Les Murmures de son Cœur

Lana fixa son éditeur avec horreur. « Tu veux que je change quoi ? » demanda-t-elle, le corps tendu et presque tremblant de répulsion. Les murs couleur crème terne s'éloignèrent et elle ne vit plus que l'éclat rouge de l'humiliation, ce sentiment écœurant de terreur et d'horreur alors que les souvenirs douloureux revenaient la hanter.

« Du sexe », répondit succinctement Nancy Kirkpatrick, l'éditrice de Lana, un sourire se dessinant sur son visage en voyant la réaction choquée de son auteur préféré. « Il nous faut des scènes de sexe sensuelles, excitantes et passionnées », précisa-t-elle.

Lana cligna des yeux et fixa la scène. Son amie et mentor venait-elle de prononcer le mot anglais qui la terrifiait plus que tout autre ? Araignées, requins, serpents... beurk. Parler en public... terrifiant. Mais le sexe ? Oh non ! Ce seul mot la plongea dans une spirale de souvenirs douloureux.

Lana soupçonnait que sa bouche était restée ouverte, mais elle ne pouvait rien faire pour changer sa réaction stupéfaite. Ce mot n'avait pas vraiment été prononcé, se dit-elle. C'était impossible. Lana essayait de se convaincre que Nancy avait dit autre chose, quelque chose qui rimait probablement avec le mot « sexe », tout en se demandant s'il était possible d'exploser spontanément de colère et de frustration.

Lana ferma brusquement la bouche et secoua la tête, comme pour s'éclaircir les idées. « Pourriez-vous répéter ce que vous venez de dire ? » demanda Lana aussi poliment que possible, ignorant le tremblement qui avait commencé dans son ventre et qui se propageait rapidement à l'extérieur.

Nancy rit doucement, ne comprenant pas l'expression de Lana, mais elle était sincèrement amusée par son air abasourdi. « Ce n'est pas comme si je venais de te dire de tuer le héros, Lana. Les histoires ont juste besoin de plus de sexe, de plus de peps », répondit Nancy d'un ton encourageant. « Ajoute juste quelques scènes de sexe et tout sera parfait ! »

Ce n'était pas un mauvais rêve, réalisa Lana. Nancy avait bel et bien prononcé Le Mot . Plusieurs fois, en fait. C'était un mot, un concept que Lana s'efforçait de chasser de son esprit depuis deux ans. Rien que de l'entendre, Lana se sentait mal à l'aise. Elle secoua la tête, essayant de chasser la nausée qui menaçait de la submerger.

Fermant les yeux, elle compta jusqu'à trois avant de les rouvrir. Nancy l'observait toujours avec curiosité et Lana baissa les yeux vers ses mains, sagement jointes sur ses genoux. Prenant une profonde inspiration, elle accepta que sa déclaration suivante allait potentiellement changer sa vie, mais elle ne pouvait rien y changer. « Je ne peux pas. C'est tout simplement impossible. »

Nancy rit, ne comprenant pas la profondeur des craintes de Lana. « Bien sûr que c'est possible. Je suis sûre que tu as un petit ami », répondit-elle en admirant les longs cheveux blonds, les yeux bleus en amande et les lèvres pulpeuses de Lana. Si Nancy devait nommer une personne véritablement belle, intérieurement comme extérieurement, ce serait cette magnifique femme assise dans son bureau. Elle haussa une épaule avec désinvolture et dit : « Demande-lui simplement de t'aider à trouver de nouvelles idées. Je doute qu'il soit contre lire un roman d'amour sur ses prouesses sexuelles dans quelques mois. »

Lana se lécha les lèvres sèches et se tortilla, mal à l'aise. Elle n'avait pas de petit ami et, de plus, son mari la trouvait incroyablement frigide au lit. Alors, même si Lana sortait maintenant et trouvait un homme, l'expérience serait vouée à l'échec. Elle n'était tout simplement pas une créature sexuelle. Elle n'avait jamais été intéressée par le sexe et se sentirait parfaitement bien si elle n'avait plus jamais à affronter ce problème. À moins que cela ne signifie se retrouver sans abri, pensa-t-elle en regardant son éditeur avec une panique grandissante.

Les grands yeux bleus de Lana suppliaient son éditrice. « Mais pourquoi ? » demanda-t-elle, cherchant à comprendre ce nouveau changement de politique. « Pourquoi, tout à coup, ai-je besoin d'ajouter du sexe à mes romans ? » Elle se leva et se dirigea vers la fenêtre du bureau, regrettant qu'elle ne soit pas assez grande pour y entrer. Malheureusement, les piles de manuels, le bureau et les chaises occupaient la majeure partie de l'espace disponible, et faire les cent pas nerveux n'était pas envisageable. Obtenir un bureau avec fenêtre à New York était une excellente affaire. Seuls les cadres extrêmement bien payés appréciaient les grands bureaux. « Je pensais que mes histoires étaient bonnes telles qu'elles sont, sans les scènes de sexe. » Elle regarda frénétiquement autour d'elle, mais le salut n'apparut pas comme par magie dans le bureau, tandis que ses mains s'agitaient en l'air, impuissantes. « Enfin, la simple allusion au sexe ne suffit-elle pas ? Ça a toujours été le cas. » Elle croisa les bras sur sa poitrine, sur la défensive, en regardant Nancy. « Les femmes ne préfèrent-elles pas imaginer des choses plutôt qu'on leur dise directement ce qui se passe ? »

Nancy détourna le regard et soupira. « Apparemment, les ventes sont en baisse depuis un an, alors on nous a tous ordonné de tourner plus de scènes de sexe. » Nancy grimaça en se rasseyant sur sa chaise, visiblement résignée. « Tu connais le vieux dicton : le sexe, l'argent et le meurtre, ça se vend. »

L'économie ? Enfin, c'était quelque chose qu'elle comprenait, quelque chose dans lequel elle pouvait se plonger. Ayant déjà été fauchée, désespérée de trouver son prochain repas et un moyen de payer son loyer, elle comprenait facilement l'argent. « Oui, mais l'économie va reprendre. Je ne vois pas pourquoi une entreprise entière devrait modifier ses pratiques établies sur un simple caprice économique, qui sera bientôt terminé de toute façon. Où est l'intégrité ? Les lecteurs amateurs de subtilité voudront-ils nous suivre quand nous reviendrons aux intrigues non sexuelles, mais merveilleusement romantiques ? » Elle s'enfonça dans le fauteuil qu'elle venait de quitter, les cent pas étant inutiles.

Nancy secoua la tête, soupirant de tristesse et de frustration. « Ce n'est pas seulement la conjoncture, Lana. On a été rachetés à cause de nos ventes en baisse », expliqua Nancy d'un ton douloureux. « J'ai vu les chiffres de vente chuter ces derniers mois, mais je n'y avais pas vraiment réfléchi. Comme toi, je pensais que c'était uniquement à cause de la conjoncture et que la situation allait bientôt s'améliorer. Mais le reste de l'industrie ne ressent pas la même tendance. En fait, le monde de l'édition est florissant. Il n'y a que nous, et nous avons été rachetés par une grande entreprise disposant de ressources colossales qui pourraient vraiment nous aider pour la publicité et les autres dépenses. Notre ligne disparaît et seuls les auteurs capables de produire des romances avec des scènes de sexe torrides seront publiés à l'avenir. »

Lana avait l'impression qu'un anneau d'acier lui entourait la poitrine. Elle avait du mal à respirer et elle avait envie de crier ou de pleurer, sans trop savoir laquelle. En regardant son éditrice, elle savait qu'elle n'allait pas gagner ce combat. Elle devait affronter ce nouvel obstacle, aussi insurmontable soit-il sur le moment. Comment allait-elle y faire face ? Elle n'en était pas certaine. Son esprit avait envie de crier et de discuter, mais la logique lui disait qu'elle n'arriverait à rien. Nancy avait mentionné qu'une grande entreprise avait racheté la maison d'édition, ce qui signifiait une chose pour Lana : le profit l'emportait sur la loyauté.

Au lieu de crier à l'injustice de la situation, elle afficha un sourire et se leva. S'efforçant de conserver une expression radieuse et optimiste, même si elle avait l'impression que ses joues allaient se dégonfler sous l'effet de la douleur, elle maintint son attitude, ne voulant pas que Nancy voie trop facilement ce qui se passe. « Bon, alors je crois que j'ai encore du travail, non ? » Elle prit la main de Nancy et la serra. « Merci pour vos conseils », dit-elle avant de se retourner pour quitter le bureau.

Lana sentait le regard inquiet de Nancy dans son dos, mais elle leva le menton et sortit de la pièce avec autant de dignité que possible. Les couloirs grouillaient de monde, les gens s'activant d'une tâche à l'autre. Tout le monde avait l'air si pressé qu'elle ne voulait pas s'effondrer devant eux. La lèvre supérieure raide, elle avançait sur le tapis, priant intérieurement pour atteindre les ascenseurs et pouvoir se détendre. C'était devenu un mantra dans sa tête, résonnant à chacun de ses pas.

Elle parvint jusqu'au couloir extérieur, heureusement vide, avant que les larmes ne commencent à couler. Elle se hâta vers le hall, puis vers les ascenseurs, se cachant le visage, la tête basse, priant pour que personne ne s'arrête pour la questionner.

Elle heurta quelque chose de gros et de solide, puis changea rapidement de direction pour contourner la montagne. « Excusez-moi », marmonna-t-elle en guise d'excuse, puis se précipita dans l'ascenseur.

L'espace d'un instant, l'ascenseur fut merveilleusement vide, et Lana espérait avoir l'ascenseur pour elle toute seule pour la descente. Elle ne savait pas combien de temps elle pourrait retenir ses larmes et elle refusait désespérément de pleurer devant quelqu'un qui pourrait la connaître, même en tant que connaissance ou écrivain.

Malheureusement, comme les jours passent, celui-ci continue de mal se dérouler et son souhait d'un ascenseur solitaire ne se réalise pas. Une grande ombre pénètre et Lana baisse à nouveau la tête, fermant les yeux pour étouffer les larmes qui menacent de couler. L'ascenseur tinte lorsque les portes se referment et elle prend de profondes inspirations purifiantes, espérant ainsi pouvoir retenir les larmes qui menacent de couler.

Elle essaya. Elle essaya vraiment, mais en vain. Toutes ses vieilles insécurités, son sentiment d'incompétence, sa colère et son ressentiment explosèrent en elle et elle ne put retenir ses larmes plus longtemps. Les sanglots la frappèrent et elle se tourna vers la paroi de la cabine d'ascenseur, cherchant désespérément à conserver une certaine dignité, mais ses efforts échouèrent. Ses épaules tremblaient sous les sanglots qui la submergeaient et elle ne parvenait plus à les retenir.

Fouillant dans son sac à main, elle chercha en vain un mouchoir. Rien qu'un vieux reçu, pensa-t-elle avec colère, et elle essuya ses joues humides du revers de la main. Malheureusement, les larmes continuaient de couler et le revers de sa main était complètement inutile.

« Voilà », dit une voix grave et un instant plus tard, un mouchoir blanc pendait devant son visage.

Elle le prit d'une main tremblante. « Merci », dit-elle aussi poliment que possible dans les circonstances. Elle fit mine de jeter un coup d'œil à l'aimable inconnu, mais elle ne vit qu'un large coffre là où aurait dû se trouver une tête. Elle se retourna vers le mur et essuya ses larmes avec le mouchoir. Heureusement, elle était peu maquillée, donc au moins, elle ne maculait pas le carré de lin immaculé de l'homme avec de la poudre et du fond de teint. Les larmes continuaient de couler, malgré tous ses efforts pour les retenir. C'en était trop, pensa-t-elle. Ce n'était pas juste. Elle s'était relevée une fois et avait gagné. Maintenant, on lui demandait quelque chose de totalement impossible !

Elle détestait même s'apitoyer sur son sort, regrettant d'être plus forte et de mieux encaisser les coups. Pendant un temps, elle s'était imaginée forte et sûre d'elle, et maintenant, elle sanglotait de frustration dans un ascenseur. Quelle humiliation !

Elle s'était battue si durement pendant si longtemps, et maintenant, se retrouver abandonnée avec ça... eh bien, c'était trop dur à encaisser si soudainement. Ces pensées la faisaient pleurer encore plus fort et elle perdait le sens de l'endroit où elle était. Elle essaya de regarder autour d'elle pour se repérer, mais ses yeux étaient si embués de larmes qu'elle ne parvenait pas à se concentrer sur le monde qui l'entourait.

« Viens », dit la voix grave et une grande main chaude et insistante se plaça dans le bas de son dos, la guidant hors de l'ascenseur lorsque les portes s'ouvrirent.

« S'il vous plaît », tenta-t-elle de dire en se retirant, mais la main de l'homme était implacable et elle fut emportée hors de l'ascenseur, dans les rues animées, par son élan. « S'il vous plaît, je vais bien, vraiment », dit-elle finalement en se retournant pour s'éloigner de la main qui semblait brûler son cardigan rouge et son col roulé blanc. Elle leva les yeux, puis encore. Et encore plus haut pour voir le visage de l'homme qui la guidait hors du flot de corps impatients sur le trottoir bondé. Ses yeux s'écarquillèrent devant la taille imposante de l'homme, mais elle ne parvenait toujours pas à se concentrer et ne voulait parler à personne. Tout ce qu'elle voulait, c'était rentrer chez elle en courant, enfouir son visage dans un oreiller et s'apitoyer sur son sort jusqu'à ce qu'elle ait résolu ce dernier problème.

Prenant une grande inspiration pour tenter de contenir ses larmes, elle cligna des yeux et renifla légèrement. « Merci beaucoup pour ton mouchoir, mais je vais bien maintenant », mentit-elle. Si seulement elle avait pu tenir quelques minutes de plus sans pleurer davantage, elle aurait peut-être pu s'en sortir. Mais au lieu de cela, ses yeux se mirent à pleurer, ce qui était irritant, et l'homme secoua sa tête sombre.

« Il te faut plus qu'un mouchoir », dit-il. « Viens. » Il remit sa main dans le bas de son dos et Lana était trop bouleversée pour l'en empêcher. De plus, elle ne voyait plus rien, les larmes lui brouillant à nouveau la vue.

Elle ignorait où il la menait, mais ce quartier de New York était animé et la criminalité ne la préoccupait pas. Et il semblait plutôt doux. La main sur son dos insistait légèrement, mais il ne lui causait aucune douleur, si ce n'est une sensation de conscience, qu'elle ne comprenait pas vraiment, car elle ne l'avait jamais ressentie auparavant.

Si elle ne se sentait pas si malheureuse, elle aurait peut-être ri à l'idée qu'un homme aussi costaud puisse être aussi doux. Elle ne voyait pas grand-chose sous son costume, mais quelqu'un d'aussi grand ne pouvait probablement pas être considéré comme doux. Même avec ses talons bas, sa tête n'atteignait pas son épaule, si bien qu'il la dominait littéralement de toute sa hauteur. Et il n'accepterait certainement pas un refus, pensa-t-elle en fronçant légèrement les sourcils.

Soudain, le bruit des taxis et la foule déambulant dans les rues en ce début d'après-midi disparurent. Il l'avait entraînée dans un restaurant, un de ces endroits luxueux où l'on peut contempler le chaos extérieur tout en profitant d'une tranquillité absolue à l'intérieur. Son esprit remarqua à peine les nappes blanches immaculées et le bois sombre et précieux tandis qu'il la guidait à travers la salle à manger principale jusqu'à une table nichée au fond. Il lui tira une chaise et lui ordonna de s'asseoir. Lana fut ravie de cette relative intimité et de cette possibilité de laisser libre cours à ses émotions.

Elle l'entendit marmonner quelque chose derrière elle, mais ne put entendre les mots. Puis il s'assit à côté d'elle et attendit pendant qu'elle continuait à pleurer. Elle sanglotait toutes ses frustrations, ses peurs, l'incertitude quant à ce qu'elle allait accomplir et comment, sans savoir exactement ce que serait cette prochaine étape. C'était il y a deux ans, tout recommençait. Le jour où Drew l'avait quittée avait été particulièrement horrible, mais ce jour-là passait facilement au second plan.

Elle ne savait pas combien de temps elle était restée assise là à pleurer, mais finalement, les sanglots semblèrent s'apaiser. D'un dernier coup, elle utilisa la serviette, le mouchoir complètement trempé et jeté sur la table à côté d'elle. Prenant une profonde inspiration, elle leva la tête, ferma les yeux. Puis une autre grande inspiration. Elle commença à se sentir un peu plus maîtresse d'elle-même et releva les épaules, tentant de relâcher la tension qui contractait ses muscles. Une dernière inspiration profonde, inspiration, expiration, ordonna-t-elle à son corps.

Le rituel fonctionnait toujours, pensa-t-elle en ouvrant les yeux.

Waouh ! Sa première pensée en regardant de l'autre côté de la table le bel homme qui l'observait fut la stupéfaction et une admiration incroyable.

L'homme assis à côté d'elle la déconcerta. Il était immense ! Elle n'avait aucune idée de sa taille, mais ses épaules étaient massives. Adossé au dossier de sa chaise, sa veste de costume ouverte, un bras appuyé contre la chaise vide à sa gauche, elle put voir ses larges épaules et son torse musclé se rétrécir en une taille fine, et ses longues jambes tendues devant lui, les chevilles croisées.

Et il était magnifique ! Bon sang, elle pleurait depuis... qui sait combien de temps... pendant que ce bel homme attendait assis là ? Bon sang ! Quelle honte !

Réalisant qu'elle était restée bouche bée en examinant cet inconnu, elle la referma brusquement et détourna le regard, embarrassée au plus haut point de se retrouver dans cette position inconfortable. « Euh... merci », dit-elle enfin, reprenant ses esprits. « Je m'excuse d'avoir été si bête », dit-elle en baissant les yeux vers ses mains, les croisant sur ses genoux et prenant une profonde inspiration.

« Ne t'inquiète pas pour les excuses », dit-il d'une voix grave et veloutée. Il se pencha et regarda ses beaux yeux bleus et doux. « Dis-moi pourquoi tu pleurais. Je suis sûr que c'est une histoire fascinante et j'ai hâte de l'entendre. »

Victor Davenport observait, fasciné, la petite femme guindée, aux beaux yeux qui trahissaient chacune de ses pensées et aux lèvres pulpeuses, tenter de se reprendre. Les larmes lui montaient encore aux yeux et sur ses longs cils noirs, mais elle les combattait vaillamment. Il ne savait pas ce qui avait attiré son attention en premier : ses jolies fesses sexy dans sa jupe écossaise, ou le rideau de longs cheveux bruns qui lui tombait dans le dos, dansant autour d'elle comme une sirène hors de l'eau.

C'était étrange, pensa-t-il en observant l'émotion traverser son visage. D'habitude, il détestait les femmes qui pleuraient. C'était irritant et il ne l'avait jamais permis en sa présence, sachant qu'il s'agissait très probablement d'un stratagème pour le manipuler et lui acheter un bijou ou un autre objet coûteux. Mais les larmes de cette femme étaient sincères et, puisqu'elle quittait son immeuble, il la considérait comme sa responsabilité personnelle.

Sans parler de sa beauté. Il aimait les femmes, les trouvait charmantes et intéressantes tant qu'elles répondaient à ses besoins. Il respectait les femmes au travail, mais les appréciait encore plus au lit. Enfin, les plus belles. Et celle-là était vraiment canon.

Il n'était pas sûr de sa silhouette, car elle était enveloppée dans la tenue la plus soignée qu'il ait vue depuis des années. La jupe en laine à carreaux rouges et noirs lui arrivait aux genoux et un cardigan rouge assorti recouvrait un élégant col roulé blanc. Le collier de perles autour du cou et les boucles d'oreilles à clous en perles complétaient parfaitement la tenue. Elle portait des collants noirs opaques et des chaussures noires à talons aiguilles de 2,5 cm.

Cherchait-elle à contrer ce visage qui criait presque la sensualité ? Ses pommettes étaient hautes et mettaient en valeur ses magnifiques yeux bleus, mais c'était surtout sa bouche qui captait son attention. Elle était pleine et rose, et il se demandait ce que ce serait de l'embrasser. Et bien d'autres choses encore. Comment une femme avec des lèvres pareilles pouvait-elle s'habiller comme une bibliothécaire ?

Il la regarda, fasciné, ouvrir et fermer la bouche, cherchant ce qu'elle pouvait bien lui dire. Il savait à quel moment précis elle avait décidé de lui mentir. « Je sais que je me suis ridiculisée », commença-t-elle. « Mais je me suis juste cogné l'orteil. »

Lana retint son souffle, attendant qu'il la dénonce. C'était une menteuse épouvantable, mais elle n'avait aucun moyen d'expliquer à cet homme ce qui s'était réellement passé. Peut-être que s'il avait été vieux, laid, ou même gros, petit ou chauve, elle aurait pu inventer des demi-vérités plus crédibles que cette ridicule ligne d'orteil écrasée. Personne de sensé ne pleurerait aussi longtemps et aussi fort pour une petite douleur. Oui, elle aurait pu transmettre une partie de la vérité à quelqu'un de moins séduisant et moins accablant. Mais pas à cet homme beau et dynamique qui n'avait probablement jamais pleuré de sa vie. Il était trop fort et semblait avoir « confiance en soi » comme deuxième prénom. Elle se tortillait mal à l'aise sous son regard intense et sombre et fut soulagée lorsqu'il détourna le regard.

Il ignora son mensonge et leva la main pour faire signe au serveur. Quelques instants plus tard, un martini aux deux olives apparut à son coude.

Lana regarda le verre, puis leva les yeux vers lui, perplexe. « Qu'est-ce que c'est ? » demanda-t-elle, n'osant pas y toucher. Elle buvait rarement et, les rares fois où elle le faisait, elle préférait un verre de vin qu'elle pouvait siroter lentement. En général, elle ne pouvait en prendre qu'un demi-verre avant de le poser, ressentant l'impact de seulement quelques onces. C'était l'une des choses irritantes dont Drew s'était moqué pendant leur mariage.

« C'est un martini », expliqua-t-il patiemment. « On dirait que tu as besoin d'un verre. »

Ses doigts effleurèrent doucement le fond du verre et l'écartèrent légèrement. « Je ne bois pas », expliqua-t-elle, mais elle sourit doucement pour adoucir ses paroles.

« Jamais ? » demanda-t-il.

Elle baissa les yeux sur la nappe en lin, gênée. « Bien sûr que je bois de temps en temps. Mais pas d'alcool. » Aussitôt, son corps se prépara à entendre les sarcasmes sur sa faiblesse et le poids plume de ne pas pouvoir boire. Drew l'avait fait si souvent qu'elle aurait pu écrire le scénario.

Elle attendit un long moment, tendue et frustrée. Comme il ne disait rien, elle leva les yeux vers lui, mais il ne la regardait pas. Il cherchait le serveur ou le barman.

Il voulut lever la main, mais elle posa délicatement ses doigts sur sa manche, puis les retira vivement en sentant les muscles sous le tissu. « Non », dit-elle précipitamment, sachant que les boissons dans ce genre d'établissement devaient être très chères. « C'est parfait », dit-elle. Pour contrer la question dans son regard, elle prit le verre et but une gorgée audacieuse, lui montrant qu'elle n'allait pas gâcher son cocktail.

Elle sourit timidement, lui montrant que tout allait bien. Et puis le feu prit. Tandis que le gin glissait dans sa gorge, elle crut mourir ! Haletant, elle jeta un coup d'œil autour d'elle pour trouver un moyen d'éteindre les flammes, mais aucun soulagement immédiat ne se manifesta.