L'ermite (l'empire de la mafia -Tome 1)

L'Ermite : Arbre généalogique

Dominik Varga

38 ans / Slovaque

Orphelin, sans famille.

Bras droit / meilleure amie : Evinka Fico

Activités : Tueur à gages & trafiquant d'armes

Grace Devlin

32 ans / Irlandaise-Américaine

Père : Ian Devlin – Trafiquant d'armes

Mère : Caroline Devlin – Décédée

Sœur : Ciara Devlin

L'Ermite : Traductions

Boha vyjebaného – Bon sang / Putain de Dieu

Dobré dievča – Bonne fille

Jebať – Baiser / Putain

Miláčik – Mon cœur / Chéri(e)

Milujem ťa – Je t'aime

Môj – À moi

Moja láska – Mon amour

Moja navždy – À moi pour toujours

Moja žena – Ma femme

Navždy budem tvoj – Je serai à toi pour toujours

Si krásna – Tu es belle

Z kurvy syn – Fils de pute

Partie 01

La douleur lancinante dans mes pieds m'arrache une grimace que je m'empresse de dissimuler derrière une gorgée de vin à demi sucré. À côté de moi, Ciara, ma sœur cadette, m'observe avec une expression faussement compatissante.

- Ces chaussures sont en train de me tuer, murmuré-je à son intention.

Mon regard glisse ensuite sur le jardin arrière, outrageusement décoré de ballons roses et de compositions florales dégoulinantes de la même couleur criarde. Partout. Du rose. Encore du rose.

Je déteste le rose.

Si cela ne tenait qu'à moi, je serais restée chez nous, bien loin de cette fête absurde. Mais notre père nous a forcées à assister à l'anniversaire de Kathleen, seize ans aujourd'hui, une jeune fille avec laquelle nous n'avons strictement rien en commun. Son père fait partie des partenaires d'affaires de Papa. Dans notre monde, cela suffit à rendre notre présence obligatoire. Alors nous sommes là, à sourire, à faire semblant de passer un bon moment, à jouer le rôle attendu.

- Rappelle-moi pourquoi on est ici, souffle Ciara avant de me subtiliser mon verre et d'en finir le contenu sans aucune gêne.

Je lève les yeux vers l'imposante bâtisse de briques anciennes, puis je balaye la foule du regard. Des femmes élégantes, des adolescentes surexcitées, des hommes en retrait, tout ce petit monde réuni par des alliances qui n'ont rien à voir avec l'amitié.

- À cause de Papa, dis-je en soupirant. On doit socialiser avec les épouses et les filles de ses associés.

Ciara glisse son bras sous le mien et m'entraîne vers un serveur afin de lui rendre le verre vide. Les employés, vêtus de noir et de blanc, circulent entre les invités avec des plateaux chargés de boissons et de petits fours. Les adolescentes se sont regroupées entre elles, abandonnant leurs mères à des conversations feutrées. Ciara et moi restons en marge, maladroitement.

- Ça fait vingt minutes qu'on est là, dit-elle en me lançant un regard plein d'espoir. C'est suffisant, non ?

Je secoue la tête.

- Il faut tenir au moins une heure. Papa s'en rendrait compte si on rentrait trop tôt.

- Dans ce cas, je reprends un verre, marmonne-t-elle en faisant signe à un serveur. Deux verres de vin demi-sec, s'il vous plaît.

Je remarque le sourire d'Aisling McCool dirigé vers nous et je m'oblige à lui rendre une expression polie, histoire de ne pas attirer l'attention sur mon malaise évident. Au même moment, Kathleen appelle sa mère, détournant l'intérêt de Mme McCool vers le groupe d'adolescentes.

Merci, mon Dieu.

Pour être honnête, je connais à peine les McCool, pas plus que la plupart des relations de mon père. J'ai grandi dans l'univers de la mafia, certes, mais Papa a toujours tenu Ciara et moi à l'écart des affaires. Avant que Maman ne succombe à une bronchite, c'était elle qui se chargeait des mondanités. Depuis sa mort, nous apparaissons parfois à ce genre d'événements, sans jamais vraiment y appartenir.

- Vous passez une bonne soirée ? demande soudain une voix féminine derrière moi.

Je me retourne, et il me faut quelques secondes pour remettre un nom sur le visage ridé de la femme qui me fait face.

- Oui, bien sûr, Mme Beamish, répondis-je avec un sourire crispé. J'espère que vous allez bien.

Son regard glisse sur Ciara et moi, puis elle demande sans détour :

- Et comment allez-vous depuis la mort de votre mari ?

Une image fulgurante me traverse l'esprit. Une main sur ma nuque. Le sol froid. La violence. Mon souffle se bloque tandis que Ciara pose immédiatement une main réconfortante dans mon dos.

- Je vais bien, dis-je d'une voix tendue. Merci de vous en inquiéter.

- Quelle épreuve, murmure Mme Beamish. Devenir veuve si peu de temps après son mariage... Elle se tourne vers Ciara. Et vous, ma chère, quand vous marierez-vous ?

Une autre image tente de s'imposer. Du tissu blanc arraché. Une douleur sourde. Je la repousse avec force.

- Pas de sitôt, si j'ai mon mot à dire, lâché-je, plus sèchement que je ne l'aurais voulu.

Elle arque un sourcil, surprise.

- Je doute que votre père partage cet avis. Plus il attendra, plus il sera difficile de lui trouver un bon mari. Sans parler des enfants. Le plus tôt est toujours le mieux.

La colère jaillit sans filtre.

- Je déteste que la valeur d'une femme se résume au mariage et à la maternité. Nous sommes bien plus que cela. Ma sœur ne sera jamais forcée de faire quoi que ce soit contre sa volonté.

Ses yeux se plissent.

- Ce n'est pas ainsi que fonctionne notre monde, ma chère.

Mes mains tremblent. Je saisis le poignet de Ciara.

- Excusez-nous.

Je l'entraîne à l'autre bout de la pelouse, jusqu'à une rangée de buissons luxuriants qui longe le mur d'enceinte. Ciara serre doucement mon bras.

- Ne la laisse pas t'atteindre.

- Plus facile à dire qu'à faire, grogné-je en voyant Mme Beamish déjà occupée à colporter ses commérages.

Je m'en moque. Je refuse que Ciara endure ce que j'ai vécu avec celui qu'on appelait mon mari. Quand j'ai été contrainte d'épouser Braden Mallon, ma vie a basculé. J'ai accepté ce sacrifice pour que ma sœur n'ait jamais à subir un mariage arrangé.

Un an plus tôt, Braden a été assassiné. Papa m'a permis de reprendre mon nom de naissance. Depuis, je m'efforce d'effacer ces deux années d'enfer. Parfois, je me surprends à vouloir remercier celui qui l'a tué.

- Arrête de penser à ce salaud, murmure Ciara.

Elle a raison. Je souris faiblement. Personne ne sait ce que j'ai vécu. Les cauchemars persistent, les crises d'angoisse aussi, silencieuses, sournoises. Mais ça va mieux. Je veux y croire.

- Un cupcake ? propose Ciara en regardant la table des desserts.

- Ils sont roses, chuchoté-je.

Elle le sait. Elle sait pourquoi.

- Je peux enlever le glaçage.

- Non merci.

Un serveur s'approche avec nos verres quand un cri brutal déchire l'air.

- À terre ! Tout le monde !

Des hommes armés envahissent le jardin. L'un d'eux traîne le corps ensanglanté d'un garde jusque sur la terrasse. La terreur m'envahit.

- Mon Dieu...

Sans réfléchir, je pousse Ciara dans les buissons.

- Grace ! crie-t-elle avant de disparaître.

- Reste cachée, soufflé-je.

Un homme pointe une arme sur moi. Je suis incapable de bouger.

- Tu te crois trop bien pour t'allonger ? gronde-t-il.

Un coup de feu retentit. Des cris éclatent.

- C'est une des filles Devlin, ordonne un homme plus âgé. Prenez-la.

On m'attrape. On me tire. Je mens pour protéger ma sœur. L'homme ne me croit pas.

- Tu feras l'affaire.

Je résiste. En vain. Un coup brutal s'abat sur ma tête. La nuit m'engloutit.

Des voix. Des moteurs. Le coffre d'une voiture qui se referme.

Puis plus rien.

La voix qui me tire du néant est sèche, autoritaire, presque agacée.

- Réveille-toi.

Une pression sur ma joue m'arrache à l'obscurité cotonneuse dans laquelle je dérivais. Mes paupières sont lourdes, collées par une fatigue poisseuse, et lorsque je parviens enfin à les entrouvrir, une douleur sourde pulse à ma tempe, irradiant jusque derrière mes yeux. Tout vacille autour de moi, flou, instable, comme si le monde refusait encore de reprendre forme.

Peu à peu, une silhouette se précise. Un homme. Costume gris impeccable, cheveux blond clair coupés court, traits nets, presque élégants. Derrière lui, un bureau massif au bois sombre et des baies vitrées s'étendant du sol au plafond. Au-delà, la nuit. Des lumières lointaines. La hauteur vertigineuse d'un immeuble. Trop haut.

Je baisse les yeux et la panique me saisit aussitôt. Je suis assise sur une chaise. Mes poignets sont ligotés, mes mains abandonnées sur mes cuisses comme si elles ne m'appartenaient plus. Mes chaussures ont disparu. Ma robe en dentelle rouge sombre, choisie avec soin pour la soirée, me semble soudain indécente, presque obscène. Elle couvre ma poitrine, mais son décolleté plongeant me donne l'impression d'être exposée, vulnérable, offerte.

- Qu'est-ce qui... se passe... balbutié-je, les mots se heurtant les uns aux autres dans ma bouche engourdie.

L'homme s'approche et pose sa main contre ma joue. Son sourire est lent, calculé, glaçant.

- Te voilà de retour parmi nous.

Son accent est marqué. À cet instant précis, la vérité me frappe avec une violence écrasante. Les Russes. La bratva. Un froid mortel s'insinue dans mes veines, étouffant toute étincelle d'espoir.

Ils ne font pas de prisonniers. Ils ne laissent pas de témoins.

Je vais mourir.

Lorsqu'il se décale, mon regard parcourt la pièce jusqu'à s'arrêter sur un écran fixé au mur.

Papa.

Son visage apparaît, tendu, fermé, et mon cœur s'emballe aussitôt. Les images de la fête, des cris, des coups de feu, de l'obscurité qui m'a engloutie, tout remonte à la surface en un chaos brutal.

- Qu'est-ce que vous voulez ? gronde-t-il.

L'homme en costume hausse les épaules.

- Les cinq missiles que je vous ai demandés.

- Je ne trafique pas de missiles, rétorque Papa. Fournir ce genre d'armes me condamnerait. C'est le territoire de Varga.

- Ce n'est pas mon problème.

Il se tourne vers moi, effleure mes cheveux, repousse une mèche derrière mon oreille. Mon estomac se contracte.

- Soit vous coopérez, soit je détruis votre magnifique fille.

Je recule la tête, écœurée par son contact.

- J'aime les femmes qui ont du caractère, ajoute-t-il avec un sourire mauvais.

La terreur ravive une mémoire que je m'efforce d'ensevelir depuis des années.

Le sol froid sous ma joue. Le tissu blanc de ma robe de mariée arraché, éparpillé. Le poids écrasant de son corps. Le bruit de la fermeture éclair.

- Non ! avais-je crié en tentant de ramper.

- Tu es ma femme, Grace, avait-il grondé. J'ai tous les droits.

La douleur. La déchirure. L'impression que quelque chose en moi se brisait irréversiblement tandis qu'il consommait notre mariage par la violence. Mon âme s'était recroquevillée, fuyant mon propre corps.

Un choc brutal contre ma joue me ramène au présent. Ma tête part sur le côté, une douleur fulgurante éclate, et le goût métallique du sang envahit ma bouche.

Le chef de l'attaque me fixe, tandis que l'homme en costume observe, les bras croisés.

- Lâchez-la, Pavlov, tonne Papa. Ça ne mènera à rien de bon.

Pavlov secoue la tête.

- Une seule issue. Les missiles.

Il s'approche encore, saisit mon menton et relève mon visage de force, m'obligeant à croiser son regard avant de se tourner vers l'écran.

- Savez-vous combien d'hommes compte la bratva ?

Je n'ai pas besoin de connaître la réponse.

Je regarde Papa, le supplie du regard. Une lueur de douleur traverse ses traits, vite remplacée par une détermination glaciale.

Non... ne fais pas ça. Ne me laisse pas ici.

- Je ne trahirai pas Varga, tranche-t-il.

Le silence s'étire, lourd, oppressant. Puis Pavlov soupire.

- Tout ce qui va t'arriver sera de sa faute.

Je ferme les yeux, cherchant désespérément un refuge intérieur, un endroit où me cacher pendant que l'enfer s'abat sur moi.

- Détachez-la.

Le simple contact de doigts sur ma peau déclenche une panique incontrôlable. Mon corps se cabre, mon esprit tente de se dissocier, en vain. On me tire brutalement de la chaise. Un poing s'abat sur mon visage. Je m'effondre au sol, heurtant violemment le mobilier.

La douleur est partout. Mes larmes tombent alors que je distingue des gouttes de sang éclabousser le carrelage immaculé.

On me retourne sur le dos. Les coups pleuvent. Je n'ai plus la force de me protéger.

- Un seul mot et tout s'arrête, ricane Pavlov.

- Non, lâche Papa d'une voix brisée.

Ma vision se trouble davantage lorsqu'un ordre tombe, implacable :

- Déshabillez-la.

La panique atteint son paroxysme. Mais soudain, un fracas assourdissant éclate. Du verre. Des éclats partout. Un homme vêtu de noir surgit par la fenêtre, atterrissant avec une précision féline.

Il ouvre le feu sans hésiter. Les corps tombent. Pavlov fuit.

Je tente de ramper, mais mes forces m'abandonnent. L'homme en noir s'avance, neutralise l'agresseur qui m'a battue, tir après tir.

- Merci, dit Papa sur l'écran. Je te revaudrai ça.

Des sanglots de soulagement me secouent. L'homme s'accroupit, m'attrape par la taille et me soulève sans effort. Je comprends alors que Papa l'a envoyé.

Il court vers la fenêtre.

- Non ! hurlé-je, trop tard.

Nous plongeons dans le vide.

Le vent hurle, la peur m'arrache un cri. Puis, soudain, la descente ralentit. Mes pieds touchent le sol. Je m'effondre, secouée de sanglots.

Il détache son harnais, me relève aussitôt, m'entraîne. Je n'ai pas le temps de comprendre. Mes blessures me brûlent. Mon corps cède contre le sien.

Son odeur m'enveloppe. Fraîche, boisée, épicée. Inoubliable.

Il m'installe dans une voiture. Lorsqu'il prend le volant, une étrange certitude s'impose à moi.

Je suis en sécurité.

Mes paupières se ferment. Avant de sombrer, je murmure :

- Merci.

Le pas mesuré de Devlin résonne sur le marbre du vaste hall de son manoir, situé à l'écart de Dublin, alors que je le suis sans un mot. L'endroit respire la richesse discrète et le contrôle absolu. Pourtant, un mouvement attire mon attention. En haut de l'escalier, une jeune fille nous observe, immobile, le regard attentif. La cadette. Des cheveux roux, flamboyants, contrastant avec l'élégance austère de la demeure.

Rien à voir avec son aînée.

Mes pensées dérivent aussitôt vers Grace. Après l'avoir arrachée à l'enfer la veille au soir, je l'ai remise entre les mains de son père et des médecins. Je n'ai pas cherché à savoir comment elle allait. Mon rôle s'arrêtait là. J'ai rempli ma part du marché. À Devlin d'assumer désormais les conséquences.

Nous pénétrons dans son bureau. Il m'indique un fauteuil d'un geste bref. Je déboutonne ma veste avant de m'asseoir, adoptant une posture décontractée en apparence seulement.

- Je te l'ai déjà dit, mais je te remercie encore d'avoir sauvé Grace, dit-il en prenant place derrière son bureau. Rien de cassé. Elle se repose dans sa chambre.

Une information inutile. Je me contente de hocher la tête.

- La bratva devient un problème sérieux, ajoute-t-il. On ne peut plus l'ignorer.

- Je sais, répondis-je à voix basse.

Je m'enfonce dans le cuir du fauteuil, l'observant longuement. Devlin et moi évoluons dans des sphères parallèles. Il règne sur les armes légères, moi sur les explosifs. Nous avons appris à cohabiter plutôt qu'à nous affronter. Un équilibre fragile, mais efficace.

Lorsqu'il m'a appelé pour m'annoncer que les Russes avaient enlevé l'une de ses filles, je n'avais guère le choix. Refuser aurait signifié le voir vendre des missiles à mes ennemis. Et je préfère éviter de tuer un allié. Les hommes fiables sont rares.

- Que veux-tu en échange ? finit-il par demander.

Un sourire étire lentement mes lèvres.

- Cinquante pour cent.

Son regard s'écarquille, avant qu'il ne reprenne contenance.

- Tu es fou.

- Peut-être. Mais c'est mon prix.

- Bordel, Dominik... Cinquante pour cent de mon empire n'est pas négociable.

Je me lève, ouvre ma veste, laisse entrevoir l'arme logée dans son holster.

- Je pourrais tout simplement te tuer et prendre le reste.

- Attends ! s'exclame-t-il en levant les mains. Assieds-toi.

Je hausse un sourcil. Il se redresse, s'appuie sur son bureau.

- Si on se divise, on est morts. Avec la bratva qui étend ses tentacules partout, on doit rester unis.

- Cinquante pour cent, répété-je froidement.

Il jure, puis soupire.

- D'accord... à une condition.

Je croise les bras.

- Parle.

- Épouse l'une de mes filles. Deviens de la famille. En échange, tu auras les parts.

Je grimace. Le mariage ne fait pas partie de mes projets. Je suis un solitaire. Un ermite, même.

La seule personne que je tolère à proximité est Evinka, ma seconde. Muette. Efficace. Loyale. Nous avons grandi ensemble, dans le même orphelinat. Elle est ma famille. La seule.

- Je ne suis pas fait pour être mari, marmonné-je.

- Je le sais. Épouse-la, donne-moi un petit-enfant. Le reste du temps, vous vivrez séparément. Elle restera ici. Toi, tu poursuivras tes affaires. Un mariage, un héritier, et cinquante pour cent du marché mondial des armes.

- Jebat, soufflé-je.

Il sourit.

- C'est une offre en or. Un héritier, une alliance invincible.

Il a raison.

Le visage de Grace surgit dans mon esprit. Ses yeux gris. Sa beauté, malgré les coups.

- Elle reste ici, dis-je.

Il acquiesce.

- Tu sais que c'est toi qui as fait d'elle une veuve ?

Il fronce les sourcils.

- Tu n'épouseras pas Grace. C'est Ciara.

- Pourquoi pas l'aînée ?

- Ciara est plus docile. Elle acceptera.

Pas mon genre.

- Peu importe, tranche-t-il. Alors ?

Il tend la main.

- Marché conclu.

Je serre sa main.

- Marché conclu.

La lumière grise filtre à travers la fenêtre lorsque je fixe le vide, recroquevillée dans un fauteuil. Mon corps me fait souffrir. Mes côtes, mon bras, mon visage. Chaque respiration est un rappel brutal de la veille.

Je suis vivante. Parfois, c'est difficile à croire.

On frappe doucement. La porte s'entrouvre.

- Salut, murmure Ciara.

Je tente de sourire, grimace.

- Salut.

- Tu te sens mieux ?

- Un peu.

Elle s'approche, s'accroupit près de moi.

- Merci de m'avoir protégée.

- Toujours.

Je caresse ses cheveux.

- Je t'aime, souffle-t-elle.

- Moi aussi.

Maeve apparaît à la porte.

- Ton père te demande au salon.

Je soupire.

Me lever est un supplice. Ciara m'aide, m'entoure de son bras.

- Je suis désolée pour hier.

- Ce n'est pas ta faute.

Les images reviennent. Ma robe déchirée. La peur. Je m'arrête, respire.

- Ça va ? demande-t-elle.

- Oui. Allons-y.

En entrant dans le salon, je m'immobilise. Un homme se tient près de la cheminée avec Papa. Grand. Costume bleu sombre. Tatouages visibles. Dangereux.

Je me place instinctivement devant Ciara.

- C'est Dominik Varga, annonce Papa.

Le nom résonne comme un coup de tonnerre.

Mon sauveur.

Et pourtant, mon instinct hurle le danger.

- Merci, dis-je malgré moi.

Il se contente d'un signe de tête.

- Asseyez-vous, ordonne Papa.

Nous obéissons.

- Dominik et moi avons décidé d'unir nos intérêts, poursuit-il. Et... d'unir nos familles.

Mon cœur s'arrête.

- Ciara épousera M. Varga.

- Non, murmuré-je.

Je me lève d'un bond.

- Jamais.

- Grace ! tonne Papa.

- J'ai tenu ma part du marché, hurlé-je. Ciara ne sera pas sacrifiée.

Je sens sa main trembler dans mon dos.

- Par-dessus mon cadavre.

Je relève le menton.

Pour elle, je suis prête à tout.