Le regret du milliardaire: son ex-femme est la célèbre Oracle

La pluie à Manhattan ne nettoyait rien. Elle ne faisait qu'accentuer la crasse des rues, reflétant les néons de la ville dans des flaques déformées et brisées. Du quarante-cinquième étage de l'attique Vance, la tempête n'était qu'un film muet projeté contre les baies vitrées.

Evelyn Sharp se tenait là, le front appuyé contre la vitre froide. La condensation s'accumulait sous son souffle, une petite brume qui apparaissait et disparaissait au rythme de ses poumons. Elle regardait une goutte unique tracer son chemin sur le verre, se mêlant à d'autres, devenant plus lourde jusqu'à tomber dans l'abîme de la ville en contrebas.

Elle se sentait comme cette goutte. Lourde. Fusionnant avec une vie qui n'était pas la sienne jusqu'à ce qu'elle chute, attendant l'impact.

Elle jeta un coup d'œil à sa montre Cartier à son poignet gauche. Le bracelet en cuir était légèrement trop lâche, un cadeau d'Alexander qu'il n'avait jamais pris la peine de faire ajuster. Il était 23h03.

Le dîner sur la table en marbre derrière elle avait refroidi depuis des heures. L'agneau rôti, préparé avec le mélange exact d'herbes qu'Alexander préférait, n'était plus qu'un centre de table figé, symbole d'un effort vain. Les bougies avaient brûlé jusqu'à la mèche, noyées dans des flaques de cire durcie.

C'était leur troisième anniversaire de mariage.

Evelyn se détourna de la fenêtre. Son mouvement était lent, délibéré, comme si elle se déplaçait dans l'eau. Le silence dans l'attique était oppressant. C'était un musée de luxe minimaliste : cuir blanc, accents chromés, marbre noir. Il n'y avait aucune photo d'eux. Aucun désordre. Aucun signe de vie.

Son téléphone vibra sur l'îlot de cuisine. Le son était strident, vibrant contre la pierre comme un avertissement.

Evelyn s'approcha. Elle ne voulait pas regarder. Son estomac faisait ce mouvement familier et nauséabond qu'il faisait toujours quand Alexander était en retard. Ce n'était plus de l'inquiétude pour sa sécurité. C'était la crainte de l'excuse.

Elle tapota l'écran. Une notification d'une chronique mondaine locale, L'Œil de la Ville, apparut.

Alexander Vance aperçu quittant l'Hôpital Lenox Hill avec son amour d'enfance Scarlett Sharp. Des sources indiquent que la ballerine a souffert d'un malaise cardiaque.

Evelyn fit glisser pour ouvrir la photo. L'image était granuleuse, prise de loin, mais les silhouettes étaient indéniables. Alexander était grand, ses larges épaules voûtées dans une posture de sollicitude extrême. Il tenait la main d'une femme. Scarlett semblait fragile, sa tête reposant sur son épaule, ses cheveux blonds contrastant fortement avec son manteau en laine sombre.

Il semblait préoccupé. Il semblait présent. Il semblait être un mari.

Juste pas le sien.

Evelyn ressentit une douleur sourde au centre de sa poitrine, juste derrière son sternum. Ce n'était plus une douleur aiguë. C'était une vieille blessure sur laquelle quelqu'un continuait d'appuyer. Elle fixa la photo, la disséquant. Il tenait la main de Scarlett avec les deux siennes. L'intimité de ce geste serra la gorge d'Evelyn.

La serrure de la porte d'entrée bippa. Le son électronique résonna dans l'appartement silencieux.

Evelyn posa le téléphone face contre terre. Elle lissa le devant de son cardigan beige trop grand. Elle ajusta ses lunettes, les poussant sur l'arête de son nez. C'était l'armure qu'elle portait pour lui : l'épouse terne et insignifiante. La femme qui se fondait dans les murs beiges.

Alexander entra. Il apporta avec lui l'odeur de la tempête : laine humide, ozone, et sous tout cela, la piqûre chimique et âcre de l'antiseptique hospitalier.

Il semblait épuisé. Sa cravate était desserrée, le bouton du haut de sa chemise défait. Il ne regarda pas la table à manger. Il ne regarda pas les bougies éteintes. Il jeta ses clés dans le bol près de la porte avec un bruit sec.

« Tu as raté le dîner », dit Evelyn. Sa voix était douce, à peine un murmure dans la grande pièce.

Alexander s'arrêta, une main sur le nœud de sa cravate. Il tourna légèrement la tête, reconnaissant sa présence pour la première fois. Ses yeux étaient de la couleur de l'acier, et à cet instant, tout aussi froids.

« Scarlett a eu un malaise », dit-il. Sa voix était rauque, coupante. « C'était une urgence. »

Evelyn serra le bas de sa jupe. Ses jointures blanchirent. « C'est toujours une urgence avec elle, Alex. La semaine dernière, c'était une migraine. La semaine d'avant, une crise de panique. Ce soir, pour notre anniversaire, c'est son cœur. »

Les yeux d'Alexander se plissèrent. Il avança dans la pièce, la contournant comme si elle était un meuble qu'il devait éviter.

« Ne commence pas, Evelyn », prévint-il. Il semblait blasé. « Tu connais les règles. Elle a une condition. Je suis le seul à pouvoir la calmer. »

Il passa devant la table à manger sans un regard. Il ne vit pas la nourriture. Il ne vit pas le vin qui avait respiré pendant trois heures jusqu'à devenir du vinaigre.

Evelyn se retourna pour observer son dos. « C'est ça que je suis ? Les règles ? »

Alexander s'arrêta à la porte de son bureau. Il ne se retourna pas. « Tu es Mme Vance. Tu as le nom, la maison, les cartes. Ne fais pas la victime. Ça ne te va pas. »

Il ouvrit la porte et entra, la refermant avec un clic définitif.

Evelyn resta seule dans le couloir. Le silence revint, plus assourdissant qu'avant.

Son téléphone vibra à nouveau. Un autre message. Cette fois de sa mère, Eleanor Sharp.

Assure-toi qu'Alex signe l'accord de fusion demain. Ne sois pas inutile. Souviens-toi pourquoi tu es là.

Evelyn fixa les mots. Ne sois pas inutile.

Pendant trois ans, elle avait été utile. Elle avait été le pont discret entre l'empire pharmaceutique défaillant de la famille Sharp et la machine corporative des Vance. Elle avait été l'épouse de façade pour qu'Alexander puisse sécuriser sa position au conseil d'administration, qui exigeait une image familiale stable, en attendant que Scarlett soit prête.

Elle avait joué le rôle de la fille terne et ignorante à la perfection. Elle avait caché ses diplômes. Elle avait caché son intelligence. Elle s'était cachée elle-même.

Elle regarda à nouveau son reflet dans la fenêtre assombrie. Les lunettes étaient à monture épaisse, cachant la forme de ses yeux. Le cardigan engloutissait sa silhouette. Ses cheveux étaient tirés en un chignon sévère et peu flatteur.

Qui était cette femme ?

Elle n'était pas Evelyn Sharp. Elle n'était pas la fille qui avait obtenu son diplôme de médecine à Harvard à seize ans. Elle n'était pas l'Oracle capable de diagnostiquer des maladies neurodégénératives rares simplement en observant la démarche d'un patient.

Elle était un fantôme. Et elle était fatiguée de hanter sa propre vie.

Une clarté soudaine l'envahit. Cela commença dans ses doigts, une sensation de chaleur picotante, et se répandit le long de ses bras jusqu'à sa poitrine. Ce n'était pas de la colère. C'était quelque chose de bien plus dangereux. C'était de l'indifférence.

La dette était payée. La famille Sharp avait son argent. Alexander avait son titre de PDG. Scarlett avait Alexander.

Evelyn n'avait rien d'autre qu'un dîner froid et une vie factice.

Elle se retourna et se dirigea vers la chambre principale. Ses pas étaient silencieux sur le tapis moelleux. Elle n'alluma pas les lumières. Elle connaissait la pièce par cœur.

Elle alla au dressing. Passant devant les rangées de robes de créateurs que le styliste d'Alexander lui achetait : beige, crème, rose pâle. Des couleurs qui se fondaient dans le décor. Elle atteignit le fond, derrière les manteaux d'hiver, et en sortit une valise en cuir vintage abîmée.

Elle était lourde. Elle sentait le vieux papier et la liberté.

Elle l'ouvrit sur le lit. Elle n'emballa pas les vêtements accrochés dans le dressing. Elle n'emballa pas les chaussures.

Elle se dirigea vers le coffre-fort dans le mur derrière un tableau. Elle composa le code : son anniversaire, qu'Alexander avait probablement oublié. La porte s'ouvrit.

Elle en sortit un passeport. Elle en sortit un ordinateur portable fin et argenté dont Alexander ignorait l'existence. Elle en sortit une petite pochette en velours contenant un pendentif en jade : la seule chose qu'elle possédait vraiment, le seul lien avec une nuit d'il y a trois ans qu'Alexander avait réécrite dans sa tête pour y inclure Scarlett.

Elle plaça ces objets dans la valise.

Sur la commode se trouvait une boîte à bijoux. À l'intérieur, un collier de diamants, une paire de boucles d'oreilles en saphir et un bracelet tennis. Cadeaux d'anniversaire des années précédentes. Des pierres froides données par un assistant.

Elle les laissa là.

Elle s'assit à la coiffeuse. Elle sortit une tablette de son sac. Ses doigts volaient sur l'écran. Elle n'écrivait pas une lettre. Elle rédigeait un document légal.

Accord de règlement de divorce.

Demandeur : Evelyn Sharp.

Défendeur : Alexander Vance.

Elle tapait avec la précision d'un chirurgien. Elle renonçait à son droit à une pension alimentaire. Elle renonçait à sa revendication sur l'attique. Elle renonçait à sa revendication sur ses actions. Elle ne voulait rien.

Elle entendit la voix d'Alexander depuis le bureau au bout du couloir. Les murs étaient épais, mais la ventilation portait le son.

« Oui, Scarlett », disait-il. Sa voix était basse, douce, un ton qu'Evelyn n'avait jamais entendu dirigé vers elle. « Je serai là demain matin. Ne pleure pas. Je te le promets. »

Les doigts d'Evelyn ne s'arrêtèrent pas. Elle appuya sur Imprimer.

L'imprimante sans fil dans le couloir s'anima. Le son était mécanique, rythmique.

Evelyn se leva. Elle se dirigea vers le couloir, récupéra la feuille de papier chaude et retourna dans la chambre.

Elle plaça le document sur l'oreiller d'Alexander. Le papier blanc contre la soie gris foncé ressemblait à un drapeau de reddition. Ou à une déclaration de guerre.

Elle regarda sa main gauche. La bague en diamant était lourde. C'était une belle bague, parfaite et froide. Elle avait ressemblé à une entrave pendant mille jours.

Elle saisit l'anneau de platine. Elle le tourna. Il résista un instant, collant à sa peau, avant de glisser sur son articulation.

L'air frappa la peau où la bague avait été. C'était frais. C'était nu.

Elle posa la bague sur le papier. Elle se posa parfaitement au centre du texte, alourdissant la page.

Evelyn ferma la valise. Elle enfila son trench-coat. Elle ne regarda pas en arrière vers la pièce. Elle ne regarda pas le lit où elle avait passé tant de nuits à fixer son dos.

Elle ne se dirigea pas vers la porte d'entrée. Elle savait que le jeu n'était pas encore terminé. Quitter le bâtiment ne ferait que créer une scène qu'il tournerait à son avantage.

Au lieu de cela, elle descendit le couloir, passa devant la chambre principale, et ouvrit la porte de la Suite d'invités.

Elle entra. La pièce était froide, stérile, et sentait le linge inutilisé. C'était parfait.

Elle ferma la porte et la verrouilla. Le clic de la serrure fut le son le plus fort du monde.

La lumière matinale qui filtrait dans la suite parentale était grise et impitoyable. Elle traversait les interstices des rideaux, frappant directement les yeux d'Alexandre Vance.

Il gémit, se retourna et enfouit son visage dans l'oreiller. Sa tête pulsait. Le stress de la nuit précédente, la visite à l'hôpital, les larmes de Scarlett, la date limite de la fusion - tout cela pesait lourdement sur ses tempes.

Il tendit la main à l'aveugle vers la table de chevet. Il s'attendait à la chaleur d'une tasse en céramique. Evelyn lui apportait toujours du café noir, exactement à 6h30. C'était un rouage essentiel de sa vie. Le café apparaissait, ses vêtements étaient préparés, son emploi du temps synchronisé.

Sa main ne rencontra que l'air frais.

Alexandre fronça les sourcils. Il tapota la surface. Vide.

Il ouvrit les yeux, plissant contre la lumière. Il se redressa, une irritation grandissante dans la poitrine.

« Evelyn ? » appela-t-il. Sa voix était rauque de sommeil.

Silence.

Ce silence était différent ce matin. Ce n'était pas le calme d'une maison bien ordonnée. C'était le vide assourdissant d'un abîme.

Il fit basculer ses jambes hors du lit. C'est alors qu'il le vit.

Sur l'oreiller à côté de lui - l'oreiller sur lequel Evelyn dormait habituellement, recroquevillée pour prendre le moins de place possible - reposait un morceau de papier. Et sur ce papier, scintillant dans la lumière pâle, se trouvait son alliance.

Alexandre la fixa. Pendant un instant, son cerveau refusa de traiter l'information visuelle. La bague semblait étrangère là, détachée de son doigt.

Il tendit la main et ramassa le papier. La bague roula et frappa le matelas avec un léger bruit sourd.

Dissolution de mariage.

Il parcourut le document. Ses yeux survolaient le jargon juridique. Rupture irrémédiable. Renonciation aux biens. Effet immédiat.

Il laissa échapper un rire bref et incrédule. Il jeta le papier sur le lit.

« Encore une tentative pour attirer l'attention », murmura-t-il à la pièce vide.

Elle avait été lunatique ces derniers temps. Silencieuse. Distante. Il avait supposé que c'était à cause de l'anniversaire. Il savait qu'il l'avait oublié, mais sûrement elle comprenait la gravité de l'état de Scarlett ? Scarlett était de la famille. Scarlett était... fragile. Evelyn était censée être la plus solide. Celle qui n'avait pas besoin d'attention.

Il se leva et sortit de la chambre, resserrant le cordon de sa robe de chambre en soie. Il s'attendait à la trouver dans la cuisine, peut-être boudeuse devant la cuisinière, attendant qu'il s'excuse pour qu'elle puisse lui pardonner et lui verser le café.

« Evelyn ! Arrête ce jeu d'enfant », lança-t-il en entrant dans le salon. « Je n'ai pas le temps pour des caprices ce matin. »

La cuisine était impeccable. Les comptoirs étaient nettoyés. Il n'y avait pas d'odeur de café. Pas d'odeur de pain grillé. Les appareils étaient froids.

Alexandre s'arrêta au centre de la pièce. Une véritable inquiétude lui serra l'estomac.

Puis, la porte de la suite d'invités s'ouvrit.

Evelyn en sortit.

Alexandre cligna des yeux. Elle avait l'air... différente.

Elle portait un trench-coat ceinturé à la taille par-dessus des vêtements simples. Ses cheveux, habituellement attachés en un chignon sévère et désordonné, étaient lâchés, bien que non coiffés. Mais c'était sa posture qui le déconcertait. Elle ne se voûtait pas. Elle ne se recroquevillait pas sur elle-même. Elle se tenait droite, le menton relevé.

Elle tenait une valise, mais elle la posa près de la porte de la suite d'invités.

« Tu vas quelque part ? » demanda Alexandre, sa voix dégoulinante de condescendance. Il s'approcha de l'îlot de cuisine, s'y adossant pour montrer à quel point il était indifférent. « Ce drame est inutile, Evelyn. Range ce sac. »

Evelyn se dirigea vers le comptoir pour se verser un verre d'eau. Elle ne le regarda pas.

« J'ai signé les papiers, Alexandre », dit-elle. Sa voix était calme. Étrangement calme. « Je veux partir. »

Alexandre rit. C'était un son dur, aboyant. « Partir ? Tu n'as rien sans moi. Tu t'en rends compte, n'est-ce pas ? Tu es une 'Sharp' de nom seulement. Ton père ne te reprendra pas. Tu n'as pas de travail. Pas d'argent. Pas d'appartement. »

Il se détacha du comptoir et fit un pas vers elle, utilisant sa taille pour intimider. Il la dominait, projetant son ombre sur son visage.

« Tu n'es qu'une solution de rechange, Evelyn. Ne l'oublie pas. Tu existes dans ce monde parce que je le permets. Parce que j'avais besoin d'une épouse sur papier. »

Evelyn le regarda enfin. Derrière les épaisses lentilles de ses lunettes, ses yeux étaient sombres et impénétrables. Il n'y avait pas de colère. Juste une vaste, vide indifférence.

« Et toi, tu es un aveugle », dit-elle.

L'insulte était si inattendue qu'Alexandre se figea. Evelyn ne l'insultait jamais. Evelyn ne répondait jamais.

« Excuse-moi ? » sa voix baissa d'un ton, devenant menaçante.

« Je ne suis pas une solution de rechange », dit-elle, sa voix ferme. « Et je ne t'appartiens certainement pas. Plus maintenant. Je resterai dans la suite d'invités jusqu'à ce que les avocats finalisent les détails. Je n'ai aucune envie de faire de cela un spectacle public. »

La colère d'Alexandre explosa. Il tendit la main et lui saisit le bras. Ce n'était pas un coup, mais une prise de possession. Un ordre de rester.

« Excuse-toi », grogna-t-il. « Excuse-toi et va faire ce fichu café. »

L'ordre resta suspendu dans l'air.

Quelque chose changea dans les yeux d'Evelyn. La morosité disparut. Une étincelle d'acier froid et dur la remplaça.

Elle ne se dégagea pas violemment. Elle ne cria pas. Elle se contenta de regarder sa main sur son bras comme s'il s'agissait d'un chiffon sale.

D'une torsion subtile, presque imperceptible, de son poignet - une technique qui nécessitait des années d'entraînement - elle brisa sa prise. C'était sans effort.

Elle recula, lissant sa manche.

« Je ne suis pas ta servante, Alexandre », dit-elle. Sa voix ne trembla pas. « Et j'en ai fini. »

Alexandre resta là, sa main encore suspendue dans l'air. Il regarda sa propre paume, puis elle. Comment avait-elle fait cela ? Elle était faible. Elle était maladroite.

« Tu... » commença-t-il, mais les mots moururent dans sa gorge.

Evelyn n'attendit pas qu'il finisse. Elle fit demi-tour, le trench-coat tourbillonnant autour de ses jambes.

Elle se dirigea vers la porte d'entrée.

« Où vas-tu ? » demanda Alexandre, son autorité s'effritant.

« Dehors », dit-elle simplement.

Elle ouvrit la porte et entra dans le couloir. La porte se referma derrière elle, laissant Alexandre debout au milieu de sa cuisine parfaite et vide, un froid étrange s'installant dans sa poitrine là où sa certitude avait autrefois régné.

Alexandre est retourné en trombe dans la chambre principale. La rage était désormais une force palpable, un nœud serré dans sa poitrine qui lui coupait le souffle. Il a attrapé les papiers de divorce qu'il avait jetés sur le lit.

Il devait les lire. Il devait trouver la faille, l'erreur, le point faible pour écraser cette rébellion. Elle ne pouvait pas simplement quitter leur mariage comme on quitte un hôtel.

Il a parcouru le document à nouveau, les yeux brûlants. Il a ignoré les clauses financières. Il cherchait la raison.

Motifs de divorce.

Son regard s'est arrêté. Il a cligné des yeux, pensant avoir mal lu l'écriture élégante et cursive.

Différences irréconciliables et Dysfonctionnement conjugal.

Alexandre s'est figé. Le papier s'est froissé dans sa main qui se serrait.

Dysfonctionnement ? a-t-il murmuré le mot. Il avait un goût amer.

Elle se moquait de lui. Elle insinuait... cela ?

Il s'est souvenu des nuits passées dans ce lit, tournant le dos à Evelyn. Non pas parce qu'il en était incapable, mais parce qu'il refusait. Il s'était privé d'elle par loyauté envers Scarlett, une sorte de chasteté tordue. Et Evelyn - la discrète, la timide Evelyn - osait appeler cela un dysfonctionnement ?

Dans un cri de frustration, Alexandre a saisi un vase en cristal sur la table de chevet et l'a projeté contre le mur d'en face. Il s'est brisé en mille éclats scintillants, pleuvant sur le tapis moelleux.

À quelques kilomètres de là, sur la Cinquième Avenue, le soleil perçait les nuages.

Evelyn se tenait devant le magasin phare de Chanel. Elle ne portait plus le trench-coat ; il était drapé sur son bras. Elle était vêtue d'un simple t-shirt blanc et d'un jean qu'elle avait enfilés dans les toilettes d'un Starbucks.

Une femme aux cheveux roux flamboyant et au sourire ravageur est arrivée en courant sur le trottoir. Sophie.

Evie ! a crié Sophie, ignorant les regards dignes des passants chics de l'Upper East Side. Elle a jeté ses bras autour d'Evelyn, la serrant fort. Tu l'as vraiment fait ? Tu lui as donné les papiers ?

Evelyn l'a serrée en retour, sentant le parfum coûteux de Sophie et le réconfort de son amitié fidèle. Elle s'est écartée et a souri. Elle a levé la main et a retiré ses lunettes. Elle les a pliées et les a glissées dans son sac.

Oui, je l'ai fait, a dit Evelyn. Le monde lui semblait plus net, plus lumineux. Elle n'avait pas besoin des lunettes ; elles n'avaient pas de correction, juste un accessoire qu'elle avait adopté pour ressembler davantage à la fille studieuse et ennuyeuse que sa belle-mère voulait qu'elle soit.

Sophie a haleté, fixant le visage d'Evelyn. Mon Dieu, j'avais oublié. J'avais oublié à quel point tu es magnifique sans ces trucs qui cachent tes yeux. Tes cils sont à tomber, Evie.

Evelyn a ri. C'était un rire rouillé, mais libérateur.

Alors, quel est le plan ? a demandé Sophie, jetant un œil à la vitrine de Chanel. On va faire flamber sa carte de crédit ? Dis-moi qu'on va le faire.

Evelyn a secoué la tête, un petit sourire mystérieux aux lèvres. Non. J'ai laissé ses cartes sur le comptoir.

La mâchoire de Sophie est tombée. Quoi ? Evie, tu as besoin de ressources ! Tu ne peux pas te lancer dans une guerre les poches vides.

Evelyn a plongé la main dans son sac et en a sorti une carte noire mate, élégante. Ce n'était pas une Amex. Elle était émise par une banque privée suisse, sans nom, juste une puce et un numéro de série.

J'ai des ressources, a dit Evelyn doucement. Les comptes de l'Oracle sont en sommeil depuis trois ans. Il est temps de les réactiver.

Les yeux de Sophie se sont écarquillés, puis se sont plissés en un sourire malicieux. Ah. Ah, oui. J'oublie toujours que tu es secrètement plus riche que Dieu. Ça va être amusant.

Faisons-lui mal là où ça compte, a dit Sophie en passant son bras sous celui d'Evelyn. Son ego.

Elles ont poussé les portes vitrées de Chanel. L'air conditionné était frais et sentait le cuir et l'argent.

Evelyn n'a pas regardé les étiquettes de prix. Pendant trois ans, elle avait porté ce qu'on lui disait de porter. Beige. Gris. Modeste.

Elle s'est dirigée vers un portant et en a sorti une robe. Elle était vert émeraude, en soie, avec un dos qui plongeait dangereusement bas.

La vendeuse s'est précipitée, sceptique face au jean d'Evelyn. Puis-je vous aider, Mademoiselle ?

Je vais l'essayer, a dit Evelyn. Et apportez-moi les talons assortis. Taille trente-sept.

Dix minutes plus tard, Evelyn est sortie de la cabine d'essayage. La soie épousait ses courbes comme une seconde peau. Le vert faisait ressortir ses yeux noisette, les transformant en des lacs d'or et de forêt.

La mâchoire de la vendeuse s'est légèrement desserrée. Elle... elle est faite pour vous, Mademoiselle.

Je la prends, a dit Evelyn. Elle a tendu la carte noire mate.

La vendeuse a hésité, regardant la carte sans nom. Je ne suis pas sûre que notre système accepte...

Essayez, a dit Evelyn avec assurance.

Bip. Approuvé.

Elles se sont déplacées comme un tourbillon. Jimmy Choo. Prada. Yves Saint Laurent.

Dans un salon de coiffure haut de gamme, Evelyn s'est assise sur la chaise. Coupez tout, a-t-elle dit au coiffeur.

Tout ? a demandé le coiffeur, tenant ses longs cheveux lourds.

Tout.

Les ciseaux ont brillé. Des mèches de cheveux bruns sont tombées au sol. Quand la chaise a pivoté, Evelyn s'est regardée. Ses cheveux étaient maintenant un carré net et tranchant qui encadrait sa mâchoire. Cela allongeait son cou, lui donnant une allure élégante.

La maquilleuse a appliqué une couche de rouge à lèvres audacieux, rouge sang.

Evelyn a fixé son reflet dans le miroir. La petite souris avait disparu. La femme qui la regardait semblait dangereuse.

Dans la salle de réunion de Vance Global, l'atmosphère était étouffante.

Alexandre était assis en bout de la longue table en acajou. Douze membres du conseil discutaient des prévisions trimestrielles. Alexandre fixait un graphique, mais il ne le voyait pas. Il voyait la place vide sur sa table de chevet.

Son téléphone, posé face visible sur la table, restait obstinément silencieux.

Il l'a vérifié. Aucune notification.

Il a froncé les sourcils. D'habitude, la carte supplémentaire d'Evelyn déclenchait des alertes sur son téléphone pour chaque course au supermarché, chaque facture de pressing.

Elle était partie depuis des heures. Elle devait bien avoir faim ? Prendre un taxi ? Réserver un hôtel ?

Il a ouvert son application bancaire.

Carte supplémentaire se terminant par 4098 : Statut - Inactive.

Dernière transaction : il y a 3 jours. Whole Foods. 45,00 $.

Elle ne dépensait pas son argent.

Une étrange inquiétude lui a glacé le dos. Si elle n'utilisait pas son argent, comment survivait-elle ? Avait-elle une réserve d'argent ? Mendiait-elle auprès d'amis ?

Ou... n'avait-elle pas du tout besoin de lui ?

Cette pensée était intrusive et indésirable.

Monsieur Vance ? Le directeur financier s'est raclé la gorge. Concernant l'acquisition...

Alexandre a relevé la tête brusquement. Poursuivez.

Il a glissé son téléphone dans sa poche. Il s'est dit qu'il s'en fichait. Si elle voulait mourir de faim dans les rues de Manhattan pour prouver un point, qu'elle le fasse. Elle reviendrait en rampant quand la réalité la rattraperait.

Mais alors que la réunion s'éternisait, il ne pouvait pas chasser l'image de ses yeux froids et indifférents dans la cuisine.