Les Milliardaires ont un Goût Amer

Séléna et Amara avaient quitté le pays pour s'installer à Londres, d'où elles dirigeaient désormais tout l'empire Nexara Tech à distance.

Un soir, Séléna déposa un baiser sur son front. Quand elle ouvrit les yeux quelques instants plus tard, il tenait devant elle une bague sertie d'un diamant étincelant. Surprise, elle détourna aussitôt les yeux.

« Épouse-moi », souffla-t-il.

Complètement bouleversée, elle se jeta contre lui et l'enlaça de toutes ses forces.

« Oui... oui ! » répondit-elle avant de couvrir sa bouche, son visage et son cou de baisers précipités.

Il l'allongea doucement sur le lit, embrassa sa poitrine avec avidité, puis écarta lentement ses jambes avant de s'unir à elle avec une délicatesse qui la fit frissonner.

« Oh Séléna... aime-moi comme il faut... je porte ton enfant... on y est enfin arrivés... »

Alors il accéléra le rythme sans retenue, encore et encore, tandis qu'elle gémissait si fort que le silence du voisinage semblait éclater autour d'eux. Dans un coin de son esprit, une pensée étrange lui traversa l'esprit : les milliardaires n'étaient pas seulement attirés par le luxe qu'ils exposaient au grand jour. Au fond d'eux, ils recherchaient aussi quelque chose de plus brut, de plus ancien, comme le goût du premier fruit défendu croqué par Adam et Ève.

Puis la lumière disparut lentement, avalée par l'obscurité.

Le commencement.

Deux baskets avançaient discrètement dans le couloir plongé dans le noir. Dès qu'il entendit des pas traîner quelque part dans la maison, il se colla immédiatement contre le mur. Son cœur cognait si fort qu'il avait l'impression qu'on pouvait l'entendre. La peur lui nouait l'estomac à tel point qu'un pet lui échappa maladroitement, et il resta figé, le dos plaqué contre le mur. C'était ridicule, mais évacuer ainsi sa peur était devenu son seul moyen de supporter ce qu'il venait de faire : voler l'argent du départ à la retraite de son propre père.

Contre sa poitrine maigre, il serrait un sac contenant cinq millions de dollars. Ses yeux surveillaient nerveusement le couloir tandis qu'une voix envahissait son esprit, cette voix contradictoire qu'on retrouve souvent chez ceux qui franchissent la ligne.

« Tu comptes vraiment tuer cet ancien policier ? Cet homme qui t'a payé tes études ? Tu peux encore entrer et reprendre seulement l'argent. »

« Non... le logiciel Monkeys est trop important. Je ne peux pas laisser tomber maintenant. Ce projet va changer ma vie. Tu comprends ? » pensa-t-il avec agitation.

Il jeta un regard rapide vers la sortie plongée dans l'ombre, puis fixa une dernière fois la porte de la chambre de son père. La voix dans sa tête revint, plus oppressante encore.

« Est-ce que je l'ai tué ? Ou est-ce que je lui ai seulement donné trop de somnifères dans son thé ? »

Le silence retomba dans son esprit. Après un dernier regard derrière lui, il posa le pied dans l'escalier et descendit.

Quand il arriva dehors, il peinait déjà à respirer normalement. Le vent glacé de novembre lui fouettait le visage. De fines gouttes de sueur coulaient pourtant sur son front et le long de son nez. La pluie était tombée la veille au soir et le froid de l'hiver s'était installé de nouveau.

Les yeux nerveux, il cherchait désespérément un taxi dans la rue mal éclairée. Tout en avançant rapidement, il ne cessait de regarder derrière lui. Ses jambes marchaient presque toutes seules, poussées par la peur. Autour de lui, les chiens aboyaient dans la nuit. Ses bras tenaient fermement le sac contre son torse tandis qu'il essayait d'ignorer cette impression constante qu'un danger le suivait.

Il venait d'atteindre Mercer Street. Cette même rue où deux hommes avaient été dépouillés de leur salaire quelques semaines plus tôt. Cette même rue où l'on avait retrouvé le corps déchiqueté d'une femme plantureuse.

En pensant à l'endroit où il se trouvait, il sentit la sueur couler davantage sur sa peau. Il resserra encore sa prise sur le sac et promena son regard autour de lui comme pour combattre l'impression d'être seul au monde.

Tout devait pourtant se dérouler exactement comme prévu.

Donner les somnifères à son père à vingt heures. Attendre trente minutes. Prendre l'argent à vingt heures trente. Attraper le bus à vingt heures quarante-cinq.

Sous la lumière pâle de la lune, il consulta sa montre.

Vingt-et-une heures.

Il avait envisagé ce retard dans son plan. Monter dans un taxi de nuit sur Mercer Street faisait partie des risques calculés. Mais rester seul ici lui paraissait encore pire.

Un hibou poussa un cri au-dessus de lui.

Il leva aussitôt les yeux et remarqua deux silhouettes avançant de l'autre côté de la route. Il ralentit instinctivement avant d'accélérer de nouveau. Sa bouche était devenue sèche. Il chercha un peu de salive pour calmer les battements violents de son cœur.

« S'ils s'approchent, je me battrai avec eux jusqu'au bout », pensa-t-il.

Il aperçut des troncs d'arbres près du caniveau et son esprit nerveux s'accrocha immédiatement à cette idée.

« Je pourrais arracher une branche et leur fracasser le crâne par surprise... à ces vautours qui veulent me dépouiller. »

Il continua d'avancer rapidement. Les deux silhouettes aussi semblaient accélérer, réduisant peu à peu la distance entre eux.

« Merde... »

Il déglutit difficilement.

« S'ils m'arrêtent, je filerai dans la rue sombre là-bas. Je reviendrai demain s'il le faut. »

Soudain, derrière lui, il entendit une voiture arriver rapidement.

Police... ou taxi ?

« Mon Dieu... faites que je m'en sorte... » pensa-t-il en suffoquant presque. « Je suis foutu... »

Clac !

L'idée de tomber sur la police le terrorisait tellement qu'il se mit à marcher encore plus vite. En tournant la tête, il aperçut une ruelle plongée dans le noir.

« S'ils tentent quoi que ce soit, je fonce là-dedans... Mais ils pourraient tirer... Je devrai courir comme jamais... Et si je dois mourir, alors je mourrai avec cet argent. Ce sera mon héritage. »

Le moteur ralentissait derrière lui. Dans son esprit, il imagina aussitôt des policiers en train d'interroger les deux hommes avant de les faire monter dans leur véhicule.

L'envie de se retourner devenait insupportable. Il calculait déjà sa fuite. Il n'y avait pas de caniveau avant la ruelle sombre, ce qui lui permettrait de courir plus vite.

La voiture arriva finalement à sa hauteur avant de freiner brutalement.

Il bondit aussitôt en avant comme un cheval affolé, ses pieds frappant à peine le sol.

« Hé ! Pourquoi vous courez comme ça ? » lança une voix depuis le véhicule.

Emeka Jr. s'immobilisa net.

« Cette voix... ce n'est pas un policier », pensa-t-il immédiatement.

Il tourna lentement la tête. C'était simplement un taxi noir et jaune. Au volant se trouvait un chauffeur massif qui l'observait avec curiosité.

Il jeta ensuite un regard derrière lui. Les deux silhouettes étaient toujours là, immobiles, comme si elles attendaient quelque chose.

Sans perdre une seconde, il ouvrit la portière arrière et grimpa dans le taxi. Il préférait s'asseoir derrière.

« Je ne veux surtout pas qu'il sente l'odeur de l'argent... »

Le danger n'avait pas encore montré son vrai visage...

« Vous allez où ? » demanda le chauffeur en jetant un regard dans le rétroviseur.

« À la gare d'Austin », répondit-il d'un ton sec.

En même temps, il tourna discrètement la tête pour vérifier si les deux hommes derrière avaient sorti une arme. Dans son esprit, le taxi aurait déjà dû démarrer. À la moindre chose suspecte, il était prêt à frapper le conducteur, le sortir du véhicule et disparaître avec l'argent. Après tout, le chauffeur pouvait très bien travailler avec les deux silhouettes. Désormais, ces cinq millions représentaient tout pour lui : sa survie, son avenir, peut-être même son salut.

« Deux cents dollars », lança le chauffeur avec impatience, visiblement curieux de découvrir le visage de son dernier client de la soirée.

Il alluma aussitôt la lumière intérieure. Son regard tomba sur un jeune homme trempé de sueur, recroquevillé derrière un sac noir qu'il serrait jusqu'au menton.

« J'ai dit deux cents dollars. Vous m'entendez ou pas ? »

Sa voix insistante résonna une seconde fois, comme s'il parlait à quelqu'un incapable de comprendre la valeur de l'argent.

À bout de nerfs, Emeka Junior lâcha :

« Vous conduisez un taxi ou un avion privé ? »

Il remarqua alors le long tatouage qui couvrait le bras découvert du chauffeur, ainsi que sa barbe épaisse et son visage gras. L'homme avait probablement l'âge de son père. Le genre de type qui aimait tellement vivre qu'il aurait voulu négocier avec la mort elle-même.

« J'ai cinquante dollars », répondit-il agressivement.

Le barbu coupa aussitôt le moteur avec irritation, comme s'il était prêt à le jeter dehors lui-même.

« C'est à cause de clients comme vous qu'on passe nos journées à Polo Park à s'adosser aux voitures en regrettant ce métier ! Depuis ce matin, mon frère ! »

Il leva plusieurs fois sa grosse main au-dessus de sa tête avant de poursuivre :

« Tu es mon deuxième client de la journée. Si ça ne te convient pas, cherche un autre taxi ou retourne chez toi, d'accord ? »

Sa voix monta brutalement dans les aigus avant qu'il ne redémarre.

« Alors ? Tu montes ou tu descends ? »

En entendant ça, Emeka Junior regarda de nouveau derrière lui. Les deux silhouettes avaient disparu. La rue plongée dans l'obscurité paraissait presque irréelle, seulement accompagnée du bruit des grenouilles au loin.

Il consulta rapidement sa montre.

22 h 15.

La tension lui faisait tremper les paumes et les aisselles. Son arrogance disparut aussitôt.

« S'il vous plaît, monsieur... je peux ajouter vingt dollars. »

Il essuya la sueur qui coulait sur son visage avant d'ajouter :

« Je suis diplômé... mais sans travail. Je cherche juste à m'en sortir. »

Quand le chauffeur se retourna vers lui, il crut un instant l'avoir convaincu.

« Un diplômé sans emploi... » répéta le barbu avec mépris. « C'est comme ça que vous les jeunes racontez vos histoires aujourd'hui. »

Puis il fixa à nouveau Emeka Jr.

« Tu rajouteras dix dollars de plus. »

En parlant, des gouttes de salive mélangées à une forte odeur de rhum lui arrivèrent au visage.

Emeka Junior comprit immédiatement que le type avait déjà trop bu et ne réfléchissait probablement plus correctement. Mais peu importait désormais. Ils avaient quitté Mercer Road et il voulait seulement arriver à destination.

Après quelques secondes de silence, le chauffeur reprit :

« On va faire un détour. On passera par Carver Road. »

La réaction lui échappa aussitôt.

« Quoi ? Carver Road ? On va traverser tout le Texas maintenant ? Je ne vous ai jamais dit que je faisais un pèlerinage ! »

Le chauffeur chercha son regard dans le rétroviseur.

« Je dois passer voir mon trou. »

« Votre quoi ? » demanda-t-il sans comprendre.

« Ma femme », précisa le barbu.

« Large ? Qu'est-ce qui est large ? »

Le chauffeur éclata presque de rire.

« Toi, tu ne connais vraiment pas le quartier 042. Ma pute, voilà. Je dois aller la voir ce soir, mon fils. »

Il prononça le mot « mon fils » avec une étrange mélancolie, comme un homme qui n'avait jamais eu d'enfant mais qui essayait quand même de jouer ce rôle.

« Monsieur, je vous ai pourtant expliqué que je suis pressé. Vous pouvez me considérer comme votre fils si vous voulez, mais je dois attraper un train. Je suis déjà en retard. »

Au fond de lui, il s'y attendait un peu. Pourtant, il n'aurait jamais imaginé tomber sur un chauffeur pareil ce soir-là.

Les cinq millions n'étaient pas encore réellement à lui tant qu'il n'aurait pas récupéré le logiciel Monkeys.

« C'est incroyable... cet argent volé attire tous les fous possibles. Ce chauffeur est complètement dérangé », pensa-t-il.

D'autres problèmes sur sa route ?

Peu importe.

Il était déjà prêt à perdre sa vie pour cet argent. Et si le barbu insistait trop, il lui fracasserait la tête d'un coup.

« Je ne laisserai personne me prendre ce sac. S'il faut mourir ce soir, on mourra ensemble. Pourquoi veut-il absolument passer par Carver Road sinon pour me voler ? »

Après un long silence, le chauffeur finit par soupirer.

« Bon... puisque tu es un jeune diplômé sans boulot, on va faire comme tu veux. »

Il accéléra brusquement sur la route défoncée tout en continuant à marmonner, sa bouche encore imprégnée d'alcool.

« Oui... »

Puis il sembla soudain se rappeler quelque chose.

« Hé, mon fils, tu as entendu ce qui s'est passé aujourd'hui ? Un fou... un malade... un inconscient... »

Il chercha ses mots avant de reprendre :

« Un garçon a poignardé son père au cou et s'est enfui avec son argent de retraite. Son père bossait pour le ministère. »

Il secoua la tête avec stupeur.

« Seigneur... »

Son accent mexicain devenait plus fort sous l'effet du rhum.

« Tu sais, plusieurs policiers viennent de partir à la retraite... et le mois prochain... hmm... on enterrera sûrement encore des vieux. »

Face au silence d'Emeka Junior, il continua :

« Tu te rends compte ? Les jeunes ne veulent plus patienter ni travailler dur. Maintenant, tout le monde veut voler rapidement. Et le mal finit toujours par attirer le mal. »

Emeka Junior se racla discrètement la gorge. Il espérait seulement que ce geste suffirait comme réponse. Il n'avait aucune envie de discuter d'un crime qui ressemblait dangereusement au sien.

« Mon Dieu... et si c'était déjà moi qu'ils recherchaient ? » pensa-t-il.

Son esprit retourna aussitôt vers son père, toujours inconscient sur le canapé.

Qui aurait cru qu'un ancien policier tomberait aussi facilement dans le piège du thé drogué ?

Quand son père était rentré avec son argent, Emeka Junior l'attendait tranquillement, une tasse à la main. L'autre tasse, celle remplie de somnifères, reposait déjà sur la table.

Sachant que son père rentrerait avec sa prime, le thé était la seule méthode possible.

Ils avaient même parlé ensemble de l'avenir avant qu'il ne boive : ouvrir un commerce de vin, acheter une maison en ville...

Puis son père avait avalé la tasse d'un trait, avec la satisfaction d'un homme convaincu d'avoir réussi sa vie, avant de sombrer lentement dans le sommeil.

« Enfin... merci Seigneur... on est arrivés à Carver Road », pensa-t-il avec soulagement.

Le vacarme des voyageurs remplissait toute la gare comme une ruche en pleine agitation, et cela détourna enfin son esprit de la tension de la ville.

Le taxi s'arrêta brutalement.

Il descendit rapidement et tendit l'argent au chauffeur.

« Alors quoi ? Tu peux vraiment pas ajouter dix dollars de plus ? Au moins pour acheter des préservatifs pour mes filles ce soir ? » demanda le barbu en le fixant curieusement tout en sortant une bouteille de rhum pour boire une longue gorgée.

Emeka Junior fronça les sourcils.

« C'est tout ce que j'ai, monsieur. »

Il agita la main avec impatience.

Le chauffeur prit finalement l'argent, mais il ne prit même plus la peine d'écouter la suite de ses paroles. Il marchait déjà rapidement vers le guichet.

Sa place se trouvait complètement au fond du train. Une fois assis, il se sentit presque soulagé. Personne ne pouvait facilement remarquer l'argent là où il se trouvait.

Il observa discrètement les passagers autour de lui. La plus proche était une femme claire de peau qui allaitait son bébé.

Demain, il arriverait en Californie pour rejoindre les autres.

Kofi vivait déjà là-bas.

Tobias, le génie informatique du groupe, devait arriver depuis New York.

Tous avaient promis d'investir dix millions de dollars dans le développement du logiciel Monkeys. Mais lui allait devoir les supplier, leur expliquer à quel point il avait été dangereux de réunir une telle somme.

« Voler cinq millions à un ancien policier... ce n'est pas rien. Ils doivent reconnaître ce que j'ai fait. Ils doivent me laisser participer à ce projet. Je refuse de mourir pauvre. »

Ensuite, il vivrait avec sa petite amie Amara pendant toute la durée du développement du logiciel. Leur objectif était simple : conquérir le monde.

Après le lancement, il lui offrirait une immense maison, une voiture neuve et un compte bancaire rempli d'argent.

Quant à son père, il lui rendrait le double de sa retraite.

Avec le temps, il finirait forcément par lui pardonner.

« J'ai réussi... j'ai vraiment réussi... » répétait-il intérieurement.

Soudain, une femme cria :

« Au voleur ! »

Emeka Junior sursauta brutalement. Son cœur explosa dans sa poitrine tandis qu'il tournait un regard paniqué vers la voix.

La femme qui allaitait grondait simplement son bébé en espagnol.

« Bois ton lait et laisse-moi tranquille ! »

Elle remit son sein dans son soutien-gorge noir avant de tendre un biberon à l'enfant.

Quelques secondes plus tard, le train démarra enfin dans un grand fracas métallique.

Et pourtant, le véritable mystère ne faisait que commencer...

Emeka Jr. se tenait sur la véranda, les mains plaquées contre sa mâchoire tendue, pendant qu'il observait les deux hommes discuter à voix basse dans un coin de la cour. Plus loin, près du garage, Kofi les regardait fixement, le visage fermé par l'agacement. Leur hésitation commençait à lui taper sur les nerfs. Il n'avait jamais imaginé devoir céder le seul héritage de sa famille à un gros Mexicain au ventre débordant, mais le projet Monkeys valait largement ce sacrifice.

Un mois plus tôt, il avait mis son bungalow et sa Mercedes en vente. Son objectif était simple : réunir les dix millions de dollars nécessaires pour sécuriser sa place dans le développement du logiciel Monkeys.

Les acheteurs avaient commencé à défiler presque immédiatement.

Puis ils étaient devenus trop nombreux.

Et très vite, Kofi avait commencé à les détester.

Personne ne voulait payer ce qu'il demandait. Les offres les plus élevées atteignaient à peine deux millions de dollars, et certains avaient même eu droit à ses insultes.

« Va vendre ton père pour quelques centimes ! Et ton grand-père paralysé avec ! Revends les seins de ta mère pendant que tu y es ! »

Avec le temps, il s'était fatigué de hurler sur les visiteurs et avait fini par retirer la pancarte « À vendre ».

Mais il continuait malgré tout à parler de son bungalow autour de lui, surtout à des riches vivant loin du quartier. Beaucoup promettaient de revenir bientôt avec une meilleure proposition, et cela entretenait chez lui un fantasme quotidien.

Le logiciel Monkeys représentait bien plus qu'un simple programme.

C'était la porte vers une richesse immense.

Ruiner le monde à leur manière ressemblait presque à une renaissance.

Chaque soir, il s'imaginait déjà sa nouvelle vie.

« Quand le logiciel Monkeys sera terminé, je voyagerai partout dans le monde avec mon jet privé. Je porterai uniquement des vêtements de luxe. Je roulerai en limousine. Je me lancerai dans le commerce des diamants. Et j'irai retrouver ma copine indienne pour la demander en mariage. »

« Hé, mon ami ! »

La voix de l'acheteur le ramena brusquement à la réalité.

L'homme pointa un doigt en direction d'Kofi, comme s'il voulait le faire réagir. Kofi serra aussitôt les dents. Depuis le matin, ce type refusait obstinément de dépasser sept millions de dollars malgré tous ses arguments.

Kofi n'avait pourtant cessé de répéter que le bungalow se trouvait dans un excellent quartier du Texas et que la Mercedes 4Matic était encore en parfait état.

« Nous voulons conclure rapidement et partir. Le soleil devient insupportable », déclara l'autre homme d'un ton froid.

C'était l'avocat de l'acheteur.

Et rien que sa façon de regarder Kofi suffisait à lui donner envie de le gifler.

« Notre dernière offre est de sept millions cinq cent mille. »

Kofi prit une longue inspiration.

« Monsieur, c'est une Mercedes 4Matic... le moteur tourne encore parfaitement. »

Il montra la voiture du doigt comme si les deux hommes avaient oublié de la regarder correctement.

« Faites au moins un petit effort pour la voiture... »

Mais l'acheteur le coupa immédiatement.

« Oui, oui, c'est une Benz. »

Il secoua lentement sa grosse tête maigre.

« Moi, je n'aime pas spécialement les Benz. Je l'achète surtout pour mon domestique, vous comprenez ? »

Kofi remarqua immédiatement l'accent. Surtout sa façon répétitive de dire « vous comprenez ». L'homme ressemblait à ces Mexicains ayant passé tellement d'années à l'étranger qu'ils parlaient leur propre langue avec une élégance étrange.

« Dois-je aller voir ailleurs ? » demanda finalement l'acheteur.

La colère monta aussitôt dans la poitrine d'Kofi. Il sentait déjà les insultes lui brûler la gorge. Encore quelques secondes et il les maudirait dans sa langue natale avant de leur claquer le portail au nez.

« Alors ? Marché conclu ou pas ? » lança l'avocat avec un sourire irritant.

Kofi le fixa comme un chien prêt à mordre, imaginant presque les dimensions du cercueil qu'il lui faudrait.

« Avocat inutile... Que Dieu te punisse... Espèce d'idiot », pensa-t-il avec rage.

Puis il souffla finalement :

« D'accord... marché conclu. »

Il les conduisit à l'intérieur du salon pour terminer les papiers. Il remit les documents de propriété, les clés et les papiers de la voiture. En échange, l'acheteur sortit calmement un chèque de sa poche.

Depuis la fenêtre, Emeka Junior observait toute la scène. Il se demandait comment ces hommes avaient pu préparer un chèque avant même d'avoir trouvé un accord définitif sur le prix.

Kofi regarda une dernière fois tout ce qu'il possédait encore, puis renifla profondément.

Faire un pas sans savoir où poser le pied demandait du courage.

Le logiciel Monkeys était précisément ce saut dans le vide.

« Le projet Monkeys, c'est mon pari. Et le monde entier est devenu l'escalier qui peut s'effondrer sous mes pieds », pensa-t-il.