Les 72 Âmes : Un Chemin vers la Paix

« Passeuse d' âmes » : c' est ainsi qu' on me nomme, gardienne d' une tradition millénaire dans les forêts des Vosges, dédiée à ramener la paix aux défunts.

J' ai sauvé Kyle Larson, un politicien blessé, avec l' aide de mes 72 membres de mon village, et par gratitude, cet homme ambitieux m' a épousée, m' entraînant à Paris, loin de mes racines.

Mais ce bonheur fragile s' est effondré lorsque Cécile, sa maîtresse, a suggéré un « engrais spécial » pour l' iris bleu de son jardin : le sang de mon nouveau-né.

J' ai vu mon fils arraché de mes bras, son unique cri s' est brisé, et Kyle, son père, a justifié cet acte barbare comme un « remboursement » pour un péché que je n' avais jamais commis, la mort de son premier amour.

Quelques jours plus tard, craignant pour son pouvoir, il a ordonné l' exécution secrète de mes 72 parents, de mes amis, ceux qui l' avaient sauvé, jetés sans cérémonie dans la même fosse commune que mon fils, dans mon jardin.

Mon amour est mort.

Accablée par le chagrin, le corps brisé, j' ai creusé chaque nuit pour récupérer les dépouilles de mon peuple, ma seule obsession étant de leur offrir le « passage » que le monstre m' interdisait.

On m' a menacée de brûler leurs corps, anéantissant toute chance pour leurs âmes, et la nouvelle que mon fils avait été incinéré par ses ordres m' a brisée.

J' étais condamnée à mourir d' hémorragie, mais un jardinier loyal du nom de Roderick m' a tendu une main inattendue, me révélant une herbe des falaises d' Étretat qui me donnerait quelques heures de force surnaturelle.

La nuit suivante, Kyle m'a forcée à sourire lors d'une soirée pour apaiser sa maîtresse, où un médecin pervers a suggéré un remède populaire : la chair d'une « passeuse d'âmes » vivante.

Sans un mot, j' ai pris un couteau à fruits et, sous les regards fascinés de l' élite parisienne, j' ai lentement entaillé ma propre chair pour leur tendre un morceau sanglant.

Avec cette force empruntée et cet acte de sacrifice inouï, j' allais leur offrir le plus macabre des spectacles : la procession fantomatique de mon peuple et de mon fils à travers les rues désertes de Paris, une vengeance silencieuse qui hanterait Kyle pour le reste de sa vie.

Je suis une "Passeuse d'âmes".

C'est une tradition secrète de ma famille, transmise depuis des générations dans nos forêts des Vosges. Nous guidons les âmes des morts qui n'ont pas eu de sépulture, nous nous assurons qu'elles trouvent la paix. Pour cela, nous devons souvent déplacer leurs corps et accomplir d'anciens rites.

C'est ainsi que j'ai rencontré Kyle Larson.

Il était politicien, un homme ambitieux d'une petite famille noble, en pleine campagne pour un poste de ministre à Paris. Ses rivaux avaient tenté de le tuer, et il s'était réfugié, blessé, dans ma forêt.

Je l'ai sauvé.

Ma communauté, les 72 membres de mon village, a utilisé sa connaissance des chemins cachés pour l'aider. Sous le couvert de nos rituels, nous avons transporté des provisions et rallié des soutiens dans les villages isolés. Grâce à nous, il a remporté l'élection.

Il m'a regardée avec une gratitude qui semblait sincère.

« Juliette, je te dois tout. Épouse-moi. »

J'étais jeune, je ne connaissais rien aux jeux de pouvoir de Paris. J'ai vu un homme qui avait besoin d'aide, et je l'ai aidé. J'ai cru à sa promesse.

Je l'ai épousé.

Nous avons déménagé dans son hôtel particulier à Paris. Dans le jardin, il y avait des iris bleus, rares et magnifiques. Il disait que leur parfum lui rappelait la paix de mes forêts, un refuge contre l'amertume de la politique.

Pendant trois ans, j'ai cru à ce bonheur fragile. J'ai même porté notre enfant.

Puis Cécile est revenue dans nos vies. Elle était la sœur cadette d'Adeline, le premier amour de Kyle, morte des années plus tôt. Cécile était devenue l'assistante la plus proche de Kyle, et sa maîtresse.

Un jour, alors que je tenais mon fils nouveau-né dans mes bras, Cécile s'est plainte dans le jardin.

« Kyle, ces iris ne sont pas assez vifs. La terre est pauvre. »

Elle a regardé mon fils avec un regard froid.

« J'ai lu une vieille recette. Il faut un engrais spécial pour enrichir la terre. Le sang d'un nouveau-né, c'est ce qu'il y a de plus pur. »

Avant que je puisse réagir, ses gardes m'ont arraché mon bébé. Ils l'ont emporté vers le parterre d'iris. Je me suis débattue, j'ai crié, mais ils m'ont maintenue au sol.

J'ai entendu un seul cri, bref, puis le silence.

Quand Kyle est arrivé, mon monde s'est effondré. Le sang de mon fils s'infiltrait déjà dans la terre, autour des racines des iris bleus.

Je l'ai regardé, attendant une explication, un mot de réconfort.

Il m'a regardée sans aucune chaleur.

« Si tu n'avais pas effrayé Adeline à mort avec tes rituels morbides, tu ne serais jamais devenue ma femme. C'est ce que tu lui dois. Cécile est sa sœur, considère cet enfant comme un remboursement pour ton péché. »

Le visage de Kyle, baigné par la lumière froide de la fin d'après-midi, était devenu celui d'un étranger. Chaque mot qu'il prononçait éteignait une part de l'amour que j'avais pour lui.

Mon péché ? J'avais simplement trouvé Adeline après qu'elle se soit suicidée par désespoir, parce qu'on lui avait interdit d'être avec l'homme qu'elle aimait, le fils du rival politique de Kyle. Mon rituel visait à apaiser son âme, pas à l'effrayer. Mais Kyle avait choisi de croire une autre histoire, une histoire qui lui convenait mieux.

La cruauté ne s'est pas arrêtée là.

Quelques jours plus tard, Cécile a murmuré à l'oreille de Kyle.

« Tes liens avec ces gens des forêts, ces "passeurs", sont dangereux. Leur nature primitive et inquiétante pourrait nuire à ta carrière. On dira qu'ils sont des rebelles, des traîtres. »

Kyle, craignant pour son pouvoir fraîchement acquis, n'a pas hésité.

Il a secrètement ordonné l'arrestation des 72 membres de ma communauté. Tous ceux qui l'avaient aidé, qui lui avaient sauvé la vie et assuré sa victoire. Ils ont été accusés de trahison sur de fausses preuves, et exécutés sans procès.

Leurs corps ont été ramenés à Paris.

Et jetés sans cérémonie dans une fosse commune creusée à la hâte dans le jardin. Dans mon jardin d'iris bleus.

La terre, déjà gorgée du sang de mon fils, a bu celui de tout mon peuple.

Ce jour-là, l'amour en moi est mort. Il ne restait plus rien. Seulement un vide immense et une résolution froide.

La nuit, quand le grand hôtel particulier était silencieux, je sortais. Avec mes mains nues, je creusais la terre profanée. Je devais retrouver les miens. Je devais leur offrir le "passage", le dernier rituel pour que leurs âmes ne soient pas condamnées à errer.

Un par un, je déterrais leurs corps. Je les nettoyais, je les enveloppais dans des linceuls que je cousais avec des draps volés dans la maison. Je les cachais dans les caves profondes de la demeure, là où personne n'allait jamais.