Le mensonge que mon fiancé a créé

Pendant trois ans, j'ai cru que mon fiancé, Damien, était mon sauveur. Il m'avait secourue après une agression d'une violence inouïe – secrètement orchestrée par ma propre sœur, Clarisse – qui a brisé mes mains et mes rêves de devenir une pianiste de concert. Il m'a offert une vie parfaite, protégée.

Puis j'ai découvert la vérité sur son ordinateur portable. Je n'étais pas sa bien-aimée ; j'étais l'« Actif : FD-01 ». Une simple collection d'organes de première qualité, préparée jusqu'à ce que ma sœur ait besoin d'un nouveau cœur. Mon cœur.

L'homme que j'aimais est devenu un monstre. Il m'a forcée à faire cinq tests de grossesse, en grondant qu'il « m'arracherait cette chose » lui-même si je compromettais son investissement. Il m'a enfermée dans le coffre de sa voiture et m'a plus tard abandonnée sur un pont de singe qui menaçait de s'effondrer.

Pour m'achever, il a noyé le chaton errant que j'avais recueilli dans la machine à laver. « Tu as fait du mal à ma Clarisse », a-t-il hurlé. « Maintenant, tu vas savoir ce que ça fait de perdre quelque chose qui t'est cher. »

Toute ma vie avec lui n'avait été qu'un mensonge. J'étais juste du bétail engraissé pour l'abattoir, et mes mains – celles qu'il qualifiait autrefois de magiques – n'étaient qu'un « composant non essentiel ».

Après qu'il a fait prélever mon sang pour la sœur qui voulait ma mort, je suis rentrée chez moi et j'ai enterré mon chat. Puis j'ai fait un seul sac, réservé un vol pour Londres et disparu. Ils avaient créé un monstre. Maintenant, ils allaient la rencontrer.

Chapitre 1

Point de vue de Faustine Dubois :

J'ai découvert que mon fiancé prévoyait de me faire tuer un mardi, en utilisant son ordinateur portable pour chercher une recette de coq au vin.

L'onglet du navigateur était niché, presque caché entre une feuille de calcul d'options d'achat d'actions et un lien vers un article de *Challenges* où il figurait. Le titre était discret : « Acquisitions Privées Saint-Michel ». La curiosité, un de mes défauts fatals, m'a poussée à cliquer.

Ce n'était pas une œuvre de charité. C'était un marché, élégant et stérile, comme un site de vente aux enchères haut de gamme pour des choses que l'argent n'était pas censé pouvoir acheter. Mon sang se glaça avant même que je comprenne ce que je regardais. Les annonces étaient codées – des chaînes alphanumériques suivies de brèves descriptions cliniques.

Puis je l'ai vu. « Actif : FD-01 ».

Mes initiales.

J'ai cliqué. Mon propre visage me fixait depuis l'écran. C'était une photo que Damien avait prise quelques semaines plus tôt, pendant que je dormais sur le canapé, un rayon de soleil réchauffant ma joue. J'avais trouvé ça adorable à l'époque. Maintenant, je le ressentais comme une violation.

Sous la photo, le texte fut un coup de poing.

« Actif : Faustine Dubois (FD-01). Âge : 25 ans. Groupe sanguin : O négatif. État : Optimal. Le sujet a été maintenu dans un environnement contrôlé et peu stressant au cours des trois dernières années pour assurer une viabilité optimale des organes. Actif principal d'intérêt : Cœur. Actifs secondaires : Reins, Foie. Note : L'actif est une pianiste douée ; les mains doivent être considérées comme un composant non essentiel. »

Mes mains. Celles qu'il tenait et qualifiait de magiques. Non essentielles.

Une petite fenêtre de discussion clignotait dans le coin de l'écran. C'était une conversation entre Damien et un utilisateur nommé « C ». Mon estomac se noua. Je savais qui était C. Il ne pouvait s'agir que d'une seule personne.

Damien : Le transfert final est en cours d'organisation. Encore un peu de patience, mon amour.

C : Je ne supporte pas de te voir avec elle, D. A-t-elle la moindre idée qu'elle n'est qu'une couveuse ambulante pour mon avenir ?

Damien : Elle ne sait rien. Elle pense que je suis son sauveur. C'est presque poétique. Le cœur qu'elle utilise pour m'aimer sera bientôt celui qui te maintiendra en vie.

L'air quitta mes poumons dans un cri silencieux. Ma vision se rétrécit, les bords s'estompant dans le noir. C. Clarisse. Ma sœur. Ma petite sœur chroniquement malade, perpétuellement fragile, que le monde adorait. Damien, l'homme qui m'avait sortie de l'épave de ma vie, n'était pas mon sauveur. Il était mon bourreau. Et ma propre sœur tenait la hache.

La pièce se mit à tourner. Soudain, je n'étais plus dans notre appartement immaculé et minimaliste. J'étais de retour dans une ruelle sombre et froide derrière le conservatoire. L'odeur de bière éventée et de béton détrempé par la pluie emplit mes narines. Kevin Martin, mon petit ami du lycée avec qui j'avais bêtement essayé de renouer, se tenait au-dessus de moi. Ses amis riaient.

« Clarisse a dit qu'il fallait te donner une leçon », avait-il bredouillé, son visage un masque de satisfaction cruelle. « Elle a dit que tu te croyais meilleure que tout le monde. »

Puis vint le craquement sec et écœurant. Le son de mon avenir se brisant en même temps que les os de ma main droite. La douleur était aveuglante, mais l'image gravée dans ma mémoire était celle de Clarisse, observant depuis le bout de la ruelle, un petit sourire triomphant sur son visage.

J'avais essayé de me suicider cette nuit-là. La perte de ma carrière, la trahison, c'était trop. Je me suis réveillée à l'hôpital face au visage calme et rassurant de Damien Chevalier. C'était un magnat de la tech en visite, un conférencier invité à l'université. Il a dit qu'il m'avait trouvée, qu'il m'avait sauvée. Il a payé mes frais médicaux, m'a protégée de la presse et m'a aidée à recoller les morceaux de ma vie brisée.

Pendant trois ans, j'ai cru qu'il était mon ange. Maintenant, je connaissais la vérité. Il ne me sauvait pas. Il me préservait. Comme une bête de concours engraissée pour l'abattoir.

La pièce redevint nette. J'étais par terre, mes mains tremblant si violemment que je pouvais à peine les contrôler. Je rampai jusqu'à l'ordinateur portable, ma respiration saccadée. Je devais partir. Pas plus tard. Maintenant.

Mes doigts maladroits ouvrirent un nouvel onglet, mon esprit tournant à plein régime. Londres. Ma tante, la sœur de ma mère avec qui elle était en froid, y vivait. Son fils, Jacob Vidal, était mon cousin. Nous n'avions pas été proches depuis des années, mais il était mon seul espoir. J'ai trouvé son e-mail professionnel – il était une sorte de ponte sur la scène musicale internationale.

Mes doigts volèrent sur le clavier.

Objet : Affaire familiale urgente - Proposition de mariage

Jacob,

C'est Faustine. Je sais que nous n'avons pas parlé depuis un moment, mais j'ai besoin de ton aide. Ma famille essaie de m'arranger un mariage. Je dois quitter le pays. J'espérais... peut-être que toi et moi pourrions conclure un arrangement ? Des fiançailles temporaires ? Juste pour me faire venir à Londres. S'il te plaît. Je suis désespérée.

C'était un mensonge, une excuse fragile, mais c'était la seule chose à laquelle je pouvais penser qui semblait à la fois urgente et vaguement plausible. J'ai cliqué sur envoyer, mon cœur martelant mes côtes.

Une réponse arriva presque instantanément.

Jacob : Faustine ? Est-ce que tout va bien ? C'est soudain. Bien sûr, je vais t'aider. Mais un arrangement de mariage ? Tu es sûre ?

Je pris une inspiration tremblante, forçant un semblant de calme dans ma frappe.

Faustine : J'en suis sûre. C'est compliqué. J'ai juste besoin de partir. S'il te plaît, Jacob.

Jacob : D'accord. Ne t'inquiète pas. Je m'occupe de tout. Mon assistant va te réserver un vol. Il sera à ton nom, départ demain soir, 22h. Tu pourras être là ?

Demain. Mon anniversaire. L'ironie était une pilule amère dans ma gorge.

Faustine : Oui. Merci. Je te dois la vie.

J'ai refermé l'ordinateur portable juste au moment où la porte d'entrée s'ouvrait. Damien entra, un sourire parfait sur son beau visage. Il laissa tomber sa mallette et desserra sa cravate, ses yeux balayant la pièce.

« Salut, mon ange. Ça va ? Tu as l'air pâle. »

Je forçai un sourire. « Juste fatiguée. »

Il s'approcha, son regard s'adoucissant avec cette sollicitude feinte et bien rodée. « Clarisse vient dîner. Elle n'a pas trop le moral. J'espérais que tu pourrais lui faire ton risotto aux cèpes spécial. Tu sais à quel point elle adore ça. »

Il parlait d'elle avec une révérence qu'il n'utilisait jamais pour moi. C'était une douleur familière, une pulsation sourde que j'avais appris à ignorer. Il l'aimait. C'était si évident maintenant. Son attention pour moi, sa protection, ça n'avait jamais été pour moi. C'était une extension de son amour pour elle. J'étais juste le réceptacle.

« Je n'ai pas envie de cuisiner ce soir », dis-je, ma voix étonnamment stable.

Son sourire se crispa sur les bords. « Ne sois pas comme ça, Faustine. » Il tendit la main vers moi, sa main se refermant sur mon bras. Ce n'était pas doux. « Elle ne va pas bien. C'est le moins que tu puisses faire. »

« Non », dis-je en retirant mon bras. Ce petit acte de défi me parut monumental.

Ses yeux brillèrent d'une lueur froide et dure. Il me saisit à nouveau, ses doigts s'enfonçant dans ma chair. « Ne sois pas si égoïste. Ce n'est qu'un foutu repas. »

Je voulais hurler. Je voulais brandir l'ordinateur portable et lui jeter la preuve de sa monstrueuse trahison à son visage parfait. Sais-tu ce qu'on appelle être égoïste, Damien ? Préparer sa fiancée à devenir une donneuse d'organes involontaire pour son amante secrète.

Mais j'ai ravalé les mots, la vérité me brûlant la gorge. Je ne pouvais pas le laisser savoir. Pas encore.

Il vit la lueur de combat dans mes yeux et son expression changea, s'adoucissant à nouveau en un masque de douce persuasion. « Écoute, bébé, je suis désolé. Je m'inquiète juste pour elle. Tu sais comment elle est. Elle est différente. Elle a besoin de nous. »

Il disait toujours ça. Clarisse est différente. Avant, je pensais qu'il voulait dire qu'elle était fragile. Maintenant, je comprenais. Elle était différente parce que c'était elle qu'il aimait. C'était elle qui comptait. J'étais juste les pièces de rechange. Moi, mon cœur, mes mains non essentielles.

J'étais la seule dans leur parfaite petite histoire d'amour qui allait mourir.

Point de vue de Faustine Dubois :

Une vague de nausée me submergea, si forte que je dus m'appuyer contre le comptoir de la cuisine. Ma tête tournait avec le goût âcre de la peur.

La prise de Damien sur mon bras se resserra, son front plissé par une inquiétude soudaine et vive. Mais ce n'était pas pour moi. Je pouvais voir le calcul dans ses yeux.

« Faustine ? Tu te sens malade ? » demanda-t-il, sa voix basse et urgente. « Tu n'es pas... enceinte, n'est-ce pas ? »

La question flottait dans l'air, épaisse et empoisonnée. Enceinte. La seule chose qu'il avait toujours été méticuleusement, presque pathologiquement, prudent d'éviter. Nous étions ensemble depuis trois ans, fiancés depuis un an, mais chaque fois que la conversation sur les enfants surgissait, il la clôturait avec une finalité glaçante. « Mon héritage, c'est mon entreprise, Faustine », avait-il dit une fois, sa voix dénuée de chaleur. « Je n'ai aucun intérêt pour les complications familiales désordonnées. »

Maintenant, je comprenais. Un « actif » n'était plus bon s'il était compromis. Une grossesse aurait rendu mon corps, mon cœur, inutiles pour son grand plan. Le dégoût que je ressentais était une chose physique, remontant dans ma gorge comme de la bile. Je secouai simplement la tête, incapable de parler au-delà de la boule de répulsion.

Il sembla me croire mais son visage resta un masque d'anxiété tendue. Il disparut dans la chambre et revint un instant plus tard avec une petite boîte. Il me la fourra dans la main. C'était un test de grossesse. Non, pas un. Un pack familial de cinq.

« Fais-les », ordonna-t-il, sa voix ne laissant aucune place à la discussion. « Tous. Maintenant. »

« Damien, c'est insensé. Je t'ai dit que je ne suis pas... »

« J'ai besoin d'être sûr », me coupa-t-il, ses yeux comme des éclats de glace. « Il n'y a pas de place pour les erreurs dans notre vie, Faustine. Tu le sais. »

Notre vie. Les mots étaient une moquerie.

« S'il est positif », murmurai-je, testant les eaux de cette nouvelle et terrifiante réalité, « je pourrais juste... m'en occuper. Personne n'aurait à le savoir. »

Son visage se tordit en un grognement si vicieux qu'il me fit sursauter. « N'ose même pas ! N'ose même pas essayer de me piéger avec ça. C'est ça, ton jeu ? Une tentative pathétique pour assurer ta position ? » Il me saisit les épaules, ses doigts s'enfonçant douloureusement. « Si tu es enceinte, je te conduirai personnellement à la clinique. Et si tu refuses, je te jure devant Dieu que je trouverai un moyen de t'enlever cette chose moi-même. »

La haine brute et violente dans sa voix me coupa le souffle. Il ne s'agissait pas d'éviter une « complication désordonnée ». Il s'agissait de garder son précieux actif pur. Toutes ces fois où il avait insisté sur la « protection », ce n'était pas pour mon bien-être ou notre avenir. C'était du contrôle qualité.

« Non », dis-je, ma voix tremblante mais ferme. « Je ne ferai pas ça. »

« Si », siffla-t-il, « tu le feras. »

Il me traîna dans la salle de bain, le carrelage froid un choc contre mes pieds nus. Il déchira les boîtes, alignant les cinq bâtonnets en plastique sur le comptoir comme un peloton d'exécution. Il se tint au-dessus de moi, une ombre menaçante, jusqu'à ce que j'obéisse. L'humiliation était un nœud de honte dans mon estomac.

Après, il me força à m'asseoir sur le bord de la baignoire pendant qu'il regardait les résultats se développer, la mâchoire serrée. Un par un, ils revinrent négatifs. Le soulagement qui inonda son visage n'était pas pour moi, pas pour nous. C'était le soulagement d'un homme dont le précieux investissement venait d'être sauvé d'un krach boursier.

Il s'agenouilla devant moi, son comportement changeant instantanément pour redevenir celui d'une sollicitude aimante. C'était une performance terrifiante, provoquant un véritable choc.

« Tu vois, bébé ? Rien à craindre », roucoula-t-il en me caressant les cheveux. « Tu as juste besoin de m'écouter. Tant que tu seras une gentille fille, je prendrai soin de toi. Je prendrai toujours soin de toi. »

Une gentille fille. Un actif obéissant. Je restai assise là, engourdie et silencieuse, une seule larme traçant un chemin froid sur ma joue. Mon cœur, l'organe même qu'il complotait de voler, me semblait se briser en mille morceaux.

Le lendemain fut un flou de normalité forcée. Damien insista pour que nous fassions une sortie prévue avec Clarisse – une excursion à un belvédère panoramique en montagne. Je me sentais comme un agneau mené à quelque chose de bien pire que l'abattoir.

Quand nous sommes arrivés, Clarisse était déjà là, perchée sur un banc surplombant la vallée. Elle portait une délicate robe blanche, son visage un portrait parfait de beauté innocente. Elle fit un faible signe de la main, un sourire peiné sur les lèvres.

« Faustine, tu es venue ! » gazouilla-t-elle, sa voix haletante. « Damien, tu peux m'aider ? Je veux m'asseoir plus près du bord. La vue est meilleure là-bas. »

« Bien sûr, mon amour », dit Damien en se précipitant à ses côtés. Il me lança un regard noir. « Faustine, bouge. »

Il n'a pas demandé. Il a ordonné. Il désigna la place moins désirable sur le banc, plus loin de la balustrade. Je me déplaçai sans un mot, le regardant installer Clarisse à ma place précédente, bordant une couverture autour de ses jambes avec une tendresse qui me retourna l'estomac. Il s'affairait autour d'elle, me tournant complètement le dos, comme si j'avais cessé d'exister.

Clarisse me regarda, ses yeux brillant d'un triomphe malveillant. Elle plongea la main dans son sac et en sortit un petit flacon de parfum orné.

« Oh, quelle maladroite je suis ! » s'écria-t-elle, sa main « glissant ».

Le flacon vola dans les airs, non pas vers le sol, mais directement vers mon visage. Je reculai brusquement, mais il était trop tard. Un liquide piquant et brûlant aspergea mes yeux. Et puis vint le cri.

Ce n'était pas un cri de surprise. C'était un hurlement brut et perçant d'agonie. Parce que le flacon ne contenait pas du parfum. C'était une bombe lacrymogène.

Point de vue de Faustine Dubois :

« Faustine ! Qu'est-ce que tu as foutu ? »

La voix de Damien était un rugissement de fureur, instantanément aux côtés de Clarisse. Il ne me regarda même pas, toute son attention portée sur ma sœur, qui se tenait maintenant théâtralement le visage en sanglotant.

« Je... je n'ai rien fait », haletai-je, mes propres yeux me brûlant, le monde se dissolvant dans un flou douloureux. « C'est elle qui me l'a jeté. »

« Menteuse ! » cracha Damien, son visage tordu de rage. « Je t'ai vue ! Tu le lui as fait tomber des mains ! Tu es juste jalouse parce que je m'occupe d'elle ! »

Il se jeta sur moi, me saisissant par les cheveux et me traînant vers notre voiture. La douleur était vive, mais l'injustice était plus vive encore. Il ouvrit brusquement le coffre, un espace habituellement réservé aux courses et à mon clavier portable, et me poussa à l'intérieur.

« Tu vas rester là et réfléchir à ce que tu as fait », siffla-t-il, sa voix un grognement sourd. « Peut-être qu'une petite punition t'apprendra les bonnes manières. »

« Damien, s'il te plaît », suppliai-je, me débattant pour sortir, mais il claquait déjà le couvercle, me plongeant dans l'obscurité. J'entendis le clic de la serrure, un son d'une finalité absolue. J'étais prisonnière.

Il avait fabriqué une réalité où j'étais la méchante, et lui le juge vertueux. Il voyait ce qu'il voulait voir, ce qui confirmait son récit : Clarisse, l'ange pur et souffrant, et moi, la mégère méchante et jalouse.

La porte du coffre s'ouvrit à nouveau un instant plus tard, et le visage de Damien apparut, se découpant sur le ciel lumineux. Il n'était pas là pour me laisser sortir. Il jeta quelque chose à l'intérieur qui cliqueta contre le sol métallique.

C'était la bombe lacrymogène.

« Pour que tu n'oublies pas qui est la vraie victime ici », gronda-t-il.

Le coffre se referma à nouveau, le son faisant écho au claquement du dernier fil d'espoir en moi. La voiture démarra en trombe, et je l'entendis roucouler à Clarisse à travers la mince barrière de la banquette arrière, sa voix dégoulinant de sympathie.

La route était un chemin de montagne sinueux et non pavé. À chaque bosse et secousse, mon corps était projeté contre les parois dures du coffre. La bombe lacrymogène devint une arme, ses bords tranchants s'enfonçant dans ma peau, déchirant mes vêtements.

Puis, lors d'une secousse particulièrement violente, je sentis une douleur aiguë et brûlante dans ma cuisse. Je criai, tendant la main pour sentir une humidité chaude et collante se répandre à travers mon jean. L'embout de la bombe avait percé ma peau. La douleur était atroce, une agonie fulgurante qui me fit suffoquer.

Le trajet me parut une éternité. L'odeur de la poussière et de mon propre sang emplissait le petit espace. Mon corps était une toile de bleus et de coupures. Au moment où la voiture s'arrêta enfin, j'étais un amas tremblant et ensanglanté, luttant pour respirer.

Le coffre s'ouvrit. Damien me regarda de haut, son visage impassible. Il n'y avait ni choc, ni remords à la vue de mes blessures. Si quoi que ce soit, ses yeux contenaient une lueur d'agacement, comme si ma souffrance était un inconvénient.

« Lève-toi », dit-il, sa voix plate. Il se pencha, non pas pour m'aider, mais pour me tirer dehors par le bras, ses doigts s'enfonçant dans un bleu frais. Il m'aspergea d'une bouteille d'eau glacée de la glacière. « Arrête de faire ta pathétique. Tu l'as bien cherché. Maintenant, rentre et excuse-toi auprès de Clarisse. »

M'excuser. Le mot était si absurde, si grotesquement injuste, qu'un rire brisé et creux s'échappa de mes lèvres. Il voulait que je m'excuse d'avoir été attaquée, d'avoir été emprisonnée, d'avoir été blessée. Ma douleur était sans importance. Seule celle de Clarisse comptait.

Je pénétrai en titubant dans le chalet de montagne isolé qu'il avait loué, ma jambe hurlant de protestation. Je trouvai une trousse de premiers secours dans la salle de bain et tentai maladroitement de nettoyer et de panser la plaie sur ma cuisse, mes mains tremblant trop pour faire un travail correct.

Clarisse apparut dans l'embrasure de la porte quelques minutes plus tard, un sourire suffisant et satisfait sur les lèvres. Elle avait un petit pansement décoratif sur la joue, un accessoire théâtral dans sa pièce tordue.

« Tu te sens mieux ? » demanda-t-elle, sa voix dégoulinant de fausse sollicitude. « J'ai une idée qui va te remonter le moral. Il y a un vieux pont de singe déglingué au-dessus du canyon derrière. Ça va être amusant ! »

Mon sang se glaça. J'avais une peur bleue du vide. Elle le savait.

« Je ne pense pas que ce soit une bonne idée, Clarisse », dis-je, ma voix à peine un murmure.

« Oh, ne fais pas ta chochotte. » Elle me saisit le poignet, ses ongles s'enfonçant dans ma peau, et commença à me traîner vers la porte arrière. « À moins que tu n'aies quelque chose à cacher ? Damien m'a dit qu'il t'avait vue parler à ton ex, Kevin Martin, l'autre jour. Tu te remets avec l'homme qui a ruiné tes mains ? Comme c'est touchant. »

L'accusation fut une gifle. C'était un mensonge, une pure invention, mais je savais que c'était destiné à me coincer.

Nous nous tenions au bord du canyon. Le pont de singe était exactement comme elle l'avait décrit : une construction terrifiante et oscillante de planches usées et de cordes effilochées, tendue au-dessus d'un vide vertigineux.

« Je ne vais pas là-dessus », dis-je en plantant mes pieds.

« Pourquoi pas ? » La voix de Damien venait de derrière moi. Il passa son bras autour de Clarisse, la serrant contre lui. « Peur que ta mauvaise conscience te fasse basculer ? »