Le regret du milliardaire: son ex-femme est la célèbre Oracle

La pluie sur Manhattan ne lavait rien. Elle ne faisait que rendre la crasse des rues plus glissante, reflétant les néons de la ville dans des flaques brisées et distordues. Du quarante-cinquième étage du Penthouse Vance, la tempête n'était qu'un film muet projeté contre les baies vitrées.

Évelyne Aiguille se tenait là, le front appuyé contre la vitre froide. La condensation se formait sous son souffle, un petit brouillard qui apparaissait et disparaissait au rythme de ses poumons. Elle regardait une goutte solitaire tracer son chemin le long du verre, fusionnant avec d'autres, s'alourdissant jusqu'à ce qu'elle tombe dans l'abîme de la ville en contrebas.

Elle se sentait comme cette goutte. Lourde. Fusionnant avec une vie qui n'était pas la sienne, attendant la chute, attendant l'impact.

Elle jeta un coup d'œil à la montre Cartier à son poignet gauche. Le bracelet en cuir était légèrement trop large, un cadeau d'Alexandre qu'il n'avait jamais pris la peine de faire ajuster. Il était 23h03.

Le dîner sur la table en marbre derrière elle avait refroidi depuis des heures. L'agneau rôti, préparé avec le mélange exact d'herbes qu'Alexandre préférait, n'était plus qu'une pièce centrale figée d'efforts gaspillés. Les bougies s'étaient consumées jusqu'à n'être que des moignons, leurs mèches noyées dans des mares de cire durcie.

C'était leur troisième anniversaire de mariage.

Évelyne se détourna de la fenêtre. Son mouvement était lent, délibéré, comme si elle évoluait sous l'eau. Le silence dans le penthouse était oppressant. C'était un musée de luxe minimaliste - cuir blanc, accents chromés, marbre noir. Il n'y avait aucune photo d'eux. Aucun désordre. Aucun signe de vie.

Son téléphone vibra sur l'îlot de cuisine. Le son était dur, vibrant contre la pierre comme un avertissement.

Évelyne s'approcha. Elle ne voulait pas regarder. Son estomac fit ce saut familier et écœurant qu'il faisait toujours quand Alexandre était en retard. Ce n'était plus de l'inquiétude pour sa sécurité. C'était la terreur de l'excuse.

Elle tapota l'écran. Une notification d'une chronique mondaine locale, L'Œil de la Ville, apparut.

Alexandre Le Conquérant aperçu quittant l'hôpital Lenox Hill avec son amour de jeunesse, Scarlett Lefer. Des sources affirment que la ballerine a souffert d'un épisode cardiaque.

Évelyne fit glisser son doigt pour ouvrir la photo. L'image était granuleuse, prise de loin, mais les silhouettes étaient indéniables. Alexandre était grand, ses larges épaules voûtées vers l'avant dans une posture d'extrême attention. Il tenait la main d'une femme. Scarlett semblait fragile, sa tête reposant sur son épaule, ses cheveux blonds contrastant brutalement avec le manteau de laine sombre de son mari.

Il avait l'air inquiet. Il avait l'air présent. Il ressemblait à un mari.

Juste pas le sien.

Évelyne ressentit une douleur sourde au centre de sa poitrine, juste derrière le sternum. Ce n'était plus une douleur vive. C'était une vieille contusion sur laquelle quelqu'un continuait d'appuyer. Elle fixa la photo, la disséquant. Il tenait la main de Scarlett avec ses deux mains. L'intimité du geste serra la gorge d'Évelyne.

Le verrou de la porte d'entrée émit un bip. Le gazouillis électronique résonna dans l'appartement silencieux.

Évelyne posa le téléphone face contre terre. Elle lissa le devant de son gilet beige trop grand. Elle ajusta ses lunettes, les remontant sur l'arête de son nez. C'était l'armure qu'elle portait pour lui : l'épouse terne et sans intérêt. La femme qui se fondait dans les murs beiges.

Alexandre entra. Il apporta avec lui l'odeur de la tempête - laine humide, ozone, et en dessous de tout cela, la piqûre âcre et chimique de l'antiseptique hospitalier.

Il avait l'air épuisé. Sa cravate était desserrée, le bouton supérieur de sa chemise défait. Il ne regarda pas la table à manger. Il ne regarda pas les bougies mortes. Il laissa tomber ses clés dans le bol près de la porte avec un bruit sec.

- Tu as raté le dîner, dit Évelyne.

Sa voix était douce, à peine un murmure dans la grande pièce.

Alexandre s'arrêta, une main sur le nœud de sa cravate. Il tourna légèrement la tête, reconnaissant sa présence pour la première fois. Ses yeux étaient de la couleur de l'acier, et en cet instant, tout aussi froids.

- Scarlett a eu une crise, dit-il.

Sa voix était rauque, hachée.

- C'était une urgence.

Évelyne resserra sa prise sur l'ourlet de sa jupe. Ses jointures devinrent blanches.

- C'est toujours une urgence avec elle, Alex. La semaine dernière, c'était une migraine. La semaine d'avant, une crise de panique. Ce soir, pour notre anniversaire, c'est son cœur.

Les yeux d'Alexandre se plissèrent. Il s'avança plus loin dans la pièce, la contournant comme si elle était un meuble qu'il devait éviter.

- Ne commence pas, Évelyne, avertit-il.

Il semblait ennuyé.

- Tu connais le marché. Elle a une condition. Je suis le seul qui puisse la calmer.

Il passa devant la table à manger sans un regard. Il ne vit pas la nourriture. Il ne vit pas le vin qui avait respiré pendant trois heures jusqu'à devenir du vinaigre.

Évelyne se tourna pour regarder son dos.

- Est-ce que c'est ce que je suis ? Le marché ?

Alexandre s'arrêta à la porte de son bureau. Il ne se retourna pas.

- Tu es Mme Le Conquérant. Tu as le nom, la maison, les cartes de crédit. N'agis pas comme une victime. Ça ne te va pas.

Il ouvrit la porte et entra, la refermant avec un clic définitif.

Évelyne resta seule dans le couloir. Le silence revint en force, plus bruyant qu'avant.

Son téléphone vibra à nouveau. Un autre texto. Cette fois de sa mère, Éléonore Lasséré.

Assure-toi qu'Alex signe l'accord de fusion demain. Ne sois pas inutile. Rappelle-toi pourquoi tu es là.

Évelyne fixa les mots. Ne sois pas inutile.

Pendant trois ans, elle avait été utile. Elle avait été le pont silencieux entre l'empire pharmaceutique défaillant de la famille Aiguille et la machine corporative Le Conquérant. Elle avait été l'épouse de façade pour qu'Alexandre puisse sécuriser sa position au conseil d'administration, qui exigeait une image familiale stable, en attendant que Scarlett soit prête.

Elle avait joué le rôle de la fille terne et sans éducation à la perfection. Elle avait caché ses diplômes. Elle avait caché son esprit. Elle s'était cachée elle-même.

Elle regarda à nouveau son reflet dans la fenêtre sombre. Les lunettes étaient à monture épaisse, cachant la forme de ses yeux. Le gilet avalait sa silhouette. Ses cheveux étaient tirés en un chignon sévère et peu flatteur.

Qui était cette femme ?

Elle n'était pas Évelyne Aiguille. Elle n'était pas la fille qui avait été diplômée de Harvard Médecine à seize ans. Elle n'était pas l'Oracle qui pouvait diagnostiquer des maladies neurodégénératives rares juste en regardant la démarche d'un patient.

Elle était un fantôme. Et elle était fatiguée de hanter sa propre vie.

Une clarté soudaine l'envahit. Cela commença au bout de ses doigts, une sensation de chaleur picotante, et se répandit le long de ses bras jusqu'à sa poitrine. Ce n'était pas de la colère. C'était quelque chose de bien plus dangereux. C'était de l'indifférence.

La dette était payée. La famille Aiguille avait son argent. Alexandre avait son titre de PDG. Scarlett avait Alexandre.

Évelyne n'avait rien d'autre qu'un dîner froid et une vie factice.

Elle se tourna et marcha vers la chambre principale. Ses pas étaient silencieux sur le tapis moelleux. Elle n'alluma pas les lumières. Elle connaissait la pièce par cœur.

Elle alla au dressing. Passa devant les rangées de robes de créateurs que la styliste d'Alexandre achetait pour elle - beige, crème, rose pâle. Des couleurs qui s'effaçaient dans l'arrière-plan. Elle tendit la main tout au fond, derrière les manteaux d'hiver, et sortit une valise en cuir vintage abîmée.

Elle était lourde. Elle sentait le vieux papier et la liberté.

Elle l'ouvrit sur le lit. Elle n'emballa pas les vêtements pendus dans le placard. Elle n'emballa pas les chaussures.

Elle se dirigea vers le coffre-fort mural derrière un tableau. Elle composa le code - son anniversaire, qu'Alexandre avait probablement oublié. La porte s'ouvrit.

Elle sortit un passeport. Elle sortit un ordinateur portable argenté et fin dont Alexandre ignorait l'existence. Elle sortit une petite pochette en velours contenant un pendentif en jade - la seule chose qu'elle possédait vraiment, le seul lien avec une nuit d'il y a trois ans qu'Alexandre avait réécrite dans sa tête pour y inclure Scarlett.

Elle plaça ces objets dans la valise.

Sur la commode trônait une boîte à bijoux. À l'intérieur se trouvaient un collier de diamants, une paire de boucles d'oreilles en saphir et un bracelet rivière. Des cadeaux d'anniversaire des années précédentes. Des pierres froides offertes par une assistante.

Elle les laissa là.

Elle s'assit à la coiffeuse. Elle sortit une tablette de son sac. Ses doigts volèrent sur l'écran. Elle n'écrivait pas une lettre. Elle rédigeait un document juridique.

Accord de Règlement de Divorce.

Requérante : Évelyne Aiguille.

Défendeur : Alexandre Le Conquérant.

Elle tapait avec la précision d'un chirurgien. Elle renonçait à son droit à la pension alimentaire. Elle renonçait à ses prétentions sur le penthouse. Elle renonçait à ses prétentions sur ses actions. Elle ne voulait rien.

Elle entendit la voix d'Alexandre depuis le bureau au bout du couloir. Les murs étaient épais, mais la ventilation portait le son.

- Oui, Scarlett, disait-il.

Sa voix était basse, douce - un ton qu'Évelyne n'avait jamais entendu dirigé vers elle.

- Je serai là demain matin. Ne pleure pas. Je le promets.

Les doigts d'Évelyne ne s'arrêtèrent pas. Elle appuya sur Imprimer.

L'imprimante sans fil dans le couloir s'anima en bourdonnant. Le son était mécanique, rythmé.

Évelyne se leva. Elle alla dans le couloir, récupéra la feuille de papier unique encore chaude et retourna dans la chambre.

Elle plaça le document sur l'oreiller d'Alexandre. Le papier blanc contre la soie gris foncé ressemblait à un drapeau de reddition. Ou une déclaration de guerre.

Elle regarda sa main gauche. La bague en diamant était lourde. C'était une belle bague, sans défaut et froide. Elle avait ressemblé à une entrave pendant mille jours.

Elle saisit l'anneau en platine. Elle le tourna. Il résista un instant, collant à sa peau, avant de glisser sur son articulation.

L'air frappa la peau là où la bague avait été. C'était frais. C'était nu.

Elle posa la bague au-dessus du papier. Elle reposait parfaitement au centre du texte, lestant la page.

Évelyne ferma la valise. Elle enfila son trench-coat. Elle ne regarda pas la pièce en arrière. Elle ne regarda pas le lit où elle avait passé tant de nuits à fixer son dos.

Elle ne marcha pas vers la porte d'entrée. Elle savait que le jeu n'était pas encore fini. Quitter l'immeuble ne ferait que provoquer une scène qu'il tournerait à son avantage.

Au lieu de cela, elle marcha dans le couloir, passa la chambre principale et ouvrit la porte de la Suite d'Invités.

Elle entra. La chambre était froide, stérile, et sentait le linge inutilisé. C'était parfait.

Elle ferma la porte et la verrouilla. Le clic du verrou fut le son le plus fort du monde.

La lumière du matin qui filtra dans la suite principale était grise et impitoyable. Elle trancha à travers les interstices des rideaux, frappant Alexandre Le Conquérant directement dans les yeux.

Il grogna, se retournant et enfouissant son visage dans l'oreiller. Sa tête battait. Le stress de la nuit précédente, la visite à l'hôpital, les larmes de Scarlett, l'échéance de la fusion - tout cela pesait lourdement sur ses tempes.

Il tendit la main aveuglément vers la table de nuit. Il s'attendait à la chaleur d'une tasse en céramique. Évelyne lui apportait toujours du café noir, exactement à 6h30. Cela faisait partie de la machinerie de sa vie. Le café apparaissait, ses vêtements étaient disposés, son emploi du temps était synchronisé.

Sa main ne rencontra que de l'air frais.

Alexandre fronça les sourcils. Il tapota la surface. Vide.

Il ouvrit les yeux, plissant les paupières contre la lumière. Il s'assit, une irritation flambant dans sa poitrine.

- Évelyne ? appela-t-il.

Sa voix était rauque de sommeil.

Silence.

Le silence était différent ce matin. Ce n'était pas le calme d'une maison bien ordonnée. C'était le vide d'un néant.

Il balança ses jambes hors du lit. C'est alors qu'il le vit.

Sur l'oreiller à côté de lui - l'oreiller sur lequel Évelyne dormait habituellement, recroquevillée en boule pour prendre le moins de place possible - reposait une feuille de papier. Et sur le papier, scintillant dans la lumière pâle, se trouvait son alliance.

Alexandre la fixa. Pendant un moment, son cerveau refusa de traiter les données visuelles. La bague semblait étrangère posée là, détachée de son doigt.

Il tendit la main et ramassa le papier. La bague roula et frappa le matelas avec un bruit sourd.

Dissolution du Mariage.

Il parcourut le document. Ses yeux sautèrent sur le jargon juridique. Rupture irrémédiable. Renonciation aux actifs. Effet immédiat.

Il laissa échapper un petit rire incrédule. Il jeta le papier sur le lit.

- Encore un appel à l'attention, marmonna-t-il à la pièce vide.

Elle avait été d'humeur changeante ces derniers temps. Silencieuse. Renfermée. Il supposait que c'était à cause de l'anniversaire. Il savait qu'il l'avait manqué, mais sûrement comprenait-elle la gravité de l'état de Scarlett ? Scarlett était de la famille. Scarlett était... fragile. Évelyne était censée être la solide. Celle qui ne nécessitait aucun entretien.

Il se leva et sortit de la chambre, resserrant la ceinture de sa robe de chambre en soie. Il s'attendait à la trouver dans la cuisine, peut-être en train de bouder au-dessus de la cuisinière, attendant qu'il s'excuse pour qu'elle puisse lui pardonner et verser le café.

- Évelyne ! Arrête ce jeu d'enfant, cria-t-il en entrant dans le salon. Je n'ai pas le temps pour le drame ce matin.

La cuisine était immaculée. Les comptoirs étaient essuyés. Il n'y avait aucune odeur de café. Aucune odeur de pain grillé. Les appareils étaient froids.

Alexandre s'arrêta au centre de la pièce. Une étincelle de véritable malaise s'alluma dans ses tripes.

Puis, la porte de la Suite d'Invités s'ouvrit.

Évelyne en sortit.

Alexandre cligna des yeux. Elle semblait... différente.

Elle portait un trench-coat ceinturé étroitement à la taille par-dessus des vêtements simples. Ses cheveux, habituellement dans ce chignon sévère et désordonné, étaient détachés, bien qu'encore non coiffés. Mais c'était sa posture qui le déstabilisait. Elle ne se voûtait pas. Elle ne se rétrécissait pas sur elle-même. Elle se tenait avec la colonne vertébrale allongée, le menton levé.

Elle tenait une valise, mais elle la posa près de la porte de la chambre d'amis.

- Tu vas quelque part ? demanda Alexandre, sa voix dégoulinant de condescendance.

Il marcha vers l'îlot de cuisine, s'y appuyant pour montrer à quel point il était indifférent.

- Le drame est inutile, Évelyne. Range ce sac.

Évelyne marcha vers le comptoir pour se verser un verre d'eau. Elle ne le regarda pas.

- J'ai signé les papiers, Alexandre, dit-elle.

Sa voix était calme. Anormalement calme.

- Je veux sortir.

Alexandre rit. C'était un son dur, aboyant.

- Sortir ? Tu n'as rien sans moi. Tu réalises cela, n'est-ce pas ? Tu es une 'Aiguille' de nom seulement. Ton père ne te reprendra pas. Tu n'as pas de travail. Pas d'argent. Pas d'appartement.

Il se repoussa du comptoir et fit un pas vers elle, utilisant sa hauteur pour intimider. Il la dominait, projetant une ombre sur son visage.

- Tu es un substitut, Évelyne. Ne l'oublie pas. Tu existes dans ce monde parce que je le permets. Parce que j'avais besoin d'une femme sur le papier.

Évelyne le regarda enfin. Derrière les verres épais de ses lunettes, ses yeux étaient sombres et illisibles. Il n'y avait aucune colère là. Juste une vaste indifférence vide.

- Et tu es un idiot aveugle, dit-elle.

L'insulte était si inattendue qu'Alexandre se figea. Évelyne ne l'insultait jamais. Évelyne ne répondait jamais.

- Pardon ?

Sa voix descendit d'une octave, devenant dangereuse.

- Je ne suis pas un substitut, dit-elle, sa voix stable. Et je ne suis certainement pas à toi. Plus maintenant. Je resterai dans la suite d'invités jusqu'à ce que les avocats finalisent les détails. Je n'ai aucun intérêt à faire de cela un spectacle public.

Le tempérament d'Alexandre craqua. Il tendit la main et saisit le haut de son bras. Ce n'était pas une frappe, mais c'était une prise de possession. Un ordre de rester.

#NAME?

L'ordre resta suspendu dans l'air.

Quelque chose changea dans les yeux d'Évelyne. La matité disparut. Une étincelle d'acier froid et dur la remplaça.

Elle ne se dégagea pas violemment. Elle ne cria pas. Elle regarda simplement sa main sur son bras comme si c'était un chiffon sale.

Avec une torsion subtile, presque imperceptible de son poignet - une technique qui nécessitait des années d'entraînement - elle brisa sa prise. C'était sans effort.

Elle recula, lissant sa manche.

- Je ne suis pas ta servante, Alexandre, dit-elle.

Sa voix ne trembla pas.

- Et j'ai fini.

Alexandre resta là, sa main toujours suspendue dans l'air. Il regarda sa propre paume, puis elle. Comment avait-elle fait ça ? Elle était faible. Elle était maladroite.

- Tu... commença-t-il, mais les mots moururent dans sa gorge.

Évelyne n'attendit pas qu'il finisse. Elle tourna les talons, le trench-coat tourbillonnant autour de ses jambes.

Elle marcha vers la porte d'entrée.

- Où vas-tu ? exigea Alexandre, son autorité s'effritant.

- Dehors, dit-elle simplement.

Elle ouvrit la porte et sortit dans le couloir. La porte claqua derrière elle, laissant Alexandre debout au milieu de sa cuisine parfaite et vide, un froid étrange s'installant dans sa poitrine là où sa certitude résidait autrefois.

Alexandre retourna en trombe dans la chambre principale. La rage était une chose physique maintenant, un nœud serré dans sa poitrine qui rendait la respiration difficile. Il arracha les papiers du divorce du lit où il les avait jetés.

Il avait besoin de les lire. Il avait besoin de trouver la faille, l'erreur, la chose qu'il pourrait utiliser pour écraser cette rébellion. Elle ne pouvait pas simplement quitter leur mariage comme si c'était un hôtel.

Il scanna le document à nouveau, ses yeux brûlants. Il sauta les renonciations financières. Il chercha la cause.

Motifs du Divorce.

Ses yeux s'arrêtèrent. Il cligna des yeux, pensant avoir mal lu l'écriture élégante et bouclée.

Différences irréconciliables et Dysfonctionnement Fonctionnel de l'Époux.

Alexandre se figea. Le papier se froissa dans sa poigne qui se resserrait.

- Dysfonctionnement ?

Il murmura le mot. Il avait un goût de cendre.

Elle se moquait de lui. Elle insinuait... ça ?

Il se souvint des nuits qu'il avait passées dans ce lit, lui tournant le dos. Non pas parce qu'il ne pouvait pas performer, mais parce qu'il ne le voulait pas. Il s'était refusé à elle comme une forme de loyauté envers Scarlett, une sorte de chasteté tordue. Et Évelyne - la silencieuse, la petite souris Évelyne - appelait ça un dysfonctionnement ?

Avec un rugissement de frustration, Alexandre saisit un vase en cristal sur la table de nuit et le projeta contre le mur opposé. Il éclata en mille éclats scintillants, pleuvant sur le tapis moelleux.

À huit kilomètres de là, sur la Cinquième Avenue, le soleil perçait à travers les nuages.

Évelyne se tenait devant le magasin phare de Chanel. Elle ne portait plus le trench-coat. Il était drapé sur son bras. Elle portait un simple t-shirt blanc et un jean qu'elle avait enfilé dans les toilettes d'un Starbucks.

Une femme aux cheveux rouge vif et au sourire capable d'arrêter la circulation arriva en courant sur le trottoir. Sophie.

- Evie ! hurla Sophie, ignorant les regards dignes des acheteurs de l'Upper East Side.

Elle jeta ses bras autour d'Évelyne, la serrant fort.

- Tu l'as vraiment fait ? Tu lui as donné les papiers ?

Évelyne lui rendit son étreinte, sentant le parfum coûteux de Sophie et l'odeur réconfortante de la loyauté. Elle se recula et sourit. Elle tendit la main et enleva ses lunettes. Elle les plia et les glissa dans son sac à main.

- Je l'ai fait, dit Évelyne.

Le monde semblait plus net, plus brillant. Elle n'avait pas besoin des lunettes ; elles étaient sans correction, un accessoire qu'elle avait adopté pour ressembler davantage à la fille studieuse et ennuyeuse que sa belle-mère voulait qu'elle soit.

Sophie haleta, fixant le visage d'Évelyne.

- Mon Dieu, j'avais oublié. J'avais oublié à quel point tu es magnifique sans ces trucs qui cachent tes yeux. Ces cils sont illégaux, Evie.

Évelyne rit. Cela semblait rouillé, mais bon.

- Alors, c'est quoi le plan ? demanda Sophie, lorgnant la vitrine Chanel. On brûle sa limite de crédit ? Dis-moi qu'on le fait.

Évelyne secoua la tête, un petit sourire secret jouant sur ses lèvres.

- Non. J'ai laissé ses cartes sur le comptoir.

La mâchoire de Sophie tomba.

- Tu as quoi ? Evie, tu as besoin de ressources ! Tu ne peux pas commencer une guerre les poches vides.

Évelyne fouilla dans son sac et sortit une carte noire mate et élégante. Ce n'était pas une Amex. Elle était émise par une banque privée suisse, n'affichant aucun nom, juste une puce et un numéro de série.

- J'ai des ressources, dit doucement Évelyne. Les comptes de l'Oracle dorment depuis trois ans. Il est temps de les réveiller.

Les yeux de Sophie s'élargirent, puis se plissèrent en un sourire méchant.

- Oh. Oh, c'est vrai. J'oublie toujours que tu es secrètement plus riche que Dieu. Ça va être amusant.

- Faisons-lui mal là où ça compte, dit Sophie, passant son bras sous celui d'Évelyne. Son ego.

Elles poussèrent les portes en verre de Chanel. La climatisation était fraîche et sentait le cuir et l'argent.

Évelyne ne regarda pas les étiquettes de prix. Pendant trois ans, elle avait porté ce qu'on lui disait de porter. Beige. Gris. Modeste.

Elle marcha vers un portant et sortit une robe. Elle était vert émeraude, en soie, avec un dos qui plongeait dangereusement bas.

La vendeuse se précipita, l'air sceptique face au jean d'Évelyne.

- Je peux vous aider, Mademoiselle ?

- J'essaie ceci, dit Évelyne. Et apportez-moi les talons assortis. Taille trente-huit.

Dix minutes plus tard, Évelyne sortit de la cabine d'essayage. La soie s'accrochait à ses courbes comme une seconde peau. Le vert faisait ressortir ses yeux noisette, les transformant en bassins d'or et de forêt.

La mâchoire de la vendeuse tomba légèrement.

- C'est... c'était fait pour vous, Mademoiselle.

- Je la prends, dit Évelyne.

Elle tendit la carte noire mate.

La vendeuse hésita, regardant la carte sans nom.

- Je ne suis pas sûre que notre système accepte...

- Essayez, dit Évelyne avec assurance.

Bip. Approuvé.

Elles se déplacèrent comme un tourbillon. Jimmy Choo. Prada. Yves Saint Laurent.

Dans un salon haut de gamme, Évelyne s'assit dans le fauteuil.

- Coupez, dit-elle à la styliste.

- Tout ? demanda la styliste, tenant ses longs cheveux lourds.

#NAME?

Les ciseaux flashèrent. Des mèches de cheveux bruns tombèrent au sol. Quand le fauteuil pivota, Évelyne se regarda. Ses cheveux étaient maintenant un carré plongeant, lisse et net, qui encadrait sa mâchoire. Cela rendait son cou long et élégant.

La maquilleuse appliqua une couche de rouge à lèvres audacieux, rouge sang.

Évelyne fixa le miroir. La souris avait disparu. La femme qui la regardait en retour semblait dangereuse.

Dans la salle de conférence de Vance Global, l'atmosphère était suffocante.

Alexandre était assis au bout de la longue table en acajou. Douze membres du conseil discutaient des projections trimestrielles. Alexandre fixait un graphique, mais il ne le voyait pas. Il voyait la place vide sur sa table de nuit.

Son téléphone, posé face visible sur la table, restait obstinément silencieux.

Il le vérifia. Aucune notification.

Il fronça les sourcils. Habituellement, la carte supplémentaire d'Évelyne déclenchait des alertes sur son téléphone pour chaque course d'épicerie, chaque facture de pressing.

Elle était partie depuis des heures. Sûrement avait-elle besoin de manger ? De prendre un taxi ? De réserver un hôtel ?

Il ouvrit son application bancaire.

Carte Supplémentaire finissant par 4098 : Statut - Inactive.

Dernière transaction : Il y a 3 jours. Whole Foods. 45,00 $.

Elle ne dépensait pas son argent.

Un malaise étrange grimpa le long de sa colonne vertébrale. Si elle n'utilisait pas son argent, comment survivait-elle ? Avait-elle une réserve de liquide ? Mendiait-elle auprès d'amis ?

Ou... n'avait-elle pas besoin de lui du tout ?

La pensée était intrusive et importune.

- M. Le Conquérant ?

Le directeur financier s'éclaircit la gorge.

- Concernant l'acquisition...

Alexandre releva brusquement la tête.

#NAME?

Il fourra le téléphone dans sa poche. Il se dit qu'il s'en fichait. Si elle voulait mourir de faim dans les rues de Manhattan pour prouver quelque chose, qu'elle le fasse. Elle reviendrait en rampant quand la réalité la frapperait.

Mais alors que la réunion s'éternisait, il ne pouvait pas chasser l'image de ses yeux froids et indifférents dans la cuisine.