Les Jumeaux milliardaires secrets du chirurgien fantôme

Les basses des enceintes de la salle de bal vibraient à travers les semelles des talons d'Adelia, remontant le long de ses jambes jusqu'à s'installer comme une douleur sourde dans son estomac.

Elle posa sa flûte de champagne à moitié vide sur le plateau d'un serveur qui passait. Ses doigts tremblaient.

Quelque chose n'allait pas.

Les lustres en cristal au-dessus de la salle de banquet avec vue sur l'océan à Manhattan se brouillèrent en traînées de lumière blanche aveuglante. Une chaleur soudaine et anormale s'embrasa sous sa peau, partant de sa poitrine et se propageant rapidement jusqu'au bout de ses doigts. Ses poumons semblaient se resserrer, luttant pour aspirer l'air lourdement parfumé de la pièce.

Elle avait besoin de Greggory.

Adelia se fraya un chemin à travers la foule de robes de soie et de smokings sur mesure, sa vision se brouillant. Elle se frotta la clavicule, un tic nerveux, mais sa peau était trop chaude au toucher. Elle balaya la pièce du regard, cherchant désespérément le visage familier de son fiancé, mais les visages autour d'elle se transformèrent en un tourbillon de couleurs vertigineux.

« Adelia ? Tu as l'air pâle. »

La voix de Bonny trancha le bourdonnement dans les oreilles d'Adelia. Sa demi-sœur entra dans son champ de vision, ses doigts manucurés couvrant délicatement sa bouche dans une démonstration de sollicitude parfaite.

« J'ai l'impression de brûler vive », suffoqua Adelia, ses genoux se dérobant légèrement. « Qu'as-tu mis dans mon verre ? »

Le regard de Bonny vacilla - juste une fraction de seconde - avec une lueur sombre et sauvage. Puis le masque revint en place. « Ne sois pas si mélodramatique, ma sœur. Tu as bu trop de champagne. » Elle plongea la main dans sa pochette à paillettes et pressa un morceau de plastique lisse dans la paume moite d'Adelia. « Il t'attend à l'étage. Suite 1703. Il a vu que tu avais l'air fatiguée. Va te reposer, Adelia. Je m'occupe de tout ici. »

Adelia serra la carte-clé comme une bouée de sauvetage. Le plastique s'enfonçait dans sa peau.

« Merci », souffla-t-elle, les jambes lourdes comme du plomb alors qu'elle titubait vers la rangée d'ascenseurs.

Tandis que les portes en laiton poli se refermaient, Adelia appuya sa joue fiévreuse contre la paroi métallique froide. À travers l'interstice qui se rétrécissait, elle entrevit le visage de Bonny. L'inquiétude avait disparu. Les lèvres de Bonny étaient retroussées en un rictus aigu et glacial - et elle comptait à rebours sur ses doigts. Trois. Deux. Un.

Le trajet en ascenseur fut un tourbillon de nausée montante.

Quand Adelia passa la carte et poussa la lourde porte en chêne de la suite 1703, la pièce était dans le noir le plus total. La seule lumière provenait de la faible lueur de la silhouette de Manhattan qui filtrait à travers les baies vitrées.

La drogue dans ses veines atteignit son paroxysme.

Ses jambes se dérobèrent complètement. Elle s'effondra sur l'épaisse moquette, sa respiration n'étant plus que des halètements courts et saccadés. La chaleur en elle était insupportable, faisant fondre ses pensées rationnelles en un besoin primaire et lancinant.

Soudain, une main se referma sur le haut de son bras.

La poigne était brûlante et brutale. Avant qu'elle ne puisse crier, elle fut soulevée de force. Son visage percuta un torse solide et musclé.

Une odeur puissante envahit ses sens - du cèdre âpre mêlé à l'arôme sombre et amer du tabac. Ce n'était pas l'eau de Cologne de Greggory, mais son esprit embrumé par la drogue ne pouvait pas traiter cette incohérence.

« S'il vous plaît... » murmura-t-elle dans l'obscurité, sa voix n'étant qu'une supplique brisée.

La silhouette massive contre elle se raidit complètement. La respiration de l'homme était tout aussi saccadée que la sienne. Pendant une fraction de seconde, sa prise se desserra, une hésitation suspendue dans l'air sombre.

Puis ses doigts s'emmêlèrent dans ses cheveux, lui relevant le visage. « Qui diable êtes-vous ? » gronda-t-il, sa voix un râle sombre et torturé.

Adelia ne put répondre. La drogue lui avait volé sa voix. Mais son corps se cambra contre lui, la trahissant.

Un grognement sourd gronda dans sa poitrine. La drogue l'avait eu, lui aussi.

Il la poussa en arrière. L'arrière de ses genoux heurta le bord du matelas, et ils tombèrent ensemble dans l'obscurité. La raison s'évapora, remplacée par les exigences violentes et suffocantes de leurs corps drogués.

Quelque part dans ce brouillard, juste avant de perdre connaissance, Adelia l'entendit murmurer à son oreille : « Je te retrouverai. »

L'éclat brutal du soleil matinal poignardait à travers l'interstice des rideaux.

Adelia se réveilla en sursaut. Son corps tout entier était endolori, une douleur profonde s'installant jusque dans ses os. Elle tendit la main, balayant les draps froissés et vides à côté d'elle.

L'homme était parti. L'odeur de cèdre et de tabac flottait encore sur les oreillers, épaisse et déroutante.

Mais quelque chose était différent. Sur l'oreiller à côté d'elle, niché sous le pli du drap, se trouvait un unique bouton de manchette noir. Gravé d'un blason qu'elle ne reconnaissait pas. Un lion rampant, couronné.

Avant même qu'elle ne puisse s'asseoir, un fracas assourdissant brisa le silence.

La lourde porte de la suite fut ouverte d'un coup de pied, claquant contre le mur avec une force qui fit trembler le plancher.

« Prenez tout ! » rugit une voix.

Greggory fit irruption dans la pièce. Derrière lui, trois reporters de la presse à scandale se bousculèrent pour entrer, brandissant d'énormes appareils photo.

Le crépitement des obturateurs ressemblait à une rafale de mitraillette. Des flashs de lumière blanche aveuglante explosèrent dans la pièce, capturant les épaules nues d'Adelia et l'enchevêtrement chaotique des draps.

Adelia hurla, ses cordes vocales se déchirant alors qu'elle reculait en se débattant, remontant la lourde couette jusqu'à son menton. Son cœur battait violemment contre ses côtes.

« Greggory ! Qu'est-ce que tu fais ?! » sanglota-t-elle, la poitrine haletante.

Greggory s'avança jusqu'au pied du lit. Son visage était tordu de dégoût. Il sortit une épaisse liasse de papiers de sa veste - la clause de moralité de leur contrat de mariage - et la lui jeta en plein visage. Les bords tranchants du papier lui tailladèrent la joue en s'éparpillant sur le lit.

« Tu me dégoûtes », cria Greggory, s'assurant que sa voix portait jusqu'aux reporters. « Violer notre accord de cette façon. Tu es une sale pute infidèle et dégoûtante ! »

« Non ! » cria Adelia, la gorge à vif. « C'est toi qui m'as envoyée ici ! Bonny m'a donné la clé ! Elle a dit que tu m'attendais ! »

Greggory laissa échapper un rire sec et aboyant. Il ajusta sa coûteuse cravate en soie, les yeux froids. « Pourquoi t'aurais-je envoyée dans la chambre d'un autre homme ? Tu pues son odeur. Et regarde... » il se pencha et arracha le bouton de manchette noir de l'oreiller, le brandissant devant les appareils photo, « ... il t'a même laissé un souvenir. La grande classe. »

Le sang d'Adelia se glaça. Il avait trouvé le bouton de manchette. Maintenant, il serait utilisé comme preuve contre elle.

« J'étais en bas dans le salon VIP avec les membres du conseil d'administration de Wall Street toute la nuit. Ils peuvent tous en témoigner. »

La foule près de la porte s'écarta, et Bonny se fraya un chemin jusqu'au premier rang. Elle haleta, ses doigts manucurés volant pour couvrir sa bouche. Ses yeux étaient écarquillés d'une horreur parfaitement répétée.

« Adelia ! » se lamenta bruyamment Bonny. « Comment as-tu pu ? Comment as-tu pu ruiner la réputation de notre famille juste pour un frisson facile ? »

Adelia se figea. Les larmes qui coulaient sur son visage devinrent glaciales.

Elle fixa les yeux de Bonny. Sous les fausses larmes, ses pupilles étaient dilatées par un triomphe pur et sans mélange.

Son estomac se noua. L'air quitta ses poumons dans un souffle violent. Elle n'avait pas seulement été trahie ; elle avait été massacrée.

« Les fiançailles sont rompues », annonça Greggory aux caméras crépitantes. « Et je demanderai une compensation intégrale à la famille Compton pour cette humiliation publique. »

Il tourna les talons et sortit. Bonny le suivit, lançant un dernier regard victorieux par-dessus son épaule.

Les reporters se précipitèrent en avant, piégeant Adelia dans le coin du lit. Ils pointèrent des microphones vers son visage, criant des questions viles et dégradantes qui couvrirent ses sanglots haletants.

Alors que les reporters se ruaient sur elle, la main d'Adelia se referma sur l'espace vide où se trouvait le bouton de manchette. Ils l'avaient pris. Mais elle avait vu le blason. Elle s'en souviendrait.

Et elle les ferait tous payer, un par un.

L'ecchymose sur le haut du bras d'Adelia lançait au rythme de son pouls effréné alors qu'elle poussait les lourdes portes vitrées de la salle de conférence de Compton Enterprises.

La pièce était glaciale. La climatisation lui mordait la peau, mais ce n'était rien comparé à la glace dans le regard de son père.

Enos Compton se tenait au bout de la longue table en acajou. Lorsqu'Adelia entra, il prit une pile de tabloïds new-yorkais et la claqua sur le bois verni. Le bruit sec résonna comme un coup de feu.

Les gros titres en noir criaient : L'HÉRITIÈRE COMPTON SURPRISE DANS UNE ORGIE À L'HÔTEL – L'ACTION CHUTE DE 12 %. Et en dessous, une photo granuleuse du bouton de manchette noir, entouré de rouge : L'IDENTITÉ DE L'AMANT MYSTÈRE ? LE BLASON AU LION DÉCONCERTE LES EXPERTS.

En réalité, lorsque les journalistes avaient fait irruption, seule Adelia se trouvait dans la chambre. Mais les tabloïds avaient besoin d'une histoire qui se vende. Un photographe avait réussi à prendre un cliché des draps en désordre : deux flûtes de champagne, une cravate abandonnée, l'empreinte d'un second corps sur le matelas. À partir de cette seule image, l'histoire avait métastasé : « L'homme mystérieux » était devenu « Plusieurs hommes ». « Une femme » était devenue « Une orgie ». La vérité était ennuyeuse. Les mensonges faisaient vendre. Le temps qu'Internet finisse d'amplifier l'histoire, Adelia Compton était devenue le visage de la dépravation de la haute société. Le bouton de manchette non identifié ne fit qu'attiser le feu. La vérité n'avait plus d'importance, seule l'audience comptait.

« Papa, s'il te plaît, » commença Adelia, la voix tremblante. Elle se frotta la joue, sentant l'égratignure à vif laissée par les journaux jetés plus tôt. « Tu dois m'écouter. Bonny m'a piégée. Elle a drogué mon verre... »

« La ferme ! » rugit Enos, tirant violemment sur sa cravate en soie. Son visage était violet de rage. « Wall Street se fiche de tes excuses pathétiques, Adelia. Ils se soucient des résultats. Et le résultat, c'est que tu viens d'anéantir des millions de dollars de valeur actionnariale en une seule nuit ! Sais-tu comment ils t'appellent ? La putain des Compton. L'héritière traînée. Et ce bouton de manchette, à qui est-il ? Un dealer ? Un concierge ? »

Le souffle d'Adelia se coupa. « Ce n'était pas moi. J'ai été piégée. »

« J'essaie de sauver cette entreprise ! » Enos frappa du poing sur la table.

Son regard vacilla une fraction de seconde. Il savait que Bonny s'était comportée étrangement ce jour-là. Il avait même vu une capture d'écran de la sécurité de l'hôtel : Adelia, clairement désorientée, aidée à monter par Bonny. Il pourrait exiger un dépistage toxicologique. Il pourrait enquêter. Il pourrait sauver sa fille.

Mais l'action avait chuté de douze pour cent. Le conseil d'administration murmurait déjà à propos d'un vote de défiance. S'il protégeait Adelia, ils demanderaient pourquoi il n'avait pas vérifié les fréquentations de sa propre fille. Ils fouilleraient dans la vie de Bonny. Ils fouilleraient dans son mariage. Ils fouilleraient dans tout.

Sacrifier une fille pour sauver sa propre position, c'était l'instinct de l'homme d'affaires. Le conseil avait besoin d'un bouc émissaire, et Adelia saignait déjà.

De plus, il avait toujours eu du ressentiment pour cette fille qui ressemblait trop à son ex-femme décédée. Elena avait bâti l'entreprise, oui. Mais elle l'avait aussi fait se sentir petit. Adelia avait les yeux d'Elena, et chaque fois qu'Enos la regardait, il voyait la femme qui ne l'avait jamais vraiment aimé.

« Pour apaiser le conseil, je te déchois officiellement de tes droits de succession, avec effet immédiat. »

Un homme en costume gris, l'avocat de la famille, s'avança. Il fit glisser un épais document juridique sur la table.

« Ceci gèle tous tes fonds en fiducie et coupe ton accès aux comptes familiaux, » dit Enos, sa voix s'abaissant à un calme mortel.

Adelia prit le document. Ses mains étaient stables maintenant. Elle lut chaque ligne, puis regarda son père droit dans les yeux. « Tu ne fais pas que me déshériter. Tu m'effaces du registre familial. Tu retires le nom de ma mère de la fondation de l'entreprise. »

La mâchoire d'Enos se contracta. « Ta mère est morte. Et elle aurait honte de toi. »

Les mots la frappèrent comme un coup physique. Mais Adelia ne s'effondra pas. Quelque chose de froid et de dur se cristallisa dans sa poitrine. « Ma mère a bâti cette entreprise à partir de rien. Et tu la donnes à Bonny, une femme qui t'a épousé pour ton argent six mois après l'enterrement de Maman. »

« Sécurité ! » aboya Enos, le visage pourpre.

« Tu m'abandonnes, » murmura-t-elle, la douleur physique dans sa poitrine rendant sa parole difficile.

« Je ne t'abandonne pas, » dit Enos en lui tournant le dos. « Je t'efface. »

Deux gardes massifs entrèrent dans la pièce. L'un d'eux lui saisit le poignet, arrachant brutalement le cordon de son badge d'entreprise de son cou. Ils l'encadrèrent, la forçant physiquement vers la sortie.

« Faites-la sortir de Manhattan, » ordonna Enos, sa voix totalement dénuée de chaleur paternelle. « Et ne la laissez pas revenir. »

Ils la poussèrent dans l'ascenseur. Alors que les portes métalliques se refermaient, lui masquant le dos de son père, Adelia cessa de pleurer. Les larmes séchèrent sur son visage, laissant sa peau tendue et froide.

Elle enfonça ses ongles dans ses paumes jusqu'à s'entailler la peau. Tandis que l'ascenseur plongeait vers le hall, elle fit un vœu silencieux et sanglant. Elle reviendrait. Elle reprendrait tout ce que sa mère avait bâti. Et elle détruirait Bonny et Enos de ses propres mains s'il le fallait.

Les portes de l'ascenseur s'ouvrirent. Dehors, la pluie de New York tombait à verse. Adelia sortit dans la tempête, serrant la seule chose qui lui restait : l'alliance de sa mère, cachée dans son soutien-gorge. Elle héla un taxi.

« JFK, » dit-elle au chauffeur. « Et foncez. »

Alors que le taxi s'éloignait, elle jeta un dernier regard à la tour Compton. « Je reviendrai, » murmura-t-elle. « Et quand ce sera le cas, vous supplierez. »

Six ans plus tard.

Le terminal des arrivées VIP de l'aéroport international JFK était une mer de gens chaotique.

Une paire de longues jambes, vêtues d'un pantalon de tailleur impeccable et de talons Christian Louboutin, sortit du couloir privé.

Adelia Compton n'avait plus l'air d'une victime. Elle portait de grandes lunettes de soleil noires, sa posture rigide, dégageant une autorité oppressante et élitiste.

À sa gauche marchait Leo. Le garçon de six ans portait un costume noir miniature, son visage totalement dépourvu de l'émerveillement enfantin. Il poussait sans effort une valise Rimowa personnalisée tout en jetant occasionnellement un œil à une tablette.

À sa droite gambadait Luna. La fillette de six ans, un papillon social au charisme terrifiant, serrait une poupée en peluche, ses yeux vifs observant l'aéroport avec une excitation avide.

Une rafale de vent froid de New York les frappa lorsque les portes automatiques s'ouvrirent. Adelia retira ses lunettes de soleil. Son regard était perçant, scrutant la ligne d'horizon de Manhattan au loin.

Luna tira sur le pan du trench-coat d'Adelia. « Maman, c'est la nouvelle carte que nous allons conquérir ? »

Adelia baissa les yeux, un doux sourire brisant son extérieur glacial. Elle caressa les cheveux de Luna. « Non, mon cœur. C'est l'ancien territoire que nous allons reconquérir. »

Leo leva les yeux de sa tablette, son expression étrangement concentrée pour un enfant de six ans. « Les informations disent que l'entreprise de Papy a perdu trois cents millions de dollars. Les journalistes disent qu'ils sont en "hémorragie de valeur". Ça veut dire saigner, n'est-ce pas ? »

Adelia haussa un sourcil. « Tu as regardé les informations économiques ? »

« La télévision de l'hôtel n'avait que deux chaînes en anglais. » Il tourna la tablette vers elle ; ce n'était pas une application de suivi boursier, mais une capture d'écran d'un titre de presse financière. « Aussi, j'ai trouvé la photo du bouton de manchette dans les vieux articles. J'ai cherché le symbole du lion. Il appartient à une famille nommée Hays. Ils sont riches. »

Le cœur d'Adelia s'arrêta. Elle força son visage à rester neutre. « Éteins ça. Maintenant. »

Les yeux de Leo se plissèrent. « Pourquoi ? »

« Parce que je l'ai dit. »

Elle repensa à cette nuit sombre, six ans plus tôt. Après avoir été chassée de Manhattan, elle s'était effondrée en larmes dans le taxi. Le chauffeur lui avait demandé si elle avait besoin d'un hôpital. Elle avait dit non. Puis elle avait découvert qu'elle était enceinte. De jumeaux.

Elle arriva à Londres avec sept cents dollars, une fausse carte d'identité et les vieux journaux médicaux de sa mère, des notes manuscrites d'une femme qui avait bâti un empire de la biotechnologie à partir de rien. Adelia n'avait ni diplôme, ni licence, ni références. Mais elle avait les mains de sa mère : stables, précises, douées.

Elle commença dans des cliniques clandestines. Recousant des gangsters qui payaient en liquide. Pratiquant des opérations secrètes pour des oligarques qui ne pouvaient pas aller à l'hôpital. Chaque intervention lui achetait une semaine de plus. Chaque patient lui devait une faveur.

Trois ans plus tard, elle ouvrit sa propre clinique à Zurich, légale cette fois, avec de faux diplômes qui devinrent de vrais diplômes après qu'elle eut sauvé la vie d'un ministre suisse. Deux ans après, elle devint le « chirurgien fantôme » connu sous le nom d'Ada. La femme qui n'existait pas. Les mains qui pouvaient tout réparer.

Les personnes qu'elle avait sauvées étaient maintenant dispersées à travers le monde : PDG, chefs de la pègre, politiciens, espions. À eux tous, ils contrôlaient assez de richesses pour acheter un petit pays. Et tous lui étaient redevables.

Mais ce n'était pas le moment de se remémorer le passé.

Avant qu'Adelia ne puisse répondre, son téléphone privé vibra. C'était une sonnerie cryptée personnalisée.

Elle pressa l'appareil contre son oreille. « Parlez. »

« Mademoiselle Adelia ! » La voix appartenait à Mora, l'ancienne gouvernante de la famille. Elle sanglotait hystériquement. « C'est votre grand-mère ! Eleanora a fait une grave crise cardiaque. Ils l'ont transportée d'urgence à Mount Sinai ! »

Le sang d'Adelia se glaça. Son estomac se noua si violemment qu'elle se sentit physiquement malade.

« Est-ce qu'elle est en chirurgie ? » exigea Adelia, sa prise sur le téléphone faisant blanchir ses phalanges.

« Non ! » s'écria Mora. « Monsieur Enos refuse de faire appel aux meilleurs spécialistes. Il dit aux médecins de laisser la nature suivre son cours. Il va la laisser mourir ! Il a dit que c'était la "volonté de Dieu", mais je l'ai entendu au téléphone avec Bonny. Ils veulent qu'elle disparaisse pour pouvoir vendre ses actions ! »

Une rage meurtrière explosa dans la poitrine d'Adelia. L'air autour d'elle sembla chuter de dix degrés.

« J'arrive, » siffla-t-elle.

Elle fourra le téléphone dans sa poche et se tourna vers le trottoir où un énorme Cadillac Escalade noir tournait au ralenti.

Elle ouvrit brusquement les portières arrière. « Montez. Ceintures. Maintenant. »

Elle claqua les portières, enfermant les enfants en sécurité à l'intérieur. Adelia sauta sur le siège conducteur, ses mains agrippant le volant en cuir avec assez de force pour le briser. Elle écrasa la pédale d'accélérateur. Le lourd SUV rugit comme une bête blessée, s'arrachant de l'aéroport et filant droit vers le cœur de Manhattan.

Luna, attachée à l'arrière, murmura à Leo : « Maman va tuer quelqu'un, n'est-ce pas ? »

Leo ne leva pas les yeux de sa tablette. « Probablement. »

Les pneus de l'Escalade crissèrent contre le béton tandis qu'Adelia engageait le lourd véhicule dans un parking souterrain VIP caché de Midtown Manhattan.

Elle devait échanger le SUV contre l'une des camionnettes de transport médical discrètes de sa clinique pour éviter les vautours des médias qui grouillaient autour de Mount Sinai.

Elle enclencha brutalement le levier de vitesse en position parking et poussa sa portière.

Au moment où ses bottes touchèrent le béton, elle se figea.

Une odeur épaisse et métallique lui monta à la gorge. Du sang. Frais, et en grande quantité.

Sa colonne vertébrale se raidit. La chirurgienne d'élite en elle prit instantanément le dessus, ses yeux balayant l'étendue faiblement éclairée de jaune du garage.

À l'arrière, Leo baissa sa vitre. Il pointa un petit doigt assuré vers un énorme pilier de soutien en béton à une quinzaine de mètres.

Adelia suivit son regard. Une épaisse traînée de sang sombre s'étirait sur le sol gris, disparaissant derrière le pilier.

Elle plongea la main dans le compartiment de la portière conducteur et en sortit une lourde lampe de poche tactique. Ses pas restèrent parfaitement silencieux alors qu'elle s'approchait du pilier.

Elle alluma le faisceau.

La lumière blanche et crue illumina un homme massif affalé dans une mare de son propre sang. Son costume sur mesure était en lambeaux. De profondes blessures par perforation aux bords déchiquetés – des tirs par balle – déchiraient son abdomen et sa cuisse droite.

Adelia s'accroupit aussitôt. Elle pressa deux doigts contre le côté de son cou. Sa peau était moite, son pouls un battement rapide et filant sous ses doigts. Il se vidait de son sang à toute vitesse.

L'homme laissa échapper un grognement sourd et guttural. La vibration profonde de sa voix envoya un frisson étrange et violent le long de la colonne vertébrale d'Adelia.

Elle se pencha pour évaluer ses pupilles, et l'odeur la frappa.

Cèdre piquant. Tabac brun. Sang cuivré.

Son corps tout entier se raidit. Cette odeur. Elle connaissait cette odeur. Six ans plus tôt. Une chambre d'hôtel sombre. Des mains rudes. Une promesse murmurée.

« Maman ! »

Luna s'était glissée hors de la voiture. Elle accourut, tombant à genoux à côté de l'homme trempé de sang. Elle eut un hoquet de surprise, ses petites mains flottant au-dessus de lui. « Maman, sauve le beau monsieur ! S'il te plaît ! »

Adelia fronça les sourcils, son esprit calculant les risques. « Luna, retourne dans la voiture. Ce sont des blessures par balle. Si nous nous en mêlons, nous devrons obligatoirement faire une déclaration à la police. »

Elle sortit son téléphone, prête à composer anonymement le 911.

Soudain, le mourant se jeta en avant.

Une main massive, glissante de sang, jaillit et se referma sur le poignet d'Adelia comme un étau d'acier. La force pure de sa poigne lui broya les os du poignet.

L'homme força ses yeux à s'ouvrir. Son regard était hagard et embrumé par la douleur. « Pas... d'urgences », articula-t-il péniblement, la mâchoire serrée, les muscles saillants sous sa peau. « Sauvez-moi... Je vous donnerai... n'importe quoi. »

Adelia tenta de retirer son bras, mais sa force était terrifiante pour un homme à quelques minutes de la mort.

Alors qu'elle se penchait pour briser sa prise, une odeur l'envahit.

Cèdre piquant. Tabac brun. Sang cuivré.

Le souffle d'Adelia se coupa dans sa gorge. Ses poumons cessèrent de fonctionner. L'odeur défonça avec une violence inouïe une porte verrouillée dans son cerveau, la ramenant de force dans une chambre d'hôtel plongée dans le noir absolu, six ans plus tôt.

« Maman », la voix calme de Leo brisa sa paralysie. Il se tenait derrière elle, ajustant ses lunettes. « Il est touché à l'artère fémorale. Il ne survivra pas au trajet en ambulance. »

Luna avait les larmes aux yeux. Elle agrippa la manche ensanglantée de l'homme, refusant de lâcher prise.

Adelia fixa le visage désespéré de sa fille, puis baissa les yeux sur l'homme dont l'odeur lui retournait physiquement l'estomac. Elle serra les dents.

« Soit. »

Elle déchira sa trousse d'urgence. Elle attrapa une énorme liasse de gaze et l'enfonça brutalement dans la blessure à sa cuisse, appliquant une pression écrasante. L'homme grogna, sa tête retombant contre le béton.

Elle le traîna elle-même – chaque kilo inerte de sa carcasse massive – sur le sol en béton. Ses muscles hurlaient. Ses gants chirurgicaux étaient glissants de son sang. Elle hissa son torse à l'arrière de l'Escalade, puis retourna chercher ses jambes.

Lorsqu'elle referma le coffre d'un coup sec, elle était trempée de sueur et de sang. Elle retira ses gants, les jeta dans un sac pour déchets biologiques à risque, et sprinta vers le siège conducteur.

Elle mit le contact, tournant le volant avec violence. Le SUV jaillit hors du parking souterrain.

De la banquette arrière, la petite voix de Luna s'éleva : « Maman, tu saignes. »

« Ce n'est pas le mien, ma chérie. Attache ta ceinture. »

C'est de la folie, pensa-t-elle en se faufilant dans la circulation. J'ai une grand-mère mourante, deux enfants à l'arrière, et maintenant une victime par balle avec des ennemis inconnus. Mais si je l'avais laissé là, la police aurait bouclé le parking. Je serais encore coincée. C'est le moindre mal.

Elle jeta un coup d'œil dans le rétroviseur. L'homme était inconscient, sa respiration superficielle. Elle avait peut-être quinze minutes avant qu'il ne fasse un autre arrêt.

Quinze minutes pour l'amener à mon bloc opératoire, le stabiliser, et arriver à Mount Sinai.

Elle appuya plus fort sur l'accélérateur.

Le SUV fila à toute allure dans les rues en direction de sa clinique privée lourdement fortifiée de l'Upper East Side.