Les Nuits Volées au PDG et sa Secrétaire

On murmurait son nom comme une formule magique : Derek Haven. Fils d'une lignée opulente, il avait bâti, bien avant ses trente ans, un empire dont chaque pierre semblait incrustée de son audace. Patron flamboyant du Haven Group, il incarnait la réussite comme d'autres respirent. Mais ses exploits financiers n'étaient qu'une partie du mythe.

On parlait aussi – et surtout – de son apparence. Cinq années de suite, il avait été sacré parmi les dix figures les plus séduisantes du globe. Ses iris verts, coupants comme des éclats d'émeraude, contrastaient avec son teint ambré. Ses pommettes anguleuses, ses lèvres pleines et cette chevelure brune aux boucles légères, qui, sous la lumière, prenait des reflets d'or, formaient une image presque trop parfaite pour être réelle.

Qu'on l'admire ou qu'on le déteste, tout le monde s'accordait sur ce portrait. Les uns louaient son labeur, sa persévérance. Ses adversaires, eux, chuchotaient qu'il n'était parvenu au sommet que par calcul et froideur, qu'un tel sang-froid n'était possible qu'avec de la glace dans les veines. Deux récits pour une seule existence. Mais la réalité, plus simple, se résumait à quelques évidences : Derek Haven était riche, fascinant et libre de tout engagement. Un cocktail irrésistible pour qui cherchait à briller à son contact.

Pourtant, derrière cette façade lisse, il ne méprisait pas ceux qui l'approchaient. Non, il les regardait avec envie – non pas pour leur bonheur modeste ou leurs liens familiaux, mais pour une aptitude banale que lui n'avait plus : la faculté de dormir. Ce don universel dont chacun jouissait sans y penser lui échappait depuis des années. Il avait oublié l'abandon délicieux d'une nuit entière de repos. Tout l'argent du monde ne pouvait lui offrir ce trésor.

Il avait consulté les plus grands spécialistes, testé des traitements, tenté des thérapies nouvelles. Rien. Ses nuits demeuraient morcelées, réduites à des bribes de sieste : quinze minutes grappillées ici, vingt minutes là. Ce mince répit suffisait à maintenir le masque impeccable qu'il montrait au monde. Même sa mère, à qui il tenait plus qu'à quiconque, ignorait sa lutte. Mieux valait la tromper, pensait-il, que la plonger dans l'inquiétude.

Les années passaient et l'insomnie s'incrustait davantage, comme un hôte indésirable qui refuse de partir. Chaque soir, il s'étendait, yeux clos, jouant le dormeur pour l'image, mais en son for intérieur, il se demandait ce que ressentait celui qui se laissait glisser dans l'oubli réparateur. Ce luxe de l'esprit appartenait aux autres, pas à Derek Haven.

Il vivait enfermé dans le royaume des éveillés, enchaîné par des nuits sans repos. Il ne savait pas encore qu'à proximité, quelqu'un partageait en secret le même supplice.

On aurait pu croire qu'Emily Molson, frêle silhouette au milieu des autres, plierait sous les moqueries. À l'école, on l'appelait « la minus », un sobriquet qu'elle encaissait sans broncher. Mais sous cette apparence fragile se cachait une énergie obstinée, une volonté de morsure qui rappelait celle d'un chien de combat. Cette force-là, elle ne l'avait pas volée : elle l'avait héritée de Jane Molson, sa mère, qui avait le même feu dans le sang, même si elle prétendait le contraire.

C'est cette même rage tranquille qui l'avait poussée vers l'académie de police. Elle avait franchi les épreuves préliminaires comme on traverse un champ de mines : en serrant les dents, en domptant ses peurs, en pleurant parfois en silence mais sans jamais s'arrêter. Au bout du chemin, l'admission. Elle y avait cru, elle y avait presque goûté. Mais l'édifice patiemment construit s'était écroulé quand son secret avait transpercé l'armure. On l'avait congédiée.

Le fameux secret n'avait pourtant rien d'exotique. Emily n'était ni espionne ni fugitive. Son drame était bien plus banal et plus tenace.

Les cauchemars.

Ils la guettaient chaque nuit, la traînaient hors du sommeil comme des mains glacées. À l'académie, ses cris avaient fini par réveiller le dortoir entier. On l'avait prévenue :

- « Si tu commences ce métier avec de telles visions, elles t'useront avant même ton premier uniforme. »

Alors elle avait pris un autre chemin. Un diplôme en comptabilité pour commencer, puis une succession d'emplois temporaires, tous éreintés par son manque de repos. Jusqu'à ce poste-là, celui qu'elle occupait depuis deux ans déjà. Un poste presque miraculeux, dans lequel elle parvenait à tenir debout malgré tout.

Finie l'éternelle candidate recalée. Emily Molson était devenue l'assistante personnelle de Derek Haven, PDG du Groupe Haven. Ses nuits trouées de rêves noirs étaient enfin devenues un atout : elles la préparaient aux horaires interminables, aux réveils avant l'aube.

Qui s'en plaindrait, quand l'alternative était de se rendormir dans l'ombre des cauchemars ? Certainement pas elle. Se lever plus tôt que son patron n'était plus un fardeau, mais une couverture : cela passait pour du zèle, pas pour une incapacité à replonger dans le sommeil.

Derek Haven, de son côté, n'était pas l'ogre qu'on décrivait. Certes, sa réputation de patron implacable n'était pas usurpée, et l'assistant qu'elle avait remplacé avait quitté les lieux en pleurs, distribuant insultes et accusations. Mais Emily découvrait un homme différent : exigeant, oui, mais jamais prédateur. Jamais un geste déplacé – rareté précieuse. Jamais un mot sur ses cheveux trop rebelles après une nuit agitée, ni sur ces cernes profonds qui assombrissaient son regard brun comme les traces d'un combat invisible.

Parfois même, dans l'éclat froid des bureaux, elle surprenait une fatigue jumelle dans les yeux de Derek. Une ombre fugace, un écho de ses propres nuits blanches. Dans ces instants, elle se surprenait à espérer qu'il connaissait, lui aussi, ce territoire de ténèbres.

Mais ce n'était qu'un rêve de plus, une illusion obstinée.

Le fol espoir de n'être pas la seule âme à lutter contre un sommeil dévasté.

Depuis l'échec cuisant qu'elle avait essuyé à l'école de police, Emily s'était imposé un entraînement insolite : apprendre à retenir ses cris au cœur de ses mauvais rêves. Un savoir-faire inutile pour l'académie qu'elle avait quittée, mais devenu précieux dans son quotidien.

Ses nuits tourmentées, désormais muettes, lui avaient offert un avantage inattendu : protéger sa mère. Elle l'avait fixée d'un regard tranquille et avait prononcé un mensonge apaisant.

- « Tout est fini, je dors profondément maintenant. »

Le soulagement presque palpable sur le visage fatigué de sa mère avait suffi à justifier cette trahison douce. C'est ainsi qu'à deux heures du matin, bien éveillée dans l'obscurité, Emily s'efforçait d'étouffer le moindre bruit pour ne pas troubler le sommeil de la chambre voisine.

Comme souvent à l'aube, les vestiges de ses rêves la poursuivant encore, elle se leva et se dirigea vers son tiroir rempli d'aiguilles et de fils.

D'une main elle serrait l'ouvrage, de l'autre elle préparait son aiguille. La lumière tiède de la lampe de chevet dessinait des ombres sur son visage tandis que ses lunettes glissaient sur l'arête de son nez. À cinq heures précises, la broderie était achevée : sur le tissu clair éclatait une petite fleur rouge aux pétales vifs.

Elle posa soigneusement l'étoffe, se glissa dans le rôle de l'enfant qui se réveille à peine et, dans le couloir, se frotta même les yeux sous le regard rassuré de sa mère. La mise en scène fonctionna sans accroc.

Tout se déroula ensuite dans une routine bien réglée : toilette rapide, tenue impeccable, petit-déjeuner partagé avant un départ minuté à six heures et demie pour arriver, comme toujours, avec une avance confortable au bureau.

Le bâtiment n'était habité que par quelques lève-tôt et un silence propice à la concentration. Emily aimait cette atmosphère. Son poste l'installait juste à côté de Derek, tout en haut de la tour, mais un matin sur deux elle préférait descendre voir les services des étages inférieurs, empruntant les escaliers pour s'éveiller pleinement avant de remonter.

Ce matin-là, en gravissant les marches, elle entendit soudain la porte claquer plus bas. Normalement, elle aurait continué, mais un éclat sonore la figea : un rire aigu, disgracieux, semblable au braiement d'un âne blessé. Celui de Lucas Hart - bras droit de Sebastian Haven, l'oncle de Derek et la bête noire de son patron. Reconnaissante de porter des chaussures discrètes, Emily redescendit avec précaution.

- « ... Oui, monsieur. Tout est prêt. Les autres membres du conseil seront là dans l'heure. Quand votre neveu comprendra ce qui se passe, il sera trop tard pour intervenir... »

La voix nasillarde de Lucas se perdit dans l'escalier. Emily, la main plaquée contre sa bouche, demeura immobile jusqu'à entendre de nouveau la porte s'ouvrir puis se refermer.

Par prudence, elle attendit encore un moment avant de reprendre sa descente.

Les agents de sécurité lui lancèrent un regard interrogateur en la voyant passer, mais elle ne ralentit pas. D'une main ferme, elle sortit son téléphone.

- « Emily, j'espère que c'est vital. Je t'ai prévenue que je serais en retard et que je ne voulais pas être dérangé. » La voix sèche de Derek claqua dans l'écouteur.

- « Derek... c'est ton oncle. Il se prépare quelque chose. »

Un juron étouffé franchit l'autre bout du fil ; Emily sut qu'elle avait capté toute son attention.

Comme bien souvent, Derek avait rapporté ses dossiers chez lui et, vers minuit, l'essentiel était déjà bouclé. La nuit s'étirait, et le sommeil refusant de l'atteindre, il avait cédé à son rituel d'évasion : l'exercice. Cette fois encore, la nage s'imposa à lui comme une évidence.

Le domaine des Haven, vaste et imposant, abritait en son cœur une piscine intérieure. C'était là, dans ce bassin à l'eau miroitante, que Derek se consumait chaque soir à force de longueurs jusqu'à ce que ses muscles lâchent. Il finissait par s'effondrer, parfois pour quelques minutes seulement, parfois pour une heure entière, et cet épuisement constituait sa seule échappatoire depuis des années. Il savait que ce n'était pas un remède, mais il en éprouvait une reconnaissance étrange. La natation sculptait son corps et, paradoxalement, le brisait à la moindre tension – encore ce soir, la douleur était au rendez-vous.

En sortant du bassin, il s'était immergé dans l'eau glaciale d'un petit réservoir de fortune – impossible de réclamer des glaçons au personnel sans que sa mère en soit avertie – et s'était contenté de ce qu'il avait sous la main. Trempé, il avait à peine effleuré l'oreiller que son téléphone vibra. En lisant l'écran, il avait lancé un regard noir au nom affiché. Emily. Il lui souhaita mentalement les pires tourments, mais décrocha tout de même ; au terme de la conversation, ses vœux avaient changé, et il n'espérait plus pour elle que le meilleur.

Emily était un pilier. Son oncle s'agitait encore en coulisse. Persuadé qu'à la mort du père de Derek le poste de PDG aurait dû lui revenir, il n'avait jamais digéré que la mère de Derek assure la succession jusqu'à la majorité de son fils. Incapable d'admettre ses propres faiblesses, l'homme se croyait l'unique sauveur possible. Derek, lui, devait régulièrement parer ses manœuvres.

Cette dernière attaque, il aurait dû la flairer ; mais ses insomnies, plus féroces que jamais, avaient émoussé sa vigilance. Emily avait levé le voile juste à temps, et il ne lui avait pas caché sa gratitude lorsqu'il était arrivé au siège. Pour l'occasion, il avait choisi des couleurs sombres, un costume anthracite impeccable, une chemise à peine plus claire, tout dans son allure dessinant des contours durs et précis.

Elle l'attendait près des ascenseurs. À sa vue, les employés s'éclipsèrent, laissant l'espace libre.

- Mise à jour, demanda-t-il lorsque les portes se refermèrent, la voix douce mais la colère tapie dessous.

Emily réajusta son col et se lança sans hésiter dans son rapport.

- La réunion a commencé il y a cinq minutes. Je n'en connais pas encore le thème, mais la présence de presque tous les hauts responsables laisse penser à quelque chose d'important...

Derek acquiesça en silence tandis qu'elle classait les faits. Tout cela serait précieux pour naviguer dans les eaux troubles qui les attendaient. Elle le mena jusqu'à la salle de réunion et s'effaça d'un pas discret lorsqu'il fit son entrée.

Plus tard, il en rirait peut-être : les mines d'assurance virant à l'effroi. Mais à cet instant, Derek observa la scène et sa fureur se fit glaciale, nette comme un fil de lame.

- Mesdames, messieurs, lança-t-il avec un sourire où ses dents brillaient, je tombe donc sur un conclave secret... Ai-je gâché la surprise d'un anniversaire improvisé ?

Tout au bout de la table, son oncle tremblait, rouge comme une braise, trop furieux pour articuler un mot. Derek n'eut qu'à appuyer son regard pour que, comme des dominos, les présents se retournent contre l'instigateur.

C'était presque enfantin. L'oncle voulait saboter son projet d'augmenter les salaires des employés de base pour détourner les fonds au profit des cadres supérieurs. Aberrant. Aveugle. Le groupe Haven reposait bien davantage sur l'effort de ses rouages discrets que sur les promesses creuses de ses dirigeants. Quiconque soignait les premiers faisait tourner la machine.

Avec quelques phrases acérées et un sourire d'acier, Derek renversa la salle. Un à un, les participants s'éclipsèrent, jusqu'à ce qu'il ne reste plus que lui, Emily, son oncle et Lucas, l'assistant de ce dernier.

- Quand cesseras-tu, mon oncle ? demanda Derek, plongeant ses yeux verts dans ceux, familiers et différents à la fois, de l'homme devant lui.

- Le jour où tu arrêteras de te cramponner à un fauteuil trop grand pour toi, je n'aurai plus à te démontrer ton incompétence, répliqua l'autre d'un souffle sifflant avant de le frôler pour sortir, son assistant sur ses talons.

Derek le laissa filer, feignant l'indifférence. Ce n'est qu'une fois la porte close qu'un soupir tremblant s'échappa de lui.

Sebastian Haven. Pas seulement son oncle : le frère jumeau de son père disparu depuis longtemps. Affronter ce visage reflétant celui qu'il avait perdu demeurait une épreuve à chaque fois.

- Je ferai en sorte que tu sois tranquille pendant une heure, murmura Emily.

Il hocha la tête, reconnaissant.

Peut-être, en s'acharnant, retrouverait-il un fragment de sommeil. Sans ajouter un mot, Derek quitta la pièce.

À peine la journée commençait-elle qu'il devait déjà éteindre des incendies. Si seulement il pouvait faire cela après une nuit entière de repos... Il ferma les yeux, massa ses paupières en marchant, ignorant que, tout près de lui, Emily – elle aussi privée de sommeil – faisait le même geste.

Emily s'était déjà imaginé, si un jour elle se décidait à écrire, pondre un manuel au titre improbable. Peut-être un guide pratique intitulé :

SAVOIR PRÉSERVER UN PDG : MODE D'EMPLOI POUR L'ASSISTANTE.

Ou alors :

SURVIVRE EN MAINTENANT SON PDG EN VIE.

Ou encore :

COMMENT OBTENIR UN DIRIGEANT APTE ET SOURIANT.

Ces formules la faisaient sourire tandis qu'elle quittait la salle de réunion. Chaque fois que Derek croisait son oncle, il ressortait d'humeur noire et, par ricochet, elle devenait la cible la plus proche de cette humeur maussade. Elle avait donc pris l'habitude de mettre en place un petit plan de sauvetage dès le retour au bureau.

Sitôt la porte de son espace refermée, Emily passa à l'action. Elle saisit l'un de ses petits papiers préparés d'avance, griffonnés à la main :

RÉUNION VIRTUELLE – MERCI DE NE PAS ENTRER.

L'avertissement n'avait rien d'officiel, mais le simple fait qu'il soit accroché sur la porte du PDG agissait comme un talisman contre les importuns.

Assurer à Derek un peu de calme constituait la première étape. La suivante consistait à lui fournir de quoi manger. Un ventre vide nourrit plus de colère qu'on ne croit.

Tandis qu'il picorait des toasts, Emily s'accorda quelques minutes rien qu'à elle. Aux yeux d'autrui, ce rituel aurait semblé pathétique ou ridicule, mais pour elle, c'était un moment de survie.

Elle traversa le couloir sans difficulté, atteignit les toilettes pour femmes et se glissa dans une cabine qu'elle verrouilla soigneusement. Elle sortit son téléphone, programma un minuteur sur deux minutes, abaissa le couvercle et s'assit, le dos contre la cloison.

Les paupières closes, elle inspira lentement, immobile, jusqu'à ce que l'alarme vibre. Alors elle se redressa, étira ses épaules, déverrouilla la porte et sortit.

Devant le miroir, elle fit couler de l'eau froide et s'en aspergea le visage. La sensation la revigora - raison pour laquelle elle ne jurait que par le maquillage waterproof. Elle esquissa un geste d'encouragement en direction de son reflet fatigué puis quitta la pièce.

La parenthèse ne dura guère. À peine franchi le seuil, elle aurait voulu rebrousser chemin. Lucas Penne se tenait là, planté comme un personnage de série policière de bas étage.

- Alors..., lança-t-il d'un ton qui l'agaça aussitôt.

- Ton patron... comment a-t-il fait ? Il vous espionne encore avec ses caméras, celles qu'il planque partout pour piéger les pauvres travailleurs naïfs ?

Emily eut un rire bref. L'histoire circulait depuis longtemps : Derek bardé de caméras secrètes, surveillant tout le monde. Les gens préféraient croire à cette fable plutôt qu'admettre qu'ils étaient incapables de garder une information confidentielle.

Elle aurait pu répondre longuement, mais ce serait gaspiller de l'énergie. Elle se contenta de le balayer du regard.

- Plutôt que de te soucier des méthodes du PDG, tu ferais mieux de vérifier que personne ne remarque tes fausses pièces de luxe, murmura-t-elle.

Lucas eut un mouvement de recul comme si elle venait de le gifler. Ses yeux tombèrent sur ses chaussures, puis remontèrent vers elle, pleins de rage.

- Comment oses-tu ! Jamais je ne porterais ça ! Tu ne reconnaîtrais pas la mode même si elle venait t'éblouir de ses mains divines !

Emily tourna les talons, le laissant s'enflammer tout seul.

Au fond, elle savait qu'il n'avait que des originaux. Lucas préférait se ruiner plutôt que d'être vu dans un style médiocre. Mais titiller son orgueil vestimentaire restait la méthode la plus sûre pour détourner son attention.

Soulagée, Emily regagna son bureau et replongea dans son travail, un léger sourire au coin des lèvres.

La nuit avait déjà posé son voile sur la ville lorsque Derek prit la route. Il quitta l'agitation urbaine comme on s'arrache à un étau, laissant derrière lui la rumeur continue et les lumières crues. Dans sa voiture profilée, les vitres s'abaissèrent d'un geste machinal ; il aspirait l'air plus frais de l'extérieur comme un antidote à l'asphyxie de la journée.

Le domaine des Haven se dressait à trois quarts d'heure de là, une distance que Derek savourait. Chaque trajet était un exil bienvenu, une transition douce vers un lieu qui, sans être un sanctuaire, s'en approchait davantage que son penthouse de verre. Les routes, désertes à cette heure, s'étiraient sous les phares comme des rubans d'encre. Il y trouvait un apaisement obstiné, un peu de ce calme dont il se nourrissait pour survivre.

Sans ces respirations solitaires, il le savait, il basculerait vite. Une semaine suffirait pour perdre pied et peut-être céder à ses pulsions les plus sombres. Rien qu'à l'idée de son oncle, il sentait ses mains se crisper sur le volant. L'homme, intouchable grâce à ses réseaux et au lien familial, continuait d'agir en impunité. Derek aurait depuis longtemps mis fin à cette mascarade si cela avait dépendu de lui.

Il secoua la tête, comme pour chasser la silhouette détestée. Pas ce soir. Ses journées suffisaient à l'empoisonner, inutile d'y ajouter des ombres dans la nuit.

Le manoir apparut enfin, éclairé d'une blancheur presque irréelle, tel un phare au milieu de la campagne. Cette vision, à chaque fois, parvenait à le calmer. Lorsqu'il franchit les grandes portes, l'atmosphère semblait plus légère, presque accueillante.

On l'informa aussitôt que sa mère recevait, dans les jardins, des hôtes venus de loin. Il inspira profondément avant de s'y rendre. La perspective d'une foule l'irritait, mais ce n'était qu'une poignée d'invités : une dizaine tout au plus. Au milieu d'eux, il aperçut sans mal Cassandra Haven.

Elle était là, égale à elle-même, élégante et immuable. Le temps avait effleuré son visage sans y laisser d'empreintes profondes ; seules quelques mèches d'argent trahissaient son âge. En le voyant approcher, elle leva la main d'un geste gracieux.

- Mon cher, appela-t-elle d'une voix douce.

Il obéit sans protester et l'embrassa sur les joues. Sa robe sombre rehaussait l'éclat bleuté de ses pendants d'oreille, et ses cheveux ramenés d'un côté ondulaient comme un voile contre le tissu.

Elle fit les présentations avec la même assurance qu'une chef d'orchestre. Derek se prêta au jeu, distribuant sourires et phrases polies. Ces inconnus, il en était conscient, faisaient partie d'un futur réseau sur lequel sa mère comptait ; il devait s'y plier. Deux heures s'égrenèrent ainsi, dans un mélange de mondanités et de stratégie.

Enfin libre, il se retira vers son aile du manoir. Il ôta son costume avec un soupir et choisit parmi ses maillots de bain. L'eau, il en avait besoin plus que de sommeil.

Il nagea longtemps, jusqu'à sentir ses muscles protester et ses articulations brûler. Chaque longueur était une tentative d'effacer la journée. Quand il sortit enfin du bassin, trempé et épuisé, il savait qu'il aurait des courbatures s'il ne plongeait pas dans l'eau glaciale immédiatement. Pourtant il resta là, s'écroulant sur la première chaise longue venue.

Il resta immobile, l'esprit brouillé. Était-ce cela, son existence désormais ? Une suite de journées interminables, luttant contre un corps qui refusait le repos ?

Depuis des années, il avait englouti des sommes folles dans des spécialistes, des protocoles, des miracles vendus comme des certitudes. Rien n'avait marché. Malgré tout, un fragment d'espérance persistait en lui, fragile mais vivant : qu'un jour, il parviendrait à dormir vraiment. Pas faire semblant, pas fermer les yeux pour rassurer Cassandra, mais sombrer dans un sommeil réel et réparateur.

Pour l'instant, ce n'était qu'un rêve. Alors, comme chaque nuit, il reprenait le chemin de sa chambre, un espoir ténu coincé au creux du cœur. Peut-être les somnifères l'aideraient-ils cette fois, songea-t-il, mais il se souvenait trop bien du visage de son père, victime d'une overdose accidentelle. Il n'osait pas jouer avec ce feu.

Avec un peu de chance, la fatigue accumulée suffirait à lui accorder une heure de répit avant que le sommeil, ce royaume inaccessible, ne l'expulse à nouveau.