Le regret du PDG suite à son divorce d'un milliard de dollars

Mon mari, un neurochirurgien de génie et le sous-chef de la mafia, m'a laissée pour morte sur le bord d'une autoroute, sous une pluie battante. Il devait se précipiter auprès d'une autre femme, son véritable amour, qui venait d'avoir un banal accident de voiture.

Alors que je gisais sur un brancard, perdant mon sang après avoir été percutée par un camion, j'ai appris que j'étais enceinte de huit semaines. Mais mon espoir a été de courte durée. L'hôpital n'avait plus de mon groupe sanguin, et la seule réserve avait été mise de côté par mon mari pour son amante, au cas où elle aurait des « complications post-opératoires » suite à sa chirurgie esthétique.

Au téléphone, j'ai entendu l'infirmière le supplier. « Cette femme, et votre... ce bébé vont mourir ! »

Sa réponse a été glaciale. « Isabelle est ma priorité. »

Il a laissé notre enfant mourir pour la sauver d'un risque mineur. Le registre où je notais méticuleusement ses péchés a enfin atteint zéro. J'étais libre.

Deux ans plus tard, je me suis construit une nouvelle vie, une nouvelle carrière, et j'ai trouvé un nouvel amour avec un homme qui me chérit. Je ne suis plus l'épouse brisée, mais une architecte reconnue, nominée pour un prix prestigieux.

Et ce soir, à la cérémonie de remise des prix, il m'a retrouvée. Il s'est agenouillé au milieu de la salle de bal, me suppliant de lui donner une seconde chance.

Chapitre 1

Séraphine POV :

Le jour où j'ai commencé à tenir le compte des péchés de mon mari fut le jour où j'ai compris que mon mariage était un contrat, et que mon cœur était le seul bien que je n'avais pas cédé.

Il était caché au fond de notre dressing commun, un espace plus grand que mon premier studio parisien. Dissimulé derrière une paire de bottes d'hiver que je n'avais jamais portées à Paris, le registre en cuir noir était sobre, austère, et complètement déplacé parmi les soieries et les bijoux qui définissaient ma vie de Séraphine Rossi, épouse du sous-chef du clan Moretti.

Dante cherchait les boutons de manchette de son grand-père, ceux sculptés dans de l'argent ancien avec le blason de la famille. Il se déplaçait entre les rangées de ses costumes sur mesure avec la même grâce létale qu'il utilisait pour dominer une pièce, sa présence un grondement sourd de pouvoir qui vibrait à travers le plancher.

Ses mains – des mains de neurochirurgien, des mains capables de tuer un homme aussi facilement que d'en sauver un – frôlèrent mes affaires sans un regard.

Puis il s'arrêta.

Il avait vu la boîte. Ce n'était pas une boîte de créateur. Elle n'était pas tape-à-l'œil. C'était juste une simple boîte noire. Sa curiosité, chose rare lorsqu'elle m'était destinée, fut piquée. Il la descendit, ses mouvements économiques et précis, et l'ouvrit.

Le registre se trouvait à l'intérieur.

Il le prit, son pouce traçant la couverture sans fioritures. Il l'ouvrit à la première page. Mon écriture, la calligraphie élégante que ma mère m'avait enseignée, remplissait l'espace.

Le Registre des Péchés.

Une lueur de quelque chose – amusement ? agacement ? – traversa son visage. Il lut les règles que j'avais écrites sous le titre.

Score de départ : 100.

Chaque acte de déshonneur, chaque trahison, soustrait des points au score.

Quand il atteint zéro, je suis libre.

Il eut un ricanement, un son bas et méprisant dans le silence du dressing. « Un caprice d'épouse délaissée », murmura-t-il, les mots destinés à lui-même, mais je les entendis depuis le seuil de la porte où je me tenais, invisible.

Il feuilleta les pages, ses yeux balayant les entrées. Chacune était une petite entaille nette.

-5 points : Il a oublié notre anniversaire. La date qui a scellé le pacte entre le clan Rossi et le clan Moretti.

-3 points : Il a annulé notre voyage en Italie parce qu'Isabelle a appelé.

-7 points : Il m'a appelée Isabelle alors qu'une fièvre le terrassait.

-2 points : Il a donné le vin millésimé, un cadeau destiné au Don du clan Ricci, à Isabelle parce qu'elle disait aimer la bouteille.

Je vis sa mâchoire se contracter, mais ce n'était pas de culpabilité. C'était d'irritation. Pour lui, ce n'était pas un registre de ses trahisons. C'était un témoignage de mon obsession pour Isabelle Laurent, la femme qu'il avait aimée avant moi, la femme qu'il aimait toujours. Le fantôme qui hantait notre cage dorée.

Il se souvenait d'elle, je le savais. Il se souvenait du cœur brisé quand elle l'avait quitté des années auparavant, avant que nos familles ne décident qu'une alliance était nécessaire. Il se souvenait de m'avoir choisie, moi, Séraphine Rossi, l'architecte au tempérament calme et à la lignée respectable, comme la solution parfaite et placide. Un beau meuble pour stabiliser le sous-chef.

Avec un dernier regard froid, il rejeta le registre dans sa boîte, la repoussant sur l'étagère avec une indifférence négligente. Il trouva les boutons de manchette, les glissa dans ses poignets et se tourna pour partir.

C'est là qu'il me vit enfin. J'étais dans le salon, juste à l'extérieur du dressing, mon carnet de croquis ouvert sur mes genoux. Une stupide et tenace lueur d'espoir s'alluma dans mes yeux. Cela faisait des années qu'il ne l'avait pas vraiment remarquée.

« Je sors », dit-il, sa voix plate. Il ajusta sa montre. « C'est le vernissage de la galerie d'Isabelle ce soir. »

Je la sentis mourir. Éteinte comme une bougie, ne laissant derrière elle que de la fumée et l'obscurité.

Son regard tomba sur mon carnet de croquis. Sur la page se trouvait le dessin détaillé d'une chambre d'enfant, avec de minuscules étoiles peintes au plafond et un berceau sculpté de douces vagues. Une expression étrange, indéchiffrable, traversa ses traits une fraction de seconde. Un pincement que je ne pus déchiffrer.

Puis son téléphone vibra. C'était son fidèle Capo, Marco.

« Patron », la voix de Marco était urgente, crépitant à travers le téléphone. « Il y a le feu. La galerie d'Isabelle. Les Rinaldi revendiquent l'attentat. »

Le sang quitta le visage de Dante. Le sous-chef froid et contrôlé disparut, et à sa place se tenait un homme consumé par une terreur singulière. Il attrapa ses clés et son manteau, ses mouvements vifs et frénétiques. Il passa devant moi en trombe, sans un mot, sans un regard dans ma direction.

Je l'ai suivi. Je ne sais pas pourquoi. Peut-être avais-je besoin de le voir de mes propres yeux.

La galerie était une vision d'enfer, les flammes léchant le ciel nocturne. Je vis Dante au cordon de police, se disputant avec les pompiers, sa voix un rugissement rauque de désespoir. Il essayait de foncer dans le brasier.

« Mes mains sont assurées pour dix millions d'euros », hurla-t-il à un capitaine des pompiers qui tentait de le retenir, sa voix se brisant sous l'effet d'une panique que je n'avais jamais entendue auparavant. « Je suis chirurgien. Tout mon avenir est dans ces mains, et je les laisserais brûler jusqu'à la cendre pour être sûr qu'elle est en sécurité. Vous me comprenez ? Lâchez-moi ! »

Mon cœur s'arrêta. Il a juste... cessé de battre.

À proximité, j'entendis Marco parler à un autre Soldato. « Il est comme ça depuis qu'ils sont gamins », dit le soldat. « Obsédé. C'est la seule qui peut lui faire perdre la tête. »

Je n'étais qu'un obstacle. Une remplaçante. Un devoir.

Le registre était ma bouée de sauvetage. C'était la seule chose qui m'appartenait vraiment. En le regardant, lui, un homme prêt à brûler pour une autre femme, je sus que le score venait de chuter de façon vertigineuse.

Il franchit le cordon. Il courut dans la fumée.

Quelques instants plus tard, il émergea, portant Isabelle dans ses bras. Elle toussait, son visage enfoui dans sa poitrine. Il lui murmurait des mots – des réconforts, des promesses – sa voix empreinte d'une tendresse qu'il ne m'avait jamais montrée. Il ne m'a pas jeté un seul regard.

Il la confia aux ambulanciers, s'assura qu'elle respirait, qu'elle était en sécurité.

Ce n'est qu'alors, une fois son devoir envers elle accompli, que Dante Moretti s'effondra, terrassé par la fumée.

Séraphine POV :

J'ai passé les deux semaines suivantes à l'hôpital. Dante n'est jamais venu.

Pas une seule fois.

Il a envoyé des fleurs. Des lys, d'un blanc funéraire et saisissant, qui remplissaient la chambre d'un parfum écœurant que je ne pouvais supporter. Il a envoyé des cadeaux par l'intermédiaire d'un associé – des couvertures en cachemire, des chocolats hors de prix, des livres que je ne lirais jamais. J'ai tout donné.

C'étaient des gestes de devoir, pas d'affection. Des paiements pour une dette importune.

Je n'avais pas besoin de ses cadeaux. J'avais mon téléphone.

L'Instagram d'Isabelle était un chef-d'œuvre soigneusement orchestré de la dévotion de mon mari. Une photo de leurs mains entrelacées sur une plage ensoleillée, son pouce caressant les jointures de ses doigts. Une vidéo de lui cuisinant pour elle dans un cottage rustique en bord de mer – celui qu'il m'avait autrefois promis. Un selfie d'eux enroulés dans une couverture près d'un brasero, sa légende une ode écœurante à « l'amour véritable » et à la « guérison avec mon âme sœur ».

Je ne ressentais rien. La douleur avait été si vive, si longtemps, qu'elle avait fini par creuser une partie de moi, laissant un vide net et engourdi. Je regardais les images de l'homme que j'avais épousé choyant une autre femme, et c'était comme regarder un film sur des inconnus.

Quand je suis sortie de l'hôpital, je suis rentrée dans le silence assourdissant de la demeure. J'étais assise sur la terrasse, une brise fraîche sur mon visage, quand j'ai entendu des voix venant du jardin en contrebas. Marco, le Capo le plus fidèle de Dante, et un autre de ses hommes.

« Il a ruiné son ex-mari », dit l'homme d'une voix grave. « Il a utilisé les avocats de la Famille pour mener une vendetta personnelle. Le Don n'est pas content. »

Marco soupira, un son lourd et las. « Il a toujours été obsédé. Depuis qu'ils sont gamins. »

« Je sais, mais hier soir, c'était différent », rétorqua l'homme. Je me penchai en avant, le souffle coupé. « Il était ivre, complètement hors de lui. Il n'arrêtait pas de crier un nom. Pas celui d'Isabelle. »

Mon cœur fit un bond stupide et douloureux.

« Il appelait Séraphine. »

Je l'ai trouvé évanoui sur le canapé de son bureau, la pièce empestant le whisky de luxe. Des bouteilles vides jonchaient le sol autour de lui comme des soldats tombés au combat. Sa cravate était desserrée, ses cheveux en désordre. Il avait l'air... brisé.

Une partie traîtresse de moi, une partie que je croyais morte depuis longtemps, voulut le couvrir d'une couverture.

Il murmura quelque chose dans son sommeil, le front plissé de douleur. Je me penchai plus près, m'efforçant d'entendre.

« Isabelle », chuchota-t-il, le nom un fantôme sur ses lèvres. « Je suis désolé... désolé pour ces cinq années perdues. »

Les paroles de l'homme avaient été un mensonge. Ou une erreur. Peu importait.

« C'est l'épouse parfaite », la voix de l'homme résonnait dans ma mémoire. « La Regina parfaite. Pourquoi ne peut-il pas voir ce qui est juste devant lui ? »

Dante bougea, ses lèvres remuant à nouveau, un jugement final et pâteux venu des profondeurs de son subconscient.

« Ce n'est pas elle. »

Les mots n'ont pas été une blessure. Ils ont été la clé qui a tourné dans la serrure. Je n'avais pas seulement été une épouse ; j'avais été une remplaçante. J'avais gâché trois ans de ma vie à essayer de gagner le cœur d'un homme qui ne voyait en moi rien de plus.

Une vague de soulagement profond m'envahit, si pure et absolue qu'elle m'en donna le vertige. La vérité, cruelle et indéniable, venait de me libérer. Complètement.

Séraphine POV :

J'ai passé la nuit dans le jardin, recroquevillée sur un banc de pierre, à regarder la lune tracer son chemin d'argent dans le ciel.

Quand l'aube a pointé, peignant l'horizon de nuances de gris et de rose pâle, je suis rentrée. Dante était toujours sur le canapé, murmurant encore le nom d'Isabelle dans son sommeil.

Je ne ressentais aucun amour. Aucune haine. Juste un calme profond et glacial.

J'ai sorti mon registre et j'ai écrit les dernières déductions. Ma main ne tremblait même pas.

Puis j'ai commencé à faire mes valises.

J'étais méthodique. J'ai vidé mon côté du dressing, laissant un vaste espace vide. J'ai emballé chaque bijou, chaque robe, chaque paire de chaussures qu'il m'avait offerts. Ils n'étaient pas à moi. Ils faisaient partie de l'uniforme – l'uniforme de Séraphine Rossi.

Dante se réveilla vers midi, les yeux injectés de sang. Il me vit en train de scotcher un carton et fronça les sourcils. « Tu fais le ménage ? »

Son téléphone sonna avant que je puisse répondre. Isabelle. Son expression s'adoucit, les traits durs du sous-chef s'effaçant. « J'arrive », promit-il au téléphone, sa voix un murmure bas et intime. Il attrapa ses clés et se précipita dehors, la porte d'entrée claquant derrière lui.

Je murmurai à la pièce vide : « Non, tu ne reviendras pas. »

Il fut parti pendant des jours. Les réseaux sociaux d'Isabelle peignaient un tableau écœurant de perfection. Il l'emmena dans un vignoble à Bordeaux. Il lui acheta un chiot golden retriever. Il l'envola pour Paris pour le week-end.

J'ai profité de ce temps. J'ai fait appel à des déménageurs pour expédier mes cartons dans un garde-meuble à Lyon. J'ai fermé mes comptes en banque. J'ai appelé Brigitte et lui ai dit que Phénix Architecture était lancé. J'ai méthodiquement effacé toute trace de Séraphine Rossi de cette maison.

Le jour du troisième anniversaire de la mort de ma mère, alors que je m'apprêtais à franchir la porte pour la dernière fois, il est revenu. Il avait l'air fatigué mais étrangement apaisé.

« Je te conduis », proposa-t-il, en voyant le bouquet de roses blanches que je tenais à la main.

Au cimetière, je me suis agenouillée près du marbre froid de sa pierre tombale. Je lui ai tout raconté, ma voix un murmure de confession. Le divorce. Le nouveau cabinet à Lyon. Ma nouvelle vie.

Alors que nous partions, le ciel s'est ouvert. La pluie tombait en rideaux épais et lourds. Dans la voiture, le silence fut rompu par la sonnerie frénétique du téléphone de Dante.

Isabelle.

« J'ai eu un accident », sanglota-t-elle à travers le haut-parleur. « Ma voiture... elle a dérapé. Je crois que je me suis cassé le poignet. »

Le visage de Dante devint blême. Il freina brusquement, la voiture dérapant jusqu'à s'arrêter sur le bas-côté de la route déserte. Il se tourna vers moi, ses yeux un vide froid et dur, totalement dépourvus de toute émotion pour moi.

« Sors », ordonna-t-il, sa voix plate. « Je dois la rejoindre. »

Je n'ai pas discuté. Je n'ai pas dit un mot. J'ai simplement ouvert la portière de la voiture et suis sortie sous la pluie battante.

J'ai regardé ses feux arrière se fondre dans l'obscurité détrempée, me laissant complètement seule, trempée, sur le bord d'une autoroute sans personne à des kilomètres à la ronde.

Mon téléphone était mort. Aucun taxi ne viendrait jusqu'ici. J'ai commencé à marcher, la pluie froide s'infiltrant jusqu'à mes os.

J'ai entendu le crissement des pneus avant de voir les phares. Un camion, perdant le contrôle sur l'asphalte glissant, en aquaplaning droit sur moi.

Je n'ai pas eu le temps de crier.