea à grands pas vers l'ascenseur, ses longues jambes dévorant la distance. Les portes s'ouvrirent en glissant, révélant son reflet dans le laiton poli.

Il ajusta son col. Il avait l'air impeccable. Puissant. Intouchable.

Mais alors que l'ascenseur plongeait vers le rez-de-chaussée, Archibald porta de nouveau la main à son épaule. La marque de morsure – une cicatrice laissée par les dents d'une femme – le picotait.

Pourquoi ressentait-il ce soudain et écrasant sentiment de funeste pressentiment ?

« Monsieur, la voiture est prête », dit Casimiro dans son oreillette.

Archibald sortit dans le hall, son équipe de sécurité l'entourant instantanément. Le convoi de SUV noirs et la Rolls Royce Phantom, le fleuron de la flotte, attendaient le long du trottoir.

Il se glissa à l'arrière de la Phantom, le cuir dégageant une odeur riche et neuve.

« JFK », ordonna-t-il au chauffeur. « Et appuyez sur le champignon. »

Alors que la voiture s'insérait dans la circulation, Archibald regarda la ville. Il allait mettre un terme à tout ça. Il forcerait Annelise Parker à signer les papiers, la bannirait de sa vie pour toujours, puis se remettrait à la recherche de son Ange.

Il tenait une tablette à la main, prêt à se connecter au flux en direct de Casimiro. Il assisterait à ces pathétiques retrouvailles à distance, tel un roi observant les querelles dans sa cour.

Il n'avait aucune idée qu'il fonçait vers une collision qui allait faire voler sa réalité en éclats.

Annelise faisait la queue à la douane, son cœur battant à tout rompre contre ses côtes. L'agent dans la guérite fronçait les sourcils en regardant son passeport. Il tapa quelque chose sur son ordinateur, s'arrêta, fronça de nouveau les sourcils, et se remit à taper.

« Y a-t-il un problème ? » demanda Annelise, en essayant de garder une voix stable.

L'agent ne leva pas les yeux. « Juste un ralentissement du système, madame. Veuillez patienter. »

Mais Annelise vit sa main bouger sous le bureau. Il appuya sur un bouton. Une alarme silencieuse.

Elle serra les triplés plus près d'elle, son instinct protecteur en alerte.

« Maman ? » Blace tira sur sa manche. « Ce monsieur nous regarde bizarrement. »

« Je sais », murmura Annelise. « Restez près de moi. »

Elle ne savait pas qu'Archibald arrivait. Elle ne savait pas qu'elle était à quelques minutes d'affronter l'homme qu'elle haïssait le plus au monde. Tout ce qu'elle savait, c'est que le piège se refermait.

No.3

Le douanier afficha un sourire crispé et artificiel qui n'atteignit pas ses yeux. « Madame, je vais devoir vous demander de passer dans la zone d'attente. Le système est en... redémarrage. »

Annelise sentit le sang quitter son visage. Ce n'était pas un redémarrage. C'était une manœuvre dilatoire.

À côté d'elle, Algernon ajusta ses lunettes. Elles étaient légèrement trop grandes pour son visage et glissaient sur son nez. Il ressemblait à un comptable miniature et soucieux. Il leva les yeux vers l'agent, puis les baissa vers la montre numérique à son poignet gauche.

Ce n'était pas une montre ordinaire. C'était un appareil de Frankenstein qu'il avait fabriqué à partir de pièces de récupération et d'un processeur de smartphone volé à Londres.

Algernon tapota l'écran. Ses petits doigts bougeaient si vite qu'ils en devenaient flous.

Accès au réseau de l'Autorité Portuaire... Contournement du pare-feu... Déclenchement d'une fausse alerte de sécurité, Terminal 4.

Soudain, les haut-parleurs au plafond grésillèrent avec un crissement de parasites assourdissant.

« Attention à tout le personnel ! » Une voix sévère et officielle retentit dans le hall. « Intrusion de sécurité signalée dans le Terminal 4, Secteur Gamma. Tous les agents disponibles sont priés de se rendre sur les lieux immédiatement. »

Les lumières de la salle des douanes clignotèrent violemment. L'écran d'ordinateur devant l'agent devint noir, puis afficha un smiley vert fluo éclatant avant de revenir à l'écran par défaut « ACCÈS AUTORISÉ ».

Le douanier fixa le moniteur, déconcerté. Il tapota les touches. Rien ne fonctionnait, à l'exception de la fonction « Approuver ».

« Je... euh... » L'agent regarda la file chaotique qui se formait derrière Annelise. Il vit d'autres agents commencer à se diriger vers la sortie, répondant à l'alerte. « Allez-y. Partez. Le système vous a validée. »

Il tamponna les passeports à la hâte, désespéré de se débarrasser d'eux pour pouvoir s'occuper du dysfonctionnement.

Annelise ne questionna pas le miracle. Elle attrapa les passeports. « Merci. »

Elle fit passer les enfants par le portique en marchant vite. Alors qu'ils franchissaient la barrière, elle jeta un coup d'œil à Algernon. Il avait l'air innocent, regardant les dalles du plafond, mais le coin de sa bouche était relevé en un minuscule sourire satisfait.

« Algernon », murmura-t-elle sur un ton d'avertissement.

« Le pare-feu était rudimentaire, Mère », murmura-t-il en retour. « C'était une insulte à mon intelligence. »

Annelise laissa échapper un soupir qu'elle ne savait pas retenir. Ils étaient passés. Ils étaient légalement aux États-Unis.

Ils atteignirent la zone de récupération des bagages, récupérèrent leurs deux valises cabossées et franchirent les portes vitrées coulissantes pour entrer dans le hall des arrivées.

Le bruit les frappa comme une vague physique. Un mur de gens, de pancartes, de chauffeurs de taxi hurlant et l'énergie chaotique de New York.

« La file des taxis est par là », dit Annelise en montrant la droite.

« Attends. » Clemie s'arrêta net. Elle laissa tomber son ours en peluche, le tenant par un bras, et pointa un doigt tremblant vers une poubelle en métal près d'un pilier à environ six mètres de là.

« Clemie, viens », insista Annelise, essayant de la tirer.

« Non, Maman ! » Clemie se pinça le nez. « Chaud ! Ça sent le chaud ! Comme... comme les piles que Blace fait fondre ! »

Les oreilles de Blace se dressèrent. Il rompit les rangs et fonça vers la poubelle.

« Blace ! Reviens ici ! » siffla Annelise.

Blace l'ignora. Il se pencha, renifla l'air comme un limier et sourit. « Emballement thermique de batterie lithium-ion », annonça-t-il à voix haute. « Génial ! »

Une fraction de seconde plus tard, un bruit sec s'échappa de la poubelle. Une épaisse fumée blanche commença à s'en échapper, suivie d'une soudaine lueur de flamme orange. Quelqu'un avait jeté une batterie externe défectueuse à la poubelle.

« Au feu ! » cria quelqu'un.

La panique se propagea dans la foule. Les gens s'éloignèrent de la poubelle en se bousculant.

« Tu vois ? » dit Clemie fièrement en ramassant son ours. « Je te l'avais dit. »

Le cœur d'Annelise battait la chamade. « D'accord, d'accord, tu avais raison. Maintenant, profitons de la diversion pour trouver un taxi. »

Elle s'agenouilla, attrapa Blace par le col de sa chemise et le ramena vers le groupe. « Écoutez-moi. Vous tous. Pas de piratage. Pas de reniflage d'incendies. Pas de bagarre. Nous sommes invisibles. Nous sommes des souris. Compris ? »

« Je ne veux pas être une souris », grogna Blace. « Je veux être un tigre. »

« Sois une souris ou nous allons en prison », dit Annelise d'un ton sévère.

« Attention ! » prévint Algernon en tirant Annelise en arrière.

Un mur de flashs les aveugla.

Une phalange de photographes reculait, prenant des photos agressivement. Au centre de la tempête se trouvait une femme qui semblait tout droit sortie d'une couverture de magazine.

Jenelle Santiago.

Elle portait des talons aiguilles de quinze centimètres, un jean slim blanc et un gilet en fourrure qui coûtait probablement plus que ce qu'Annelise avait gagné dans toute sa vie. Elle marchait le menton haut, parlant fort dans un téléphone, ignorant les plébéiens autour d'elle.

« Je sais, Archie attend dans la voiture », disait Jenelle d'une voix perçante. « Assurez-vous de prendre mon bon profil quand il sortira enfin. »

La foule de paparazzis força Annelise et les enfants à se plaquer contre le mur.

« Circulez ! » cria un garde du corps en costume noir, bousculant un passant.

Clemie, désorientée par les flashs, trébucha. Sa petite valise à roulettes bascula et glissa droit sur le chemin de Jenelle.

Jenelle s'arrêta. Elle baissa les yeux sur la valise en plastique rose bon marché avec dédain. Puis son regard se posa sur Clemie.

« Regarde où tu vas, petite morveuse », lança Jenelle sèchement.

Annelise se figea. La lionne en elle se réveilla et rugit.

Clemie recula, la lèvre tremblante. « Je suis désolée... »

Jenelle leva les yeux au ciel. « Où sont tes parents ? Laisser la vermine courir en liberté dans l'aéroport... » Elle leva le pied et shoota dans la valise rose. Celle-ci dérapa sur le sol et heurta le mur avec un craquement.

C'en était trop.

Blace laissa échapper un grognement sourd. Ses poings se serrèrent le long de son corps.

Algernon recula dans l'ombre d'un pilier, tapotant à nouveau sa montre. Désactivation des caméras de sécurité locales... Maintenant.

Jenelle tendit la main, ses longs ongles manucurés visant à repousser Clemie hors de son espace personnel.

« Bouge », siffla Jenelle.

Sa main ne l'atteignit jamais.

Annelise bougea plus vite qu'elle ne l'aurait jamais cru possible. Elle intercepta le coup, sa main se refermant sur le poignet de Jenelle comme un étau.

Jenelle eut un hoquet de surprise. Elle leva la tête, croisant le regard d'Annelise.

Annelise n'était plus la jeune femme effrayée de la chambre d'hôtel. Ses yeux étaient froids, durs comme du silex.

« Ne », dit Annelise, sa voix basse et dangereuse. « Touchez. Pas. À. Ma. Fille. »